"Solos en el castillo" (P9)

Cuando abro los ojos en la habitación del Tsitsiris Castle , me topo con las vigas marrones sobre el techo encalado y pienso: estoy en las convivencias de las Ursulinas de Arriba? Conste que una habla con conocimiento de causa: pasé por algunas con las Madres Pías, que nos llevaban algún finde lluvioso  de otoño a una casa que tenían en un pueblo, y allí venga a reflexionar y de tanto, acabábamos todas llorando por el hambre en el mundo, o por una que contaba que era la menor de 7 hermanos y tenía que hacer los deberes en el baño. 
 

Luego giro la cabeza y en la camita de mi izquierda está Mini; echo el brazo a mi derecha, y en mi cama no está el Peda. La luz entra por las dos ventanas de madera oscura, con visillos blancos, a juego con los cobertores y la cal de las paredes. Tristemente-exigencias de la vida moderna-hay una tele plasma y un frigorífico de esos pequenios que hace ruido. 

Abro las contraventanas y el patio central del castillo-convento-casatorre maniota entra en la habitación. Mini se levanta e insiste: "Mummy, estamos solos en el castillo?" O más concretamente, solAs? Porque su padre, suponemos que se ha ido a correr, no se encuentra aún en el lugar. El problema es que el desayuno termina a las 10:00, pongamos, y aunque le queremos, vamos a esperarle en donde los desayunos, vale?

El "desayuno buffet" está expuesto en una especie de salón semisótano con arcos que le dan totalmente el aire de castillo. Solo faltan faisanes con plumas, uvas y castañas para que aquello sea un festín medieval. En su lugar, lo típico de desayuno pero con cierta carencia de frescura: el jamón de york, el queso... están un poco tristes. Las tostadas, el yogur, adecuado. Salimos a otro patio con mesas (no el floral de las habitaciones) y allí confirmamos: estamos solas en el castillo. Ni un solo huésped más. 

El que suponemos dueño, un hombre triste de unos 70, con ojos melancólicos  y leve afonía crónica se sienta en la mesa de al lado dispuesto a hablar. En estas llega el Peda todo sofocado: se ha perdido. Muy ufano salió al correr de buena mañana y en un punto, cuando decidió regresar, se dio cuenta de que todo era igual en esa estepa maniota, salpicada de idénticas torres de piedra para defenderse de los invadores. A saber cuánto rato llevaba corriendo.

Seguimos la conversación con el hombre triste. Nos cuenta que reformaron esa Towerhouse hace 20 años, y le hicieron los añadidos. Había sufrido un gran varapalo con la crisis, y venía mucha menos gente. Insitía en que "tenía dos reservas para la noche siguiente", unos americanos (que nunca vinieron) y unos griegos. Estamos en la mitad de Julio: qué será esto en Noviembre? Sufro por el hombre.

Vathio, pueblo fatasma

Por fin salimos para seguir explorando el sur de Mani. Nos espera otro día espectacular, de esos en los que te quemas los hombros y la cara a pesar de aplicarte crema más o menos todo el día porque en algún punto entre los chapuzones pierdes la cuenta. Hacía tiempo que, fan del factor 50, no estaba tan morena. 

Vathi: no tan fantasma, pues.

 Nuestra primera parada es en uno de estos pueblos llenos de Towerhouses llamado Vathio.  Está colgado de la montaña, y aunque hay una parte habitada, casi todo el pueblo es fantasma. Nos perdemos por sus callejuelas y entramos en edificios derruidos. Vigas cruzadas, incluso muebles. Me meto en un salón inmenso donde hay un montón de escombros y objetos que un día fueron, en esa casa: recuerdo el teléfono vintage. 

Nuestro siguiente destino es la playa de Marmari, de arena oscura. Esta prácticamente en el fin del mundo y, oh, hay sombrillas de paja, tumbonas, y cafés fredos. Nota: todos los griegos pasean con un vaso de plástico transparente como los de Starbucks, y chupan de la pajita la bebida del verano. Yo, siguiendo fiel a una de mis líneas favoritas en el UK: "soy la única española a la que no le gusta el café", no puedo unirme a esta experiencia grupal. Pero divago: Marmari tiene un hotel con encanto (de esos que los pedalistas no suelen pisar, nos debemos a nuestros septuagenario tristes y sus tristes mortadelas) que explica las tres filas de bañistas, y nos quedamos a leer y a darnos un par de chapuzones. Por esa época yo leo "Of human bondage" de Somerset Maugham y me aburro es estereo, además de cabrearme con el personaje, que me cae mal. Siempre es un dilema la lectura de vacaciones: si lees algo que te tiene totalmente atrapado, aprovechas cualquier situación para leer, en lugar de ver. Me pasó con "The corrections" en California. Aquí, no me pena tanto dejar la lectura. Oh! decisions, decisions!

Al salir de Marmari nos encaminanos el Cabo Ténaro o Matapán, donde cuenta la mitología que vivía Hades, el dios del inframundo o la muerte. Auqnue parezca extraño, mi sis Fashion se licenció un día en Clásicas, y creo vagamente recordar que cuando uno moría, te llevaba desde el Cabo Ténaro alguien en barca hasta el inframundo. Sin embargo, un paseo relámpago por wiki no lo ha puesto fácil y tiro la toalla sobre aclarar lo que pasa aquí. Solo sé lo que nos pasó a nosotros, una de las rutinas de Grecia: solo veníamos a mirar, pero al ver las aguas... nos tuvimos que tirar a nadar, molestar a los peces. Y hasta vimos una estrella de mar así de espectacular... 

  Nuestro siguiente destino es Porto Kagio, otra bahía imposible, a la que hay que bajar por carreteras como esta. Al llegar allí nos llevamos una sorpresa: hay atracados un montón de veleros, dice el Peda que italianos. La sensación de remotidad, si esta palabra existe (y si no, tambien) es tan extrema, que encontrar aquello de repente choca. Sin embargo, es fácil de entender que el acceso por tierra es dificl, por lo agreste del terreno que hizo a esta península irreductible, pero desde el velero.. todo es más fácil. Una experiencia muy distinta la de ver una costa desde tierra y desde el mar. Recordarán los divagantes cuando nos embarcamos en el Vellmari y rodeamos Menorca. En este momento, creo que ver Mani desde el mar debe ser impresionante, pero es imposible superar lo que vimos por tierra. En una terraza de Porto Kagio nos comemos una ensalada de berenjena con los pies dentro del agua. Épico. 

Se hace tarde pero, que no decaiga! Tras el día agotador que llevamos, qué mejor que subir al pueblo más alto de la península, Mountanistika. Verdaderamente merece la pena, antes de seguir leyendo, clicar en el enlace y ver el video de la vista de pájaro sobre este pueblo, para hacerse a la idea de la carretera que sube hasta allá. "La Paz-Coroico, la carretera más peligrosa del mundo?". No me hagan reir... Por esta, la que sube a Mountanistika, solo cabe un coche, y a un lado, el precipio. Cuando ya estás en plena boca del lobo te planteas, qué hacer como venga uno de frente. Y solo quedar rezar. 

Afortunadamente, Hades, que es el que pilla más cerca, oye nuestros cánticos porque llegamos arriba sin habernos cruzado a nadie por la carreterucha. Una vez arriba, una tiene la sensación de un pueblo de montaña, con mucho viento, y calles casi desiertas. En mi exploración veo un par de niños que juegan por la calle, y en la puerta de una casa, su madre. Me cuenta que ella vive en Atenas pero todos los veranos vienen aqui, a la antigua casa familiar a pasar dos meses. Les gusta por la tranquilidad, y porque vienen a ver a su padre, y me señala un monte enfrente donde se encuentra el cementerio local. En invierno se queda con solo un habitante, un primo suyo de unos 40, que trabaja en una panadería de uno de los pueblos de abajo. Todos los días baja y sube esa carretera? Todos los días. Entonces me explica el truco: has de estar atenta en todo momento de la ladera de la montaña. Como habíamos observado, cada ciertos metros hay una entrada de tamaño de un coche, donde te puedes meter, hasta que pase el otro. En general, los del pueblo saben, así que mejor dejarles echar marcha atrás a ellos, si se diera el caso. Hiperventilo de pensar en la vuelta (donde, de nuevo, vamos solos), le doy las gracias y sigo haciendo fotos planteándome lo que sería dos meses aquí, con esas vistas y muchos libros. 

 
Ya anochece  y terminamos en Mezapos, para ver la puesta de sol en el mar. Hay unos chicos de Castellón que nos hacen fotos y le regalan a Mini una pequeña estrella de mar.

Cenamos en un restaurante en la calle a tope al lado de Tsiritsis Castle, nuestro hotel fantasma donde no hay nadie. Quién es toda esta gente? Extras, organizados por el afónico hombre triste?