31 de mayo de 2010

El libro enquistado

12 divagues
Un libro enquistado no se lo deseo a nadie. Es de las cosas más desagradables que te pueden suceder con un libro.

El proceso de enquiste es el siguiente. Eliges un libro por lo que sea: te lo han recomendado, viste alguna crítica, te gusta la portada, leíste algo de su autor y te ha animado a continuar...

Lo abres esperanzada, quieres meterte de lleno en él y volar lejos, visitar estados de ánimo o sumergirte en océanos de pasión, sentir todo aquello que te hace continuar leyendo y leyendo hasta que se acaba y te quedas con esa carita de tonto, contento y con buen sabor de boca. El libro enquistado no hace eso. A veces, como en este caso, el primer capítulo prometía, pero después, salvo algún párrafo inteligente que no puede subrayar por no llevar a mano un lápiz o un bicolor, todo era cuesta arriba. Neuras, aburrimiento, trama sosa, personaje difícil...

Te das cuenta de que se ha enquistado cuando te gana la batalla. Está presente en todos los sitios y en ninguno te apetece leerlo. Se ríe de tí porque postpone otras lecturas que seguro serán mejores y usa tu amor propio como felpudo. Os preguntaréis por qué no lo dejé. No podía. Estaba convencida de que su autora no me defraudaría y de que iba a descubrir algo que hiciera el libro especial. No fue así. Creo que ha sido el libro más viajado de la historia de mi vida. Hubo un tiempo que iba conmigo en mi bolso y me reclamaba su atención cada vez que lo abría. Fue en el AVE dos veces a Barcelona y una a Zaragoza, pero me tentaba mucho más un periódico o mirar por la ventanilla.

El baño es de esos pocos lugares donde una reclama su soledad y la respetan. Así que lo dejé en el baño, por ver si en algún tiempo muerto iba pasando. Creo que en la vida he ido al baño tan rápido.

También lo tuve en la mesilla de noche, acusador, "no me lees, no me lees" me decía antes de irme a dormir. No podía desterrarlo a la estantería. Lo tenía que acabar como fuera para que no me siguiera mirando así, con ese lomo brillante color victoria. Lo veía como ese sapo que te vas a comer tarde o temprano y lo postponía siempre que se daba la ocasión. Yo no podía, no quería, perder el asalto, deseaba leer más libros (pero soy mujer de uno cada vez) así que el otro me día me di un ultimátum y lo acabé. ¡Buf que descanso! Parece que respiro mejor y todo.

No es que tuviera muchas páginas, que va.  Es que no me ha interesado lo más mínimo. Creo que con leer el primer y el último capítulo bastaba. El resto me parece una serie de sinsentidos quitando, como ya he comentado, alguna frase decente:


"Desde que el mundo es mundo, vivir y morir vienen siendo la cara y la cruz de la misma moneda echada al aire, pero si sale cara, es todavía más absurdo. Para mí, si quieren que les diga la verdad, lo raro es vivir".

Carmen Martín Gaite -  "Lo raro es vivir"

29 de mayo de 2010

El Pacaya erupciona sin consultarnos!

7 divagues
Me envía el Pedalista un enlace a la siguiente noticia: "Guatemala se cubre de ceniza tras la erupción del Pacaya". Gran conmoción, porque el Pacaya es nuestro volcán, aquel al que subimos cuando hacíamos las Américas, y con el que quedó para siempre puesto el "tick" en la sección "volcanes". Adivinaron bien: los Pedalistas son almas urbanitas, aunque de vez en cuando hagan estos excesos.

Y como es finde y todos duermen, tal vez no se entere nadie de que lo de abajo es un refrito (originalmente escrito la noche del 10 de Septiembre de 2004; las fotos son de su día...)


De cómo los Pedalistas intentan derribar su fama de urbanitas escalando el volcán Pacaya


El otro día escribe mi suegra preguntando "cómo llevo los pájaros de la selva revoloteando a mi alrededor", mi hermana diciendo que mis padres se han reído "con anécdotas de los monos de Tikal", y mi amiga parisina apunta que “no me ve mucho en la jungla.” Lo que el mundo no sabe es que en referencia al tema "naturaleza" yo me uní a la escuela cortazariana bastante tarde (más o menos cuando me salieron las muelas del juicio, y con ellas, el ídem). Julio escribía brillanteces como “el campo, ese lugar donde los pollos pasean crudos” (seguido de un razonamiento impecable sobre que lo que verdaderamente interesa de un día de campo es el libro, la música y, en su caso el scotch de las cinco, a la vuelta a casa). Hay documentación que muestra que de niña y adolescente, fuí la cabuyera más decidida, asidua de la montaña (glubs, esa era yo?), que hice rappel, escalada y otras lindezas. Pero estoy intentando deshacerme de toda evidencia.

Así que hoy nos hemos embarcado en lo que ahora puedo calificar de Aventura con mayúsculas al mejor estilo Camel-Tropic: la subida a un volcán que está cerca de la ciudad de Guatemala, que lleva activo este año desde el 12 Julio. Hay dos excursiones posibles: una a las 6 am, otra a la 1 pm. No sé si a estas alturas habrá que explicar al lector qué hora eligen los Pedalistas para subir al Pacaya.

Dos horas de autobús pleistocénico lleno de jóvenes europeos y yanquis. Lo de jóvenes es especialmente doloroso, porque realmente somos los padres de la expedición. Una a veces se para a pensar en el descuelgue generacional del viajero treintón, porque la mayor parte de la gente que está viajando como nosotros, durante meses o año, están todos a punto de ir a la universidad, o acaban de salir. Ello se debe al sistema educativo de muchos países europeos, donde el estado da préstamos que se cobrará mas adelante. Ello no quiere decir que no haya gente de nuestra edad, y mayores, viajando. Yo no los he visto, pero haberlos, haylos. Pero al final una tiene la impresión de que la gente de 33 están haciendo todos otras cosas, que a mi me parece que aún queda mucho tiempo para hacer. Probablemente me equivoque, pero para eso cada uno elige su propio camino a esa Ítaca que, en el día de hoy, es un cráter que echa lava.

Cuando el bus que conduce “el pelón” (así llamado pq se rapa el pelo pq no le gusta que le salga blanco-este hombre tb debe tener sus dilemas a tenor del párrafo anterior, llamémoslo complejo Peter Pan) o “el pinto” (pq le sale la barba a ronchos), ya no puede avanzar más, nos recoge Leonel. Este hombre de 39 años va hablando con nosotros casi toda la subida, y nos da impagable información sobre casi cada orden de la vida, empezando por los apodos del pelón, hasta llegar al numero de hijos ideal, que en su caso es 3 (rompiendo la media guatemalteca de 8). Leonel lleva unas katiuskas, y a la bajada comprenderemos porqué. Nada más salir, nos informa de que subiremos durantes dos horas, que son sólo 3 kms y medio, pero que hay q salvar un desnivel de 700 metros (de los 1.900 mts a los 2.600 que tiene la cima.)

El paisaje es impresionante, y la subida muy dura. En algunos momentos siento que mi corazón no aguanta, pero sí lo hace, el traidor. Como dice Leonel, “no importa la fuerza, para subir hay q ser positivo, está todo en la cabeza.” Me parece simpático oír semejante cosa en este contexto (en otros, le daría dos tortas). Nos cuenta cómo hace poco subió con cuatro mujeres, con sus bastones de andar, rango de edades entre 60 y 80 años (la de 80 llegó hasta el penúltimo trozo. Increíble). Imagino a "Las chicas de oro". Según subes, vas dejando las nubes por debajo, y más arriba vemos caballos salvajes, mientras en todo momento nos observa el volcán de fondo, echando humo sin parar.

Al final del la montaña, nos espera el tramo mas difícil, lo que se me antoja vertical. El paisaje es totalmente distinto a nada que hayamos visto antes: lava seca, roca volcánica porosa, no vegetación. Es como estar en la superficie lunar. El volcán entró en erupción por última vez en el año 2000, y se ve claramente por donde pasó el río de lava. La pendiente es muy empinada, y es una combinación de arenilla y piedrecillas, todo material volcánico. Esta ultima parte es increíblemente difícil de subir. Resbala y es demasiado empinada. Al final hay rocas firmes donde agarrar los pies, y tras un caminito llegamos al cráter.

El cráter es un agujero inmenso, en medio del cual hay como una chimenea con forma de pirámide de base circular, de cuya parte superior sale humo azufroso, y de vez en cuando, cuando esta humareda se despeja, lava. Viene a ser como los rescoldos del crepitar del fuego. Al pasar un rato, empezamos a tener mucho frío, y nos ponemos jerseys y anoraks. Hay un perrito pequeño y delgadísimo que ha subido todo el camino con nosotros, no sabemos si esperando algún resto de comida. Es monísimo, me lo hubiera traído. Leonel lo bautiza “perrito volcánico.”

Llega el momento de bajar, y el tramo inicial es muy muy divertido. Bajamos por una ladera de piedras y arena volcánica, pero hay tantas, y es tan profunda, que resulta ser algo muy parecido a esquiar. Te resbalas, pero lo que tienes que hacer es seguir hundiendo los pies en el siguiente paso, nunca parar. Algunas veces, acabo con el culo (tal que en la pista de esquí). Cuando se acaba esta parte, tenemos todos las deportivas llenas de volcán, menos Leonel, gracias a sus katiuskas. El resto de la bajada es evidentemente mucho mas fácil, vamos hablando entre nosotros o con Leonel, hasta que ya casi al final se pone a llover torrencialmente. Está oscureciendo, y no podemos andar mas rápido. La lluvia cae como solo cae en el trópico, nada que ver con lluvia civilizada que responda a chubasqueros. Llegamos a donde nos espera el bus absolutamente chipiados. Las deportivas, los calcetines, los pantalones… lo único pasable de cintura para arriba. Las dos horas de autobús por carreteras oscuras y a paso lento se hacen cuasi infernales. Llegamos y al hotel directos, mojados y cansados, a ducharnos con agua bien caliente.

Según escribo, me trato de convencer de que ha merecido la pena… pero éste es uno de los casos en los que Ítaca es mejor que el camino.

La vida en cinco botellas

17 divagues
Me manda una amiga esta foto. Yo creo que debo andar por el güisqui, a veces con cola, otras gin tonic... Más menos la mitad.

¿Por dónde andáis vosotros?



28 de mayo de 2010

Échale la culpa a Ju-di.

13 divagues
Antiayer, que dicen los colombianos, se intentó dar alguna pista sobre los pasos (perdidos) de Di en estas últimas semanas. Pero dejemos de marear la brújula blogosferil. Ha llegado el momento de desenmascarar la verdad a los ínclitos divagantes: la culpa de todo la tiene una tal Ju-di.

Don't blame it on sunshine
Don't blame it on moonlight
Don't blame it on the good times
Blame it on Ju-di

No culpes a los rayos del sol
No culpes a la luz de la luna
No culpes a los buenos ratos
échale la culpa a Ju-di








Introito: O quién es Judi

Cómo empezar. Judi es una amiga de toda la vida, de esas que siempre está contigo, aunque no esté. Somos similares y muy diferentes: me enervo cuando veo en ella mis errores, y le doy palmaditas en la espalda cuando hace algo que me parece bien. Nos complementamos a ratos, pero a la vez hay demasiadas aristas como para que, de nosotras dos, saliera un puzzle perfecto. Alguna vez nos entendemos, y a menudo nada de lo que la otra dice tiene el menor sentido. Judi es Jeckyll cuando Di es Hyde, es mi superego cuando tengo un ataque de id, es mi Tyler Durden que me pide tocar fondo. Cuando Di es Sancho, Judi quiere pelear contra todos los molinos. Cuando Judi es la serena Jane Eyre, yo soy la loca del ático. Si Di está centrípeta, Judi se siente centrífuga. Es la nuestra una relación tempestuosa, cálida, pasional, impaciente.

Medio: Judi "controla"

Tal vez algún divagante notó, en algún punto impreciso de Abril, que Di se separaba de la blogosfera como de puntillas, un par de breves ratitos. La culpa ya era de Judi: y es que una tarde me llamó, con fiebre y dolor abdominal, pero tú tranquila, eh? ... está todo controlado, porque 1. bla, 2. bla y 3. bla. Se me olvidaba anotar que en su otra vida, a Judi le pagan por ejercer el oficio de Galeno: ello implica que ya tenía una serie de diagnósticos diferenciales en su cabeza, ninguno digno de alarma, nada preocupante. Todo estaba bajo control.

Me intenté resistir a tanta flema británica. Resultado: uno de nuestros famosos pulsos rituales, que esta vez gané yo. Porque "tan bajo control estaba todo, que acabaste en el hospital" me daban ganas de espetarle. Ella insistía en que sólo estaban investigando, y probablemente no fuera nada más que 1. bla. Recuerdo muy vagamente aquellos días primaverales de larguísimas conversaciones - conversaciones que versaban principalmente sobre las idas y venidas de la vida cotidiana. El divlog era parte de algunos de nuestros ratos juntas, y cuando descubrí que podía comentar desde la blackberry, fue mucho más divertido. Cuando Judi volvía de la ecografía, de la radiografía, del enésimo análisis de sangre, alguien había publicado, y lo leíamos, y reíamos (o llorábamos), y Judi comentaba comentarios, y yo se los rebatía, y de aquella amalgama salía algo más o menos coherente. Pero siempre sin tildes y sin eñes.

In crescendo: Confesiones (Diva me excomulga)

Aunque hubiera querido divagar desde la blackberry, estaba claro que iba a ser complicado. Como en aquel punto (aún) no quería molestar a Diva, se me ocurrió la genial idea de pedirle al Pedalista que colgara "Friday I'm in love" un viernes cualquiera. Con terribles consecuencias, porque el Peda, armado de blogger, hizo de su capa un sayo y se lanzó al mundo del plagio bloguerístico: la primera vez, lo habéis adivinado, fue aquel "Sunday morning" (amenazaba con Manic Monday cuando le tocara un lunes). Ya completamente sumido en la espiral del divague, tuvo el nervio de publicar aquella famosa entrada sobre las inclinaciones sexuales de la repipi de tirabuzones borbónicos.

Entiendo que el divlog está tomando unos derroteros que pasan de la doble a la múltiple personalidad, porque si ya los descreídos no dan un duro porque aquí divaguen dos, y apuestan porque Diva y Di son realmente Diva no-medicada, qué pensarán de los nuevos fichajes: nuestra por ahora, febril hospitalizada Judi y el Pedalista-negro (ghost writer como McGregor en la peli de Polanski)? Pero tranquilos: a partir de ahí se invitó al Pedalista a abrirse un blog propio para hacer su terapia/incendio/boikotvital, y quién sabe si lo ha hecho (lo del blog, terapia está claro que no).

Finale: Escribir. No hay elección

Pero divago. Desde Judi y Di pegándose por la blackberry en abril hasta hoy han pasado muchas cosas. El que las tengo que escribir... de eso no hay dudas. El cómo ya es más complicado. Desconozco si el humor, ese gran compañero y mecanismo de defensa, va a funcionar en situaciones que se vivieron como límites. Ignoro si abrirme en canal va a ser publicable, por mero pudor (recuerden que en ciertos temas una ya es medio inglesa). No lo sé.

He oído a muchos escritores decir que escriben "para que les quieran". Yo, sin embargo, escribo para los que me quieren, y para mí misma. Escribir es una necesidad, no se elige.

Como no se elige en el amor. Pero él os lo cuenta mucho mejor que yo...

"Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto".


Si jugáis a la Rayuela, cosas como estas y más en el Capítulo 93

27 de mayo de 2010

Doo Woop en jueves

8 divagues
Escribiendo una entrada me viene a la memoria una canción. Sólo logro tararearla. No conozco la letra. Sé que me gustaba mucho y sé que hace muchos años que no la oigo. Dudo si llamar a mi amigo super DJ de entonces y que me aclare le entuerto. Cuando algo así me sucede me da una rabia enorme. No puedo aguantar la duda. De hecho tengo dos o tres temas que me resolvió cuando se los tarareé. Es una enciclopedia musical andante. Hago un esfuerzo por recordar. De lejos, surge "around Sue" al final del estribillo. Decido probar suerte. Así que gooogleo "around Sue" y ¡magia! ahí está. I love siglo XXI

La canción se llama "Runaround Sue". Es un tema de Dion & The Belmonts. Doo Woop en estado puro, años 60: "Hey, hey, hum-ba-diddy-diddy". Por el nombre no os dirá nada, pero estoy segura de que la conocéis, la habréis oído fijo. Es un tema que te hace poner on, a pesar de que en el video no baila ni el apuntador. Difícil escucharla sin mover los pies. Si la pones a todo volumen puede ser dislocadora. Es muy uplifting, que dice mi cobloguera.

Va por tí Di.

Espero que te ponga On*


Que te pongas las pilas, que te alegre, que te ilumine el día... Por si acaso.


26 de mayo de 2010

Es un pájaro? Es un avión? Es Di!!!!

23 divagues
Las yemas de mis dedos sobre el teclado. No pulso, contengo la respiración y disfruto del momento con el que llevo soñando varias semanas. Ahhh, escribir. La pantalla limpia o "el terror del folio en blanco" que no suelo sentir.

Pero ay, ahora, qué difícil. Cómo convertirme en una Ariadna eficaz en eso de densenrollar el ovillo, para guiar a los que se aventuren a seguir leyendo? Cómo lograr que no se pierdan aquellos que se lancen a coger el hilo, cuando todo está todavía medio nebuloso para mí? Qué les deparará a los que se arriesguen a meterse, tal vez perderse, en este laberinto?

Lo de vender no es lo mío, así que sólo diré que, quién sabe, tal vez merezca la pena leer cómo se juegan las batallas con el Minotauro. Algunos, a esto, lo llaman catarsis.

Pero antes, imposible comenzar sin mandarle todos los cariños y las gracias y los besos y las mañanas soleadas a mi codiva y mentora, la divina Diva. Ella ha mantenido este barco a flote solita, con tempestades terribles. Ella ha sido de las/los que me han ayudado a acabar con el susodicho Minotauro. Ella ha tenido clavarios, malos viernes, claudicaciones paviles y mucho más en esta "Primaverus Horribilis", pero ha resistido. No me la merezco. Y por supuesto, muchas gracias a los divagantes, divagautas, divagadores: está claro que somos mucho más que dos.

Así que la mejor manera de darle(s) las gracias que se me ocurre es tirarme a la piscina con el cuestionario aquel en el que se hipotetizaba sobre mis posibles coordenadas - "di algo"- (cómo me reí: mala es Diva y los divagantes)
Y mañana será otro día...

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A) Di está confinada en una habitación, aislada, sin conexión al mundo virtual. Entre otras cosas, está dedicando tiempo a meditar, a pensar y a tribular. Mmmmmmmmm caliente caliente, sobre todo por lo de tribular... (ha estado en chirona??? como el Peda???)

B) A Di le han llamado para escribir críticas de cine los de la revista Empire y está muy atareada. No puede dedicar tiempo a este mísero blog ahora... Firmará como Maléfica. Una nunca se vendería a tamaña burda publicación mainstream. Maléfica sólo escribe para blogs de éxito o publicaciones de vanguardia.

C) A Di, le ha caído un clavico un poco gordo, una estaca y tiene que digerirla. Está atravesando un momento "reposo". :):) Esto de "reposo" me suena a "Clínica Mental El Reposo", a las afueras de nuestro querido DF donde acaba un personaje de "Los detectives salvajes" (gran libro). Qué mas quisiera yo que las Divas hubiéramos estado en nuestro mítico DF.

D) Se ha fugado con el El Chico de la Consuelo y no los localizo. Me parece que van a franquiciar las tiendas de "El Mañico" all over the world. Si alguien sabe algo que avise. Seguiré la línea de Consuelo's echando balones fuera. No quiero hablar, pero se prepara algo gordo. Y hasta aquí puedo leer.

E) Se ató a una verja para defender los derechos de la mujer en el medio rural británico y no encuentra la llave del candado. Claro, asumimos que a la pobre Maléfica le va el rollo bondage, barrotes, esposas y cadenas. Pero es más bonito: Di siempre atada a ciertas causas, aunque sea metafóricamente, y siempre a saco y sin llave (violines y ronquidos en el background).

F) El Basajaun la ha raptado y se la ha llevado a los bosques donde ni la blackberry le funciona.
Ay, ser raptada por un monstruo salvaje, qué romántico. Nota: la blackberry ciertamente no funciona en ciertas junglas, por mucho que digan los de la City.

G) Di ha sufrido un cambio en sus percepciones, lo que le ha ocasionado una avalancha de ideas para el blog y las tiene que digerir. No puede con tanto material. Totalmente cierto. Prepárense para la catarsis, pequeños saltadivagantes.

H) Después de varios intentos, ayer la pude localizar en el teléfono del Pedalista. Fue la primera vez que oí a Di por teléfono. Tiene una voz muy bonita. Diva, tu voz aquel día me iluminó la noche.

I) En su nuevo trabajo le han prohibido bloguear desde la oficina porque todo el contenido de su ordenador es de alto secreto y temen infiltraciones. Nunca blogueo desde mi trabajo. El MI5 hizo algunas preguntas incómodas, pero les quedó claro que soy la única de toda la blogosfera que tiene un trabajo-que-conlleva-trabajar.

J) Su novio la vio divagando con los hombres a través del este blog. Y ahora la tiene que ir a ver al hospital y le susurra cuánto le quiere... Falso. Mi novio ha visto a mil hombres divagarme en la cara y él ni se inmuta.

K) El día 3 de mayo fue su cumple y un punto de inflexión en su vida. Como consecuencia de eso está preparando una macro celebración, lo cual la tiene muy atareada. El peor cumple de mi vida. Inflexión? Más bien intentando tocar fondo. Las celebraciones, mejor micro: soy de distancias cortas.

L) Di ha estado muy ocupada con la campaña electoral Británica. Se ha convertido en la mano derecha de Nick Clegg, el joven y magnético líder del Partido Liberal Demócrata. La veréis pronto en todas la tv y en ocasiones especiales. Vuelve Lady Di. Agrrhhh, no: no soy ni su mano derecha (en todo caso la izquierda) ni su cacareada esposa española.

M) Ha decidido montarse un blog ella solita, con dominio propio y todo http://www.malefica.com/ Diva, qué haría yo sin ti? Pero además es que Maléfica no necesita dominios, ella domina.

N) Pelea de Di-vas. Diva y Di se han peleado por el asunto del tigre y su comentario mordaz. Como las dos son muy testarudas ninguna quiere dar su brazo a torcer. ¡Ea! Por un tigre, las Divas, enfadarse?

Ñ) Hicimos una apuesta sobre si alguien notaría la ausencia de Di en el blog si dejaba de escribir y obviamente una de nosotras ha perdido. Ya sabes que la mitad piensan que somos una, con trastorno de personalidad múltiple, o que yo soy tu lado oscuro, o que tú eres mi lado glamurosaejecutiva...

O) Se ha hecho del "Betis". Le ha dicho su preceptora que mejor no bloguee. Está todo el día encomendando. Esto debe ser falso, porque es un código indescifrable para mí...

P) Está bien, Di nunca ha existido. Estoy cansada de fingir que somo dos. Yo creé el personaje y yo me lo he cargado, ja, ja, ja, jaaaaaa (risa de Maléfica) Claro que he existido, Norman, y ahora vengo a tomar lo QUE ES MÍOOOOOOOOOOOO!!!

Q) Di ha descubierto que Mini tiene un don especial para la flauta travesera y la está preparando para dar el golpe en "Britain's got talent" al estilo de Susan Boyle y así vivir de rentas el resto de su vida. Al estilo de Susan Boyle???? Tú quieres que discutamos no?

R) Hemos decidido escribir una cada mes. Lo hicimos a suerte y me tocó empezar a mí con mayo. Quién me ha robado del mes de mayo?

S) Di se ha dado a la vida mala, drogas, alucinaciones, miedos nocturnos... No sé como acabará.
Di, me estás dando mala vida, yo pronto me voy a escapar, gitana mía por lo menos date cuenta, gitana mía por favor, ve y déjame respirar... Di, me estás dando mala vidaaaaa

T) La familia real ha vetado a Di en el blog. Tiene prohibido escribir hasta que Leonor cumpla los 18 años. Falso, más bien al revés: igual que hay que saber elegir a los enemigos, hay que saber elegir a los divangantes. Son un punto negativo en nuestro curriculum.

U) Tal y como se veía venir, Di y su suegra han acabado en el hospital. No podía ser de otro modo. Quién dijo miedo habiendo hospitales?

V) La última vez que hablé con ella me dijo que se iba a Islandia a hacer unas fotos preciosas a nosequé volcán. Ahhh, qué maravilla. Imaginen: Islandia, no salen los aviones, incomunicados en esta época del año: leyendo, divagando, haciendo fotos y mirando el sol de medianoche desde los baños geotermales... alguien se apunta?

W) Ayer hablé con el Peda y está desolado. El viernes pasado Di le dijo que se iba a buscar tabaco y hasta hoy... Cree que le ha abandonado. A Diva le crece la nariz por momentos...

X) Di ha descubierto que Cortázar sigue vivo y ha decidido irse a vivir con él a Paris. Ahhh, Julio, un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas... andábamos sin buscarnos sabiendo que andábamos para encontrarnos...

Y) Mi cobloguera ha decidido tomarse un año sabático y viajar por medio mundo. Cada 6 años toca. Es cada 7, numero mítico. Y anda que no bloguearía furiosamente ni nada desde mi eee PC...

Z) Di ha sucumbido a la influencia de su fashion gurú y ahora publica videos en you tube bajo el pseudónimo de "la Danenna". Tiene muchos seguidores. Sucumbo en presente continuo con la Fashion siempre, pero youtube! Aprendices! Lo que hay es varios magnates del petroleo peleándose por hacernos un contrato.

25 de mayo de 2010

Miss Manías

28 divagues
Voy a hablaros de la manías, esas "costumbres extrañas, caprichosas o poco adecuadas". Cada uno tiene las suyas y las hay de muchas clases. Lo que a uno le molesta a otro le puede dar igual o incluso fascinar. Es curioso y sorpendente la de diferentes modalidades que pueden existir.

 He aquí un compendio de algunas que, los cercanos a mi, me soportan. Pobres.

- Me pone mala que la gente hable de las páginas web y diga "punto con" con "n" en lugar de "punto com", que es como se dice, con "m". En la radio suena de vez en cuando nosequeanuncio que dicen que se puede encontrar en "publipunto punto con". Me da pampurrias cada vez que lo oigo...

- No soporto que alguien muerda los palos de madera de los helados. Me da una dentera horrorosa. Me erizo toa. Idem con los palillos.

- Suelo contar los escalones a medida que los subo. Yo creo que es para abstraerme de que estoy subiendo una escalera y vanagloriarme después del éxito conseguido. En la Giralda de Sevilla lo pasé fatal por cierto.

- Tengo la manía de intentar coger las cosas del suelo con el pie. Con el tiempo he logrado desarrollar ese "talento" y a veces dejo a Consuerte estupefacto. Yo creo que es vagancia mi capacidad prensil con el pie, pero bueno.

- No me gusta que la gente que me atiende en los sitios coma chicle. Odio que si lo hacen mastiquen con la boca abierta, en plan, que estupendo que soy.

- Tema grapas. Grapar un documento es todo un arte. No es necesario hacerlo milimétricamente, pero desde luego una grapa no debe colocarse en cualquier sitio.  La de veces que desgrapo cosas mal grapadas. Una grapa debe colocarse en la esquina superior izquierda del documento y no en cualquier sitio. He dicho.



- En mi casa, el rollo del papel higiénico se pone de manera que el papel caiga por encima del mismo y no por debajo. Si el portarrollos es complicado, mal y si  además está mal colocado, es decir, al estirar el papel se te sale el rollo, peor. Portarollos con muelles y demás artefactos complicados no forman parte de la decoración de mi vida.

- No me gusta el leísmo. Me suena fatal. Tengo una amiga que siempre dice cosas del tipo "Yo ya se les dije". Me duelen las orejas cada vez que hablo con ella.

- Me pone de mal humor hablar con alguien por teléfono y que te diga "¿Qué? o ¿Cómo?" antes de que tú acabes las frases. Es síntoma de que no te presta ninguna atención. Ejemplo.


- Mari que hemos quedado en casa de Loli a las siet....
- ¿qué?
- Que hemos quedado en casa de Loli a las siete y que de allí nos iremos todos junt....
- ¿cómo?
- Nunca me como las uvas en nochevieja. Me parece una pésima forma de empezar el año. Con la boca a rebutir de uva me siento como si participara en un concurso de a ver quién se come mas hotdogs. Paso.

- Me encantan las papelerías: los bolis, las gomas, los estuches, las libretitas, los rotus de colores, las ceras, las carpetas, los sacapuntas... Me encanta como huelen. Siempre que voy a una papelería cae algo.

- Como consecuencia de lo anterior, he descubierto que el mejor boli del mundo es el "jetstream" de la marca UNI. Vale un euro. Soy totalmente fiel y ya no escribo si no es con él.

- Si subrayo algún libro o si tengo que estudiar algún documento lo hago siempre con coloringos (como dice mi hija). Así le doy vida al texto. Mis libros siempre han sido muy alegres. Tuve un compañero en la Universidad que todo lo subrayaba y/o escribía con boli Bic verde. Era de lo más monótono (nunca mejor dicho).

- Suelo olerlo todo. Ahora un poco menos que antes, Será porque ya sé como huelen la mayor parte de las cosas. Pero soy de las personas que recuerdan lugares, momentos, por el olor que tenían.

- Hago muchas fotos. Siempre llevo una cámara en el bolso. Espero que algún día las pueda disfrutar. Nunca me parece que hago suficientes.

- Me gusta que mis entradas en el blog tengan los márgenes correctos, estén bien justificadas, centradas, alineadas, etc... De vez en cuando blogger me lo deshace todo y me hace trabajar horas extras.






24 de mayo de 2010

P.P.P.

12 divagues


Pobre Puto Pavo...

Ayer fuimos a la granja y nos encontramos con el PP tieso como un alambre.

Por la mañana la hija de Tito lo soltó a él y a su cohorte de gallinas para que gozaran de las delicias del bufet libre, como era costumbre. Al regresar por la tarde para recogerlo en sus aposentos PP no daba señales de vida. Nos pusimos a buscarlo y nos lo encontramos de cuerpo presente. No se movía. Infelice. Dies irae.

Es raro, pero el día de antes fue una gallina la que causó baja. Estaba muerta dentro del gallinero. No sé si tuvieron alguna diferencia con el pavo o fue casualidad. Todo se verá aunque ahora ya nada importa.

La verdad es que a pesar de nuestras diferencias y de lo improductivo que era,  su asuencia va a ser difícil de cubrir. Ha dejado un hueco muy grande. Nadie me graznará cuando llegue, ni contestará a mi llamada. Ya no lo veré pavoneándose ante las gallinas, ni mirándome de reojo. Dejará de dar a la explotación ganadera un aire exclusivo. Mi granja ha perdido todo el glamour que tenía.

Por favor, si alguien conoce de algún pavo que requiera de hogar, me lo comunique lo antes posible.

Gracias.

23 de mayo de 2010

Bar-B-Q de Ville

8 divagues
Ayer tuvimos barbacoa, bueno más bien paellacoa con amigotes, buen vino y mejores "golpes" (léase también pelotazos, combinados o cubatas). Me hizo gracia porque el anfitrión los llamaba así: "Golpes". Nunca lo había oído. Así que de vez en cuando decía: ¡Niño, date un golpe de lo que quieras!. Estaba simpático. Yo me llevé solo 3 golpes, eso sí en vaso generoso. Nada de vaso de tubo, no, no... Vaso de 50cl con su lima y mucho hielo. A cierta edad no se puede ir de cualquier manera. Como consecuencia de la buena calidad de los espirituosos hoy, que me he levantado a las 12, no tengo nada de resaca. Efectivamente, los pollitos se quedaron ayer con su abuela y sus tías y hemos dormido Consuerte y yo hasta que la cama nos ha despachado. Las cosas o se hacen bien o no se hacen. Como véis, la paella estaba de muerte.




El lugar inmejorable. Los pollitos, que abundaban como mosquitos, estaban totalmente ocupados. Se subían a los árboles, iban en bici, jugaban con coches... Apenas sí se notaban y eso es de agradecer. Echamos unas buenas risas y casi era todo como antes, como cuando éramos jóvenes, perdón, más jóvenes.

Coincidí con un rockabilly de entonces al que tardé en reconocer pues iba afeitado (de cabeza) y se cubría con una gorra al estilo Fito y los Fitipaldis. Recuerdo que hubo un tiempo en que me jodía cuando se incorporaban adosados a la "super pandi" de siempre, parece como que me cortaban el rollo. Ahora en cambio me encanta, siempre hay más variedad, más risas y más. Es más divertido tener caras nuevas rondando, siempre pueden aportar algo. Pues bien, el tío se trajo su PC y unos altavoces y pinchó cosas tan extraordinarias como esta que os muestro a continuación.



Me encanta Mink de Ville o Willy de Ville según el momento. Con esa cara de canalla, ese look de pirata... Sin duda es uno de mis favoritos. De esos atemporales. Siempre me gusta.

Favor de no perderse temas como Spanish Stroll y su "Rosita, ¿Dónde vas con mi carro?", Hey Joe, Carmelita, May be Tomorrow, I call your name, Across de Borderline o  Love and Emotion.

No cabe duda de que de Ville, en todas sus épocas es una opción perfecta para un domingo como hoy.

Que ustedes lo disfruten.

21 de mayo de 2010

Es viernes. ¿Y qué?

19 divagues
So, what? ¿Qué se supone que debo hacer? ¿Estar contenta? ¿Optimista? ¿Contar chistes? Pues va a ser que no. Esta semana la tengo al revés. Me da por el espíritu de contradicción.

Empecé el lunes bien y acabo el viernes mal. Como dice Moli: hostil. Esa es la palabra. Efectivamente soy la enemiga de todos y de todo, por sistema. No se salva nadie, todos pagan mi hostilidad. Aunque esta vez voy a intentar no pagarla conmigo. Me trataré medio bien y si me desahogo aquí quizá logre la indulgencia necesaria para tener un poco de consideración para conmigo.

Hoy jueves, había empezado el día bien, después alcanzó cuotas tan altas como hacía días que no recordaba. Todo rulaba. Por la tarde se empezó a nublar y por la noche ya había truenos y relámpagos. Lo peor cuando te van a dar por el saco, es el disimule como de que no. Estoy muy preocupado por tí e intento ayudarte. No sólo fue que sí, que me dieron, sino que además recordé unas palabras que mi padre me decía y que corroboraban que el sodomizador era siempre el mismo. Ese fue el detonante. Cuánta razón tenía. Ya te he calado.

Lo bueno de ir al trabajo en coche es que puedes escuchar la radio, música, hablar por el móvil. Lo malo es que si has tenido un mal día, el coche es como la cámara de gas. Me ahogo en él. Ese tiempo que a días vas cantando, cuando vas de bajón es nefasto.

Cuanto más divagaba, más negro lo veía.  Lágrimas, rabia. La espiral iba en aumento. Mi vida, mi trabajo, mi casa, mis amigos, mi familia, yo, sobre todo yo. Me falta sitio en mi casa. Ver como es mi vida, los viajes al trabajo, los posibles accidentes, mis circustancias, lo que me ata, la mierda de ciudad en que vivo, la falta de tiempo, los fines de semana ocupados, los problemas por resolver, los asuntos que despachar, lo procrastinado, ver que no puedo cambiar, que me da miedo, fantasear con otra vida, con otro país, imaginarme la vida rutinaria que llevo para el resto de los días, sentirme poco empleable, no poder ir nunca a la Polynesia, o a Colorado o yo que sé, no poder regresar a México, sólo viajar cuando tenga 65 años con los viajes del inserso, no cobrar pensión, que el país se arruine, que me ponga enferma, que se pongan enfermos, lo frágiles que somos, lo raro que es vivir...ahhhhhhhhh!!!!

Menos mal que llegué al parquing. Sin embargo, a partir de ahí tampoco mejoró. Subir cargada con la compra, tocar por error dos botones en el ascensor, dejarme las llaves de casa en el coche, regresar a por ellas, encontrar a Consuerte rebozando pechugas de pollo y por ende la cocina rebozada, los pollitos peleando cuando se lavaban los dientes... Todo me sentaba mal.... 

Definitivamente ayer tuve un día azul y... rojo (gracias Anniehall). Será porque ha ganado el Barça la liga.

Resultado: una mami enfadada. Los pollitos acostados previo gritos y sermoneo, Consuerte cenando solo y yo escribiendo para no morder al perro.

Parece que se me pasa. Sigo triste no obstante. Viene a por mi la culpa.

Voy a dar ración doble de besitos a los polluelos e intentar acabar de cenar con Consuerte.

20 de mayo de 2010

¿Arsa con el Arpa?

13 divagues
Cuándo a una le dicen que va a asistir a una audición de arpa, se la imagina aburrida, débil, floja, sin tempo... lánguida.

Esa es la palabra que define el arpa: lánguida. Asocio ese instrumento a Betty Misiego. Qué culpa tendrá la pobre. Yo jamás la vi tocando el arpa pero le pega, la túnica, ese pelo, la voz...

En fin, que se me antoja un instrumento soso, lento, con sonido de cuando aparece el hada en las películas de Disney. En definitiva, con poco atractivo, con pocos recursos y pocas posibilidades. Hasta que me he puesto a escribir el post, ignoraba que tuviera pedales. Fijaos dónde llegaba mi ignorancia acerca del arpa. No conoozco a nadie que la toque y no la he oído tocar jamás en directo. ¡Qué se le va a hacer!

Puede que también se deba en parte a la literatura. Bécquer en Rimas y Leyendas, la describía, silenciosa, sola, olvidada, cubierta de polvo y en un rincón. Por si fuera poco, Alberti la remata "Siempre, siempre más lejos. Adonde las maderas guardan ecos y sombras de pasos, adonde las polillas desvelan el silencio de las corbatas, adonde todo un siglo es un arpa en abandono".

Pero mira por dónde que en mi afán de evocar mis paseos por México, youtubeando en la música de aquel país, que me descubrió entre otros la marimba chiapaneca, me topo con este video que muestra de lo que es capaz el arpa en manos sabias.

Preciosa. Es increíble como llenan la estancia.

Diferentes puntos de vista, diferentes aplicaciones, diferente resultado.

Una vez más: ¡Punto para México! Ayayayayayayaaaaaaaaaayyy


PD1: Por cierto, me encanta el zapateado jarocho (Veracruz) y el jarabe tapatío (Jalisco).
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PD2: Impresionante la entrada al video de Betty Misiego como representante de España en Eurovisión. Sin habla estoy.




19 de mayo de 2010

Someday, someway

9 divagues
Si hay algo que tengo es memoria musical, sobre todo de las letras. Se me suelen quedar, las retengo fácilmente.

Ayer iba oyendo la radio en el coche, sintonizando emisoras porque no encontraba nada que me fuera. De repente la oí. Fue increíble. Pero apenas recordaba la letra. No acertaba a cantarla con la fluidez que deseaba. Aún así, me emocionó. Me transportó a hace tantos años que ni siquiera los he contado.

Me dejó un sabor a discos de vinilo, a otra casa. Tiempos en que mi hermano me dejaba oír la música en su habitación (él tenía el super equipo hi-fi), nos sentábamos en su cama, hablábamos de todo y de nada y a veces me daba hasta un cigarro o alguna calada, según el presupuesto.

Al oirla de nuevo me quedé paralizada. Es la misma sensación que tienes cuando te encuentras a algún conocido que habías borrado de tu vida de manera fortuita y de pronto te topas con él en un bar. No lo habías echado de menos y te quedas a cuadros por no haberlo hecho. Todavía vive. No te ha necesitado. No os habéis necesitado para nada. ¡Qué fuerte! Esa persona todavía existe.

Lo mismo ocurrió con esta canción. No la había echado en falta, no me había acordado de ella más. Sin embargo, durante unos minutos nos volvimos a ver. Me encantó el reencuentro.

Se acabó. Pusieron otro tema. Estaba deseando llegar a casa para buscar por internet y escucharla de nuevo. Investigar sobre ella ahora que es tan fácil hacerlo. Lo hice, con la avidez de quien se bebe un vaso de agua cuando tiene mucha sed.

Pues bien. Es un tema de Robert Gordon. Un rockabilly de pro, genial cantante y del que me he (re) hecho fan absoluta. Podéis ver un video suyo buenísimo aquí.  Os dejo también la canción que sonó en la radio y una foto de R. Gordon cantando con el Boss quien, aunque había escrito el tema Fire (me gusta más en la voz de Bruce la verdad) para Elvis, al final se lo cedió a Gordon y además le acompañaba en los teclados. De lo que se entera una. ¡Si es que el mundo es un pañuelo!




I can't stand to see you sad

I can't bear to hear you cry

If you can't tell me what you need

All I can do is wonder why

Someday, someway 

Someday, someway 

Someday, someway

Maybe I'll understand you

After all you've done for me

All I really want to do

Is take the love you brought my way

And give it all right back to you

Someday, someway

Someday, someway

Someday, someway

Maybe you'll understand me

You've taken everything from me

I've taken everything from you


I'll love you for my whole life through

After all you've done for me

All I really want to do

Is take the love you brought my way

And give it all right back to you

Someday, someway

Someday, someway

Someday, someway

Maybe I'll understand you

You've taken everything from me

I've taken everything from you

I'll love you for my whole life through

I can't stand to see you sad

I can't bear to hear you cry

If you can't tell me what you need

All I can do is wonder why

Someday, someway ....

18 de mayo de 2010

Es que mamá es muy guapa...

13 divagues
Escenario:

Domingo. Reunión de comunidad de regantes en un pueblo del pirineo aragonés. La escena tiene lugar en el "hay untamiento" de la localidad. Yo asisto en calidad de interesada. Consuerte y pollitos deciden irse a Pueblo a jugar un rato mientras dura la asamblea.

En cuanto entro a la reunión 20 caras de curtidos montañeses (que no montañeros) me analizan de arriba abajo. Por supuesto soy la única mujer de la sala. Enseguida descubro caras de interrogación acerca de mi supuesta procedencia.

Saludo a un par de conocidos, que después deben aclarar al resto de que "Casa" soy. Aquí en la montaña se lleva lo de ser de Casa tal o casa cual y lo de los apellidos tiene mucha menor importancia. Lo cual, antropológicamente hablando, tiene su lógica y su encanto. A mí personalmente me gusta mucho.

Acaba la reunión y decido irme con uno de los conocidos hasta el pueblo donde Consuerte y pollitos se lo están pasando pipa. Deduzco que si deciden venir en mi busca, me toparé con ellos en la sinuosa carrreterita. Así que el vecino y una servidora vamos en una pick up, tipo ranchera, hablando de vacas chónegas y mohínas (tal y como una misma: jóvenes y castañas). A los pocos kilómetros del recorrido, nos topamos con Consuerte y pollitos que ya venían a buscarme. La pista de montaña es tan estrecha que no podemos dar la vuelta, así que Conocido y yo seguimos hasta el pueblo y Consuerte y pollitos nos siguen a pocos metros.

Diálogo en el coche de Consuerte entre los pollitos y él mismo como moderador:

P1 y P2 con cara de asombro:

P1: - Pero, ¿qué hace mamá con ese señor en ese coche?

P2:- Siiii, ¿Por qué va con él?

Consuerte: Es el coche de Conocido. Seguro que ya ha acabado la reunión y venían en nuestra búsqueda y bla, bla....

P1: Pero... ahora le dará la mano a Conocido y bailará con él!!

P2: Yo quiero que mamá venga con nosotros.

Consuerte (en plan cabroncete). Dejemos que se vaya con él  y nosotros nos vamos a casa.

P2: ¡NOOOOOOOO! Yo quiero ir con mamaaaaaaá.....

P1: Yo tambieeeeeén!!!

Consuerte: ¡¡Pero bueno!!! Que el que tiene que estar celoso aquí soy yo. No pasa nada, no bailará con él (a saber lo que es para P1 lo de bailar). Sólo se ha montado en su coche y la llevaba a Pueblo a encontrarse con nosotros.

P1: Es que mamá es MUY guapa...

Por si había alguna duda.

Al cabo de un ratito Conocido y yo paramos porque él me enseñaba unos animales en un prado. Al subir al coche de nuevo P1 y P2 habían tomado el asiento de atrás y preguntaban:

- Mamá, ¿Podemos ir también en este coche? ¿Por fa?


- ¿Y yo? Yo también voy.

Consuerte aún se está riendo.



17 de mayo de 2010

Bendito lunes

3 divagues
No me he vuelto loca, no. Entiendo vuestro desconcierto, pero toca elogiar al día de la semana dedicado a la luna. ¿No lo sabiais? Los nombres de la semana se corresponden con algunos de nuestros astros y/o planetas. A saber:

Lunes - Luna
Martes - Marte
Miércoles - Mercurio
Jueves - Júpiter
Viernes - Venus
Sabado - Saturno (Saturday)
Domingo - Sol (Sunday)

Ya divago.

Decía que toca alabar al universalmente odiado día de la semana. ¿Por qué? Pues porque el pobre lunes se ha convertido muchas veces en un día lleno de esperanza y de gran valor para los procrastinadores. Veamos unos ejemplos:

- Que quiero dejar de fumar - Ok, el lunes dejo.

- Me voya a poner a régimen - Este fin de semana no puedo porque tengo cumple, pero el lunes a dieta fijo.

- Te llaman el jueves a la oficina para quedar un día de la semana que viene - De acuerdo, me llamas el lunes y concretamos.

- El viernes tienes que hacer el planning semanal - Mejor lo hago el lunes que lo tendré más controlado.


Y como éstos, los hay a cientos, con el gimnasio, la colada, la compra o la academia de inglés. Además el lunes te sirve para sentirte con el suficiente ánimo como para dejar cosas sin hacer y retrasarlas al resto de la semana. El lunes tienes toda la semana para hacer lo que tienes que hacer el lunes.

Así que aprovechad el lunes, sacadle todo el partido. De cómo os haya ido el lunes va a depender el buen fin del resto de la semana. Además, sólo quedan cuatro días para el viernes.

No sé que haríamos sin el lunes.


14 de mayo de 2010

Pavo real o HH # 8

32 divagues


El horror hit que os ofrezco a continuación no se ha visto para nada influenciado por, ni es consecuencia de, mi aversión por el Pavo Real que mora en mis dominios. De hecho, fue un éxito mucho antes de que yo conociera a PP. Se trata de una canción de origen venezolano, popularizada por el "gran" José Luis Rodriguez - El Puma - allá por principios de los años 80.

El tío de por sí, daba un poco de grima. Supongo que por la abundancia de laca en el pelo, la pinta de chulillo y la actitud de sobrao. Por no hablar de los pantalones que llevaba en los que iba "marking parcel".


Procedamos al destripe:

Numerao, Numerao
Viva la numeración.
Quien ha visto matrimonio 
sin correr amonestación

Sin duda nos encontramos con una rima maestra por su incoherencia. ¿Alguien sabe qué significa numerao? ¿Quiere decir acaso numerado? ¿Qué es lo que numera? ¿Por que le gusta la numeración? ¿Es acaso un fanático del orden? La segunda frase, no la entiendo. ¿Quiere decir que todos los matrimonios se amonestan? ¿Será porque los cuelgan a exposición pública en el tablón de la iglesia?

Yo de pequeña pensaba que decia boomerang boomerang en vez de numerao, numerao... Lo mismo.

Pavo real uhhhh, Pavo real uhhhh, Pavo real uhhhh, Pavo real uhhhh

Si algo tengo claro es que el pavo real no hace "uhhh". En realidad es algo más parecido a "iiiaaaaaa", muy fuerte y es totalmente arrítmico. Leyendo esto no sabes si es que el pavo le pone, le gusta o queseyó que se imagina con lo del pavo. Dejémoslo aquí.

A todos los que me escuchan
aquí les vengo a dejar.
Aquí les vengo a dejar. 
Un corrio venezolano 
que se llama el Pavo Real.
Que se llama el Pavo Real.

El tipo no sabe que por repetir las cosas, no se hacen ni más creíbles ni mejores. Es más denota falta de imaginación constantemente. Es tan mala la canción que de entrada se excusa diciendo que no es suya.

Y a las muchachas les digo, 
que aquí me quiero casar.
Que aquí me quiero casar.
Y ahora mismo les ofrezco
cuatro casas por capital:
la prenatal, el manicomio,
la cárcel o el hospital.
La cárcel o el hospital.

Además de repetir el tío se me antoja machista y además un faltón. Muchachas que me quiero casar, vengan todas. No olvidar el chiste fácil que hace: ja, ja, ja... Trata a las mujeres de locas, criminales, procreadoras o enfermas. Ahora entiendo porqué me cae mal.

Si no cumplo lo ofrecido 
nos podemos divorciar.
Nos podemos divorciar.
Para eso existen la leyes la leyes 
que suelen todo arreglar.
Que suelen todo arreglar.

Si no cumplo, no pasa nada. Nos separamos y seguiré luciendo palmito con otra pavita. Que haberlas haylas y alguna caerá.

Y a usted mi joven le ofrezco 
una ganga en casamiento.
Una ganga en casamiento.
Mi vecina la menor 
es más pura que un convento.
Es más pura que un convento.

Entiendo que ofrece su vecina, la menor (espero que sea la menor de las hermanas o algo así y no menor de edad) a un joven y encima es una ganga porque es pura oseasé virgen. 

Y por eso yo le advierto
no me la venga a tantear.
no me la venga a tantear.
No es radio en demostración 
ni instrumento de tocar.

Ahora va de protector. Primero le dice cuál es y luego que no se la toquen, que es suya. La querrá para él solito. Me da dentera.



Numerao, Numerao...

Chévere Chévere, Chévere.....

Pavo real uhhhh, Pavo real uhhhh, Pavo real uhhhh, Pavo real uhhhh

A todos los negros presentes
yo les voy a aconsejar.
Yo les voy a aconsejar.
Que combinen los colores
que la raza es natural
Que la raza es natural.

Este párrafo empieza siendo políticamente incorrecto. Encima se permite aconsejar a los negros. No entraré en detalles sobre lo que de todos es sabido acerca de los negros y el tío les da consejo. ¿Se puede ser más engreído?  La raza es natural. Me ahorraré cualquier comentario ante semejante tontería. Combinar colores está bien y no combinarlos pues lo mismo. Cada uno lo que le apetezca.

Que un negro con una negra
es como noche sin luna.
Es como noche sin luna.
Que un blanco con una blanca
es como leche y espuma. 
Es como leche y espuma.

De este párrafo sólo puedo decir que se lo he oído tararear a Hugo Chávez. Sobra cualquier comentario.

Que todo negro pelo recio
con rubia se ha de casar.
Con rubia se ha de casar.
Para que vengan los hijos
con plumas de pavo real.
Con plumas de pavo real.

Aquí creo que cuando dice pelo no quiere decir pelo. Me imagino que los hijos entre un negro y una rubia puede que no sean guapos, quizá llamen la atención, pero de ahí a que nazcan con pluma... Creo que se ha sobrao.

En definitiva, que cuando oigo esta canción pienso que le va más un tío tal que así:




13 de mayo de 2010

Hay que joderse...

5 divagues
Ya dicen los chinos que crisis es igual a oportunidad. De hecho utilizan la misma palabra para decir una cosa u otra. Yo, soy de la opinión de que lo importante en cualquier momento y más en una crisis es actuar, hacer cosas, moverse, prepararse para el devenir, porque al final llega, y cuando llegue lo mejor es que te coja  preparado, con cierta ventaja con respecto a la competencia.

Si no avanzas, no te estancas, retrocedes.

Desde esta humilde posición, una a veces también se acojona, aunque no lo diga. Sufre en silencio sus "hemorroides" pero intenta tirar adelante, tener proyectos, ideas, en una palabra: avanzar. Aunque ello  suponga que tengas que enfrentarte a tu enemigo, morder, suplicar o dar el coñazo ante cien estamentos.

Hay que tener ideas, aunque sean malas, ilusiones aunque se trunquen y proyectos para tener futuro.  

Ocurre a veces (pocas) que lanzas una idea, una caña de pescar, al mercado y éste (que no se equivoca nunca) te la devuelve diciendo: Ya era hora, menos mal, por fin alguien hace algo y en el anzuelo te encuentras un pescadico. Entonces mientras recoges el sedal piensas: si pongo 10 cañas este año, recogeré 10 peces, si pongo 20 más el que viene, ya serán 30 al año y te emocionas porque por fin, ves que algo es viable, que da fruto, algo en lo que vale la pena concentrar esfuerzos y te pones contenta. Lo normal.

No siempre sucede así, por lo que hay que aprovechar la ocasión. Pero, para poder llevar a cabo el proyecto, debes contar con el beneplácito del Sr. K. Gau.

El Sr. K. Gau es de ese tipo de gente, Mamerto, que siempre tiene miedo. ¿A qué? Da igual, a... TODO. Cuando actúa siempre lo hace en base al miedo. Es el canguelo lo único que le mueve o le adocena. Si quieres que reaccione dile "Ojo que viene el coco". Ante la crisis actual está más agazapado que nunca, esperando que no le roce demasiado y que pase pronto, mientras se resguarda en su madriguera. Ha optado por no hacer y vigilar que no le quiten.

Hasta aquí no habría ningún problema, si ese miedo, lo paralizara de verdad, no le permitiera ni idear, ni hablar, ni salir de casa. Eso sería fantástico. Son el tipo de gente que habría que pagar para que no pensara siquiera. Yo lo haría encantada: toma tu sueldo, una conexión a internet y tranquilico... Ya que no hacen nada, por lo menos que no molesten.

Pero volvamos al proyecto. Voy a tener un plan que desarrollar, que me ilusiona, que voy a dominar porque lo veré crecer y para el que además encuentro financiación y hasta socios que me he permitido el lujo de descartar. ¡Qué mas se puede pedir! ¡Adelante! Con el viento a favor y las olas por las amuras, marco el rumbo y despliego velas. Todo empieza a fluir. Que si esto, que si datos, que si aquello, que si proyecciones, que si reuniones, que si la competencia... Ya se sabe, el enemigo es capaz de reaccionar rápidamente, así que hay que ser veloces. 

Ocurre muchas veces, que al hablar del enemigo, uno lo imagina lejos, en el mercado pero lejos, en otra empresa, en otra fábrica, en otra ciudad... Precisamente a ese enemigo es al que no hay que tenerle ningún miedo. Ese, es el único rival que ves venir, predecible. Existe un adversario mucho más difícil de detectar. Es silencioso, actúa y no lo ves venir porque juega en casa, te sonríe cada día y hasta te pregunta por el proyecto. Te deja hacer porque tiene la esperanza de que no fructifique. 

Hace dos semanas toreaba yo en una buena plaza. Iba preparada para todo, buena tarde, mejor cuadrilla, buen ganado, una gran afición y buen temple. Estábamos seguros de salir por la puerta grande. Sin embargo, en cuanto hicimos el paseíllo no nos dejaron ni recibir al toro. Ni media verónica. No entendíamos nada. Por más que pensábamos, revisábamos, no encontramos en que habíamos fallado. 

Ayer me enteré, de que el Sr. K. Gau, que en este caso tenía la sartén por el mango, nos dio la estocada definitiva.

Hoy me ha invitado a un cortado y todo. Hay que joderse...