30 de diciembre de 2014

Un reno de Santa en Hampton Wick

9 divagues
Sí, esto es pleno Londinium, en concreto Hampton Wick, un parque al sur del río (el sur tambien existimos!). La foto, antes de que me aclaméis, me la ha mandado un amigo que ya estaba ahí de buena mañana.

Entra Mini mientras escribo y me pregunta si este es uno de los "reindeer de Santa". Yo creo que sí...


PS: Tengo al divlog abandonado... pero volveré... Mientras, hugs, muxus, de todo...

di

24 de diciembre de 2014

El Equipo de Apoyo: Desastres iniciales (Primeras Xmas Londinium)

19 divagues
Las vacaciones de Navidad de Mini comenzaban el viernes, 12 de Diciembre (sí, lo sé, es una locura). La primera avanzadilla de turistas navidenios (mis padres), también conocidos como "Equipo de Apoyo" (a partir de ahora, "Team Vagando") volaban a la Pérfida la noche anterior para poder asistir a la Nativity Play de su nieta y luego seguir, a pinion fijo, de canguros hasta que llegaran las Navidades Verdaderas, no este exceso del cole de Mini. 

El Peda, amable como siempre, se ofrece a ir a buscarlos en Wolfy (nuestro mini) a Liverpool Street, donde llegan los buses del aeropuerto. Mientras, intento amordazar a Mini (la otra Mini, no os liéis, la hija) que está como una moto por la emoción de que llegan sus abuelos. En estas que suena el teléfono. Es el Peda.

-Di, he pinchado aparcando. He cogido al Equipo de Apoyo (Team Vagando) y estamos aquí ... pero no encontramos la rueda de repuesto.
-Cómo que no...? Habéis mirado debajo del suelo del "maletero" (no sé si hablando se ven las comillas de maletero)
-Sí, y no hay nada
-Un momento que lo gugleo.

Momentos de pánico, gugel no ayuda (me trago un vídeo de 5 minutos de uno quitando rueda, y nueva aparece por arte de magia). Mosqueo porque si mi padre no encuentra la rueda... rrrarro rrarro (Peda: no pressure). Nueva llamada. Que los de Ayuda en Carretera no pueden pasar hasta dentro de 3 horas, así que se cogen un taxi de vuelta. Luego ya irá el Peda, y mi padre, que se apunta a un bombardeo. Estamos hablando de la 1 am. Porque son las 10 de la noche. Nos caemos de suenio. Y se van, nos vemos en un rato.

Cae la noche. 

Me despierto a las 4:50 am. Echo el brazo y... el Peda!!! Ni rastro! Se habrá ido a correr? Mi padre tampoco está! Estarán en "Ministry of Sound"? O es que no se deja cambiar esa rueda? En esas circunstancias, nunca nadie responde al móvil. Whatsup. Txt. Al final, llama, con la siguiente información:

-Que cuando llegó el de Ayuda en Carretera tras MUCHO MAS que tres horas les encontró dormidos en el coche y tuvo que llamar a la ventanilla.
-Que el hombre inmediatamente comentó "oh un mini, no suelen llevar rueda"
-Que buscó y tampoco encontró la rueda
-Que por si no lo sabían, en el UK muchos coches no llevan rueda, aseguró, y es la tendencia del futuro por tema de (adivinan?) HEALTH & SAFETY.
-Que mi padre opinó que él "no se compra un coche sin rueda ni loco". Que recordó aquella vez en Nottingham que pinchamos a la puerta de casa y cuando fue a cambiar la rueda (esa vez teníamos!) no había GATO. Mi padré lleva 10 anios diciendo que él no se sube en un coche sin gato ni loco.
-Que entonces el hombre (llorando, supongo) los dejó tirados esperando a una grúa
-Que de hecho, me habla desde la grúa donde están sentados muy cómodos y espaciosos. Que esto es un servivio adicional que no se tiene en Espania, donde tendrías que buscarte un taxi, dice mi padre de fondo, que empiezo a sospechar está pasando la noche de su vida. Si les deja llevar un rato la grúa, lo llamaríamos una experiencia religiosa o liminal.
-Que se encaminan a un garaje 24 horas donde un profesional cambiará la rueda. 
-Que el garaje está en el norte cerca "de los reservorios donde nos perdimos aquella noche al volver del aeropuerto, te acuerdas?" (cómo olvidarlo, el fin del mundo), así que no puede predecir a qué hora se presentarán en casa. 
-Que están bien y tranquilas, y que seguramente no podrán ir a la Nativity Play de la maniana.

A las 8:30 am se personan: tras toda una noche para cambiar una rueda, y la sensación de la labor cumplida. El Peda saluda a la platea y se va a dormir. Mi padre, que no ha tenido suficiente salsa, y sigue en un grúa-induced-high... se viene a la Nativity Play.

Esta fue la primera noche, y bien podría parecer una anécdota. Pero les invito a que sigan el serial "Primeras Navidades en Londinium" para comprobar eso de que "las casualidades no existen" y que habrá más noches y calamidades que el "Team Vagando" están causando en la isla. 

~~~~~~~~~continuará~~~~~~~~~~~~~

Nota: En imagen, las rosquillas* del Team Vagando. Se intentan hacer querer con estos detalles, claro que no están libres de su propio descalabro vital. Han hecho dos tandas de rosquillas, para las cuales se trajeron una botella de anís del mono en la maleta.  En la primera (que llevé a mi trabajo donde las llamaron "donuts") hoy han confesado que se les fueron las medidas y pusieron la mitad de azúcar establecido y las claras no estaban a punto de nieve... que el paladar inglés, agradecido de natural, no logró detectar.

23 de diciembre de 2014

Primeras Navidades en Londinium: Acelgas o Cardo?

61 divagues
Este es el primer año de mi vida en el que no estoy en Vetusta por Navidad. Pero este año la Navidad ha venido a Londinium!!! (y para el que tenga alguna duda, incluiremos imágenes en futuras entradas de la serie que hoy comienza: Aviso). Tenemos ya calentando motores y fogones una parte del "Equipo de Apoyo"-los que se han dejado persuadir (hay que ser osado para ponerse en nuestras manos culinarias). Otra parte han sido más sabios y se han resistido y los Fashion llegarán solo un rato antes que Santa...

Yo estaré trabajando (sádicos, enjoy) y a ratos, os contaré cómo se están pasando estos días que comenzaron ya enloquecidos hace más de una semana. 

Pero hoy, para empezar, un dedicado para los divagantes fans de las... ACELGAS (sé que hay muchos, un paso al frente, salid de vuestros agujeros!). 

Es sabido que tengo mi dealer de acelgas en Londinium. El buen divagante recordará a Spencer, el amable camello que me provee de acelgas y con el que me comunico por sms. De ahí que en mi trabajo sospechen que le pido... otras cosas. 

Esta semana los txt han ido así (transcripción):

-Hi Spencer, it's Di here. Do you have swiss chard this week? Merry Christmas. 

-No, love. Merry xmas but no chard. No one has asked for it expect yourself.

-No prob Spencer... maybe it is not xmasy. Have you ever had cardoon? It is quite typical for xmas in Spain

-No, but I watched the Tom & Jerry xmas special once, that counts as a cardoon, doesnt it?

-LOL! Well, cardoon is also called thistle... but it is edible!I promise...

(Un rato depués)

-Di, Grant will order a box for Monday...

TRADUCCIÓN GENTILEZA DE IRE, MONITORA DE BAILES REGIONALES 
-Hola Spencer, soy Di. ¿Teneis alcachofas (ALCACHOFAS!!!! IRE, Q ME LOS CONFUNDES) esta semana? Feliz navidad-
-No, cielo. Feliz navidad pero sin acelgas. Nadie las ha pedido excepto ud.
-Sin problema Spencer...quizás no sean navideñas. ¿Alguna vez han tenido cardos?, son muy típicos en navidad en España.-

-No, pero vi el especial de divus de Tom y Jerry una vez, eso cuenta como un divu?-------------------
(Nota: Cardo = cardoon, Dibujos o animaciones = cartoons. Y Spencer es un cachondo).
-Ja, ja!, el cardo también se conoce como "cardo"...pero es comestible!, palabrita.
(Nota2: yo lo conozco como thisle, pero me acabo de enterar de que cardoon es como llaman a la parte comestible...aprenda inglés con las Di-venturas).
(Un rato depués)

-Di, Grant pedirá una caja para el lunes...

Cardo o acelgas? Atentos...


19 de diciembre de 2014

"The imitation game": Vive y deja vivir

22 divagues
Alan Turing se suicidó con una manzana envenenada con cianuro. Le gustaba Blancanieves. Cuando a Steve Jobs le preguntaron si el símbolo de Apple venía por ahí lo negó, aniadiendo "Ojalá lo hubiera sido".

Alan Turing fue el matemático inglés que se puede considerar como el padre del ordenador. El cómo llega ahí se explica en la película de Mortem Tyldum, "The imitation game". Una peli que combina una parte de la historia que yo desconocía con aspectos humanos, algunos que tristemente todos conocemos.

"Mathematical reasoning may be regarded rather schematically as the exercise of a combination of two facilities, which we may call intuition and ingenuity"

Los nazis tenían una máquina llamada Enigma que daba las coordenadas de nuevos ataques a todas sus unidades. La codificación cambiaba cada día, y las posibilidades de combinatoria del código eran (y dan la cifra) prácticamente infinitas. Al principio de la película pasan un rato explicando la cantidad de personas que tendrían que pasar anios descodificando: y solo tienen 24 horas. Al díá siguiente, cambian los settings, y hay que empezar de nuevo. 

Luego es imposible romper Enigma, una máquina del demonio, ni con miles de mentes humanas trabajando a la vez. Alan Turing es el visionario que se da cuenta que, para vencer a Enigma, se necesita otra máquina. Y como todos los visionarios, Turing tiene enemigos, y la gente desconfía, y todas esas cosas que pasan en las películas, y en la vida real. Y no contaré si su máquina ("Christopher") logra desentraniar Enigma, porque quiero que veáis la peli.

Si solo hubiera sido esto, un grupo de cerebritos británicos salidos de Cambridge (Turing era Professor) intentando descubrir un conundrum en una base militar, hubiera sido una historia interesante de conocer, sin más. La peli no se queda corta en mostrar también el horror de la guerra y se encoge el corazón al ver el Blitz (bombardeo de Londinium) y a la gente acurrucada en estaciones de metro-seguro que es la de Balham, donde ya rodaron "Atonement". 

Pero Turing tiene claramente Síndrome de Asperger, y esto lo hace para mí fascinante. El guión está plagado de ejemplos en los que el pobre no entiende lo que pasa socialmente, cómo se liga, y lo toma todo literalmente. En un punto dice algo que me enternece: "soy criptoanalista porque me dedico a desentraniar complejos jeroglíficos. Pero el lenguaje humano está encriptado para mí: la gente a menudo no quiere decir lo que dice". Sobreentendidos, ironía, lectura entre líneas... a un autista, por mucho CI que tenga, se le escapa. It's the name of the beast.  A veces una se plantea que para resolver ciertos problemas matemáticos, la mente tiene que funcionar de otra manera. Gente con Asperger puede ver clara una ecuación complejísima y sin embargo no entender que si te sonríe una chica y luego no te vuelve a mirar, significa algo. Beneditct Cumberbacth, que parece que se ha hecho un lugar en esto de interpretar rarunos, borda al Turing más entraniable en su ingenuidad, rigidez exterior y en tormenta interior.  Y es otra de las razones para ver la peli.

Su excentricidad daba al ojo, pero además Turing tenía un secreto, y de él comenzamos a tener alguna pista desde el principio de la cinta, que es contada en tres momentos temporales: antes de que se suicidara (con 41 anios), cuando construyen la máquina y en su infancia en un internado. Ese secreto le hace víctima fácil de los matones del colegio, y más adelante, de una sociedad patética y pacata. Al final de la peli es imposible no llorar, no desesperarse con lo que los seres humanos podemos hacernos unos a otros, por la maldita manía de no seguir la máxima "vive y deja vivir".  El pensar que, afortunadamente en algunas partes del globo, hemos avanzado un pasito hacia ese principio no relaja precisamente: una no puede olvidar esos lugares donde todavía diversas opciones de vida que no danian a nadie son penadas, y también plantea el tema de qué injusticias estamos cometiendo a día de hoy entre nosotros, con qué grupos humanos, que dentro de 50 anios nos tengamos que avergonzar. En el 2011 el laborista Brown dio el indulto por fin a Turing, pero el conservador Cameron en 2012 se lo quitó, porque "habíá atentado contra la ley de la época". La reina se lo volvió a dar hará ahora un anio. No necesitamos, en serio, esos estúpidos reconocimientos... pero Cameron retrata su patetismo y da verguenza ajena. 

"A computer would deserve to be called intelligent
 if it could deceive a human into believing that it was human"

Muchos humanos nos enganian día a día en aquello de que son humanos, Alan, todavía a día de hoy.


16 de diciembre de 2014

Berkeley Square

17 divagues





 



















Y en una esquinita de Berkely Square está Phillips, una galería donde exponía sus fotos ochenteras Steven Meisel... ahí van algunas fotos que no logré divagar sobre la marcha...




15 de diciembre de 2014

Soy Ginger! Quieres ser mi Fred?

9 divagues
Para Ire, que ha pedido tempranas aventuras pedalísticas en la Pérfida...


Primero hay que aclarar que cuando los Pedalistas llegaron a la isla, en Junio de 1997, aún no eran "los Pedalistas". Este concepto llegó anios después, en concreto a finales del 99, en un viaje a Nueva York, donde caminaron tanto que el que hoy es El Pedalista (ella es Di, o sea yo, qué lío) comenzó a comentar las palizas por las manzanas de Manhattan como de una carrera ciclista colombiana se tratara... y así se quedó.

Así que al llegar a la isla el Pedalista y yo éramos un tándem singular y un tanto kamikaze. El Peda había dejado lo que prometía ser un buen trabajo de esos de-para-toda-la-vida en la época de las vacas gordas para seguir a una de Vetusta que justo tenía el título debajo del brazo. Podrá resultar chocante que a la primera entrevista que hice me ofrecieran el trabajo (estaban desesperados o qué?), pero no que lo aceptara (estaba desesperada). El Peda aún alucina a día de hoy de la oferta (la inconsciencia de esa gente) y de mi aceptación (la mía). Para convencerle: "Pero, alma en pena! Que no sé hacer la "o" con un canuto! Que esta gente me va a pagar por enseniarme!"

O sea, era como lo de coge el dinero y corre, pero coge el trabajo e ídem, ellos verán lo que hacen. Claro que lo que no sabíamos es en dónde nos estábamos metiendo: (Great, complejo de inferioridad, alguien?) Grimsby era Grimbsy, un "spot en el curriculum" de cualquiera. Ahora que Pe va a interpretar a Di en la historia de mi vida (la peli, con Sacha Baron Cohen, se estrenará en breve), todos tendréis la oportunidad de comprobar en vuestra propias retinas el lugar donde el Peda y la que firma vivieron (peligrosamente) durante el primer anio fuera de casa, de la península, y de sus cabales.

Great Grimsby (es el nombre oficial, en serio), la ciudad de Grimbsy, pasó por nosotros como si nada, porque vivíamos, ya lo he explicado aquí, era una Institución Total de donde solo salíamos para ir al cine, a Clítoris (ah, cómo olvidar aquel gran titular del periódico local: "Cada vez más británicos cambian el Caribe por Cleethorpres"-entre nosotros, Clítoris) y a bailes de salón. 

Esto último se perpetraba en un gimnasio cercano y ya lo he explicado la divaganta Marisa hace un par de divagues. El origen?: Yo siempre quise bailar como Ginger y a quién arrastrar si no al Peda para que fuera mi Fred. Pero cual fue mi desilusión cuando, pasadas unas clases, se hizo obvio que lo de Fred hubiera sido posible tal vez con unos anios más de entrenamiento, pero lo de Ginger iba a ser que no. Problemas psicomotrices, de coordinación, de propiocepción, de estar en el universo... no lo sé, pero el caso es que el Peda pronto me superó y la humillación se hizo insoportable. 
 
Pero (entra Alaska & Pegamoides) no me arrepiento, volvería a hacerlo... aunque solo fuera por haber conocido a "Bondad Graciosa" ("Good gracious", por una vez el traductor ha superado al inglés), el estereotipo de british en Asterix en Gran Bretania, que corta el césped simétrico y bebe agua caliente con una nubecita de leche. Marisa lo describe muy bien, hace una imitación hilarante (una pena que esto no sea videodivlog): saca los dientes, pone la pose como rígida que nuestro héroe adoptaba para bailar y voilá! Nos devuelve a este hito y mito de nuestros primeros tiempos en la Pérfida. Ah, pero con qué sabor agridulce: me queda el dolor de no haber bailado un fox-trot* con él. 

*Nota: aprovecho para desmentir a la divaganta marisa, y sus "equivalentes a boleros" para referirse a lo que bailábamos en el gimnasio. Falso. Aprendimos tres ritmos: vals, fox-trot y otro que no recuerdo. 

Y ahora me iba a lanzar a la anécdota de cuando acabé en la comisaría, pero mirad qué horas son y creo que Grimsby bien vale otro divague...

8 de diciembre de 2014

CINCO AñOS DIVAGANDO

85 divagues
Hoy no es días de escribir yo: justo os cuelgo el primer divague hace cinco anios: el de Diva y el de Di). Hoy solo pongo los ganchitos, las sandías y coronitas y aquí va lo que habéis escrito vosotros, en estricto orden de llegada.
Hola, soy Di. Say Cheese!

 Gracias por haber entrado en este ejercicio patológico narcisista y, sobre todo, por entrar de vez en cuando aquí.

Muxus y Hugs, Di

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PATERFAMILIAS
 
 Entro por primera vez en tu blog (¿o en tu caso es vlog?) y, obediente, te escribo ese mail que pides para darte mi enhorabuena por tus 5 años ahí, dando el callo.

Ah, ¿que había que hablar de tu blog y de mí? Hummm, pues eso, que es la primera vez que entro, que me ha gustado mucho, que es muy ... 

Pues nada, a seguir, que 5 años no son nada.

Paterfamilias


MORÓS

No le hagas caso a Sabina. No tiene razón en todo. 

¡Animo, Di ¡No decaigas. Si han sido 5 años espero que llegues a los 10. Tus divagues iluminan muchas noches y hacen pensar ¡Casi nada en estos tiempos¡
 


MARISA

Marisa: "Me he dado al exhibicionismo gracias al divlog"
No tenía especial interés en participar en un blog. Siempre me ha parecido algo un pelín  exhibicionista. O yo soy demasiado pudorosa. Aunque me gusta escribir, no es lo mismo una carta a alguien cercano que poner a la vista de gente que no conoces lo que piensas o lo que opinas de lo divino y lo humano. El caso es que llegué tarde al diblog. Me he puesto al día con el tiempo. Y con el tiempo he establecido una relación de amor-odio con él. A veces me embalo y no paro, pero de pronto me estanco y nada me parece a la altura. En el fondo, terminas siendo en el blog nada más y nada menos que lo que eres en la vida.
Y fantaseo con los compas, imagino cómo serán y qué pensarán de lo que soy. Es un teatro, una ficción que es a la vez verdad y mentira.  Es una ventana a libros y viajes, y a la vez como la carta de una amiga, reconfortante y calentita.
Un buen rato cada día, que muchas veces me enfrenta a lo que soy o no soy capaz de hacer o decir.
Y no se qué mas decir.
marisa


Lux: Le van las brujas
LUX 

5 aniversario de la mejor página





CESITA
Cuando yo llegué el divlog ya era mayor. Al principio sólo leía. Pero me gustabe leer tanto las entradas como los comentarios. Hay muchos blogs chulos que tienen entradas buenas. Las lees y luego te pones a hacer  otra cosa. Este no. En este blog sabes que cada entrada es el principio de algo. Lo que más me gusta es que siempre está como en construcción. Una de las divas empieza y de ese inicio van surgiendo cosas que nunca sabes a dónde te van a llevar. Es como un organismo vivo, que crece y se transforma, cambia y siempre, siempre, te sorprende.

Cuando llegué sólo leía. Me daba un poco apuro comentar nada porque parecía un club privado en el que todo el mundo se conocía. Luego descubrí otra de las características que hacen de este lugar algo especial: la hospitalidad abierta. Cada vez que llegaba un "nuevo" las chicas le recibían y le invitaban a quedarse. "¡Listas, cálidas y con sentido del humor!" Pensé. Es un lugar donde merece la pena pasar un ratito todos los días. Claro que todo lo bueno tiene su lado oscuro: me he convertido en una yonki.

¡Feliz cumple al Divlog! Y un montón de besos a todos los okupas del korrintxe. No sería tan bueno sin vosotros.

IRE
En tres palabras, este sitio para mi es 1) salir 2) del 3) armario.

No es muy largo, pero sí muy liberador.

Leo, ¿otra vez libros?...a otra cosa. Casi siempre.

Leo, la teoría de la ventana rota, historia de dos ciudades...¡cómo mola como mola!.
Ire:  "Cuando no divago, voy a baile étnico"

Leo, Friday I´m in love...ostras, ya era hora de dejarse de filosofías, y soltarse la melena. Y fue el primer comentario que hice aquí. Pensé, esta chica me manda a zurcir refajos, en el mejor de los casos. Pero no. Se ríe de si misma, y se alegra de que me alegre y me da la bienvenida. También me sacó una bandeja con caramelos y me invitó a entrar. Esta chica es una bruja. Es maléfica.

Yo dejñandome querer sigo por aquí, y me doy cuenta de que hay un tío muy picajoso que suelta comentarios interminables sobre la lucha de clases, y la quinta internacional y tal y cual. Pero es que es una cosita tan adorable con esa gorrita, con esos mofletitos que se lo digo...

... ... todavía sigo aquí ¿no?. Y empiezo a conocer a más habituales. A la clá. Y utilizo esta palabra estupidísima que nunca utilizaría en el 3d, pero que por aquí ha caído.

La Clá, el coro, la resistencia, whatever. En mi estoica seriedad, adulta y madura como soy, nunca hubiera imaginado tales compañías. Soy bastante callada en persona. Lo cual es falso. La verdad es que no tengo muchas ocasiones de hablar de ciertas cosas, y hacerlo con calma, o con guasa, pero en libertad.

Pues aquí he encontrado el sitio. Es decir me han dado el sitio hecho, pulido y bien colocadito. Ahí es donde entra la clá. Pero si habeis sufrido la lectura de los muchos comentarios encadenados entendereis mejor a qué me refiero. 

Pero lo que más me marcó para empezar a hablar por aquí fue poder contar mi cnasancio. Arrastraba una situación personal dura, por la salud de mi hijo. Después de contarlo aquí, después de recibir vuestra simpatía, sentí fuerzas. Gracias, Cla. Gracias Divagandodivagando.

Feliz cumpleaños. 




BASAJAUN
Vaya por delante el disclaimer (que gúguel traduce como limitación de responsabilidad, y que yo entiendo más como exposición de intereses varios);
Basaja: "Porque yo lo valgo"
No estoy aquí por obligación, ni por amenazas, ni chantajes, ni siquiera por sugerencias sutiles, consejos suaves o indirectas elípticas. No, estoy aquí por propia voluntad, porque es de bien nacidos ser agradecidos, porque es lo que más me apetece en este momento, es lo que ahora mismo da sentido a mi vida: hablar del divlog.
Eso por delante.
Lo del concurso ya es de risa. Todos sabemos quién va a ganarlo, no por nada dicen de ejpaña que es un país sin remedio con sus corruptelas, sus chanchullos, sus cositas. Creo que no hace falta decir más. Mi vida corre peligro si lo hago. Lima Uniform X-Ray.
Y vamos al grano.
El divlog ha marcado a todos los que nos hemos acercado (en nuestra ingenuidad) por aquí. Hay un antes y un después de ese 8 de diciembre de 2009, día de la inmaculada y aniversario del bormbardeo de Pearl Harbor: he oído rumores de que uno de los puntos en los que todo el mundo está de acuerdo en el TTIP es en el de cambiar la nomenclatura a la hora de referirse a las fechas históricas: en vez de AC (Antes de Cristo) y DC (Después de Cristo), los hechos históricos serán ahora fechados como AD (Antes del Divlog) y DD (Despues del Divlog). Se está estudiando también la propuesta de Francis Fukuyama de considerar el 8 de diciembre de 2009 como el Principio de la Historia, pero dado que Fukuyama está en horas bajas y no tiene muy buena prensa, no se quiere que las Divas asocien su nombre al de ese joven.
¿Qué decir del Divlog? Que se lo debemos todo. El fin de la guerra Irán-Irak, la llegada de los kiwis a Europa, la creación del western como género cinematográfico propio, el estrellato de Isabel Gemio, la popularidad de los teléfonos móviles, las dos ligas de la Real, la caída de Zapatero (¡y la de callmeTony!), la liberación de Madiba, la muerte de la bruja del oeste, el NHS, ... solo por nombrar los que más fácilmente me vienen a la cabeza. Pero todo. Absolutamente todo se lo debemos a las Divas. 
Espero que dure por lo menos otros cinco meses. Digo años. Y que pasen por aquí muchos chicos inconsolables, gente con coraje, espías, nanos, molinos, ababoles, jipis jóvenes y viejos, viveros y viveiros, nos y ros, k con puntos suspensivos, desgraciados niños o adultos, anijoles, amanitos,...
  
MO 
Resulta que cumplís 5 años de blog, lo que quiere decir que yo ya llevaba dos años haciendo el idiota por la red cuando aparecisteis. ¿Llegué yo a vuestro blog? o ¿vosotros al mio? 

Mo: "Soy canija pero no tengo bigote"
Eso es lo de menos, lo importante es ¿como me he quedado en un blog con un título tan de intensas y lánguidas como Divagando, Divagando? Os imaginaba con el pelo largo y con pinta de amigas de instituto rollo "Tia, ¿abrimos un blog que es superenrollado? ¿Y contamos nuestras cosas superchulis?" Y yo pensé...que pereza de tías. 

Recuerdo días y días leyendo unos posts muy complicados donde una de las intensas hablaba en tercera persona de ella misma, o quizás era una amiga, y parecía que se moría, pero luego no se moría y me ponía tan nerviosa que pensaba al final no se morirá...o será un sueño. Era apendicitis. Cuando años después me pasó a mi hice lo posible por contarlo de otra manera, distinta de Jane o Jenny o ni me acuerdo del nombre. 

Después sospeché que el personaje masculino protagonista de muchas de las historias era inventado, ¿a quién le gustaría que le llamaran Pedalista? ¿vendría de pedaladas? ¿de pedos de borrachera? ¿de pedos de ventosidades? Un día en un bar entre una docena de anchoas una de las lánguidas que efectivamente llevaba el pelo largo apareció con un macarra con la melena del rey león y una camiseta de joven revolucionario que se metió mucho conmigo. Pensé que alquilar ese actor tan metido en el papel le habría costado una pasta. 

Esto me está quedando muy largo, parezco Lux. Y no soy Lux, soy Moli y me paso los días intercambiando mails con la lánguida, el actor de reparto y un señor mayor con crocs que me aguantan infinito. Aunque yo aguanto más porque la lánguida lleva pijamas de ositos y eso es una prueba de amor infinito. 


NáN

NáN: "El divlog es mi ritual matinal por antonomasia"
Cada vez voy teniendo más días en los que me siento como un africano tratando de vender pañuelos de papel. Cada vendedor de humo causa, por término medio, 10.000 vendedores de pañuelos de papel, para que nos limpiemos los mocos de la contaminación o sequemos a tiempo la formación de una lagrimilla. Días en los que casi todo es como no querría. Por suerte, se descubren pequeños rituales de Resistencia.

Este bló, aunque sea un poco pato cojo, por el apartamiento de la Diva, ha terminado siendo para mí uno de esos rituales. Atractivos Editoriales del Di-rector, que duran hasta que alguien derrama el primer vaso y comienza la Okupa del Korrintche, o el 13 Rue del Percebe, o el Meeting Point para niños perdidos en el centeno, o El Sitio de Mi Recreo. Todos somos bien venidos, todos somos aceptados, tanto en nuestros días de listos como en los de balbuceos torpes en los que se nota que tenemos un labio hinchado y un ojo a la virulé. Y cada uno que se apunta, al tercer comentario pasa a abrirse un puesto fijo en el corazoncito de los demás.

No es fácil que esto pase; y no voy a alegrarle los oídos, diciendo cómo lo ha conseguido, a quien lo ha provocado, aguantado, sostenido. Por eso hay que cuidar a esta criaturita de 5 años, porque no hay otra igual y todos conocemos la catástrofe de que se cierre el bar de la esquina para que te abran otro mejor, más bonito y más limpio. 




FASHION
Fashion: "No queremos impermeables. No me gusta el paño seco"
Qué grande es tener una hermana, sobretodo si es...bloguera! Mujer de su tiempo, viajera incansable (vale de cocoteros en Noviembre!), eminencia en la Uk, conductora ejemplar, cocinera singular (una única especialidad, los huevos rellenos), amiga de sus amigos, manager en la sombra de jóvenes promesas, alma de la noche si hay un karaoke de por medio, ... y escritora de un blog diario! Estaban prohibidos los panegíricos pero no es para menos..;) We love you y te renovamos por otros 5! Felicidades!



6 de diciembre de 2014

Faltan dos días!! Y vais tarde...

29 divagues
Hola mis querid@s,

El día 8 de Diciembre (faltan unas semanas) el divlog hará CINCO años. No voy a decir increíble, no me lo esperaba, esas cosas, porque sé el peligro que tengo ante un teclado. Lo que de verdad me sigue pareciendo sorprendente es que haya alguien ahí al otro lado. 

A veces he pensado en las diversas etapas del divlog y he fantaseado sobre quién estaba y está al Otro Lado (quedaría bien el cacareado "El Lado Oscuro", pero es que Darth quiero ser yo). Qué terrible desorden les aqueja, de qué inadaptación social sufren. El caso es que una siempre piensa en los que comentan, y aunque ve en las estadísticas que hay más gente que entra y repite, irracionalmente una está convencida que solo leen los divagantes que se lanzan a escribir. Esto es como cuando hacía radio libre en Vetusta y pensaba que solo me escuchaba el controlador  y que la conversación que mantenía con mi entrevistado/víctima era como la que se mantienen en un bar. Alguna vez me llevé alguna sorpresa. 

Mis hipótesis: al principio, la gente del Lado Luminoso eran amables blogueros que como nosotras, estaban empezando, y a los que nosotras también leíamos y comentábamos. También aparecía gente por ahí que yo dudaba si conocía en "La Vida Real"-aunque mucha parte de mi vida diurna no sabía nada del blog. Pero en general poca gente de "la vida real" se ha quedado enganchada en el divlog; lo cual podría preocuparme (o tranquilizarme: soy más interesante en la calle, o es por mis habilidades culinarias). [Nota: Saludo a uno de "esos", JAL, ser ingrato al que hago publi, enlazo y él no actualiza, hago panegíricos, etc... porque hoy es su cumpleaños. Happy birthday hiena]

En la siguiente fase, dejé de entrar en gran parte de los blogs aquellos, porque a una no le da la vida, o más bien el círculo se fue cerrando y seguía entrando más selectivamente, aunque rara vez comentando. Porque divagar, leer y comentar me hubiera quitado de leer, o ver pelis. Soy un rollo, lo sé.. es que necesito mi beauty sleep.

Pasado el tiempo,  llegaron los del Korrintxe y se quedaron. El Korrintxe, ahora que no me leen, son un grupo muy chulo... soy muy mala echando piropos, pero en serio que molan. A algunos les he conocido personalmente, pero no a todos. Estamos intentando organizar la Konga-del-Korrintxe-ahí-viene-arreando alrededor del fuego de una playa de California, pero uno de ellos, el pitufito gruñón, lo intenta boikotear. Otro borra los mensajes y da clases de cómo hacerlo. Y así no se puede. 

Total que tengo una petición: para el día 8, nuestros 5 años, querría hacer algo así como lo que le hice al Peda para sus 40: que escribáis un par de líneas sobre el divlog. Me haría mucha ilu. Una vez intenté hacer algo similar (Auditoría del divlog) y la gente se dedicó a felcitarnos el Año Nuevo... que está bien, eh?

Total que la tarea es:

1. Cuéntanos lo que quieras del divlog y tú. Para ayudarte en este ejecicio patológicamente narcisista dívico puedes escribir de lo que quieras. Ni siquiera es obligatorio escribir del "divlog y tú", aunque sea el tema.

2. Se admiten comentarios como siempre pero el texto clave...

3. ...hay que enviarlo a: divagandodivagando@gmail.com

4. Los mensajes se autodestruirán una vez copiados para el divague del 8. Quiero decir que no os perseguiré por email el resto de vuestros días (mientras siga tomándome la medicación), ni venderé la info, ni os guglearé. 

5. Claro, y hay que poner un incentivo: hay CONCURSO. Aún no sé bien de qué va el proceso ni el premio, se admiten ideas en comentarios.

Salud y gracias!

3 de diciembre de 2014

Una tarde en Bermondsey: de los Salters a la posesión por el espíritu disco

25 divagues
 
 El domingo pasado fuimos al "descubrimiento de una estatua": o sea, una estatua cubierta por una sábana o similar fue inaugurada. Creo que nunca había estado en un "unveiling"  (debe haber otra palabra en castellano mejor?) y esta parecía la situación ideal para la primera vez por varias razones. 

 
 La primera porque allí nos encontramos con unos amigos, y allí era en Bermondsey. Este es un barrio que fue típicamente de clase trabajadora, porque está al lado este de London Bridge, donde llegaban los barcos a descargar. Ya he contado alguna vez que toda esa zona de Londinium me fascina, me hace volver a la ciudad de Dickens, y además contrasta con el bullicio que hay a poca distancia. Siempre recomiendo el paseo de London Bridge hasta Canary Wharf por el norte del río, pero esto está en el lado sur. La tarde estaba dramática en cuanto a luz, y así de bonita se veía la City...





 La tercera razón era por las personas que inspiraron estas estatuas: el matrimonio formado por Alfred y Ada Salter que vivieron en Bermondsey hace más de un siglo. Alfred nació en 1873 en una familia pobre pero ganó una beca para estudiar medicina en el hospital de Guy's, al lado, en pleno London Bridge y, nota para visitantes, al lado del Shard (la famosa "Guy's Tower" ha quedado relegada a una torrecita). Luego conoció a Ada y decidieron dedicarse a ayudar a los pobres de Bermondsey. Acabaron los dos en política (y de hecho, dicen que la estatua de Ada es la primera de una mujer política en toda Londinium).   En 1902 tuvieron una hija, Joyce, que trágicamente murió de escarlatina cuando tenía 8 anios. Esas enfermedades que en esa época no se curaban. Los padres siguieron trabajando y luchando en la zona. En 1922, Ada fue la primera mujer alcadesa de un barrio de Londres (Bermondsey, por supuesto).

El grupo de estatuas de Alfred mirando a Joyce y a su gato se puso en este mirador frente al río en 1991, pero en 2011 robaron a Alfred. Desde entonces, grupos locales comenzaron campanias para recaudar fondos hasta el domingo, cuando una nueva estatua de Alfred volvió al banco donde estaba sentado, y además esta vez se aniadió una de Ada. 

El domingo, había tanta gente que hacer las fotos tuvo su complicación. Tanto es así que no logré pillar al pobre Alfred sin companieros de banco... por si hay dudas, no somos el Peda y yo: no los conozco. Tampoco a la seniora que le toca en el hombro. Ellos no saben que son famosos, desde ahora, por el divlog.






En la foto de Joyce logré neutralizar al personal y dejaros de fondo el Gherkin (pepino) y demás rascacielos que están cambiando el skyline de la zona de mayor venta de humo de Europa.

Pero el gato. En serio que era fácil dejar al gato solo pero, cómo no robar esta foto con la Wicked Witch of the West? Este personaje me parece impagable, y era aún más maravillosa y terrorífica in situ. De verdad.


Pero el gran momento estaba todavía por llegar. Tras morirnos de frío (es un horror siempre cerca del Támesis, cruzarlo en invierno no lo recomiendo) con los discursos, la trompeta ("the trumpet is playing", dijo David por teléfono, al llegar ya no oímos nada) y las fotos, dijeron que había "tea and cake" en el Community Centre. Allá nos encaminamos, siguiendo a una de las de los discursos, líder de salud pública del barrio, y amiga de David. 

Y entonces, oh, entrar en el community centre, un típico club social de la clase trabajadora fue, de verdad, entrar en el UK de los anios 70-80. Fue entrar en "Pride". En cualquier momento me parecía que iba a escuchar consignas anti-Thatcher. Una sala con la barra en una esquina, la teleplasma en la pared (este anacronismo no se deberíera haber permitido), la bola de espejos disco en el techo (aj, qué grande) y... una imagen basta:

No hace falta que comente, pero tengo que incluír la conversación que sonó entre dos ancianas a mi espalda:

-"Este papel es un poco... fuerte, no crees?"
-"Sí, cierto, un poco fuerte"

También llamar la atención sobre el senior de pelo blanco y gorra: come tarta pero bebe Guinness, no té. El Peda entonó un pequenio panegírico.


David, que como siempre lleva sus carboncillos allá donde va y seguía dibujando me dijo que seguro que algunas noches hacen karaoke (karaoke! sí, han leído bein, karaoke!). Lo mejor es que lo soltó casual e inocentemente, porque él no sabe nada de lo mío con el micrófono. O fue el espíritu de Gloria Gaynor que me poseyó bajo la bola (con campanolos y todo) lo que le dio ideas?

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Nota: Cuando David not invitó al "unveiling" me envió el blog de un taxista.. sí, d elos típicos London Black Cabs. Qué puede ser más cool que un taxista bloguero? Así que casi todo lo  que sé de los Salter es por él.  So many thanks to this Londinium Cabbie. Lo podéis encontrar aquí y desde ahora su blog enlazado al blogrol: "View from the mirror".

30 de noviembre de 2014

Os haré leer mis libros favoritos (entrad avisados)

15 divagues
Los peligros de mi nuevo teléfono ☎...  Puedo divagar por la calle!!!  

Mis querid@s: Una nueva etiqueta ha nacido en el divlog: DIVAGANDO SOBRE LA MARCHA. Una nueva etiqueta es siempre motivo de celebración, pero esta aún mas. No se trata de un nuevo tópico de divague, sino de una nueva forma de divagar. 

Me explico (y así contesto al divagante que ya, inquieto, ha planteado una pregunta). Soy ludita.  Cuando me compré la primera tarjeta SIM, para insertarla en un ladrillo que se quitaba una amiga, lo hice sintiendo una especie de odio irracional hacia la vendedora. Fui de las últimas. Cuando el ladrillo petó, nunca me compré móvil, estúpidos aparatos, sino que reciclabaja viejos de mi padre o de mendigos. Le ponía £10 al año a la tarjeta pay-as-you-go (no llamaba), y tan contenta. Queda, espero, la ansiedad contestada.

Esto era mi móvil "personal". En el trabajo me dieron un Nokia de esos de viejo, y al volver de la baja maternal una Blackberry. Me encantaba, pero solo servía para llamar y para recibir emails del curro. Hace poco petó, y me ofrecieron como respuesto o una nueva BB o el que me han dado. El Peda dictaminó: "BB ha muerto, cuanto antes aprendas con este nuevo, mejor". Así que ahora tengo un móvil que parece una alfombra (soy Aladdin surfeando la red sobre él), pero tiene un montón de facilities-aún por descubrir. La que me decantó a preferirlo a la BB (aparte de que está muerta) es lo de los mapas, pero no sabía la mejor: que iba a poder divagar ON THE GO. 

Sí, lo sé: la gente hace fotos y las pone en Instagram, en Facebook, en Twitter y tal. Pero yo con quien quiero compartir esos momentos Londininium es con los divagantes. Así que, hoy, en el metro, cuando he visto este cartel he pensando: "blogging on the go".. y para que luego se quejen de que no traduzco , me he esforzado con la etiqueta: DIVAGANDO SOBRE LA MARCHA. Espero que os guste. 

En ese mismo metro, me he encontrado en el libro que estoy leyendo con esta frase, que tal vez explique un poco esto de la pasión del divagar...

"In support of my personal belief that that real life doesn't live up to writing about it, the members of my family seem to have spent most of their time that year engaged in correspondence" 
(J Eugenides, Middlesex)

 

27 de noviembre de 2014

Historia de dos ciudades: el impuesto sobre las "mansiones" en Londinium no le gusta a Angelina

24 divagues
Oh, Angelina, cómo eres. Pero si yo pensaba que eras embajadora de las buenas acciones, salvadora mundial de la infancia, líder ideológica de un mundo mejor. Y ahora resulta que dices que "con este impuesto sobre las mansiones en Londinium te vas a repensar si por fin adquieres aquello que tenías mirado en Marylebone" (The Guardian dice que costaba unas 25 millones de libras, claro que dudabas con esa otra cosita en el West End).


Pongamos las cosas en contexto: tenemos elecciones en 2015. Ed Milliband, el líder del Labour Party, está proponiendo un nuevo impuesto para las casas que cuesten más de dos millones de libras. Y Angelina no es la única que no está contenta: el pobre tuvo una enganchada hace unos días con una estrella del pop llamada (a ver que lo busco) Myleene Klass. No quiero ser ruda, pero yo no la conocía-lo cual no es decir mucho porque, si os digo la verdad, en el cantito navideño de este año de Bob Geldof  justo me da para localizar a un par de hologramas y a los "One Direction", estos vía Mini, si no de qué.

Milliband explicó lo que pensaba recaudar con este impuesto sobre las casas de más de £2 millones, y que su objetivo era el maltrecho NHS (National Health Service, la Seguridad Social británica, de la que tanto hemos divagado aquí), que sufre una crisis sin precedentes. Pero la cantante, indignada con esta opción ("puede sonar muy sexy, quitar el dinero a los ricos y dárselo a lso pobres"), se quejaba de que las verdaderas víctimas de este impuesto iban a ser "las abuelitas que habían heredado esta casa de su familia". Porque, "al decir la palabra mansión uno esta pensando en Dinastía y demás, pero, sabéis lo que se puede conseguir en Londres por menos de dos millones? A menudo, un garage". 

Un momento. Necesito recomponerme. Un garage. Ya. Sigo.

Oh y también  instó a Milliband a que mirase a ver porqué el NHS está en semejante estado y preguntó si esa era "su única estrategia". No, idiota: si la izquierda tuviéramos el poder esa iba a ser una sola de las estrategias, y sospecho que todas las demás te iban a gustar igual de poco. 

Pero no quería yo divagar sobre esta cantante, tan preocupada por las abuelitas. Ni sobre la embajadora de la caridad-parece que no de la justicia-, Angelina. Yo quería poner una línea sobre la ciudad en la que Londinium se está convirtiendo. O mejor: las dos ciudades. Una ciudad donde solo se construyen casas y apartementos "de lujo". En el centro, la ciudad dentro de poco va a estar vacía: en el edicifio más caro de Londinium, el famoso 1 Hyde Park, los seguratas por sus pasillos desiertos deben estar de lo más aburridos. Los dueños están todos en China, en Rusia, en yo-qué-sé. Los ricos no están nunca en casa: con su dinero robado (especulación, venta de humo, mafias, explotación, llámalo hache) compran lo que parece un valor seguro (una buena localización en una gran ciudad) al precio que sea, a lo loco (total, qué les cuesta ganarlo?). De esta manera desplazan a los otros ricos que vivían allí hacia el siguiente barrio: De Kensington & Chelsea pasan a Fulham, de Fulham a Battersea, y así como un juego de naipes que se va desplomando, hasta mi barrio, y suma y sigue. Los precios suben para todos por culpa del humo, la City y toda la mentira en la que estamos sumidos.

Una ciudad a la que amo que, por estar tornándose esas dos ciudades, cada vez me gusta menos. O es el mundo el que cada vez me gusta menos? 

Y cómo no terminar este divague con uno de los mejores comienzos de toda la literatura: la historia de dos ciudades...


"It was the best of times, it was the worst of times, it was the age of wisdom, it was the age of foolishness, it was the epoch of belief, it was the epoch of incredulity, it was the season of Light, it was the season of Darkness, it was the spring of hope, it was the winter of despair, we had everything before us, we had nothing before us, we were all going direct to Heaven, we were all going direct the other way--in short, the period was so far like the present period, that some of its noisiest authorities insisted on its being received, for good or for evil, in the superlative degree of comparison only".