Le muevo el currículo. Es la guerra. O solo un cuento.

Mala de Ville acaba de estrenar su sillón como máster del universo en Vendohumo, una importante empresa de La City. Mala de Ville viste como para asustar-power dressing-, y mete muchas horas. Las lleva metiendo toda su vida. 

Hoy recibe una llamada de su homóloga-que resulta ser un tío- de Vendohumo en otra Kapital europea. 

-Oh, Mala, he oído  hablar tanto de ti, bienvenida a Vendohumo. Confío en que seguiremos trabajando juntos, como ambas ramas de la empresa vienen haciendo durante tantos años. 

Sigue un panegírico de larga duración, nulo contenido, para rellenar tiempo. Mala va pasando con su índice las páginas de la tableta y una cada tres exactamente suelta un "ahá". En un punto, si tuviera 20 años menos, hubiera espetado un "al grano". No hace falta.

-Y, ehem, mira... resulta que está este chico, se llama Algoquemalaolvidaconapellidocompuesto que se acaba de mudar a la ciudad de la niebla y, bueno, él querría conocerte y a ver si le miras el currículo.

Ya: le miras el currrículo. A Mala se le queda el dedo quieto sobre la pantalla. Curiosamente la yema ha elegido un artículo del Guardian titulado "El feminismo ha fallado a las mujeres de clase trabajadora". Su homólogo sigue hablando, de fondo, sobre las beldades del del apellido con guión, pero Mala ya está disociando Big Time. En otro planeta. Parece hipnotizada por su uña del índice, bien recortada, funcional, sin colores estridentes. 

Esa uña le lleva en flasback a otras muchas uñas, esa parte de la mano tan metafórica, símbolo de tantas cosas. Uñas rodeadas de polvo y mugre por los lados, en la separación con la carne. Son uñas redondas, desportilladas, mates, doloridas. Uñas que han cogido fresas, algodón, que han frotado escaleras, que han picado en las minas, que han amasado cemento. 

Mira por la ventana y recuerda la entrevista a Owen Jones, el joven escritor de "Chavs, la demonización de la clase obrera" que aboga por la vuelta al concepto de Clase Social y Lucha de Clases. Esta idea que tanto consiguió en el Siglo XX pero con la que se quiere acabar porque "divide y vencerás". Y están venciendo.

Su homólogo interlocutor ha parado y está comprobando que Mala sigue allí 

-"Mala, sí? Mala? se ha cortado?"

-Ah, no... perdona. Miraré lo que puedo hacer. Algoquemalaolvidaconapellidocompuesto parece un chico muy competente... 

Cuelga.

Mala crea una carpeta en su inbox para los de apellido compuesto. Que no se le pase ni uno. 

Llaman a la puerta, y es la becaria negra tan entusiasta, tan lista, tan  trabajadora. Trae la información que le pidió ayer, mucho mejor de lo que esperaba. El secretario le ha dicho que debe mucha pasta al Estado, el préstamo de la carrera. Su madre, que limpia oficinas, la ha sacado adelante ella sola. 

Mala crea una carpeta en su inbox para hijos brillantes de madres con uñas sin lustre, porque se las ha comido la lejía. Es la guerra, y ella sabe de qué lado está.

Debería ser obvio para cualquiera con sentido común. Pero además, el padre de Mala, jubilado,  aún no se ha podido quitar la grasa negra de los intersticios de las uñas. 

Mala empuja su índice de derecha a izquierda en la pantalla y pasa página.