Vancouver (WC4): Sigo teniendo suenio

Hoy ha sido el último día en Vancouver, el cuarto del viaje, y en teoría se debería ya ir pasando el jet-lag. Fantaseo con la cacareada Melatonina, pero para qué? me pregunto. Si me caigo de suenio.

Vancouver desde el aquabus de Yaletown a Granville Island

La primera noche nos dormimos a las 7 de la tarde (las 3 am en Londinium), lo que suponían casi 24 horas ininterrumpidas sin parar (volábamos a las 9:25 am y desde casi 5 horas antes estaba despierta). A las 7 pm caímos en un estado de sopor insano, así se debió sentir Ulises con las sirenas, no es un agotamiento normal-parece inducido por drogas. Pero tras las 8 horas de rigor, a las 2 am estábamos, como tiene que ser, despiertos. Ahí la melatonina hubiera tenido su papel, pero sin su ayuda nos volvimos a dormir hasta las 6 am. Lo consideramos un éxito rotundo, y creímos que esto iba a ser coser y cantar.

El resto de las manianas nos hemos despertado a las 5 y algo (o a las 6, campanas al vuelo), y a las 7 de la tarde estamos muriendo de suenio. El mismo suenio agresivo, que te pican los ojos, que te posee, desorienta y no te deja ser persona.

Ya pienso que nunca volveré a la normalidad. Que mientras esté en la costa oeste estoy destinada a vivir como si fuera panadera. El Peda, siempre intentando ayudar dice "pues espera a volver, que ir hacia el este siempre es peor, recuerda tal viaje..." Llegaremos a las 6:55 am a Londinium... me hago con melatonina en una farmacia? pero si lo que querré es estar durmiendo en todo momento desde que aterrice...

Vancouver: Haciendo el turista (WC3)

A la mayor parte de la gente le irrita la distinción "turista/viajero" -ya hemos divagado aquí del tema. Parece pretencioso quererse separar de los turistas que van en hordas siguiendo un paraguas diciendo que no eres eso. Pero lo cierto es que debe haber alguna diferencia entre llegar a una ciudad y dejarse llevar de un sitio para otro, hacerse la foto, escuchar una charla sobre un tema del que nunca leerías, o lo otro. Lo otro, que no digo que sea ser viajero, sino otra manera de viajar, es más incómodo, porque te mueves en transporte público, te puedes perder, no ves TANTO como los otros, no te guían con historias curiosas que luego olvidarás en todo caso-y lo que recordarás es seguir al paraguas en domingo, luego era Vancouver. Lo "otro" es vagar (para luego divagar) por la ciudad, negándote a entrar en el Museo de la Guerra Imperial aunque sea un Must, pero yendo motu proprio a no se qué sitio de las afueras a encontrar una librería de la que te han hablado, o al Museo de los Cetáceos, porque las ballenas son lo tuyo.

Ayer no hicimos nada de esto, fuimos turista del todo. Porque hay días de un viaje en los que es imposible no serlo: no te dejan. Por ejemplo, si quieres que tu hija vea un verdadero puente colgante mientras invocáis a Indiana Jones, hay que pasar por el "Capilano Bridge Park". O sea, este puente que fue construído por gente de esa de la fiebre del oro, con sombreros y demás, ahora está lleno de gente y de la "experiencia de las copas de los árboles" (un caminito por el que vas andando de un árbol a otro). Una versión familiar del "Go ape" aquel que hice hace anios en Windsor, donde íbamos con arneses y nos tirábamos por tirolinas. 

Por la tarde la turistada consistió en ver la ciudad desde una de las majestuosas (horrible palabra, ya parezco un catálogo, culpo a este día) montanias que la rodean. Primero se sube con un cable, y luego telesilla, porque el Grouse Mountain es una estación de esquí en invierno. Las vistas son impresionantes, y merece la pena sufrir a la penia solo por verlas (y hacer opá). Incluso el espectáculo de leniadores (una de esas cosas a las que una se somete porque lleva a Mini) estuvo muy divertido. Me negué al de las aves "in motion", pero vimos los osos. Viaje con ninios, si quiere gozar (gracias Gurrutxaga). Lo que no probamos (esto es para que descanse mi suegra) fueron las tirolinas o el gliding (cometa gigante que lleva a gente?). Las tirolinas eran totalmente la cania: de una montania a otra, salvajes. En Windsor no tenemos esas montanias! 

Vancouver (WC2): Día del orgullo gay

Todo el mundo sonríe mucho en esta ciudad. Hay muchísimos orientales, pero paradójicamente los que más sonríen son los nativos canadienses. En nuestro paseo "downtown"(por el centro) pasamos por la Catedral de Christ, un pequenio edificio enmedio de los gigantes de alrededor. Ya en la puerta nos encontramos con este cartel: la misa del día del orgullo gay. Y en la letra pequenia: "Celebrating God's gift of diversity" (celebrando el regalo de Dios de la diversidad). Alucino. Es este el mismo Dios que al otro lado del charco? Entramos pero me siento un poco insegura porque voy con tirantes. Cuando tenía 7 anios me echaron de la catedral de Girona por lo mismo (y ya divagué de lo de Roma aquí, con unos anios más). Pero aquí no: todo sonrisas, adelante, hagan fotos, mujeres curas y ... hay banios! Incluyen incluso al turista!

Londinium-Vancouver (WC1): sobreviviendo el desfase horario en Granville Island

Parece chocante que en un país donde llevan fuegos artificales en el coche por si se pierden en la carretera durante una nevada exista este concepto: el parque acuático enmedio de un parque o una isla (en la foto, Granville Island). Es una zona gratuíta donde hay diversos chorros, géisers, toboganes,  donde los críos se lo pasan bomba (y alguna que no es tan cría, pero solo la puntita porque, por Tutatis, está fría!). Esto, bajo el solazo de las Vetustas, éxito garantizado!

Granville Island, cerca del piso donde nos alojamos (todo blanco con corazones por las paredes, baniera con patas y con chic romántico  neoyorkino-así lo anunciaban, y está muy bien) es un sitio desconcertando donde a ratos en un Brixton Village a lo pijo, y a otros hay almacenes y una fábrica de cementos llamada "Concrete Thinking"). Esta es una tónica general en Vancouver, ciudad enmedio de un enclave natural espectacular, con arquitectura desigual y fábricas de cemento, harina o astilleros, vete a saber, a las orillas del mar, compititendo con los rascacielos en tonos verdes.

Eso, o es que en mi cuerpo son las 2 am y ya no sé ni dónde estoy...:)

Nunca llueve en el sur de California (West Coast 0)

West Coast | My new trip on Roadtrippers.com!

Llegó el día. Dentro de un rato (arghhh, y el lío que tengo aquí!) estaremos despegando hacia Vancouver. Cuando lo leáis... podremos estar desorientados, con un desfase horario de 8 horas con Londinium, o bien en cualquier punto del periplo hacia el sur, que terminará esperamos en San Diego (los que se encuentran sin conexión...).

Quería haber escrito de la gestación del viaje desde hace semanas. Tenía vagas ideas de planearlo divagando, dando la paliza eterna sobre la "Ruta 1". Afortunadamente, no hubo tiempo. Pero por lo menos, en el espíritu Philia del divlog, contar que el momento en el que informamos a Mini de lo que iba  a ser su Agosto tuvo su banda sonora: "It never rains in southern California". Qué recuerdos: mis padres tenían una cinta en el coche titulada "Exitos 76", donde estaba esta canción. Era, con diferencia, la que más me gustaba-luego una descubrió que para el estudiante de inglés es bastante agradecida. De los otros éxitos, recuerdo como particularmente nocivos "Abrázame" de Julio Iglesias, y una jadeante que no sé cómo se titulaba pero empezaba "Patrick, amor mío...". No soy mala, es que la vida me hizo así.

Ahora sigo con la maleta abierta y la mente bloqueada. Cuánto odio empacar (lo soñé, o a alguien no le gusta el verbo "empacar"? ándele!)

El próximo divague al otro lado del charco... Muxus divagantes.

Donosti, fotos

Y por fin... la Melatonina

Es terrible. Me obligáis a confesar. 

Hace cosa de un mes fui a una charla sobre "El sueño". Salí en estado de cierta excitación y, como me pasa en esos casos, con ganas de compartir (recuerden que este blog se basa en Philia-"el amor de la experiencia compartida"). Por pura inoculación, se creó lo que se viene llamando en el mundo anglosajón un "hype". Los divagantes estaban todos esperando con cierta ansiedad el santo grial de la melatonina divagada. Unas expectativas que ... bueno, que no cunda el pánico, ahí estan mis notas, cualquier día me pongo.

Una tarde me pongo. Y, oh, mis notas no tienen ningún sentido. Qué es esa línea que va desde una garabato a otro? Estas iniciales las puedo mirar en google. Y este nombre en alemán, también. 

Procastino. 

Me pongo de nuevo... pero tengo "The Corrections" de Jonathan Franzen en la mesilla, precisamente cuando Chip se pone a oler el diván donde se le tiró una alumna, en busca de residuos de fluídos orgánicos con los que alegrar su pituitaria. Y luego hacerse una paja.

Procastino. 

Me pongo de nuevo pero es momento de revisitar la clásica de "El planeta de los simios", la de 1968. Incluso oír al Peda quejarse de la banda sonora me parece simpático antes que bucear en esas notas. 

Procastino. 

Los instaladores de ventanas (he dicho que estamos cambiando las ventanas? pregunten lo que quieran, soy una experta) han hecho polvo. Hasta sacar el polvo parece una opción apetecible. Tranquilos, esta se pasa pronto. 

Procastino.

Y atención: el editor me manda las correcciones de los artículos sobre los que procastiné sin cuento cuando Rodriguez y... las incorporo!!!!

Esto ya es demasiado. 

De hoy no pasa. Hoy, a los divagantes pongo por testigos, que tomo la melatonina por los cuernos y voy a colgar las cuatro idea inconexas que entre simios, pajas, polvo y correcciones he ido metiendo en blogger. 

No se admiten quejas. Si las hay, dirijanlas directamente "al abogado de la familia". 

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Por qué dormimos? Podríamos ahorrar las mismas calorías simplemente descansando.

Nuestro suenio ha cambiado a través de la historia: cuando hay depredadores alrededor el que duerme ocho horas del tirón está condenado a no dormir por mucho tiempo...

Los animales, cuanto más pequenios, más duermen: el murciélago 20 horas al día, y de ahí van bajando hasta la jirafa, 1.9 horas al día. El león es grande, pero duerme mucho, porque no tiene amenazas alreadedor, por algo es el Rey de la Selva. Los patos se adaptan: tienen un patrón de suenio corto en la jungla y largo en las charcas seguras de los parques.

Allan Rechtschaffen es un sádico, digo uno de los pioneros invetigadores del sueño, que sometía a las ratas a deprivación total del sueño. Al principio las ratas comían más (esto lo hemos experimentado todos al volver de madrugada a casa, noches de juerga) y a los 33 días, se morían. 

Las teorías actuales indican el poder restaurador del sueño (ocurren mayor crecimiento celular), su necesidad para aprender y la memoria (recordemos los maratones con pocas horas de sueño antes de los exámenes, craso error) y su papel como "limpiador del disco", quitando neurotoxinas. 

 

 

Sueño monofásico-sueño polifásico

La antropóloga Carol M. Worthman que estudiaba la vida rural en las tribus llegó a al conclusión de que el patrón de sueño monofásico que tenemos actualmente (8 horas del tirón, el resto del día despiertos), no ha sido siempre lo normal. En las tribus, un patrón polifásico interrrumpido es lo normal. Antes de la Revolución Industrial, la gente tenía un patrón bifásico: se despertaban a la 1 am, estaban un rato despiertos (llamado "the watch") y luego se dormían otra vez. Otro patrón bifásico famoso es el de las sociedades mediterráneas con la Bendita Siesta (de sobras sus beneficios son conocidos). Luego están el "Método Uberman" en el que se duermen 20 minutos, y se están despiertas 2 horas, y así las 24 horas. Este método (para volverme loca) es el que usan por ejemplo la gente que navega sola y tienen que estar siempre atentos al barco. Leí sobr euna cría de 17 años que iba  entrar en los récords por dar la vuelta al mundo a vela sola... Pug qué?

Fases del sueño

  El SWS (Short wave sleep) o sueño profundo  son las fases 3 y 4. Tiene un gran impacto en la memoriam el sistema inmune y es potenciado por diversas medicaciones (gabapentina, mirtazaipina, olanzapina, trazodona). [Aquí es donde se pone rollo y ya no sigo)

 

Los humanos compartimos con el resto de los mamíferos el tener suenio REM (Rapid Eye Movements).Este es el suenio en el que soñamos. En este sueño se consolida la memoria procedural: las bailarinas piensan en la rutina del baile mientras están en al cama (pobres). 

 

Melatonina  

La melatonina es  una hormona producida por la glándula pineal que regula nuestros ritmos circadianos.  Empieza a aumentar hacia a las 8 pm y a bajar a las 4 am. Su produción se inhibe con la luz y se estimula con la oscuridad. Muchos ciegos toman melatonina. 

Por qué los músicos de jazz tocando en sucios clubs de los suburbios neoyorkinos  llevaban  gafas de sol? (piensa en Miles Davis). Pues porque con los focos en la cara la melatonina no osaba aparecer, y luego no se podían dormir. Muchos trabajaban al día siguiente para sobrevivir.... Por lo mismo los polis en turnos de noche llevan gafas de cristales naranja...

Los recién nacidos no producen melatonina durante los 2 primeros meses de vida, pero si están tomando pecho, la madre lo pasa por la leche (otra razón más para dar el pecho!).

 El cortisol, otra de nuestras hormonas, famosa por incrementar en estados de ansiedad, alerta, etc, sube hacia las 5 am, y es loq ue nos hace despertar. Cuando está bajando la melatonina, sube el cortisol. 

 

Un precursor de la melatonina es el triptófano, por eso algunos piensas (no hay suficiente evidencia aún) que comidas como la piña, la naranja, la leche ayudan a dormir...

 

Edison decía que domrir era una pérdida de tiempo criminal (por eso inventó la bombilla?) y la Thatcher que era para pusilánimes... on this note... me voy a dormir... night night. 

 

 

"Boyhood" de Richard Linklater-Vean esta peli

 Ya conocemos el cine de Linklater: es "wordy", o sea, con mucho diálogo: gente paseando por las calles, o en cafés, o sentados en escaleras haciendo skype, todos conversando. Imposible no pensar en las "Before movies" ("Antes del amanecer/anochecer/medianoche") que lleva el director haciendo durante el último par de décadas con Ethan Hawke y Julie Delpy. Por el estilo, pero también porque Hawke hace el papel del padre de Mason, el niño que da titulo a la peli. "Boyhood", "infancia de niño" se podría traducir.  Pero también hay "Girlhood" en "Boyhood". Porque en realidad Linklater nos lleva a través de 12 años por la vida de una familia de Houston (de donde es natural el director) y Sam, la hermana de Mason (e hija real de Linklater), juega un papel crucial para enseñarnos la vida y el mundo a través de los ojos de su hermano.

La peli ha sido rodada durante un periodo de 12 años, desde que Mason tenía más o menos 6 hasta que entra en la universidad. Linklater ha tenido la paciencia de rodar un ratito cada pocos años, 39 días en total,  así que no solo vemos crecer a los niños, a los que les van saliendo pendientes, pelo facial, flequillo, melena roja y pulseras a medida que cruzan la barrera de la infancia a la adolescencia, sino que, más terroríficamente vemos envejecer a los padres, que probablemente tienen nuestra edad hacia el final de la peli.

Esa era una de las magias de las "Antes de" películas: como tengo más o menos la edad de los protagonistas es  fácil identificarse con ellos. En la primera con esos veinteañeros haciendo el interrail, en "Before sunset" con esos treintañeros que querían aún cambiar el mundo y que pensaban que todo era posible, y en la última, "Before midnight", con esos de cuarentaypocos que ya saben que nunca harán Aquello (cada uno que añada su sueño particular) y que se preguntan si "esto era todo". 

En "Boyhood" esta magia ocurre igual, y a  dos niveles: porque por un lado, los padres son esa pareja de tu edad, que ha ido envejeciendo como tú en los últimos 12 años (bueno, no, tú has envejecido mejor :)), pero por otro, eres Mason y Sam, y te identificas con lo que era ser niña y ver el mundo desde ahí abajo y desde ese momento. Los problemas familiares de Sam y Mason son muy distintos de los que la mayoría de la gente de mi Vetusta de los 80 habrá experimentado (familias rotas y reconstituidas varias veces), pero la manera de mirar el mundo de los mayores es esencialmente la misma.

Y luego está la adolescencia. Hay tantos momentos en la peli en los que una piensa, recuerda lo importante que era en aquel momento ser parte de, encajar, no dar la nota. Si algún adolescenter se equivoca y pasando por aquí me lee, primicia!: esto no dura!. De repente, hay un momento en el que todo deja de importar y sí, en serio,  puedes decir tan tranquila que no te gusta Borges, que te apasiona Abba y que odiarías cada minuto que pasaras en un lugar tan "cool" como Glastonbury. Pero cuando tienes 15, incluso con un "ego resiliente" que dirían los sicólogos, la validación, la identificación con el grupo es vital. Y la negación de todo lo que dicen y representan los padres. Te estás intentado encontrar, y evidentemente no quieres ser esa pareja de rollos que tienes en el sofá.

Los personajes de los padres son ambos impagables. Los dos fueron padres muy jóvenes, tal vez no en el mejor momento. La madre, interpretada por Patricia Arquette, pese a los errores sentimentales logra salir de una vida que no prometía y encauzarla con éxito en el ámbito profesional. Una de las escenas más emocionantes para mí es cuando un hombre de origen hispano al que ella animó a estudiar se le acerca en un restaurante para darle las gracias por el consejo que le dio hace años. Ahí ves a sus hijos, abriéndoseles los ojos a un nuevo ser que no conocían: alguien ahí fuera la admira.



El padre, interpretado por Hawke es simplemente un tío que me he cruzado varias veces ya por la vida- adortunadamente siempre como espectadora. Porque al principio es un chaval de veintipocos que quiere hacer música y está algo perdido en la vida, suena de algo?  Estos dos hijos no entran en los planes de alguien así, que no sabe ni quién es. Como no es su momento vital de transformarse en lo que la madre quiere-alguien en quien confiar para nada menos que la labor de educar y sacar adelante dos hijos, él acaba tratando de encontrarse a sí mismo en Alaska. Cuando vuelve, con su coche vintage negro tan cool, es el padre músico algo desastrado, divertido y loco que todos los hijos quieren. Les habla de política y hacen campaña por Obama. Algo así como el tío soltero que te lleva de acampada y te enseña a pescar. Pero pasan los años y cuando Mason y Sam llegan a la adolescencia él ya tiene novia, y dentro de nada un bebé. Y lo siguiente es que les pasa a buscar para ir a visitar a sus nuevos suegros con un monovolumen: dónde esta el vintage? Esa es la primera traición... las restantes se hacen evidentes en la casa de los suegros, en una escena hilarante y a la vez terrible. Mason mira a su padre como preguntándole, pero quién eres tú?, sin perder la sonrisa. Todo es muy sweet.

Cuando digo que he conocido a muchos tipos como el personaje de Hawke es porque hay muchos chicos abiertos, rojeras, desastrados, amantes de la música, liberales, pasotas de la religión, amantes de la cerveza a los 20... a los que he visto convertirse, cual gremlins mojados,  en auténticos petardos cuando conocen a una "buena chica" con la que se acaban casando. De repente, van a misa! De repente, ya no llevan camisetas negras! De repente, toda esa presunta radicalidad se ha esfumado y, lo único que se permiten es entender de vinos. Se han vuelto lo que en inglés se llama "square". Un rollo. 

Y sin embargo, no he conocido casos opuestos. No he visto a chicas como yo (je je, se ha notado? la versión femenina) que se "conviertan" porque acaben con un meapilas. O es que las chicas no somos tan idiotas y pasamos de los tíos con los que no compartimos nada? 

Pero divago. La peli, al final, es increíblemente optimista: porque de unos padres así al final salen chavales tan interesantes, creativos, inteligentes y divertidos como Sam y Mason. Igual tenemos que relajarnos todos un poco más: aunque traicionemos nuestros principios y valores monumentalmente, nuestros hijos probablemente muevan un poco la cabeza, sonrían y digan entre dientes "ya te dije, típico de mi madre... whatever". Hasta los hijos de los que no parecemos "ciudadanos de bien", acaban bien...

Gazpacho

Hoy me va a salir un gazpacho. Algo a lo que se echa muchas cosas frescas y ricas, y en exactamente diez segundos... voilá! Tengo que hacerlo porque lo de últimamente no son formas. Lo sé.

Prometí drogas (melatonina, quién dijo que era homeopatía?) y no llegaron. Prometí explicar porqué nunca llueve en el sur de California. y tampoco. Y así todo. Total que el divague que yo quería hacer hoy es el de la peli que vi el sábado "Boyhood" de Richard Linklater, pero me domino: ya entiendo que antes tiene que venir el gazpacho.

Tomates. Hoy he entregado los artículos. Dos, como dos toros. Sé que hay divagantes que han seguido mi procastinación desde la lejanía, interpretando mis silencios como esa pobre Di inclinada sobre el teclado sin hacer lo que debería: divagar. El pobre editor estaba si es posible más desesperado que vosotros: primero le conté que iba a ser un monje el finde de Rodriguez. Luego le lloré en un pasillo, le dije que estábais peor que él, los divagantes y me respondió al día siguiente con un email que llevaba solo "???". Hoy su vida cobra sentido: claro que al empezar a leerlos, igual necesita buscar otro motivo para continuar, darse al alcohol, quien sabe. 

Nuestro artista invitado podía hacer niñas bonitas

Cebolla. Pero hay más cosas que me apartan del divagar. Queridos divagantes: ha llegado el momento de hacer un anuncio. Me voy de vacaciones. El mes de Agosto. Ante todo: que no cunda el pánico. Espero poder seguir divagando, o por lo menos como hice hace un par de años, mi plan es colgar una foto por día. Espero que esto dé carnaza a los que queden por aquí y tengan ganas. Soy consciente de que no necesitáis las llaves del piso: puedo irme dejando un divague que diga "Cerrado por vacaciones" el 31 de Julio y encontrar el 31 de Agosto 1678 comentarios. Básicamente por esa amenaza intentaré publicar de vez en cuando. Y así os voy contando si es verdad que nunca llueve en el sur de California. Pero divago: hablaba de lo que me aparta mayormente estos días de divagar, y es la planificación. A ratos me pregunto porqué esta manía de viajar, cuando uno puede estar en un hotel 15 días bajo una palmera.

Mapplethopre era guapo, o no?

Pepino. Pero no penséis que todo ha sido un erial estos días. No solo de artículos y de tediosas Rough Guides vive la mujer. Algún rato loco leo, veo alguna peli y voy a aquella exposición. Las fotos de este divague son de la exposición de Robert Mappletorpe el domingo en la Tate Modern. Pongo estas pocas, pero otro día pondré más. Meterte un google imágenes de Mapplethorpe es como meterte en un antro de burlesque tras haberte metido todo. Meter el es verbo, por si acaso. Algunas de sus fotos me hipnotizan: que más puede pedir un fotógrafo que alguien se quede frente a una imagen suya durante minutos? En concreto cuelgo dos de Lisa Lyon, una de sus musas. Sin embargo, la que más me gustó (una mujer de andaluza? con una sombra en al pared no la he podido encontrar por todo internet). Help.

Di haciendo Mindfulness... BROMA! es Lisa Lyon

Ajo. También intenté hacer Mindfulness. Media hora. Sin éxito. En el trabajo hay un workshop. Me metí. Todos cerraron los ojos y la voz decía que mantuviéramos la mente en blanco. Que no expulsáramos los pensamientos que venían, que simplemente les dejásemos ir. Que no pensáramos en ese rato como algo que tenía ningún objetivo: ni la relajación, ni el bienestar... simplemente el ESTAR en el momento. Ni que decir tiene que no lo conseguí... siempre que lo intento, ya sea dejando al pensamiento que se vaya, o que la ola vuelva a la horizontal... imposible.

Pimiento verde. He pensado en terminar con unas frases. La primera de "The man who shot Liberty Vallance"  ("El hombre que mató a LV") de John Ford. No me gustan los Westerns porque suelen ser alien para las mujeres: tocan temas de honor, responsabilidad, coraje, y las mujeres son seres decorativos (ya siento la Ira de Snoid, la podéis sentir vosotros?). Pero este final:

"This is the West, sir. When the legend becomes fact, print the legend". 

Zumo de limón. Estos son versos de "The ballad of Reading Gaol" ("La balada de la cárcel de Reading") que reflejan la desperación y el horror que vivió Wilde en aquel lugar... viene a ser como mis días sin divagar...

"For he who lives more lives than one

more deaths than one must die

 (...)

For they starve the little frightened child

till it weeps both night and day:

and they scourge the weak, and flog the fool, and gibe the old and grey,

and some grow mad, and all grow bad,

and none a word may say".

Aceite de oliva. Ahí queda eso. Dije que era un gazpacho. Ahora hay que meter el turmix. Quién dijo miedo habiendo hospitales. Seguiremos publicando la leyenda. 

Rodriguez again (naturally)

Llueve, pero el  cielo enfrente de casa se me presenta así. Es lo que tenemos los Rodriguez: miramos por la ventana, por una vez nos fascina la metereología. Sobre todo cuando hay algún trabajo que presentar, cuya fecha es inaplazable.

Empieza a ser un clásico: por estas fechas mis compas de piso huyen a sanferminear, y yo me quedo de grillo del hogar. Para divagar, para escribir ese artículo retrasado, alimentándome de "navajuelas chilenas". 

Divagar, no se ha hecho. El artículo, solo se ha empezado. Las "navajuelas chilenas" (concepto copyrighted por el JAL, que cuando se queda solo come aquello), prueba conseguida. Claro que mis navajuelas chilenas han sido: acelgas (ayer, txt: "Spencer, Di here, do you have chard" "Yes, love, plenty, love"-Spencer es mi dealer de acelga), gazpacho (Alvalle, lo siento, sé que esto lo llevan mal algunos divagantes), sandía (arghhhhh, éxtasis) y melón. Ah, y paté de algo con brandy, y tostadas francesas con Nutella. Y así seguiré hasta el miércoles noche, cuando uno de mis compas, el Peda, vuelva. Si es que no se queda con alguna guiri.

No tengo excusa, no he podido divagar de temas harto prometidos como la melatonina y el cortisol nocturnos. Sé que lo están esperando, pero me dedico a la mera subsistencia. Recuerden la Piramide de Maslow: no se puede filosofar, o divagar, cuando hay algunas necesidades básicas sin curbir: la sed, por ejemplo.

Chiste malo, vale. Pero una de las necesidades básicas de un Rodriguez es la fiestuki. Recuerden al año pasado, con Las Rodriguez y las medidas de sujetadores. Este año me han abandonado, porque dos están esperando babies. 

Pero que no cunda el pánico: he sido rescatada. Siempre hay almas cándidas que salen de debajo de las piedras cuando oyen Rodriguez. Viernes, salida del curro, un pub cercano: primero dos Soles. A la mitad de la segunda, ya se empiezan a ver las cosas de otra manera. Al terminarla, nos presentamos en la inauguración de una exposición de Peter Blake, un artista pop de esos "que no entiendo" (aquí el divague de Hamilton) famoso por la portada de los Beatles de Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band. Igual también suena "The first real target?" . 

 

Como toda buena opening de exposición, daban prosecco y microcanapés, que cuando ya llevas media copa (no olvidemos las dos Soles como dos soles anteriores) los coges de dos en dos prácticamente. Los amables de negro nos querían vender algún cuadro (nos tomaban en serio!), yo que ya empezaba a ver poco, veía 4 cifras en todos, e incluso gente deforme, claro que luego me aclararon que ese cuadro se llamaba "Dwarfs and midgets".

Entonces, lo que parecía una gran idea: vamos a Colombia! Porque iba a jugar Colombia con Brasil.  Colombia en Londinium está en Elephant & Castle. Yo aviso al turista que se apresure, porque los bares bajo los arcos de las estación de tren (no metro, eso sería el manto superior terrestre) son Bogotá, Medellín, Cali. Pero por poco timepo: Boris ya ha empezado la regeneración de Elephant, y lo siguiente que va a caer es el Council State más grande de Europa, justo enfrente de estos antros. Así que pronto habrá plazas, fuentes, lofts, mamás orgánicas y luxury apartments, y los baretos colombianos será transformados en Starbucks y Pret-a-manger. Ya hablamos de la gentrificación de Brixton-vaya, hay algo de lo que no haymos hablado aquí ya?-, pues la de Elephant viene a todo trapo. 

Pero divago: estábamos ya en el 40 llegando a Elephant. Hay tantos fans colombianos que no podemos entrar en los bares. menos mal que un infame garito de taxis saca una pantalla enorme a la calle y alli nos juntamos todos los desheredados que no hemos podido entrar bajo los arcos. No somos los únicos que no vamos cubiertos por la bandera tricolor: también hay algunos hipsters (quieren vivir la noche alternativa), italianos (uno alto que nos va contando lo que pasa en pantalla), algún beggar, un par que se enzarzan en una pelea, la policía, niños en sus carritos, y sobre todo, muchas trompetas de esas odiosas de fútbol. 

En la calle principal hay un off-licence (tienduca de esquina que venden de todo). Nunca he visto las Coronitas tan baratas: £1.49, is that for real? Si es más barato que Tesco! (luego me aclara el Peda que no, que con su oferta de "Compre una caja de 37" salen más baratas). Aún da tiempo de que caigan dos Coronitas y, afortunadamente, el partido termina. Colombia está fuera. Guong guong guong.

Más guong el sabado por la mañana. Y como me dijo ayer Tiovin: "Lo malo fue que mezclaste (ese prosecco, lo carga el diablo) y sobre todo que no tienes costumbre". Bueno, eso es lo que le decía su madre a él cada fin de semana cuando volvía piojo.

Yo, de verdad, no tengo costumbre.