tag:blogger.com,1999:blog-61901800644192418102024-03-18T19:39:21.997+01:00divagando, divagando... Lo que me interesan son los errores, fruto de la pasión, los errores que se cometen arriesgando (G Steiner)
En la calle, codo a codo, somos mucho más que dos (M Benedetti)
Escribir es persuadir a un extraño de que se quede (R Cusk)
El camino del exceso conduce a la sabiduría (W Blake) Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.comBlogger1814125tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-49689327997805114182024-03-10T17:41:00.008+01:002024-03-10T19:03:01.509+01:00"Cantos de sirena" de Charmian Clift, o mis hercúleos esfuerzos luchando con la Hidra<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4N-FxUXz3wK51uIPR6-o6fmzjfLGna9w5yYkyOCelpAccMMGxpocWtrni7FFBs0AHlkGdoQvkrhB5b6B5Ib8NX062QawEXCdyfCRiT4iWjffUOGXvnrBqwIXSFQNQAE-KC-RR4htdNUFN3QAnZEIZxlteRLox9Mefh5jmZcQKXya7z92_a6PIG-Re7v1i/s2000/WhatsApp%20Image%202024-03-10%20at%2015.44.08.jpeg" style="clear: right; display: inline; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4N-FxUXz3wK51uIPR6-o6fmzjfLGna9w5yYkyOCelpAccMMGxpocWtrni7FFBs0AHlkGdoQvkrhB5b6B5Ib8NX062QawEXCdyfCRiT4iWjffUOGXvnrBqwIXSFQNQAE-KC-RR4htdNUFN3QAnZEIZxlteRLox9Mefh5jmZcQKXya7z92_a6PIG-Re7v1i/s320/WhatsApp%20Image%202024-03-10%20at%2015.44.08.jpeg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">La mano es de Mini, <br />intendando interceptar mi foto</span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"> Una periodista australiana que vivía en Londinium en los años 50 con su marido -también periodista, también australiano- y sus dos hijos pequeños, decidió dejar esa vida para irse a una isla griega, y escribió un libro, "<i>Mermaid singing" ("Cantos de sirena"). </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Inspiro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">No es de extrañar que la divaganta Elena Rius me lo recomendara (y también en su blog, <b><a href="https://notasparalectorescuriosos.blogspot.com/2023/12/mis-libros-de-2023.html" target="_blank">aquí)</a></b>; lo que es más curioso son las coincidencias con la otra <b><a href="https://www.cosasqmepasan.com/2024/03/lecturas-encadenadas-febrero.html" target="_blank">divaganta Mo:</a></b> sin haberlo hablado lo empezamos a la vez, lo terminamos el mismo día y, por lo que veo hoy mientras finalizo esto, vamos a publicar la crónica también, bang, justo hoy. Elena también me envió hace poco una entrevista a otra periodista, <b><a href="https://www.youtube.com/watch?v=9ykQkYMbw3g" target="_blank">Dolores Payás,</a></b> que se fue a vivir a <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2015/11/para-quien-le-parezca-antinatural-leer.html" target="_blank">Kardamily,</a></b> siguiendo la estela de <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2019/11/mani-viajes-por-el-sur-del-peloponeso.html" target="_blank">Patrick Leigh Fermor</a></b> (y hasta vivió en su casa), y Mo me envía de vez en cuando casas <a href="https://www.worldofinteriors.com/story/pauline-karpidas-house-greek-island" target="_blank">"viejas y baratas</a>" (el enlace es conia, pero puedo explicarlo todo-sigan leyendo) en cualquier punto de Grecia a ver si me animo a hacer lo que la prota del libro. O sea, todo esto deben ser los hados. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEbVGkV9W1K4c_LtjQ5cxTQniux37aYMO7A9CSOPDLmgLqwwzANJZwjumpUpcr1ahrvGZaeC9qLUzq58niPxWYQ9y8EPphOJanA2dih-99-AKmo1ILhnrVE-NceSHEYhnfD3Qxy1JbkNW96ZnG3RCWqkIIQnMJ-RgW-woAEFAPj7j6bgamj_awYqKUJzoG/s421/Gustave_Moreau_003.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="421" data-original-width="360" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEbVGkV9W1K4c_LtjQ5cxTQniux37aYMO7A9CSOPDLmgLqwwzANJZwjumpUpcr1ahrvGZaeC9qLUzq58niPxWYQ9y8EPphOJanA2dih-99-AKmo1ILhnrVE-NceSHEYhnfD3Qxy1JbkNW96ZnG3RCWqkIIQnMJ-RgW-woAEFAPj7j6bgamj_awYqKUJzoG/s320/Gustave_Moreau_003.jpg" width="274" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Yo, en bolas, frente a la Hidra</span></td></tr></tbody></table>En relectura me doy cuenta de que este divague no me ha quedado, seamos sinceras, precisamente sucinto. En mi defensa invocaré (más adelante se verá por qué) a la Hidra de Lerna, serpiente policéfala con cabezas humanas, que regeneraba dos por cada una que perdía o le era amputada. En algún punto he intentado amputar, y todo lo que conseguía era que le saliera otra; eso sí, me lo he pasado en grande escribiéndolo - y espero que eso se transmita. El caso es que más que crónica de libro, me ha quedado una especie de saga-cultural-y-familiar donde el <i>Tema Subyacente Principal</i> es aquel viejo -pero no por ello menos apreciado- vivir sin miedo, salvajemente, lo que dure. La frase de Humphrey Bogart en “<i>Llamad a cualquier puerta”, “Vive rápido, muere joven y deja un bonito cadáver</i>” parece hecha para estos personajes, que en realidad son personas. Para mí ha sido imposible no pensar en el final de los protagonistas durante su lectura- aunque yo no lo supe hasta la mitad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Porque Charmian Cliff, la periodista australiana, era muy guapa y hasta trabajó de modelo en su país natal durante su época de estudiante. Había nacido en 1923 y a los 19 se quedó embarazada por primera vez sin planearlo, dando a su hijo en adopción. Trabajó como periodista en Melbourne, estuvo un tiempo en el ejército y en 1947 se casó con el periodista y escritor George Johnston. Él había sido corresponsal de la Segunda Guerra Mundial y es autor de uno de los mayores clásicos australianos que yo desconocía, una trilogía autobiográfica (the “Meredith trilogy, el más famoso <i><a href="https://www.theguardian.com/books/australia-books-blog/2014/dec/23/my-brother-jack-at-50-the-novel-of-a-man-whose-whole-life-led-up-to-it" target="_blank">"My brother Jack")</a></i> que ayuda a entender el continente en nuestras antípodas -donde el 20% de la población desciende de convictos-, pero en el que es, según cuentan, particularmente duro con las infidelidades de Charmian. Pero no nos adelantemos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En 1949 la pareja deja Australia por Londinium y aquí pasan unos años corriendo en la rueda como el hámster (esta palabra me hacer indefectiblemente reír cuando recuerdo que la Yaya los llamaba "gángsters"). Un día deciden lo que todos ansiamos pero que parece en aquella época era solo un sueño generalizado de periodistas ("<i>I married into the island persuassion of journalists</i>"): dejarlo todo e irse a una isla griega. Porque se dieron cuenta que, cuando llegaban de trabajar de la máquina trituradora que era Fleet St. y por fin tenían este ratito mágico que yo uso para escribir el blog y ellos para hacer escritura creativa decente, estaban "demasiado cansados o borrachos" para nada. Esto, mezclado con ideas existenciales como que “<i>cuando cumplías 40, se podía calcular tu futuro y estabas clavando una barra más a tu jaula, y ahora las barras estaban tan juntas y eran tan numerosas que no podías ver fuera de ella más, o recordar cómo era el cielo o si quedaba alguien en el mundo que aún pudiera andar libre",</i> hicieron el resto. .</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Eligen Kálimnos, una de las islas del Dodecaneso norte (enfrente de la costa turca: <i>"el amanecer que sale dorado por detrás de Turquía",</i> describe) porque tiene una historia que puede merecer la pena contar: aquí el motor de la economía son los buceadores que buscan esponjas. Cada año, estos “hombres locos” se embarcan por siete meses y se van allende los mares -tan lejos como el norte de África- a tirarse a pulmón y nadar, nadar, nadar hacia abajo, con todas sus consecuencias. De hecho, la isla está llena de hombres discapacitados por este trabajo de altísimo riesgo. Yo pasé fugazmente por Kálimnos hace dos veranos: venía en <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/08/cuando-tu-hija-descubre-tu-potencial-de.html" target="_blank">un ferry guagua </a></b>que paraba por todas las islas del Dodecaneso, desde Kos de camino a Léros. [Nota: buscando el enlace me he colgado mirando ese divague -en particular las fotos- y ahí cuento el criterio para elegir islas, a veces basado meramente en el horario de <i>"Dodecanesan Seaways"</i>]. Ahora creo que si hubiera leído este libro, habría seguro parado en Kálimnos (¿No os pasa que cuando disfrutáis de un libro el lugar donde ocurre -ese otro personaje- suele apetecer muchísimo?), </span><span style="font-family: Nunito;">soy así de mitómana, aunque <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/08/leros-es-mar-molinos-y-castillo-pero.html" target="_blank">Léros</a></b> me encantó.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Hay dos aspectos que me han encantado de la novela: el primero, cuando la autora cuenta ramificaciones de su decisión, qué supone romper con todo y seguir tu sueño,</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><blockquote> <i>"sois un par de románticos - les dice un amigo- pero aunque viviréis para arrepentirnos de esta locura, creo que aunque las sirenas están mudas, es necesario para todo el mundo, una vez en la vida, bajar al mar y esperar y escuchar", </i></blockquote></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">lo que significa el verdadero nomadismo, el no pertenecer, el no tener más raíces que su propia curiosidad y su valentía, porque ellos no tienen casa en ningún lugar del mundo, algo que los griegos en Kálimnos no pueden entender, </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><blockquote><i>"nuestras posesiones portables, nuestro alojamiento pasajero. No es para nosotros el registro civil, los muebles de la abuela, el panteón familiar"</i></blockquote></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">el vértigo, el vacío de una vida de autómatas,</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><blockquote><i>"Cómo explicarle que estábamos hartos de la civilización, hartos del asfalto y la televisión, que habíamos perdido el norte y sentíamos una especie de vacío que no habíamos podido llenar con bienes materiales. Habíamos acudido a Kálimnos en busca de una fuente, una maravilla o una señal que nos reafirmara en nuestra humanidad"</i></blockquote></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero aún así, la dificultad, por mucho que lo desees, de parar. En la cita siguiente se puede entender el nivel de la prosa de Clift -que reconoce que ciertos rasgos de la personalidad de una no se pueden dejar nunca atrás, e.g. ella se preocupaba por todo, y se sigue preocupando,</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><blockquote>"all the nervous years of pace without rest, of struggle without fulfillment, of taxicabs and telephones and the inexorably circling fingers of a thousand clocks spinning our lives away"</blockquote></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Eso sí, una no puede evitar pensar que todas estas reflexiones se hacen desde el privilegio. Y no hablo solo del económico, no es que tuvieran mucho dinero, pero sí contaban con un “capital cultural” que te permite lanzarte a esas aventuras y no salir demasiado malparado. Los trabajadores de las fábricas, de los <i>callcenters</i>, de la limpieza, nunca han podido seguir “los sueños de periodista” que describe Clift. A ratos me parece injusta su descripción de Londinium: en varios momentos en la novela recuerda la ciudad -reciben una factura impagada del gas que les gusta porque es el recordatorio regular de lo que dejaron atrás- que sí, es una máquina trituradora de carne, pero también es maravillosa a partes iguales, incluso si no tienes mucho dinero. Siempre me choca la gente que dice lo contrario, que para ser feliz aquí hay que estar continuamente consumiendo las miles de ofertas que te da la ciudad. Qué pena quien no sabe valorar un día frío y soleado de Marzo, a rebosar de árboles en flor de todo tipo y color, por calles que nunca terminan de casita en casita maravillosa - si tienes bici, música y un libro en tu mochila, ya es apoteosis, no hace falta más.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Una última nota sobre la experiencia del emigrante: cuando una llega a un país extranjero, se pone un mapa enorme del país en la pared. No pregunten por qué, habrá mil razones, pero todo el mundo lo hace, durante un tiempo. Clift también: un mapa de azul y amarillo brillante, lo imagino con los deditos del Peloponeso y sus seis mil islas -de las cuales solo 227 están habitadas. Miro el googlemaps de la zona por enésima vez: yo habré estado como en 15 (ya que preguntan: mi favorita? no podría decir, aparte de que tiene que ser <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2016/08/itaka-norte-quiero-mas-y-en-busca-de-la.html" target="_blank">Itaca)</a></b> . Así que hay cinco mil y pico islas o islotes desiertos esperándote.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y soy predecible pero, por supuesto, el otro factor que me ha atrapado han sido las descripciones físicas de la isla, que te transporta directamente a Grecia, tan necesario mentalmente en esta época tan negra:</span></div><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i>"las pequeñas islas flotando mágicamente sobre un océano índigo, los cipreses tiesos en contra del cielo temprano de las mañanas, las cúpulas rosas, los ejes de azafrán por las columnas, los tres burros en la colina un mediodía, vadeando por flores encarnadas...",</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i>"conventos sobre los olivos en las montañas",</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i>"nos despertábamos cada mañana con los sonidos y el olor a mar, y fotos enmarcadas en blanco de barcos y montañas y nubes y cielo". </i></span></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">los <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2016/08/intentando-asumir-ese-azul-ij2.html" target="_blank">azules, de los que yo he escrito tanto,</a></b> nada que ver con su descripción espectacular:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><blockquote>"Chorio, like Pothia, is mostly blue, with a few houses painted yellow ochre, a few white. The touches on window-shutters and doors of pink and lime and cinnamon and grey are nothing short of miraculous. The blues range from the merest brightening of stark white, like a blue-rinsed sheet, to a thick, rich ultramarine. The variations on this one colour seem to be infinite, and combined with the subtle differences of wall textures, shapes, levels and the weathering effect of the sun, the blue sometimes produces fantastic optical illusions, particularly as the streets as well as the houses are covered with a thick coating of paint. Stairs melt into walls, corners curve, pavements swell into domed ovens. Sometimes there is no line of demarcation between house and sky, and walls soar up and thin out into pure atmosphere or the sky sweeps down to your feet, solidified with two pink windows and a pot of red carnations drawn on. The black-clad women are exclamation points against the blue (...)"</blockquote></i></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgteX0LFrMONn1bvzs-DByOpiNVsPerjvUEcx2z1EeqU55GXDS3Gs5_eGFJyTuwhGAGyIOzr7mbUwb_WKkc9ydSvoM_mrbHI7X_sVYJYWQfaZ8FfvyD3JsbHNrJMooHQSMJsf3Jqch4jLXGq0j5NRMctqwX51qFC6wNs1ffkQcJyPKm8S7b61QIw7zmZi7d/s400/kalymnos-island-2-1920.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="264" data-original-width="400" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgteX0LFrMONn1bvzs-DByOpiNVsPerjvUEcx2z1EeqU55GXDS3Gs5_eGFJyTuwhGAGyIOzr7mbUwb_WKkc9ydSvoM_mrbHI7X_sVYJYWQfaZ8FfvyD3JsbHNrJMooHQSMJsf3Jqch4jLXGq0j5NRMctqwX51qFC6wNs1ffkQcJyPKm8S7b61QIw7zmZi7d/w400-h264/kalymnos-island-2-1920.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Kálimnos desde arriba</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Habla de una experiencia siempre maravillosa que es subir cuanto puedas y ver el mar desde arriba. Esto es así en todo lugar pero como la costa griega es tan escarpada y con tantas montañas alrededor, es muy fácil ver el mar a vista de dron, ser cartógrafa un rato. Clift sube a través de campos de limoneros, por un camino casi vertical en zig-zag y alucina de la paz que se vive allá arriba, el silencio. Siempre me parece que las personas ahí abajo se vuelven para el que está arriba hormiguitas y te preguntas, algo así como cuando miras las estrellas: ¿por qué se afanan tanto? qué más da todo? Luego, bajas, y eres una de ellas. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPbosnmlbopVGguXhCp4oYsQGOmYmqihli8GX0umqVyGbAQzg0Z7jDraL-NTdwa6S_nRwY7g4FViX_kH-NDY17s-_6l8uZqvpPFNv1agSNj2hlaaHWA7KVJmWtK6y5rQgMVIm0TLtTx9nzWNpVwo2p63Lra4aSyWQdq_Um1U2aDB8ijRzMdscxbq3Esr0B/s956/With+Shane+and+priest.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="956" data-original-width="750" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPbosnmlbopVGguXhCp4oYsQGOmYmqihli8GX0umqVyGbAQzg0Z7jDraL-NTdwa6S_nRwY7g4FViX_kH-NDY17s-_6l8uZqvpPFNv1agSNj2hlaaHWA7KVJmWtK6y5rQgMVIm0TLtTx9nzWNpVwo2p63Lra4aSyWQdq_Um1U2aDB8ijRzMdscxbq3Esr0B/s320/With+Shane+and+priest.jpg" width="251" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">T<span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">odas soniamos con esta foto</span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Por supuesto, hay pulpos colgados secándose, mujeres (yayás) de negro, curas ortodoxos de atrezzo, laderas con olivares, estrellitas que brillan en el mar a mediodía. En un punto, mirando un paisaje un personaje dice <i>"Esto es lo que debería ser la vida"</i>, y todos sabemos a lo que se refiere: de esos momentos va la vida. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaEckbB1NswZCr5oNftvUuEMSvcI2gStXFX5CEZDv-yerL1RK2Plf50em05KOI8RX-32tqK1RcqGAeOvAxSKewgXq10VYClyPwsSCpy3fBTNChxiplKBXG61kHeInNUuKudrfSgB7ilrUBNZ_VV1UFf4v3D__VSCJlj6BjOQxVLLeU7e68xGEfIybLGDUZ/s1000/Martin+and+Shane+on+wharf+in+Greece.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="750" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaEckbB1NswZCr5oNftvUuEMSvcI2gStXFX5CEZDv-yerL1RK2Plf50em05KOI8RX-32tqK1RcqGAeOvAxSKewgXq10VYClyPwsSCpy3fBTNChxiplKBXG61kHeInNUuKudrfSgB7ilrUBNZ_VV1UFf4v3D__VSCJlj6BjOQxVLLeU7e68xGEfIybLGDUZ/s320/Martin+and+Shane+on+wharf+in+Greece.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Shane y Martin, los hijos</span></td></tr></tbody></table>Además de todas las observaciones de la isla y de su vida familiar, tenemos unos fogonazos de lo que debe ser sacar a tus hijos de “una vida normal”, para que pasen su infancia allí. Por ejemplo, si hace buen día, se paraba el colegio y se iban todos a bañar o a hacer un picnic, porque sí, hay que aprender, pero sobre todo aprender a ser feliz, a saber apreciar que este es un momento especial, tal vez único, y hay que bebérselo tal que así. En otro momento, los niños quieren un conejo y un vecino se pregunta, “<i>¿para qué quieren un conejo? ¿No tienen unas vistas que ni Rockefeller podría comprar?</i>” (también hay disquisiciones culturales sobre este animal que los anglosajones no conciben comer, pero… no sigo). La libertad de esa vida: “¿dónde está Shane?” y un paisano dice que “volvía de nadar hace media hora...estará en casa de quiensea”. No es tan lejano esto para los que “teníamos pueblo” de niños: en Vetustilla, ese lugar, te podías perder por horas, y nadie se preocupaba enfermizamente como ahora, que tenemos que saber dónde están los niños en cada momento. Siempre digo que me da mucha pena las infancias actuales, que ven y experimentan el mundo por primera vez a través de sus pantallas y por ellas, el resto les vamos observando. Influyó esta vida en la sensibilidad de sus hijos? Las fotos que incluyo de los ni</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os las he sacado de la <b><a href="https://www.martinjohnstonpoet.com/" target="_blank">web dedicada a Martin</a></b>, que terminó siendo poeta, y que tuvo una vida casi tan “al filo” como sus padres. Merece la pena entrar a ver las fotos, o incluso la cronología de sus viajes -físicos y mentales- si al terminar este divague te has quedado con más ganas de <i>vivir-fuera-de-la-norma. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJbOriJ6hpsnViYw0pvZdlD1gUsGdhi6P0HMX7YSz2Gb5Lb6zkJmVHiJZTX3ffn5BcqqlZTmNnygiiWyb7vde5T-YAwzadbJGhIMiSh4JQFd5poBpE2w_0KsIgh3PthHsAZcGBQ00EpAqUNhassduXvecmgrx7mC_Lo_JCwNYHMb-Q9akRxdQM4Qppq8X6/s750/MJ+in+parade+on+Hydra.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="563" data-original-width="750" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJbOriJ6hpsnViYw0pvZdlD1gUsGdhi6P0HMX7YSz2Gb5Lb6zkJmVHiJZTX3ffn5BcqqlZTmNnygiiWyb7vde5T-YAwzadbJGhIMiSh4JQFd5poBpE2w_0KsIgh3PthHsAZcGBQ00EpAqUNhassduXvecmgrx7mC_Lo_JCwNYHMb-Q9akRxdQM4Qppq8X6/s320/MJ+in+parade+on+Hydra.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Cole en isla griega-<br />uno de ellos es Martin</span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Luego están las descripciones más antropológicas, las que hablan de una filosofía de vida como el "<i>den peirázeii" (δεν πειράζει) o "avrio",</i> que viene a ser, “no pasa nada!” o "mañana" -epicureismo en vena. [Nota: tras tantos años de ir a Grecia he aprendido, gracias a este libro que “barakaló”, la palabra que más uso cuando estoy allí (significa un número de cosas desde por favor, gracias hasta de nada o lo que se dice cuando se contesta el teléfono) realmente es <b><u>p</u></b>arakaló (Παρακαλώ!). Traidoras las oclusivas]. Habla de la “falta de privacidad” de los griegos: siempre está su casa llena de gente, o se les unen en sus paseos. Su conclusión es que este es un concepto imposible en Grecia, porque igual que en la antigua Roma tenían sus villas privadas, en la antigua Grecia era todo lugares comunitarios, como los templos o los teatros. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Durante la novela cuenta muchas más tradiciones, como la "koliva" -lo que se hace ritualmente durante un tiempo cuando muere gente- pero también queda claro que, como sociedad tradicional, el machismo es terrible. Muchas mujeres se ba</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">an en lo que hoy conocemos como burkini ("un camisón de cuello cuadrado") o si una chica se queda embarazada sin casarse, el padre se desentiende porque "l<i>os hombres de Kálimnos no quieren objetos dañados, aunque hayan hecho ellos el daño".</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El tema de la dote (<i>"prika"</i>) me ha parecido espeluznante. Es un drama que nazca una niña, porque es la mujer quien tiene que traer al matrimonio la casa, los muebles, la ropa de cama y manteles, menaje y frecuentemente una cantidad de dinero también. La cantidad de la <i>prika </i> depende de “cuánto juzga que vale su virilidad” el novio. Y “s<i>u virilidad es lo único que tienen que traer al matrimonio</i>”, dice Clift. Este párrafo me indigna tanto que no sé por dónde tirar sin caer en el exabrupto. Supongo que en la propia España en la que crecí he visto reductos de esto: en Vetustilla de la Torre, ese lugar, había una costumbre en la que supe nunca participaría llamada "la manta", que consistía en que si una chica del pueblo (o veraneanta) salía con un "forastero", este tenía que dar una cantidad a “la peña” (el grupo de jóvenes), que luego se bebían. Recuerdo era en esa época de “forma irónica”, pero se hacía- así que con un sonrisa también irónica, no queda otra que rechazar las tradiciones sin sentido, aunque te hagan impopular. Otro ejemplo: una amiga tuvo a su madre bordándole sábanas y a ella "le hacía ilusión". En casa teníamos sábanas bordadas por generaciones, yendo tan atrás como aquella con las iniciales de la madre de la Yaya, pero afortunadamente el ciclo no llegó a nosotras.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero con el pago de la dote, las cosas no habían hecho más que empezar para las pobres chicas: la sociedad de Kálimnos a mediados del SXX era similar en su trato a las mujeres con muchas sociedades que tristemente conocemos aún hoy en día. Tras la noche de bodas, la madre del novio miraba la sábana y podía pedir al "<i>despotis"</i> (obispo, me encanta esta palabra en griego) la anulación del matrimonio. Desde ahí comenzaba una carrera reproductora en la que la pobre tendrá un hijo por año tanto tiempo como pueda, "esclavizada a su especie". Tras el parto, la mujer no puede ir a la iglesia en 40 días, porque es impura, y nadie debe elogiar al bebé o le pasará el mal de ojo, todo racional y edificante. Una se plantea la fuerza de la biología, la esclavitud de la especie de la que habla Clift porque, cual es la razón para seguir perpetuamente este ciclo de embarazo-parto-puerperio y vuelta a empezar, algunas superando los diez hijos, cuando con tu pareja no compartes nada más que la cama y la mesa? Porque así son las relaciones allí. Luego, cuando ellos emigran, ellas no les siguen, ni al principio ni más tarde. Los hijos, sí, ellos tendrán también que emigrar, pero las hijas permanecerán en esa roca que es Kálimnos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero hay una esperanza: la menopausia, eso que nos preocupa ahora y levantamos pesas para no perder masa muscular. La mujer griega que ya está sin dientes ni forma, <i>“emerge liberada del fardo de su cuerpo y su sexualidad como la bruja sabia”,</i> con vara y todo: la gorgona (que en mitología eran tres: Stheno, Eurylae y Medusa). Uno de sus amigos le dice en la taberna, "<i>no te engañes, ellas, las gorgonas, son las que mandan aquí, a nosotros solo nos quieren para que les hagamos hijos y que salgamos a trabajar</i>" (pobrecitos). Porque Clift es la primera mujer en pisar la taberna en Kálimnos y es un alien. Clift describe estas fases de las vidas de estas mujeres como si fuera una viajera en el tiempo: ella está en otra época, o tal vez en otro planeta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Se puede decir que aquí acaba mi crónica de <i>“Mermaid Singing”</i> y que debería dejar la siguiente parte del divague para cuando lea el próximo libro de Clift, “<i>Peel me a lotus”,</i> basado en su vida en la isla de Hidra. Esto es lo que haría una bloguera razonable, o alguien con un mínimo sentido de la edición y la mesura. En mi equipo del trabajo tenemos una máxima para reírnos que es “Less is more”, pero </span><span style="font-family: Nunito;">no sé si habían notado que</span><span style="font-family: Nunito;"> yo tiendo a ser del tipo de persona “More is more” en esto de la escritura, y para qué luchar contra la propia naturaleza. Total que, quien quiera tomarse un té o un Lorazepam ahora, que lo haga, pero que vuelva, porque la historia que sigue cierra el párrafo dramático del principio sobre “la vida que vivimos peligrosamente” y mucho más. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwcEAWnGcHdb9LzRniFBQHvdSNbyTI3NHO3P3aT768et4gXSMRV1lrVUSxW49UvQFgL2K2Dnz_5yW0Tk07ZX5DAnuahF8hPnh6EhgiuUJjxPjg0liehZYPHOXOxyORK0MMVM4sHwZa7Ibrn12a1KytO2yvWsucZD5B2k-Ekyt0-XFGAx6WCp_MC7KzRRPE/s1630/hydra%20kalymnos.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="756" data-original-width="1630" height="185" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwcEAWnGcHdb9LzRniFBQHvdSNbyTI3NHO3P3aT768et4gXSMRV1lrVUSxW49UvQFgL2K2Dnz_5yW0Tk07ZX5DAnuahF8hPnh6EhgiuUJjxPjg0liehZYPHOXOxyORK0MMVM4sHwZa7Ibrn12a1KytO2yvWsucZD5B2k-Ekyt0-XFGAx6WCp_MC7KzRRPE/w400-h185/hydra%20kalymnos.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Al final de la flechita roja, Hidra;<br />al final de la amarilla, Kálimnos</span></td></tr></tbody></table><br />Tras ese año en Kálimnos y la escritura conjunta de Clift y Johnston de “<i>The Sponge Divers” </i>(“Los buceadores de esponjas”) (1955), la familia se pasa a vivir a Hidra. He incluido este peque</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o mapa casero para que se vea la localización: Hidra (flechita roja) está a 90 minutos en barco de Atenas, al final de la península de la Argólida, una isla naturalmente más "civilizada" y menos remota que Kálimnos (flechita amarilla). En nuestro verano en el Peloponeso en 2015 estuvimos en una islita de al lado de Hidra mucho más pequeña llamada <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2015/08/nafplio-o-el-olor-jazmin-p3.html" target="_blank">Spetses </a></b>que no nos gustó particularmente porque, aunque no se permiten coches, estaba llena de motos ruidosas que no paraban un momento.. En Hidra, desde una ley de 1950 <a href="https://www.bbc.com/travel/article/20230108-hydra-the-greek-island-that-banned-wheels" target="_blank">no se permite nada que tenga ruedas </a>(solo las bicis en menores de 12 años y en invierno) por aquello de "preservar el espíritu tradicional de la isla", y solo les quedan los pobres burritos que cargan con lo que les echen. A mí el burro es un animal que me causa mucha ternura y pena: es el hermano pobre y feo del caballo y su vida ("burro de carga") ha sido siempre terrible. Me imagino que hoy en día en Hidra cargarán con maletas Samsonite de los turistas, y no puedo esperar a que los de los derechos de los animales les digan que vale ya de la broma. Claro, Hidra es un sitio silencioso y lleno de paz, que nos encanta (pero lo de los burros y las no-bicis no) y ha atraído desde hace mucho a escritores y artistas. Así que no es de extrañar que aquí acabara el tándem Clift-Johnston, su hijo Martin y su hija Shaun, y el tercero Jason que nació aquí. En Hidra pasan otros nueve años antes de volver a Australia en 1964 (en su década en Grecia, Clift y Jonhston publicaron 14 libros entre los dos). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqt3KuM4v23mr0Ugv3BzCaxPfZ9jAVPuXpKiKj3XfNflF-WRDjswjukztDWInlWPYAkiISFmcIK4KQ6djQvA8nn5POMKmZLsPdqBbvzqaUekWlP3TEr6TwtBkAH7o2AoYABGJopzQx__sJjekA7PlNPT7N4GmJuFx0jXOIZ4QJQYWtAD5twEISaHYtGM5O/s922/hydra.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="556" data-original-width="922" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqt3KuM4v23mr0Ugv3BzCaxPfZ9jAVPuXpKiKj3XfNflF-WRDjswjukztDWInlWPYAkiISFmcIK4KQ6djQvA8nn5POMKmZLsPdqBbvzqaUekWlP3TEr6TwtBkAH7o2AoYABGJopzQx__sJjekA7PlNPT7N4GmJuFx0jXOIZ4QJQYWtAD5twEISaHYtGM5O/s320/hydra.png" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Charmian y Leonard en Hidra</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En Hidra conocen a Leonard Cohen que describió a la pareja como "inspiracional". Cohen había dejado Montreal con una beca de escritura, y mientras lo intentaba (lo del escribir) en Hampstead -no es mala plaza, con Londinium ahí a sus pies desde la Heath- conoció a la mujer de un artista griego que tenía una casa de 40 habitaciones donde te podías encontrar a los sospechosos habituales de la Grecia de mitad de siglo, Lawrence Durrell y Patrick Leigh Fermor y también Henry Miller o Cyril Connolly. Por lo visto cuando llegó Cohen con sus 25 años, el ama de llaves no le dejó entrar ("no queremos más judíos aquí") pero el entonces poeta le echó un maleficio porque la casa se quemó hasta sus cenizas el añio siguiente. Con rechazos a Leonard.</span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicDbEL7C_hJ3oqhY7-e3MIhm5j9WKH6y311G-QmE-7fZFJ3u865f9UrFLxuebIam3t4s-y7Kz2UvRY_rbzABCa8pmomrMXWVrUgfhPAeYbFRiUZ9-mR8s5Dl3PW8ipt9xIV9mDEZM4BFprIHhhpspwB_R_ip59lLxWNEJ4M6hLRTWWmQEiuDoiiQRG3DYL/s400/CliftJohnstonHouse.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicDbEL7C_hJ3oqhY7-e3MIhm5j9WKH6y311G-QmE-7fZFJ3u865f9UrFLxuebIam3t4s-y7Kz2UvRY_rbzABCa8pmomrMXWVrUgfhPAeYbFRiUZ9-mR8s5Dl3PW8ipt9xIV9mDEZM4BFprIHhhpspwB_R_ip59lLxWNEJ4M6hLRTWWmQEiuDoiiQRG3DYL/s320/CliftJohnstonHouse.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">"The house by the well",<br />donde vivieron en Hidra</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Los que le "adoptan" para que escriba en su terraza son Clift y su marido, que se compraron "la casa enfrente del pozo". Llevaban la típica vida bohemia llena de intensidad, de picos y valles, de escritura, de alcohol. Dijo Leonard: “<i>They drank more than other people, they wrote more, they got sick more, they got well more, they cursed more, they blessed more, and they helped a great deal more. They were an inspiration.”</i> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDRcsFSt3Kv49-30gdsS_0FFltKpBT0k84j2lFU262d0nshYafuBxgUj4I7utmNUmYqGLhqpuwh3QefyBPWNAuCRpn5Gl-bURPZ28R-c2ehnfHzgPjdK6LmgR74_aVCC7dhzO-6xdt0Al-cMcTE4SBDlTpDhD6CtQJWM_5NkwtbbEG1GVLYtNBKeN9OYRW/s729/Martin+(far+left)+reading+in+the+kitchen+of+the+Hydra+house+while+his+mother+and+sister+prepare+a+meal+(James+Burke).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="465" data-original-width="729" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDRcsFSt3Kv49-30gdsS_0FFltKpBT0k84j2lFU262d0nshYafuBxgUj4I7utmNUmYqGLhqpuwh3QefyBPWNAuCRpn5Gl-bURPZ28R-c2ehnfHzgPjdK6LmgR74_aVCC7dhzO-6xdt0Al-cMcTE4SBDlTpDhD6CtQJWM_5NkwtbbEG1GVLYtNBKeN9OYRW/s320/Martin+(far+left)+reading+in+the+kitchen+of+the+Hydra+house+while+his+mother+and+sister+prepare+a+meal+(James+Burke).jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Esta es la cocina de la casa de Hidra</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;"><br /></span><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRG0YQvKuTX6haeFwGZDkSDZ6E2avpifkrOa3f61DrD9TQRmGzfZtfmI0yMt9_0SMUK71RVNaU9KKC7Lm_lGOlH2OMVWaL__x2xVPoMJ4x7hGucUSdm5gjl-PHLfCRZ41Y6WJCRTTrpqFfjB21eq4_U77ldoIOM-Ijan3ZjnNzeW6m8cX9uxwt-WJbpuPp/s728/With+family+and+friends+in+the+kitchen+of+the+Hydra+house,+Martin+second+from+right+(James+Burke).jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;"><img border="0" data-original-height="481" data-original-width="728" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRG0YQvKuTX6haeFwGZDkSDZ6E2avpifkrOa3f61DrD9TQRmGzfZtfmI0yMt9_0SMUK71RVNaU9KKC7Lm_lGOlH2OMVWaL__x2xVPoMJ4x7hGucUSdm5gjl-PHLfCRZ41Y6WJCRTTrpqFfjB21eq4_U77ldoIOM-Ijan3ZjnNzeW6m8cX9uxwt-WJbpuPp/s320/With+family+and+friends+in+the+kitchen+of+the+Hydra+house,+Martin+second+from+right+(James+Burke).jpg" width="320" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">... y aquí con amigos</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y la canción que le inspiró Hidra a Cohen es "<i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=BGvwvxA83Cs" target="_blank">Bird on a wire"</a></i>. Polly Sansom que en 2020 publicó una ficción literaria sobre este grupo de artistas en Hidra ("<i>A theatre for dreamers"</i>) se pregunta en <a href="https://www.theguardian.com/books/2020/mar/30/bohemian-tragedy-leonard-cohen-and-the-curse-of-hydra" target="_blank">este artículo</a> (de donde he sacado parte de este divague) si Clift y Cohen tuvieron un affair. Este y otros fueron relatados tal vez “d<i>e manera determinada pero también cruel”</i> (dice <a href="https://www.theguardian.com/books/2020/jul/06/the-australian-book-to-read-next-a-cartload-of-clay-by-george-johnston" target="_blank">Paul Daley, en otro artículo más de mi documentación</a>, yo no he leído la trilogía) </span><span style="font-family: Nunito;">por Johnston en su trilogía-autoficción</span><span style="font-family: Nunito;">. Parece que Johnston había quedado incapaz de tener erecciones por una tuberculosis, andaría por los 50 y Clift, que había sufrido que él se liara con su secretaria en Londinium, </span><span style="font-family: Nunito;">tenía once menos</span><span style="font-family: Nunito;">. Así que se puede especular sobre esa relación, pero no olvidemos quién estaba también en los 60 en Hidra: ¿a alguien le suena una tal Marianne? </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOzV56OGKA-FDeSMAsG8iFyAGVFwa6j3ur97GymDfjf1YKtuRVqEDKcUuSwzZGQckSe8bPcWSYk34btqfcdjT5tVrGRl6IHKdhJDwchbMTGHmFKbVVlWWxXq7xkew9Qe6u5AxMsCME9HPaSR6CZTlDtvZYKtJ0PgBrqDdcSqFVqiE7PmYCT4D9io_RICAk/s1198/cohen%20etc.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1198" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOzV56OGKA-FDeSMAsG8iFyAGVFwa6j3ur97GymDfjf1YKtuRVqEDKcUuSwzZGQckSe8bPcWSYk34btqfcdjT5tVrGRl6IHKdhJDwchbMTGHmFKbVVlWWxXq7xkew9Qe6u5AxMsCME9HPaSR6CZTlDtvZYKtJ0PgBrqDdcSqFVqiE7PmYCT4D9io_RICAk/w400-h240/cohen%20etc.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Charmian Clift, George Johnstone, Marianne Ilhsen y Leonard Cohen</span></td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Marianne Ilhsen era una noruega guapísima a la que había dejado su marido, Axel Jensen "el Jack Kerouac noruego" por una pintora, con el bebé de ambos. La vida de Jensen daría para otro divague, un rico viva-la-vida que usaba a Marianne precisamente como burro de carga - recordemos, la vida en Hidra era idílica pero no fácil-, y que seguramente no estará muy contento desde el infierno viendo que ha pasado a la historia no por sus libros y su desfase vital, sino por ser el marido de Marianne, la musa de Cohen, que cuando terminaron le escribió la famosa <i>"So long Marianne"</i>. Ahora, una nueva cabeza de la hidra se me podría ir aquí contando historias de esos dos, pero la voy a cortar de cuajo, tranquilidad.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkOjIcGNKuuTFeY6bcm8p-c9astkeNEcaNZcG7wek2RtvwyndduhFb9NxbLzOod4ArbX2XWr-CIXoxrp6KtZ0QtLflK8CM91Ru_hnOd_RdBALfwyaQvDkTfjdwFO0cQVBJxsmhNnzUvvYglm7ikIlVBjZ51zb5rj530zjBTBKPdTO0tVUkZ-UJVwajveeF/s481/Martin+and+his+mum+in+Hydra.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="481" data-original-width="290" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkOjIcGNKuuTFeY6bcm8p-c9astkeNEcaNZcG7wek2RtvwyndduhFb9NxbLzOod4ArbX2XWr-CIXoxrp6KtZ0QtLflK8CM91Ru_hnOd_RdBALfwyaQvDkTfjdwFO0cQVBJxsmhNnzUvvYglm7ikIlVBjZ51zb5rj530zjBTBKPdTO0tVUkZ-UJVwajveeF/s320/Martin+and+his+mum+in+Hydra.jpg" width="193" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: small;"> Clift y Martin en Hidra</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero vamos a por la última cabeza. Si</span><span style="font-family: Nunito;">n embargo, f</span><span style="font-family: Nunito;">ue cuando los Clift-Johnston volvieron a Sydney cuando el drama griego comenzó de verdad (“<i>Bohemian tragedy”</i> es el título del artículo de Polly Samson, que ojalá se me hubiera ocurrido a mí). Clift siguió escribiendo con mucho éxito en el "Sydney Morning Herald" y es descrita como "radical y proto-feminista". Sin embargo, llena de ansiedad ante la publicación del libro de su marido ("Clean straw for nothing") en el que relataba sus infidelidades tal vez (repito, no lo he leído) con excesivo celo por el detalle, Clift se suicidó. Era 1969 y tenía sólo 46 años. Johnston murió de esa tuberculosis un año después y sus dos hijos mayores, con los que he pasado tantos ratos en "Mermaid singing" tampoco tuvieron mejor suerte: Shaun siguió los pasos de su madre en lo del suicidio. Martin, el poeta, murió alcoholizado a los 42. De aquella familia luminosa buscando aún más luz en islas del Egeo solo queda Jason, el que nació allí. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuC797jtfeWRdv_zBCanJ6epZ2rY_MHDrG8NzqcCg9W99-4cNBLADsQog2jYNpBlJq8gDkKHH9_I88mdjG8LnD7FrEjYPq6x3P6R5xyVladUwmfq_-LTMY-JGCip-OdUmsfqG1dGcncfXQl2yXK6gVl9VT_P7vp5rNo8VJVJLvKGy6SvncIyNc9hUqrRU_/s750/41+-George+and+Charmian+with+the+three+children.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="563" data-original-width="750" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuC797jtfeWRdv_zBCanJ6epZ2rY_MHDrG8NzqcCg9W99-4cNBLADsQog2jYNpBlJq8gDkKHH9_I88mdjG8LnD7FrEjYPq6x3P6R5xyVladUwmfq_-LTMY-JGCip-OdUmsfqG1dGcncfXQl2yXK6gVl9VT_P7vp5rNo8VJVJLvKGy6SvncIyNc9hUqrRU_/w400-h300/41+-George+and+Charmian+with+the+three+children.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Días de vino, Grecia y rosas</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOGSQiKXtA8dhdAjQREz0NPN5-auvFq-IJjt16kwMHJfGx0JdAQJKANOrI_SGt3Xd7Xs_an848tw5QhtdoFL9B1G3Z-ht2hFpl3pTQq779JOtpx42PRaQHTp8P3ibscpkp_Mw_ZxRs1aF1hp_7xU9AqoGMKkIxUUdldtZ4RKwP1R7szKAGvA12rGa0Q0Ep/s1000/With+Charmian+on+boat.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="750" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOGSQiKXtA8dhdAjQREz0NPN5-auvFq-IJjt16kwMHJfGx0JdAQJKANOrI_SGt3Xd7Xs_an848tw5QhtdoFL9B1G3Z-ht2hFpl3pTQq779JOtpx42PRaQHTp8P3ibscpkp_Mw_ZxRs1aF1hp_7xU9AqoGMKkIxUUdldtZ4RKwP1R7szKAGvA12rGa0Q0Ep/w240-h320/With+Charmian+on+boat.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">So long, Charmian, <br />qué bonita foto</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La guarida de la Hidra era el lago de Lerna en el golfo de la Argólida, y bajo sus aguas había una entrada al Inframundo que la Hidra guardaba. Hércules la mató y aquí estoy, con un esfuerzo hercúleo, intentando matar/terminar este divague que me ha hecho conocer más a este país que tengo en mi corazón a través de los ojos de una mujer que lo tenía también. Espero que Charmian esté, desde el inframundo, observando estas líneas mías con las que espero dar ganas a cualquier divagante que por aquí pase a no atarse al mástil y escuchar y seguir esos cantos de sirena </span><i><span style="font-family: Nunito;">porque "es necesario para todo el mundo, una vez en la vida, bajar al mar y esperar y escuchar".</span></i></div></span></div><div style="text-align: justify;"><i style="background-color: white; font-family: Nunito; font-size: 14.85px;"><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i>So long, Charmian...</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/Slo9oP5p36E?si=jr-wkQVtrLyvLwHm" title="YouTube video player" width="560"></iframe>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-49978696738534601962024-03-04T07:00:00.142+01:002024-03-04T07:00:00.136+01:00¿Cual será el siguiente objetivo de Papá Estado?<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNUQmiEWFVNo4aXZcqhzL9BKLLDjq32LiTbJSsxOYOTAS776biiu2iFfQ8r6IjV92w4-Y4U00LchFs1DYXPi8H_TVHOQfv7rdrvjdW9d8L8H5c1b_OX3zHh9TwgQQiz4h63OPz8mHRt-CQQVMnZUA4JJJEggPRI12Zh-z_o8liG3LQ5cMmvj9dmBicSpmO/s1200/pp.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNUQmiEWFVNo4aXZcqhzL9BKLLDjq32LiTbJSsxOYOTAS776biiu2iFfQ8r6IjV92w4-Y4U00LchFs1DYXPi8H_TVHOQfv7rdrvjdW9d8L8H5c1b_OX3zHh9TwgQQiz4h63OPz8mHRt-CQQVMnZUA4JJJEggPRI12Zh-z_o8liG3LQ5cMmvj9dmBicSpmO/s320/pp.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Se lió parda</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"> No recuerdo cuándo se impuso el cinturón de seguridad obligatorio en España, pero fue antes que en Brasil: cuando estuve allí de prácticas en 1994 y me lo puse ya como acto reflejo en un trayecto, la conductora me preguntó: "qué pasa, tienes miedo de ir conmigo?". No es fácil cambiar la mentalidad de grupo con respecto a comportamientos muy arraigados, y no sé si la población se levantó en armas, pero lo que sí recuerdo fue la que se montó con el anuncio del "<i><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/11/la-sesualidad-en-la-vetusta-de-los-90.html" target="_blank">Póntelo, pónselo</a></b></i>" de los 90 [era el colapso de la civilización], y eso que era solo un consejo. Pero por no irnos tan lejos, tod@s tenemos aún muy presente lo de la prohibición de fumar en los bares [la hostelería se hundía, el mundo se hundía]. Y hay muchos más ejemplos de cómo gracias a intevenciones de Salud Pública, informadas por la investigación -que hablan de lo avanzado de una sociedad: no todo el planeta va a la misma velocidad- se va lentamente progresando. Pero en esas circunstancias siempre hay algunos que se quejan, hacen un poco de ruido y hablan de "su libertad", pero pasado un tiempo, se asume y nos preguntamos cómo podíamos vivir antes así. ¿Alguien concibe meterse en un coche sin cinturón hoy en día? ¿O esas horribles mañanas tras noches de bares que tenías que poner toda la ropa a airear? </div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero... ¿qué será lo siguiente?, se preguntarán. </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">Qué querrán regular, a por quién irán ahora? </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Yo se lo digo. Lo siguiente, está claro, es la industria alimentaria. Y esperemos que no se cometan los mismos errores que con la del tabaco. Me explico. </span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiruoV15qvvMaNB50X8ZZh_0I_wCb9RPl2VO_DSTLZguCd5fA46pXBVw1p1oK_yxaAERSV7MHjXlvvWplnNBiVmPjizs4ssJ5Idf8DZkOgFwEjqXldG2fvj6mAxkR7tsyItqVPT9_ao1dUYc_CEJpctJsedwDmYKFIRhH0K4Q7W1-pMagqUsp9nRivc5AiF/s697/chest.png" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="526" data-original-width="697" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiruoV15qvvMaNB50X8ZZh_0I_wCb9RPl2VO_DSTLZguCd5fA46pXBVw1p1oK_yxaAERSV7MHjXlvvWplnNBiVmPjizs4ssJ5Idf8DZkOgFwEjqXldG2fvj6mAxkR7tsyItqVPT9_ao1dUYc_CEJpctJsedwDmYKFIRhH0K4Q7W1-pMagqUsp9nRivc5AiF/s320/chest.png" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">#heavy</span></td></tr></tbody></table>La industria tabaquera sabía desde los a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os 50 la relación entre usar sus productos y el cáncer. Si se mira la prensa desde los 50 a la mitad de los 60, es evidente que se dedicaron a negar que sus productos da</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">aban la salud, no hay más que ver las <a href="https://www.theguardian.com/lifeandstyle/2024/feb/28/shock-of-the-old-11-vintage-vaginal-and-downright-dangerous-cigarette-ads" target="_blank">campa</a></span><span style="font-family: Nunito;"><a href="https://www.theguardian.com/lifeandstyle/2024/feb/28/shock-of-the-old-11-vintage-vaginal-and-downright-dangerous-cigarette-ads" target="_blank">ñ</a></span><span style="font-family: Nunito;"><a href="https://www.theguardian.com/lifeandstyle/2024/feb/28/shock-of-the-old-11-vintage-vaginal-and-downright-dangerous-cigarette-ads" target="_blank">as publicitarias</a>. A partir de mediados de los 60, cuando el gobierno de los EE.UU. se estaba planteando incluir etiquetas informativas, ellos contraatacaron con ideas como "asunción de riesgo" y "del dominio público". Hacia finales de los 70 y durante los litigios de los 80 (que culminó en el "Juicio de Cipollone") empezaron a usar el concepto de "responsabilidad individual" para culpar a los demandantes - claro que esto no tenía en cuenta el poder adictivo de la sustancia que comercializaban, con lo cual el consumidor que se "enganchaba" con su publicidad no podía tomar una decisión totalmente independiente. Durante los 90s y los 00s usaron argumentos sobre los "derechos de elegir" de los fumadores. Esta retórica suena muy del Tea Party de finales de los 2000. Se puede leer más de esto </span><b style="font-family: Nunito;"><i><a href="https://www.ncbi.nlm.nih.gov/pmc/articles/PMC4062031/#:~:text=By%20the%20mid%201980s%2C%20this,Reagan%20Administration%20in%20the%201980s." target="_blank">aquí.</a></i></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFZ4YN_chbxduxleMEu0clQY03BY8fpjyNk_BCfHssqrCYtnTlG1V2xfaSve1FPYZaITF6WL-33erqRdWeaPkJ0BY1AIv_ygsPd-XUeHbdNqkO6w2pGaO4ng_NiELtujzj2K5FuRMIdZJWWhhbq8iXCkVxEmjf4l1hbmS7wOUXHkXfl3X1FPYW_Q0YFlS4/s964/Screenshot%202024-03-02%20220553.png" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="655" data-original-width="964" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFZ4YN_chbxduxleMEu0clQY03BY8fpjyNk_BCfHssqrCYtnTlG1V2xfaSve1FPYZaITF6WL-33erqRdWeaPkJ0BY1AIv_ygsPd-XUeHbdNqkO6w2pGaO4ng_NiELtujzj2K5FuRMIdZJWWhhbq8iXCkVxEmjf4l1hbmS7wOUXHkXfl3X1FPYW_Q0YFlS4/s320/Screenshot%202024-03-02%20220553.png" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Daría risa si no fuera un drama</span></td></tr></tbody></table>Hago especial hincapié en esto porque entender el uso de la industria del tabaco del concepto "responsabilidad individual" y la retórica de la "elección" vino después de </span><span style="font-family: Nunito;">distorsionar la evidencia científica sobre su producto,</span><span style="font-family: Nunito;"> manipulando a los medios de comunicación de masas, oponiéndose a medidas para proteger la salud pública. Hoy en día esas mismas tácticas están pasando, delante de nuestras narices con gran parte de la industria alimentaria. Los fabricantes de comida ultraprocesada dise</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">an su "comida" (que no lo es, explicaremos por qué) lo más barato posible y para que produzca addición.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaY3jEbIV9jBxw2ooqGnuAxb8vPUv-law1uXuo9vpHoiTOoP3Mm_dv5ECVQe0uuuCoKpmt4JrntWo68ufA2isUGpHAa3-oGg8zf_V3MPh0A7DY3I6cveEz-xNr58IoQDrsieY5gBSDf60iWE2L2zqyzgBPOnv0DcE7ExJoB41cd5XkvxJ51cvI6tljMyhD/s640/7K9rs-1475174258-embed-03.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaY3jEbIV9jBxw2ooqGnuAxb8vPUv-law1uXuo9vpHoiTOoP3Mm_dv5ECVQe0uuuCoKpmt4JrntWo68ufA2isUGpHAa3-oGg8zf_V3MPh0A7DY3I6cveEz-xNr58IoQDrsieY5gBSDf60iWE2L2zqyzgBPOnv0DcE7ExJoB41cd5XkvxJ51cvI6tljMyhD/s320/7K9rs-1475174258-embed-03.jpg" width="250" /></a></div>Mejor no pensar en los millones de muertos que se habrían ahorrado si hubiera habido transparencia y regulación desde que se tuvieron los primeros datos. Pero qué podemos esperar de la empresa privada -y cuanto más grande peor-, ya lo dejó claro Joel Bakan en su libro de 2009 "<i>The Corporation: The Pathological Pursuit of Profit and Power": el comportamiento de </i></span><span style="font-family: Nunito;">las empresas es psicopático por definición.</span><span style="font-family: Nunito;"><i> </i> Y lo peor es el poder que tienen estas multinacionales sobre los gobiernos, que son los que deberían estar contrarrestando su avaricia. Pero h</span><span style="font-family: Nunito;">ay demasiados intereses </span><span style="font-family: Nunito;">y ahora, los estados con la industria alimentaria están mirando para otro sitio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La situación actual es la siguiente: la mayor parte de la comida que tenemos en las estanterías de los supermecados es ultraprocesada. </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">Qué es exactamente? Aquella que va más allá del procesado, claro. Un truco para reconocerlos: s</span><span style="font-family: Nunito;">i miras su etiqueta y hay algún componente que no tendrías en tu cocina, es ultraprocesado. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El doctor Carlos Montero en Brasil ha desarrollado un sistema llamado NOVA para clasificar la comida según su grado de procemiento:</span></div><div style="text-align: justify;"><ul><li><span style="font-family: Nunito;">Nova 1: No procesado o mínimamente procesado [ej: una seta]</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">Nova 2: Ingredientes culinarios procesados [ej: aceite de oliva]</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">Nova 3: Comida procesada [ej: sardinas en aceite]</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">Nova 4: Comida ultraprocesada [ej: por dónde empezar... bebidas carbonatadas, zumos de concentrado, yogur de sabores, caramelos, salchichas, cereales de desayuno, sopas de sobre y básicamente, todo eso que tiene en la etiqueta productos que tú no tienes en tu cocina].</span></li></ul><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSGyUgJgQi6xRvnq4B4xDRyXpkfJGruJTe1twKwCnJPlxwKoVV0Phpje-RM_vega92oHWoGnkAxhAc6cmpbOnJfHxob4nOxUHG7UhuwrhSIemkoW6BZHUp9a_7UajNyBqNAn2lf3Jx1_nbXuYzGQlK5XNmcxgMKN6SA6ZVRrg1j2tCyqHke1tDLOF32DrU/s1600/unnamed.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSGyUgJgQi6xRvnq4B4xDRyXpkfJGruJTe1twKwCnJPlxwKoVV0Phpje-RM_vega92oHWoGnkAxhAc6cmpbOnJfHxob4nOxUHG7UhuwrhSIemkoW6BZHUp9a_7UajNyBqNAn2lf3Jx1_nbXuYzGQlK5XNmcxgMKN6SA6ZVRrg1j2tCyqHke1tDLOF32DrU/w640-h320/unnamed.png" width="640" /></a></div><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">¿Cual es el problema de los ultraprocesados? Para empezar, no son "comida real" sino </span><span style="font-family: Nunito;">productos <b>fabricados industrialmente </b></span><span style="font-family: Nunito;">por procesos químicos (</span><span style="font-family: Nunito;">extrusión, moldeado, prefritura</span><span style="font-family: Nunito;">) </span><span style="font-family: Nunito;">compuestos de varios ingredientes (formulaciones), incluidos azúcar, aceites, grasas y sal (generalmente en combinación y en cantidades mayores que en los alimentos procesados) y sustancias alimenticias de uso culinario poco o nulo (como el jarabe de maíz con alto contenido de fructosa, aceites hidrogenados, almidones modificados y aislados de proteínas). El resultado es algo</span><span style="font-family: Nunito;"> "<b>listo-para-comer"</b>, que es "<b>hiperpalatable" </b>(la función de los </span><span style="font-family: Nunito;">aditivos como aromas, potenciadores del sabor, colorantes, emulsionantes, edulcorantes, antiespumantes, carbonatantes, espumantes, gelificantes y glaseantes</span><span style="font-family: Nunito;">) y con <b>apariencia "cosmética"</b> (</span><span style="font-family: Nunito;">envases sofisticados, generalmente con materiales sintéticos</span><span style="font-family: Nunito;">). </span></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Los procesos e ingredientes (de bajo costo, larga vida útil) aquí están diseñados para crear alternativas altamente rentables. O sea, se están forrando a costa de la salud de la gente. Y, no te enganies, c</span><span style="font-family: Nunito;">uanto más etiquetas de salud se arrogan, peor: </span><span style="font-family: Nunito;"> "de bajas calorías", "con alta proteína", "comida saludable", "light", "no fat", "0%" es sinónimo de ultraprocesado y de no entender nada: si le quitas toda la grasa a un yogur, no va a haber quien se lo coma y has de suplir eso con azúcar (que se llamará algo que termine en -ol, que se transforma luego en glucosa).</span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTvy9nEc983XBrJ50wWFQIqySc1JEuCk43ep8eIq_aEsA_sY8oFvOW9PFUrKGSgSTrJeilqgsRrJV8CKGAwSQNRzIP01UUUxqNxrXQiLi09Ru8DIg8Gtcg9OSUtnEFzoAL_TiZ-zQ3-eHrSN2YUtHS6ZDOuyuPeBXNLvOthLCU6tV455RJxJJJx8XLG6x4/s2000/WhatsApp%20Image%202024-03-02%20at%2014.22.33.jpeg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTvy9nEc983XBrJ50wWFQIqySc1JEuCk43ep8eIq_aEsA_sY8oFvOW9PFUrKGSgSTrJeilqgsRrJV8CKGAwSQNRzIP01UUUxqNxrXQiLi09Ru8DIg8Gtcg9OSUtnEFzoAL_TiZ-zQ3-eHrSN2YUtHS6ZDOuyuPeBXNLvOthLCU6tV455RJxJJJx8XLG6x4/s320/WhatsApp%20Image%202024-03-02%20at%2014.22.33.jpeg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Ultraprocesados: danian la salud <br />y acortan la vida</span></td></tr></tbody></table><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Precisamente este finde, esta (a la izquierda) es la cubierta del British Medical Journal y en los enlaces se puede leer la <a href="https://www.bmj.com/content/384/bmj.q439" target="_blank">editorial </a>"<i>Ultra-processed foods damage health and shorten life" </i>o el <a href="https://www.bmj.com/content/384/bmj-2023-077310" target="_blank">"umbrella review"</a> que ha combinado datos de muchos estudios (sumando más de nueve millones de individuos). Yo os lo resumo: el público general ya se imaginaba las consecuencias de los ultraprocesados en nuestra salud cardiometabólica, pero es que además se da nueva evidencia que sugiere muerte temprana y problemas de salud mental (depresión y ansiedad, los más estudiados en este momento). Esto es un área nueva y fascinante de la que llevo leyendo obsesivamente más de un anio y tal vez estoy ya lista para abrir una nueva etiqueta, que aún no sé si llamar "nutrición" o "psiquiatría nutricional" que es como se llama esta nueva rama de investigación y clínica -que aún están en mantillas. </span></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMPtPbiewR4ThXqcP4oKffQ7jDf2ImyQp03M53FnQaAeV2LRvukb10mRk1qfeU7a7qJwijG7YuBE2WYs_4MzowJHTuUB0euTmYDA4_q0WM3hCmMNGIul3FT7daKhHyyZFoC9w9JQDP4DU1z9r-qI0S8kAAAD41JjgrmQkbbclTFYj-wvjvsxb8_Li9_152/s1779/WhatsApp%20Image%202024-03-02%20at%2021.52.53.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1077" data-original-width="1779" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMPtPbiewR4ThXqcP4oKffQ7jDf2ImyQp03M53FnQaAeV2LRvukb10mRk1qfeU7a7qJwijG7YuBE2WYs_4MzowJHTuUB0euTmYDA4_q0WM3hCmMNGIul3FT7daKhHyyZFoC9w9JQDP4DU1z9r-qI0S8kAAAD41JjgrmQkbbclTFYj-wvjvsxb8_Li9_152/w400-h243/WhatsApp%20Image%202024-03-02%20at%2021.52.53.jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Evidencia del impacto de los ultraprocesados en <br />los distintos sistemas: esto no ha hecho más que empezar</span></td></tr></tbody></table><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Estos resultados apoyan la necesidad urgente de más investigación pero también de acciones de Salud Pública que minimicen el consumo de comida ultraprocesada para que así mejore la salud general de la población -y de esta manera ahorrando a los sistemas de salud. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Tenemos que aprender de la historia y no volver a las narrativas de "responsabilidad individual" que tan catastróficas han sido. Cada problema de Salud Pública requiere una respuesta de la sociedad, no del individuo como una isla. Las barreras para cambiar esto son, para empezar desde luego económicas, porque es mucho más caro comer fresco y las personas de menos recursos tendrán problemas, por ello es un problema político. Y hay que hacer a la industria alimentaria responsable ya porque contribuyen a los gastos de sanidad de una sociedad. Pero otra barrera es la falta de conocimiento: hay gente que aún cree que comer todos los días algo que saca de un paquete de plástico es normal, y otros que no saben que las legumbres son proteínas baratas o el pescado en la lata fuente de proteínas y omega 3/6 que hasta los de menos recursos de pueden permitir. Menos pizza y más lentejas. </span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Sobre la falta de conocimiento, me parece evidente: cuando veo lo que dan en un cumple infantil, me subo por las pareces, cuando asisto a lo que comen los adolescentes cuando quedan para socializar, me desespero. Soy</span><span style="font-family: Nunito;"> la aguafiestas regular de mucha gente a mi alrededor, a</span><span style="font-family: Nunito;">sí que solo me queda el divlog, a modo de terapia. Hablando en serio, podemos elegir o no tomar una medicación, pero no podemos elegir si comer o no; por tanto, hagámoslo siempre que podamos (quién puede luchar con un carrito de avión) tirando a bien. Por eso: suscríbanse a la etiqueta </span><i style="font-family: Nunito;">di nutrición</i><span style="font-family: Nunito;"> en el divlog! </span></div><p style="text-align: justify;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyKzQhO2KixFmvHYhMe49nEWtjr-gqj9mqSc-K9HtnSzH18c6UHi-5LJx7TBWOAC2R2uEjyBLyaoyogmo_wxTkCNJoBQfMKYtTyt8C7QmZTLew2rgB-UObrEkuTVYoEcTMsZCTJvKKfImDmduiiYu6y2_RL0ck7coh59cTe7MXtLb_6nusKhmJzJ1oFhE0/s1746/gut%20healh.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="525" data-original-width="1746" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyKzQhO2KixFmvHYhMe49nEWtjr-gqj9mqSc-K9HtnSzH18c6UHi-5LJx7TBWOAC2R2uEjyBLyaoyogmo_wxTkCNJoBQfMKYtTyt8C7QmZTLew2rgB-UObrEkuTVYoEcTMsZCTJvKKfImDmduiiYu6y2_RL0ck7coh59cTe7MXtLb_6nusKhmJzJ1oFhE0/w640-h192/gut%20healh.png" width="640" /></a></p><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></p>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-68958237420960889202024-03-01T23:54:00.009+01:002024-03-02T09:24:25.539+01:00Un finde de emociones fuertes te deja agujetas hasta el miércoles<div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3_R1bUA_d_ucOHFmiDgReZtC0MoJ2IyS6wf_LjyaAL6qvjU5aiOLY3ZFdd-NUFCLj_NziQU2zhUHJKa8tMHLQEFPmgdYADt-BuGeNffg8nFkR_Bi-nciu0xdnC7sf6XSo1b__kjuYI2J4ZtPcJy3nakZC5TW1D5hAyQP09KRojJlzyiprYhyphenhyphen0YWj3sl2O/s4000/20240222_143157.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3_R1bUA_d_ucOHFmiDgReZtC0MoJ2IyS6wf_LjyaAL6qvjU5aiOLY3ZFdd-NUFCLj_NziQU2zhUHJKa8tMHLQEFPmgdYADt-BuGeNffg8nFkR_Bi-nciu0xdnC7sf6XSo1b__kjuYI2J4ZtPcJy3nakZC5TW1D5hAyQP09KRojJlzyiprYhyphenhyphen0YWj3sl2O/s320/20240222_143157.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Les Pyrénées: <br />poca nieve para un febrero</span></td></tr></tbody></table>Me duraron las agujetas hasta el miércoles. Podría culpar a Roc; vamos, de hecho lo haré (sí, este es el "querido diario" bimensual de Roc: pueden irse los jóvenes, los modernos -o sea, nadie aquí- y los no interesados en leer el diario de gente anónima y anodina, a los que entiendo). Decía: agujetas porque el domingo por la noche corrí como las personas normales solo corren en aeropuertos, pues a las 23:39 aterrizaba y a las 23:56 salía el último tren para Londinium. Perderlo significaba -pensaba en el vuelo- una fila interminable para encontrar un taxi, e incluso me visualizaba desesperada abandonando la espera y la esperanza </span><span style="font-family: Nunito;">a las 2:30 am</span><span style="font-family: Nunito;">, volviendo a la terminal a esperar el día, siendo un zombie por el duty free probando cremas y perfumes y eyeliners, vagando por los pasillos (oliendo fenomenal) en busca de un Pret abierto inexistente a esas horas y cuando por fin me sentaba en uno de esos bancos a mirar el blog ("<i>nunca viajo sin mi diario, bla-bla" gracias Oscar)</i>, un tipo guapísimo a mi lado -que casualmente era <i>editor-in-chief</i> de Eland Books (editorial de viajes) y había estado leyendo por encima del hombro- me decía que cuándo podía dejar mi trabajo para dedicarme de lleno a la escritura de viajes para su editorial. El había pensado que mi primer destino fuera Kalymnos, la isla griega donde transcurre el libro que ve en mis manos, que yo podría escribir una suerte de "Kalymnos y el Dodecaneso, 50 a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os después", desde el porche de una coqueta vivienda rústica en la monta</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">a con el mar entrando por mis ventanas y la sandía a espuertas y entonces algún aguafiestas le daba a ese molesto timbre del avión y me despertaba en la terrible realidad. Que no era otra más que el punto de partida: para evitar la fila de los taxis había que correr como alma que lleva al diablo al expreso de la medianoche como una Cenicienta cualquiera porque los príncipes, si existen, no nos interesan: semos republicanas y cargamos todos esos otros fardos terminados en -ista como buenas mujeres jóvenes y modernas que escribimos diarios que solo interesan a gente con algún tipo de patología. Total que lo del domingo fue épico a muchos niveles, pero no nos adelantemos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjanVvhWT8SO_8MHteUmvDZwcWOiX4BZ7fo8rOG5P_JT-sD9lIhkx1QJ0a_EMLGAwTB077UElNK088ZC5Uq_8Srb5ZyiB_7jfhWfbqgYLE0OBYE-bUt2dgzBKMx11ccdUXtJNjZTLy96k9GF8oAf1S-fURx5iMyQ7VSpHk0a95b_WvRNPAOUPqCgEjDPMYK/s4000/20240225_131351.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjanVvhWT8SO_8MHteUmvDZwcWOiX4BZ7fo8rOG5P_JT-sD9lIhkx1QJ0a_EMLGAwTB077UElNK088ZC5Uq_8Srb5ZyiB_7jfhWfbqgYLE0OBYE-bUt2dgzBKMx11ccdUXtJNjZTLy96k9GF8oAf1S-fURx5iMyQ7VSpHk0a95b_WvRNPAOUPqCgEjDPMYK/s320/20240225_131351.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Pantalón camuflaje con colcha</span></td></tr></tbody></table>Volvamos al jueves cuando, para empezar un finde de emociones fuertes, es Fashion quien me viene a recoger al aeropuerto (Roc, en la siesta). No la puedo criticar en lo de la conducción porque a mí tampoco me gusta ir por vías con igual o más de tres carriles cuando no conozco el camino, pero por lo menos yo sé aparcar en cordón - Fashion (no rían) solo trabaja la batería. Al salir, esos momentos de confusión por el móvil (dónde estás, dónde es arriba, respecto a qué es abajo: un infierno encontrarse) y en un punto le digo: "eres la persona azorada vestida color camel?" (y cómo no: no tiene pérdida). Volver a casa es el segundo cachondeo porque tanto hablar pierde la ronda que nos lleva a casa en cómodos 15 minutos y terminamos enmedio de la ciudad - un poco más y saludamos a Colón. Por lo visto, este trayecto le dio más tarde boca seca y dolor de cabeza. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Menos mal que en la puerta de casa estaba Roc con su padre esperándome con esa sonrisa por la que yo, mato. De entrada, así como tú mandas a tu hija a un intensivo de inglés, Roc había tenido esa semana un intensivo de "tía" en prepación para mi visita y este finde ha sido la apoteosis. Se despertaba, y lo primero que decía era "tía". Veía mi taza, y "tía". Ahora que me he ido, "tía" se</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">alando a la tetera y supongo que pronto con todas las cosas que me he olvidado allí, como una pulsera, las gafas de sol, el cepillo de dientes (diría Freud que quiero volver pronto). Como le gusta mucho ver esos albumes familiares también dice con toda claridad "tata" cuando ve a Mini y el nombre familiar del Peda. Y por supuesto, abuelos varios y otros tíos de otras ramas que son buena gente pero ni de lejos se acercan a la simpatía y glamour de la familia pedalista. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZQjSOsjRgqAm5bT43RrvX4h3zbgkdNUudbjN72PoZ1oJNL01JIuGfJruq3L0jCXtK71fAT-n3skte7IAzVeahsYUBUrOH1adT5j63GoyycmZ5m2GtKatV9hmw8w09qMwA5XQse7mSzfsSCSgOU7R4Vrkyx03UpN2YOfsvusZP0IBEwHLXV-D1GIrw31Xg/s4000/20240225_164900.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZQjSOsjRgqAm5bT43RrvX4h3zbgkdNUudbjN72PoZ1oJNL01JIuGfJruq3L0jCXtK71fAT-n3skte7IAzVeahsYUBUrOH1adT5j63GoyycmZ5m2GtKatV9hmw8w09qMwA5XQse7mSzfsSCSgOU7R4Vrkyx03UpN2YOfsvusZP0IBEwHLXV-D1GIrw31Xg/s320/20240225_164900.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Además de un cu</span>ñado, <span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;"><br /> JAL es el (no tan) "Joven Artista Local"</span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Así que como se ve, los mojones del desarrollo del lenguaje van avanzando, aunque mucho más en comprensión que en expresión. Entender, lo entiende todo y muchas cosas en inglés (siempre pensé que lo de las "guarderías bilingues" es una chorrada), pero yo creo que es por "<i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=GPdTlGxVgp0" target="_blank">The very hungry caterpillar"</a></i>. Este es un cuento clásico inglés que le pasé de Mini en el que un gusanito se va comiendo toda suerte de frutas. Así que el otro día jugábamos a que nos trajese una fruta o verdura de juguete de su famosa cocina y se las sabía todas, incluso la berenjena (esta no sale en el gusano, pero se la dibuja su padre). Como JAL debió ser marinero en otra vida, le nombra todos los peces en cuentos de motivo marítimo ("<i>Sharing a shell" o "The singing mermaid", </i>también de Mini) y ya conoce las barracudas, el pez globo, las medusas y otras variedades que yo nunca seré capaz de reconocer: siempre me ha admirado gente de mi edad -o sea, no una madre- que vaya a la pescadería y sepa nombrar algo más allá del besugo. Una vez vi un poster en un restaurante con imágenes del orden de 40-50 peces que se comen con sus nombres y casi me mareo. Tal vez mis problemas estén relacionados con que vine joven a este país y en inglés solo he logrado aprender dos o tres pescados y no sé su equivalencia al castellano [que en todo caso, da igual porque como digo, no sabría identificar en la tienda]. Vale, cod es bacalao pero, qué pinta tiene un bacalao fresco? No sé: Roc sabrá. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgFMCtFg8DSZjTYFooaKGYQjpqV_9ULGpJ1OHYLwAtISqvQpJig32-sRXoYZFYuQxzanKRgRad8_Cl55wmt8i2xCjALV2OOcO2eOPVZfDdAKCM6jyV43kj3PEqj3lSSsYpylLRTC_NwZrX1k1FrRbGwbN6fnjwaNFD9yYsgZGmCN8uz-WOte8AxXiMzktFl" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="320" data-original-width="240" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgFMCtFg8DSZjTYFooaKGYQjpqV_9ULGpJ1OHYLwAtISqvQpJig32-sRXoYZFYuQxzanKRgRad8_Cl55wmt8i2xCjALV2OOcO2eOPVZfDdAKCM6jyV43kj3PEqj3lSSsYpylLRTC_NwZrX1k1FrRbGwbN6fnjwaNFD9yYsgZGmCN8uz-WOte8AxXiMzktFl" width="180" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Pasaron las navidades: <br />da igual</span></td></tr></tbody></table></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Otra peque</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">a (gran) traición de Roc es que le encantan los pajarrakos (culpemos a sus padres que ponen miguitas de pan para que vengan "petirrojos" -dijo Fashion, que se destapa ahora como conocedora del tema?- a la terraza). El divagante que no me conozca en la vida 2.0. no sabrá que yo detesto a las aves porque no es algo que yo valga divulgando, no vaya a ser que en el futuro cada vez más próximo de una sociedad totalitaria me hagan lo que al pobre Winston en la Habitación 101. Pero Roc los llama "tetés", y su amor se extiende a todo lo que tenga un apéndice enmedio de la cara de buen tama</span><span style="font-family: Nunito;">ño, e.g. </span><span style="font-family: Nunito;">le encanta un peluche que es un muneco de nieve porque la nariz es una zanahoria y le parece un teté, y también muerde narices (aseguro).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHj_61IvGoJMpMTZbc0HZhT5rbevPfjL2GTfxvwCVTf7ioOBIH7R5fbVjRttN0Ate3vDQPfMiZ_xHAOquiahLPCtq6enm4VwCMeAH2DCRwHQxSwZ9WWrf6HpPqX5em-MPKKWN7TUzYFqxHO60ZDivrMZIa1DPLgbt6dORBcSwTyXT_zIJFSQGdUtSwj03p/s1600/IMG-20240225-WA0027.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHj_61IvGoJMpMTZbc0HZhT5rbevPfjL2GTfxvwCVTf7ioOBIH7R5fbVjRttN0Ate3vDQPfMiZ_xHAOquiahLPCtq6enm4VwCMeAH2DCRwHQxSwZ9WWrf6HpPqX5em-MPKKWN7TUzYFqxHO60ZDivrMZIa1DPLgbt6dORBcSwTyXT_zIJFSQGdUtSwj03p/s320/IMG-20240225-WA0027.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Escuela de sirenas, <br />con bikini prestado</span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">También fui a la clase de natación. Alguien recuerda la última vez que me tuve que salir porque a mitad de sesión vio a su madre en observadores y se puso a llorar? Ahora totalmente feliz y tirando a kamikaze: salta al agua como un loco, bucea, coge ranas de velcro y las pega en otro sitio.... lo único que no le gusta es la "relajación" del final con unos espejos. A saber a qué reflejo condicionado responde, voy pensando, a la vez que estudio el perfil sociodemográfico de los "papis de Penguins". Según Fashion, son todos ex-pats, porque los catalanes de esa zona están todos en sus casas de la Cerdanya el fin de semana. Eso sí, todos vuelven </span><span style="font-family: Nunito;">el domingo por la ma</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ana porque petan</span><span style="font-family: Nunito;"> la parroquia</span><span style="font-family: Nunito;">, venga a salir familia numerosa tras familia numerosa de la Santa Misa, los ni</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os con sus chaquetas con cenefas y vestidos de nido de abeja, y los papis con una estética de cazador austriaco. Tal vez no llevan a los críos a nadar porque son del opus y ense</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ar las carnes es pecado. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: Nunito;">Cuatro días no dan para mucho, pero aún así algo me han sacado los padres de la criatura, incluyendo "recados" en aquel infame centro comercial (por cierto, a alguien más le parece un atraco 26 euros por cambiarte la pila del reloj? No sería más normal 6? En Londinium me pidieron £35 y casi les abofeteo, pero igual la equivocada era yo?) o h</span><span style="font-family: Nunito;">asta un rato me dejaron suelta para ver a mis amigos Dp y Xavi solo "para el aperitivo". Sí, la cosa comenzó bien y civilizada, quedando en una librería como acostumbramos, pero me terminaron liando para comer. Siempre se tocan ciertos temas rituales, libros, viajes pasados y futuros (Xavi se va a Australia y Nueva Zelanda y no entiende que no me llame ir a ver tribus-intenté explicarle), nuestro ryad comunitario, el transiberiano, gente común... En un punto, por razones que no vienen al caso -o vendrían, pero luego decís que me extiendo- subimos a uno de esos maravillosos pisos del Eixample de pasillos inmensos </span><span style="font-family: Nunito;">habilitado a co-working (y por lo que sea, había estado en otro por la ma</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ana) </span><span style="font-family: Nunito;">donde Dp me presentó a un dise</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ador gráfico y me describió como otra "letraferida", que es una palabra que me encanta, para que me explicara cómo se hace el dise</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o de libros. Miró el mío (en inglés) y el de Dp ("Maniac" de Labatut, en castellano) y nos explicó esas cosas de los guiones que separan párrafos y habló de "gramajes" y otras cosas de interés. </span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8oxzBG2f-tKaz5CWDdwBrTKsoI-iGW9AvGfCGCcDbApuzxY4fL2C8diPH98XNaFCe5PeFAu3Sj3ybFV4_vRbU-vZREbVhYjqJsdt7OdX6NppPgRLKhatF-3PoM6sUKk6vUDNhQA9Y9m3iBGZJ-TtBTgEu9DfAWU2y5Umnk4MU-9lPW8AltZy05rZ8wDb5/s4000/20240223_092939.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8oxzBG2f-tKaz5CWDdwBrTKsoI-iGW9AvGfCGCcDbApuzxY4fL2C8diPH98XNaFCe5PeFAu3Sj3ybFV4_vRbU-vZREbVhYjqJsdt7OdX6NppPgRLKhatF-3PoM6sUKk6vUDNhQA9Y9m3iBGZJ-TtBTgEu9DfAWU2y5Umnk4MU-9lPW8AltZy05rZ8wDb5/s320/20240223_092939.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Co-working 1 en Eixample<br /></span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfX8HITR4NVGBogQBNrqfJx6cjcRfmDENLNp_QPjL48aO-HgHIZks15c4pzRCT6tCBy7NjSttPCc89qaiKCqHR9BCA8Z8aNU9DDWIdr8-smXfGStVEAq-s5BLTF9ZKXityEbubDNTpcGotfb8nJHUmnkogPqRVb_MGibUd9jBO5pS5oDec5na1abbekeLU/s4000/20240223_123219.jpg" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfX8HITR4NVGBogQBNrqfJx6cjcRfmDENLNp_QPjL48aO-HgHIZks15c4pzRCT6tCBy7NjSttPCc89qaiKCqHR9BCA8Z8aNU9DDWIdr8-smXfGStVEAq-s5BLTF9ZKXityEbubDNTpcGotfb8nJHUmnkogPqRVb_MGibUd9jBO5pS5oDec5na1abbekeLU/s320/20240223_123219.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span><span style="font-size: x-small;">Co-working 2 más sencillo</span><br /><br /></span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y ahora descanso, divagantes, con sección fotográfica porque los jekes y sus amigos me llevaron a tomar algo al "</span><i style="font-family: Nunito;">Jazz Bar</i><span style="font-family: Nunito;"> "de </span><i style="font-family: Nunito;"><b><a href="https://www.hotelcasafuster.com/" target="_blank">Casa Fuster,</a></b> </i><span style="font-family: Nunito;">un hotel modernista maravilloso donde me hubiera quedado horas y horas con mi libro (la próxima espero que me lleven a la piscina de la terraza).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaYcNZjfMiX7QKBR_UGAOmWPywdnAJB3-kwIlwSfWQyNWz31Ng1d5DI1OSdnpciqppYkZzw6_W3RVPdZb6gt3i9AmpPaacb2GoxOpMnOUEYVQ3gdEOLhYB-z7-SOqqqZpiHrhmUPkadN0bE0mBEZE6o3dz8tuIRyiufBQsgfNQ1etBK9T_pYgeVDkhYiTT/s4000/20240223_095053.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaYcNZjfMiX7QKBR_UGAOmWPywdnAJB3-kwIlwSfWQyNWz31Ng1d5DI1OSdnpciqppYkZzw6_W3RVPdZb6gt3i9AmpPaacb2GoxOpMnOUEYVQ3gdEOLhYB-z7-SOqqqZpiHrhmUPkadN0bE0mBEZE6o3dz8tuIRyiufBQsgfNQ1etBK9T_pYgeVDkhYiTT/w300-h400/20240223_095053.jpg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">La entrada, hacia el otro lado estaban los lacayos, <br />vestidos como tal (como a las tribus, no les fotografío)</span></td></tr></tbody></table><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQqQa13AZ7GHfjcWoDElKO3fCwae-fast2TGsaPkhUB8tNTb9uNueDyOoKeKTEY54Y1tdIdWed8IjZTwaay7ZmT4IIc-eAOLxd3Tug_I-t-HJUwiPeqToL7ZFWTvlZy7P7H5qnG6UuCnMGmsw0KnbdMn9w34oc4Qd_nY1_fiQ-ctmO288eiCf6heg3PjJ9/s4000/20240223_095100.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQqQa13AZ7GHfjcWoDElKO3fCwae-fast2TGsaPkhUB8tNTb9uNueDyOoKeKTEY54Y1tdIdWed8IjZTwaay7ZmT4IIc-eAOLxd3Tug_I-t-HJUwiPeqToL7ZFWTvlZy7P7H5qnG6UuCnMGmsw0KnbdMn9w34oc4Qd_nY1_fiQ-ctmO288eiCf6heg3PjJ9/w400-h300/20240223_095100.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Cómodas no parecen, pero la estética me puede</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm1DMsfE1djM9bY9NPoo5v1PPg_YTpXpYJ53bukTa817qi5eeTfXJTZbYl9lO9L1yzW9O3CNZ9rrAm806U619CdfiYuTTNTyb9t9EklpPbo9c7uSXy_KJ4m76Hh5uU47GuiNIhFSON59Wtb4bI_UBwjqkAoO7UeNOmv8EBFxL0ogPEXLQnWAYiS0HmmF62/s3264/20240223_095207.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="3264" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm1DMsfE1djM9bY9NPoo5v1PPg_YTpXpYJ53bukTa817qi5eeTfXJTZbYl9lO9L1yzW9O3CNZ9rrAm806U619CdfiYuTTNTyb9t9EklpPbo9c7uSXy_KJ4m76Hh5uU47GuiNIhFSON59Wtb4bI_UBwjqkAoO7UeNOmv8EBFxL0ogPEXLQnWAYiS0HmmF62/w400-h300/20240223_095207.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">En pleno Jazz Bar</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqyjiTMzwj_1nw_2RqWMsuEomcxAl8BBo3UJLgZhNLWxmpqIT3ibiELn8A6tBz53Q9FmvOgiR6g69YBAYgIfPxrq_X7pmmbgWKgn9CbmvM2vKTMJn7K0CPYS5r-hhAfPxpwipD2WjtHZyr_xr_RbaSe0PcWVpb8jKuG_uilxP48WyBClON2HPktmzbKnS7/s4000/20240223_100708.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqyjiTMzwj_1nw_2RqWMsuEomcxAl8BBo3UJLgZhNLWxmpqIT3ibiELn8A6tBz53Q9FmvOgiR6g69YBAYgIfPxrq_X7pmmbgWKgn9CbmvM2vKTMJn7K0CPYS5r-hhAfPxpwipD2WjtHZyr_xr_RbaSe0PcWVpb8jKuG_uilxP48WyBClON2HPktmzbKnS7/w300-h400/20240223_100708.jpg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Explorando</span><br /></td></tr></tbody></table><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMzvu1IgYtAHL6qBpjFV2E3QzY36SigrcBrkQD64_1ZXQNmAEVLU2D9pvc_1mLG6KM67_hcVSFBmOdHwe8HaxbVvuA6m7bXrp-ISVl1aDtMJ8ywnj_pkUSuMURqHVmv7cK7rkcoJZ2DiRnJ_GO72B3KsB6NmJMvLeOxlP5RpBNHOh6uHUyf42VG1cqMBhi/s4000/20240223_100729.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMzvu1IgYtAHL6qBpjFV2E3QzY36SigrcBrkQD64_1ZXQNmAEVLU2D9pvc_1mLG6KM67_hcVSFBmOdHwe8HaxbVvuA6m7bXrp-ISVl1aDtMJ8ywnj_pkUSuMURqHVmv7cK7rkcoJZ2DiRnJ_GO72B3KsB6NmJMvLeOxlP5RpBNHOh6uHUyf42VG1cqMBhi/w300-h400/20240223_100729.jpg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Sencilla columna</span><br /></td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9I5VjjkXHaLJ-M3IboLdCXKX0hKRE_18pDIc7vvJA24ow18L0-BNdyuPjXlZuZBBM0ZE0Hx2KR7nSblYkLwtyzJcNqUJWOpo3gZC-XaJ8i6NLaNJR8FfFNG0Q_r62KfynWXiHvG1jr4dVjdp1xsBoBji5gO8fDXbsIOrr6GTHZa3apybV_eeK5cvak3LG/s3264/20240223_100743.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="3264" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9I5VjjkXHaLJ-M3IboLdCXKX0hKRE_18pDIc7vvJA24ow18L0-BNdyuPjXlZuZBBM0ZE0Hx2KR7nSblYkLwtyzJcNqUJWOpo3gZC-XaJ8i6NLaNJR8FfFNG0Q_r62KfynWXiHvG1jr4dVjdp1xsBoBji5gO8fDXbsIOrr6GTHZa3apybV_eeK5cvak3LG/w400-h300/20240223_100743.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">El sofá de Cruella de Ville</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGPAJJtvy2_YhMfb05Qlf_5pT6WzPYSIwRyAviwbA4w-2r3gvjOTQbfh6fz5LgAqv6Z8OpKcyJiyxSB80YIoTNCxB9-BSmWsipWNMDwm2Hk3Xp6mjTi1Hl5tANIv_sJmWV6kZ6RwUiSCMN_45irnnCSaL9D0TW1C_Y7MzfXrRK0mNHjpmSP6Jkdvt5mWWp/s4000/20240223_100832.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGPAJJtvy2_YhMfb05Qlf_5pT6WzPYSIwRyAviwbA4w-2r3gvjOTQbfh6fz5LgAqv6Z8OpKcyJiyxSB80YIoTNCxB9-BSmWsipWNMDwm2Hk3Xp6mjTi1Hl5tANIv_sJmWV6kZ6RwUiSCMN_45irnnCSaL9D0TW1C_Y7MzfXrRK0mNHjpmSP6Jkdvt5mWWp/s320/20240223_100832.jpg" width="240" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLsk5U_V_km2Nyv_0vTaOZjwj3GZwbCOO1KWJGSz7p9MLm7v349EMSkUceHln-7BPNs7-jEjWoYY96BhmqbnaPJ2oHVxTkka-oFE_eAHTive5SZux9im0-2O2YeDvafCJ4HdrygVROURWkrHaH51wH5uwvRjc5OSrrcdo7YSQSsLq2LL28kW8JY3nQk3aq/s4000/20240223_110016.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLsk5U_V_km2Nyv_0vTaOZjwj3GZwbCOO1KWJGSz7p9MLm7v349EMSkUceHln-7BPNs7-jEjWoYY96BhmqbnaPJ2oHVxTkka-oFE_eAHTive5SZux9im0-2O2YeDvafCJ4HdrygVROURWkrHaH51wH5uwvRjc5OSrrcdo7YSQSsLq2LL28kW8JY3nQk3aq/w300-h400/20240223_110016.jpg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y también hubo parque infantil con su antropología asociada, y chocolate a la taza y lecturas de cuentos, y de repente, tenía que volver a Londinium. Lo que me lleva, <i>full circle, </i> al principio del divague cuando llegué al aeropuerto, pensando que volaba a las 21:20 pero, oh destino: </span><span style="font-family: Nunito;">enseguida la pantalla, con gran indiferencia avisa de retraso de 80 minutos. En esas circunstancias, lo mejor es sentarse a hacer tu propia admin (o sea, hablar con las amigas) mientras el teléfono carga, nunca se sabe lo que puede durar la noche. Nota: </span><span style="font-family: Nunito;">tal vez algún divagante empiece a sospechar que estos retrasos se acumulan ya en mi reciente historial (recordemos el </span><i style="font-family: Nunito;">mensis horribilis</i><span style="font-family: Nunito;"> octubre: las cuatro horas hacia Barna cuando </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/11/milennials-farandulas-varias-servicios.html" target="_blank">fui milenial</a></b><span style="font-family: Nunito;"> o las nosecuántas a </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/10/leyendo-los-anillos-de-saturno-de-wg.html" target="_blank">St. Ives</a></b><span style="font-family: Nunito;">) y que <i>no sós vos, shoy sho</i>. Whatever.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTdx8iIlyCxIObt_dHX2eNz2JmHknkUntDGeYk3AnJaRbOu8nfQqoqZBhA_IZHpMzCJ9uYKR2_WYEx_ompnSTsl7379UP1J_A3Ibei-wLj6ZVeda_DrNpEKM1xo_9xeefuv3tUavB6fMLMPw2_1BDwxbKY7SWxsSvytKkJKTA_XNxuhAWIqCsxRLV6KFiS/s4000/20240225_161128.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTdx8iIlyCxIObt_dHX2eNz2JmHknkUntDGeYk3AnJaRbOu8nfQqoqZBhA_IZHpMzCJ9uYKR2_WYEx_ompnSTsl7379UP1J_A3Ibei-wLj6ZVeda_DrNpEKM1xo_9xeefuv3tUavB6fMLMPw2_1BDwxbKY7SWxsSvytKkJKTA_XNxuhAWIqCsxRLV6KFiS/s320/20240225_161128.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Fantasía</span></td></tr></tbody></table><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1Zja5V1D1IQU0We_Kkb3Sg6PA7ZgQXZ0yRiqTDws0ntk4ivwsA5j8bJXnt1Kw5HjlDledAO0ytaUX8nBxAY-wYEhwCT1vCcpJhxKKWhb73yoHSuvjtU6jYRGiUxKLblsxywIrNerXicuNBekQeCmEVZOEtxsm_yNYSxKdzJPcJ75GZQ56Cwt2M1VsN97h/s4000/IMG-20240225-WA0043.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="2250" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1Zja5V1D1IQU0We_Kkb3Sg6PA7ZgQXZ0yRiqTDws0ntk4ivwsA5j8bJXnt1Kw5HjlDledAO0ytaUX8nBxAY-wYEhwCT1vCcpJhxKKWhb73yoHSuvjtU6jYRGiUxKLblsxywIrNerXicuNBekQeCmEVZOEtxsm_yNYSxKdzJPcJ75GZQ56Cwt2M1VsN97h/s320/IMG-20240225-WA0043.jpeg" width="180" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Nadie daba dos duros porque ese vuelo saliera finalmente -no se puede aterrizar demasiado tarde, me vi de vuelta chez jekes- pero ya en el aire, cuando empecé a hacer mis cálculos de hora-de-llegada me di cuenta de que, estando el la fila 25 no tenía ninguna chance de coger ese último tren de las 23:56. Pero, quién es una mujer de recursos? Tras pedir el combinado "humus con picos camperos" (festival del ultraprocesado ese carrito de avión), les pregunté a los azafatos si había "</span><i style="font-family: Nunito;">finger"</i><span style="font-family: Nunito;"> o escalera </span><span style="font-family: Nunito;">para salir</span><span style="font-family: Nunito;">. Los pobres, aún recuperándose de que alguien, por fin, tras sus catorce anios en la compania hubiera pedido "humus con picos camperos", me informaron que no lo sabían aún pero que "<i>a ver si me parecía bien</i>" pasar a primera fila. Parecerme bien, dicen: mi júbilo no alcanzó al de cuando llegó el anestesista de la epidural en el parto, pero por ahí. Y no es que Vueling tenga primera clase tipo Emirates, pero esos asientos son lo más parecido en una Low Cost, y además solo había una persona dormida en ventanilla, vs la pareja que veía una peli terrible a mi lado en la 25. </span><span style="font-family: Nunito;">Antes de sentarme, me di la vuelta como Amelie en el cine, y aparte de la mía, no había una sola luz de lectura: todo el pasaje iba o dormido o en sus pantallas. </span><span style="font-family: Nunito;"> Esa oscuridad de avión siempre me da buen rollo, es para mí vuelos transcontinentales en los que vas a la aventura, así que ese rato tuvo algo de mágico, a la vez que de cierta <i>trepidation. </i></span></div><div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzloz2LAZsbDSsURiLvzmmu5LvUVr539hxOu5V9kxgDv_u0xq0vhEHSQkDCWwlbcWmpCw_87Shjj5K3mUzOtqZQP4fyIG7rRGXZfHrhwUXEgfPHJ7-Tz01_tCRO6Wv2-5Z9nN6W4t2DK1P03I07KbVYrgc_U5ebMi_GfQD5SZBwv3xuR-RVICgjgC5OLHt/s4000/20240225_224407.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzloz2LAZsbDSsURiLvzmmu5LvUVr539hxOu5V9kxgDv_u0xq0vhEHSQkDCWwlbcWmpCw_87Shjj5K3mUzOtqZQP4fyIG7rRGXZfHrhwUXEgfPHJ7-Tz01_tCRO6Wv2-5Z9nN6W4t2DK1P03I07KbVYrgc_U5ebMi_GfQD5SZBwv3xuR-RVICgjgC5OLHt/s320/20240225_224407.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">El combo que les quitan de las manos</span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y el resto es épica: cuando abrieron la puerta, había finger y salí volando, pero el empleado del aeropuerto que las abrió me dijo que por mucho que corriera, él me tenía que abrir las siguientes, y algo exclamé que el hombre echó a correr como mi liebre y me las abrió, y partir de ahí comenzó a sonar Vangelis, y quemé pasillos, pasé las puertas, bajé rampas, llevando la respiración como cuando hacía resistencia en el cole, puse el pasaporte del lado equivocado en la máquina un par de veces, y a la tercera se abrió el sésamo, y seguí corriendo, y por fin llegué a la estación donde aún me sobraron dos minutos. Dos minutos para establecer si me estaba infartando, o solo que no sentía el corazón por el dolor tras el esternón de los no-entrenados. Cuando llegué a casa, aún me quedaban cinco páginas de mi libro que tuve que acabar circa las 2 am, todavía con cosquillas detrás del esternón, y la certeza de que al día siguiente, me dolería hasta el aura. Porque un finde de emociones fuertes te deja agujetas hasta el miécoles.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPWL_tir0d9ozDeL2D9EShgCZafUa_-DIrgxo8-P3Ap5hhGZCX0bF7-iVpdaEHeq2jHxvACMytqU1CH9zWoS8hlg-DKtYqBL1PVECbR3UM1U5eeaQLSi9nOFPEsG0G9gvfSGP7vPa6odoiBuPtGth0dhur2_UBDn59VJ46SneLg5ylFCSVJkTWAaSq0L2f/s4000/20240226_002247.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPWL_tir0d9ozDeL2D9EShgCZafUa_-DIrgxo8-P3Ap5hhGZCX0bF7-iVpdaEHeq2jHxvACMytqU1CH9zWoS8hlg-DKtYqBL1PVECbR3UM1U5eeaQLSi9nOFPEsG0G9gvfSGP7vPa6odoiBuPtGth0dhur2_UBDn59VJ46SneLg5ylFCSVJkTWAaSq0L2f/s320/20240226_002247.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">El expreso de la medianoche</span></td></tr></tbody></table></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-38375048813027398322024-02-18T22:22:00.009+01:002024-02-18T22:30:06.011+01:00La British Library o tener tan cerca *esos* manuscritos<div><span style="font-family: Nunito;">El otro día estuve en la British Library: un festival. </span></div><div><div> <div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZgdavjr42V4CUP7SPVDPCiopQPWbupD1D74SgIFuWHP-7sQfvTNIHzdkxdmCfl9-YAF5IBPwqyUt2TmAuABUTtWCXFE4aO5-8FvtRcEcrQCcUMM8Mt827hk-p4RTL6KvkuJQbsLdiJfgpc5DpEXhWfnvSbbuIo55A2fcbkeI1x8VT18fMS75QibPVrmCM/s2000/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.41.50.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZgdavjr42V4CUP7SPVDPCiopQPWbupD1D74SgIFuWHP-7sQfvTNIHzdkxdmCfl9-YAF5IBPwqyUt2TmAuABUTtWCXFE4aO5-8FvtRcEcrQCcUMM8Mt827hk-p4RTL6KvkuJQbsLdiJfgpc5DpEXhWfnvSbbuIo55A2fcbkeI1x8VT18fMS75QibPVrmCM/w300-h400/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.41.50.jpeg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">La entrada que da a la "piazza"</span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; text-align: center;">Nada más entrar en la piazza de la biblio te encuentras con esta estatua en bronce de </span><span style="font-family: Nunito; text-align: center;">Eduardo Paolozzi de 1995: </span><span style="font-family: Nunito; text-align: center;"> "Newton after Blake". Paolozzi fue u</span><span style="font-family: Nunito; text-align: center;">no de los padres del pop-art,</span><span style="font-family: Nunito; text-align: center;"> un escocés de origen italiano que se inspiró en el famoso cuadro de </span><span style="font-family: Nunito; text-align: center;">William Blake de 1795: "<i>Personification of Man Limited by Reason"</i> que podéis ver en este divague titulado "<a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2019/11/el-camino-del-exceso-conduce-la.html" style="font-style: italic;" target="_blank">El camino del exceso conduce a la sabiduría"</a><i>. </i>Me encanta esta lámina con Isaac Newton desnudo sentado en una roca con musgo midiendo algo con unos compases. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; text-align: center;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBmwOiAraRf4I-tdMXQReezGQ-yev6WnKk72kW_OgkBDrdqU16cRh5_a0LeBLVH6MugqpADGmweANSwS83SlkuREn49gAdcdLP4u-hJQqRI2_47eaFjtsppzeu2CeSuvxNsj-4Znh1hktNIh0wAQJuCtve79wd95LGXi_7BJoWunkMYa0thVwdjNkH6dO_/s1656/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.42.29.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1267" data-original-width="1656" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBmwOiAraRf4I-tdMXQReezGQ-yev6WnKk72kW_OgkBDrdqU16cRh5_a0LeBLVH6MugqpADGmweANSwS83SlkuREn49gAdcdLP4u-hJQqRI2_47eaFjtsppzeu2CeSuvxNsj-4Znh1hktNIh0wAQJuCtve79wd95LGXi_7BJoWunkMYa0thVwdjNkH6dO_/w400-h306/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.42.29.jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Pensaba que Isaac Newton tenía peluca,<br /><br /></span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Por dentro es una biblioteca moderna, con salas y salas y hasta escaleras mecánicas. Alguien pensará que es un gran almacén. [Sí: tiene tienda de recuerdos, tristemente y por supuesto. Recordemos que estamos en el país de los tenderos y del <i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2010/12/bansky-y-el-profe-que-nunca-supo-de-di.html" target="_blank">"Exit through the gift shop"</a></i>]</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifkrXryDS7eywyZICdIFpaykZuK3SiXP0B3gg7wLDYHOFsaBOl6JJv8zVx2c3oPenM194iILcZ8mE04CvpLW_pObLYnyhzwF9ChyuEnM01QsqoIM32ZvILqva_ucmRhu7rUxgDhHX8fZ9ksBMDpDhJfeYLP6GEf1oBUPQWizkv_wZ0fBR0QtJIN4WRiJEw/s2000/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.43.19.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="2000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifkrXryDS7eywyZICdIFpaykZuK3SiXP0B3gg7wLDYHOFsaBOl6JJv8zVx2c3oPenM194iILcZ8mE04CvpLW_pObLYnyhzwF9ChyuEnM01QsqoIM32ZvILqva_ucmRhu7rUxgDhHX8fZ9ksBMDpDhJfeYLP6GEf1oBUPQWizkv_wZ0fBR0QtJIN4WRiJEw/s320/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.43.19.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">A la dcha la cafetería, a la izda, la tienda<br />[pero se puede vivir sin esa tote bag]</span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Hay una exposición temporal de "<i>Fantasía".</i> Aparte de lo que leíamos todos en la adolescencia (<i>"La historia interminable", "Momo".</i>..), nunca he sido de libros de elfos, no me atrapó el mundo de Tolkien, ni el de C.S. Lewis ni el de Harry Potter. Hace poco lo intenté con un libro de relatos de ciencia ficción (<i>"Exhalation"</i> de Ted Chiang), leí unos cuantos, me aburría y lo dejé. No hay ni divague. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7gfelU7DbI0Xoy-upgBWFNcugZ3fJGlv3Pd6SiZUtGCPZXDqWkaZ0-NDVIcSNBcrWHq7v8lAitSZMCRcto45IzwZkZerNG0gWK9v6-oCy5uCx8U7UpjRTESVbkOj696cmPfT7mAGAaQzpX3CISusF1u_soZ2F9q54h0LP_ctb6mSpYQkeH7_0AeD2R62F/s2000/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.42.57.jpeg" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7gfelU7DbI0Xoy-upgBWFNcugZ3fJGlv3Pd6SiZUtGCPZXDqWkaZ0-NDVIcSNBcrWHq7v8lAitSZMCRcto45IzwZkZerNG0gWK9v6-oCy5uCx8U7UpjRTESVbkOj696cmPfT7mAGAaQzpX3CISusF1u_soZ2F9q54h0LP_ctb6mSpYQkeH7_0AeD2R62F/w300-h400/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.42.57.jpeg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Fantasía: el reino de la imaginación</span></td></tr></tbody></table><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Detrás de los pasillos de arriba, hay un atrio enorme con un bloque central lleno de libros antiguos. Alrededor hay mesas y gente estudiando, leyendo</span></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitSCp56fAz0sB_S6yum2y0LkxxmdzLTNp5801imjWBdDpD-LERxPRQcbq21rXOQ5JgTH8de7pqIWAu39hBxzhR1NNj0PUsOwp90ewtqyhLWNsNNi6v0jCXfQgKXWCuoHswb7zbSQZXth01oaJc6JkvfPzERiOgs1h0oVgV2fKrkEqpOi-W3LLVX1gznh9v/s2000/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.44.21.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitSCp56fAz0sB_S6yum2y0LkxxmdzLTNp5801imjWBdDpD-LERxPRQcbq21rXOQ5JgTH8de7pqIWAu39hBxzhR1NNj0PUsOwp90ewtqyhLWNsNNi6v0jCXfQgKXWCuoHswb7zbSQZXth01oaJc6JkvfPzERiOgs1h0oVgV2fKrkEqpOi-W3LLVX1gznh9v/w300-h400/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.44.21.jpeg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><div><br /></div><div><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXsH0xy7D6HCtV2-GrhQBLrfw0N4VTNOWyDvqUg8dv-2zShEmECex0XCQnGidXU3GEXMACYYoJ_dYhjtAZzsaCcMjCSHN4wtZ0uz2WAuFmqeEpqEayl3pw2-K8B-gKZfE3pWxJ46sxVsXBwVdO1nXPmaD_SvPeGI-iKTECR82CeLRBUDuHnLI7IMRgN4X2/s2048/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.44.11.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXsH0xy7D6HCtV2-GrhQBLrfw0N4VTNOWyDvqUg8dv-2zShEmECex0XCQnGidXU3GEXMACYYoJ_dYhjtAZzsaCcMjCSHN4wtZ0uz2WAuFmqeEpqEayl3pw2-K8B-gKZfE3pWxJ46sxVsXBwVdO1nXPmaD_SvPeGI-iKTECR82CeLRBUDuHnLI7IMRgN4X2/w300-h400/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.44.11.jpeg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La sala de "los tesoros de la British Library" es una gozada: tienen desde la Carta Magna, hasta textos orientales de hace siglos, pasando por biblias antiquísimas y el "<i>Diamond</i></span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><i> Sutra</i>" (sí, solo me sonaba el <i>Kama Sutra</i>, pero este enseña la práctica del desapego -la abstención del apego mental- y de la no-permanencia, y por lo visto es </span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">el libro impreso más antiguo que se conoce -l</span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">a impresión estaba fechada el 11 de mayo de 868). También letras de los Beatles (a estas no se les puede hacer fotos) y manuscritos de Jane Austen. Incluyo debajo mis favoritos:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">Este es el volumen tres (de cuatro en total) de los borradores a mano de "<i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2011/02/como-de-desacertadamente-opino-nos-han.html" target="_blank">Middlemarch</a></i>" de George Elliot. Muchísima emoción.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgozuJleVfat4pGet-qO2UHszyxdqhfwevRtvI8SbZe14_fdGeZpdaEV86dAEwU0HdTxyQm-CZzKnomdmYE8VRTXLWy0IrGMvXxjSHAkzLGjZ3ogq0qlMQWifYws2xr3sbRRwilJcOT04IeiMtpKvycXp36QO193zY7UhyhX1KviVAKJxXBePOvfHG0hez5/w395-h400/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.49.22.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="395" /></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr></tbody></table><div><div style="text-align: justify;"><i style="font-family: Nunito;"><span style="font-size: x-small;">“</span>Confound you handsome young fellows! You think of having it all your own way in the world. You don't understand women. T<b>hey don't admire you half so much as you admire yourselves.”</b></i></div><div style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i>“Explain! Tell a man to explain how he dropped into hell! Explain my preference! I never had a preference for her, any more than I have a preference for breathing. No other woman exists by the side of her. I<b> would rather touch her hand if it were dead, than I would touch any other woman's living.”</b></i></span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y el siguiente, unas páginas de mi admirado <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2011/12/cuales-son-los-tres-libros-que-mas-te.html" target="_blank">Oscar Wilde</a>: "<i>The importance of being Earnest".</i> Con él, hay siempre tantas citas subrayadas que es complicado elegir...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf9Zh3QCwOhyphenhyphenxc3cTJVSSTtDYuCOfDLGyg2YnkrtmP7XETa9_V2jHBBfqRDUjWjX6Soy5aW8vBIaRGJIisii-gOG4CiQaUessuBnyGWNXI7ICkZ7VPMMcSVfE4DVizsyCWWXxIxp5HRlRNilt1jtIUImwPQoGSLFk2swwWF92_LzF5bv2HnaNuWkpOC9y_/s2000/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.49.40.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="2000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf9Zh3QCwOhyphenhyphenxc3cTJVSSTtDYuCOfDLGyg2YnkrtmP7XETa9_V2jHBBfqRDUjWjX6Soy5aW8vBIaRGJIisii-gOG4CiQaUessuBnyGWNXI7ICkZ7VPMMcSVfE4DVizsyCWWXxIxp5HRlRNilt1jtIUImwPQoGSLFk2swwWF92_LzF5bv2HnaNuWkpOC9y_/w400-h300/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.49.40.jpeg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-family: Nunito;">“</i><span style="font-family: Nunito;"><i>I hope you have not been leading a double life, <b>pretending to be wicked and being good</b> all the time. That would be hypocrisy.”</i></span></div><div style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i><div>“I really don't see anything romantic in proposing. It is very romantic to be in love. But there is nothing romantic about a definite proposal. Why, one may be accepted. One usually is, I believe. T<b>hen the excitement is all over. The very essence of romance is uncertainty.</b> If ever I get married, I'll certainly try to forget the fact.”</div><div><br /></div></i></span></div><div><i style="font-family: Nunito;">"The truth is <b>rarely pure and never simple.”</b></i></div><div><i style="font-family: Nunito;"><br /></i></div><div style="font-family: Nunito;"><i>“I never t<b>ravel without my diary</b>. One should always have something sensational to read in the train.”</i></div><div style="font-family: Nunito;"><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Estos dos siguientes son <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2021/04/serial-29-nunca-nadie-notas-clinicas.html" target="_blank">Sylvia Plath</a> (mecanografiado) y Ted Hughes. Parece ser que re-usaban el papel escribiendo detrás de lo que había escrito el otro. Así la British Library obtuvo borradores de los dos de una vez. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTVRv2NvF3dPPX1XdqHsQzVqyY_glR3MtfdoJOYtZojaln_LfF_BJs6HD9C4AeHgkK8d79cJHn7oWBtdDyie4SJTfkCJRTW8K32ebxJbRJ5NGXw_cqZJ1I6pQkrSJPd476oq-nmyX4OVzCDYlfJkvlagwrrs9RRcE1hu5NjB_Xvb77YYuKBPQnqiI9mYd6/s1642/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.50.39.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1160" data-original-width="1642" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTVRv2NvF3dPPX1XdqHsQzVqyY_glR3MtfdoJOYtZojaln_LfF_BJs6HD9C4AeHgkK8d79cJHn7oWBtdDyie4SJTfkCJRTW8K32ebxJbRJ5NGXw_cqZJ1I6pQkrSJPd476oq-nmyX4OVzCDYlfJkvlagwrrs9RRcE1hu5NjB_Xvb77YYuKBPQnqiI9mYd6/w400-h283/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.50.39.jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">Born green we were</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">to this flawed garden,</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">but in speckled thickets, warted as a toad,</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">spitefully skulks our warden,</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">fixing his snare</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">which hauls down buck, cock, trout, till all most fair</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">is tricked to faulter in split blood.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">Now our whole task's to hack</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">some angel-shape worth wearing</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">from his crabbed midden where all's wrought so awry</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">that no straight inquiring</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">could unlock</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">shrewd catch silting our each bright act back</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">to unmade mud cloaked by sour sky.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">Sweet salts warped stem</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">of weeds we tackle towards way's rank ending;</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">scorched by red sun</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">we heft globed flint, racked in veins' barbed bindings;</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;"><b>brave love, dream</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;"><b>not of staunching such strict flame, but come,</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;"><b>lean to my wound; burn on, burn on.</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;"><b><br /></b></span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="font-family: Nunito;">(Firesong, Sylvia Plath, 19566)</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">Hay mucho más, pero termino con una debilidad mía: las <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2015/12/suffragists-suffragettes-y-suffrajitsus.html" target="_blank">sufragettes,</a> y esto es una carta de 11 páginas de una de ellas, Annie Kennedy, al Primer Ministro de la época explicándole su trabajo y cómo creía que el voto mejoraría la vida las mujeres trabajadoras. </div></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1_YWlLnOHO507FeN34YW69o5QhdmVaUpcil2yGZ4pvewi9coUC6gq-qi0gQZrt4EcXsm1q4kqJihVqSwvQPn4Qlcfpn9omJFdIaVz7mf_CSxYLsCbKZeRxi2oe0bGoMcfbzSBTsHfMhLAPqQMk9S-ti8c_SzcT_WNhqnq5d1rGYSBGG2vg2mFG-E63Z1E/s1641/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.51.28.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1641" height="366" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1_YWlLnOHO507FeN34YW69o5QhdmVaUpcil2yGZ4pvewi9coUC6gq-qi0gQZrt4EcXsm1q4kqJihVqSwvQPn4Qlcfpn9omJFdIaVz7mf_CSxYLsCbKZeRxi2oe0bGoMcfbzSBTsHfMhLAPqQMk9S-ti8c_SzcT_WNhqnq5d1rGYSBGG2vg2mFG-E63Z1E/w400-h366/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.51.28.jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y, en serio, el último guilty pleasure que no me puedo resistir a poner <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2011/02/scala-londinium.html" target="_blank">por enésima vez:</a> la estación de St. Pancras, que está justo al lado de la British Library. Para empezar bien la semana, divagantes....</span></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiluBHgifr_tCuu4AievG0yw5TZH-gTyTBurRPUMs5SellcAK9-JVwWv1x4Ayna95SUq6U8JSye6tHjd2qu84n2AjaRFIVGs0hdGW-XKb-bbz8x7BH0JBwF-vQtLzb0ExQrNolsaQqSK_9xKENi7O6ZKDk72UEX8Fm6A67d-qAuiMbml2saDZczeilcatqS/s2000/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.39.42.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="2000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiluBHgifr_tCuu4AievG0yw5TZH-gTyTBurRPUMs5SellcAK9-JVwWv1x4Ayna95SUq6U8JSye6tHjd2qu84n2AjaRFIVGs0hdGW-XKb-bbz8x7BH0JBwF-vQtLzb0ExQrNolsaQqSK_9xKENi7O6ZKDk72UEX8Fm6A67d-qAuiMbml2saDZczeilcatqS/w400-h300/WhatsApp%20Image%202024-02-16%20at%2020.39.42.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p></p></div></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-8972457125165169472024-02-16T00:37:00.007+01:002024-02-16T00:54:20.136+01:00"How to have sex" (Cómo NO tener sexo)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOBqwQQnx99FN53TBdEbwmKLADZMQ0L7sOH9hkFrhTkhg3nKz3bhv4Qp8jXlOcopJ6ycMaTkCLHDk9YhiZob7MH883q4kiI2S2h2-fuBIe_pRHfZ8YP5GydqLY4QUq7fDwvWz5Up-tvIn8TAL8yAUYNo_SjfqWxIkm1Dwajq9Y6opt0PGvIrMY_J3uidl8/s994/hhths.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="994" data-original-width="643" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOBqwQQnx99FN53TBdEbwmKLADZMQ0L7sOH9hkFrhTkhg3nKz3bhv4Qp8jXlOcopJ6ycMaTkCLHDk9YhiZob7MH883q4kiI2S2h2-fuBIe_pRHfZ8YP5GydqLY4QUq7fDwvWz5Up-tvIn8TAL8yAUYNo_SjfqWxIkm1Dwajq9Y6opt0PGvIrMY_J3uidl8/s320/hhths.png" width="207" /></a></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i>"How to have sex" </i>es la ópera prima de la directora Molly Manning Walker que ganó el "</span><span style="font-family: Nunito;"><i>Un certain regard" </i>-</span><span style="font-family: Nunito;">para películas con diferentes tipos de visiones y estilos- </span><span style="font-family: Nunito;">en el Festival de Cannes. No sé si se ha estrenado en Espa</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">a, ni cómo habrán traducido el título: </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">"Cómo tener relaciones sexuales"?. Tal vez sería más adecuado titularla "cómo <i>no</i> tenerlas".</span></div><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Si eres madre o padre de adolescentes, tienes que ver esta peli. Si eres adolescente, más (le han puesto "certificado 15" precisamente, según dice la directora, para que la vean los chavales también). Nosotros no conseguimos persuadir a Mini para que la viera con nosotros: </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">estamos locos o qué, cómo iba a ver una peli con el sustantivo "sexo" en el título con sus padres? <i>Fair enough</i>, lo pillo, pero no es lo que ella creía: su padre y yo terminamos ambos la peli hechos polvo, tirando a en shock. Después me puse a leer obsesivamente sobre la directora, la peli, las críticas, todo -</span><span style="font-family: Nunito;">así sobrellevo el desasosiego</span><span style="font-family: Nunito;">. No sé si ahora tengo algo más claro, por eso necesito escribirlo. [Nota: el otro día escuché a un entendido que decía que un truco para manejar el estrés es "tener un diario". Totalmente, y no hace falta darle el "publicar", se puede quedar en borradores]</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/search?q=creta" target="_blank">Creta </a></b>es una isla maravillosa, pero hay que quedarse en el oeste. Malia es uno de esos <i>resorts</i> espantosos para británicos en el este, que es la zona a evitar, divagante. A menos que tengas 16 y sea el verano que has terminado tus <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/10/que-diria-freud-de-las-opciones-de.html" target="_blank">GCSEs </a></b>(los exámenes nacionales que tiene Mini este mayo-junio) y vayas con tus amigas para celebrarlo. Esta es la situación de tres chicas que van a pasar "las vacaciones de su vida" y allí... les pasan cosas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTkp502GhCX12Osnlxu-kP2Y9kQL813XvcPzZw0H8a7tmaDUeAjndT2Zr8NFX6EP15e1LktYj8gMANtz5nrOParYJGYnQxD0bPWfbcoQkCFMLGJoiRFHg2MEm6MwIQHktTkPgZU_wcdpF-JI15V-lM7DB1cRMulbl4D5mPFvOVUi1bv7xHkamRJZIBgLXa/s841/Screenshot%202024-02-15%20230904.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="598" data-original-width="841" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTkp502GhCX12Osnlxu-kP2Y9kQL813XvcPzZw0H8a7tmaDUeAjndT2Zr8NFX6EP15e1LktYj8gMANtz5nrOParYJGYnQxD0bPWfbcoQkCFMLGJoiRFHg2MEm6MwIQHktTkPgZU_wcdpF-JI15V-lM7DB1cRMulbl4D5mPFvOVUi1bv7xHkamRJZIBgLXa/s320/Screenshot%202024-02-15%20230904.png" width="320" /></a></div><span style="font-family: Nunito;">Vemos todo desde los ojos de una de ellas, Tara, que es la menos lanzada y todavía sin experiencia sexual. Luego hay una que es gay y lista, y la tercera tirando a cabronceta. </span><span style="font-family: Nunito;">Hay cierta presión en forma de broma por parte de sus amigas, rollo "de esta semana no pasa", presión que se pone Tara en ella misma por pasar al club de los experimentados, porque esto la hará más aceptada, más -esa palabra- popular. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Enseguida conocen a los vecinos de habitación en el hotel con los que se hacen panda para salir por la noche, hacer el burro en la piscina durante el día y, sobre todo, en ambas situaciones beber como maníacos, como yo solo he visto hacer a los británicos. La idea de esas vacaciones agota ya solo de pensarlo a alguien de mi edad (o el ir al "festival de Reading" que es otro rito-de-paso para los que terminan GCSEs y con el que adivinen quien lleva dando la brasa unas semanas). </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd0ydx7rFMQGuR-gCaAldYGqTg_LRrHOeGxMMPqEXoS-ELoMRuPJK_G17IBxkrqU_xAXYH0TaCISbOARAzuJZLDL3XQR7kHja733h79PrFA-mRj1frxYdBKN3NFB4KL_DlcLjmc3UPA-eKKTv0HDR_DklFKHsaXyWrqIHQBtWQVYIAB2DuwDtecMgTJ13N/s976/_131569500_mollymanningwalker_headshot.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="549" data-original-width="976" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd0ydx7rFMQGuR-gCaAldYGqTg_LRrHOeGxMMPqEXoS-ELoMRuPJK_G17IBxkrqU_xAXYH0TaCISbOARAzuJZLDL3XQR7kHja733h79PrFA-mRj1frxYdBKN3NFB4KL_DlcLjmc3UPA-eKKTv0HDR_DklFKHsaXyWrqIHQBtWQVYIAB2DuwDtecMgTJ13N/s320/_131569500_mollymanningwalker_headshot.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Molly Manning Walker, la dire</span></td></tr></tbody></table>La directora, que tiene 30, pasó un montón de veranos a esa edad recorriendo distintos resorts del desfase por el Mediterráneo. En una entrevista cuenta que en Magaluf presenció algo que sale en la película y en ese momento yo creía que era ficción. Me averguenza pensar que esto ocurrió en Baleares, pero allí una discoteca prometió "a holiday" (unas vacaciones) a la chica que subiera al escenario a hacer más felaciones. Hubo una, por supuesto borracha bordeando lo comatosa que se metió 24 penes en la boca ante el público para, como si esta humillación no fuera suficiente, después escuchar la "broma" de que "a holiday" era un cocktail, que pasara por barra. Esto ocurrió en 2014. En la peli, Tara observa al chico que "le gusta" de la habitación de al lado subir al escenario a que se la chupen. <br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Tara se va de la disco aturdida y confusa, vaga por las calles, se encuentra con o</span><span style="font-family: Nunito;">tro de los chicos de la habitación de al lado</span><span style="font-family: Nunito;"> </span><span style="font-family: Nunito;">y termina teniendo su primera relación sexual en la playa con él.</span><span style="font-family: Nunito;"> Por explicar el contexto, él insiste en ba</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">arse juntos y pese a que ella dice que no, él la coge en brazos y se meten, ella tiene frío, no está a gusto. Una vez fuera, se besan en una hamaca y él le dice </span><span style="font-family: Nunito;">"Sí?" y ella contesta "sí". Hasta ahí todo bien, pensará el lector, pero quien ve la peli, sabe que no es así y va a ser imposible explicar con palabras cómo esta actriz -Mia McKenna-Bruce- consigue con su lenguaje corporal y su actitud dejar claro que está más que ambivalente. Cualquiera con un mínimo de sensibilidad ante esta escena lo verá claramente. La</span><span style="font-family: Nunito;"> vulnerabilidad de Tara atraviesa la pantalla y una quiere, como si fuera tu hija, protegerla, darle un abrazo. </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg30ADZnquiERbUBWYOYi_0s96mFZ2E0BgenmTnSgkLRijXjItnEBKEyHRyxqiLcTGJJflVlGGHebD3Xx27GTJ05vQJbP40vdVk8yn7Zo9akinU3PlfgwYTvECv5PtCK4jsBoW_kuWonvirbMVO-dgH30nrCNGglk-PW4ARkvFLDF2YfBwMd4pLcd5KwxoP/s1080/how-to-have-sex.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="933" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg30ADZnquiERbUBWYOYi_0s96mFZ2E0BgenmTnSgkLRijXjItnEBKEyHRyxqiLcTGJJflVlGGHebD3Xx27GTJ05vQJbP40vdVk8yn7Zo9akinU3PlfgwYTvECv5PtCK4jsBoW_kuWonvirbMVO-dgH30nrCNGglk-PW4ARkvFLDF2YfBwMd4pLcd5KwxoP/s320/how-to-have-sex.jpg" width="276" /></a></div><span style="font-family: Nunito;">He contado dos escenas en las que se está hablando de consentimiento: la primera no es complicada, es evidente que personas bajo los efectos de sustancias no pueden dar su consentimiento ni en el escenario ni fuera de él. Pero tal vez esté más borroso que cuando alguien no está a gusto, ni siquiera "sí es sí". Esto último particularmente es rompedor porque hay gente a la que incluso el "solo sí es sí" les parece demasiado: aquí Manning Walker te está diciendo que hacer el tick-box del "sí/quieres/te apetece", y obtener un sí cuando la otra persona claramente no te está dando ninguna otra se</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">al de que quiere estar ahí no sirve. Básicamente, una relación sexual solo debería ocurrir cuando no podéis quitaros las manos uno del otro. </span><span style="font-family: Nunito;">La peli -cuyo gran tema es las sutilezas y claro-oscuros del consentimiento- es presisamente sutil y compleja. A Tara no la viola un extra</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o en un callejón oscuro: la mayoría de las violaciones no ocurren con extra</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os en callejones oscuros. </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Hay una cosa que esta directora hace muy bien: juega con el sonido, con la jauría de las discos o de los chavales gritando en colchonetas en la piscina, que de repente se comienza a oír distorsionada, con mucho menor volumen, como si estuviera bajo el agua, y todo parece raro. Ese es el punto de vista de Tara y h</span><span style="font-family: Nunito;">ay bastantes partes de la peli en la que Tara está en ese estado de semi-disociación, y el sonido te arrastra con ella.<br /></span></div><div><br /></div><div><span style="font-family: Nunito;"><div><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDmmmn-kGct2zS0Ay9F708iKC_YAylhiDB_I-_63PXd1bgACaOcvgAW4ZJW6hZlJMid1mcQFR9b0OhRS6zSp0pqnVMZZicKwovPBsQ9_USvkq_NsSoEFJupSooC9l6Q4kviy9A4Keynd-6LzifsmRq7FljkEvXvcPT7Sps7h9F65-NuB3IAhSFHLLlbug1/s640/How-to-Have-Sex-20233.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="347" data-original-width="640" height="174" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDmmmn-kGct2zS0Ay9F708iKC_YAylhiDB_I-_63PXd1bgACaOcvgAW4ZJW6hZlJMid1mcQFR9b0OhRS6zSp0pqnVMZZicKwovPBsQ9_USvkq_NsSoEFJupSooC9l6Q4kviy9A4Keynd-6LzifsmRq7FljkEvXvcPT7Sps7h9F65-NuB3IAhSFHLLlbug1/s320/How-to-Have-Sex-20233.png" width="320" /></a></div>Y temes por ella: en ese momento quieres decirle, Tara, no tienes que hacer nada que no te apetezca, no has de hacer lo que ves en el porno o lo que ha visto el tipo con el que estás. No eres un rollo por ello, ni siquiera por no meterte en la playa de noche (curiosamente, en las primeras escenas de la peli Tara se mete de noche con sus amigas): tienes que poder decirle al tipo "no quiero meterme <i>contigo</i>". Y luego, aunque te estés besando en la hamaca, puedes en cualquier momento decir que no, y que te dejen en paz sin acusaciones, sin reproches. Sobre lo de parar una relación sexual, hace a</span>ños debatimos en el divlog sobre el famoso relato del <i>Newyorker</i> publicado en 2017, en plena ebullición el concepto del consentimiento sexual. Se titulaba "<b><i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2017/12/cat-person-puede-ser-alguna-vez.html" target="_blank">Cat person</a></i></b>" y si el otro día dije que terminé una <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2024/02/tom-ripley-patricia-highsmith-cest-toi.html" target="_blank">novela de Highsmith</a></b> con taquicardia, eso no fue nada con lo que experimenté leyendo "Cat Person". Ahí se entendía muy bien cómo a veces es difícil parar una relación sexual que te había apetecido hasta ese justo momento. Pero además, en "how to have sex", está claro que la mayoría de las chicas de 16 no tienen los recursos ni siquiera el vocabulario para decir lo evidente, "mira, lo siento, es que no quiero seguir", y no sentirse aguafiestas, uncool, un rollo, una estrecha, una cobarde. Solo es pasado el rato, cuando el tío camina solo varios pasos delante de Tara, como si se hubiera quitado de encima una necesidad fisiológica más, cuando Tara se da cuenta de que no quería eso. El sexo no es una necesidad como mear o vomitar: implica a otro, ding-dong. </div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">¿Se puede apuntar a los chicos en este caso? Son educados en una sociedad donde han de ser los que inician, los que insisten, los machotes, los que creen que "no" es "has de insisitir más". Eso, hace 30 a</span>ños. Hoy, además de todo esto, está el porno: hay que actuar esos escenarios que, ya os lo digo, a la mayoría de las chicas no gustan. Nos da asco, nos duele, nos humilla. Habrá excepciones, claro, hay mujeres que ha comprado tanto la moto que se hacen creer que están liberadas por comerse 24 pollas en un escenario, pero eso no es liberación ni empoderamiento. La única liberación y el único empoderamiento es la que te da tu nónima a fin de mes.</div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">A los que sí podemos apuntar sin ninguna duda es a tod@s aquell@s que rechazan que a sus hij@s <b><a href="https://www.youtube.com/watch?v=hw-kMRdelAI" target="_blank">se les "adoctrine"</a></b> en el colegio con temas como la educación sexual que incluye las complejidades del consentimiento - claro que muchos de ellos entregan a sus hijos a la Iglesia Católica, la mayor <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2016/02/spotlight-no-podemos-vivir-sin.html" target="_blank">Organización de Pedófilos del Planeta.</a></b> Educación y más educación, tal vez un día, pero no vienen buenos tiempos. </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">El consentimiento es algo escurridizo y complicado en teoría y más en la práctica. Requiere estar atento a lo que siente la otra persona -y que te importe- y no asumir que por haber pasado el ritual del "sí?" ya está todo bien. En esta peli se ve claramente cómo salir de una situación de esas no es fácil, igual que se entendió, por fin, que alguien puede entrar en shock en situaciones como las de "la manada".</span> Creíamos que se había avanzado porque el "con esa minifalda se lo ha buscado" ya no sirve en un juicio, ni siquiera en la conversación de un bar, pero hay mucho que hacer. Y eso se hace en casa, en la escuela, con libros y con pelis como esta. </div></span></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaS37KxWpgU6k5H-2IgN3a9QE91HI5nJG9LhYa6BtgubB_VECz-tEDSpN4Kw75QSgTsKiSchlUiM8gAheukyQjzAXpiQhveDxx4VH-69MYnfJ95q0swx44-XRZKMDjvMkA0WnNLp-q96z5E0b5RVcV-JBx4t2frqHvffO1el94tZwa-dqzTq0sIUO7Amgr/s240/images.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="240" data-original-width="180" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaS37KxWpgU6k5H-2IgN3a9QE91HI5nJG9LhYa6BtgubB_VECz-tEDSpN4Kw75QSgTsKiSchlUiM8gAheukyQjzAXpiQhveDxx4VH-69MYnfJ95q0swx44-XRZKMDjvMkA0WnNLp-q96z5E0b5RVcV-JBx4t2frqHvffO1el94tZwa-dqzTq0sIUO7Amgr/s1600/images.jpg" width="180" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-82463300982929334942024-02-12T23:39:00.012+01:002024-02-13T08:45:18.628+01:00Tom Ripley (Patricia Highsmith, c'est toi?), el glamour del viaje en 1950 (sulla Costiera Amalfitana) y caracoles en el sujetador<div><span style="text-align: justify;"> <span style="font-family: Nunito;">Nunca hasta ahora había leído a Patricia Highsmith: en mi mente era una escritora "de género", pertenecía a la sección thrillers de los aeropuertos. Sí, había visto "<i>Extraños en un tren"</i> y las versiones de "<i>El talentoso Mr Ripley</i>" de René Clément en 1960 ("<i>A plein soleil"</i>) y de Anthony Minghella en 1999. Pero ni siq</span></span><span style="font-family: Nunito;"><span style="text-align: justify;">uiera sabiendo que el protagonista, Tom Ripley, era un psicópata -no solo un interés profesional mío, el concepto tiene hasta </span><b style="text-align: justify;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/search/label/psicopat%C3%ADa" target="_blank">distintivo </a></b><span style="text-align: justify;">en el divlog- </span></span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">me dió por leer a Highmisth</span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">. Hasta ahora. El denotante fue</span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"> </span><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2024/01/saltburn-para-ver-en-familia.html" style="font-family: Nunito; text-align: justify;" target="_blank"><b>"<i>Saltburn"</i></b></a><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"> , la peli de Emeral Fennel, de la que hice un divague cuyo mayor -tal vez único- mérito consistió en evitar el título del 99% de las críticas: ("</span><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;">Saltburn: Ripley se encuentra con Retorno a Brideshead</i><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">"). Así fue como empecé con <i>"The talented Mr. Ripley". </i></span></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">Y, wow: hace tiempo que no terminaba un libro con palpitaciones -físicas, no metafóricas. Las dos últimas páginas las hice como si fuera yo, en lugar de Ripley, la que tiene que enfrentarse a la poli en la frontera. Esto me interesó mucho porque aseguro que durante toda la novela no sabía -y sigo sin saber- si quería que Ripley "ganara" o que le pillasen. No es inusual que una se identifique con los antihéroes (¿quién no quiere que Aníbal se coma al Dr. Chilton tras a escena final de "<i>El silencio de los corderos"</i>?): claro que sí, a veces vamos con el malo. Pero en el caso de Ripley, ¿con quién he ido? </div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBQ3OfMxez1r2CDkEfyn67byDdX02FKWNXtrpWyxnpsn4bowIK8KWQnVNsIegEQC4Ho6zZrlbJeQp62MNUomJDICURdleTtV9FhyfJp5sB9Qjpa27lpBXU4Noj39xz_vyHiz2nb9xaXuyURj1pmAFYj9EAX56J92wor4V0lOjeR9Cl8i-RlNxHtua5k0es/s711/50s.png" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="711" data-original-width="552" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBQ3OfMxez1r2CDkEfyn67byDdX02FKWNXtrpWyxnpsn4bowIK8KWQnVNsIegEQC4Ho6zZrlbJeQp62MNUomJDICURdleTtV9FhyfJp5sB9Qjpa27lpBXU4Noj39xz_vyHiz2nb9xaXuyURj1pmAFYj9EAX56J92wor4V0lOjeR9Cl8i-RlNxHtua5k0es/s320/50s.png" width="248" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Mid-century glam en Amalfi: <br />qué puede ir mal?</span></td></tr></tbody></table>Atención, el párrafo que sigue es un <i>spoiler</i> del final, pero no de la trama (no resumo novelas pero en este caso además sería particularmente aburrido por razones que se verán luego). Intento explicar mis elevadas pulsaciones: cuando leía no recordaba el final de la peli de Minghella (que es el del libro); de ella, solo recordaba a los actores, que se puso de moda aquel verano la ropa de los 1950s (como dictan las revistas de moda periódicamente cuando sale una peli - hasta de la "María Antonieta" de Coppola y todes nos compramos una peluca) y la maravillosa Costiera Amalfitana, donde fuí con Fashion dos años depués (no duden: con similar nivel de glamour, con ella ya se sabe). Sin embargo, recordaba perfectamente el final de "<i>A pleno sol"</i> que vi de niña o adolescente tal vez en "Sábado Cine": aquí a Ripley le pillan. Es interpretado por el guapérrimo Alain Delon y, aunque igual que en el libro mata a su amigo rico Dickie en un barco, aquí el cuerpo se enreda con la hélice y sale al final. Sé que me impactó porque aún recuerdo la imagen, la escena, tengo el fotograma del bulto envuelto bajo el barco aún en mi cabeza. Durante mi lectura no sabía que el director francés no quiso dejar la peli con un final tan sin enseñanza como hizo Highsmith, pero sí que hay más novelas de Ripley, luego se pueden sacar conclusiones. Será por estos recuerdos o por mi ambivalencia con Ripley, el final fue para mí algo de montaña rusa. </div><div style="text-align: justify;"><br /><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUmJ8gpWTeghpX_rADU0Lq5vzyKiX1nye7-D6LLCGU6qI7I1xb9coLOVTXoGGbgbAjVtu5bIZAaXol-KCR6xRz-IFuXB72ve_kD_A8bLedJTWy-NyVWUHUhYaA2UkOdDdZUS1VWBqEeQjTcVmbZiwEm4aoTwGInz9qXzEFJXS8nkKjU8AB31yS2LBVJwTK/s670/delon.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="670" data-original-width="474" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUmJ8gpWTeghpX_rADU0Lq5vzyKiX1nye7-D6LLCGU6qI7I1xb9coLOVTXoGGbgbAjVtu5bIZAaXol-KCR6xRz-IFuXB72ve_kD_A8bLedJTWy-NyVWUHUhYaA2UkOdDdZUS1VWBqEeQjTcVmbZiwEm4aoTwGInz9qXzEFJXS8nkKjU8AB31yS2LBVJwTK/s320/delon.jpg" width="226" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Psicópata y guapo=<br />desaconsejo</span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Como digo, lo que más me ha atrapado del libro no es su trama, que en muchos momentos me ha parecido <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2010/08/peliculas-maletines.html" target="_blank">"maletines"</a></b> ("<i>entonces Fulanito va a nosedónde y le dice algo a nosequién y el pasaporte y el salvoconducto nosequé pasa con ellos"): </i> una serie de hechos encadenados (cine de acción) que a mí personalmente me aburren, aunque me hago cargo que son el esqueleto de la novela, la percha donde se cuelga algo más. Si ese algo más no me interesa o es inexistente, entonces la novela no es para mí. Prefiero una novela en la que no pase absolutamente nada, pero que formalmente me atrape, o bien que esos temas de fondo me toquen, antes que una que me cuente una series de hechos, una historia, sin más. El otro día leí un trozo de una carta de Evelyn Waugh a su mujer -tirando a brutal, pero qué cierta- que resume este principio: </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><blockquote><i>"Darling (...), do try to write me better letters. Your last, dated 19 December received today, so eagerly expected, was a bitter disappointment. Do realise that a letter need not be a<b> bald chronicle of events</b>; I know you lead a dull life now, my heart bleeds for it, though I believe you could make it more interesting if you had the will. <b>But that is no reason to make your letters as dull as your life</b>. I simply am not interested in Bridget’s children. Do grasp that.</i></blockquote></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero divago. Decía que esta novela tiene algún punto "maletines", pero se ha salvado por observaciones como estas: los contrastes entre Europa y América, porque según Highsmith, en el viejo continente el que haga frío en las casas se considera chic, no nos preocupa que el tapizado del sofá esté devorado por los gatos y nadie te ayuda por la calle. La panoràmica de la vida de los expatriados allì, el evidente servilismo y deferencia para con los americanos, los ingleses qe vestìan con ropa italiana mientras que los italianos presumìan de tweed inglés (que Ripley sospecha aún fabrican en la isla solo para vender a los extranjeros). Mientras avanzo en la lectura me planteo, ¿qué debía ser no ya solo viajar, sino irte a vivir a Italia en los 50? (o aún mejor, a una isla del Dodecaneso, como el libro que estoy leyendo ahora- divague próximamente en su quiosco). Hoy está todo masificado de gente molesta, chusma en el fondo como nosotras, porque de haber nacido en los 50 no habríamos tenido dinero para viajar. Tal vez por eso, los que lo hacían exudaban glamour, eran la élite. Hoy, con todo democratizado, nada tiene interés. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/4mbCpjDWLzI?si=_t8bkaLa3GfEn8TG" title="YouTube video player" width="560"></iframe></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">(Una escena de la peli de Minghella, porque me encanta esta canción </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">-aún más la versión de <b><i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=7E9Ed9DUQoQ" target="_blank">Yolanda-be-cool-,</a></i></b> y porque me encanta la vida de estos tres)</span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Decía que se ha salvado por lo de arriba, por hacerme viajar a la Costiera Amalfinata de la época -que ya me pareció de las más bonitas del mundo en 2001, pero sobre todo por las descripciones de cómo opera un psicópata vintage. No he podido evitar leer la novela como si fuera una historia clínica y es en la psicología de Ripley donde mejor me lo he pasado. Tal vez esto no sea normal, pero es así: yo iba poniendo una "p" dentro de un círculo en los márgenes cada vez que me encontraba con la descripción de un rasgo o un comportamiento psicopático en Ripley. Tengo infinidad de ejemplos y es un tributo para Highsmith porque este libro se publicó en 1955, cuando vale, Hervey Cleckley ya había publicado su clásico "<b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/01/serial-once.html" target="_blank"><i>La máscara de la cordura</i>"</a></b> ("<i>The mask of sanity: An Attempt to Clarify Some Issues About the So-Called Psychopathic Personality"</i>) en 1941, pero el conocimiento que se tiene hoy en día del comportamiento psicopático está años luz de aquella época -sobre todo si eres divagante y groupie de la sección con el distintivo <b><i>"<a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/search/label/psicopat%C3%ADa" target="_blank">psicopatía</a></i></b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/search/label/psicopat%C3%ADa" target="_blank">"</a>. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Highsmith describe muy bien la <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/02/la-sabiduria-de-los-psicopatas-de-kevin.html" target="_blank">naturaleza "errante" </a></b>del psicópata en Ripley, su oportunismo (<i>"Mr Greenleaf was such a decent fellow himself, he took it for granted that everybody else in the world was decent, too. Tom had almost forgotten such people existed"</i>) a la vez que casi patológicamente optimista ("<i>algo saldrá, siempre surge algo"</i>), su aburrimiento vital ("<i>todo tan simple que le aburría"</i>), su habilidad para mentir y fabular (y se obliga a representar la mentira para que creyéndosela él mismo, se haga más verosímil), el hecho de que no puede relacionarse <i>profundamente</i> con nadie, la continua búqueda de excitación (la anticipación mejor que la experiencia), su encanto superficial que usa para divertir a los demás. Hay un déficit de los psicópatas que se ve muy claro: en contraposición al resto de los mortales, no se arrepienten, no se lamentan por decisiones equivocadas. La mayoría tomamos decisiones basadas en el <i>"anticipated regret"</i> (o sea, anticipamos las consecuencias emocionales a futuro de una decisión que tomamos ahora, por tanto solemos tomar las decisiones de menor riesgo). Pero los psicópatas son incapaces de simular potentiales futuros y cómo se pueden sentir en esos futuros, por eso Ripley toma esas decisiones tan locas y en apariencia "valientes". En un punto dice "<i>el riesgo es lo que lo hace divertido"</i>. Describe también muy bien un síntoma que los psiquiatras conocen bien, la desperzonalización (<i>"se vio a él mismo como si estuviera fuera de sí mismo, viendo la escena")</i> o un principio que la neurociencia está hoy en día demostrando con sus experimentos (eso de que si sonríes te sientes mejor): "<i>If you wanted to be cheerful, or melancholic, or wistful , or thoughtful, or courteous, you simply had to act those things with every gesture". </i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero no es un psicópata de libro: algunas veces experimenta ansiedad (aunque, en contraste con lo que se creía, hay nuevas investigaciones que están demostrando que algunos la sufren), y otras muchas no lo describe con la grandiosidad típica de la personalidad psicopática, sino más bien como un ser acomplejado y con sentimiento de inferioridad, aunque todo el tema de la clase social a la que él intenta aspirar no es utilizado por Highsmith en ningún momento como crítica social - que nadie espere encontrar ningún comentario político en la novela. Al principio, cuando está embarcado cruzando el Atlántico hacia Italia Ripley llora, se siente culpable y con miedo. En otros puntos, Highmisth dice que "<i>se siente inseguro, se odia a sí mismo".</i> De hecho, cuando después de haber hecho el papel de Dickie -su amigo rico al que se ha cargado y ha suplantado- , tiene que volver a hacer de Tom Ripley, lo odia: otra vez ser ese mediocre que no anda erguido y carece la confianza de Dickie, otra vez ese patético arribista. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todo esto me ha dado que pensar si a Highsmith, pese a haber intentado un retrato psicológico que es un cuadro al óleo, al final no le ha salido perfecto - o tal vez quería hablar de un tipo que no es psicópata pero que simplemente se quiere poco a él mismo y una cosa lleva a la otra? O un tipo que quiere la buena vida, y mata -sin acritud, no es nada personal- a quien se le pone de delante?</div><blockquote><div style="text-align: justify;">"<i>He hated becoming Thomas Ripley again, hated being nobody, hated putting on his old set of habits again, and feeling that people looked down on him and were bored with him unless he put on an act for them like a clown, feeling incompetent and incapable of doing anything with himself except entertaining people for minutes at a time. He hated going back to himself as he would have hated putting on a shabby suit of clothes that had not been very good even when it was new. His tears fell..."</i></div></blockquote><div style="text-align: justify;">Esta descripción de Ripley que a ratos se cancelaba a sí misma me ha desconcertado y no solo por sus contradicciones, sino también porque Highsmith en ningún momento trata de reflexionar sobre sus motivos, la etiología de su comportamiento, sus sentimientos más profundos: ella describe lo que hace, y ya. Mientras leo, quiero sucumbir un poco en ese viejo placer culpable de pensar que la autora se ha inspirado en sí misma para escribir a Ripley. Los psicoanalistas lo llaman "sublimación". </div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMHOKX_-3NCf8ThuNivs0q_U8RZC48hK6rZfmIjVG6CDukIKqrWyd7shueBq2FxEUq-ZpgbUAePQ5xeoRkaaj6gc4Rnk9uLjpoEGRXQdluo7vOcVKjTZLjifuceJxOocwdkPz7EO9pVh3VYr26JtSUD77tUAfFulysHMoP1tKsijBID6W3Jg5nHLqUW_Un/s801/highsmith.png" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="532" data-original-width="801" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMHOKX_-3NCf8ThuNivs0q_U8RZC48hK6rZfmIjVG6CDukIKqrWyd7shueBq2FxEUq-ZpgbUAePQ5xeoRkaaj6gc4Rnk9uLjpoEGRXQdluo7vOcVKjTZLjifuceJxOocwdkPz7EO9pVh3VYr26JtSUD77tUAfFulysHMoP1tKsijBID6W3Jg5nHLqUW_Un/s320/highsmith.png" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Ahí donde la veis, Highsmith lleva<br /> unos cuantos caracoles <br />en el sujetador</span></td></tr></tbody></table>No he llegado a leerme el volumen de los diarios de Highsmith editado por Anna Von Planta en 2021 [se leyó más de ocho mil páginas y le ha quedado un resumen de más de mil, para que os quejéis de este blog], pero ya había oído anécdotas personales de la autora que involucraban caracoles -sus animales top de companía-, había visto "<i>Carol"</i> de Todd Haynes -basada en un relato suyo autobiográfico titulado "<i>The price of salt</i>". Highsmith era lesbiana, lo tuvo que publicar bajo seudónimo-, y me sonaba que era racista, antisemita, e incluso anti-feminista (que para una mujer gay no deja de ser una broma). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Von Planta se encontró los diarios y notas en un armario y en ese texto se muestra cómo "<i>la vida se filtró en su ficción"</i>. Para muchas de nosotras, leer "cómo se filtra la vida en la ficción" de alguien que te apasiona sería un sueño. Si ya enloquecemos con tener delante -detrás de un cristal de seguridad- un manuscrito de George Elliott... (más de esto otro día). Festival del fetichismo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Para muestra de su estado mental, en sus diarios escribe cosas como “<i>I don’t really want perspective, except my own</i>” o en 1954, "<i>me estoy volviendo un poco rara, personalmente"</i>. Con esta me identifico plenamente: <i>“One of those days when I made dinner. And I will say here and now: it’s not worth the trouble.” </i>Durante los años tuvo hordas de amantes [hacía ránkings en una tabla: qué hubiera hecho hoy con excel] pero muchas luego se casaron y odiaba a las mujeres que buscaban marido (se ve claramente su desdén por Marge, una de las protas de esta novela). Tampoco le gustaban los tipos diletantes, hijos de papá como Dickie, pero sentía debilidad por los antihéroes, los que vivían en los márgenes de la sociedad [“<i>People dancing around the fringes of the law, living purely by skulduggery, are my delight!”</i>], los seres confundidos sexualmente (el mar de fondo homosexual en Ripley es un clamor), los solitarios, los outsiders: o sea, ella misma. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Muy atrapada por el tándem Highsmith-Ripley, caigo en el error que odiamos los que escribimos -que nos pregunten quién es quién-, el de pasar demasiado rato en internet mirando imàgenes de Amalfi y Positano, y el de encontrar algunas fotos de <i>le sorelle sulle costiera </i>de hace tannnto que podían bien ser los 50... </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifqXnIzfS0oGqSdviSsXKYC2fDUvI5s1UubUChngVtEaad4UD3svx5O_M5ZXMhNvcFUiYYpnvbCxiTtbF0tsWnSThYfkIvlu38wFnWhd-b6XzI1pn9NOesMYfKgUU9Ral1xlwE1mQuqfqScZXLMfmgfeSHG4qKWIvtbUYvTxdqD-rnHrquzhS3QQJev0Se/s700/shutterstock_4436632a-scaled.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="550" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifqXnIzfS0oGqSdviSsXKYC2fDUvI5s1UubUChngVtEaad4UD3svx5O_M5ZXMhNvcFUiYYpnvbCxiTtbF0tsWnSThYfkIvlu38wFnWhd-b6XzI1pn9NOesMYfKgUU9Ral1xlwE1mQuqfqScZXLMfmgfeSHG4qKWIvtbUYvTxdqD-rnHrquzhS3QQJev0Se/s320/shutterstock_4436632a-scaled.jpg" width="251" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Fashion et moi en Positano<br />circa 1954</span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /><br /></div></span>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-29080842040759495692024-02-07T00:29:00.005+01:002024-02-18T18:34:36.248+01:00Todas las bellezas, algunas fealdades<div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOuUTpUfa_ciBBndO1eIvqGYqpD5A4rsWTGqd_PTCo0bjhyphenhyphenAgP7nNWt62ixd3YXjJwaEp_RB8xr7mlh1c7e9KyHbGNymY-_2iLS8Y8DlpZI47-WmBIHpVa4J7OBlv-BDo9mdI47jZSyo3B04DBbu6Ka6P9VttSqWF4Mf6OAakGEQknymGGohJLO1JFF_Nr/s2000/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.20.42.jpeg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOuUTpUfa_ciBBndO1eIvqGYqpD5A4rsWTGqd_PTCo0bjhyphenhyphenAgP7nNWt62ixd3YXjJwaEp_RB8xr7mlh1c7e9KyHbGNymY-_2iLS8Y8DlpZI47-WmBIHpVa4J7OBlv-BDo9mdI47jZSyo3B04DBbu6Ka6P9VttSqWF4Mf6OAakGEQknymGGohJLO1JFF_Nr/s320/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.20.42.jpeg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Están tus labios a la moda?</span></td></tr></tbody></table>Encontrar la belleza ha sido una obsesión por parte de todas las culturas en todos los momentos de la historia. Tendemos a pensar que lo hemos inventado todo nosotras, pero qué va: <i>nihil novum sub sole</i>. Las búsqueda no ha cambiado, solo los ideales de lo bello. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Preocupada por otros temas me metí en una exposición de la <i>Wellcome Colletion</i> titulada <i><a href="https://wellcomecollection.org/exhibitions/ZJ1zCxAAACMAczPA" target="_blank">"The cult of beauty"</a></i> ("El culto a la belleza") y navegué como pude por las salas oscuras, donde se hablaba de los ideales de belleza, de la industria de la belleza y de subvertir la belleza. Y nada de esto me sacó exactamente de la realidad, más bien al contrario.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Algo que llevo en la cabeza estos días es la sentencia a un par de adolescentes de 16 que cuando tenían 15 planearon el asesinato de una chica trans de su misma edad, y la mataron a pu</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">aladas. Esto pasó hace un tiempo, pero ha sido ahora cuando la jueza, aparte de la sentencia, ha decidido que sus nombres e imágenes se difundan -normalmente en menores de 18 no está permitido en este país. Se sospecha que ambos asesinos tenían algo de neurodiversidad, aunque solo está confirmado que el que "seguía" tiene un diagnótico de autismo. La transfobia parece que fue una de sus motivaciones, se dijo. Los crímenes ocurren en un contexto, en un <i>zeitgeist</i> particular: una sociedad tránsfoba genera este tipo de monstruosidades. Y también explica la gran tasa de suicido en adolescentes trans: Estibaliz Urresola se inspiró precisamente en el suicidio de una adolescente trans para su</span><span style="font-family: Nunito;"> película "20.000 especies de abejas"</span><span style="font-family: Nunito;">. Me alegro que esté recibiendo este reconocimiento, porque historias como la que cuenta esta peli puede hacer pensar, y empezar a agrietar las opiniones transfóbicas en gente que las tiene por desconocimiento, porque no han conocido esta realidad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaXlRyCOB3a1fevAbU9h-xawMSGfGuoWZ45EExD0Me62_7tRlf447Sv_0EeE6uqWmDeJWKK9u0CoKao909sU_PmWCopRmA8iUk_JnM7wetplsk7iEfPwI-SuPl0x65E2p5szrlCflnys2xMfUBHE4XFUB3xclOlOZXHeVOaqzz-CstybPJ4pSsDkhjVqIG/s2000/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.22.58.jpeg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="2000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaXlRyCOB3a1fevAbU9h-xawMSGfGuoWZ45EExD0Me62_7tRlf447Sv_0EeE6uqWmDeJWKK9u0CoKao909sU_PmWCopRmA8iUk_JnM7wetplsk7iEfPwI-SuPl0x65E2p5szrlCflnys2xMfUBHE4XFUB3xclOlOZXHeVOaqzz-CstybPJ4pSsDkhjVqIG/s320/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.22.58.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">El hermafrodita durmiente</span></td></tr></tbody></table><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En la expo, hay bastantes objetos que hacen referencia a la belleza del "fuera del canon", incluyendo el tema transgénero. En la primera sala me encuentro con una escultura romana del Siglo II titulada "Sleeping Hermafroditus", y explica "es una de las muchas representaciones de Hermafroditus, el dios hijo de Hermes y Afrodita que es mitad femenino mitad masculino" y la historia de su creación está en la Metamorfosis de Ovidio [ </span><i style="font-family: Nunito;">"no eran dos, sino una forma doble, de modo que no puede decirse ni mujer ni hombre. No parecen ninguno de los dos y son el uno y el otro"</i><span style="font-family: Nunito;">]. "<i>Beauty & gender boundaries" ("Belleza y límites del género")</i>, se titula esa zona: luego hay una foto que es una "performance" del artista (un tal Cassils) en 2016, que se sometió a un un régimen de body-building estricto para transformarse en un físico "transmasculino". La imagen fue retirada por el gobierno alemán por considerarla pornográfica: en aquella época esa decisión se consideró homófoba, hoy se considera tránsfoba. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg75MWpshG-ph_LuMTP5VXiFA-Sndi_5Ho1y3tGAZCx_K8R2yR_-JFCrug_634ZvjAjfI78ZVyjpMFVWjwyK9zljqRZ7VAcxs_BddC6VkjC8ejl3aW7DapSPD2nhr4-EvRtNvaDt2cOQMwvxxVtM2I4Cvt_o7o2biQ1LvgdIPgi0KQ6doRCUD6zT7_lt_G/s2000/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.22.30.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg75MWpshG-ph_LuMTP5VXiFA-Sndi_5Ho1y3tGAZCx_K8R2yR_-JFCrug_634ZvjAjfI78ZVyjpMFVWjwyK9zljqRZ7VAcxs_BddC6VkjC8ejl3aW7DapSPD2nhr4-EvRtNvaDt2cOQMwvxxVtM2I4Cvt_o7o2biQ1LvgdIPgi0KQ6doRCUD6zT7_lt_G/s320/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.22.30.jpeg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">La performance de Cassil, día 160,<br />censurada por el gobierno</span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGHhkbbAPzLJTzZAGbYu4ewhLFJXYMv_IVxWe7yAIPt51okT7ZCzLAjZc3Izu7ixYWAmNnKM-3iqvBzCS_xmv2y90kgRHYzUwNFcNczJkpPGuhTFie_ZtKg0C5fZY4BROwchccqupN5x63-mp8OiaOojiPSE7QAoaQKj_UvbNf3gqc-epM12YhHXUEsDec/s1599/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.23.11.jpeg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-size: x-small;"><img border="0" data-original-height="1318" data-original-width="1599" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGHhkbbAPzLJTzZAGbYu4ewhLFJXYMv_IVxWe7yAIPt51okT7ZCzLAjZc3Izu7ixYWAmNnKM-3iqvBzCS_xmv2y90kgRHYzUwNFcNczJkpPGuhTFie_ZtKg0C5fZY4BROwchccqupN5x63-mp8OiaOojiPSE7QAoaQKj_UvbNf3gqc-epM12YhHXUEsDec/s320/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.23.11.jpeg" width="320" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">El marido, que se creía fkin Brad Pitt, <br />llevaba a su mujer a que la mejorasen</span></td></tr></tbody></table>Sigo en la misma sala y hay un cuadro de lo que fue un panfleto de un tal Paulus Furst (1650) que me encanta: <i>"maridos llevando a sus mujeres feas a un molino para que las vuelvan guapas".</i> O sea, transforma "mujeres viejas, feas, grunionas y adúlteras" en chicas "de mejor ver y fácil gobernar". A su lado hay otro de una mujer mayor mirándose al espejo: aumento de edad y disminución de belleza ha sido una constante, conectando fertilidad con guapura. Esto siempre me ha parecido un temazo porque creo que cada edad tiene su belleza y me fastidia cuando la gente dice "de joven fue muy guap@": hay gente que aún lo es con 90 y gente que está mejor a los 50 que a los 20. Ah, y no olvidemos otro punto clave, babies, relacionado con la edad como es el pelo (otro símbolo de fertilidad): yo siempre pensaba que cuando una "se hacía mayor" se cortaba el pelo, una melenita manejable. Nunca definí lo que era "mayor", han ido pasando los anios y, aunque alguna vez me he cortado el pelo por cambiar, sigo llevando el pelo largo.</span><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHKN4SfVnCKQHkOxW8s3_W4Ro1rsM0z_JLi8g5BWgVLT6hZ8CZwtkk_jnQp10Z192xdgcpCdCEVOz8_ZC2fNLChyphenhyphenI6lLz-bZRvcFu62q6h5dc_whB8QGi6MIdAI3BXgBGngLx5Dd-X1ZJ1ryTKDjotHk-Zv-xsLTcX5MV4nIMlQLDx_heqlb9V8_vMpS5z/s1600/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.23.26.jpeg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1220" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHKN4SfVnCKQHkOxW8s3_W4Ro1rsM0z_JLi8g5BWgVLT6hZ8CZwtkk_jnQp10Z192xdgcpCdCEVOz8_ZC2fNLChyphenhyphenI6lLz-bZRvcFu62q6h5dc_whB8QGi6MIdAI3BXgBGngLx5Dd-X1ZJ1ryTKDjotHk-Zv-xsLTcX5MV4nIMlQLDx_heqlb9V8_vMpS5z/s320/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.23.26.jpeg" width="244" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Rosa de Lima, hasta las suelas<br />de mis zapatos te echan de menos</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;">Otro de los temas de los periódicos que se vino conmigo a la expo fue el ataque del mièrcoles aquí cerca de casa. Un hombre echó ácido en la cara de una mujer y sus dos hijas: siguen las tres en el hospital y de las heridas de la madre se dijo que no eran "<i>life-threatening but life-changing".</i> O sea, heridas que le van a cambiar la vida. Todos los ataques son terribles, pero la crueldad de ese tipo: "life changing". Porque él creía que era suya, como en 1650: no me saco a esa pobre mujer de la cabeza. Entonces, ahí delante: un cuadro de </span><span style="font-family: Nunito;">Santa Rosa de Lima (prima lejana), que por lo visto se había aplicado granos de pimienta en la cara para desfigurársela, de tan guapa que era, "para demostrar su humildad". En fin: otra mística de la época que hoy clasificaríamos con distintos códigos del CIE-11, como ya hablamos aquí de la "<b><a href="http://divagandodivagando.blogspot.com/2022/02/serial-41-anorexia-mirabilis-viejas.html" target="_blank">Anorexia Mirabilis</a></b>".<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Hay una sección de "belleza racializada" : ahí está Josephine Parker y sus bananas, pero también ideas perturbadoras como que las mujeres negras eran prácticamente invisibles en el pasado. Aún hay mucha presión para que conformen con el ideal de belleza caucásico: yo aprendí mucho del pelo con el libro <b><a href="http://divagandodivagando.blogspot.com/2015/06/americanah-de-cn-adichie-mucho-mas-que.html" target="_blank">"Americanah"</a></b>: todas las pobres que tienen que estar continuamente "relaxing" su pelo (planchándolo). Hay una foto que muestra cuando en los 70 hacían sus propios consursos de belleza, aquí en Londinium. No podían "competir" con las blancas, por lo visto (cuando tengo claro que una persona negra guapa da mil vueltas a cualquier blanco). Recuerdo la época de los "concursos de misses": otro espan</span><span style="font-family: Nunito;">to que estaba perfectamente institucionalizado y aceptado. El verano de mis 15 estaba de campamentos en Galicia y una noche se les ocurrió nombrar a "Miss Campamento" (imaginen: monitores cualificados planeando eso como actividad educativa de una noche). Yo me quise morir y desde el principio me negué: con una amiga nos escondimos y recuerdo estar en el bosque esperando a que terminase el "desfile" (sí, había que desfilar). No tengo palabras, pero en aquella época fuimos las raras y nadie entendió nada. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2YC0Fs4ComgJOmIIY_xMe_j8Pr3YoL4VpXOqEdnVAC56nD_CG6tyRhp9UpjQ9XmO66zK0_tQNEJAX0KGmcP8i4B48KZQhznF4GbiNf8DDWLoBH3lbcrz5B1YwhplGkig4G0Cib5HO03Y86jTucWmtI-3s7lrIGO2Fgp-hjecngcQo7djJzGyUEfkDnJwB/s2048/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.22.05.jpeg" style="display: inline; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1985" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2YC0Fs4ComgJOmIIY_xMe_j8Pr3YoL4VpXOqEdnVAC56nD_CG6tyRhp9UpjQ9XmO66zK0_tQNEJAX0KGmcP8i4B48KZQhznF4GbiNf8DDWLoBH3lbcrz5B1YwhplGkig4G0Cib5HO03Y86jTucWmtI-3s7lrIGO2Fgp-hjecngcQo7djJzGyUEfkDnJwB/s320/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.22.05.jpeg" width="310" /></a></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div>Muchas de las intervenciones que hoy ocurren en el mundo cosmético se iniciaron con la medicina. Y la medicina -la cirugía- ha entrado de lleno en este negocio. Hay un par de imágenes que no voy a poner, cada una por su razón: una operación de "lifting" facial, cuando estiran (qué espanto, me deja mareada) y una sala hospitalaria en Brasil -ese país donde la clase media y alta está toda operada- llena de cirujanos de verde que miran al que debe ser el cirujano jefe, que parece Jordi Pujol, explicándoles cómo le van a meter silicona a una chica joven en tetas, con su mano en cuenco sobre una (esta foto es impactante: la vulnerabilidad de la chica semidesnuda frente a ese grupo de tíos). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">[Os hago un favor no poniendo esas fotos</span><span style="font-family: Nunito;">]</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Al final hay una sala que ha sido dise</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ada como si fuera el ba</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o de una discoteca: frente a los lavabos, donde normalmente están los espejos que te muestran el zombie en el que te has convertido ya para las 3 am, han puesto unas pantallas donde se reproducen recortes de periódicos e historias de Instagram y Tiktok. Me escandalizo: debe ser que veo poco IG y afortunadamente mi algoritmo no me manda esas historias de maquillaje o de ponerse culo brasile</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o (pero tambièn: por què me manda recetas?: basta!). Me doy la vuelta y en toda la pared posterior están proyectando la playa de Ipanema, o Barra da Tijuca: estarìa mirando los rulos (olas) un rato. Estamos en una sociedad ensimismada con estas mierdas. Salgo de esa sala como la zombie del club.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtoDp1Q_zZly2o4Yo451Fmbf933WoKdyw0DAapmK7hyphenhyphenm_qApdBIdyHPwNCE5Ag-GzSZ_Q-26-3qoWYkqvBMkzdssQ46SG2oOZxSUgA3ZCSZ75TJOPubfYJMYiL5G2HPYLCxe_LCdz02CoU0a9VCkmtIOMz4bH3pkKrZlBaUq-l4-KWH1e2c1XTR_PexuwV/s2048/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.19.30.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtoDp1Q_zZly2o4Yo451Fmbf933WoKdyw0DAapmK7hyphenhyphenm_qApdBIdyHPwNCE5Ag-GzSZ_Q-26-3qoWYkqvBMkzdssQ46SG2oOZxSUgA3ZCSZ75TJOPubfYJMYiL5G2HPYLCxe_LCdz02CoU0a9VCkmtIOMz4bH3pkKrZlBaUq-l4-KWH1e2c1XTR_PexuwV/w400-h300/WhatsApp%20Image%202024-02-06%20at%2021.19.30.jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Esos momentos a las3 am en el banio de la disco<br />en los que te haces amiga de desconocidas</span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y de ahí a la calle, que sigue con el cielo gris del pantone más feo que solo Londinium puede preparar a veces, casi sin esfuerzo. A mi derecha un sintecho, a mi izda la estación de Euston. Dentro de mi cabeza, tengo una proyección continua de la exposición, la mente llena de mártires que se desfiguran por Cristo o por el selfie perfecto que colgar en redes sociales, de delirios de una sociedad tras otra, a través de los kms y el tiempo, de inseguridades y falta de amor, de gente que ni ahora ni nunca entendió el "vive-y-deja-vivir". </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-61488943629988799162024-01-27T20:36:00.003+01:002024-01-27T20:36:51.879+01:00"Boulder" de Eva Baltasar: Fisicalidad poética<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt6UZaiYI74mTfLxgGnLTmRgSJeAZ-XwqNERJlSHqR7P9JTRxTEOgiekzwHzCfKVY7wl7r8uZw4iNSBwQu2t2X-gRXVIOTVpWxrw4cd064KEho09lzQ2gAqkCeTa1tvnfee-RlNcM8bj1EEm4iH2OfLj8Z-wOdauuVqT9CFpHsCih_x6UmQAyUcfDS-e0E/s2000/WhatsApp%20Image%202024-01-26%20at%2009.03.09.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt6UZaiYI74mTfLxgGnLTmRgSJeAZ-XwqNERJlSHqR7P9JTRxTEOgiekzwHzCfKVY7wl7r8uZw4iNSBwQu2t2X-gRXVIOTVpWxrw4cd064KEho09lzQ2gAqkCeTa1tvnfee-RlNcM8bj1EEm4iH2OfLj8Z-wOdauuVqT9CFpHsCih_x6UmQAyUcfDS-e0E/s320/WhatsApp%20Image%202024-01-26%20at%2009.03.09.jpeg" width="240" /></a></div>Mi suegra P. me regaló en Navidades una trilogía recogida en un tomo titulado <i>"Tres cuerpos salvajes".</i> La autora es Eva Baltasar, una poeta catalana que ha escrito, por tanto, libros poéticos. P. sugirió que empezara por el de en medio, <i>"Boulder", </i>con algo de aprensión<i> "si no te gusta, lo dejas eh?". </i>Antes de empezarlo me pregunto si pertenecerá a un género que llamamos en casa <i>"de amigas de N.</i>" (mujeres más o menos de mi edad que escriben novelas "intimistas y peque</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">as", miradas de ombligo femeninas que tienen en común darme bajona y succionarme la energía). <i>C</i></span><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">uando lo termino y hacemos "libro-fórum" por teléfono, P. me cuenta que estuvo en una de esas sesiones de charla con la escritora y bien, que el libro le pareció diferente y que a</span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"> ella le gustan "las autoras catalanas jóvenes que escriben de una manera atípica", por ejemplo,<a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2021/08/canto-yo-y-la-montana-baila-de-irene.html" target="_blank"> </a></span><span style="color: #1155cc; font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-weight: 700; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2021/08/canto-yo-y-la-montana-baila-de-irene.html" target="_blank">Irene Solá.</a></span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"> Le hablo de mi relación con el único libro de Solá leído: creo recordar que mientras estaba en ello no me pareció del todo mal, por lo menos hasta que llegué al perro describiendo sexo entre humanos, cuando dije:<i> wtf.</i> Con el tiempo me ha quedado un poso de "qué pedrada", pero tal vez solo sea que lo mío no es la "New Age". </span></div><span id="docs-internal-guid-9a2bae1c-7fff-a699-9180-b3f543d09ff6"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Termino </span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">"Boulder"</span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"> con una sensación similar: no es para mí. Baltasar usa un lenguaje lírico que a veces me ha gustado, con frases que son imágenes que agradezco haya metido en mi mente, pero otras veces no les he encontrado sentido </span></span><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">-será mi problema?- </span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">y por ello me he cabreado y decidido que son pretenciosas e "intensas" (esa palabra). He desarrollado una nueva puntuación en mis subrayados (igual ya la había usado antes) que es entrecomillar frases que me irritan, y hay muchas: grupos de palabras potentes juntas que no acaban de tener significado. Todo esto, como digo, para mí: tengo claro que un analista dirá que es simplemente una reacción infantil ante mi confusión, y puede ser. Solo sé que yo en un pasado muy remoto pude escribir trozos así y que hoy no me gustaría nada ser acusada de eso: de que no se me entiende pretendiendo profundidad. </span></p><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Pero por poner ejemplos de cosas que me han gustado, habla de la sensación nueva de estar enamorada como </span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">"ser consciente del magma inestable sobre el que flota el milagro de los mares y los continentes", -que </span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">viene a ser ese terremoto físico del que hablaba Ilsa en Casablanca </span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">"son cañones o es el latido de mi corazón"</span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">. O cuando tu amor te hace sentir drogada porque "<i>te corre por las venas", </i>pero luego, la tristeza de la </span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">"vida que se agota a sí misma"</span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"> y "</span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">los cuerpos que un día se amaron con violencia hoy son blandos y vulnerables". </span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Porque </span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">"follar por las razones equivocadas es como salir de un edificio en llamas por unas escaleras que llevan a ninguna parte".</span></span></p><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">En cuanto a contenido, tenemos a una narradora </span></span><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">(a la que Samsa, su pareja llama "Boulder" por esas enormes piedras solitarias en medio del océano)</span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"> con un estilo de vida alternativo que se resiste a ser domada por la domesticidad. Todas sus opiniones de ese mundo estable con muebles de Ikea y velas laterales son las mías -aunque obviamente no llevo ningún estilo de vida alternativo- y mucho más a los veintipico: </span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><blockquote><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">"</span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Ese tipo de viviendas me dan escalofríos (...) las venden con fantasmas hechizados de tu futuro ya dentro. Ríete de Canterville. Las casitas unifamiliares recién construidas tienen alma, un alma famélica que se alimenta de la tuya chupándote la libertad, la independencia, cualquier indicio de pasión</span><span face="Nunito, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">". </span></blockquote></span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI53ullHvOKior1gtF1h14EMx2zFv5IIGN0ec4Ti85e3sKG1lVfTA8HMnBDbSA7wUMgRVbQ2beZMJQmFhroe-Y4R66HSjd04NwMc3CKJ2OHtXo-5c944REvWUWdz1s5rhzLG39azFpKu4iVxFOuy1owkgJHjr50Mz2LO9d3yN6TbACsyPlbGmq1NlxSp52/s2000/WhatsApp%20Image%202024-01-26%20at%2009.00.42.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="2000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI53ullHvOKior1gtF1h14EMx2zFv5IIGN0ec4Ti85e3sKG1lVfTA8HMnBDbSA7wUMgRVbQ2beZMJQmFhroe-Y4R66HSjd04NwMc3CKJ2OHtXo-5c944REvWUWdz1s5rhzLG39azFpKu4iVxFOuy1owkgJHjr50Mz2LO9d3yN6TbACsyPlbGmq1NlxSp52/s320/WhatsApp%20Image%202024-01-26%20at%2009.00.42.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">La domesticidad del desayuno en el balconete</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Lo que quiero decir con el párrafo anterior es lo siguiente: cuando se empezaron a casar las primeras parejas del grupo de Vetustilla e iba a visitar sus pisos, se me caía el mundo encima: era justo lo que yo no quería ser ni hacer (que es lo mismo). Entrada, un salón grande aún sin muebles ("<i>lo iremos amueblando con el tiempo, de momento solo esta sala peque</i></span><i style="font-family: Nunito;">ñ</i><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><i>a, qué queréis tomar"</i>), la cocina a todo plan, varias habitaciones, dos baños, uno en-suite. Mátame camión. Ayer hablaba del "<i>Choose Life</i>" de Irvine Welsh [precisamente Trainspotting se publicó en 1993 y la peli tres años después: bang en esa época de mi vida] y ese comienzo de libro fue un poco <i>manifiesto </i>para mí: curioso cómo a esa edad quisiera -al menos mentalmente- identificarme más con un grupo de yonkis que con la gente del pueblo de vacaciones. Luego hemos terminado todos más o menos igual -por lo menos, vivos-, pero como también hablábamos el otro día, lo importante es la historia que nos contamos a nosotr@s mism@s, y mi auto-historia sería peor si me hubiera metido en uno de esos pisos, y creo que esa manera de pensar fue uno de los factores que explican que haya acabado en esta isla. </span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><span style="font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><span style="font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">Volvamos al libro, que me voy. También comparto otras partes de su visión de la vida, como <i>"Samsa cobra el sueldo manchado de sangre de una multinacional", </i>pero por otro lado se narran experiencias que yo no he vivido porque l</span></span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">a narradora es lesbiana (de qué va la literatura, sino de ver el mundo desde otros ojos?), y esta historia de amor y pasión se narra desde esa mirada. Y yo ahora no recuerdo haber leído nada tan explícito sexualmente desde esa voz, y puede ser que desde ninguna. </span><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">Curiosamente, hoy he terminado </span><i style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">"A sport and a pastime"</i><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;"> ("</span><i style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">Juego y distracción")</i><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;"> </span><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">de James Salter, una novela rara publicada en 1967 con continuos</span><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;"> encuentros sexuales pero de chica-chico, de la que destacaría la extrema asimetría sentimental causada no sé si por tema de género, de clase, de época, de personalidad: el tema exasperante de siempre, la chica de clase trabjadora quiere al final de esa relación sexual un matrimonio, mientras que el chico de clase alta de personalidad inquieta... pobrecito, no sabe lo que quiere. </span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Es refrescante aquí, pues, jugar con otros parámetros totalmente, ya que el tema de género no entra por razones obvias y el de clase -aunque Samsa gana mucho más que Boulder- tampoco se toca, sino que parece más un tema de personalidad. La narradora es un ser muy deseante, en contraste con su pareja. Al final del libro me he quedado con la sensación de que Boulder era siempre la que movía la relación sexual y que Samsa se dejaba querer. No hay un solo encuentro en el que Samsa inicie o le haga nada a ella: siempre es Boulder la que "l</span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">a bebe, como si la hubieran educado para el desierto. La traga, como si tragase espadas, con un esmero vital y muy despacio</span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">". Esto </span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">es un ejemplo de lenguaje poético que para mí no ha funcionado: me encanta la sonoridad y la fuerza de "<i>la trago como si tragase espadas"</i>, pero el contenido no la sigue: esta frase iría más para otro tipo de sexo, con connotaciones ambiguas, complejas o negativas, y desde luego no "esmerado y muy lento". Pero igual me equivoco porque </span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Boulder vive un sexo desesperado, violento, le va la vida en ello, mientras que </span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">Samsa se echa de espaldas. Supongo que las dinámicas serán distintas en cada pareja, tal vez habrá siempre alguien más dominante o interesada en el sexo, pero esta asimetría me ha hecho sentir triste por la narradora - por diferentes razones que en el libro de Salter. </span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGcdsaCm9MOOLMfIO9EIOVz3bbmV2iuM0BKa1WztE3DitInCs-wbc381M1HRo-AQdKIHBmu1wlNAquXpQBAATAo03ef4WBg_6nbLzkPR6chhZZk9Z5LSYS0lI0cfH0lYnUz-7ikbyHOS8YJaOEjZNwDOC938uFIUpUdueoKupIO86E2V75grahX-yq5EsK/s2000/WhatsApp%20Image%202024-01-26%20at%2009.08.26.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGcdsaCm9MOOLMfIO9EIOVz3bbmV2iuM0BKa1WztE3DitInCs-wbc381M1HRo-AQdKIHBmu1wlNAquXpQBAATAo03ef4WBg_6nbLzkPR6chhZZk9Z5LSYS0lI0cfH0lYnUz-7ikbyHOS8YJaOEjZNwDOC938uFIUpUdueoKupIO86E2V75grahX-yq5EsK/s320/WhatsApp%20Image%202024-01-26%20at%2009.08.26.jpeg" width="240" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Nadie preparó a la narradora para esto</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">Otro tema que acentúa las diferencias entre esta pareja es la maternidad -</span><i style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">"un tatuaje de por vida"</i><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">-, a la que se lanza Samsa por reproducción asistida, sin ninguna gana por parte de Boulder. </span><i style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">"Las lesbianas no llevan mochila a las clínicas de reproducción asistida": </i><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"> gran reflexión, en contraste con las mujeres que lo han intentado sin éxito naturalmente y acarrean la mochila de la inmensa tristeza tras decepciones mensuales durante mucho tiempo. Este es otro de los temas que es interesante verlo desde la perspectiva de la homosexualidad, en especial lo que ella llama "la jerarquía de la maternidad" [este tema con la heteresexualidad me está dando ya para otro divague en mi cabeza, así que no entro]. Conozco a alguna pareja de mujeres que han seguido este proceso, pero no tengo la confianza para que me hayan contado los detalles. Sin embargo, sí que desde fuera tenía la impresión -tal vez equivocada- que la hija era "más" (si esto es posible) de la que la gestó. En la novela, esto es clarísimo y Boulder narra muy bien cómo se siente desplazada totalmente de esa pareja que es Samsa con la niña que ha venido a usurpar su lugar. Claro que Boulder nunca quiso esa hija: aunque dejó su vida no convencional de cocinera en barcos en Chile por una vida de adosado en Islandia, sigue sin querer esa vida de adosado en Islandia. Es un problema enamorarse de alguien que tiene una "cosmovisión" distinta de la tuya - y aquí da igual la orientación sexual-, porque al principio, cuando las hormonas y los fuegos de artificio, todo guay, pero cuando llegas al sofá, ay. Siempre usamos a esa pieza de mobiliario, el sofá, como el símbolo del aburrimiento vital, y me gusta esta descripción de Baltasar:</span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-left: 30pt; margin-right: 30pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt 30pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">"Es curioso, pero nunca habíamos pasado nunca tantas horas en el sofá (...) Últimamente siempre acabamos en él. Es el mueble para sentarse a hablar, el mueble de la sensatez, diseñado para mantener la verticalidad, quedando la cabeza como corona categórica de los órganos obedientes que hay mucho más abajo, entre ellos, el corazón. He desarrollado una aversión a este trasto, es tan insoportable como la persona en que me convierto cuando Samsa me invita a pegar el culo en él."</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-left: 30pt; margin-right: 30pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt 30pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-left: 30pt; margin-right: 30pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt 30pt; text-align: justify;"></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4_B7F8N1uSdKvW28gm08skk1PX_kQBm5NtohaoIDE_hhhZFHiuiqiCOVtvOBNgMPkFyw2jdaR8zPnefyMqjuKefUdzm1lL8APJ0vk35-Uo7shqBfi_szIcCoKItnlws-WhEt_Wvii9rwOI33N7jclGBv3TX0vbYr59PnnI3_-0YRv1ls1Fc2-N6z8vm6q/s1600/WhatsApp%20Image%202024-01-26%20at%2014.53.45.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4_B7F8N1uSdKvW28gm08skk1PX_kQBm5NtohaoIDE_hhhZFHiuiqiCOVtvOBNgMPkFyw2jdaR8zPnefyMqjuKefUdzm1lL8APJ0vk35-Uo7shqBfi_szIcCoKItnlws-WhEt_Wvii9rwOI33N7jclGBv3TX0vbYr59PnnI3_-0YRv1ls1Fc2-N6z8vm6q/s320/WhatsApp%20Image%202024-01-26%20at%2014.53.45.jpeg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">No es un sofá, pero casi</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-left: 30pt; margin-right: 30pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt 30pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"></span></p><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Otra frase que me gusta: <i>"la naturaleza es imperfecta y cruel, parece rabiosa. No es ni ha sido nunca sabia",</i> sobre el parto, mientras asiste al de su pareja [estas cosas siempre me recuerdan a una amiga mía ginecóloga: "proceso fisiológico, una mierda"]. Y esta otra: "<i>ríete del hachís, la cocaína, las drogas sintéticas. Existen concentraciones hormonales capaces de llevarte al cielo en un segundo y precipiparte a los brazos de las furias más locas"</i>. Bueno, qué decir: totalmente. Hormonas, neurotransmisores, lo llevamos todo dentro. Espero que en este párrafo logre transmitir cuán física es esta novela. Es cuerpo, fluídos, carne, es amasar, es revolver, son olores y sensaciones. </span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Hay una escena sexual final que, de tan poético que es el libro, no entiendo a la primera. Es casi como si vieras un acto en el que no distingues de quién es ese brazo o esa pierna, es todo un Shiva de esos de los grabados y terminas confusa, pensando que tal vez no te has perdido nada, es que es todo tan loco que no hay nada que entender. Para asegurarme se lo hago leer al Peda, que no está intoxicado por ese mundo en el que me ha metido a mí Baltasar y me aclara lo que hay. Por supuesto, pensaba que aquello era una metáfora, ya lo veo. Y ahí me vuelvo a enfadar un poco, a modo de dejá-vu de cuando un perro narra el sexo entre dos humanos. La New Age no es para mí, las frases con palabras favoritas (reconozcamos: tod@as las tenemos) sin contenido tampoco. Ni siquiera una narradora con la que me he podido identificar en cuanto a su manera de entender el mundo ha conseguido sacarme de los otros agujeros. </span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Al terminar el libro-fórum telefónico le digo a P. que pese a todo me alegro de haberlo leído y ahora tengo curiosidad por saber si el poso que me quedará dentro de un tiempo será el de "autora catalana que escribe distinto" o el de "amiga de N. que me da bajona"(</span><span style="font-family: Nunito; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">en relectura, me sorprende la voz que me ha salido en este divague: es la mía? no tira hacia abajo también?</span><span style="font-family: Nunito; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">) o uno nuevo y diferente que me dé ánimo y energía para leer los otros dos. </span></div><div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><br /></div></span>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-71630046804822770722024-01-22T09:17:00.020+01:002024-01-22T09:41:21.909+01:00"El largo adiós" de Raymond Chandler y mi último crush, Philip Marlowe<p><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"></span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyTd6reRBAjj4ogVfGwt_Ewz-muCCBrycF1FEy5ufTtiuWTR2mrXwVOfJUxJeLg9HIun5CDM1RhEdVm3wx0PLNIAGYVj2UhcYeqzjOpFv1Hpp7WGWiuvzsNItY-ei2pAWgJICEMNoyUAhCr5GCmE5sbqLr17A8gxhHpLlV2An81htPJHQFMt31oPHRKW2u/s475/2054.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="475" data-original-width="308" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyTd6reRBAjj4ogVfGwt_Ewz-muCCBrycF1FEy5ufTtiuWTR2mrXwVOfJUxJeLg9HIun5CDM1RhEdVm3wx0PLNIAGYVj2UhcYeqzjOpFv1Hpp7WGWiuvzsNItY-ei2pAWgJICEMNoyUAhCr5GCmE5sbqLr17A8gxhHpLlV2An81htPJHQFMt31oPHRKW2u/s320/2054.jpg" width="207" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Hoy yo venía aquí a hablar de un libro, pero las cosas a veces no salen como se planean, y hoy -adivinen- ha sido uno de esos días. Total que me he metido en una peque</span>ña disertación sobre la historia de la policíaca, he releído un relato que ya había leído como dos veces antes, he visto "The Big Sleep" y he terminado poniendo -como siempre- demasiadas citas del libro que me ocupa, "The long goodbye" (El largo adiós) de Raymond Chandler. En todo este proceso he disfrutado muchísimo, tanto como leyendo esta novela y empezando a conocer a Philip Marlowe, su protagonista. Pero sin más dilación comencemos con toda historia -como siempre salpicada de irrelevantes anécdotas personales que a nadie interesan- pero eso sí, con los títulos característicos de la amabilidad de esta casa.</span></div><p></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Breve -en serio- nota histórica</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Las primeras novelas policíacas son los clásicos del SXIX "<i>The murders in the Rue Morgue"</i> (1841) de Poe, la dickensiana "<i>Bleak House"</i> (1852) y </span><span style="font-family: Nunito;">"<i>The moonstone" </i>de Wilkie Collins (1868)</span><span style="font-family: Nunito;">. No he leído las dos últimas, pero el relato de Poe </span><span style="font-family: Nunito;">lo leí en la adolescencia y luego ya en inglés cuando llegué a este país. Ahora la he tri (quién sabe si tetra)leído mientras escribía este divague -ni que decir tiene, sin recordar nada- </span><span style="font-family: Nunito;">y su deselance no me ha gustado; no sé qué me pareció las otras veces, voy a poner una nota para no releerla en la jubilación.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero no nos detengamos: en 1887 nació Sherlock Holmes y entre la Primera y la Segunda Guerra Mundial, claro, la "época dorada de la novela policíaca" con </span><span style="font-family: Nunito;"> </span><span style="font-family: Nunito;">Agatha Christie a la cabeza, a la que tod@s leímos a los 12 a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os como si se acabara el mundo, atrapad@s por la novedad del <i>whodunit </i>(quién lo hizo): aún </span><span style="font-family: Nunito;">recuerdo la sensacion de "guau" con los finales de uno titulado <i>"La muerte de Roger Ackroyd"</i> o del mismo "<i>Telón",</i> su póstuma. Qué inocencia, yo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En este <i>whodunit </i>el lector se somete al mismo proceso de deducción que el investigador para desentra</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ar el enigma, porque el autor te ha ido dejando pistas- aunque a</span><span style="font-family: Nunito;">lgunas veces era tramposa Christie y se sacaba algún as de la manga que no había revelado antes: eso daba mucha rabia. </span><span style="font-family: Nunito;"> Al final, el Hércules Poirot de turno reune en una habitación -o vagón de tren- a todos los sospechosos, descubriendo al asesino con más o menos fuego artificial. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Cosas más recientes: dos debilidades</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Como última vuelta de tuerca del <i>whodunit</i>, esto: hace poco leí "<i>Apostillas a El Nombre de la Ro</i></span><span style="font-family: Nunito;"><i>sa" </i>(maravilla). Aquí Umberto Eco explicaba que el grupo de experimentación literaria <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Oulipo" target="_blank">Oulipo</a> había construído una matriz de todas las situaciones policíacas posibles, descubriendo que "<i>aún no se ha escrito ningún libro donde el asesino sea el lector"</i> (buá: no es genial?). <i>Nota:</i> Sopesé hacer un divague sobre ese breve "Apostillas" pero veía que con mis habituales disgresiones me iba a quedar más largo que a Eco. Ahora, si te gustó "El nombre de la Rosa" (novela negra o policíaca?) lo recomiendo: se puede leer o bien pedirme que haga el divague. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Ah, y de repente me he acordado del más reciente <i>whodunit</i> que he leído y que recomiendo encarecidamente: "<i><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/01/drive-your-plow-over-bones-of-dead.html" target="_blank">Sobre los huesos de los muertos" (</a></b></i>"Drive your plow over the bones of the dead") de Olga Tokarczuk. Dale al enlace y verás.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Nace la novela negra: 1930</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Volviendo a la línea del tiempo: llegamos a los a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os 30 y comienzan a aparecer autores </span><span style="font-family: Nunito;">pioneros del género de "novela negra", </span><span style="font-family: Nunito;">que publican en </span><span style="font-family: Nunito;">la revista estadounidense <i>Black Mask.</i> La negra </span><span style="font-family: Nunito;">es una </span><span style="font-family: Nunito;"> evolución de la policíaca en el sentido de que el gran tema no es la </span><span style="font-family: Nunito;">resolución del misterio, sino el retratar una sociedad compleja, sus substratos sórdidos, con personajes ambigüos moralmente, y en la que no hay buenos-buenos ni malos-malos. Todo mucho más interesante: la novela negra es oscuridad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El primer famoso dectective privado es Sam Spade, de Dashiell Hammet. El estilo de Hammet es nuevo: la actividad criminal ocurre en una ciudad, "<i>un mundo de se</i></span><i><span style="font-family: Nunito;">ñales</span><span style="font-family: Nunito;"> desconectadas y extra</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span></i><span style="font-family: Nunito;"><i>os anónimos, con un lenguaje desnudo, a veces elegante, a través de los ojos del nada emocional nuevo héroe-detective". </i>Ha nacido la ficción <i>"hardboiled".</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>La ficción <i>hardboiled</i></u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGJ9kqWrZo2gIRiZIeUYz3IO-9RQZWBrLbFsRjWCDosl9H0GdYWN2jmiYKc663RvunbguPe9ikJGTy0EhkH24YNWbgWh_R_c0Ti4pn7BfJlZU4NlKhhk_cQFkLYJcDDTMYSnjpQRdPUjCGdRpXofgmy7jdsQ-tcmvKANZ5fldtDtJo6W7QAtweOh2hZ6uG/s305/p15684_p_v8_af.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="305" data-original-width="206" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGJ9kqWrZo2gIRiZIeUYz3IO-9RQZWBrLbFsRjWCDosl9H0GdYWN2jmiYKc663RvunbguPe9ikJGTy0EhkH24YNWbgWh_R_c0Ti4pn7BfJlZU4NlKhhk_cQFkLYJcDDTMYSnjpQRdPUjCGdRpXofgmy7jdsQ-tcmvKANZ5fldtDtJo6W7QAtweOh2hZ6uG/s1600/p15684_p_v8_af.jpg" width="206" /></a></div>La <i>hardboiled </i>(no tiene traducción al castellano) es un género que comparte cosas con la policíaca y la negra antes citadas. El protagonista es un detective cínico y sin sentimentalidades, que ya no cree en nada tras todo lo que ha visto en los bajos fondos, particularmente el crimen organizado de la época de la Ley Seca, la corrupción y demás. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Las publicaban en las "<i>Pulp magazines</i>" y si algo ha hecho Tarantino por ti, o por el público mainstream, es introducir el concepto de <i>"Pulp fiction"</i> ["pulp" viene, en concreto, del material de pulpa de madera barato en el que se imprimían las revistas]. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Según </span><span style="font-family: Nunito;">Eddie Duggan, se diferencia de la novela negra en que en esta, el foco principal es interior: "<i>desequilibro psíquico que lleva a auto-deprecio, agresión, sociopatía y la necesidad de controlar a los otros</i>", mientras que en la ficción hard-boiled se pinta un fondo de corrupción social institucionalizada. </span><span style="font-family: Nunito;">Raymond Chandler refinó el género del hard-boiled hacia finales de los a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os 30 y escribió siete novelas, además de todos los relatos para esas revistas baratas de "Pulp fiction". </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>De dónde viene Marlowe</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Chandler había nacido en EE.UU. pero cuando su padre alcohólico les abandonó, su madre se volvió a su Inglaterra natal y vivieron en un barrio aquí cerca (Croydon). Un tío de Irlanda les apoyó <i>"reluctantly"</i> (me encanta esta palaba, "a rega</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">adientes") y el ni</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o Ray pudo ir a un prestigioso cole de chicos-solo, el </span><b style="font-family: Nunito;"><i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/10/las-no-vacaciones-dia-1.html" target="_blank">Dulwich College,</a></i></b><span style="font-family: Nunito;"> en el que se formaron entre otros PG Wodehouse, Leslie Howard, Chiwetel Ejiofor y (ehem) Nigel Farage. Ya he hablado otras veces del sistema de "casas" de los colegios privados aquí: pues bien, una casa de Dulwich College se llama "Marlowe" y... cómo se llama el más famoso detective privado de la hard-boiled fiction? Sí: Philip Marlowe. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><i><b style="font-family: Nunito;"><u>"The Big Sleep" (El sue</u></b><u><span style="font-family: Nunito;"><b>ñ</b></span><b style="font-family: Nunito;">o eterno)</b></u></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Esta fue la primera novela de Chandler y la más famosa, tal vez por la peli de</span><span style="font-family: Nunito;"> Howard Hawks (1941) </span><span style="font-family: Nunito;">con Humphrey y Lauren</span><span style="font-family: Nunito;">. El viernes pasado me lancé a verla y como tenía reciente "El largo adiós" me sonó todo bastante familiar: muertos por doquier, la <i>femme fatale </i>que supongo como gui</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o a los clásicos se llama Carmen (Sternwood) y, por supuesto, Marlowe (nadie mejor que Humphrey, hay que decirlo), el detective privado que narra en primera persona.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"> Eso sí, en un punto nos empezamos a perder (quién era quien?) y aunque el inglés de Bogart y en general el yanki de esa época no es lo más fácil de entender, no iban por ahí los tiros: </span><span style="font-family: Nunito;">ni aún tirando de wikipedia nos aclarábamos. Luego me reí mucho con que los críticos dijeron que era confusa e imposible de seguir (atención, el guión era de Faulkner) y con la siguiente anécdota: parece que en un momento Hawks y los actores no se aclaraban sobre si a un personaje lo habían matado o se había suicidado, y decidieron preguntarle al autor. Chandler dijo: <i>"me pusieron un telegrama preguntando esto... que me maten si lo sé yo!". </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjelqWCy0T6MPDjI22pEHaLcoysvAWDNd2SCKSNM0JFxYJG3gxx-x1Ouu-KXkh_NJzJ_FLNJTCNfaD9_RyrqgOmTNRIA1UJz417O69C1uZNoyTS6FMgMT33NIpkhVJB39IIosiuiZo_NM2y1NgorQRJk3qAMHrzHRcYgFrMLDZnE6TEk73sGqR_ifYWWqHC/s1280/Bogart_and_Bacall_The_Big_Sleep.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="978" data-original-width="1280" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjelqWCy0T6MPDjI22pEHaLcoysvAWDNd2SCKSNM0JFxYJG3gxx-x1Ouu-KXkh_NJzJ_FLNJTCNfaD9_RyrqgOmTNRIA1UJz417O69C1uZNoyTS6FMgMT33NIpkhVJB39IIosiuiZo_NM2y1NgorQRJk3qAMHrzHRcYgFrMLDZnE6TEk73sGqR_ifYWWqHC/s320/Bogart_and_Bacall_The_Big_Sleep.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Suicide by glamour</span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><u><b>Así se presenta Marlowe</b></u></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Que la historia esté bien es lo de menos, a mí lo que me ha enamorado de este libro ("la novela negra más larga nunca escrita", dicen, casi 450 págs) es el personaje de Marlowe. </span><span style="font-family: Nunito;">Así se describe en un punto de la novela:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><blockquote><i>“I'm a licensed private investigator and have been for quite a while. I'm <b>a lone wolf, unmarried, getting middle-aged, and not rich. </b>I've been in jail more than once and I don't do divorce business. I like <b>liquor and women and chess </b>and a few other things. The cops don't like me too well, but I know a couple I get along with. I'm a native son, born in Santa Rosa, both parents dead, no brothers or sisters, and when I get knocked off in a dark alley sometime, if it happens, as it could to anyone in my business, n<b>obody will feel that the bottom has dropped out of his or her life.”</b></i></blockquote></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Se hacen una idea. Cada vez que Marlowe se presenta diciendo "<i>Name's Marlowe"</i>, me derrito. Todo su diálogo es ingenioso, macarra, retador, irónico, cínico. <i>"Siempre encuentro lo que quiero, pero cuando lo encuentro, no lo quiero ya más". </i>Vale, nene.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPg5XKHLRs2KCQ3Ip7enJTyOFHggn-3IpRDoHPQQ_N3N7LHYvV_t6Gb9VOLP65TshfnTszmejNPfhGcJYCmQ5kcQ9BuwJ6INfOO-JQhm78O0lVNYjwCoI1Kb6cLM8L93tA_0k6-IBfiR81_EWQYRKsnluADDU-Uqo2bgtJcOFoTcxR_PioUVEXNwdgjyRW/s620/chandler_2624086b.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="387" data-original-width="620" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPg5XKHLRs2KCQ3Ip7enJTyOFHggn-3IpRDoHPQQ_N3N7LHYvV_t6Gb9VOLP65TshfnTszmejNPfhGcJYCmQ5kcQ9BuwJ6INfOO-JQhm78O0lVNYjwCoI1Kb6cLM8L93tA_0k6-IBfiR81_EWQYRKsnluADDU-Uqo2bgtJcOFoTcxR_PioUVEXNwdgjyRW/s320/chandler_2624086b.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Ray posando en su papel <br />"escritor de hardboiled"</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>El mundo de los ricos</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Otra cosa que me gusta de Marlowe es que no está muy interesado en la pasta, pese a moverse con las élites de Hollywood, que son los que compran sus servicios. Estos idiotas dicen cosas como "</span><span style="font-family: Nunito;"><i>Soy rico, quién hostias quiere ser feliz?</i></span><span style="font-family: Nunito;">" o "l<i>os solíamos llamar sirvientes, ahora los llamamos ayuda doméstica. Me pregunto cuánto falta hasta que les llevemos el desayuno a la cama"</i> (les traduzco al castizo: "cómo está el servicio"). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y Marlowe les contesta, desde su pasotismo vital: <i>"no sé cómo se siente ser rico, pero desde luego usted no se lo está pasando nada bien".</i> Porque su </span><span style="font-family: Nunito;"><i>"orgullo es el del hombre que no tiene nada más". </i>Mis favoritas son cuando les suelta algo que hoy piensa cada vez más gente (no, no todos, pero estos no leen D&D):</span><span style="font-family: Nunito;"> "<i>un hombre no hace la cantidad de dinero que usted tiene de ninguna manera que yo pueda entender" </i>que viene a ser <i>"no hay manera limpia de ganar cien millones dólares". </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNhGRWogVyiEHeBFKpcFx4hREl-dQN-iMlNRJqF24ZGzCky26VU-BZb53Wn2f99C9Jl1qN59_D3Q7UIJKxnP1r23RxYsEEEmcA2DxWL5tgoehVQZbqYyaA6SFWO2pmItzqNdmC4DNN9LsP2ONWB_7oGR_Tq6qKR6X20jWUdyzPlwQ1UWBu4hIQafO9SF0c/s1200/raymond-chandler-quote-lbl5r3p.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1200" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNhGRWogVyiEHeBFKpcFx4hREl-dQN-iMlNRJqF24ZGzCky26VU-BZb53Wn2f99C9Jl1qN59_D3Q7UIJKxnP1r23RxYsEEEmcA2DxWL5tgoehVQZbqYyaA6SFWO2pmItzqNdmC4DNN9LsP2ONWB_7oGR_Tq6qKR6X20jWUdyzPlwQ1UWBu4hIQafO9SF0c/w400-h210/raymond-chandler-quote-lbl5r3p.jpg" width="400" /></a></div><br /><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Alma de soltería</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Este desapego de lo material le hace mucho más libre en todos los aspectos. Hay hay un punto en el que una de estas millonarias que aparecen por ahí le ofrece matrimonio y él pasa. Aparte de que claramente es una de esas personas que han nacido para solteros, le dice que está <i>"malcriado por la independencia"</i> (así como ella lo está por el dinero) y que no cree en el matrimonio: "<i>para dos de cien personas el matrimonio es algo maravilloso; el resto, simplemente sobreviven"</i>. Obviamente las mujeres somos las culpables (recordemos, 1953) porque queremos demasiado territorio y a los pobres, con suerte, solo les queda una esquinita en el garage para colgar cuatro herramientas con las que jugar. No sé si Raymond había leído a Woolf, que solo quería el equivalente de esa esquinita, una habitación propia, para escribir. En serio: para que funcione un matrimonio hay que saber dejarse en paz un rato, por los dos lados. Ver series juntos no es medida del amor ni de nada: si uno prefiere leer o el origami, let it be. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrZXaFdOVmPmWg3-fyQAWtgRkC7ufSfcWMT7rVNy3fbRglYeQOPSLGpe33egu7B28fnPdFW5EjZz22wWnHxt6TQdpI_0xFF0U7vju-C5MJEqr_Lz43IYfp0Q_OTN6sYZ__BsFZW3Ar73I41zaQf1rDeIwUS90f-xyMfoq244Sk8tUUhMYzoGFeFdd7T-Qm/s268/download%20(1).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="188" data-original-width="268" height="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrZXaFdOVmPmWg3-fyQAWtgRkC7ufSfcWMT7rVNy3fbRglYeQOPSLGpe33egu7B28fnPdFW5EjZz22wWnHxt6TQdpI_0xFF0U7vju-C5MJEqr_Lz43IYfp0Q_OTN6sYZ__BsFZW3Ar73I41zaQf1rDeIwUS90f-xyMfoq244Sk8tUUhMYzoGFeFdd7T-Qm/s1600/download%20(1).jpg" width="268" /></a></div><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-family: Nunito;"><u>Almas libres</u></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y tal vez Chandlerl no había leído a Woolf, pero no sé si Irvine Welsh había leído a Chandler cuando escribió su gran comienzo -hoy, manifiesto- de Trainspotting (<i><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/08/volveremos-alguna-vez-grimsby-ultimo.html" target="_blank">"Choose Life")</a></b></i>, que tuve colgado de mi cocina un tiempo cuando era "joven" como alerta de lo que no quería ser, pero Chandler lo hace a su manera. De cómo habría sido la vida de Marlowe de no haber sido un alma libre (gracias, almas libres de internet, por todas estas citas ahí colgadas): </span></div><div style="text-align: justify;"><blockquote><span style="font-family: Nunito;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWT1FzrEr0dETh1RHAxrrLtPWfAcboetzukzL_CFgrtwMYM_9Ge02kQHGSmR-F3oD7hqS7sF01UVz6fGpImz8z3aLFFs59YJ1V1Ych7TbqwWbc4a7hp9jCfr2jRXUAz0HuLa0uqhLa3AizUIhkFsNlgDPCjedzdsQCPJ9uKV8kRWT_w9dJLpV-bcaTGR9o/s606/tra.png" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="606" data-original-width="421" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWT1FzrEr0dETh1RHAxrrLtPWfAcboetzukzL_CFgrtwMYM_9Ge02kQHGSmR-F3oD7hqS7sF01UVz6fGpImz8z3aLFFs59YJ1V1Ych7TbqwWbc4a7hp9jCfr2jRXUAz0HuLa0uqhLa3AizUIhkFsNlgDPCjedzdsQCPJ9uKV8kRWT_w9dJLpV-bcaTGR9o/s320/tra.png" width="222" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><i style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><i>“The other part of me wanted to get out and stay out, but this was the part I never listened to. Because if I ever had I would have stayed in the town where I was born and worked in the hardware store and married the boss's daughter and had five kids and read them the funny paper on Sunday morning and smacked their heads when they got out of line and squabbled with the wife about how much spending money they were to get and what programs they could have on the radio or TV set. <b>I might even get rich - small-town rich,</b> an eight-room house, two cars in the garage, chicken every Sunday and the Reader's Digest on the living room table, the wife with a cast-iron permanent and me with a brain like a sack of Portland cement. <b>You take it, friend. I'll take the big sordid dirty crooked city.”</b></i></div></i></div></i></span></blockquote></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Ay, porque "<i>ninguna trampa es mortífera como la que te pones a ti mismo".</i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Las descripciones</u></b></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;">Hablan por sí mismas: </span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><blockquote><i>"Era una hombre de mediana edad que para entonces ya había superado la pena y la ira".</i></blockquote><blockquote><i>"Era un tipo que hablaba con comas, como una novela dura",</i></blockquote><blockquote><i>"Era un hombre de cara delgada con una palidez sin interés"</i> (en inglés se ve claro que lo que carece de interés es la palidez, que es lo que me gusta: "Uninteresting pallor". </blockquote><blockquote><i>"He was the same long, thin, wiry piece of tired and expressionless humanity"</i></blockquote></span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Una curiosidad: así se veía el teléfono en 1953</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En serio, esto nunca me hubiera imaginado: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span style="font-family: Nunito;">"</span><i><span style="font-family: Nunito;">Hay algo compulsivo sobre el teléfono. Al hombre obsesionado por los artilugios (gadgets, no sé cómo traducir) de nuestra época le encanta, lo odia, le asusta. Pero siempre le trata con respeto, incluso cuando está borracho. El teléfono es un fetiche"</span>.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Fetiches? <i>Esos</i> teléfonos? Recuerdo el teléfono del salón de casa de mis padres (no el "góndola" color verdefeo que estaba en otra habitación): era negro, de rueda y exactamente como salen en las películas de cine negro. En aquella época no me gustaba (hoy sería pieza de museo, no me daba cuenta de que tal vez entonces también) y su última fase la pasó con un celo por detrás porque Fashion lo tiró al suelo (ahh, esa época en la que se rompía algo y si funcionaba, no se tiraba porque sí, como ahora). Al final lo cambiaron por uno rojo de teclas: podría decir "uno feo de teclas", pero ya ha pasado también a ser chulo, de esas manera vintage ochentera. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">L<b><u>os malditos psiquiatras</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y otra cosa viejuna que me ha encantado, por deformación profesional, es cuando se queja de tener psiquiatras en la policía. Me he reído mucho "los tíos escriben informes de 15 páginas!"... Ay... si supiera lo que vino luego con el "<i>profiling"</i> y demás... </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><blockquote>"You two characters being seeing any psychiatrists lately? (...) We've got two of them on the staff. This ain't police bussiness any more. It's getting to be a bracnh of the medical racket. They are in and out of jail, the courts, the interrogation rooms. They <b>write reports fifteen pages long</b> on why some punk of a juvenile held up a liquor store or raped a school girl (...). Ten years from now guys like Marty and me will be doing Rorschach tests and word associations instead of chins-up and target practice. When we go out on a case we will carry little black bags with portable lie detectors and bottles of truth serum"</blockquote></i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Algo de metaliteratura</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">No soy de "tramas" (y mucho menos si son "<b><i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2010/08/peliculas-maletines.html" target="_blank">tramas maletines":</a></i></b> <i>"entonces Carter habló con Roberts, que había llevado a Scott al escondrijo de McCarthur, con el alijo que..</i>." ), como la que he explicado de la peli de Hawks que nadie se aclaraba. "<i>The long goodbye"</i> no es complicada pero además, otra de las cosas que ha contribuido a yo me enganche ha sido que uno de los personajes es escritor y hay muchas reflexiones metaliterarias. </span><span style="font-family: Nunito;">Por algo dicen que esta es su novela más autobiográfica, tal vez se identifica con el escritor alcohólico porque Chandler era ambas cosas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Sobre literatura, un par:</span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-family: Nunito;"></i></div><blockquote><div style="text-align: justify;"><i style="font-family: Nunito;">"La única salvación de un escritor es escribir" </i><span style="font-family: Nunito;">(qué bonito, y por supuesto esto también nos incluye a las blogueras fracasadas no publicadas)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;">Cuando habla del soporífero barrio de clase media al que se mudó el escritor, él mismo dice que era imposible que allí sobreviviese poque un escritor necesita estimulación: "<i>no hay nada aquí aparte de una gran resaca morena; me refiero a la clase alta, claro".</i></span></div></span></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><i></i></span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Sobre el alcohol:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">"</span><span style="font-family: Nunito;"><i>Drunks with money are called "heavy drinkers"</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i>"Mirar la vida a través de la niebla de una resaca". </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i>“Alcohol is like love,” he said. “The first kiss is magic, the second is intimate, the third is routine. After that you take the girl’s clothes off.”</i></span></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;">Y sobre lo que cuesta dejarlo, y cómo te has de acostumbrar a una vida beige, en colores pastel:</span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><i><blockquote>"It takes about three years (...) Usually it does. It's a different world. You have to get used to a paler set of colors, a quieter lot of sounds. You have to allow for relapses. All the people you used to know well will get to be just a little strange. You won't even like most of them, and they won't like you too well.”</blockquote></i></span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Flecos sueltos</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;">Si vas a <i><a href="https://www.goodreads.com/work/quotes/998106-the-long-goodbye" target="_blank">goodreads,</a></i> hay páginas y páginas de citas de este libro. Cada una es mejor que la anterior y su contenido va desde la imagen evocadora, hasta la p</span><span style="font-family: Nunito;">sicología barata, pero tan llena de ironía q solo los idiotas tomarán literal, pasando por la reflexión filosófica de la sociedad y el mundo.</span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><i>"Nada parece más vacío que una piscina vacía".</i> Esta imagen es maravillosa ya sola, pero más si pienso en el contexto en el que escribe (California, Lucía Berlín, fotos de polaroid de </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/06/desierto-sonoro.html" target="_blank">Valeria Luiselli</a>) ...</b></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><b style="font-family: Nunito;"><br /></b></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDXWkshehwlW3RGcDxFY_xrZrqRA9JxdxwIHsljTP3op497te_-W_xJqyc1xJdcqaubENCrl12ZENFOcX4nBR_lC8pjDrnL_uHEl7DHHurXz3NK6TQkosG6DuMa08mvoL4bLUgvqzach5MyDk3ASOjyzRaxsMjdWwfxlNs7NRbgl9_JKcYnzr9Xkcl50lA/s1380/marshallstbaths-01.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1380" data-original-width="1044" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDXWkshehwlW3RGcDxFY_xrZrqRA9JxdxwIHsljTP3op497te_-W_xJqyc1xJdcqaubENCrl12ZENFOcX4nBR_lC8pjDrnL_uHEl7DHHurXz3NK6TQkosG6DuMa08mvoL4bLUgvqzach5MyDk3ASOjyzRaxsMjdWwfxlNs7NRbgl9_JKcYnzr9Xkcl50lA/s320/marshallstbaths-01.jpg" width="242" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Esta es la de Marshall St, <br />que puse <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2024/01/en-que-era-estas.html" target="_blank">el otro día llena</a></span></td></tr></tbody></table><i style="font-family: Nunito;"><br /></i></div><div style="text-align: start;"><span style="font-family: Nunito;"><i>"Ninguna ciudad de frontera es otra cosa que una ciudad de frontera" </i></span></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;">"Cree que la ley está en ese libro de derecho"</i></div><div style="text-align: start;"><i style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></i></div><div style="text-align: start;"><i style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">"I don't have enough tiger inside me"</span><span style="font-family: Nunito;"> </span></i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;">"You are not big, you are just loud"</i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;">"El crimen no es una enfermedad, es un síntoma"</i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;">"No puedes juzgar a la gente por lo que hacen. Si los juzgas, debe ser por lo que son".</i></div><div style="text-align: start;"><i style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></i></div><div style="text-align: start;"><i style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">"Mendy Menendez no discute con la gente. Mendy Menendez les dice" (</span><span style="font-family: Nunito;">un macarra hablando de él mismo)</span></i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;">"La clase de suerte que tienes cuando te importa todo un carajo".</i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></i></div><div style="text-align: start;"><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;">“Time makes everything mean and shabby and wrinkled. The tragedy of life, Howard, is not that the beautiful things die young, but that they grow old and mean.”</i></div></span></div><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div style="font-family: "Times New Roman";"><blockquote><i style="font-family: Nunito;"></i></blockquote><i style="font-family: Nunito;"></i></div></span></div><div style="text-align: justify;"></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y, facilón, pero para terminar una de las más famosas</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS3WwLTmN63H9-rkQjTPqzICY879j3Cd325joudWQyoV5i9O1ibCwcAc4gJI6gVSO_euXPEXBFRuYIbcIYvBPxjvYkvJXojsfXstFSpi4bm0Z0cvz2ZsRf8U3R7gQ1bmp5fWaN9jgN19Hy7mOVnu4BOGYrOBujCqeHoRWO2RELWDpPyFLYGEpHZbviHgB1/s736/76fa6b8c9b37c04733064fd9f3b2a12b.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="736" data-original-width="736" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS3WwLTmN63H9-rkQjTPqzICY879j3Cd325joudWQyoV5i9O1ibCwcAc4gJI6gVSO_euXPEXBFRuYIbcIYvBPxjvYkvJXojsfXstFSpi4bm0Z0cvz2ZsRf8U3R7gQ1bmp5fWaN9jgN19Hy7mOVnu4BOGYrOBujCqeHoRWO2RELWDpPyFLYGEpHZbviHgB1/s320/76fa6b8c9b37c04733064fd9f3b2a12b.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;"><i>"Decir adiós es morirse un poquito"</i></span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><span style="font-family: Nunito;">Un largo adiós, Mr Chandler: en realidad, un hasta luego.</span><div style="text-align: justify;"><br /></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-316770642814529102024-01-20T06:00:00.003+01:002024-01-20T09:44:09.149+01:00Dame mil besos, después cien, luego otros mil, luego otros cien [da mi basia mille, deinde centum, dein mille altera, dein secunda centum]<span style="font-family: Nunito;"><i>Vivamos y amémonos, </i><i>cari<span style="text-align: justify;">ñ</span>o mío, </i><i><br />Que los rumores de los carcas<br />no nos importen.<br />Porque mira, el sol puede salir y ponerse<br />pero da igual: el día que atardezca sobre nosotras,<br />tú y yo pasaremos la-noche-eterna, juntas.<div class="separator"><br /></div></i></span><div><div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjft6ZosVMMnvyOUcGTN-1aAR2Ls6xHNP7AGsSPuRjCx01ztcLL8i1tEHOl11Oqxhq_Bgfqd6MI7HN2grWyh1OZcT1oti1OSbDdTEvITN4p9x-tYa2p2eiKVeFZ6VTvKzZAVOmva53BqefbQ1jCNXGRZ8S2gIl1bfVd2T3zUKaEgryorg__RIgIwqEUGJL0/s263/ftue21N.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="106" data-original-width="263" height="128" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjft6ZosVMMnvyOUcGTN-1aAR2Ls6xHNP7AGsSPuRjCx01ztcLL8i1tEHOl11Oqxhq_Bgfqd6MI7HN2grWyh1OZcT1oti1OSbDdTEvITN4p9x-tYa2p2eiKVeFZ6VTvKzZAVOmva53BqefbQ1jCNXGRZ8S2gIl1bfVd2T3zUKaEgryorg__RIgIwqEUGJL0/w263-h128/ftue21N.png" width="263" /></a></div><span style="font-family: Nunito;"><i>Ay! De verdad: dame mil besos, después cien,<br />luego otros mil, luego otros cien,<br />después hasta dos mil, después otra vez cien;<br />y al final, cuando nos hayamos besado miles de veces,</i></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i>liemos los números, perdamos la cuenta: </i></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i>así los envidiosos no podrán enviarnos una maldición</i></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i>como lo harían si supieran la suma total de nuestros besos!</i></span></div><span style="font-family: Nunito;"><br /><span><i>Catulo-Poema V</i></span></span><div><i><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Libérrima Trad. macarrónica de Vagando, Di (2024). Poema V. Londinium: Blogger.</span></i><div><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i><br /></i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj3bspiDQF7dwHko9e19lsVk5l-afyHNLvdq0Rd8S7fAYByTXcjjU8I0xWGMgvkN96yiJJqHX3FwgjANvBV5OiY1cQzoiOVYTE7_V7A-UX31tgBFwc2gmoQfHqcHu18m2I1Icz035mcclXw6ch4AUVsiUzsJnMgpCfnp_7hJkx-k5NxLDDRA3GqrtEGmqv3" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="240" data-original-width="320" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj3bspiDQF7dwHko9e19lsVk5l-afyHNLvdq0Rd8S7fAYByTXcjjU8I0xWGMgvkN96yiJJqHX3FwgjANvBV5OiY1cQzoiOVYTE7_V7A-UX31tgBFwc2gmoQfHqcHu18m2I1Icz035mcclXw6ch4AUVsiUzsJnMgpCfnp_7hJkx-k5NxLDDRA3GqrtEGmqv3=w400-h300" width="400" /></a></div><br /><br /><i><b>Vivāmus, mea Lesbia, atque amemus,<br />rumoresque senum severiorum<br />omnes unius aestimemus assis!<br />soles occidere et redire possunt;<br />nobis, cum semel occidit brevis lux,<br />nox est perpetua una dormienda.</b></i></span><div><span style="font-family: Nunito;"><i><b><br />da mi basia mille, deinde centum,<br />dein mille altera, dein secunda centum,<br />deinde usque altera mille, deinde centum;<br />dein, cum milia multa fecerimus,<br />conturbabimus illa, ne sciamus,<br />aut ne quis malus invidere possit,<br />cum tantum sciat esse basiorum.</b></i></span><div><span style="font-family: Nunito;"><i><b><br /></b></i></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i><b>Catulo-Poema V</b></i></span></div></div></div></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-54134014763679213182024-01-14T21:48:00.006+01:002024-01-15T08:41:46.223+01:00¿En qué era estás?<div><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">Resulta que el <i>"vibe"</i> (*) del a</span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">ñ</span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">o pasado fue <i>"eras"</i> (**).</span></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(*) ¿Cómo traducir "<i>vibe"</i>? Ambiente, sensación, rollo, onda, vibración...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(**) ¿Cómo explicar "<i>eras"?</i> (si no tienes adolescentes en casa). A ver, "eras" era la onda (vibe) de 2023 por el <i><a href="https://www.taylorswift.com/tour/" target="_blank">"Eras Tour"</a> </i>(la gira musical) de "la persona del año" que es Taylor Swift. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPUiMrBEk5_s50Ksbx4R75OO9wuFWxLJSybi4ZoKVMrTNEg_wTc8swVIqURRXh8gZmGO5IesME_jEWfsjY7zXGI3Clumh1CtfZlDN85VCZsp5rs1d8dqBhqHX0iagx_FclLlDedhzZWDdUB6tdA59EjoYFRyyoio-AR7mkux_te31FStj0vqh36lJVE8Io/s420/never%20ever.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="294" data-original-width="420" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPUiMrBEk5_s50Ksbx4R75OO9wuFWxLJSybi4ZoKVMrTNEg_wTc8swVIqURRXh8gZmGO5IesME_jEWfsjY7zXGI3Clumh1CtfZlDN85VCZsp5rs1d8dqBhqHX0iagx_FclLlDedhzZWDdUB6tdA59EjoYFRyyoio-AR7mkux_te31FStj0vqh36lJVE8Io/s320/never%20ever.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Get it boy:<br />"We are never ever going back together"</span></td></tr></tbody></table>El otro día me escuché todo un podcast del Newyorker para entender de qué va todo el <i>fuss</i> con Swift, porque mi única referencia es Mini que no sé si llega a "<i>swifty"</i> (sus superfans), pero que se sabe todas sus canciones, lee lo que se publica sobre ella y está muy triste porque ya no hay entradas para los conciertos del verano en esta isla. La tía me quería hacer ir a un cine a mirar "<i><a href="https://youtu.be/KudedLV0tP0?feature=shared" target="_blank">el documental" </a></i>que es ver el concierto, ahí sentadas (sin bailar? Por quién me has tomado?). Mini, la misma persona que no mostró ningún interés para el planazo del mes: una sesión en <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2024/01/fiestas-burguesas-clubbing-para-tigres.html" target="_blank">Fabric -el club del que hablé el otro</a></b> día tras mi exhaustiva investigación-, que organiza su colegio en el que van a pinchar sus compas que hacen la asignatura de DJ-ing (en serio, hay gente que hace flauta travesera, y otros DJ-ing: en tu época, pinchadiscos). Me indigné tanto (estaba boicoteando mis "estudios desde el centro de la noticia" para este blog) que le dije que iba sin ella, ya buscaría una víctima por ahí. Tristemente cuando le di a comprar ya estaba todo vendido (recordemos, es Londinium).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero divago: volvamos a lo que me dice Mini de Swift. Que el secreto es que en sus conciertos tiene un gran poder para "conectar emocionalmente con la gente" (flashback de <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2016/10/mini-once-upon-time-in-vetusta-toco.html" target="_blank">Mark Knopfler</a></b> cuando vino a Vetusta: no dijo ni "<i>Good night, Vetusta!"</i>. Nada: él llegó, tocó, y se fue, hierático) pero sobre todo, que sus letras son buenísimas: cuentan historias, tienen profundidad y la gente se identifica con ellas. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWf_LGUHg8Ue4s-tz78ddLy8BPR1DbNXI1slXhUVxfUml0-e8TpdGNTRUQpejqqqHjkghGa8RiBfNEE_TOS3r_sLByEriGbwnMQq9Y319fa4J5nQhHGvQQwBTp9uiXen01KtTAlR0JcIGvDNMFUNz8uQ3lAP0TM93iElhcBx7bTS6Ws2V8bwmtGbSStE4I/s420/romero.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="294" data-original-width="420" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWf_LGUHg8Ue4s-tz78ddLy8BPR1DbNXI1slXhUVxfUml0-e8TpdGNTRUQpejqqqHjkghGa8RiBfNEE_TOS3r_sLByEriGbwnMQq9Y319fa4J5nQhHGvQQwBTp9uiXen01KtTAlR0JcIGvDNMFUNz8uQ3lAP0TM93iElhcBx7bTS6Ws2V8bwmtGbSStE4I/s320/romero.jpg" width="320" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Vale, hago "el test de las letras" con una así al azar, <b><i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=e-ORhEE9VVg" target="_blank">"Blank Space"</a></i></b>, y solo con este verso, ya me ha ganado: </div><blockquote><div style="text-align: justify;">"<i>Cause, darling, I'm a nightmare dressed like a daydream" ("Porque, cariño, soy una pesadilla disfrazada de sueño"</i>). </div></blockquote><div style="text-align: justify;">Parece que la escribió en 2014 como una sátira hacia la prensa rosa que le puso la etiqueta de <i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/search?q=%22femme+fatale%22" target="_blank">"femme fatale"</a></i> (de todas ellas somos muy fans en el divlog, y esperen que el siguiente divague es sobre una novela negra donde sale una que "<i>looked like a million</i>"). Me he leído toda la canción y se sale de una letra-tonta-del-pop (claro que en Ejpaña venimos de "<i>No hay marcha en Nueva York / y los jamones son de York"</i>). Pero no sigo con toda su discografía, a porque no venía hoy a hacer análisis de texto de letras del pop.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hoy he venido a hablar de mi libro, digo a profundizar en el concepto "eras". No solo estapas culturales, históricas, o incluso dentro de la vida de artistas (etapa azul picassiana, etapa negra goyesca) que habrán definido los sociólogos, historiadores y demás. Más bien etapas vitales nuestras, personales, caracterizadas por algo distintivo como un estado emocional, una relación, un interés especial, un logro. Por ejemplo, Mini dice que la hermana mayor de una de sus amigas era mala estudiante y un día, de repente, "switched on" (se enchufó la luz) y a partir de ahí, empezó lo que a efectos de este divague llamaremos "su era estudiosa/responsable". Y se me ocurren mil más.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">He leído por ahí que el concepto de ver tu vida en "eras" te "empodera" (me ha salido una cita?) porque te permite definir y redefinir tus etapas personales, terminar algunas, comenzar otras, identificar la actual.... Al final, lo más importante no es lo que pasa, sino lo que nos contamos a nosotros mism@s que nos pasa: la narrativa, el relato. Una historia que alguien se cuente como fracaso puede fastidiarle la vida, mientras que otra persona con esa misma experiencia y una nueva historia, puede cambiarlo todo -hablamos siempre dentro de unos límites, que no me salga alguien con los subsuelos de Maslow, que sí, que sin lo básico no se puede. Ya decía <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2017/09/de-animales-dioses-titulo-original.html" target="_blank">Harari en "Sapiens"</a></b> que el secreto de nuestra especie no es otro que la habilidad de contarnos historias. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Así que he estado pensado en mis propias eras y me iba a lanzar a esa piscina -frecuentemente sin agua- del divague interactivo en el que preguntaba a ese unicornio, el divagante, que me diera las suyas. Pero claro, me he puesto con las mías (con puntos de enumeración y todo), y cuando he llegado al final estaba casi al borde de las lágrimas: sí, claro, las eras iniciales son comunes entre la mayoría de nosotr@s -y aburridas (infancia, adolescencia...) pero a medida que avanzaba he terminado navegando los picos y valles de eras-de-la-vida-adulta que van desde <i>la-vida-me-sonríe</i> hasta <i>crisis-vitales-estoy-muy-perdida</i>, y peor. El caso es que me ha dado todo mucho pudor -particularmente los momentos de <i>encantada-de-haberme-conocido</i>, desde los que no sé escribir. Así que lo he borrado: muy liberador para mí, y no te cuento para vosotr@s que me ha quedado por fin un divague corto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tal vez este divague inicia la nueva era de los divagues sucintos? </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHPqn85Kr75XwRIDwJWU-Cr3IIFvEm7xKaAFscSkEoG2ALWd9YH2TIRmPVfcdVl9qC0ZXy7g_z7iRjMcuM-88r421Iaarc3hkU1wo8JE4PR8Ik7VFUSxne4VMlnAwAAQzMqCUaWg_UeCvOBtWTg30YNM4GUjSs0sNQjL4cMK3QMHlIcZHVc0v4tlcuCyze/s886/marshall%20st.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="838" data-original-width="886" height="303" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHPqn85Kr75XwRIDwJWU-Cr3IIFvEm7xKaAFscSkEoG2ALWd9YH2TIRmPVfcdVl9qC0ZXy7g_z7iRjMcuM-88r421Iaarc3hkU1wo8JE4PR8Ik7VFUSxne4VMlnAwAAQzMqCUaWg_UeCvOBtWTg30YNM4GUjSs0sNQjL4cMK3QMHlIcZHVc0v4tlcuCyze/s320/marshall%20st.png" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Marshall St: una piscina art deco<br />en el centro de Londinium<br />a la que por fin no me he lanzado</span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div></span>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-6842995554070632852024-01-09T09:04:00.011+01:002024-01-13T14:05:59.332+01:00"Saltburn" de Emerald Fennel: Para ver en familia<div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><div><i style="font-family: Nunito;">"Quería hacer algo con lo que se pasase un buen rato, que fuera tonto, exagerado, precioso, barroco, loco".</i></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Esto es lo que dice de su peli Emeral Fennel, la directora de "<i>Saltburn"</i>, la cinta <i>para ver en familia estas fiestas </i>de la que sin duda habrás oído hablar. Estoy de acuerdo con todos los puntos de su descripción: la peli es tonta, exagerada, visualmente preciosa, barroca, loca y en ningún momento de sus 127 minutos te aburres. </span><span style="font-family: Nunito;"> Ahí vamos...</span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Todos los boletos para gustarme</u></b></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Y sí, tenía un montón de ingredientes para ser una de mis pelis: en primer lugar, es la segunda de Fennel y su ópera prima, <i><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2021/04/una-joven-prometedora-y-assistant-hay.html" target="_blank">"Promising Young Woman"</a></b></i>, -el thriller de <i>"revenge rape"</i> (venganza tras violación) con el que ganó el oscar a mejor guión- me gustó mucho. Segundo, comienza siendo una "peli de campus" (me acabo de inventar el concepto, viene de <i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2018/06/disgrace-desgracia-de-jm-coetzee-algo.html" target="_blank"><b>"novela de campus",</b></a></i> género del que soy fan) y continúa encerrando a los personajes en una <i>"country house"</i> (mansión) inglesa que le da el título -otro escenario que me interesa, ideal para tensar y testear relaciones, psicologías. Tercero, porque desde fuera parece que uno de sus temas es ese viejuno, para algunos, "lucha de clases". </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrfStPuFSGHZ7BLSSz85e0Yc_RJs5TxE6ouF0D2aZxdgJc4XWzHq7PyQWjRuNWX5xmb97_KIeV-0cZw6iVaHkIMuOjli98DwSJW7GozQwbM8626b8EdFunPfrCr4OsrhCrHHIfyrn548TH5MJkHIgzdhDE-BIe8BGDD3znHmT2tkuYFExBL-H-VClRNOm_/s2400/saltburn-l997.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1798" data-original-width="2400" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrfStPuFSGHZ7BLSSz85e0Yc_RJs5TxE6ouF0D2aZxdgJc4XWzHq7PyQWjRuNWX5xmb97_KIeV-0cZw6iVaHkIMuOjli98DwSJW7GozQwbM8626b8EdFunPfrCr4OsrhCrHHIfyrn548TH5MJkHIgzdhDE-BIe8BGDD3znHmT2tkuYFExBL-H-VClRNOm_/w400-h300/saltburn-l997.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Esto no es parte de <a href="https://www.english-heritage.org.uk/" target="_blank">English Heritage</a>:<br />aquí vive peña</span></td></tr></tbody></table></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Una vez más, la casa es la prota</u></b></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><i>"Saltburn"</i> está filmada en una mansión que no había aparecido en nada antes -que ya es decir, conocemos a los ingleses- con una <i>aspect ratio</i> de 4:3 (la imagen es más cuadrada que en las películas habituales, algo así como Instagram). La casa, <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/06/siempre-hemos-vivido-en-el-castillo-de.html" target="_blank">un personaje más como en las mejores narrativas de "casas"</a></b>, tiene 127 habitaciones y hay una escena en la que Félix, el chico guapo hijo de los dueños, se la va enseñando a Oliver, el chico pobre menos agraciado al que ha conocido (y adoptado como su animal de compañía este curso) en Oxford. En esta escena se ve lo que va a ser la cinematografía de la cinta (de Linus Sandgren, el de "La La Land"): tu cuñado diría un "festival para los ojos". Pero del que te das cuenta la mitad: hay que ver videos de Fennel con un rotulador explicando la escena, subrayando todos los detalles que tú te has perdido, todo al milímetro: cosas mundanas que todos tenemos sobre un secreter del SXVI, sombreros sobre los bustos (todo esto fueron ideas "robadas" de los actuales habitantes de la mansión, que ha pasado de familia en familia desde su construcción en 1300), o la camisa de lino de Félix, cómo juega con las luces para crear transparencias. La mansión es espectacular incluso para alguien que gusta más de los castillos góticos con torretas y que no ha visto nunca "Downton Abbey" como yo, aunque Fennel le ha querido dar a todo un toque gótico, no hay más que ver la fuente que ha usado con el título: </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjebekO9iuOc8oLBFB3_usgfwAxpHvbDS1IjWfveSSQYSNXPwlooDFXw33cVMCbKypwLS8hIKkHj6-AKARFrZsYCE-6nH1XxtCvPKq-QFcRwRKvJWMazj9Gp0R7n0RjQrqDsKdj7es8N7WwuIfs1UZDALt0nFmmMH9Xhpeu9OUcw-o2CWoxhKtwQ6TofPnD/s909/goth.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="909" data-original-width="630" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjebekO9iuOc8oLBFB3_usgfwAxpHvbDS1IjWfveSSQYSNXPwlooDFXw33cVMCbKypwLS8hIKkHj6-AKARFrZsYCE-6nH1XxtCvPKq-QFcRwRKvJWMazj9Gp0R7n0RjQrqDsKdj7es8N7WwuIfs1UZDALt0nFmmMH9Xhpeu9OUcw-o2CWoxhKtwQ6TofPnD/s320/goth.png" width="222" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Si no te gusta esa fuente,<br />vete de este blog</span></td></tr></tbody></table><br /></div><div><br /></div><div><span style="font-family: Nunito;"><b><u>What's in a name?</u></b></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Quiero hacer un párrafo sobre la elección de los nombres, que creo que no ha sido casual, para quienes lean de fuera de la isla. <i>"Saltburn" </i>es un <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/08/inactividad-victoriana-la-orilla-del.html" target="_blank">pueblo a orillas del Mar del Norte</a></b>, pero no tiene ninguna relación. Oliver es un nombre de clase alta en este país pero como siempre pasa por el tema aspiracional (como es en este caso) está siendo adoptado por clases más bajas, hasta que se degrade y ya los ricos no lo usen más. Félix no lo sé tan seguro, pero porque es inusual y porque viene del latín, sospecho que será un nombre de clase alta. A propósito, me he reído con "<i>The Now Show"</i> (BBC radio 4): Boris Johnson dijo en la Investigación del covid que se había olvidado de las contraseñas de su teléfono porque usó palabras extrañas - los humoristas añaden "como los nombres de sus hijos" (Wilfred Lawrie Nicholas, Theodore, Frank Alfred Odysseus por dar algún ejemplo). </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh73sQNxMIa9_7jKZnmJehTiXB4mz1AKdopyCgDKEskDikLbn5BGfsywamAy9LExJgVI4hyphenhyphenaOqmyURJOcEFlYyPaLWNBCz2tlyRVVpiB_IFtAjy0nd2uz0IcGs8hz2q6bvQRSAOHP45CUKuZbWb4V-V3m0YNjmjaoXbpk_DQgKaf0TQQJDtkVxVlr6VPFYK/s1012/salt2.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="759" data-original-width="1012" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh73sQNxMIa9_7jKZnmJehTiXB4mz1AKdopyCgDKEskDikLbn5BGfsywamAy9LExJgVI4hyphenhyphenaOqmyURJOcEFlYyPaLWNBCz2tlyRVVpiB_IFtAjy0nd2uz0IcGs8hz2q6bvQRSAOHP45CUKuZbWb4V-V3m0YNjmjaoXbpk_DQgKaf0TQQJDtkVxVlr6VPFYK/w400-h300/salt2.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: small;"> Una buena foto cuenta una historia</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><b style="font-family: Nunito;"><u>"Porque yo lo valgo", otra vez</u></b></div><div><span style="font-family: Nunito;">Tendría muchas cosas que comentar de la primera parte en la que están en Oxford, pero me voy a quedar con la escena en la que Oliver va a tutoría con el profe de literatura: llega puntual y se ha leído los 50 libros de la "lista de lectura" en el verano. El profe le ridiculiza [<i>"cómo se le ocurre haberlo leído todo, si está hasta la Biblia del Rey James... ni siquiera yo me lo ha leído todo"]</i> pero cuando aparece tarde uno de los pijos -que por supuesto no ha leído nada- se derrite patéticamente cuando le pregunta por su apellido y el chico le dice, como si no fuera nada que sí, que es su madre. Esta escena me recordó a la de Connell de "<b><i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2021/12/normal-people-de-sally-rooney-cuidado.html" target="_blank">Normal People" (Sally Rooney)</a></i></b> en el Trinity College de Dublín, esto escribí: "él, que estudia, que lee, que prepara sus clases, y los estudiantes de la clase media-alta que aparecen en clase sin haber preparado nada, pero con su auto-confianza secular no se preocupan por esto, o por parecer creídos o ignorantes. Las conversaciones son abstractas, carentes de detalle… “van a la universidad cada día a tener debates acalorados sobre libros que no han leído”. </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDEAnJk5PZ6k_u5fcXYukeDT1NJwMwUZ0zf9NT9KiS1tKOPnuMoL_cj_ZU_4Kaxj3Ne9ZvtYmE0TaVv-c7pZai3g4n45jROObsSFNkg0-EyTQRcp7_SRWmsJiK6Z6Ci7tCk0IARyxWovB6CLBGKICfwsrsxiD0JA9iYyDolqVjuZeme7k2fO58FAY39_xm/s1570/salt4.png" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="876" data-original-width="1570" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDEAnJk5PZ6k_u5fcXYukeDT1NJwMwUZ0zf9NT9KiS1tKOPnuMoL_cj_ZU_4Kaxj3Ne9ZvtYmE0TaVv-c7pZai3g4n45jROObsSFNkg0-EyTQRcp7_SRWmsJiK6Z6Ci7tCk0IARyxWovB6CLBGKICfwsrsxiD0JA9iYyDolqVjuZeme7k2fO58FAY39_xm/w400-h224/salt4.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: small;">Los cuernos creo que son un guinio a su papel <br />en "The killing of a sacred deer": Alguien se acuerda de lo<br />perturbador que Barry Keoghan resulta ahí?</span></td></tr></tbody></table><div><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><b style="font-family: Nunito;"><u>Dramatis personae</u></b></div><div><span style="font-family: Nunito;">Cuando Félix invita a Oliver a pasar el verano a Saltburn para conocer a su familia, es imposible no pensar en la maravillosa "<i>Retorno a Brideshead"</i>. Hay un montón de gente allí, incluyendo una hermana con desorden alimentario ("y ahora, dedos de postre", dice la madre), un padre estiradísimo (solo lo podía hacer Richard Grant), una madre interpretada por una genial Rosamund Pike, que sugiere que los años locos de juventud podría haber sido la musa de Jarvis Cocker para su <b><i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2016/01/tras-las-elecciones-generales-el-common.html" target="_blank">"Common People", </a></i></b>y tiene las líneas de guión más divertidas ("<i>intenté ser lesbiana una época, pero es todo demasiado húmedo-los hombres son más secos</i>" o, cuando se entera que una amiga -interpretada por Carey-me-encanta-Mulligan con peluca roja- se ha muerto "<i>oh, haría cualquier cosa por llamar la atención"</i>). Cuando Oliver llega a Saltburn y se enfrenta a esta panda, se siente obviamente intimidado. Y aquí es cuando yo tengo una historia de un Saltburn mío particular, pero que solo duró una noche, no un verano.</span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj-RLAXRAH0_zZdBlKRjcOg2r1EpBAb2c5T5yyKvWscaoqWGPzG_mkEt_Lt3WmclSaQY0WHc51e3-44wKcAVK0679a7A4i5t0VztDwfbn3HqBkpaagQ2UyURtx7C48ZUYWqD6vzpvNxth-hrg5I-d2BUMqNU3mCQ9_VB7If-hcXag_Z7NGIY217c1mc_pcr" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="277" data-original-width="400" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj-RLAXRAH0_zZdBlKRjcOg2r1EpBAb2c5T5yyKvWscaoqWGPzG_mkEt_Lt3WmclSaQY0WHc51e3-44wKcAVK0679a7A4i5t0VztDwfbn3HqBkpaagQ2UyURtx7C48ZUYWqD6vzpvNxth-hrg5I-d2BUMqNU3mCQ9_VB7If-hcXag_Z7NGIY217c1mc_pcr=w400-h278" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Todo muy sencillo</span></td></tr></tbody></table><br /><b><u>En mi Saltburn particular, corría el 2000</u></b></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Debía ser el año 2000, yo estaba todavía haciendo mi residencia en Nottingham. En uno de los equipos por los que roté conocí a Alison, una se</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ora mayor (arghhh, tendría entonces mi edad actual) muy elegante que solo trabajaba un día a la semana como psicoterapeuta porque tenía <i>"this complicated life".</i> Con esto se refería a lo que me contó alguien en algún pasillo: Alison era marquesa (o duquesa, nunca sé bien) y estaba casada con un príncipe italiano, tenían casa en Capri. Nos hicimos bastante amigas, tuvimos muchas conversaciones sobre ese<a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2012/10/mi-crisis-de-los-30.html" target="_blank"> <b>desnortamiento vital</b> </a>en el que estaba yo a los 29<i> </i>y cuando me tocó rotar, como despedida me llevó a comer a Hart's, en la época el mejor restaurante de Nottingham (del que solo recuerdo el vino). Otro día nos invitó a cenar a su casa y cuando nos dió las instrucciones para no perdernos escribió algo como que al final del camino os encontraréis con nuestro <i>"embarrassingly huge drive"</i> (nuestra entrada de coches tan enorme que da vergüenza). </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Cuando llegamos, era exactamente así, en un punto de la carretera se acababa en un camino y al final, una <i>Country House</i> en medio del campo, como cuando Oliver llega a Saltburn. Era la mansión "donde iría la reina si visitara la zona", parece. Aquí ellos no vivían en todo el edificio y una de las alas estaba ocupada por un internado que "les pagaban los gastos de calefacción". Nos dió un paseo por la planta baja y recuerdo (no había móviles con cámaras, no tengo fotos) que de una estancia se pasaba a la otra (un poco rollo Versalles) y tenía ese aire dejado que ya había empezado a vislumbrar en la clase media-alta británica: sofás rebozados de pelo de gato o golden retriever, chimeneas con polvo, sillones en desesperada necesidad de un tapicero. </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPvz83UcZnqGFOuim2_McO3RRlubC8_xDJGJKeDiojkyhM2zSwRShd-_5BdOg_c3GLd5wfelDiOm62Lv72b6uuRREsjERCUX9yYwpYyMxdFzP8BeOpld_JkYZZJdmTPa2_A6-qQaIOzSqdrRMCMoyxcv5LrlpReWwY7dqFUcZC7chH6RlvxSNF1jH6Em3G/s1009/salt1.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="760" data-original-width="1009" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPvz83UcZnqGFOuim2_McO3RRlubC8_xDJGJKeDiojkyhM2zSwRShd-_5BdOg_c3GLd5wfelDiOm62Lv72b6uuRREsjERCUX9yYwpYyMxdFzP8BeOpld_JkYZZJdmTPa2_A6-qQaIOzSqdrRMCMoyxcv5LrlpReWwY7dqFUcZC7chH6RlvxSNF1jH6Em3G/w400-h301/salt1.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Te hago un tour de mi casa?</span></td></tr></tbody></table></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Al rato llegó otra pareja de más o menos nuestra edad, hijos de unos amigos, y que eran ambos graduados de Oxbridge: uno por lo menos era de filosofía y la otra de alguna otra disciplina <b><i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2012/10/liberal-arts-los-chinos-quieren.html" target="_blank">"liberal" </a></i></b>(arte? literatura?). No recuerdo nada específico de la conversación de la cena (aunque el Peda me ha dicho que me he equivocado, que era 2001 porque se habló de la guerra de Irak), solo una sensación: nunca me he sentido tan "sin dar el nivel". No es que yo sea Fran Lebowitz o Ellen Degeneres, pero en general me defiendo: sin embargo, esa noche se hablaba a otro nivel. Cuando salimos, le dije al Peda: "qué ha pasado aquí?", y contestó: "Ese nivel lo da el Old Money". Conduciendo por carreteras secundarias oscuras, hablando sin parar, llegamos nuestro piso <i>ex-council</i> en el peor barrio de la ciudad y a la conclusión de que tener tirando a buena educación y pasión por la cultura no te hace sentirte cómodo ni pertenecer ahí. </span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div><b style="font-family: Nunito;"><u>Viejos tropos, pero: cual es <i>Tu Tema</i>, Fennel?</u></b></div><div><span style="font-family: Nunito;"><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;">Oliver se siente exactamente como nosotros, tal vez elevado a n, porque además ha de jugar el papel de "hijo de familia disfuncional", que es lo que ha fascinado a Félix y luego a los suyos (si adoptas un animalito, mejor que sea colorista). En Oxford, Oliver había terminado en el círculo de Félix de manera y por razones que no voy a contar porque son parte de la trama (y aburridas), pero desde el principio, se fascina totalmente con él. No es un amor homosexual -eso no habría sido complicado en absoluto. </span><span style="font-family: Nunito;">El concepto del chico de clase media o trabajadora que va a Oxbridge con beca y se da de bruces con el "</span><i style="font-family: Nunito;">Old Money"</i><span style="font-family: Nunito;"> </span><span style="font-family: Nunito;">(gente con dinero de generaciones atrás) es más viejo que el cancán, y la fascinación por esta "clase alta" por parte de cierta parte del pueblo también - pero esto tampoco habría sido complicado. </span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiARRflYwLeh_RwVznfTf5EsUJ2s9aapYNB5ByQteYBIPTYbbk11UIbBLW4mqIfnq4R3zFf5Th5bOeiTLHcKQPtsf8in2MLqz8TNLP9kn6nTIMQ5s6fMowGo-e5gnultY9bk-SBRIGUBsWYAn0qu1RXIL-S4RZrFje2m8P9lDDTotSTAlaz0pOGLa4bjLvy/s1275/salt51.png" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="927" data-original-width="1275" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiARRflYwLeh_RwVznfTf5EsUJ2s9aapYNB5ByQteYBIPTYbbk11UIbBLW4mqIfnq4R3zFf5Th5bOeiTLHcKQPtsf8in2MLqz8TNLP9kn6nTIMQ5s6fMowGo-e5gnultY9bk-SBRIGUBsWYAn0qu1RXIL-S4RZrFje2m8P9lDDTotSTAlaz0pOGLa4bjLvy/w400-h291/salt51.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">This is the life</span></td></tr></tbody></table><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"></span></div></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><i>Nota:</i> Hay alguna gente que además de negar la existencia de las clases -eso es algo marxista y sepia- sostienen que esto que vive Oliver solo lo han visto en las pelis o los libros. Yo, sin embargo, lo he vivido de primera mano, a lo cutre eso sí: un pequeño grupo de "hijos de" en mi facultad que funcionaban como la "élite" del curso, o vicariamente, porque tengo un colega que fue a Cambridge y me ha contado en detalle lo desplazado que se sintió. También he conocido a chicos </span><span style="font-family: Nunito;">teniendo "crushes" con </span><b style="font-family: Nunito;"><i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/07/juan-marse-rescatando-mis.html" target="_blank">"Teresas"</a></i></b><span style="font-family: Nunito;"> </span><span style="font-family: Nunito;"> por su confianza, su estilo, su glamour [este fenómeno lo he observado menos en</span><span style="font-family: Nunito;"> chicas; a mí en concreto </span><b style="font-family: Nunito;"><i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/03/has-de-estar-en-cierto-lugar-mental.html" target="_blank">este tipo de personas</a></i></b><span style="font-family: Nunito;"> no me han atraído jamás, más bien al contrario]. </span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkBP10mBB0fIKajpvMIeeQaDN-MreLX0O-0fvEnj0eRaMUXYzH_asj7fqvMZPj-7UHzJT3yn2LmwVuWFtCkt83z6srmgMmzLKsUe8ESy3SveRZ5XtTxx7FsAi4X6-VmUBqDEgiwcVkwQuibLo58euorocUFQzhMF6qhk1BZYpegiQohe6ZhtW48j9Gr-Mc/s2400/saltburn-1326.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1801" data-original-width="2400" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkBP10mBB0fIKajpvMIeeQaDN-MreLX0O-0fvEnj0eRaMUXYzH_asj7fqvMZPj-7UHzJT3yn2LmwVuWFtCkt83z6srmgMmzLKsUe8ESy3SveRZ5XtTxx7FsAi4X6-VmUBqDEgiwcVkwQuibLo58euorocUFQzhMF6qhk1BZYpegiQohe6ZhtW48j9Gr-Mc/w400-h300/saltburn-1326.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Otra foto que cuenta una historia:<br />qué te dan ganas de hacer tras verla?</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;">Pero eso es lo que crees gran parte de la peli, que Oliver es uno más de esos flasheados ("una polilla que va a la luz", que le dicen) por el poder y el privilegio, desde el wow, desde la admiración. Y a los ricos estos del Old Money no se les presenta como malos malísimos -eso también habría sido simplista- sino como gente carente de toda empatía porque no tienen ni idea de lo que es la vida real (piénsalo: tal vez tú en su lugar habrías sido así). Pero luego ya te vas dando cuenta que tal vez las cosas no sean lo que parece y queriendo darle un giro de guión, el final no me ha funcionado - mucho menos, cuando "lo explican", eso es muy cutre. </span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><br /></div></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Los shocks</u></b></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">No he hecho ningún spoiler de la trama hasta ahora, y lo que voy a contar en el siguiente párrafo tampoco lo es, pero si alguien la va a ver y quiere experimentar el shock ahí, en vivo y en directo, aconsejo que se lo salte. Críticos de la peli dicen que está escrita para que "como un reloj" nos dé un susto cada veinte minutos. Igual que la imagen cuadrada que he descrito antes -que Fennel asegura es porque <i>"los techos eran preciosos y quería trasmitir una aproximación voyeurística"-</i> es para facilitar la distribución de trocitos en redes sociales como Instagram y Tik Tok, estas escenas de alto contenido emocional-impacto también cumplen este objetivo: que se puedan difundir y así funcionar de cebo. De hecho, la propia Mini está desesperada por ver la peli [que en UK tiene una clasificación de 15] por lo que ha visto en Tik Tok. No se la hemos dejado ver precisamente por los"shocks", pero me imagino que los habrá visto todos en Tik Tok. Ahí van.</span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Al principio, en Oxford, hay una imagen de un vómito sobre un espejo que se extiende más de lo normal. Yo cierro los ojos. Ya en Saltburn, Oliver practica sexo oral a la hermana de Félix y -al buen entendedor- comenta "qué bien, entonces, que soy un vampiro" [nota: yo si fuera tío hetero me fijaría en la mirada de las mujeres directoras sobre el sexo -cómo olvidar aquella gran escena en "Red Road" de Andrea Arnold]. Veinte minutos más tarde, la que me dejó a mí disturbada (existe? me gusta más que perturbada): cuando se está vaciando la bañera de Félix -su ba</span><span style="font-family: Nunito;">ño ha tenido</span><span style="font-family: Nunito;"> final feliz-, Oliver lame lo que queda del agua que se está yendo por el desague, y luego lo rodea con su lengua, y está todo hecho con tal avaricia y glotonería que... bueno, hace que la siguiente escena, veinte minutos después, en la que Oliver folla con una tumba, quede en nada.</span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAlbu2P2CznwRpgrMTfIWf_B3G-qKwnKRasmy_b8Xn7U967WbrxtEIrGMlsi6DwkJNDLjmmFLNXugHHihoI_Y0lsv1SJjvVeryiDXtWROGn6mH5IKexEmsaU7ukkr8t8t-NlMLz05B54FqIXT2YdZ29XC-HoTG-K1leIujGcg-59H_OF_-7sx7_OkQQsn5/s1173/salt5.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="913" data-original-width="1173" height="311" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAlbu2P2CznwRpgrMTfIWf_B3G-qKwnKRasmy_b8Xn7U967WbrxtEIrGMlsi6DwkJNDLjmmFLNXugHHihoI_Y0lsv1SJjvVeryiDXtWROGn6mH5IKexEmsaU7ukkr8t8t-NlMLz05B54FqIXT2YdZ29XC-HoTG-K1leIujGcg-59H_OF_-7sx7_OkQQsn5/w400-h311/salt5.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">"Qué suerte para ti que sea un vampiro"<br />(gran línea de guión para los amantes del género)</span></td></tr></tbody></table></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><b><u>¿Por qué poner pegas a "Saltburn"?</u></b></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">...se preguntará quien lea, si parece que lo pasaste tan bien? Y lo hice, pero es un placer culpable. Porque la política de la peli es... no sabe a dónde va. Fennel dice que ha hecho un "<i>thriller erótico con tema de clase social"</i>. Pero, ¿qué ha querido decir de la clase socia? </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">Es nostalgia de una aristocracia británica en decadencia como en </span><i style="font-family: Nunito;">"Retorno a Brideshead"</i><span style="font-family: Nunito;">? ¿Es e</span><span style="font-family: Nunito;">l odio de clase está vivo así que</span><span style="font-family: Nunito;"> cuidad a quien abrís vuestras puertas? Desde dónde escribe la directora? </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Fennell ambientó la peli en 2006 en Oxford. Adivinen quién estaba en 2006 en Oxford estudiando literatura- no que la culpe, tod@s escribimos desde nuestra biografía, más o menos obvia, vivida o vicariamente. Fennel es hija de Theo Fennel, un joyero famoso de esta isla -por lo visto, qué sabré yo de joyeros- que sirve a Lady Gaga y Madonna (pero hace poco ha cambiado la localización de su chiringuito por los abusivos alquileres en Fulham Road: los ricos también tienen sus estreses, no crean). Emeral Fennel es brillante en las entrevistas y no puedo evitar que me caiga bien -aunque solo sea por esa primera peli- pero detecto cierto cacao mental y lo que podría haber sido una reflexión sobre el privilegio y su inherente injusticia [y de cómo hay que tomar esos Downtown Abbeys, o Castillos de Invierno, YA, sin piedad, pero de <i>otra manera</i>) ha terminando siendo el talentoso Mr Ripley. Libro que, por cierto, no he leído y va a ser mi próximo. </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Que si la recomiendo? Es ideal para salir bailando la conga con toda tu familia con este <i>"Murder on the dance floor"</i> tan de la época... Yo lo sigo bailando por toda mis casa una semana después.</span></div><div><br /></div></div>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/Aq_r2_6dv8w?si=g-JX_WOGc6y-2y8K" title="YouTube video player" width="560"></iframe></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-72312415947935993172024-01-06T09:47:00.009+01:002024-01-06T09:52:18.907+01:00El vino de mi padre: magia mediada por la luna?<p><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"></span></p><div class="separator" style="clear: both;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQMio_eSHGYRjelUGhT_iKvXCIQ8-kP9dKNYUDd7ZsKaz1rxw5JKiziMpr2daAsRLonIKl2tnQbZ9vSsUq-npp3-_ZbCY2glQGo9kAVjuqIjHrv5jd0hKPe_3uOWsaJEnsYy1ByuZkcfK4zZjjozMLmA3n1kPF8fU7rfJ2N49gysEIfNhoTiuNHHrVydMA/s280/04-29-2013%2011;02;30PM.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="280" data-original-width="271" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQMio_eSHGYRjelUGhT_iKvXCIQ8-kP9dKNYUDd7ZsKaz1rxw5JKiziMpr2daAsRLonIKl2tnQbZ9vSsUq-npp3-_ZbCY2glQGo9kAVjuqIjHrv5jd0hKPe_3uOWsaJEnsYy1ByuZkcfK4zZjjozMLmA3n1kPF8fU7rfJ2N49gysEIfNhoTiuNHHrVydMA/s1600/04-29-2013%2011;02;30PM.JPG" width="271" /></a></div>Hace cosa de un año di mi primera (y, quién lo iba a decir, última) receta en el divlog: <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/01/nunca-pense-que-daria-una-receta-en-el.html" target="_blank">la kombucha.</a> No era estrictamente una receta, sino la descripción de un proceso que no quería que se me olvidara. Estamos en un momento en el que ya no se sabe bien qué es esto del blog, se ha metamorfoseado en un ente que va por libre y lalala, pero ahora estoy pensando en una de sus funciones, que ni de lejos era buscada <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/12/algo-spooky-ha-pasado.html" target="_blank">hace catorce a</a></span><span style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/12/algo-spooky-ha-pasado.html" target="_blank">ñ</a></span><span style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/12/algo-spooky-ha-pasado.html" target="_blank">os</a>: se está tornando en uno de mis discos duros externos, porque [gran, arghh] parte de mi memoria está externalizada aquí (de esto ya hablé a propósito del <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/11/la-casa-de-caramelo-jennifer-egan.html" target="_blank">libro de Egan</a> en un divague que no leyó nadie aparte de Mui</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ovello -graci</span><span style="font-family: Nunito;">ñas-</span><span style="font-family: Nunito;">: <i>"el </i></span><span style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;"><i>blog es una manera primitiva de externalizar tu mente de manera anónima"</i></span></span><span style="font-family: Nunito;">). Total, que divago: lo de la kombucha no funcionó, claro que igual a alguien que lo esté buscando le sirva algún día, quién sabe, y este párrafo intro era para indicar que el de hoy es uno de esos escritos-mementos, para que no se me olvide algo.</span></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hace un par de meses mi padre dejó caer que tenía que ir a Vetustilla de la Torre (ese pueblo a una hora Vetusta donde pasé veranos de la adolescencia-haber tenido blog en la época lo hubiera hecho infinitamente más llevadero) a "echar vino a la pipa*".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="clear: left; float: left; font-family: Nunito; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="504" data-original-width="504" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq4UyzVpcXLa1gjy41N8bykrezvjP3xLVgfRs9ZsdWAdPSwmgwU14AzK6foCuFD72LuOPBhEa1h4XxOMNo2anXGC0SqBdBKQObqkhPFTz7uO6JEOriQVbSJW_qn9ctLMvN332SBFALUWPYb73dxw4vz2_HPi9MnknbVE1dOgjWF5bQhv2JQfA6a_8EAgeo/w200-h200/i-love-that-were-not-wine-snobs-just-snobs-who-drink-wine-jdr.png" width="200" /></span>(*)Nota: "pipa", en la tercera acepción de la RAE significa <i>"Tonel o candiota que sirve para transportar o guardar vino u otros licores".</i> Lo digo porque hay expresiones que no sé si son regionales y mi barómetro de esto es el Peda, que no sabía lo que era. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Alguna vez le había escuchado describir el proceso y estas Navidades le pedí que me lo contara de nuevo para anotarlo y no olvidarme. Resulta que mi padre tiene una pipa que transforma vino mediocre en vino bueno, tal cual - o eso dice mi suegra, su mayor fan. Para mí es muy fuerte, claro que yo qué entiendo de vino -solo que cuando es caro, sin saberlo, digo que está bien (según el Peda, llevo "a natural" dentro de mí: estoy desaprovechada). Pero volvamos: el secreto está, claro, en el barril donde lo guarda y las condiciones de la bodega, que está excavada en la roca. </div></span></div><p></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2L-s7DAJq3dr08NBGg-j9AAytOB_ysaD0ZRyi20O6RBPAO_YxmnKxKoyLRlIsIDeGRW27PkKixWFS_i9xFdaReDyHhCIw3fuFGXyPovms2UaVJppzugtleBbaFpO5NiVmQldoD5nh8jxNzE-0wVpvMhrGh5jaPvNeDt_ngLv-BYtISip4BUCstRWS5KY7/s400/For-Nat.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="clear: left; float: left; font-family: Nunito; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="280" data-original-width="400" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2L-s7DAJq3dr08NBGg-j9AAytOB_ysaD0ZRyi20O6RBPAO_YxmnKxKoyLRlIsIDeGRW27PkKixWFS_i9xFdaReDyHhCIw3fuFGXyPovms2UaVJppzugtleBbaFpO5NiVmQldoD5nh8jxNzE-0wVpvMhrGh5jaPvNeDt_ngLv-BYtISip4BUCstRWS5KY7/s320/For-Nat.png" width="320" /></span></a></div><span style="font-family: Nunito;">No hace el proceso desde el principio (no tiene vi</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">as), pero ya que estoy tomando notas me lo cuenta todo:</span><p></p><p></p><ul style="text-align: left;"><li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Se cortan los racimos, se llevan en remolques al lagar y allí se pisaban en el pasado- hoy se hace con estrujadoras, aunque habrá sitios que las pisan como tradición, folklore o tontería.</span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Se mete esa masa en un trujal hermético donde se tiene fermentando unos dìas (hierve)</span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Se saca entonces por un grifo que tiene y se mete en una prensa.</span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La brisa es el hollejo (piel fina) de la uva, después de exprimida y sacada toda la sustancia. También las pepitas y todo lo que queda cuando se ha exprimido todo el líquido. En internet he encontrado que se les daba a los animales. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El exprimido se mete en la pipa y se deja el tiempo que quieras siempre que no se vuelva vinagre.</span></li></ul><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUqTEvDcVxgN-S3RaT82A-0A7bMThQKdb9aHxhBp6NpfUYA0vPwK5yPkV0Xf3xCwiU0DVBfSmJ9Bg9WlZ17eegyoLaiPgBQIcpKXV-6NngN5ElNm5UAQIAnrBQFiIWmco4fkT2yS0CaxZHZOO73mJvLaWN9nHRDl9oC6Yz-nFjTOTYxJfGwZcpFQKxzXnt/s1434/IMG-20231211-WA0001%5B1%5D.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-family: Nunito;"><img border="0" data-original-height="1434" data-original-width="1240" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUqTEvDcVxgN-S3RaT82A-0A7bMThQKdb9aHxhBp6NpfUYA0vPwK5yPkV0Xf3xCwiU0DVBfSmJ9Bg9WlZ17eegyoLaiPgBQIcpKXV-6NngN5ElNm5UAQIAnrBQFiIWmco4fkT2yS0CaxZHZOO73mJvLaWN9nHRDl9oC6Yz-nFjTOTYxJfGwZcpFQKxzXnt/s320/IMG-20231211-WA0001%5B1%5D.jpg" width="277" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">La pipa de mi padre: <br />a<span style="text-align: justify;">ñ</span>eja ella misma</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;">Las pipas mejores son las de madera de roble (o también de castaño), en contraposición a las metálicas. </span><span style="font-family: Nunito;">A mi padre la suya se la regaló un amigo. </span><span style="font-family: Nunito;">Las de madera se van "bebiendo" parte del vino con el tiempo. Los posos que quedan en el fondo se llaman "la madre". Hay que desinfectarla y limpiarla por dentro (no recuerdo frecuencia) y aquí ya entran lo que me fascina: las lunas. Has de vaciarla en menguante, lavarla y meterle por el agujero superior unas pastillas de azufre con un alambre (que has encendido) para que suelten humo, y lo dejas unos días, tapado con yeso </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La pipa de mi padre es de 110 litros. Cada a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o, compra vino (unos 20 litros) en una cooperativa y rellena el barril cuando la luna está en menguante en diciembre o enero. Uno de estos días, irá a rellenar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Por supuesto, he de investigar cual es la base científica de la influencia lunar en el mundo del vino (ahora viene cuando <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/09/el-periodista-deportivo-sportswriter-de.html" target="_blank">Richard Ford </a>dice que soy una insoportable "factualista", </span><span style="font-family: Nunito;">"anti-misterio", siempre diseccionando). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: Nunito;">Un tal Rudolf Steiner (que empezó de científico y filósofo y preocupante, terminó de ocultista) es el precursor de la biodinámica (</span><span style="font-family: Nunito;">agricultura que se preocupa por salud del suelo y de las plantas y da gran importancia a los ritmos de la naturaleza</span><span style="font-family: Nunito;">), y sostenía que </span><span style="font-family: Nunito;">la luna juega un papel importante en la biodinámica a través de estas diferentes fases (antes de él</span><span style="font-family: Nunito;">, Plinio el Viejo, claro). Reconozco que no he pasado mucho rato en el tema, pero no he podido encontrar nada parecido el Método Científico para explicar esto: que si d</span><span style="font-family: Nunito;">urante la luna creciente la savia asciende en los vasos de las plantas (como intensifica la vida microbiana es buen período para sembrar) y d</span><span style="font-family: Nunito;">urante la luna menguante, la savia desciende a las raíces (entonces, fertilizar la tierra), y cosas así. Nada. </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;">Todo lo que tenga que ver con la luna es mágico y romántico y querría creémelo. No le voy a calentar la cabeza a mi padre sobre la falta de estudios randomizados sobre el tema, pero la magia que ocurre en su pipa se llama Química Orgánica -la que se está estudiando la pobre Mini para sus GCSE mocks que empiezan el lunes. Pero por las noches, y especialmente tras la segunda copa, es chulo quitarse </span><span style="font-family: Nunito;">un rato la capa de "factualista", </span><span style="font-family: Nunito;">mirar a la luna y exclamar: "va por ti!".</span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><p><br /></p>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-46367123994760969412024-01-04T08:44:00.011+01:002024-01-06T10:02:19.992+01:00Fiestas burguesas, Clubbing para tigres: alcohol pasado, MDMA y palmeras de coco<div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRA3U3e_trWfKCDNDOl7mu9c7-e8gdH4mA4prmsJQB4QlqrmBg1XXQF_cz9P4_eWXsEpPd-pZTpHnCWu6KexKVJD4RVY5HcWbgxkv3hyW0yfwGWlsqkC8BtMoOz8Sd4T_B5ZUy_QtPIFrkxRMK8OeKz-OOcd_yVS-xiPsCmBvHfaVSmbkLiqkQuF78GaCy/s4000/20240101_104310.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRA3U3e_trWfKCDNDOl7mu9c7-e8gdH4mA4prmsJQB4QlqrmBg1XXQF_cz9P4_eWXsEpPd-pZTpHnCWu6KexKVJD4RVY5HcWbgxkv3hyW0yfwGWlsqkC8BtMoOz8Sd4T_B5ZUy_QtPIFrkxRMK8OeKz-OOcd_yVS-xiPsCmBvHfaVSmbkLiqkQuF78GaCy/w150-h200/20240101_104310.jpg" width="150" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Tipo "Burdeos":<br />tampoco te salvaste</span></td></tr></tbody></table>¿Cuántas copas has roto en lo que va de Navidades? Como aquí en UK ya se han terminado las fiestas, yo puedo confirmar mi cifra final: dos. E</span><span style="font-family: Nunito;">n Nochebuena, u</span><span style="font-family: Nunito;">na de </span><span style="font-family: Nunito;">"las flautas" </span><span style="font-family: Nunito;">(no lo puedo evitar: me entra la risa con este nombre</span><span style="font-family: Nunito;">) y aquí, en A</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o Nuevo, una de vino. El Peda, visionario, dejó caer cuando las sacábamos un </span><span style="font-family: Nunito;">"asume que alguna se va a romper"</span><span style="font-family: Nunito;"> y cuando se fueron nuestros amigos "no las toquemos hasta ma</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ana". Pero una no puede luchar consigo misma: el día 1, toda sobria -pero tal vez mis reflejos no en su momento álgido- rompí una con el grifo. El problema es que siempre se rompen las mejores; las feas -que no sé cómo llegaron aquí- me sobrevivirán y serán heredadas por las siguientes generaciones. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx0IFRoRbD-iVQg7y4KejNv1ZHXCwH4cXsem34I6KBfZc1QjGxnevVkeDhxKhRI2ASma3Ag7bxryrOTet3cHGpYXRi4bwAg5d6ypcuenPXt1ls2uRWXunWvxu8cFqXINWCdSHpxqGOveDbgtsyYrQkjW7z0YpmJuRdWzt7G-WV816eBTahJs52Ik7v0aDQ/s1024/Hugo_Simberg_-_The_Wounded_Angel_-_Google_Art_Project.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-size: x-small;"><img border="0" data-original-height="818" data-original-width="1024" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx0IFRoRbD-iVQg7y4KejNv1ZHXCwH4cXsem34I6KBfZc1QjGxnevVkeDhxKhRI2ASma3Ag7bxryrOTet3cHGpYXRi4bwAg5d6ypcuenPXt1ls2uRWXunWvxu8cFqXINWCdSHpxqGOveDbgtsyYrQkjW7z0YpmJuRdWzt7G-WV816eBTahJs52Ik7v0aDQ/s320/Hugo_Simberg_-_The_Wounded_Angel_-_Google_Art_Project.jpg" width="320" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Mi actitud para empezar el año</span></td></tr></tbody></table>El día 1, cuando el Peda me preguntó a mediodía si quería algo de la calle, desde el lecho pude hilar solo una palabra compleja: "parihuelas". Esto da una idea de mi estado mental y físico del día, aunque no fue ni remotamente la madre de todas las resacas: simplemente, me hago mayor. Ni siquiera recuerdo haber bebido tanto: la cosa fue de cava y el punto de creatividad lo di intentando lo del <i><a href="https://www.acouplecooks.com/limoncello-spritz/" target="_blank">Limoncello Spritz </a></i>(Receta, no anoten= 1/2 de Prosecco-en nuestro caso, Cava, 1/3 de Limoncello, 1/6 de gaseosa, hielo, decorar con limón, menta los <i>pros</i>). Como voy por libre, en lugar de gaseosa le puse agua con gas, y bueno, para qué dar rodeos: mal. Más presuntos culpables: </span><span style="font-family: Nunito;">el cava </span><span style="font-family: Nunito;">(tengo prohibido decir que prefiero el Prosecco en público pero aquí ya se sabe que </span><span style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2012/12/no-seas-ridicula-bebe-champan.html" target="_blank">soy una ridícula -como diría la Yaya</a><span style="font-family: Nunito;">- a la que no gusta el champán) y</span> ese Limoncello, que llevaba a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os ahí, pero que yo sepa los licores no caducan- y espero que así sea porque lo que tengo en ese armario es "la parada de los monstruos". </span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvZUF1ycXv0Q-35McuKSeJ9cKHu6FMsskq83_P0pdG5tMUSrmNTjh6toNX-BtWx8-gf3P7NThz9oTS26logArnBk4SMtheu_mzupbknWzW4GAQszDQLO0wb6RmQMp1vOhjJ1eTBqWgwgYO0Ze1tJ5Jehxzq9Lc6DIJwpMGZ1EMz8Zq5t27RJVswky1z1ET/s4000/IMG-20231230-WA0017.jpeg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="2250" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvZUF1ycXv0Q-35McuKSeJ9cKHu6FMsskq83_P0pdG5tMUSrmNTjh6toNX-BtWx8-gf3P7NThz9oTS26logArnBk4SMtheu_mzupbknWzW4GAQszDQLO0wb6RmQMp1vOhjJ1eTBqWgwgYO0Ze1tJ5Jehxzq9Lc6DIJwpMGZ1EMz8Zq5t27RJVswky1z1ET/s320/IMG-20231230-WA0017.jpeg" width="180" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Llévenselos</span></td></tr></tbody></table>Aparte de compartir mi creatividad, uno de mi objetivos de la noche era que se bebieran esos restos de "gente del pasado" (ginebra, martini, un vino coreano) que no hay manera -atención que ni aspiraba a sacar las infames "bebidas de jóvenes", que consisten en (imagen abajo) tequila, mezcal, </span><span style="font-family: Nunito;">c</span><span style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;">achaça </span></span><span style="font-family: Nunito;">que trajimos de Brasil en 1994 (puramente </span><span style="font-family: Nunito;">valor-sentimental</span><span style="font-family: Nunito;">), ron de Cuba (ditto) y </span><span style="font-family: Nunito;">anís (que trajeron mis padres en 2014 para hacer rosquillas). Corolario: </span><span style="font-family: Nunito;">voy a necesitar a ingleses de pro para limpiar esta bodega, y estoy pensando en Ben y Amy, esa pareja de Norwich que conocimos viajando y que se cepillaron una botella de Pisco Sour en una comida en un antro del norte de Chile y a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os más tarde, aquí en casa fueron los únicos que pudieron terminarse el infame "aguardiente antioque</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o" que habían traído antes unos colombianos. Este fin de a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o, aparte de Ejpa</span><span style="font-family: Nunito;">ña,</span><span style="font-family: Nunito;"> teníamos representantes de Sudáfrica, Francia, Inglaterra, pero nadie dio la talla. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-M71tZ8iuw0h70P5pPwzA_shQXKLEk2iwdAs2Eaw_BOI8ytTvi1L2Di8tQo11zRSbGsau6r12MIE2sm2B6mJLbPnNTij3ZULWy7S_5FyN2hg_GMvXnEsU19p4yMSKO-sYJNCG7dD3FKB_1c6oB3F_fx3_JE7jmo3WUdy6YdwgG5LELCGqQVnMS9oHTDX9/s4000/20231230_163627.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-M71tZ8iuw0h70P5pPwzA_shQXKLEk2iwdAs2Eaw_BOI8ytTvi1L2Di8tQo11zRSbGsau6r12MIE2sm2B6mJLbPnNTij3ZULWy7S_5FyN2hg_GMvXnEsU19p4yMSKO-sYJNCG7dD3FKB_1c6oB3F_fx3_JE7jmo3WUdy6YdwgG5LELCGqQVnMS9oHTDX9/s320/20231230_163627.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Ronda de reconocimiento:<br />Todos eran culpables</span></td></tr></tbody></table></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Van a pensar que mareo la perdiz para evitar lo de la cena, que resumiré en dos palabras: "boda gallega". Se pusieron dos mesas en ángulo recto pegadas a la pared con una suerte de varieté de canapés y crudités (divagante, admítelo, estás salivando). Sobre esas mesas, perfectamente decoradas con fina mantelería de ocasión se unía montaña y mar, lo rural y lo urbano, lo continental y lo isle</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI9-KYTPB3lRb56y-dtvVHTs7lEfTJrTt3ZGZlxi230YzY4fefcmDPls378LIhFvyK-4Dm6xRl7MvKET3kgy54u5K0zCB6h1hAhtcGG4C2FxnC5FYnsva8mlEa6KoxABJIXTPkCaAucvwR0tXdUYZasZN45xvaG12TixvM9y4wvc98AKXMbomGld8J6Hau/s4000/20231230_163020.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI9-KYTPB3lRb56y-dtvVHTs7lEfTJrTt3ZGZlxi230YzY4fefcmDPls378LIhFvyK-4Dm6xRl7MvKET3kgy54u5K0zCB6h1hAhtcGG4C2FxnC5FYnsva8mlEa6KoxABJIXTPkCaAucvwR0tXdUYZasZN45xvaG12TixvM9y4wvc98AKXMbomGld8J6Hau/w240-h320/20231230_163020.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Limoncello: me fallaste</span></td></tr></tbody></table>o. Tristemente no cuento con una imagen que haga justicia al exceso de ingredientes, color y fantasía porque el Peda estableció que había cosas que "irían saliendo de cocina" a medida que progresaba la noche como las croquetas de boletus que adquirió en una conocida distribuidora, tienda y restaurante ejpa</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ol, o bien el surtido de gambas festivas en todas sus acepciones gentileza de Tesco (tempura, con chile, inspiración Thai, gabardina, gabán, loquequieran), un festival del ultraprocesado que desaprueba el talibán-nutricional que llevo dentro (aún no se ha pasado por el blog). Tal fue el exceso del cocktail que no pudimos ni empezar el famoso cordero de Mónica. Para postres, fina macedonia con helado y tiramisú casero (de Mónica). Y como toda Nochevieja en la isla, se tomaron las uvas a las 11 con algún canal peninsular en un móvil (nota: calculamos mal y vamos a estar comiendo hasta febrero) y se contó para atrás a las 12 con el Big Ben. Hay que anotar que aún no se había terminado la demasía de opciones para las 11 así que las uvas se tomaron como cuando vas a un bodorrio y te dan "sorbete de limón" a mitad "para bajar": tras las uvas, se siguió con "la cena". </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y yo debería ahora terminar aquí si cumpliera mi resolución de a</span><span style="font-family: Nunito;">ño nuevo de escribir menos, pero me declaro incapaz: un tema me encontró el otro día en el vuelo de vuelta de Vetusta. Y se preguntarán, qué tiene que ver </span><span style="font-family: Nunito;">la fiesta "electrónica" con las burguesas flautas y su espumoso de turno? </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">~~</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Salíamos con retraso: dos horas en el asiento por las "alas congeladas", o similar. A mi derecha un chico (o como llamarlo, hombre?) de 41 años con el que intercambiamos las amabilidades justas al sentarnos. Pero una llevó a otra y en un punto supe que aquí había tema para la vampira de historias. Fue cuando paró, y me preguntó: </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">-Oye, </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">tú no serás de la policía, no?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div style="font-family: "Times New Roman"; text-align: left;"><br /></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Estooo, no exactamente, pero si te contara. No es que mis técnicas de succionado de yugulares (aka obtener información, que no interrogación) se den un aire a las de <i>La Madera</i>, sino que el compa</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ero temía bajar de la nave esposado por sus actividades ilegales en el mundo del consumo de drogas recreacionales. Nada más lejos de mi intención: yo solo quiero historias y cuando sale el sol me vuelvo a la -y soy una- tumba. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTau-LM4_VxhVyRUaAIkc43giK6S-w8_l84NoJjxDIyEes2XefwxjtpNlpNRfFKumFHIKzU2IoH64jOiIt8deGfOtKH-whXAEUihCGpA90xV0MGvFbesWkotRHy0iL2yuOx6h4iI0lIK_smKW7bk52po3d9jaXAECGLed6lv8uTmjcKGyIbt-5mDpgtbXA/s268/download.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="188" data-original-width="268" height="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTau-LM4_VxhVyRUaAIkc43giK6S-w8_l84NoJjxDIyEes2XefwxjtpNlpNRfFKumFHIKzU2IoH64jOiIt8deGfOtKH-whXAEUihCGpA90xV0MGvFbesWkotRHy0iL2yuOx6h4iI0lIK_smKW7bk52po3d9jaXAECGLed6lv8uTmjcKGyIbt-5mDpgtbXA/s1600/download.png" width="268" /></a></div><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Estas narraciones me interesan particularmente dado que en mi vida he sido una pardilla y solo me queda vivirlas vicariamente. Podría haber tenido mi oportunidad: cuando tenía 29 trabajé seis meses en el departamento de adicciones. Esta fue una época tumultuosa en mi vida, me encontré en <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2012/10/mi-crisis-de-los-30.html" target="_blank">"la encrucijada de los 30", </a>-</b>acababa de pasar todos los exámenes profesionales tras cuatro a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os estudiando y no estaba lista para la maternidad- no sabía</span><span style="font-family: Nunito;"> hacia dónde ir</span><span style="font-family: Nunito;">. La fiesta nocturna fue un vendaje temporal y de día, escuchando historias de los pacientes, pensaba que necesitaba probar todas esas sustancias para saber de lo que hablaban: qué original, de esto casi no se ha escrito.... Drogas que habían llevado a mis pacientes a problemas severos, a la psicosis, a la depresión, a la indigencia, me daba cuenta. Obviamente nada de esto ocurrió, no solo porque había conocido de primera mano a todos esos psicóticos, deprimidos e indigentes, sino también porque nunca he tenido amigos que tomaran drogas. Así que la crisis se surfeó como se pudo con algunas "bebidas de jóvenes" del primer párrafo en civilizadas fiestas de profesionales y la decisión de abandonar Nottingham. Y también escribí un relato intenso y patético titulado "El hielo que nos separa" y que ahora me da rubor recordar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQBW_XTXX-3k7VuhjyIyA6znH3jrqan4dtY9dW2o5K_tbigo8qyPIkGlbc94uhlXTxwCCLQ4bTr2NPM5c9_aZrNsBxnAtMkPsRb9DI_1bTgrbAAQJUmqkVwfkMEBwnBR1TO88REsG8ome1oCwMEwKEfMgFJ-ZcMB8kQDOLceK7KXlgBYegnO9Djl7PJ1qt/s268/download2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="188" data-original-width="268" height="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQBW_XTXX-3k7VuhjyIyA6znH3jrqan4dtY9dW2o5K_tbigo8qyPIkGlbc94uhlXTxwCCLQ4bTr2NPM5c9_aZrNsBxnAtMkPsRb9DI_1bTgrbAAQJUmqkVwfkMEBwnBR1TO88REsG8ome1oCwMEwKEfMgFJ-ZcMB8kQDOLceK7KXlgBYegnO9Djl7PJ1qt/s1600/download2.jpg" width="268" /></a></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div>Pero lo de este chico, </span><span style="font-family: Nunito;">al que llamaremos X por lo de la poli, </span><span style="font-family: Nunito;">alumno de uno de los coles más pijos de Vetusta, comenzó con su afición a </span><span style="font-family: Nunito;">la "música tecno" de adolescente [os cuento: "la tecno es a la electrónica lo que Bach es a la barroca", o viceversa, ya no recuerdo]. Debía haber una escena de la tecno en Vetusta que yo no conocí -</span><span style="font-family: Nunito;">como mucho una disco llamada "Torreluna"- </span><span style="font-family: Nunito;">a mí solo me suena "La ruta del bakalao" del Levante, pero obviamente Chimo Bayo es Lo Peor para un pureta. Ffwd 30 a</span><span style="font-family: Nunito;">ños y a</span><span style="font-family: Nunito;">hora, me dice, "está todo fatal", ya no hay discos, apenas bares, tú por dónde salías, porque el Rollo ya no existe, la Zona nada, algo queda en el Casco y poco más. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLZhMeNyiHyeWoKipupOw4lLAX7XdW4L2YOO_DVHT1ZXp5iVGr7Ypi8nOIjBnPRxOEFukZNQS0Pd0xTqlhHWJmKrOYYRyOnenWAZfbuT7Jly-Zqn12vzzZ2EST3p-E6PSQxdesY-vH2ux3ogkX1QXhQ3g4TQbQ9NvW2qiy16zTSWafJ0ANnj-k8il3TxNf/s268/download%20(1).png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="188" data-original-width="268" height="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLZhMeNyiHyeWoKipupOw4lLAX7XdW4L2YOO_DVHT1ZXp5iVGr7Ypi8nOIjBnPRxOEFukZNQS0Pd0xTqlhHWJmKrOYYRyOnenWAZfbuT7Jly-Zqn12vzzZ2EST3p-E6PSQxdesY-vH2ux3ogkX1QXhQ3g4TQbQ9NvW2qiy16zTSWafJ0ANnj-k8il3TxNf/s1600/download%20(1).png" width="268" /></a></div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">X lleva en Londinium desde 2014 y es directivo de una tecnológica (como no podía ser de otra manera). Su mujer, dos filas más adelante,</span><span style="font-family: Nunito;"> también está en ese mundo del tecno. Me habla de los clubs a los que va en Londinium: </span><a href="https://www.fold.london/tickets" style="font-family: Nunito; font-style: italic; font-weight: bold;" target="_blank">"Fold"</a><b style="font-family: Nunito; font-style: italic;"> </b><span style="font-family: Nunito;">(en un polígono industrial del noreste, Newham), o uno que tristemente ha cerrado porque van a gentrificar la zona (ya se sabe "pisos de lujo") pero que es muy chulo, "</span><b style="font-family: Nunito;"><i><a href="https://printworkslondon.co.uk/whats-on/" target="_blank">Printworks</a></i></b><span style="font-family: Nunito;">" en Bermondsey y era la antigua rotativa de un par de periódicos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El avión sigue parado: saco mi bocata de jamón y X comenta que tiene una palmera de coco, que me tiene fantaseando el resto del vuelo. Clubbing en Londinium está mucho mejor que en el continente, sigue, porque aquí hacen "turnos": "Fold" tiene licencia las 24 horas, con lo cual, él va al de la 1 de la tarde (!!!) hasta la noche, y luego a casa y el domingo aún te queda el día para hacer kickboxing (literal). Yo pensé en ir al segundo turno y salir a las 6 am e irme con la bici, que habría dejado atada a la entrada. Todo muy conveniente. <span>Le cuento mi historia en un </span><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/09/en-barco-en-elefante-en-tren.html" target="_blank">"after" en Ibiza,</a></b><span> apareciendo ahí sin estar drogada a las 6 am. X opina que con 20 "éramos muy jóvenes". Me intereso por la media de edad en estos saraos: casi todos entre los 25-45, luego siempre quedan tigres de más de 50. Y cómo son estos, y resume: "te lo diré en una frase: no hay ni uno gordo". También hay un grupo de universitarios que están por la fiesta, pero no por la "música" y no encaja bien. </span><span>Hay una mayoría de asistentes continentales: espa</span><span>ñ</span><span>oles, italianos, alemanes, menos ingleses. Hay que tener en cuenta que hay gente que viene a este tipo de turismo y tod@s van a "Fabric" (ahora cerrada) o a "Ministry of Sound". No le gustan nada esos sitios porque hay un tipo de asistentes que son indios o bangladesíes (no es racista, pero tú ya sabes) que van trajeados y con el "peluco llamativo" que va a babear a las universitarias aquellas no comprometidas con la música, sino ya comatosas a esas horas. Tengo una hija y me da verdadero asco el mundo.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr3fxFTPqcWK13RZMBGiTgh_GqMfId-1C04hwbmO2vdnz5Hd4VUzlO5LNn6xnUxZ4LVF0aseh7eBnHeWIyxU1jeHIGu-QWhw0sLxOZalq257VfosSyjAABxJnenoMXPk822et0GrU4kZFTQxRHEd2Kie82qBGi-FT8qj5ITo5m5jPTbjIunsEBAvAtu19k/s767/%5Bprint.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="490" data-original-width="767" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr3fxFTPqcWK13RZMBGiTgh_GqMfId-1C04hwbmO2vdnz5Hd4VUzlO5LNn6xnUxZ4LVF0aseh7eBnHeWIyxU1jeHIGu-QWhw0sLxOZalq257VfosSyjAABxJnenoMXPk822et0GrU4kZFTQxRHEd2Kie82qBGi-FT8qj5ITo5m5jPTbjIunsEBAvAtu19k/s320/%5Bprint.JPG" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Printworks</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">En un punto -seguimos en tierra- he de preguntarle si es posible soportar esa "música" y esas luces estroboscópicas (es sabido que pueden desencadenar una crisis epiléptica) sin drogas (recordemos mi situación en Ibiza, que ni el holandés logró hacer más llevadera). Me abre su corazón: no. Eso sí, ellos van muy seguros: si a dosis mínima de MDMA es 0.10 mg, ellos toman 0.11. No hace falta que saquéis los apuntes de química, ya os avanzo que el MDMA es 3,4-Methylenedioxymethamphetamine, conocida como "ecstasy" o "mandy". Tiene efectos euforizantes, psicodélicos, energizantes y sensoriales (por esta propaganda quería yo probar para empatizar con mis pacientes, una Conan Doyle de fin de siglo XX). Sin embargo, está claro que la mayoría de las pastis están adulteradas (metanfetamina, cafeína, dextrometorfano-sí, eso que tomas para la tos, efedrina...). Para ello, X compra unos tests online que le avisan (como un test de covid, pero de maldades). Hay mucho personal con linternas cuidando que no se trapichee con drogas -que se consume lo tienen asumido, pero "tratan que la cosa no se les vaya de las manos" porque, por ejemplo, "Fabric" está cerrada porque se les murieron un par ahí dentro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La compra es por Telegram a "un (misterioso) contacto". Ese es el verdadero tema: cómo se hacen estos contactos? Porque nunca he tenido potenciales contactos (aparte del marido de una amiga, anestesista, al que echaron del Colegio de Anestesistas, pero cuando cené con él no sabíamos nada). X dice que igual mis amigos están en el tema, pero como conocen mi panfilez, no me ofrecen. En serio? Hago un repaso mental de los Sospechosos Habituales y no lo veo.</div></span><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #202122; font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh88XJn6GWiEn3Ir7xLlXeY7y6D1iq90iGIKbMk-MSVGIDeP9E89JLx1GdgDUsq9YVi0DsOddPqh9vwCgQ0FWnwe4V7fLwndQifxwNNStK0FhQCH8If_9RyGPKnfJoDYPdoUh3Gcj0bpYrHO55HFtzBW8gYZ5fH9pa1HO7QN1Gn1QBpSYMAAq7UQtvJvsw7/s682/fold.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="397" data-original-width="682" height="186" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh88XJn6GWiEn3Ir7xLlXeY7y6D1iq90iGIKbMk-MSVGIDeP9E89JLx1GdgDUsq9YVi0DsOddPqh9vwCgQ0FWnwe4V7fLwndQifxwNNStK0FhQCH8If_9RyGPKnfJoDYPdoUh3Gcj0bpYrHO55HFtzBW8gYZ5fH9pa1HO7QN1Gn1QBpSYMAAq7UQtvJvsw7/s320/fold.JPG" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Fold: 24 hour party people<br />No parece el almacén de "Reservoir Dogs"?</span></td></tr></tbody></table><span style="background-color: white; color: #202122; font-family: Nunito;"><br /></span></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">X ya está lanzado: la noche que vayas, has de ir preparada, imprescindible los tapones de los oídos (30 euros mínimo, no de esos amarillos) y gafas de sol (X también elige los clubs por el "espectáculo estroboscópico" ese). Obviamente no puedes hablar con tus amigos, pero cada hora sales a la calle unos diez minutos, te quitas los tapones, compartes ideas, y vuelta para adentro. Me imagino quitándome los "aislantes", diez minutos de John Updike o "Saltburn" , y vuelta al mundo de los zombies.</div></span><div style="text-align: justify;"><span style="color: #202122; font-family: Nunito;"><br /></span><span style="background-color: white; color: #202122; font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtV8jkTaPP7X12r1DhFsMPHpXuNv7HsSgH87XOljYIc_LhGBG4bNjCl2wXZpPkXJLoLMqQ76WLHSZM8-Gw2trfxOEWvDp7iR-n4uSAqBRrkj4U7dmcCJWE6Thz9h-asF1GcrL0n1eL21qzTybW9thfoKqI2f9Y1JgrvbVR7KBnYwhkV9wCzGARONOlFUUc/s301/images.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="301" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtV8jkTaPP7X12r1DhFsMPHpXuNv7HsSgH87XOljYIc_LhGBG4bNjCl2wXZpPkXJLoLMqQ76WLHSZM8-Gw2trfxOEWvDp7iR-n4uSAqBRrkj4U7dmcCJWE6Thz9h-asF1GcrL0n1eL21qzTybW9thfoKqI2f9Y1JgrvbVR7KBnYwhkV9wCzGARONOlFUUc/s1600/images.jpg" width="301" /></a></div></span><span style="background-color: white; color: #202122; font-family: Nunito;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #202122; font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #202122; font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #202122; font-family: Nunito;"></span></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">Cuando el avión despega, recompongo mi lista: tapones, gafas y disfraz de tigre, que ya superamos los 50, no voy a ir toda mona con mi petite-robe-noire: que se vea que he maltratado a la vida. Lo de "mandy" lo veo más complicado: ni siquiera tengo Telegram, pero es que, afrontémoslo: soy demasiado miedosa para meterme nada. X saca una especie de consola -que no la palmera de coco-, se ajusta unos cascos inmensos y se pone a jugar y yo abro mi libro, un clásico de novela negra de 1953. Nacimos en el mismo sitio, fuimos a similares colegios, nos llevamos diez anios, vivimos en la misma ciudad y somos dos aliens el uno para la otra. En cuatro noches yo iba a estar perpetrando Limoncello con Cava y él bailando con gafas de sol al son de un ruido que necesita amortiguar. Pasamos unas horas por la misma órbita y él me dejó esta historia. Nunca nos volveremos a ver.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Feliz 2024: va por todos los X que aún nos quedan por venir, por todos los amigos que con alegría se enfrentan a mis bebedizos y por el divagante que haya llegado hasta aquí, esperemos, sin necesidad de metilfenidato.</div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-32304196244176469312023-12-29T11:26:00.009+01:002023-12-29T20:28:02.791+01:00Días Vintage<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Hace unas cuantas Navidades, hice -por primera y única vez- yo los canelones. Recuerdo que se mezclaban un montón de cosas (spoiler: algunas dan asquito) para luego meter la masa en sabanitas -previamente hervidas, un jaleo el que no se peguen- y enrollarlas, otro jaleo que se peguen. [Flashback: ahora que lo recuerdo, una vez en UK compré unos tubos de pasta por los que metías el relleno -un mero ragú- y al horno, pero seguro que eso es cosa de salvajes bárbaros). Un proceso complejo y tedioso que solo se salva por la música de fondo, el espíritu Navideño a tu alrededor (gente que entra, sale, comenta) y la copa con algún espumoso que alguien va rellenando. Así que hoy aquí voy a hacer algo similar: mezclar unos cuantos ingredientes (algunos darán asquito), envolverlos en sabanitas, y rezar lo que sepa. Aquí van algunas ideas aleatorias de mis 72 horas en Vetusta esta Navidad (con títulos, el equivalente de una buena bechamel para facilitaro todo)...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-family: Nunito; text-align: left;"><u>Los preliminares, la subida a las festividades</u></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u></u></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGlYX5MICzsU5DkX6m8kfTmzslCBPRKzmSl-V-rJS5fvJ28zEWhLAs9mkcB8kPbztbWgiLFNhiFbkbqk_9JdxxfBx6KsVpqLDI7M1jXk56WGtzVljmQjANwxA06ZitXolbdG9LX2H0yl95VkjFRc4pbF-gQkCZ2wiEMD0oRzU8E9Gc1DJm4qXH98qv4T21/s4000/20231223_161453.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGlYX5MICzsU5DkX6m8kfTmzslCBPRKzmSl-V-rJS5fvJ28zEWhLAs9mkcB8kPbztbWgiLFNhiFbkbqk_9JdxxfBx6KsVpqLDI7M1jXk56WGtzVljmQjANwxA06ZitXolbdG9LX2H0yl95VkjFRc4pbF-gQkCZ2wiEMD0oRzU8E9Gc1DJm4qXH98qv4T21/s320/20231223_161453.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">23 Dic: All I wanted for xmas<br />was...I forgot</span></td></tr></tbody></table>Tengo varias teorías sobre la Navidad, desarrolladas a<i>d nauseaum </i>durante todos estos a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os de divlog. Una es que a la gente le encanta hablar de </span><span style="font-family: Nunito; text-align: left;"><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2017/01/de-lo-que-van-estas-fiestas.html" target="_blank">"dónde y cuántos se han juntado</a></b>" (quién tiene 45 sillas?) para reafirmarse en su pertenencia a un clan, o que les quieren, o lo que sea. Otra es que </span><span style="font-family: Nunito;">en Navidad, como en la vida, el "<i>building up",</i> las escaleras de subida, los preliminares, son mejores que las fiestas mismas. Bien, pues a propósito de esto, el otro día asistí</span><span style="font-family: Nunito;"> en Londinium a su versión extrema: un árbol de Navidad estaba ya para tirar en la puerta de la casa el día antes de que yo volara a Vetusta, el 23 de diciembre. Es sabido que en UK las fiestas terminan antes que en la península porque no se celebran los Reyes Magos, luego el día 2 ya puedes ver todas las casitas con sus árboles en la puerta, como evidencia gráfica del usar-y-tirar. Ahora, lo de deshacerse de él antes del 24 me parece ya un exceso. Claro que también podría salir de ahí un relato: qué pasó que se tiró el árbol antes de la fiesta?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Nota: el 23 me dediqué a la jardinería - atención a la preciosa cestita que me quedó con el acebo que tenemos en el jardín. También di un paseo, y mientras me tomaba un té en un Pret con gente con gorritos de Santa pensé en darme un homenaje y me compré una botella de kombucha (nota: se cumple un a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o de la época en la que yo estaba toda ilusionada manufacturando </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/01/nunca-pense-que-daria-una-receta-en-el.html" target="_blank">kombucha en casa:</a></b><span style="font-family: Nunito;"> corramos un tupido velo). Pero la industrial es inofensiva. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGkYnSox-ZCRC2Mf8vpBJyqnUIVQuwc4fcbgfNOs-x8KYDl_ooiEZq1EPb3EW8vKnxZqMWlydKlFP_fymq8xyDWmtSQAdliB1mKHDNwZXsUCmfNSDPcD09hmJTWvYERrO6CgQl1jqyJQdiUvcDJo-C3TxHBDgn1BVTaK6_ba4paHV2pxEdY6kFRiP2K8_P/s4000/20231223_105928.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGkYnSox-ZCRC2Mf8vpBJyqnUIVQuwc4fcbgfNOs-x8KYDl_ooiEZq1EPb3EW8vKnxZqMWlydKlFP_fymq8xyDWmtSQAdliB1mKHDNwZXsUCmfNSDPcD09hmJTWvYERrO6CgQl1jqyJQdiUvcDJo-C3TxHBDgn1BVTaK6_ba4paHV2pxEdY6kFRiP2K8_P/s320/20231223_105928.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Hecho a mano <br />(con guantes, pincha)</span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-family: Nunito;"><u>Elegí un mal día para perder un vuelo</u></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El día 24 volamos a Vetusta muy pronto (7:30 am) y yo tenía mucho miedo porque solo otra vez, en 2005, habíamos viajado el mismo día de Nochebuena y perdimos el vuelo. </span><span style="font-family: Nunito;">De cómo terminamos en Fachadolid y la aventura que supuso cruzar media península esa tarde-noche</span><span style="font-family: Nunito;"> lo conté </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2010/12/cuento-de-navidad-memorable-aventura.html" target="_blank">aquí</a> (</b><span style="font-family: Nunito;">escribía breve en esa época, pero la trampa: tuve que hacer </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2010/12/y-el-desenlace-de-la-memorable-aventura.html" target="_blank">dos partes</a></b><span style="font-family: Nunito;">). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Así que como teníamos que salir de casa a las 4 am, pusimos alarmas por encima de nuestras posibilidades (total para qué, ya me desperté a las 2:30 am como la vieja palizas que soy-aunque nos habíamos ido a la cama a las 20:30). En el taxi que nos llevó al aeropuerto sonaba un muecín rezando durante toda la hora que duró la travesía por la ciudad; ciudad con sus calles de bares y fiesta llenas de gente que a esa hora van en busca de una hamburguesa: alguien recuerda el hambre voraz de cuando se llega tras una noche de fiestuki? En una época de particular desfase, me hacía pizzas de base congelada con ketchup y lo que surgiese. Pero divago, y volviendo al muecín: afortunadamente hoy todo el mundo lleva sus propios podcast porque una hora de rezos en árabe hubieran conseguido que o bien me tirase en marcha o que a día de hoy me hubiera convertido a Hermana Musulmana.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Aeropuerto de Stansted, donde se fabrican los recuerdos</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyK7-TH5VvDReGyB4cRmJbbOzztVV5KBxmxfvT_WRomn_WXbKNEC_quYoD_B6H-tkdgHcK58fazvg3VPLIJmuxL7_KuVDc0zjpdU2rK61sO62ndVoo5WtbCWbKDBXgcito_b8qzZwn2GhMBe3dnSdTLMGAp_N3e3OABNK3MAuaWD9Mitab2qzDadBlcO0E/s4000/20231224_062325.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyK7-TH5VvDReGyB4cRmJbbOzztVV5KBxmxfvT_WRomn_WXbKNEC_quYoD_B6H-tkdgHcK58fazvg3VPLIJmuxL7_KuVDc0zjpdU2rK61sO62ndVoo5WtbCWbKDBXgcito_b8qzZwn2GhMBe3dnSdTLMGAp_N3e3OABNK3MAuaWD9Mitab2qzDadBlcO0E/s320/20231224_062325.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">El padre de familia, todo serio,<br />con su camiseta de purpurina</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;">Cuando se llega a Stansted a las 5 am, creyendo que estás sola en la ciudad con unos cuantos panaderos, te das de bruces con ese hervidero: todo el mundo está allí, y lo que es peor, lleno de energía. La gente quiere comprar a esas horas, aunque para mi tranquilidad la tienda de una marca de bolsos caros -que no citaré porque aquí la publi se paga- sigue, como siempre, vacía (tal vez si se anunciaran aquí... no digo nada). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Nosotros terminamos por supuesto, en el Pret (alguien recuerda "lo de la suscripción"?) bebiendo <i>Chai Lattes</i> a la vez que empapándonos de la fauna del lugar, por ejemplo, una familia que lucía el mismo jersey rojo con brillantina dorada con el <i>motto:</i> <i>"Lapland: Where memories are made" </i>(Laponia: donde se hacen los recuerdos). Por culpa del ángulo, la arruga y la hora leí: "P<i>oland: where worries are made" (Polonia: donde se crean las preocupaciones")</i>-[se referirán al procés?]. Me parece mucho mejor. Nota: Fashion quiere hacer un viaje familiar a conocer a Santa a Laponia cuando Roc tenga uso de razón. No sé si me veo con la camiseta y a toque de corneta con tipos como el de la imagen, pero seguiremos retransmitiendo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Sigo pensando que debería estar prohibido embarcar un avión de noche a no ser que sea un vuelo transcontinental, que siempre es emocionante, y una vez dentro pierdes del todo la noción del tiempo. Lo de abajo no tiene nombre:</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDguaZc0Km-OQjL4Pzc20UL2faJXb3WH7rZyfCmLU-gg5ZsvSxIRRm13yK7y41NVPa2YZKVlTrIIAeucfk8qpRQW7WZu2_73TFpdTbeMnRZLxVJ-4VuxtajhCBnvvpDAhpk-WH3V9X7_1twk0mUcJwH_YNKz_R__Q58NdpnR2iyrC23-meMH1BS3CmZptt/s1600/IMG-20231224-WA0012.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDguaZc0Km-OQjL4Pzc20UL2faJXb3WH7rZyfCmLU-gg5ZsvSxIRRm13yK7y41NVPa2YZKVlTrIIAeucfk8qpRQW7WZu2_73TFpdTbeMnRZLxVJ-4VuxtajhCBnvvpDAhpk-WH3V9X7_1twk0mUcJwH_YNKz_R__Q58NdpnR2iyrC23-meMH1BS3CmZptt/s320/IMG-20231224-WA0012.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Tal es la desolación embarcando</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><b><u>Mesas musicales</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y sí, no es transcontinental pero el avión hace su función de "cápsula del tiempo" porque al llegar a <i>La Muy Leal</i> etc nos bajamos en otro planera: Vetusta se ha puesto uno de esos cielos azules perfectos de invierno con un solazo que te hace sentir en una pista de esquí. Por supuesto, ha sido el típico timo de un rato, porque luego ha hecho un frío de bajo cero y el día de la vuelta una niebla que ríete de "La historia interminable" (era la niebla la metáfora de la falta de imaginación por falta de lectura?). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En el aeropuerto espera mi padre -al que han renovado el carnet por otros dos a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os luego está feliz y el muy cuco no dice nada de lo que nos espera en casa. Abre la puerta un trasunto de Fashion: pálida, ojerosa y lo que viene siendo con covid (se confirma en breves minutos cuando sugiero hacerse un test). La pobre tuvo que cenar en la otra parte del salón y a la que se unió ya el día de Navidad El Ku</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ado Universal y el 27 mi madre. Poco a poco la mesa de los infectados iba aumentando quedando los asintomáticos en franco receso. Nosotros nos volvimos el miércoles 27 -de momento, ilesos-, y mis suegros (que vinieron de la Vetusta del Norte) el 25, también. De los que quedan solo mi padre y Roc permanecen ya en la mesa resistente. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-family: Nunito;"><u>Intendencia</u></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3B9wxSthyphenhypheneANIqn1HDuOY4kL5sbwfMwf4R20yLVDoeRSL_Uw_-ERMk3jHw420pXvoNEng_l9cc_oDbIO1soLlI3qLqb78imwyDqDuEnV4sb_36i0TcWOgH6DaCONVpLiKaKTAdwIRTDfL1yDni8AGcHk3Zad8wB7z6jJZ45YSPO7sAiKfqOb8pDZcvPfJ/s4000/20231222_171543.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3B9wxSthyphenhypheneANIqn1HDuOY4kL5sbwfMwf4R20yLVDoeRSL_Uw_-ERMk3jHw420pXvoNEng_l9cc_oDbIO1soLlI3qLqb78imwyDqDuEnV4sb_36i0TcWOgH6DaCONVpLiKaKTAdwIRTDfL1yDni8AGcHk3Zad8wB7z6jJZ45YSPO7sAiKfqOb8pDZcvPfJ/s320/20231222_171543.jpg" width="240" /></a></div><span style="font-family: Nunito;">Intendencia según la RAE es "</span><span style="font-family: "Times New Roman"; text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;">Dirección, cuidado y gobierno de algo". Exactamente, esta ha sido mi labor estos días: dirigir, cuidar y gobernar. Nadie me va a creer si digo que he cocinado (he salido del armario en primer párrafo), pero igual que se necesita una directora de orquesta para que ocurra el concierto, es imprescindible la batuta de una de la intendencia para que todo salga bien (se incluye lavaplatos). Qué decir: que l</span></span>a cena de Nochebuena, la comida de Navidad, y en general todas las comidas de todos los días han sido una apoteosis en cuando a la "dirección, cuidado y gobierno", aparte de los canelones del 25 que se quedaron demasiado en el horno (no puedo estar a todo). Ya había roscón de Reyes (se podríá considerar esto como lo de tirar el árbol el 23?) y además tiramisú (según mi madre "directo de Italia", o eso le han dicho en ese "gran almacén" que tampoco me paga la publi). Mi calificación: rico pero le falta el exceso de amaretto del de Tesco, con el que puedes salir vuelta al aire. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>El timo de los no-regalos</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">A principios de diciembre Fashion dixit: "este a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o no haremos regalos, solo a los ni</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os". Ese día hubo fiesta en mi cocina, y baile sin orquesta y ramos de rosas... luego descubrí con espinas, porque obviamente solo yo cumplí el voto. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Hay diversas razones por las que no me gustan los regalos (sí, lo veo, mi Scrooge es severo) "por que tocan". O sea, si yo voy por ahí y veo algo que justamente le encantaría a una persona a mitad de marzo, entonces sí, es algo con significado. Pero comprar porque lo dice ese gran almacén, no [recuerdo a mi antropólogo de cabecera en la época de la uni que decía que un regalo "tenía que ser por definición inútil", pero ni esas ideas presuntamente provocadoras funcionan ya, asqueados como estamos con la bulimia del objeto y las monta</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">as de plástico). Una prueba de que es una idiotez la tenéis al pasaros por ese mismo gran almacén el día 26: las hordas que antes compraban están ahora allí, con el ticket regalo en la boca, esperando aquello de "coge el dinero y corre". De esto solo me gusta el dar más trabajo y menos dividendos a ese Gran Almacén. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEilPZ6HfEFbhaQd1g_ozRO7OXQnIrYqSXjFJ5cNbsAhDLhSWp5XOQcL19Z5S73XE43FXmlf3fwxI-Khl-0Q3y3GhEapiPO9w1VG2Cn8pE75bBq9_SW6FXSjur03tmhZdXM0d-DFEhI6m6eGNM2GclmgCmMNwUIewbxZ6q6tUZF5KF3Sh29KlydZy44gvglW" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="" data-original-height="320" data-original-width="240" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEilPZ6HfEFbhaQd1g_ozRO7OXQnIrYqSXjFJ5cNbsAhDLhSWp5XOQcL19Z5S73XE43FXmlf3fwxI-Khl-0Q3y3GhEapiPO9w1VG2Cn8pE75bBq9_SW6FXSjur03tmhZdXM0d-DFEhI6m6eGNM2GclmgCmMNwUIewbxZ6q6tUZF5KF3Sh29KlydZy44gvglW=w300-h400" width="300" /></a></div><br /></span><span style="font-family: Nunito;">Volviendo al tema: que Fashion dijo no comprar nada y yo amé la vida y solo llevé una bolsa con "regalos de mierda" que he ido acumulando: dos delantales que Mini trajo de Sicilia para las abuelas (en el post-it identificativo ponía "regalo machista"), una pulsera que le trajo mi madre al Peda de nosedónde en verano, diversos juguetes y cuentos de Mini reciclados para Roc, una foto personalizada en su marquito para cada uno de un momento chulo que estábamos juntos, y así todo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Que como ejercí mi papel del Scrooge pidiendo que devolvieran "eso"? Pues solo con una "mochila camello" (le sale una pajita para beber en bici, deben creer que hago el Turmalet cada finde cuando lo mío es pararme en Pret a por un té como una ancianita inglesa adorable investigadora de crímenes). Accedí a quedarme con un aparato que mide la velocidad y los kms a los que voy, un micrófono de karaoke (cosa de Mini, que lo quería para ella) y algo más que no recuerdo. Hasta mi suegra, que también odia ir de compras nos trajo un libro a cada uno, y el mío en concreto para que lo divague, así que sabréis de él (Eva Baltasar: "Boulder"). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Roc</u></b></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Aprovecho para meter la sección bimensual del desarrollo del sobrinísimo -que hay que leer con voz de la Tía Concha que achucha a los ni</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os en la que me transmuto-, que sigue imparable su carrera al estrellato. Por supuesto nos recordaba perfectamente (qué grandes sonrisas y grititos, cada día más simpático), e incluso al Peda, al que hacía mucho más que no veía. Le siguen encantando los cuentos (en particular el de la abuela viajera que le compré de segunda mano en Oxfam) y ahora le han ense</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ado que los gatos son malos, y cada vez que sale uno les pega [Nota: en mi familia somos muy del "Equipo perros" y no nos gustan los gatos-menos a Mini que le da a todo]. Por supuesto he intentado desterrar ese mito y uno de los libros que le he traído es "Mog, the forgetful cat" de Judith Kerr, la del "Tigre que vino a tomar el té" (firmado!). Me encanta leerle cuentos.</span></div><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="text-align: justify;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhP4F6natWwsasYVYSmLNTZn9B3fgvWVs9kbzYeZR5ThPunifVUzlQHmBZHxYkX4ea0ih6G0nG43RCXiWoc39VnZ79d5zcvcrWbHgsEb1CT1D_5YY9eRCwIWbbBmdXJl6Y_mx7yHh0490oxTxjRcAupbEd9vtyDRP23CWREv6RHR5FPPEo-RqyL9IMUHbR/s1024/IMG-20231223-WA0006.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhP4F6natWwsasYVYSmLNTZn9B3fgvWVs9kbzYeZR5ThPunifVUzlQHmBZHxYkX4ea0ih6G0nG43RCXiWoc39VnZ79d5zcvcrWbHgsEb1CT1D_5YY9eRCwIWbbBmdXJl6Y_mx7yHh0490oxTxjRcAupbEd9vtyDRP23CWREv6RHR5FPPEo-RqyL9IMUHbR/s320/IMG-20231223-WA0006.jpg" width="240" /></a></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El día 26 el Peda y yo nos lo llevamos de gestiones y sus padres: "no querrá subir al carrito". Claro, al principio se resiste, pero enseguida todo bien. </span><span style="font-family: Nunito;">En general, todas las plagas de langostas que anuncian sus padres nunca se cumplen: Roc se sienta a la mesa y come (tomate) con tranquilidad, reconoce a todos los miembros de la familia (quién es la tatamini? y se</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ala, y levanta la mano cuanod preguntamos quién es Roc), le encanta ir corriendo como un loco-literal- a darte un abrazo y parece que el día que nos fuimos iba a nuestras habitaciones y se</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">alaba, a</span><span style="font-family: Nunito;">ñorante.</span><span style="font-family: Nunito;"> Dónde están los tíos y la prima? Y él hacía ese movimiento de manitas arriba con el ruidito que indica "no sé". Me lo como (Concha, sal de mí)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Hace una especie de "pataleta performativa" muy graciosa que la he visto solo una vez cuando no le dejamos salir a ver el Papá Noel que colgó mi padre de una ventana. Obviamente, quedó maravillado y todo el rato quería salir. Hizo así como dar unos saltitos y mover los brazos, como representarías tú una pataleta en una comedia de situación. Por supuesto, hay que evitar que te vea reír con eso y usar distracción-mientras se pueda, tod@s sabemos que muchos de esos trucos de primero de parenting expiran pronto si tu hij@ es particularmente "oposicionista" (cabezota en cristiano). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y el tema de reconocer los objetos personales que ya conté en octubre sigue ahí: cuando veía mi móvil olvidado sobre una mesa, me lo traía. Y esto enlaza con que no he estado todo el tiempo que hubiera querido con él (Roc, no ha habido tiempo de bailar frente al espejo!) y con el fin del divague y las Navidades Vintage...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Días Vintage</u></b></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;">Por el tema de "la intendencia" y la brevedad de nuestra estadía, en un momento tras unas horas allí me di cuenta, al mirar el móvil, que no iba a poder contestar a toda la gente -individual o en grupo- que amablemente felicita las fiestas. Así que decidí dejarlo todo para cuando volviera a la isla y ahora, cuando miro atrás, me doy cuenta que fueron unos días vintage, antiguos... </span><span style="font-family: Nunito;"> ni siquiera tengo tantas fotos como acostumbro. </span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><br /></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>El retorno de la Casa Tomada</u></b></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmmZmxavW_FrZfdmmXH_4G0-luL-fcBp0H4lVKZbNkQohJfx-2_t7nCGA3bv37K76BwzdhDeQ9NtoWvggLTwX9btKMcVDI0JBkQoPRDYnY91DsgVfUomWCe9tcEiKLThLl411V7hMykmzA3UzR3fcyVmEwdCasv_XI1DP1TEO6FN378U_YXD2i2XO8Kxc0/s1024/IMG-20231223-WA0004.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmmZmxavW_FrZfdmmXH_4G0-luL-fcBp0H4lVKZbNkQohJfx-2_t7nCGA3bv37K76BwzdhDeQ9NtoWvggLTwX9btKMcVDI0JBkQoPRDYnY91DsgVfUomWCe9tcEiKLThLl411V7hMykmzA3UzR3fcyVmEwdCasv_XI1DP1TEO6FN378U_YXD2i2XO8Kxc0/s320/IMG-20231223-WA0004.jpg" width="240" /></a></div><span style="font-family: Nunito;">En el vuelo de vuelta (que me daría para otro divague), me planteé que quizás había sido cosa, una vez más, de <i>Ella.</i> El "Castillo Esmeralda", la casa de la Yaya y mis padres, donde nací y viví hasta que me vine a la isla sigue siendo un lugar mágico. </span><span style="font-family: Nunito;">He hablado de esa casa en un barrio de clase trabajadora en las afueras otras veces en el divlog: en "homenaje" a Cortázar escribí "</span><i style="font-family: Nunito;"><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2013/09/casa-tomada-tomados-por-la-casa.html" target="_blank">Casa tomada: Tomados por la casa"</a></b></i><span style="font-family: Nunito;">, sobre las mejores vacaciones de mi vida, quince días con la Yaya allí, como estos días, también prácticamente sin salir. L</span><span style="font-family: Nunito;">a planta de abajo se remodeló hace unos a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os, pero la de arriba sigue igual, en ella puedo encontrar al fantasma de la Di ni</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">a-adolescente-joven sin ningún problema (el fantasmita de Fashion persiguiéndome con peticiones tipo "me puedes colorear los mapas?", también).</span><span style="font-family: Nunito;"> </span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Nunito;">No tiene mucho mérito, por tanto, haber vivido aquí 72 horas vintage, desconectada del mundo, luchando no solo con virus sino con gente que 1. trae regalos por la espalda, 2. siempre quieren poner más comida, 3. te rellenan constantemente la copa, siendo la Tíaconcha Universal, </span><span style="font-family: Nunito;">quemando canelones porque</span><span style="font-family: Nunito;"> (maldición: vuelve Scrooge, vuelve Grinch, o me sale un final hiperglucémico) no somos 45 pero sí los mejores (en especial, mi suegra y Fashion, las que me leen!). Como me leen también los divagantes -que tampoco somos 45- pero que han temido la suerte de tener estos canelones de letras vs. los reales. Gracias a tod@s, Salud y República!</span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><br /></div></span></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-32177713266311145002023-12-24T06:57:00.004+01:002023-12-28T08:36:50.340+01:00Haceros este christmas no fue fácil<div style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;"> Querid@s divagantes,</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;"><br /><div style="text-align: justify;">Pese a su breve paso por Vetusta este año -solo tres días- el grinch aprovecha unos momentos para desearos un <i>Feliz Potlach </i>con esta bonita foto*-felicitación que tomé pensando en vosotr@s el otro día en uno de mis paseos ciclistas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgrsJizPeF6k3KCxYxDdYIpWKIwe3pjikLo4yIiyBTdBExOsWCb2T8m0h7DnUsbzh8oBhjlPKzJ2Wy7spE9kHy3GZLWJGyML1k1HNm-Sccy3SXzGepzCKJVtx5_9lofmNpZKqlq2ZboMpf6Vqip6duCGktS0GI6auIWIpavAp1_cH8EwL2sVZ_0oNQ-T8o/s4000/20231216_113938.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgrsJizPeF6k3KCxYxDdYIpWKIwe3pjikLo4yIiyBTdBExOsWCb2T8m0h7DnUsbzh8oBhjlPKzJ2Wy7spE9kHy3GZLWJGyML1k1HNm-Sccy3SXzGepzCKJVtx5_9lofmNpZKqlq2ZboMpf6Vqip6duCGktS0GI6auIWIpavAp1_cH8EwL2sVZ_0oNQ-T8o/w300-h400/20231216_113938.jpg" width="300" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">*La foto tiene historia: tuve que meterme en un parque infantil -sin niño!, mi dedicación a este blog ya es preocupante- para captar ese ángulo (composición, composición!). Un tipo que pasaba por allí debió sentir pena e insistió en sacarme y pese a que no tenía ningún interés en salir, como soy Amelie accedí. Sirvió para aumentar la ya nutrida muestra de mi estudio personal sobre los que se ofrecen a sacarte cuando te ve sola enfocando algo: siempre creen que el suelo debe ocupar la mitad de la imagen, y suerte si no te cortan la cabeza -o la estrella del árbol en este caso. En fin, pelillos a la mar, no soy Amelie? Todo el mundo es bueno, pero esa foto, junto con el hecho de que ni me molesté en quitarme el chaleto fluorescente varias tallas mayor, ni el casco ni las gafas, no pasará a la historia. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero os dejo con esta obra de arte y mis mejores deseos y promesas de más cuando vuelva a la isla,</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">di</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;">~~~</div><div style="text-align: justify;">Ah, pero no, aquí de nuevo...</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWYE0sR8Zv6lKH5rnUsinsgGeXDBcf6VbrutDJvnfb_U2_3Oi0zoYTbsHMemNJVPeZaRAy3iFA8mUocv7Y4AJIUJ-2jVy-L4UDQzG7Q6d6rNh1MfHZIwfW1on_0HyDLJCasXvlXFqtcqYbseW0yoTO-yfHg2CYUoewe-b175eHw_mqndK9Np2zV1A3yMZo/s1024/IMG-20231223-WA0019.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWYE0sR8Zv6lKH5rnUsinsgGeXDBcf6VbrutDJvnfb_U2_3Oi0zoYTbsHMemNJVPeZaRAy3iFA8mUocv7Y4AJIUJ-2jVy-L4UDQzG7Q6d6rNh1MfHZIwfW1on_0HyDLJCasXvlXFqtcqYbseW0yoTO-yfHg2CYUoewe-b175eHw_mqndK9Np2zV1A3yMZo/w300-h400/IMG-20231223-WA0019.jpg" width="300" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Cuando se publique esto yo estaré volando y esta imagen añadida es de ayer, en la <i><a href="http://divagandodivagando.blogspot.com/2013/06/la-pequena-acrata-que-llevo-en-mi.html" target="_blank">Battersea Power Station</a></i>, donde proyectaban en bucle sobre el edificio de las turbinas que ya se sabe me encanta a <b><a href="http://divagandodivagando.blogspot.com/2017/03/david-hockney-tirate-la-piscina.html" target="_blank">David Hockney</a></b> , copitos de nieve (as if) y el nombre del modelo de una conocida marca informática que parece había usado el artista para esta obra [De verdad: era necesario? David: que andas mal de <i>cash?] </i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nada, que la Amelie de luz ya se ha ido y de nuevo acecha el grinch. No nos engañemos, todas estas luces y estos mensajes de paz y amor son para que compres y el consumo es el mal, en este blog lo <b><a href="http://divagandodivagando.blogspot.com/2009/12/el-potlach.html" target="_blank">llevamos diciendo</a></b> antes de que estuviera de moda (así es: visionarias). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hasta la vuelta, babies...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">*****</div><div style="text-align: justify;">Pero aùn hay màs... hola desde el aeropuerto donde son las 5:47 am pero parecen las 8 pm en el centro. No podìa dejar mi rol de reportera para contaros que la persona que robò el ùltimo Banksy en pleno Peckham ha sido arrestada. Aquì lo tenèis, otros años tambièn hemos usado al "elusivo artista" como felicitaciòn, pero desde el telèfono es lìo enlazar (pero a la vuelta, <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2019/12/cada-ano-mas-scrooge.html" target="_blank">no</a></b>). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY2D2WSq1x8BBxeJrQH8eIw2AG-aW4scCShq-1FRTOkuxa1Zm9jrLUj8wUAAJ83rx0YDkYnlG_5vvOuPKNNTBFocWcoZAYwI6OZB1sAJsq2Z_wYcS2nCskaFZZZMUGn3z7AIhl-3vl9UQqWkHg12rV7NhbLMn-ycN73tKVbicZpqS5-tVwLNWM2q4agaLP/s720/Screenshot_20231224_054519_Chrome.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="622" data-original-width="720" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY2D2WSq1x8BBxeJrQH8eIw2AG-aW4scCShq-1FRTOkuxa1Zm9jrLUj8wUAAJ83rx0YDkYnlG_5vvOuPKNNTBFocWcoZAYwI6OZB1sAJsq2Z_wYcS2nCskaFZZZMUGn3z7AIhl-3vl9UQqWkHg12rV7NhbLMn-ycN73tKVbicZpqS5-tVwLNWM2q4agaLP/s320/Screenshot_20231224_054519_Chrome.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div></span></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-81451102310271202842023-12-18T06:00:00.140+01:002023-12-18T08:07:25.825+01:00El "Hospital para Mujeres del Sur de Londinium": un ejemplo de feminismo y resistencia al lado de casa. Y yo, sin saberlo.<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Cuando llegué a Londinium en diciembre de 2002 experimenté por primera vez en mi vida lo que era vivir en una calle principal donde solo tenía que asomarme por la ventana para ver algo de acción: por supuesto gente corriendo a cualquier hora del día o noche, colisiones de tráfico, borrachos, luces azules de ambulancias, policía. Tenía de todo -menos librería, tristemente- a dos minutos: parada de metro, bares, restaurantes, dentista, peluquerías... Y un edificio fantasmagórico. Créanme, aunque conocida es mi afición por todo lo terror-gótico, no exagero: de sus ventanas-guillotina alargadas salían malas hierbas, las puertas estaban enladrilladas y tenía todo el misterio de un asylum abandonado, solo que en lugar de en los <i>Moors de Yorkshire,</i> enmedio de la vibración de la Zona 2 de la ciudad.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">A diez minutos en la otra dirección había un cine. En aquella época, con 30, sin hija y sin blog, me apuntaba a "actividades" por las tardes, entre ellas los </span><span style="font-family: Nunito;">lunes iba allí al cine forum que ocurría tras la proyección de una peli. Recuerdo poco de esas reuniones, solo que uno de los participantes, cuando le dije donde vivía, me comentó que había nacido al lado, en "ese hospital que había cerrado la Thatcher".</span><span style="font-family: Nunito;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Se refería a mi intrigante edificio fantasmagóico, que dejó de serlo pronto porque en 2004 comenzó la remodelación a apartamentos. </span><span style="font-family: Nunito;">Tesco, una cadena de supermercados, lo había comprado hacía anios con aspiraciones a demolerlo y construir un horror de nueve plantas con su supermercado debajo, rompiendo todo el estilo antiguo de la zona. Afortunadamente, en este país existe un sistema de protección del patrimonio arquitectónico por el que muchos edificios están "listed" (a distintos niveles) y no se pueden demoler ni hacer obras hacia la calle que cambie la apariencia del edificio. Así que tuvieron que dejar la fachada e hicieron mi supermercado local debajo. Así era y así es:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLsSI6ILSqNKDIy-WlXqVZLTqNJX8-ynRS7KI5o1UBgfR-oDfC9wYu5kWis0dOdJY0L2DNRytuvw5AagQ_TzPmZo6q4rIhzPrxof41HGpo0xeXJMsfLkcTVfkIh6OKeJiWX3175EuceJmoVUrDYR_fgecw_XQyAcgzitv2M0BzCoxIo1VVsAN6YEoTa2Ps/s600/EDC%20SLHW%201%20South%20London%20Hospital%20for%20Women.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="491" data-original-width="600" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLsSI6ILSqNKDIy-WlXqVZLTqNJX8-ynRS7KI5o1UBgfR-oDfC9wYu5kWis0dOdJY0L2DNRytuvw5AagQ_TzPmZo6q4rIhzPrxof41HGpo0xeXJMsfLkcTVfkIh6OKeJiWX3175EuceJmoVUrDYR_fgecw_XQyAcgzitv2M0BzCoxIo1VVsAN6YEoTa2Ps/s320/EDC%20SLHW%201%20South%20London%20Hospital%20for%20Women.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Hospital de mujeres del sur de Londinium<br />a principios de SXX</span></td></tr></tbody></table></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg16YXC3UdefZMqtaLcvJE9t2qiJ6fzZb4uCQUA-Z6mG5Yp4ij-xt5md89UbJJK3CWFSFDWRvBuwtmGG-gHVba2rtG847AYm_s4fp4iLGMZdFj6ntus5YjXq4sBbTdT6bufQUtuPzXkY6n2sNxZdZdZTEOfsJkZvcIyZ9YhhKqYV9l7U76maeIEuQtfONua/s1113/latitude.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1113" height="181" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg16YXC3UdefZMqtaLcvJE9t2qiJ6fzZb4uCQUA-Z6mG5Yp4ij-xt5md89UbJJK3CWFSFDWRvBuwtmGG-gHVba2rtG847AYm_s4fp4iLGMZdFj6ntus5YjXq4sBbTdT6bufQUtuPzXkY6n2sNxZdZdZTEOfsJkZvcIyZ9YhhKqYV9l7U76maeIEuQtfONua/s320/latitude.png" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Así está el edificio hoy en día-<br />no he encontrado fotos de cuando le salían<br />árboles por las ventanas</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: Nunito;">La idea de "un hospital para mujeres" en principio no me intrigó -pensé que sería una maternidad o similar producto del puritanismo victoriano-, pero cuando caí casualmente en su razón de ser y su historia hace poco me di cuenta de lo equivocada que estaba. Me gustó tanto que la quiero escribir, y mientras la cuento voy a ir intercalando fotos que me he encontrado en el archivo de Lambeth, que también me han encantado.</span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgfZJMpbHtR7a2RxO7ZMXcOmdIztTdmcg8uvw3fHX1EMSQfE6gAqNTZ2AK39GNBWC3lG6buLzGKKkHphvNP-ZJSK7PUyqoUWJ491HpCGe73MM9XRwrzaaqInfaIgS9RIxf4GP3YQsHhDvvFlq9RhMOf0o2kdwHIcSZnFrLh1f-PfcxFyCu4YjEAA1boOH7s" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="320" data-original-width="248" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgfZJMpbHtR7a2RxO7ZMXcOmdIztTdmcg8uvw3fHX1EMSQfE6gAqNTZ2AK39GNBWC3lG6buLzGKKkHphvNP-ZJSK7PUyqoUWJ491HpCGe73MM9XRwrzaaqInfaIgS9RIxf4GP3YQsHhDvvFlq9RhMOf0o2kdwHIcSZnFrLh1f-PfcxFyCu4YjEAA1boOH7s" width="186" /></a></div><br /><span style="font-family: Nunito;">El "<i>South London Hospital for women and chidren" ( el "Hospital del Sur de Londinium para mujeres y ni</i></span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><i>os"</i><span style="font-family: Nunito;">) fue fundado en 1916 por dos cirujanas llamadas Eleanor Davies-Colley and Maud Chadburn. Era un hospital donde solo se atendía a mujeres y donde todo el personal -aparte de un jardinero y uno de mantenimiento- lo eran: un <i>"Adamless eden",</i> lo llamaban ("Un edén sin Adán"). </span></span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0qPcW85i7HYwwzvZlYpPK4flj-bAgxvqdLK68rTz6FqRDnnk321wt62NBpht21BuCYM2eU1FWhvrJD-d7skTAnagqHauhH7DWEqQSCU-SGgiLqEPZxYw7yNL7OMdYL6xuPwlVmTOnZNz8ydXpignzyDPh6xuAqcqPwtQRV6boNYOEOqAFzJZfRDlK5ChT/s1280/Lambeth06033.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1071" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0qPcW85i7HYwwzvZlYpPK4flj-bAgxvqdLK68rTz6FqRDnnk321wt62NBpht21BuCYM2eU1FWhvrJD-d7skTAnagqHauhH7DWEqQSCU-SGgiLqEPZxYw7yNL7OMdYL6xuPwlVmTOnZNz8ydXpignzyDPh6xuAqcqPwtQRV6boNYOEOqAFzJZfRDlK5ChT/s320/Lambeth06033.jpg" width="268" /></a></div><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></span><span style="font-family: Nunito;">Su propósito era doble: "</span><span style="font-family: Nunito;">proporcionar trabajo a las mujeres que querían ejercer la medicina y tratar a las mujeres que querían ser atendidas por médicas". Había ya otros hospitales solo para mujeres como "</span><span style="font-family: Nunito;"><i><a href="https://en.wikipedia.org/wiki/Elizabeth_Garrett_Anderson_and_Obstetric_Hospital" target="_blank">The New Hospital",</a></i> fundado en 1890 por la primera médica de este país Elizabeth Garrett Anderson (no confundir con la primera en los EE.UU. que era también inglesa, <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2014/03/elisabeth-blackwell-la-primera-medica.html" target="_blank">Elizabeth Blackwell)</a></b>, que tenía mucho éxito. A pesar de esto, cuando ambas cirujanas empezaron a recaudar fondos para montar este hospital en el sur de la ciudad se encontraron con la oposición de <i>losdesiempre,</i> a juzgar por la </span><span style="font-family: Nunito;">desdeñosa </span><span style="font-family: Nunito;">carta publicada en</span><span style="font-family: Nunito;"> The Times en la que se denunciaba el proyecto como innecesario y simplemente "<i>un medio de permitir que las mujeres ejercieran en el ámbito masculino de la medicina"</i>. La carta funcionó de maravilla porque inmediatamente llegó una enorme donación anónima que permitió que comenzara la obra. </span><span style="font-family: Nunito;">La política de que todo el personal, médicas, enfermeras y celadoras, fueran solo mujeres se mantuvo hasta su cierre.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUElavcgfC4BE_Srcn_w88tBTXnSg3tRO1f00ulRVD-gcNEqTDyvNx_S13ExGSKvxMzJq6gajLWjZ8GHBY0rOHISVuXnghJ0psETAdvdLwMZSYjE2fBThjgkgYhFsr98mJ8URKZkO4Oym-x32xrLXklLZWgOH4q3dNXjDrjRqw8XMebZI_89AeAJkgXV_y/s1280/Lambeth06028.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1032" data-original-width="1280" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUElavcgfC4BE_Srcn_w88tBTXnSg3tRO1f00ulRVD-gcNEqTDyvNx_S13ExGSKvxMzJq6gajLWjZ8GHBY0rOHISVuXnghJ0psETAdvdLwMZSYjE2fBThjgkgYhFsr98mJ8URKZkO4Oym-x32xrLXklLZWgOH4q3dNXjDrjRqw8XMebZI_89AeAJkgXV_y/s320/Lambeth06028.jpg" width="320" /></a></div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Cuando se abrió en 1916 fue desde el principio un lugar extraordinariamente moderno en todos los aspectos. Al principio tenía 80 camas y con</span><span style="font-family: Nunito;"> los anios se fue expandiendo con 40 más y con departamento de consultas externas. En ambas partes se </span><span style="font-family: Nunito;">atendía a mujeres de todos los orígenes. Aún no existía el sistema público de salud y las mujeres sin recursos "pagaban los que podían" (por poco que fuera) y las de posibles pagaban </span><span style="font-family: Nunito;">una tarifa fija equivalente a alrededor de £88-266 por semana (eso sí, </span><span style="font-family: Nunito;">tenían habitaciones privadas). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIfvYoH40SjAgkUdQ6R1yPH6gF-8elKyvTrWFpm3MSG4WoLvQ9Lof7FtO_0VID2RFa0dcPlF4bqMngmlzmaokSH3AFkzq4y4lCm2G1RMRY9NDVONkkMY198MNFPbbYHSuBV97CQt4nGBEtgmJcp7L2zzfkLvIpjkxEFlEfZFcHRfn50wowZWrkMvolXc_e/s1280/Lambeth06029.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1034" data-original-width="1280" height="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIfvYoH40SjAgkUdQ6R1yPH6gF-8elKyvTrWFpm3MSG4WoLvQ9Lof7FtO_0VID2RFa0dcPlF4bqMngmlzmaokSH3AFkzq4y4lCm2G1RMRY9NDVONkkMY198MNFPbbYHSuBV97CQt4nGBEtgmJcp7L2zzfkLvIpjkxEFlEfZFcHRfn50wowZWrkMvolXc_e/s320/Lambeth06029.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div>Cada "sala" (como he contado en mis <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/search/label/Judi" target="_blank">experiencias como paciente</a></b>, las salas siguen siendo en su mayoría comunitarias) tenía un balcón y un baño con puertas anchas y paredes de mármol blanco, porque en ese momento se creía que era un material no poroso más saludable y, por lo tanto, más seguro para las pacientes. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtJ6PXk2N7eGqAVtzlbN454ANF2045K-IjjqjeKjnFSXwgQW72y3zZ1vY3JnYAvEjdI7lX37rJMdgsD1nxV_-Q4ahM2ddycJaJBZqeDni58zsbF9QUShPq9UhiYSRK5MOXjYIdvxPJhwcjZrXdmTLp_Zlh0nmYOscvVpvj0VMDCTMVqFxMw-IbPOfX4_OD/s1280/Lambeth06152.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1033" data-original-width="1280" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtJ6PXk2N7eGqAVtzlbN454ANF2045K-IjjqjeKjnFSXwgQW72y3zZ1vY3JnYAvEjdI7lX37rJMdgsD1nxV_-Q4ahM2ddycJaJBZqeDni58zsbF9QUShPq9UhiYSRK5MOXjYIdvxPJhwcjZrXdmTLp_Zlh0nmYOscvVpvj0VMDCTMVqFxMw-IbPOfX4_OD/s320/Lambeth06152.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Las dependencias de enfermería y las habitaciones para el personal de servicio también eran espaciosas y estaban diseñadas pensando en la sociabilidad y la comodidad. Había un ascensor para subir las camas desde las salas hasta una terraza en el tejado "para que respiraran aire fresco" y entradas especiales para las salas de enfermedades infecciosas, para aislarlas del resto del hospital. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd33gs40UsaxSZ6GEIQJnBWouFy8btaLIw0Yz04FsmfuD8E2hjkZSeIMRGFHfptWyccbJWbVaoRF8sujRWu_UI4mggOiy68S4YCSkqUpRA1XOF_sN61kAbtyA7NMZ5v4mosaoCk398Nz4tEUy9yolF9PxOPAdA6d4Gn6oQPt8vLFW8GEVz_Hr1HMT8Frn2/s1280/Lambeth06030.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1097" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd33gs40UsaxSZ6GEIQJnBWouFy8btaLIw0Yz04FsmfuD8E2hjkZSeIMRGFHfptWyccbJWbVaoRF8sujRWu_UI4mggOiy68S4YCSkqUpRA1XOF_sN61kAbtyA7NMZ5v4mosaoCk398Nz4tEUy9yolF9PxOPAdA6d4Gn6oQPt8vLFW8GEVz_Hr1HMT8Frn2/s320/Lambeth06030.jpg" width="274" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"> Durante la Segunda Guerra Mundial hicieron una ley por la que estos hospitales totalmente femeninos tenía que tratar a los heridos de guerra. El hospital no tuvo bombardeos, aparte de la residencia de las enfermeras que fue destruida en 1941, pero el funcionamiento del hospital se vio muy limitado por falta de personal. Una unidad de maternidad de 20 camas se iba a abrir en 1944 pero por el peligro de las <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2015/11/vivo-sobre-un-refugio-antiaereo.html" target="_blank">bombas V1 </a></b>fueron evacuadas a Scarborough.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhECc0jvqN_80VLC6gJP_Hv8OycFzPuDOe0zVrurlXipA9fyvPjZ5PD7lBsezkyrY0VJPN3Zv-Yl7OuZBnpY8b61UXdbIDdv9HH5YJIOVUPiU8QDyvvszmHvTVrpMh1I5GcTwSrJhWnrphNqrmPSjh5F53RGZTmlkzGGGIuDJDfKGCU9YQpEZ5W2gYPMNTk/s1280/Lambeth06126.jpg" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="994" data-original-width="1280" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhECc0jvqN_80VLC6gJP_Hv8OycFzPuDOe0zVrurlXipA9fyvPjZ5PD7lBsezkyrY0VJPN3Zv-Yl7OuZBnpY8b61UXdbIDdv9HH5YJIOVUPiU8QDyvvszmHvTVrpMh1I5GcTwSrJhWnrphNqrmPSjh5F53RGZTmlkzGGGIuDJDfKGCU9YQpEZ5W2gYPMNTk/s320/Lambeth06126.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En 1948 se unió al <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/07/hoy-cumple-75-anos-la-segurida-social.html" target="_blank">recién fundado</a><span style="color: white;"> <span style="background-color: #2b00fe;"> NH</span></span></span><span style="font-family: Nunito;"><span style="color: white;"><span style="background-color: #2b00fe;">S </span></span><span style="color: #fdf8f8;">(</span></span><span style="font-family: Nunito;">y perdió su independencia, pasando a ser parte de distintas autoridades sanitarias tras múltiples<a href="https://ezitis.myzen.co.uk/southlondonwomen.html" target="_blank"> re-estructuraciones.</a> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSUpVmOgeIigp8var5Fl0g9tpHTmBN0na4up5uJ9vNoDvEXLSWeLG-23B7ocwK3LJ2ZndtmXKb5KjNLF7YoEQLQfR2GSFxXXB2Un_7LPcW_GtOtPTLrnu1DqORzkF0Bu8DXXMatAyYOXPFrOFcy7SLe2yXorqxO9GeCPSghhu3KnUlXPPL95_HHFZ_polq/s1280/Lambeth06143.jpg" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="998" data-original-width="1280" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSUpVmOgeIigp8var5Fl0g9tpHTmBN0na4up5uJ9vNoDvEXLSWeLG-23B7ocwK3LJ2ZndtmXKb5KjNLF7YoEQLQfR2GSFxXXB2Un_7LPcW_GtOtPTLrnu1DqORzkF0Bu8DXXMatAyYOXPFrOFcy7SLe2yXorqxO9GeCPSghhu3KnUlXPPL95_HHFZ_polq/s320/Lambeth06143.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"> En 1982 el ayudamiento local decidió que era "antieconómico" e inició el proceso de cierre, pero no sin un ejemplo precioso de</span><span style="font-family: Nunito;"> resistencia comunitaria de mujeres locales de todos los ámbitos. Lo que empezó como una protesta se convirtió en una ocupación de... 9 meses!!! He encontrado <b><a href="https://rosannerabinowitz.wordpress.com/tag/south-london-womens-hospital/" target="_blank">una entrada de blog maravillosa</a></b> en la que una de las mujeres que ocupó el hospital llamada Rosanne Rabinowitz contaba su experiencia, 30 anios después. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXHF0hTyPnbF9VOXD6M6yEY-jX3PO_1L4yl0pqtQHeR2A2LHXD0jtM3YLYJv7cta5HoTb2VHF8qIbopQC90estiXy2KOcaYiMOc5EDTuvtnkJKwwo2SADtVv7niCCScOZUmTNM5PFYUW-2nalUOzn7T8Ef6hk6B766EMylwo5Sxs9ckfRmuKPci-Wf9whU/s333/sl-womens-hospital.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="249" data-original-width="333" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXHF0hTyPnbF9VOXD6M6yEY-jX3PO_1L4yl0pqtQHeR2A2LHXD0jtM3YLYJv7cta5HoTb2VHF8qIbopQC90estiXy2KOcaYiMOc5EDTuvtnkJKwwo2SADtVv7niCCScOZUmTNM5PFYUW-2nalUOzn7T8Ef6hk6B766EMylwo5Sxs9ckfRmuKPci-Wf9whU/w400-h299/sl-womens-hospital.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;"><i>Cuenta Rabinowitz que desde aquí cantaban <br />"Qué haremos con los polis y los alguaciles"</i></span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Al principio las mujeres que trabajaban allí ejercieron una forma de acción directa que en inglés se llama "work-in" por la que personal cuyo trabajo está bajo amenaza sigue trabajando sin cobrar para demostrar que el trabajo aún tiene viabilidad, pero cuando se fueron aceptando trabajos en otros hospitales se quedaron las "okupas". De 200 a 300 mujeres dormían allí cada noche y mantuvieron un piquete 24 horas al día para evitar que se fueran llevando los equipos. Había mujeres de todo tipo y distintas etnicidades: antiguas enfermeras, ancianitas locales, adolescentes anarcopunks... </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH0hNhGG3aVxKjd2uBXQyQFTHD4jIcpOPB3ZImDYZBlZzDCrraeZLpomlVi6g8tuF96sBcHzvP3UppQzAMg5fq-PKkyTUn_uJ7VRPP9-rHXr4jfk_lS8DsIIhcYBtN-5rHCIK5ZFFz3r4_GPvsXvlKO46DMD1nkFPNKl-yYExZj4LIBVpyv5fY7UkcLa9z/s1130/10915291_10153000836607359_4348070460743127092_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="364" data-original-width="1130" height="129" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH0hNhGG3aVxKjd2uBXQyQFTHD4jIcpOPB3ZImDYZBlZzDCrraeZLpomlVi6g8tuF96sBcHzvP3UppQzAMg5fq-PKkyTUn_uJ7VRPP9-rHXr4jfk_lS8DsIIhcYBtN-5rHCIK5ZFFz3r4_GPvsXvlKO46DMD1nkFPNKl-yYExZj4LIBVpyv5fY7UkcLa9z/w400-h129/10915291_10153000836607359_4348070460743127092_o.jpg" width="400" /></a></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div>Me ha encantado aprender que la estrategia de ocupar hospitales fue una constante en la época y he encontrado cosas en internet que enlazo para los divagantes interesados: <i><a href="https://libcom.org/article/occupy-and-win-manual-fighting-hospital-closures" target="_blank">"Occupy and win: a manual for fighting hospital closures"</a></i>. Aquí hay muchos <a href="https://libcom.org/article/south-london-womens-hospital-occupation-1984-85-past-tense" target="_blank">más detalles d</a>e la ocupación de este hospital en concreto. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRQWB-xrOY-RHjb_1ulJEJXV5ArWajffWo3ZBo5xXaYQq4vodrB1ycxjAYLqGMTWPVFAWnOQe32zmTcb6faftzdRb8ZgKirm97iV6gxvXoCeqwzDTaN3txKsNIbEbXkPNCqeBzfLCZAM5_uOwL7X28Ns3wBe7JBfqW0XNHNMH5zhx0waPGBTcNJIsCZ11e/s565/South-London-women-Hospital-occupation.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="373" data-original-width="565" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRQWB-xrOY-RHjb_1ulJEJXV5ArWajffWo3ZBo5xXaYQq4vodrB1ycxjAYLqGMTWPVFAWnOQe32zmTcb6faftzdRb8ZgKirm97iV6gxvXoCeqwzDTaN3txKsNIbEbXkPNCqeBzfLCZAM5_uOwL7X28Ns3wBe7JBfqW0XNHNMH5zhx0waPGBTcNJIsCZ11e/s320/South-London-women-Hospital-occupation.jpg" width="320" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El hospital pasó a ser, aparte de un lugar para hacer campania, un centro cívico donde pasaban un montón de cosas chulas de esas de de hippies e izquierdosos. Invitaron a otros grupos a usar el espacio e hicieron contactos con otros grupos de mujeres de ocupación como las "Mujeres en contra del cierre de las minas" o las "<b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/08/invierno-de-ali-smith-una-lectura-en.html" target="_blank">Mujeres de Greenham", </a></b>de las que ya hablamos aquí. Cuenta lo intensas que fueron las semanas antes del desalojo, el ruido de los martillos mientras ellas levantaban barricadas, las noches sin dormir, los discursos desde el balcón disfrazadas de enfermeras y con máscaras de cirujanas. </span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzOgpatZ2qtslqnajRKV7DXBDXmzR6uDws7keJRHgrzJ9224uv8mSqV7upN1awSw3BAGPlIrRn7NnbmNDShvSLsrEZPTQlMb5tC6-v-LghR1sEGALC6vZi5qZOKJ-pCcBmNZKLRR73dF2mcdS1HelVQpbXTmiLRxfb9IAptQ2sJLjMUHvMcWuweUP7f7Yn/s1280/Lambeth06035.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="968" data-original-width="1280" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzOgpatZ2qtslqnajRKV7DXBDXmzR6uDws7keJRHgrzJ9224uv8mSqV7upN1awSw3BAGPlIrRn7NnbmNDShvSLsrEZPTQlMb5tC6-v-LghR1sEGALC6vZi5qZOKJ-pCcBmNZKLRR73dF2mcdS1HelVQpbXTmiLRxfb9IAptQ2sJLjMUHvMcWuweUP7f7Yn/s320/Lambeth06035.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero pese a las protestas y haber sido definido como "<i>el hospital mejor gestionado de Inglaterra</i>" (atención a la c<a href="https://www.ncbi.nlm.nih.gov/pmc/articles/PMC1444111/pdf/bmjcred00482-0094b.pdf" target="_blank">arta de oposición en el British Medical Journal</a>, con cifras) </span><span style="font-family: Nunito;">terminó cerrando en 1984, todo muy orwelliano.</span><span style="font-family: Nunito;"> Pero es importante recordar estas cosas y precisamente con una frase de Orwell que me ha recordado la bloguera Rabinowitz: </span><span style="font-family: Nunito;"> “<i>Who controls the past controls the future; who controls the present controls the past…”</i> ("<i>Quien controla el pasado controla el futuro; quien controla el presente controla el pasado</i>") y comenta: <i>"documentar nuestra historia y mantenerla viva tiene implicaciones para el futuro, y para cómo intentamos vivir el presente".</i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg01U9H3BOGzRtuZO_cc78hghSoiHyOyD8tdZAmXRcg6iG3tVLqXY4runUQS71YCLdHWkvOqA_EiCvsWj93f3Ef_ZjN2Kvtrv0Zl0oIR3y3GU_dKFxhZc1HMlQb6Sxh-h2YuYVXuxVtCh0HB8rSPh9foV991mAC3IkT6jvlH-WJtFU-1RcSIVYf1C36T5ia/s1280/Lambeth06031.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="967" data-original-width="1280" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg01U9H3BOGzRtuZO_cc78hghSoiHyOyD8tdZAmXRcg6iG3tVLqXY4runUQS71YCLdHWkvOqA_EiCvsWj93f3Ef_ZjN2Kvtrv0Zl0oIR3y3GU_dKFxhZc1HMlQb6Sxh-h2YuYVXuxVtCh0HB8rSPh9foV991mAC3IkT6jvlH-WJtFU-1RcSIVYf1C36T5ia/s320/Lambeth06031.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">Y termino con las fotos que me quedan, porque de verdad son maravillosas, las senioras con sus sombreros esperando en las consultas externas, el restaurante, las salas, algunas pacientes... </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVsbRWAjF6EoXznrgd3kB55ktKYmTzn6G7bxzTdcB8icWowQDDpAENnuh-qN_w613GsR_z0rkKEGy35Htb7DNBwdKbV5dTnIhruFIycie4cHvIq1Iwl7PgQp8Q5-uhXoo2Myfg-aEalPvdltxWAA8DJf7XGMpOGVYHZPqdm_3YFCzA-pwsVkJBSk1LFe3L/s1280/Lambeth06141.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="887" data-original-width="1280" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVsbRWAjF6EoXznrgd3kB55ktKYmTzn6G7bxzTdcB8icWowQDDpAENnuh-qN_w613GsR_z0rkKEGy35Htb7DNBwdKbV5dTnIhruFIycie4cHvIq1Iwl7PgQp8Q5-uhXoo2Myfg-aEalPvdltxWAA8DJf7XGMpOGVYHZPqdm_3YFCzA-pwsVkJBSk1LFe3L/s320/Lambeth06141.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>El edificio fantasmagórico que dejó de serlo por la gentrificación y a cuyos bajos voy a hacer la compra ha vuelto a mí como un símbolo de la lucha feminista, la lucha por lo público y la resistencia en general. </div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHD50xUOd-iTCpVVlMvBneXmoBlFB1B5vjcSkw1_lgptDZ5JsOlqyO1FMOekdbTG4-Bl_CK28oHzyaoz5OL28LrDuSZD8jvs6git2G-E4t4GEsFB8nGio81tR37BZ-M1EOAYIbHmTKr24bDkMJkHYLUtDw8w8imKZR9QLm4znCtg8vQWETM2-YCSii_ivR/s1280/Lambeth06142.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="879" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHD50xUOd-iTCpVVlMvBneXmoBlFB1B5vjcSkw1_lgptDZ5JsOlqyO1FMOekdbTG4-Bl_CK28oHzyaoz5OL28LrDuSZD8jvs6git2G-E4t4GEsFB8nGio81tR37BZ-M1EOAYIbHmTKr24bDkMJkHYLUtDw8w8imKZR9QLm4znCtg8vQWETM2-YCSii_ivR/s320/Lambeth06142.jpg" width="220" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Ah, y terminar con una nota de humor: en mis paseos por internet también he encontrado a un antiguo guarda que subió una historia de ver allí "<a href="https://www.yourghoststories.com/real-ghost-story.php?story=24691" target="_blank">un fantasma de enfermera vestida de azul".</a> </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por supuesto, <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/11/fantasmas-encantadores-la-luz-de-las.html" target="_blank">Londinium y sus fantasmas</a></b>. Citando a los clásicos yo creo que más bien era que en aquella época aún "<i>a specter was haunting South London..</i>."<i> ("un fantasma recorría el sur de Londinium"). </i></div></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGTIy3zpb_Yksir6QSKQv_fwKVLeOS0MJIxXZeOfw9_Ir-VFu8kEFiA-js4A8Df0j1faTpQsXx1JAsjF_uhIrm8zITkx0ypVXYbfcsoy7i9RwYp9mVuEKOQaYoPwLdQXrVbd-_VuX2bBOh4B6el1kCV3x2zRi5zZ-5QwAGtXWryleJOVkp_Vx2A8bRxAiA/s1280/Lambeth06144.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="964" data-original-width="1280" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGTIy3zpb_Yksir6QSKQv_fwKVLeOS0MJIxXZeOfw9_Ir-VFu8kEFiA-js4A8Df0j1faTpQsXx1JAsjF_uhIrm8zITkx0ypVXYbfcsoy7i9RwYp9mVuEKOQaYoPwLdQXrVbd-_VuX2bBOh4B6el1kCV3x2zRi5zZ-5QwAGtXWryleJOVkp_Vx2A8bRxAiA/s320/Lambeth06144.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfCHCXZjk2-7FHGl7IzLG8Mqv_JhaLaguGAj6QtqmL5V1vU853ykSotde3g_t97PTDJD3iCuoJ6jVd2AJxz4VBTlrWLo5IQvxPeQhoXsr4-v7-Xr5zm4cUGSEI5zYZ4y9VSyto9Ji0bB6yQU45hoRJ7U33z1dNk-qSnoVRyOR-wDYkyJVxqf87Ho3HyKwq/s1280/Lambeth06153.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1013" data-original-width="1280" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfCHCXZjk2-7FHGl7IzLG8Mqv_JhaLaguGAj6QtqmL5V1vU853ykSotde3g_t97PTDJD3iCuoJ6jVd2AJxz4VBTlrWLo5IQvxPeQhoXsr4-v7-Xr5zm4cUGSEI5zYZ4y9VSyto9Ji0bB6yQU45hoRJ7U33z1dNk-qSnoVRyOR-wDYkyJVxqf87Ho3HyKwq/s320/Lambeth06153.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbSv3HOtQanVVkO0QBetNkJpembOg8-Lvc01zn2TM-ExfCsV6AnxKJejunlx8EMoeyuIPaK8HH8pJiqJVivawb-xNtXek39lu21EPV6wG6HnMS4dvXdW8UyhrO58RZYeBUOvzB7lC_Zl0VQ0GdAdfSRkB_QXHXSZek9x1Iu9wwvdjynQMOjdpShNAT-lf2/s1280/Lambeth06154.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="980" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbSv3HOtQanVVkO0QBetNkJpembOg8-Lvc01zn2TM-ExfCsV6AnxKJejunlx8EMoeyuIPaK8HH8pJiqJVivawb-xNtXek39lu21EPV6wG6HnMS4dvXdW8UyhrO58RZYeBUOvzB7lC_Zl0VQ0GdAdfSRkB_QXHXSZek9x1Iu9wwvdjynQMOjdpShNAT-lf2/s320/Lambeth06154.jpg" width="245" /></a></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhF_-Dnx--p2f8aOKCQlT30f9PuXmlwi8iF6rdABAAerJeR7oVK9zqV0sp4CgZ8dF9ft8NJgFf1xf0Q8cTWzC-cdf5e2_98Q-0V9JxMoVF9rLbUOBFpCPB6nFLRcqO52YurgTMXLr41XFW14c01ICXN0vK3SYLRVcsJBy-pck1asr3GmeCouPeISyD_pk2z" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="640" data-original-width="452" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhF_-Dnx--p2f8aOKCQlT30f9PuXmlwi8iF6rdABAAerJeR7oVK9zqV0sp4CgZ8dF9ft8NJgFf1xf0Q8cTWzC-cdf5e2_98Q-0V9JxMoVF9rLbUOBFpCPB6nFLRcqO52YurgTMXLr41XFW14c01ICXN0vK3SYLRVcsJBy-pck1asr3GmeCouPeISyD_pk2z=w453-h640" width="453" /></a></div><br /><div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-59885573987814137832023-12-15T09:02:00.001+01:002023-12-16T08:19:40.008+01:00¿Son los políticos reflejo de la sociedad o están hechos de otra pasta? La ciencia vs. tu cuñado<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La semana pasada declaró nuestro inefable </span><span style="font-family: Nunito;">ex-</span><span style="font-family: Nunito;">Primer Ministro</span><span style="font-family: Nunito;"> </span><span style="font-family: Nunito;">en la<b> Public Inquiry del Covid</b>. Mucho se había especulado sobre lo que iba a decir, ya se sabe de qué pie cojea: un hombre "<i>extremadamente optimista</i>", que "<i>tiende a la broma"</i> y que cree que puede salirse siempre con la suya</span><span style="font-family: Nunito;">. Es la actitud del privilegio de cuna, que en inglés se dice <i>"entitlement" ("porque yo lo valgo"): </i> creen que tienen derecho a todo lo que tú no, porque sí. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKkZegjwxy9ZPaa8gfNkDQF1t9_MHHhLiq7ZJcN5uTkA34emmslZfMduk1r3EewtDL6G-TqCvMq8jofnlRpWkAzzOjp2xFdMfpOL3OQxcL2lyb_EootRcAzfM05OffZ98OjDIbqY61kF7x1VpSZRN99nDrUSWrHZsIwNHkZmCWE_RThou4AefKYhcP1U1u/s871/battle%20bowtie.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="668" data-original-width="871" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKkZegjwxy9ZPaa8gfNkDQF1t9_MHHhLiq7ZJcN5uTkA34emmslZfMduk1r3EewtDL6G-TqCvMq8jofnlRpWkAzzOjp2xFdMfpOL3OQxcL2lyb_EootRcAzfM05OffZ98OjDIbqY61kF7x1VpSZRN99nDrUSWrHZsIwNHkZmCWE_RThou4AefKYhcP1U1u/w320-h245/battle%20bowtie.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;"><i>"Me preocupa que nos está llevando a la batalla <br />una persona que lleva pajarita"</i></span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">De cómo una <b>peque</b></span><span style="font-family: Nunito;"><b>ñ</b></span><span style="font-family: Nunito;"><b>a élite de Eton</b> -el cole ese en el que los ni</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os van de chaqué- terminó gobernando este país hemos hablado en este blog antes (y también hay un libro que tengo por leer <a href="https://profilebooks.com/work/chums/" style="font-style: italic;" target="_blank">"Chums")</a><i>. </i>El </span><span style="font-family: Nunito;">adiós a Boris Johnson </span><span style="font-family: Nunito;">se lo dimos <a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/07/bye-bye-boris.html" target="_blank"><i><b>aquí</b></i>,</a> y la puntuación del gobierno en los "<i>estadios morales de Kohlberg"</i>,</span><b style="font-family: Nunito;"><u><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2021/06/el-uk-pais-de-la-pandereta-y-los.html" target="_blank"> acá</a></u></b><span style="font-family: Nunito;">. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii62s1-X6Jl9ODp8rz4F0Il_cvZOByVRn3d_Zkwse1gIvH-z424WJkNqlOSf-gt1PO0lZ9XenwiC7ZTFJ7atnzIQPdFxH8Z_udWnQNdNpElmzHpZh9sXZXBQ7FjR1pkx2oZrCyVoxLZ0S6JwaTflgAYj3Pdbq5u1otJyHNjwuqcNI0lA22lNCeEtEYDzRe/s500/montessori_methods-montessori_schools-machiavellian-treacherous-scheme-education-teaching-CC142139_low.jpg" style="clear: left; font-family: "Times New Roman"; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="403" data-original-width="500" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii62s1-X6Jl9ODp8rz4F0Il_cvZOByVRn3d_Zkwse1gIvH-z424WJkNqlOSf-gt1PO0lZ9XenwiC7ZTFJ7atnzIQPdFxH8Z_udWnQNdNpElmzHpZh9sXZXBQ7FjR1pkx2oZrCyVoxLZ0S6JwaTflgAYj3Pdbq5u1otJyHNjwuqcNI0lA22lNCeEtEYDzRe/s320/montessori_methods-montessori_schools-machiavellian-treacherous-scheme-education-teaching-CC142139_low.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Eton?</span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">De la inquiry ha surgido que durante aquel</span><span style="font-family: Nunito;"> infausto 2020, cuando el UK cosechó el mayor número de muertos de Europa después de Italia -y eso que somos isla y llevábamos dos semanas de ventaja-, <b>Johnson iba como "pollo sin cabeza"</b> no solo en el tema fiestukis (el Partygate), sino en el tema tomar decisiones. Ya comenté lo que le costó anunciar el primer confinamiento (</span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">alguien recuerda lo de la "inmunidad de reba</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o" y "habrá que asumir perder a algunos seres queridos"?) pero no aprendió nada para el segundo confinamiento, en oto</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o de ese mismo a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o. </span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvy1RRRu84FCQhF6ZFXlzS78dbVWY5ONHCLXNyqTUUtADhqef64r7CjnYpy9AszkKwsVs8mBf7tP7lm9Y5aV03tqNjl6ksE3fvHmA6fx_TsHb3TqcMJusgeibMV96wDH5H77uUkCzV2DW5-25hbyhL4jq06o_PnYTRWVcA1arH1FlDQ1Z12D1JkbCQQxZa/s500/kings-sovereigns-rulers-monarchs-royal-politics-CX303911_low.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="396" data-original-width="500" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvy1RRRu84FCQhF6ZFXlzS78dbVWY5ONHCLXNyqTUUtADhqef64r7CjnYpy9AszkKwsVs8mBf7tP7lm9Y5aV03tqNjl6ksE3fvHmA6fx_TsHb3TqcMJusgeibMV96wDH5H77uUkCzV2DW5-25hbyhL4jq06o_PnYTRWVcA1arH1FlDQ1Z12D1JkbCQQxZa/s320/kings-sovereigns-rulers-monarchs-royal-politics-CX303911_low.jpg" width="320" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Sufro por los <b>pobres asesores médicos que le intentaban explicar</b> que si no confinaba iba a hacer X muertos por semana, que se preparaban las reuniones nerviosos, no por carecer de datos, sino por ver "de qué humor está". Le intentaban inducir cierto estado de ánimo, como si fuera un ni</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o peque</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o o un emperador caprichoso, a ver si entonces le daba ese día porque sí. Era un trabajo particularmente duro porque Johnson dejó de estudiar cualquier ciencia a los 15 a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os (como sabemos, las élites como él estudian latín en Oxford) y según la gente que ha declarado es "incapaz de leer un solo gráfico o de entender un mínimo concepto estadístico", y olvíate de presentarle nada en algo más largo que un folio. Decían de él que era un como "<i>shopping trolley", </i>un carrito de la compra desbocado que cambiaba de opinión según con quien se encontrara en el pasillo, según la última historia que le atrapara. </span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvnR-HPWGbNbArkN5OAxZexxbgBtMrxsK_Ec0GiUxfJzmQ3k3D4Dpkq67GzrrZ0Pe9S8hvqfedk9c5mJwkLrvVgJNZUNDkqOrkZOO_punHXXjPEDpb3p7k5b3famf8lURGbzreNdRbskVE5DXAMkKnM-hO9Ou5ekvDMnq5Th0I7_2QaCBPSnPmcyMhZzuf/s500/executives-business_executives-managers-business_managers-bosses-business-commerce-CX303762_low.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="396" data-original-width="500" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvnR-HPWGbNbArkN5OAxZexxbgBtMrxsK_Ec0GiUxfJzmQ3k3D4Dpkq67GzrrZ0Pe9S8hvqfedk9c5mJwkLrvVgJNZUNDkqOrkZOO_punHXXjPEDpb3p7k5b3famf8lURGbzreNdRbskVE5DXAMkKnM-hO9Ou5ekvDMnq5Th0I7_2QaCBPSnPmcyMhZzuf/s320/executives-business_executives-managers-business_managers-bosses-business-commerce-CX303762_low.jpg" width="320" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Siempre me ha interesado el perfil psicológico de Johnson, desde que era alcalde de Londinium. En otra entrada titulada <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/03/algun-problemilla-derivado-de-ser.html" target="_blank">"</a></b></span><span style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;"><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/03/algun-problemilla-derivado-de-ser.html" target="_blank">Algún problemilla derivado de ser gobernados por psicópatas"</a> </b>ya me aventuré un poco, y no solo sobre él sino con el que fuera su maquivélico asesor Dominic Cummings (que ahora también ha declarado y ha dicho de él todo menos bonito). </span></span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito; text-align: left;">Fue entonces cuando empecé el proceso -no siempre rápido- que sufrimos todos cuando <b>cambiamos de idea</b>? Me explico. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjte9lF_66rbI0n7EylGgjpUUMP5IIMRLcJFIP_bMVQEfQhTD9gO5zzIAGg92GI9aYXk2VUdeSY8hK-qOSPxLv3I9qlgl7Pag3NGCWxtb0ab9i_-gGa9Ge7_8sCCbKBB-i5V5-gzJFIonKnZPag5_O4lH9TtS_kHLK6SFWwDFexvD_E8yNArqOYvoTks75u/s518/monarchy-royals-absolute_power-powerful-king-old-age-retirement-CC20434_low.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="518" data-original-width="500" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjte9lF_66rbI0n7EylGgjpUUMP5IIMRLcJFIP_bMVQEfQhTD9gO5zzIAGg92GI9aYXk2VUdeSY8hK-qOSPxLv3I9qlgl7Pag3NGCWxtb0ab9i_-gGa9Ge7_8sCCbKBB-i5V5-gzJFIonKnZPag5_O4lH9TtS_kHLK6SFWwDFexvD_E8yNArqOYvoTks75u/w193-h200/monarchy-royals-absolute_power-powerful-king-old-age-retirement-CC20434_low.jpg" width="193" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Y al llegar los mazapanes dijo tu cu</u></b></span><span style="font-family: Nunito;"><b><u>ñ</u></b></span><b style="font-family: Nunito;"><u>ado: </u></b><b style="font-family: Nunito;"><u>"Todos los políticos son iguales" </u></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">No me gusta cuando la gente reniega de los políticos diciendo que "son todos iguales". Aunque conozco personalmente a poca gente que se haya dedicado a la política, los dos más cercanos son personas que sinceramente lo han hecho por mejorar sus pueblos (ambos son o fueron uno concejal y el otro alcalde de peque</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">as localidades, sin sueldo), lo que se llama "vocación de servicio". Y cuando pienso luego en los políticos de alto nivel también imagino que se meten en ese charco porque realmente creen que pueden cambiar el mundo (exceptuando a los que fueron grabados con que "estaban en política para forrarse") porque en la</span><span style="font-family: Nunito;"> empresa privada cualquier CEO gana mucho más que ellos. </span><span style="font-family: Nunito;">No me gusta renegar de "todos los políticos" porque porque si no es esto, qué? Qué sugieren? Una mano dura? </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Y tú, ingenua, contestabas: "son un reflejo de la sociedad"</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El caso es que Johnson -y otros dirigigentes que todos tenemos en mente-, me han llevado a replantearme mi vieja tesis de que los políticos son un reflejo de la población, que tampoco somos santitos, y que si se corrompen es porque hay gran parte del electorado que se corrompería si pudiera. Y del perfil psicológico de Johnson pasé a intentar entender si hay un perfil psicológico que se ve atraído por la política, y si es así, si es de verdad que son de una pasta distinta al general de la población, y no para bien. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUw9qQDrcGCc_OJhkhXIeEZMcK85sNPObBhkwYayyfsYBpCCj4iZnLYlS7wkJlrjaXIFcqBW0q98DGzZONysGovH1yQ_3wNWat6sgOz-2kOSsbiU4VDnDnXcv46vI3gs9wk1PGvk-Y00Yq4wcsIFW1RLEpukC-eKZME9AQcmbqGwTNURxdnmjvTXu7uvGh/s543/iaam.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="466" data-original-width="543" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUw9qQDrcGCc_OJhkhXIeEZMcK85sNPObBhkwYayyfsYBpCCj4iZnLYlS7wkJlrjaXIFcqBW0q98DGzZONysGovH1yQ_3wNWat6sgOz-2kOSsbiU4VDnDnXcv46vI3gs9wk1PGvk-Y00Yq4wcsIFW1RLEpukC-eKZME9AQcmbqGwTNURxdnmjvTXu7uvGh/s320/iaam.png" width="320" /></a></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">Qué lleva a un tipo como Johnson a meterse en política y, lo que es más preocupante, a que el sistema le deje llegar ahí? Un tipo al que echaron de varios trabajos por mentiroso, que todo lo soluciona con encanto y bromas, y que no tiene ninguna solvencia intelectual. </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">Por qué </span><span style="font-family: Nunito; text-align: left;">la sociedad encumbra en la política a tipos tirando a indeseables?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Presentando al estudioso del tema</u></b><br />Brian Klaas es un catedrático de "Global politics" en el University College de Londinium y ha escrito un libro titulado <i>"Corruptible: who Gets Power and How It Changes Us" ("Corruptible: quién consigue el poder y cómo nos cambia</i>") en el que confirma cosas que, si miras a Johnson y a muchos más líderes, se ven bien claras. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>¿Qué características tienen los atraídos por el poder? </u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">1. Klass dice que el poder es un fardo pesado de llevar psicológicamente, no lo puede llevar todo el mundo: tus decisiones afectan a millones de personas, algunas de una manera catastrófica, y tienes que vivir con ello. La mayoría no podría vivir con el horror de haber causado un montón de muertes por no haber confinado a tiempo "por la economía" o por haber declarado una guerra. Pero a ellos les da igual. </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">Quienes son ellos? Los que pueden <b>llevar ese fardo sin inmutarse.</b> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCYmuLIq6FCk6kd8eWmVzEfwmTycqHQeU_9OATKh_c5NzFhJTIVf5cpOK5ejzFMHm112yTviPOP2pbH8hj9WcAvSI12kocos9DLEiYMU2Yhq2Z2aJ06fx4sApHZA0ndiOqD6S4Tq_7Rvxv72XF1f9tjDmGMW2j8OEU8Nu0l6MeHH5V_XVcLyUZNqoQBnkL/s500/doctors-doctors_offices-brain_surgeries-brain_surgeons-lobotomies-medical-CX301601_low.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="418" data-original-width="500" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCYmuLIq6FCk6kd8eWmVzEfwmTycqHQeU_9OATKh_c5NzFhJTIVf5cpOK5ejzFMHm112yTviPOP2pbH8hj9WcAvSI12kocos9DLEiYMU2Yhq2Z2aJ06fx4sApHZA0ndiOqD6S4Tq_7Rvxv72XF1f9tjDmGMW2j8OEU8Nu0l6MeHH5V_XVcLyUZNqoQBnkL/s320/doctors-doctors_offices-brain_surgeries-brain_surgeons-lobotomies-medical-CX301601_low.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">2. Y sí, l</span><span style="font-family: Nunito;">a famosa cita de "</span><i style="font-family: Nunito;">el <b>poder corrompe, </b>el poder absoluto corrompe absolutamente</i><span style="font-family: Nunito;">" es cierta: hay mucha evidencia científica que lo demuestra, incluso se ve a nivel cerebral. Y también hay datos que corroboran que las personas <b>más fácilmente corrompibles se acerca</b>n más al poder. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: Nunito;">3. Estas personas que buscan poder y lo consiguen suelen tener <b>algún rasgo o todos de la <i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/12/la-triada-oscura-dark-triad.html" target="_blank">"tríada oscura" </a></i></b>que discutimos ayer (narcisimo, maquiavelismo y psicopatía). P</span><span style="font-family: Nunito;">or definición son al menos narcisitas y maquiavélicos -si no la tríada completa. A ver, qué ego tienes que tener para pensar que tú puedes dirigir un país? Y para llegar ahí, tus habilidades de manipulación y persuasión también tienen que estar bien delineadas.</span><span style="font-family: Nunito;"> </span><span style="font-family: Nunito;">Depende del estudio que mires, los psicópatas están entre 4 y 100 veces más representados en posiciones de poder que el resto. A</span><span style="font-family: Nunito;">demás tiende a haber un </span><b style="font-family: Nunito;">sesgo de auto-selección</b><span style="font-family: Nunito;"> (la gente con hambre de poder se auto-proponen más que el resto para estas posiciones). </span></div><div><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">¿<b><u>Somos así el resto?</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiIxl_rgJOLvkOiGukQHbAI75Sat-0xphspCFg6qx8puT1mgcPpl2mZAti68AOzIBbrJqieJgR6NiAA0UDPeb9jhb76KuupdsB8QqM2RfFxJreQ3MblEc5f8fYVQgJe1_5qXWFwluxGD8TLKuFGTSJFW1o4r5Q3PtX-olPetvr0cNiRiK2mNEV0n5j3EOd/s500/law-order-manager-boss-employee-performance_review-gunman-CX907626_low.jpg" style="clear: right; display: inline; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="386" data-original-width="500" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiIxl_rgJOLvkOiGukQHbAI75Sat-0xphspCFg6qx8puT1mgcPpl2mZAti68AOzIBbrJqieJgR6NiAA0UDPeb9jhb76KuupdsB8QqM2RfFxJreQ3MblEc5f8fYVQgJe1_5qXWFwluxGD8TLKuFGTSJFW1o4r5Q3PtX-olPetvr0cNiRiK2mNEV0n5j3EOd/s320/law-order-manager-boss-employee-performance_review-gunman-CX907626_low.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: Nunito;">Hagamos un ejercicio práctico, piensa en tu departamento y pregúntate: </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">Esa persona trepa te representa? Yo estoy pensando en esa compa</span><span style="font-family: Nunito;"> que está metida postureando en todos los comités y paneles y a mí no. No es que me exaspere por eso -lo miro con la curiosidad con la que un entomólogo observa a un nuevo escarabajo- sino porque es tremendamente inefectiva: hay que perseguirla para una respuesta, no hace lo que asegura hará. Pero si lo piensas, es típico: su mente no está en hacer su trabajo, sino en "estar ahí". </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-family: Nunito;"><u>Lo que está debajo</u></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero todo esto -que habla de la persona- es solo la punta del iceberg del problema. Lo que está debajo, que es mucho mayor, es la serie de <b>sistemas fallidos que atraen</b> y promueven a la gente equivocada hacia el poder. Por ejemplo, e</span><span style="font-family: Nunito;">stos rasgos de la tríada oscura tienen un componente genético (que siempre interactua con ambiente), pero ya de adultos no se trata de cambiarlos a ellos, sino al sistema que permite que esta gente suba al poder. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Por qué los encumbramos: qué dice la psicología evolutiva</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La psicología evolutiva explica que elijamos a tipos con apariencia de fuerza (véase a Putin a caballo sin camiseta, yuk) porque en la sabana nuestros antepasados buscaban a un <b>líder muy físico </b>que les defendiera de la tribu de enfrente. Hoy hay una discordancia evolutiva porque ya no es esto necesario, y mujeres delgaditas como Jacinta Arden pueden liderar un país mejor que estatuas ecuestres. Pero tenemos estos sesgos maladaptativos nadando por nuestras cabezas tras miles de a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os de evolución: es importante conocerlos y reconocerlos para poder luchar contra ellos.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDZ316y-BALkgcFZPhYe4ezu6w8sqJC3oI1GLoWHQIG2hDG07f-brFK-eNZZnHQTCFe554oGuDY5rwLL6xjlzTfmoz-7oA5yV8tTdTWsc2ZikX3PERo0CrwVbiK83M9BVmCkm6VAoCy-D0RRzarj-W79JKSLoM9NjPLaYAyHfn51PGl6kBLRx2omcygcE7/s583/parent_teacher_meetings-parents-teacher-elementary_school_teacher-insulting-education-teaching-CC146737_low.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="583" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDZ316y-BALkgcFZPhYe4ezu6w8sqJC3oI1GLoWHQIG2hDG07f-brFK-eNZZnHQTCFe554oGuDY5rwLL6xjlzTfmoz-7oA5yV8tTdTWsc2ZikX3PERo0CrwVbiK83M9BVmCkm6VAoCy-D0RRzarj-W79JKSLoM9NjPLaYAyHfn51PGl6kBLRx2omcygcE7/s320/parent_teacher_meetings-parents-teacher-elementary_school_teacher-insulting-education-teaching-CC146737_low.jpg" width="274" /></a></div><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Tácticas que usan cuando llegan</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Todos conocemos en la vida personal las "personalidades de alto-conflicto", esos que <b>mueven todo al terreno emocional. </b>Los políticos de "alto conflicto" también lo hacen con el objetivo de enardecer a sus seguidores y cabrear a sus oponentes, que quedan "emocionalmente enganchados" y hay peleas. Pero si lo piensas, la parte de nuestro cerebro que está al tanto de muchas de nuestras emociones es la parte que maneja las relaciones, así que estos políicos logran una relación a nivel emocional pero <b>no al nivel racional. </b>Te cuentan una historia para que te creas que e<b>res parte de algo mayor </b>-todo va de esperanza para el futuro-, te halagan, te hacen odiar al enemigo. <b>Inventan crisis</b> de las que ellos son los salvadores, te hacen creer que hay un villano que trae todos los males, cuando sabemos que los problemas de hoy en día son demasiado complejos para ser atribuídos a un solo individuo. Los males vienen de dar todo el poder a un individuo y del sistema que permite que estos tipos, que lo quieren, puedan acceder sin que haya un estudio serio de sus motivaciones y perfil.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>La propuesta de Klass</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Klass aboga porque haya <b>exámenes psicológicos</b> de los candidatos antes de que se hagan con ese poder. Estos exámenes deberían responder a la pregunta de por qué esa persona quiere el poder, exponiendo a quienes están ahí por razones que no son esa "vocación de servicio". Es algo muy serio, s</span><span style="font-family: Nunito;">i hablamos de política de alto nivel: esta puede ser la pe</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">a que está al cargo de un botón nuclear. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcY9QMyJXrcIRf_zhT6f0y5WH6KL8CocfCrIK7TT_5iwBTTr6f7y2Uia5bpIjlVEXTB6bnnU6gVuS4tGI_ep_9TuYvbPJOwfEru4qkaDlM-E9K0fFn9nbBrgAoIeOM7qb0xKBb7Unbgh-lWi8MuYtDClxYMTkzhxxqjpmPx9-wJ_iqfJSDMBHu94fyaHNO/s500/money-banking-rich-fat_cats-wealthy-control-meek_will_inherit_the_earth-tobn70_low.jpg" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="439" data-original-width="500" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcY9QMyJXrcIRf_zhT6f0y5WH6KL8CocfCrIK7TT_5iwBTTr6f7y2Uia5bpIjlVEXTB6bnnU6gVuS4tGI_ep_9TuYvbPJOwfEru4qkaDlM-E9K0fFn9nbBrgAoIeOM7qb0xKBb7Unbgh-lWi8MuYtDClxYMTkzhxxqjpmPx9-wJ_iqfJSDMBHu94fyaHNO/s320/money-banking-rich-fat_cats-wealthy-control-meek_will_inherit_the_earth-tobn70_low.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><u>Corolario</u></b></div><div style="text-align: justify;">En resumen: la gente en el poder se autoseleccionan para estos trabajos, y por definición son narcisitas y maquiavélicos, por lo menos -si no la tríada completa. Esto no tiene que ver con tu inclinación izquierda-derecha: estos rasgos están en ambos lados del espectro. A mí me gusta pensar que los de izquierda parten más de un deseo de "cambiar el mundo", pero el ansia de poder está en todos. Por supuesto estoy hablando siempre de números generales, hay excepciones. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero en general -de nuevo, tú puedes ser narcisista maquiavélic@-, la gente en el poder no nos representa, no son "la media", no son el ciudadano que anda por la calle. Yo pasé una vida queriendo creer lo otro, y los datos me han convencido de lo que hay. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aún así, hay esperanza, porque los que no somos oscuros somos la mayoría, y si queremos, podríamos parar a esta panda de seguir gobernándonos e intentar seleccionar a personas que, de verdad, quieren mejorar el mundo para tod@s, no para ell@s. </div></span>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-20116936437125778162023-12-12T22:34:00.010+01:002023-12-13T09:37:43.914+01:00La Tríada Oscura ("The Dark Triad")<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl3uJeCvnQQRH8BMa5SBVIMUjPbS4f0bnW_jVZVmbuaHdnqqd9KJKg8jP7Pp_PgIELGCE6TsqLtFEFFLSL-TC7c_th8eLeuA43_pseGvL18JbUUWK36ywMG0adM8wkpisySfyaomgdXjM-FwgDenVuz3CZB2VHoTfAyKcU49AYyI39HpqW3IsU3qDO0uDb/s397/batman.png" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="364" data-original-width="397" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl3uJeCvnQQRH8BMa5SBVIMUjPbS4f0bnW_jVZVmbuaHdnqqd9KJKg8jP7Pp_PgIELGCE6TsqLtFEFFLSL-TC7c_th8eLeuA43_pseGvL18JbUUWK36ywMG0adM8wkpisySfyaomgdXjM-FwgDenVuz3CZB2VHoTfAyKcU49AYyI39HpqW3IsU3qDO0uDb/s320/batman.png" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">El caballero oscuro</span></td></tr></tbody></table><div style="font-family: "Times New Roman"; text-align: left;"><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">Este divague es en realidad un spin-off del de ma</span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">ñ</span><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">ana. Me explico: estaba yo escribiendo algo y me he dado cuenta de que, cuando en mi argumentación introducía el concepto de </span><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;">"La Tríada Oscura" ("The Dark Triad"), </i><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">se me iba de las manos</span><i style="font-family: Nunito; text-align: justify;">.</i><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"> Por eso, y porque quería tener un divague titulado así (veo que lo tendré que referenciar en el futuro), los he separado. </span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>The Big 5: Repaso</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero antes, repasemos: espero que todo el mundo recuerde </span><span style="font-family: Nunito;">cuando hablamos del "</span><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2021/01/navidades-en-el-manicomio.html" style="font-family: Nunito;" target="_blank">Modelo de los Cinco Grandes" (los Big Five)</a><span style="font-family: Nunito;">, la clasificación de rasgos de personalidad en cinco dimensiones, a saber:</span></div><span style="font-family: Nunito;"><ol style="text-align: left;"><li><span style="font-family: Nunito;">extraversión,</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">amabilidad,</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">responsabilidad,</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">estabilidad emocional/neuroticismo</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">apertura a la experiencia.</span></li></ol></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Volvimos a hablar de ellos en el divague de</span><span style="font-family: Nunito;"> </span><i style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/02/la-sabiduria-de-los-psicopatas-de-kevin.html" target="_blank">"La sabiduría de los psicópatas"</a></i><span style="font-family: Nunito;">, del libro de Kevin Dutton, que me quedó un poquito -ehem- largo pero ya me dijisteis que no importa porque el tema apasiona. Ahí lo que dijimos es que los psicópatas tiene altos los puntos 1 y 5 - extraversión (seguridad en sí mismo y búsqueda de emociones) y estar abierto a la experiencia (acciones)- y bajos el resto (amabilidad, responsabilidad y neuroticismo).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><b><u>Introducción del concepto "Tríada Oscura"</u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Los psicólogos Delroy Paulhus y Kevin Williams publicaron un artículo en 2002 titulado "</span><span style="font-family: Nunito;"><i>The Dark Triad of personality: Narcissism, Machiavellianism, and psychopathy</i>" [no requiere mucha traducción, pero bueno: <i>"La tríada oscura de la personalidad: narcisismo, maquiavelismo y psicopatía"</i>] en el que describían por primera vez este concepto. Había ocurrido en respuesta a otros investigadores que en 1998 había propuesto que estas tres características eran muy parecidas, casi intercambiables, y Paulhus y Williams demostraron que, aunque hay puntos en común y con frecuencia coexisten, son entidades diferentes. Veamos de qué van:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4o_sx4atFARSIaxPw5kEsnoGjX1gmZ4KlKxSlr9KBAbsMkMtdk7GA_dD2osuWfVJCwBlEf1ZeAvCb1DmTUBtjQy5qbnCTqPr0or5iSi3zC6DTDF_mPPiA40tCeMDPeTweKeUSp9cpZ-vsiOtl64ufhpYJP-8095CG6vmwTGZPk774iuxngc0_z7inJ0VU/s943/dtriad.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="943" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4o_sx4atFARSIaxPw5kEsnoGjX1gmZ4KlKxSlr9KBAbsMkMtdk7GA_dD2osuWfVJCwBlEf1ZeAvCb1DmTUBtjQy5qbnCTqPr0or5iSi3zC6DTDF_mPPiA40tCeMDPeTweKeUSp9cpZ-vsiOtl64ufhpYJP-8095CG6vmwTGZPk774iuxngc0_z7inJ0VU/w400-h283/dtriad.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">(las imágenes son de una página muy chula<br />llamada <b><a href="https://sproutsschools.com/the-dark-triad/" target="_blank">sproutsschool)</a></b></span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><u><i>~~~Narcisistas~~~</i></u></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Estos seres sienten una excesiva admiración y preocupación por ellos mismos, un sentido inflado de su propia importancia y una constante necesidad de atención y admiración. Están encantados de haberse conocido. </span><span style="font-family: Nunito;">Vamos, tu bloguer@* medi@ (saludos a </span><i style="font-family: Nunito;"><a href="https://elchicodelaconsuelo.blogspot.com/" target="_blank">la Nuera de la Consuelo</a></i><span style="font-family: Nunito;">). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i style="font-size: small;">*Pequenia boutade porque de todos es sabido que los pobres blogueros somos nerdos románticos que vivimos en cuevas... busquen en otros medios o redes... </i></span></div><div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcDCr2zMFdpxAEkfCITD9kT4DLH2o7c07bBJut5uP1WCAnbaBLWaFfGGg-g-iy4ktuf1bromzf8UonD7FN9S6EDYh28C-vz_pqqcRh8rur-bzHq8D1iQ-G_05ZGV39FFi96eEdesmdcdW2IYea5z6j4Ilhw2bBRQNTV-PoTlOvVYNUm66x_lAv3JjvjG9z/s1150/narci.png" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="648" data-original-width="1150" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcDCr2zMFdpxAEkfCITD9kT4DLH2o7c07bBJut5uP1WCAnbaBLWaFfGGg-g-iy4ktuf1bromzf8UonD7FN9S6EDYh28C-vz_pqqcRh8rur-bzHq8D1iQ-G_05ZGV39FFi96eEdesmdcdW2IYea5z6j4Ilhw2bBRQNTV-PoTlOvVYNUm66x_lAv3JjvjG9z/w400-h225/narci.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Narcisos: todo va de ellos</span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Son grandiosos y les gusta mezclarse con otros que perciben como importantes. Ahora se les llama "<i>name-droppers"; </i>antes <i>chupapollas. </i>Había muchos juntos una vez que estuve en un evento con una realezuela, todos a la foto.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7pnTmSjH38dxDOP3izKV0_5hUyPZVJ7ielJZC5uydY7ndZGvhSPv65ZQDT_Rzh1byGj_JNr8haKZdU3HNVDpA5DVjMd-OVclgrrMfIxFSzO-JHcMozXKSCguxmWE0VAhFhUGY2BHJppNbd_k1HgNYdFr_SPkPzkxGCDi1zBmBuCH3wPe5JRhZhlJm-UOT/s448/narcisischicken.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="403" data-original-width="448" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7pnTmSjH38dxDOP3izKV0_5hUyPZVJ7ielJZC5uydY7ndZGvhSPv65ZQDT_Rzh1byGj_JNr8haKZdU3HNVDpA5DVjMd-OVclgrrMfIxFSzO-JHcMozXKSCguxmWE0VAhFhUGY2BHJppNbd_k1HgNYdFr_SPkPzkxGCDi1zBmBuCH3wPe5JRhZhlJm-UOT/w320-h288/narcisischicken.png" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Eres narcisista? Haz nuestro test!</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;">Si alguien solo es narcisista (y no cumple los tres de la tríada) puede tener bastante éxito en la empresa, pongamos, porque están muy preocupados por lo que los demás piensen de ellos, y avanzar en jerarquías depende de caer bien a la gente, y ellos se esfuerzan. El problema es cuando han de tomar decisiones, porque para ellos lo más importante siempre son ellos pispos, claro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El concepto de narcisismo subclínico surgió de Raskin y Halls (1979) que estudiaron grandes muestras de estudiantes (no personas que presentan en la clínica). Las facetas conservadas del síndrome clínico -o Trastorno de la Personalidad Narcisista- incluyeron grandiosidad, entitlement ("tengo derecho a"), dominio y superioridad. Este trabajo se resumió en el Inventario de Personalidad Narcisista (NPI). </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><u style="font-family: Nunito;"><i>~~~Maquiavélicos~~~</i></u></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La construcción del concepto de maquiavelismo surgió de una selección de citas de los libros de Maquiavelo por Richard Christie en 1970.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Estos son un amor: no les importa usar la manipulación y el engaño para lograr objetivos personales. Son estratégicos y están dispuestos a utilizar cualquier medio necesario para alcanzar sus metas, incluso si eso implica perjudicar a otros ("el fin justifica los medios"). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIG0xsLlTQ7gh4P7iDRNttOrspnRPZ2ojVpZXQxrzcK_9lPYzgeqnVzgCXfuTOLC3mpCrSzrbV6uq9AY-S3Hjx6DAdkve3JvPhttnPhbmYCyxWTFY4ydbwOmXQG2u_NB1H8CVS3AInFTOKUdrPNDfxBhuQHQ81kku10QrfvS_53e9uEA3EXgyVY8ZsCNAY/s1149/maki.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="1149" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIG0xsLlTQ7gh4P7iDRNttOrspnRPZ2ojVpZXQxrzcK_9lPYzgeqnVzgCXfuTOLC3mpCrSzrbV6uq9AY-S3Hjx6DAdkve3JvPhttnPhbmYCyxWTFY4ydbwOmXQG2u_NB1H8CVS3AInFTOKUdrPNDfxBhuQHQ81kku10QrfvS_53e9uEA3EXgyVY8ZsCNAY/w400-h223/maki.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>"He oído por ahí... pero entre nosotros"</i></span></td></tr></tbody></table></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">De la tríada son los que suelen tener mayor inteligencia y son los mejores a la hora de conseguir poder por su pensamiento estratégico. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Viene siendo el jefecillo medio* frustrado que espera el fallecimiento del que tiene por encima, que está como un roble, y que en el interín intenta mover piezas de un ajedrez que solo existe en su cabeza. Hace a</span><span style="font-family: Nunito;">ños cuando empecé en un curro uno de estos me calentó la cabeza contra el mundo durante un café, y todo el rato decía <i>"por supuesto, esto es confidencial".</i> Y yo, que hacía rato que había desconectado del pavo, pensando: "<i>tus secretos están bien guardados conmigo, no podríá repetir ni uno".</i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">*Es tu jefe y no entiende que tú no tengas ningún interés en su puesto y bosteces cuando asistes a sus puniales por la espalda. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><u><i>~~~Psicópatas~~~</i></u></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Estos no solo están en las pelis, yo conozco a alguno. Presentan con falta de remordimiento o culpabilidad, con comportamientos impulsivos </span><span style="font-family: Nunito;">y constante búsqueda de emociones. Obviamente, tienen</span><span style="font-family: Nunito;"> falta de empatía. No les suben las pulsaciones con lo que a ti te afecta: qué suerte que sufren de baja ansiedad. Pueden ser encantadores superficialmente ("el charming psychopath"), pero carecen de una conexión emocional genuina con los demás. Pueden mostrar comportamientos antisociales y tener dificultades para conformar con las normas sociales. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Piensa en aquel cabrón que le rompió el corazón a tu amiga, pese a que tú "ya se lo dijiste", porque tú puedes ver a través de ese "encanto superficial". </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">Alguien recuerda aquel divague de </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2018/05/gorditos-vs-malotes-hector-vs-aquiles.html" target="_blank">gorditos vs. malotes, Héctor vs. Aquiles</a>?</b><span style="font-family: Nunito;"> Un gordito nunca será psicópata: eso le pasó a mi amiga por comprar el mito del macho alfa. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA_bi_oWviTLadlm7ebc6t6WydEBvIItjFRJMMlR-3NGJD5HtO1AMy-TtpaTaf3js419ZYPrx9BBx_XdTYhACfciRlZtEcEI1mAjgq5vUAMKd9oB56v80dg2P0YLhHStgtQTit0UKmMpWD9-DxmTxUGQwKtG2ELvI238iXUmRoJTjIob4bHuF6LNXYQhm1/s1147/psycho.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="637" data-original-width="1147" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA_bi_oWviTLadlm7ebc6t6WydEBvIItjFRJMMlR-3NGJD5HtO1AMy-TtpaTaf3js419ZYPrx9BBx_XdTYhACfciRlZtEcEI1mAjgq5vUAMKd9oB56v80dg2P0YLhHStgtQTit0UKmMpWD9-DxmTxUGQwKtG2ELvI238iXUmRoJTjIob4bHuF6LNXYQhm1/w400-h223/psycho.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;"><i>"No pude evitarlo" -Vizconde de Valmont</i></span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Los psicópatas puros (sin narcisismo ni maquiavelismo) no suelen tener mucho éxito en el mundo laboral. Esto es porque son impulsivos, aman el riesgo y aunque se hacen con el poder, porque tienen hambre de ello, luego no son buenos al ejercerlo. Los que llegan ahí y se mantienen suelen hacer tick en la tríada. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">La adaptación de la psicopatía al ámbito subclínico es la más reciente de las tres (Hare, 1985; Lilienfeld & Andrews, 1996). La escala de psicopatía de autoinforme (SRP) se compiló a partir de ítems que diferenciaban a los psicópatas clínicamente diagnosticados de los no psicópatas (Hare, 1985). Posteriormente fue validado en muestras no criminales (Forth, Brown, Hart y Hare, 1996). </p></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div><br /></div></span><div><span style="font-family: Nunito;"><div><b><u>Como se correlacionan generalmente estos rasgos con los "Big 5"?</u></b></div></span><span style="font-family: Nunito;"><ol><li><span style="font-family: Nunito;">extraversión>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>narcisistas y psicópatas</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">amabilidad (agreeableness)>>>>>>>>>>>sorpresa: ninguno de ellos</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">baja responsabilidad>>>>>>>>>>>>>>>>narcisistas y maquiavélicos</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">estabilidad emocional/neuroticismo>>>>>psicópatas: poco ansiosos/neuróticos</span></li><li><span style="font-family: Nunito;">apertura a la experiencia>>>>>>>>>>>>>narcisistas y psicópatas</span></li></ol></span><span style="font-family: Nunito;"><div><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM3frAZGhYOpEER0v6XJWrj0Epa4XdFE-IGSRkNgRFSy1RG6d8Jxod236GCsb8jzfuaUBSb_J1Hi1yONm6-XV2gtbahrALnW-w0_8lR61PuiMKd347bhZi6uAYvlF7LkkSWscM663Irz1LrbVxAldNiwmE-xWbOppWLkyNXX4XL9UYAR07RFC64ZomkPzq/s850/Main-characteristics-of-the-Dark-Triad-personality-traits-Source-DSouza-2016.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="577" data-original-width="850" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM3frAZGhYOpEER0v6XJWrj0Epa4XdFE-IGSRkNgRFSy1RG6d8Jxod236GCsb8jzfuaUBSb_J1Hi1yONm6-XV2gtbahrALnW-w0_8lR61PuiMKd347bhZi6uAYvlF7LkkSWscM663Irz1LrbVxAldNiwmE-xWbOppWLkyNXX4XL9UYAR07RFC64ZomkPzq/w400-h271/Main-characteristics-of-the-Dark-Triad-personality-traits-Source-DSouza-2016.png" width="400" /></a></div><br /></b></div><div><b><u>Explicaciones evolutivas</u></b></div><div>¿Qué sentido tiene que estos rasgos tan poco favorables para la comunidad hayan persistido? Porque los que los tienen llevaban lo que se llama "<b><i>la vida rápida"</i></b>, que tenía sentido en su mundo de depredadores e infecciones. Tenían hijos con múltiples parejas sexuales, sin cuidarlos, para asegurar que sus genes continuarn. Hoy en día la mayoría de los dark-triads siguen ese patrón, en oposición con el resto de aburridos que llevamos la "<b><i>vida lenta</i></b>" (una pareja, pocos hijos, mucho tiempo inverrtido en amig@s y relaciones, Thermonix y vacaciones en Marina D'Or), ellos nunca están mucho tiempo con la misma persona, pueden dejar un reguero de hijos, viven al límite: vida R&R. Si antes se decía que las "blondes have more fun", hoy lo adapto con que "los tríada oscura lo pasan mucho mejor". </div><div><br /></div><div>Y les suele ir bien en ambientes competitivos y están muy representados en gestión, a la que llegan usando sus rasgos y el hecho de que carecen de compasión y se pisa a quien sea. Yo a veces hago el ejercicio de pensar en algunos gestores a los que he sufrido, y veo ahí un retrato al óleo. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMf9vPC8sDUnKk3Vl558WBE6gvxGFcgT_6wlCjLr1nriXfCX-dwuDwJ-fL6kqlY6tFPiKLQbTNJQPQw4TmAHj4bCOp3fyWd_w9xV4oVSmBL_tPUGtMjwkEAZxgusqgXBfDKQOwByuE5fLGI8CR_-RLpCx4Opm41ZKbMBIZNIDm6B42oGgy6xVfdpurZ7Ul/s707/private%20sector.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="707" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMf9vPC8sDUnKk3Vl558WBE6gvxGFcgT_6wlCjLr1nriXfCX-dwuDwJ-fL6kqlY6tFPiKLQbTNJQPQw4TmAHj4bCOp3fyWd_w9xV4oVSmBL_tPUGtMjwkEAZxgusqgXBfDKQOwByuE5fLGI8CR_-RLpCx4Opm41ZKbMBIZNIDm6B42oGgy6xVfdpurZ7Ul/s320/private%20sector.jpg" width="320" /></a></div><div><br /></div><div><b><u>Conclusión</u></b></div><div>Hoy, ninguna. Como dirían en la tele "después de la publicidad", que en el bloguerío es más o menos "mañana", cuando veremos cómo podemos aplicar la tríada oscura a <i>un grupo en particular.</i> ¿Quién será?</div><div><br /></div><div>Esperando que no juzguen mi estrategia de maquiavelismo, un saludo. <br /></div></span></div></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-12523926179492058262023-12-08T23:06:00.006+01:002023-12-13T23:44:58.420+01:00Algo spooky ha pasado<p></p><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">Tengo un divague en mente (bueno, varios) pero he pensando: me va a quedar largo, hoy voy a escribir algo corto, como antes. Quiero decir, en la "época dorada de los blogs" (así la llaman), Diva y yo (éramos dos) publicábamos <i>todos-los-días</i>, turnándonos. Mini tenía año y medio, a las siete estaba en la cama -digo, cuna- y yo me ponía a divagar.</div></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge0n8tVbt-1QQx1yo8TOjInVHhvIWY_je9SuN8bd649TcZSlTLmbHbc56tIOHjyOTOCcB9B1xGuSnHRZXdY003etcjHgxHX_hQnAl_jl0cZNo0a94n84OoXNwNQSdo3QHkLKpiaJC03UY4DIIwZvXt1r9NsAsAV1AFYdj18XBDrfp3TUxuk5turEACfNey/s1354/lets%20buy%20more%20books.png" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1354" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge0n8tVbt-1QQx1yo8TOjInVHhvIWY_je9SuN8bd649TcZSlTLmbHbc56tIOHjyOTOCcB9B1xGuSnHRZXdY003etcjHgxHX_hQnAl_jl0cZNo0a94n84OoXNwNQSdo3QHkLKpiaJC03UY4DIIwZvXt1r9NsAsAV1AFYdj18XBDrfp3TUxuk5turEACfNey/w400-h213/lets%20buy%20more%20books.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Esta tira no va con el texto, qué le vamos a hacer</span><br /><br /></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;">Obviamente, las entradas eran cortitas, pero no solo por la frecuencia: también porque "nos estábamos conociendo". No sé bien con quién, porque los divagantes han ido rotando con los a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os. Alguien que ha llegado hace poco no conocerá el contenido -lo que yo pensaba antes- ni la forma -esa faceta mía de entradas de tres párrafos (iba a decir con erratas, pero ehem). Entonces igual podía decir en esos tres párrafos que "el timo del sicoanálisis" o "me gusta Cortázar" o "muerte al capital" y durante un tiempo era nuevo. Pero en el fondo, tod@s acabamos escribiendo siempre el mismo divague: lo que llevo escribiendo todos estos a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os son variaciones de esos temas y...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">ESPERA. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">UN MOMENTO. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En serio que ha ocurrido aquí una magia. Me he puesto a escribir esto como quien se da un ba</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">o con sales o se abre nosequé botella un viernes por la noche: un homenaje -ahora explicaré por qué- y justo cuando escribo lo de "todos estos a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os" me digo: pero cuántos a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os. Y sigo con el espera, un momento, porque hoy es 8 de diciembre. Hoy, hace catorce a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os que Diva y yo comenzamos con esta aventura que se llama divagandodivagando. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito;">FUCK.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Era el 8 de Diciembre de 2009. Y aquí están los primeros divagues: el de Diva (<b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2009/12/divagan-dos.html" target="_blank">Divagan2</a></b>)y el mío (<b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2009/12/diva-di.html" target="_blank">Diva y Di</a></b>). Solo ese mes publicamos 49. Recuerdo aquellas navidades en Vetusta, que me las pasé colgada de este nuevo juguete llamado blog. Cuánto me gustó y qué bien me lo pasé comenzando en este mundo paralelo. Y eso, no ha cambiado. Nada. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero qué fuerte. Perdonad: estoy aún en shock porque otros a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os se me ha olvidado, vale, pero lo de hoy ha sido curioso, mágico, spooky, </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La razón por la que me estaba regalando escribir así, sin saber de qué (en lugar de sobre "un hospital regentado solo por mujeres que hubo a 100 metros de mi casa"- otro día el activismo, no preocuparse) es porque es viernes y estoy sola: he dejado tirado al Peda en una cena koreana [en mi descargo: Londidium no es una cómoda capital de provincias y la casa del amigo está literalmente a hora y media en metro + tren, <i>oneway, l</i>uego volver. Mi cuerpo ha dicho no]. Así que aquí, sola en casa [Mini, la de la cuna, con tres amigas en su cuarto], he abierto el ordenador y me he hecho este regalo... ay, y luego reniego del Tío Sigmund! Si esto habrá sido un acto fallido, directo del subconsciente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Así que para terminar hago algo muy british, que es autoregalarme también una tarjeta. Me pregunto cual de las de Pritchard, esta cartonista milenial, me va: </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">relación preocupante con el alcohol? </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">terrorificamente sacarina? </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">animal con sombrero? Por lo menos sé que no es "os odio divagantes", porque hoy he venido con un buen propósito -escribir menos- y lo he logrado: va por vosotr@s.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ5cPSQFsfipL-oNIlYqmTzTzTIuYBiBEKFhJzIaulzS-a2FZmWThnvaUfS8mFcneOAPPU0KVVVn-ymc0DEhLTu6MwTO55r-lrLy55Xm8HiTiuVwNMNYv90bPQWGRpmxvGfXOZUDE4ijHtEWiA7jvHv_9XxYq81-pCescCi9QyBHz8n5YdfzA3Lb1CAmi1/s640/cards%20pritchard.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="172" data-original-width="640" height="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ5cPSQFsfipL-oNIlYqmTzTzTIuYBiBEKFhJzIaulzS-a2FZmWThnvaUfS8mFcneOAPPU0KVVVn-ymc0DEhLTu6MwTO55r-lrLy55Xm8HiTiuVwNMNYv90bPQWGRpmxvGfXOZUDE4ijHtEWiA7jvHv_9XxYq81-pCescCi9QyBHz8n5YdfzA3Lb1CAmi1/w640-h172/cards%20pritchard.png" width="640" /></a></div><br /><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Por otros catorce a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os sin contención y con peque</span><span style="font-family: Nunito;">ñas magias cotidianas. </span></div><p></p>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-62854337185748377822023-12-05T23:11:00.009+01:002023-12-06T11:21:13.626+01:00Mis encuentros y desencuentros con Virginie Despentes a propósito de su "Teoría King Kong" <div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB4xmbHr8bPERLsPozBRc1e4KaPxAEOmDw-PP67z7fIbx2_U5GdQPoLm_XGp6iAJe1AwCsLdtH7voTnoSuKglMwuj2cuMurmI3H_CXzSOCqSEeBbPVz8X4k5_cGuh4tcWiKa6qNKqY5P65N04VZy5mUDmDLCtRzaAeIMJhLkuDgqRTR3TeLO8BSyikiSrh/s600/da1519b9c6d3b76d20ef507709344ef959878dbaa76dbaeac8245853e4f4b9a37398.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB4xmbHr8bPERLsPozBRc1e4KaPxAEOmDw-PP67z7fIbx2_U5GdQPoLm_XGp6iAJe1AwCsLdtH7voTnoSuKglMwuj2cuMurmI3H_CXzSOCqSEeBbPVz8X4k5_cGuh4tcWiKa6qNKqY5P65N04VZy5mUDmDLCtRzaAeIMJhLkuDgqRTR3TeLO8BSyikiSrh/s320/da1519b9c6d3b76d20ef507709344ef959878dbaa76dbaeac8245853e4f4b9a37398.jpeg" width="320" /></a><span style="font-family: Nunito;">El estilo de Virginie Despentes es agresivo, descarnado, irreverente y descarado: me encantaría poder leerla en original. Como no tengo ese nivel de francés, he leído una traducción al argentino y ha sido toda una experiencia: tecojo-pollera-medibacha-chabón-bancársela-garchar-noscaganapedos, y mi favorita, boludez. Hace poco Despentes ha publicado el último de su trilogía <i>"Vernon Subutex", </i>pero yo no he leído ninguna de sus novelas. <i>"King Kong Theory"</i> es mi primer Despentes, y es un ensayo.</span></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Cuando lo empecé me deslumbró ya la primera página; no solo su estilo increpante y punk, sino su contenido: pura rebelión ante la mirada masculina. Despentes se considera <i>"una proletaria de la feminidad" q</i>ue no conforma con las sonrisas, el cuidado del físico, la continua disponibilidad sexual y para lo que ellos quieran. Escribe para </span><span style="font-family: Nunito;"><i>"las que tienen un culo gigante, las que tienen pelos tupidos y bien negros y que no se van a depilar, las mujeres brutales, ruidosas, las que rompen todo al pasar, a las que no les gustan las perfumerías, las que se ponen rouge demasiado rojo, las que están demasiado mal hechas". </i>Ahí es nada. </span></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-family: Nunito;"><u><br /></u></b></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-family: Nunito;"><u>La feminidad, ese engaño</u></b></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">Empecemos por las clásicas, Simone de Beauvoir en “El segundo sexo”:</div><div style="text-align: justify;"><i><blockquote>“la «mujer de verdad» es un producto artificial que la civilización fabrica como antaño se fabricaban los castrados; sus supuestos instintos de coquetería, de docilidad, le son insuflados como al hombre el orgullo fálico; él no siempre acepta su vocación viril; ella tiene buenas razones para aceptar menos dócilmente todavía la que le es asignada”.</blockquote></i></div> <div style="text-align: justify;">Amén Simone, diosa. Despentes sigue con que <i>“la feminidad es el arte de la servilidad, al que se le puede llamar seducción y transformarlo en algo glamouroso</i>”. Eso sí, cada vez es más complicado, porque has de ser perfecta, <i><b>pero sin pasarnos:</b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><blockquote>"Porque el ideal de la mujer blanca, atractiva <b>pero no puta,</b> bien casada <b>pero no relegada,</b> que trabaja pero <b>sin ser muy exitosa, </b>para no humillar a su hombre, flaca p<b>ero no neurótica con la comida,</b> que sigue indefinidamente joven <b>sin que la desfiguren los cirujanos estéticos</b>, que se siente plena con ser mamá <b>pero no es acaparada por los pañales</b> y los deberes de la escuela, buena ama de casa <b>pero no sirvienta tradicional,</b> culta p<b>ero menos que un hombre</b>, esta mujer blanca feliz que nos ponen siempre frente a los ojos, que deberíamos esmerarnos para parecernos a ella, más allá de que parece aburrirse mucho por poca cosa, de todas formas nunca me la crucé, en ningún lugar. Creo que no existe".</blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXmQlYQ4QRcbVlsqxlDrya4EZAxepYf_pT1ozOgVHTYWLlrsC0gjuuk0TdWOeVylSzjOPlQL4JVFsyImj3PxtkQ6KclJM7cci3PEQCkheU4IVv6Q03OlcI6vrxmAkbS2zA6tZBf8uJqS1241rqrzT_i8wAbB69jISHg3ieoUlilgsR9bxXB5UOvzuWNFN_/s1365/inner%20critic%20.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="717" data-original-width="1365" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXmQlYQ4QRcbVlsqxlDrya4EZAxepYf_pT1ozOgVHTYWLlrsC0gjuuk0TdWOeVylSzjOPlQL4JVFsyImj3PxtkQ6KclJM7cci3PEQCkheU4IVv6Q03OlcI6vrxmAkbS2zA6tZBf8uJqS1241rqrzT_i8wAbB69jISHg3ieoUlilgsR9bxXB5UOvzuWNFN_/w400-h210/inner%20critic%20.png" width="400" /></a></div><br /><div><b><u>Pero la</u></b><u style="font-weight: bold;"> masculinidad tampoco está exenta de dificultades, cielo</u></div></i></div><div style="text-align: justify;">Despentes habla de que históricamente, los hombres han basado su virilidad en la opresión de las mujeres, en ser los dueños de nuestros cuerpos. Por tanto, la emancipación de las mujeres, el feminismo y todas esas mandangas, los desviriliza. Hay hay muchos que se rebelan en contra de eso: ahí tenemos las letras del reggaeton, el porno que dicta el sexo para un segmento de la población, los senioros enfadados que hay muchos, los que nos aspiran a fastidiar llamánonos como quieren ellos, porque es una norma escrita por tíos hace cien anios, no como queremos nosotras, que llevamos cinco minutos de así-llamada liberación. Pero, tranquis, atención al siguiente párrafo, queridos, también tenéis vuestro pedacito de opresión.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dice Despentes que, al igual que nuestro cuerpo debía estar a su disposición, los cuerpos de los hombres pertenecen "a la producción” en tiempos de paz y “al Estado”, en tiempos de guerra. Ellos “<i>aceptan ir a la muerte para salvar los intereses de tres o cuatro cretinos de vista corta</i>” y nosotras le damos los hijos. Claramente, <i>“los únicos ganadores en este asunto son unos pocos dirigentes"</i>. Es así, la tradición machista es también una trampa para ellos: <i>"porque la virilidad tradicional es una empresa tan mutiladora como la asignación de la feminidad".</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><u>Lo femenino vs. Lo masculino (</u></b><b><u>Pese a todo, es más divertido ser tío, pero rompamos ya esos constructos sociales)</u></b></div><div style="text-align: justify;"><i><blockquote>“Tener complejos, eso sí que es femenino. Borrada. Escuchar bien. No brillar demasiado intelectualmente. Ser culta, lo justo para entender lo que un presumido tiene para decir. Charlar es femenino. <b>Todo lo que no deja huella. </b> Lo doméstico, que se vuelve a hacer todos los días, que no lleva nombre. No los grandes discursos, no los grandes libros, no las grandes cosas. Las pequeñas cosas. Lindas. Femeninas. Pero tomar: viril. Tener amigos: viril. Hacerse el payaso: viril. Ganar mucha guita: viril. Tener un auto grande: viril. Tener cualquier postura: viril. Reír tontamente fumando porros: viril. Tener el espíritu de competencia: viril. Ser agresivo: viril. Querer garchar con mucha gente: viril. Contestar con brutalidad a algo amenazante: viril. No tomarse el tiempo de arreglarse a la mañana: viril. Usar ropa porque es cómoda: viril. Todo lo divertido es viril, todo lo que permite sobrevivir es viril, todo lo que permite ganar terreno es viril”.</blockquote></i></div><div style="text-align: justify;">Así es como nos lo venden y como es aceptado por la mayoría, pero <i>“Lo eterno femenino es un gran chiste. Hay hombres que más bien están hechos para la recolección, la decoración de interiores y los niños, y mujeres hechas para ir a trepanar el mamut, hacer ruido y emboscadas. Cada uno con lo suyo”.</i> Hay que asumir eso, y rebelarnos ante lo dado, lo establecido. <i>“Cuestión de actitud, de valentía, <b>de insumisión.</b> Hay un tipo de fuerza, que no es ni masculina, ni femenina, que impresiona, enloquece, tranquiliza”.</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaOAMuGxnxVrKkxJRbhKVK8JLkl8PWqbDPgK-lEIAv-zHkrk9r-Yo35f7q7ycpEqiK1WQsQCO2kZFMIzEGOGMH_ltAGG5OsAB328_w8szyV5gij9ruah0FOxEATZ_q6fwbgx0ixefyHMArsuhtxxo5sPwTRydvWfbuAudmmG0QeiXskV4UtVM_Lfa0mdS3/s1431/bra%20shopping.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="406" data-original-width="1431" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaOAMuGxnxVrKkxJRbhKVK8JLkl8PWqbDPgK-lEIAv-zHkrk9r-Yo35f7q7ycpEqiK1WQsQCO2kZFMIzEGOGMH_ltAGG5OsAB328_w8szyV5gij9ruah0FOxEATZ_q6fwbgx0ixefyHMArsuhtxxo5sPwTRydvWfbuAudmmG0QeiXskV4UtVM_Lfa0mdS3/w640-h182/bra%20shopping.png" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Es femenino ir a que te toque las tetas una empleada de John Lewis</span></td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><u>Anécdota en sepia sobre "nuestra vida no gira en torno a vosotros"</u></b></div><div style="text-align: justify;">Hasta aquí, de acuerdo con Despentes. El otro día escribiendo sobre Jan Morris anoté que no me gustaba que dijo que cuando escribía después de su transición de género (a mujer), pasó a escribir más de “las cosas pequeñas”. Por qué esa falta de ambición? Por qué vivir como espectadoras, charlando? Por qué tener que hacer de tu vida una referencia continua a lo masculino? De esas mujeres, yo huyo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y sé de lo que hablo, yo he tenido un pasado oscuro. Anécdota con olor a naftalina, observación antigua - tendrá treinta años. Saldré del armario: una vez estuve en (mi única) "despedida de soltera". Tenía como veinte, disculpen. Se casaba “la primera pareja” del grupo de Vetustilla de la Torre. En los tempranos 20, se jugaba ahí a ese tostonazo horrible, incluso cuando tienes 50: "los grupos de parejas", que poco a poco se fueron casando. Pues bien, esa noche nosotras fuimos por un lado, ellos por el suyo, y varias de ellas permanecieron toda la noche pendientes de dónde estaban sus enamorados. Como no había móviles, creo que llegaron a llamar al restaurante desde una cabina -esas cosas- a ver si habían salido. No entendí nada: ellos, obviamente, estaban de juerga pasando ampliamente de ellas. Salí de ese grupo en cuanto pude, y nunca miré atrás. De hecho, cuando he vuelto a Vetustilla, somos auténticos marcianos unos para otros. Ellas seguirán hablando de ellos y de los hijos- ya pronto nietos, y ellos -fijo- de correr maratones (que es en lo que están casi todos los tíos de mi edad a los que hace años que no he visto), pero no de ellas ni de su relación.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEij-ybCt7Nma2eXbhcoOO7vNynCnezxtXK6K0tXIk7A84V_AyV43vDAX30qN9Tmbdt_mm5czRlfCK4sldrUGi7_-TFZzCT6COU6mmtefmGiOW-3wHKuJNQAX38kSBxpS6Kfhs0qBaXcfn1YLtKyCBx1sR62Hx5Q39t_3G9CLnFkt-x6_tjhBtggXQs5-4UA" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="175" data-original-width="398" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEij-ybCt7Nma2eXbhcoOO7vNynCnezxtXK6K0tXIk7A84V_AyV43vDAX30qN9Tmbdt_mm5czRlfCK4sldrUGi7_-TFZzCT6COU6mmtefmGiOW-3wHKuJNQAX38kSBxpS6Kfhs0qBaXcfn1YLtKyCBx1sR62Hx5Q39t_3G9CLnFkt-x6_tjhBtggXQs5-4UA=w400-h176" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Las desnudas y al óleo tienen éxito en los museos<br />-las artistas, menos</span></td></tr></tbody></table><br /><b><u>La violación: llámala por su nombre</u></b></div><div style="text-align: justify;">Despentes tiene un pasado muy distinto al mío, mucho más difícil, aunque no se pueda creer después de leer mi paso por Vetustilla. A los 17 años la violaron un grupo de indeseables cuando hacía auto-stop con una amiga. "Teoría King kong" se publicó mucho antes que lo de la manada aquella en sanfermines, cuando se reflexionó que "esos tipos no tenían conciencia de estar haciendo nada malo". Despentes ya dice eso en 2006: que los violadores de ella y su amiga no tuvieron ninguna conciencia de estar violando porque ellas eran dos chicas punkies con minifalda y pelo de colores. Si no querían ser violadas, que no se hubieran metido ahí o incluso, si de verdad verdad no querían, que hubieran puesto resistencia, unas cuantas moraduras, labios rotos, esas cosas. Y ya si de verdad verdad de la buena no querían, haber dejado que las mataran antes, como una buena mártir católica. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ellos tal vez no piensan que están violando, pero Despentes desde el principio tiene clarísimo el terror que siente: tiene una navaja en el bolso y todo lo que piensa es "ojalá no la encuentren". Nunca considera sacarla porque sabe que la pueden usar contra ella, y ganar. Su miedo no es la penetración, es que la maten.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Luego, encima, o nadie te cree o de entrada, dudan: estás "<i>herida de una guerra que se debe disputar en el silencio y la oscuridad". </i>Los primeros años después de la violación además Despente descubre que los libros no le serán de ayuda porque no hay nada escrito del tema. Es más, las mismas mujeres cuando van a la comisaría evitan la palabra: violación, es tan horrible. Pero como siempre digo, el lenguaje es TAN importante, las palabras que elegimos son tan vitales: mientras algo no lleve su nombre, no existe, o bien pierde su especificidad. Los sustantivos, los adjetivos, los verbos, los pronombres que eliges no son casuales. Como decía la yaya: “la lengua no tiene huesos, pero ha roto muchos”. La lengua anatómica y metafórica; y lo mismo con los huesos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Claramente, Despentes sufre a posteriori de un desorden de estrés postraumático. No lo llama así, pero describe los síntomas: los recuerdos están ahí obsesivamente. "<i>Es al mismo tiempo lo que me desfigura, y lo que me constituye".</i> Es tristísimo, y explica algunas de las reacciones: "<i>Post violación, la única actitud tolerada consiste en volver la violencia contra una misma. Engordar veinte kilos, por ejemplo. Salir del mercado sexual, ya que una ha sido estropeada".</i> Alguien se acuerda de que le pusieron un detective a la chica violada por la manada y la criticaron porque "había vuelto a salir de bares"? Es alucinante y enfurecedor.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><u>A qué grupo de feministas pertenezco?</u></b></div><div style="text-align: justify;">Hasta aquí todo en orden, pero según avanzo empiezo a estar radicalmente en desacuerdo con ciertas visiones de la autora. Esto no es que tenga que ver con que yo sea una feminista de un grupo o de otro. Hace tiempo que veo que puedo estar en sintonía con algunos conceptos de los distintos grupos, no encontrándome 100% con ninguno. Algunos puntos los tengo claros, otros dudo porque como la cultura ha ido más rápido que la ciencia, no hay datos. Así es difícil opinar, aunque mucha gente lo haga y salgan a la calle a manifestarlo [alguien se acuerda de las manis en contra del matrimonio gay que le hicieron a Zapatero encabezadas por los obispos?].</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Bueno, pues mi principal disidencia con Despentes viene a tenor de la prostitución y la pornografía. Eso me convierte en una de esas “mujeres feministas de izquierdas” con actitud paternalista (maternalista). Intento explicar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><u>Prostitución</u></b></div><div style="text-align: justify;">Despentes es tan cool que hasta fue punky -una manera más de enseñar el dedo corazón al mundo-, con lo que estar en contra me hacer sentir tremendamente aburrida, convencional, establishment, pero soy así. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero después de todas esas páginas en las que cuenta su vida personal y de cómo de un trabajo de mierda que no ganaba nada pasó a la prostitución tan tranquila, ganando tanto más, yo sigo siendo esa mujer de izquierdas maternalista que considera que las prostitutas son víctimas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ella intenta convencernos de lo contrario: <i>"yo era muy solicitada, ganaba una fortuna". </i>En mi opinión es muy problemático decir esto, porque habrá gente -no precisamente las mujeres maternalistas de izquierdas- que se reafirmará en su visión de esto mismo, de que lo hacen <i>"<b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2009/12/joder-con-las-putas-de-lujo.html" target="_blank">porque no quieren fregar escaleras"</a></b></i>. Gente sin datos que desconoce que lo de Despentes será una anécdota en un universo de abuso y explotación. No quiero lanzar hipótesis sobre potenciales secuelas del trauma de su violación, porque no lo sé, pero sé que he evaluado a muchas niñas y chicas que han sido violadas y también a otras, en el sistema de acogida, que han sido protituídas. No he conocido personalmente casos de “trata” que son la gran mayoría. Así que ese cuento de la chica punky que se hace prostituta felizmente y luego autora de éxito no lo compro. No niego que sea real, pero es una anécdota que no hace ningún bien a nadie -aparte de supongo a ella, para revenderse una narrativa tolerable.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Despentes habla del "<i>empoderamiento de las prostitutas</i>", esto no nos lo tragamos quienes estamos por la abolición. Y también del mito aquel de que "los hombres van a hablar" porque son "vulnerables, frágiles, desamparados" -además de puteros, añado yo-, otros quieren jugar a ser tu padre. Dice que a los hombres no les marca ir de putas: no sé de qué mundo habla, en el mío no es así: ir de putas estigmatiza, afortunadamente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><u>Paralelismo entre cierto matrimonios y la prostitución</u></b></div><div style="text-align: justify;">Em, sospecho que esto no la va a hacer popular con otro grupo de mujeres. Un grupo por el que yo tampoco siento ninguna simpatía, dicho sea, pero por algo ella fue punky y yo no:</div><blockquote><div style="text-align: justify;"><i>"Muchas mujeres a las que el sexo no les interesa pero que saben sacar provecho de él, que se acuestan con hombres viejos, feos, aburridos, deprimentes de boludez, pero poderosos socialmente. Que se casan con ellos y pelean para obtener todo el dinero posible en el momento del divorcio. Que ven normal el ser mantenidas, llevadas de viaje, consentidas. Que incluso lo ven como un logro. Es triste escuchar a mujeres hablar de amor como de un contrato económico implícito (...) muchas veces mujeres divorciadas que han obtenido pensiones dignas de llevar este nombre, y que me explican, a mí, sin sombra de duda, que la prostitución es en sí algo malo para las mujeres. Saben, intuitivamente, que este trabajo es más degradante que otro".</i></div></blockquote><div style="text-align: justify;">La verdad es que, ¿qué era el matrimonio hasta hace poco? ¿un trueque de qué? Yo ya dije lo que pensaba en este divague titulado <i><b>"<a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2013/02/si-quieres-invectiva-contra-el.html" target="_blank">Sí, quieres? Invectiva en contra del matrimonio</a></b></i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2013/02/si-quieres-invectiva-contra-el.html" target="_blank">"</a> hace diez años -incluye una infografía que da miedo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por fin salva el capítulo de la prostitución cuando concluye que <i>“no todas las mujeres tienen alma de cortesana. Algunas, por ejemplo, tienen el afán del poder directo, el que permite llegar a algo justamente sin tener que sonreírles a tres viejos cualesquiera esperando que las hagan contratar como tal cosa, o confiarles tal otra. El poder que permite ser desagradable, exigir, ser tajante" </i>y da consejitos a las chicas que vienen, tan de mujer de izquierdas maternalista, tipo <i>"conserva tu independencia, no se deje acorralar y preñar por un tipo a quien no soportaría si no la llevara de viaje".</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><u>La pornografía</u></b></div><div style="text-align: justify;">De nuevo, para mí aquí desbarra Despentes: <i>“la actriz porno, es la liberada, la mujer fatal”.</i> Me hace mucha gracia esto, particularmente ahora cuando oigo que la mayoría del porno va de humillar a las mujeres. El otro día en la radio hablaban de un documental sobre la influencia del porno en los ninios y una médica explicó que una adolescente a la que atendió con un desgarro anal le preguntó “qué hago mal doctora, cómo puedo hacer para pasármelo bien como las actrices del porno”. Sin comentarios.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando se ponen freudianos los autores, intrepretativos, mi paciencia se tambalea: “<i>El cine X también es la forma que tienen los hombres para imaginar lo que harían si fueran mujeres, como se esforzarían en darles satisfacción a otros hombres”.</i> Aunque esta metáfora me gusta: <i>“el equivalente del cine X para los hombres, es el boxeo. Tienen que hacer alarde de agresividad y tomar el riesgo de demoler su cuerpo para divertir un poco a los ricos”. </i>Pero, un momento: no era tan guay ser actriz porno?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><u>Mujeres que no gustan en posiciones de poder</u></b></div><div style="text-align: justify;">Las mujeres para las que el feminismo es una causa secundaria, de lujo, son las que les gustan a los hombres en posiciones de poder. Las “<i>más capaces de callarse cuando las engañan, de quedarse cuando son mancilladas, de halagar el ego de los hombres, de acomodarse con la dominación masculina son las que tienen los buenos puestos, ya que también son ellos los que admiten o excluyen a las mujeres de las funciones del poder”.</i></div><div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM_k3mY-Q1_O6G7DJ97W3QMmbumCb5n4YFO3BZf0RtUF2EYQ6MC619oXidD94QyQ-U7KPRxySkEr4vSmT_lkljH-CK0lmNHUjMQRviWBQzdVSqZugmDZmUiPfE6iQNLBNVxwW4f1ARCxQISUIZql7nLRomsOOV0kHWWmmJhCSZCbyqReCE2SYPtCOs-fMB/s850/quote-i-like-myself-as-i-am-more-desiring-than-desirable-virginie-despentes-121-73-19.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="850" height="189" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM_k3mY-Q1_O6G7DJ97W3QMmbumCb5n4YFO3BZf0RtUF2EYQ6MC619oXidD94QyQ-U7KPRxySkEr4vSmT_lkljH-CK0lmNHUjMQRviWBQzdVSqZugmDZmUiPfE6iQNLBNVxwW4f1ARCxQISUIZql7nLRomsOOV0kHWWmmJhCSZCbyqReCE2SYPtCOs-fMB/w400-h189/quote-i-like-myself-as-i-am-more-desiring-than-desirable-virginie-despentes-121-73-19.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Me gusto como soy: más deseante que deseable</span></td></tr></tbody></table><p> <span style="font-style: italic;">“Las mujeres más presentables, ya que nuestra cualidad primera sigue siendo ser agradables. Las mujeres de poder son las aliadas de los hombres, de todas nosotras las que mejor saben doblar el espinazo y sonreír bajo la dominación. Pretender que ni duele. Las demás, las furiosas, las feas, los caracteres fuertes, son asfixiadas, apartadas, anuladas. Non grata en la élite”.</span></p><i></i></div><div style="text-align: justify;">El acoso y derribo que sufren las mujeres en la esfera pública en España, que se salen de lo de “ser agradables” es impresionante. Se ha visto misoginia en todos los niveles, algunas veces venidas de otras mujeres: las aliadas. No llaman “aliados” a los hombres feministas? Prefiero a un aliado que a una aliada de estas. Viva la sororidad, pero no a cualquier precio, porque aquí hay varios ejes: el de género es uno, pero tenemos otros: etnicidad, discapacidades, izquierda-derecha, por ejemplo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><u>Temita social</u></b></div><div style="text-align: justify;">Cuando más me gusta Despentes es cuando es anticapitalista, antisistema, cuando afirma que siempre hay una clase social que tiene interés en que las cosas sigan siendo lo que son, cuando pone al feminismo en su contexto social. Una de sus mayores influencias es Angela Davies y su “Women, race, and class” (1981):</div><blockquote><div style="text-align: justify;"><i>«En Estados Unidos y en otros países capitalistas, las leyes sobre la violación primero fueron pensadas para proteger a los hombres de las clases altas, cuyas hijas y esposas podían ser atacadas. Lo que les pasaba a las mujeres de las clases obreras no le importaba mucho a la justicia; por eso muy pocos hombres blancos fueron inculpados por los crímenes sexuales que les infligieron a estas mujeres.»</i></div></blockquote><div style="text-align: justify;">Por ejemplo, sobre Paris Hilton, la nieta de los del imperio hotelero dice que<i> “pertenece a esta casta que tiene un derecho histórico al escándalo, a no conformarse a las reglas que se aplican al pueblo. Antes de ser mujer, sometida a una mirada de hombre, es una dominante social”.</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;">?Se puede ser feminista y de derechas, como todas aquellas “lifestyle feminists” de las revistas de moda? Llegamos a la conclusión de que no, tras la lectura de Jessica Crispin “<i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2017/05/por-que-no-soy-feminista.html" target="_blank">Por qué no soy feminista” </a></i>hace unos anios.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">He encontrado puntos de discrepancia y otros de convergencia con Virginie Despentes en este ensayo suyo, pero en una cosa estamos de acuerdo: <i>“El feminismo es una revolución, una aventura colectiva, una visión del mundo, una elección”. </i>El feminismo no es un accesorio más de la planta calle de un gran almacén.<i> </i>Hay distintas maneras de entender las aventuras, igual que hay siempre muchas maneras de entender las revoluciones -que se lo digan a la izquierda-, pero esto no admite matices: no te compres el accesorio de depender, de ser agradable, doméstica, aliada. Sé King Kong, no la rubia en sus manos. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmSqsbC6D28E19VkUGSS4uBCSHRnE2v8WDEfbE7gLxLF9OSmwtzziwWq_QMTBROn2l2ZmQRKixyOqSDPxp5VkpYqhrWeG3j1DaZd3vee8ejqvO_oEyhF2QNn-q0w_OhqNjX-YjZ0S9vjppSd7DUX-QHg_iGR2tXwbyTyZJRHx2ro5zX3TZfFWQSJsQ-cOf/s640/KK.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="367" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmSqsbC6D28E19VkUGSS4uBCSHRnE2v8WDEfbE7gLxLF9OSmwtzziwWq_QMTBROn2l2ZmQRKixyOqSDPxp5VkpYqhrWeG3j1DaZd3vee8ejqvO_oEyhF2QNn-q0w_OhqNjX-YjZ0S9vjppSd7DUX-QHg_iGR2tXwbyTyZJRHx2ro5zX3TZfFWQSJsQ-cOf/w230-h400/KK.png" width="230" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Atención a la rubia: <br />en 1933 no disimulaban</span></td></tr></tbody></table><br /> </div></span></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-30500466246256486902023-11-29T23:09:00.008+01:002023-12-04T00:18:07.195+01:00Fantasmas encantadores a la luz de las velas en Londinium, la ciudad encantada <div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6t126e2XVToDYcD1JFJPhoqhSZACna6gvShnsswZCBhwLAZtaVBA0A6cJIIEYnqiR6v8ft5HJrKq9gO-H_lnsOy0CIxQ21EHpxzjICffYVF2oTVIglp3Z7ngELqkgam6dIJiqsPVuLAjC2zmV_5eqO7OSEuGQdaweBsHDQEVMCPIvyDH7Whh8z46Mac6F/s4000/20231125_180252.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6t126e2XVToDYcD1JFJPhoqhSZACna6gvShnsswZCBhwLAZtaVBA0A6cJIIEYnqiR6v8ft5HJrKq9gO-H_lnsOy0CIxQ21EHpxzjICffYVF2oTVIglp3Z7ngELqkgam6dIJiqsPVuLAjC2zmV_5eqO7OSEuGQdaweBsHDQEVMCPIvyDH7Whh8z46Mac6F/s320/20231125_180252.jpg" width="240" /></a><span style="font-family: Nunito;">Dicen que Londinium es una de las ciudades más encantadas del mundo: hay fantasmas en todos los sitios, desde caserones georgianos en plazas pijas (<i><a href="https://en.wikipedia.org/wiki/50_Berkeley_Square" target="_blank">50 Berkely Sq</a></i>., que al pasar parece totalmente inofensiva) hasta pubs (<i>"<a href="https://www.eastlondonhistory.co.uk/the-prospect-of-whitby-wapping/" target="_blank">The Prospect of Whitby</a>" </i>en Wapping, </span><span style="font-family: Nunito;">por poner uno que me gusta</span><span style="font-family: Nunito;">), pasando obviamente por cementerios (de las cosas que pasan por el de</span><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/09/de-fantasmas-jinetes-sin-cabeza.html" style="font-family: Nunito;" target="_blank"> <i><b>Highgate y</b></i></a><span style="font-family: Nunito;">a se habló aquí). Hay paseos del tema para turistas -hace siglos hice el de Jack El Destripador precisamente con un amigo turista que nos visitaba- y hasta tengo un libro para buscar lugares encantados yo sola (</span><i style="font-family: Nunito;">"Walking Haunted Londinium"</i><span style="font-family: Nunito;">). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Mi próximo objetivo cazafantasma es Queen's Road en Richmond, porque ahí ocurre la serie del podcast "<i><a href="https://wondery.com/shows/ghost-story/" target="_blank">Ghost story",</a></i> en el que se mezcla una historia de fantasmas con un asesinato real que ocurrió en 1937. El narrador "tuvo experiencias extra</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">as" </span><span style="font-family: Nunito;">en la casa de al lado del asesinato, donde vivía en el pasado. A</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os depués, por una serie de coincidencias, se acabó casando con la nieta de la mujer asesinada, y se puso a investigar, así que le ha salido una mezcla de novela de detectives con algún punto de "lo paranormal". Me ha gustado porque a quién no le atrapa una buena historia de fantasmas, pero además por el perfil psicológico de uno de los potenciales asesinos -un médico "psicópata encantador" como la copa de un pino. Espectros y psicópatas: <i>what's not to like?</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En el episodio final entran en la habitación de los hechos, donde los actuales due</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os les dejan hacer una <i>seance</i> (sesión de espiritismo), así como divertidos. Me pregunto si eso bajará el precio de la propiedad y si me compraría yo una casa donde supiera que ha ocurrido un asesinato. Me imagino que a los due</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os se la chifla, porque Richmond es el barrio más caro de todo el Reino Unido (la pista está en el nombre). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Aquí debajo tenéis la casa -que como digo, iré a investigar un día y actualizaré la foto- pero vamos: </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">cómo no va a ser esta una ciudad encantada? Las casas son así en su mayoría (vivo en un piso de una de ellas) pero, como decían en el artículo de los pubs encantados "</span><i style="font-family: Nunito;">en este creemos que lo que hay es problemas de mantenimiento"</i><span style="font-family: Nunito;">. Mejor no entro en <i>lo de las tuberías y desagues en casas georgianas</i>- de los </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/03/de-ratones-y-de-hombres-es-cosa-de.html" target="_blank">ratones</a></b><span style="font-family: Nunito;"> con los que convivimos ya se habló aquí.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-Thc5KjitwiAtd8hRUsa40mSHqWc6W4epM4IjOWpqZBDtu7ye-iBGn2piOPMHMPT5-a5BYaiWrG5vqt_7NPHgAkEwbPKCcGrGv74CX0y8IsnHth-Z-y_-uujsns9Y2yIRjmIEd-kmLoPLd5wmVbHHm_PWgNjD31e-IuUoRb3vVZT1Ia5Q8SYKZ7J1X3Vt/s988/Screenshot%202023-11-28%20203536.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="586" data-original-width="988" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-Thc5KjitwiAtd8hRUsa40mSHqWc6W4epM4IjOWpqZBDtu7ye-iBGn2piOPMHMPT5-a5BYaiWrG5vqt_7NPHgAkEwbPKCcGrGv74CX0y8IsnHth-Z-y_-uujsns9Y2yIRjmIEd-kmLoPLd5wmVbHHm_PWgNjD31e-IuUoRb3vVZT1Ia5Q8SYKZ7J1X3Vt/w400-h238/Screenshot%202023-11-28%20203536.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Atención a la casa:¿qué podía salir mal aquí?</span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Mientras escucho el podcast -que ocurre cuando estoy de un sitio para otro, haciendo ingratas tareas domésticas- me pregunto si tal vez hubo en casa asesinatos así peliculeros (que <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2015/11/vivo-sobre-un-refugio-antiaereo.html" target="_blank">cayeron bombas</a></b> a su alrededor ya lo sé: la zona fue <i>"heavily bombed" c</i>omo quedó claro en la novela aquella de <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/04/el-final-del-affaire-de-graham-greene.html" target="_blank">Graham Greene</a></b> y también en <i>"<b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/04/el-final-del-affaire-de-graham-greene.html" target="_blank">Atonement",</a></b> el </i>barrio de al lado). Recapitulo: cuando se construyó a principios de SXX debió ser una casa unifamiliar, donde el servicio cocinaba en el subsuelo donde tiene la cocina Rose y dormía en el ático, donde tengo el balconete. Mi padre asegura que en el desván se debió esconder a "un fugitivo de la guerra", porque cuando accedimos había un colchón con una lámpara y unos cuadros que daban mucho miedo del Sagrado Corazón y la Virgen de Fátima. Igual hubo una secta que hacía rituales extranios. Más tarde lo convirtieron en un hotel (por favor, lo que habrán visto estas paredes: según Greene esta era zona de luz roja) y por fin se reconvirtió a apartamentos. Vamos, que aquí tenemos una <i>rave</i> de fantasmas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El caso es que toda esta introducción era en realidad para escribir hoy sobre una obra de teatro que fui a ver la semana pasada titulada "<i>Ghost stories by candlelight" (</i>"Historias de fantasmas a la luz de las velas"). Y ni siquiera he hablado de teatros encantados [todos tienen uno residente- el de <i><a href="https://www.theguardian.com/stage/2015/oct/29/most-haunted-theatre-ghosts-superstitions-theatre-royal-drury-lane" target="_blank">Drury Lane</a> </i>el que más del mundo mundial], pero no sigo por esa tangente, o me pierdo. Total que el de la otra noche no estaría encantado, pero fue desde luego encantador. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhZQG5wIxQkU-9Ylfxm_r5WsXcCp3h8cbBFR3vhhAW2BYFuFS2PvrjOgTpUBmjPZ0eQcsdBdYkl8VKysCkCp6iHEDaB-y8nKGbLATdD-xyJJ7AJWp1fKjVU2j85G5d1j0tBHKGWuW8aiK-_Jem2Hllj-D059hIpyUwhlcFbAtyPbT4PoUpxKgTHuQrFc6o6" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="240" data-original-width="320" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhZQG5wIxQkU-9Ylfxm_r5WsXcCp3h8cbBFR3vhhAW2BYFuFS2PvrjOgTpUBmjPZ0eQcsdBdYkl8VKysCkCp6iHEDaB-y8nKGbLATdD-xyJJ7AJWp1fKjVU2j85G5d1j0tBHKGWuW8aiK-_Jem2Hllj-D059hIpyUwhlcFbAtyPbT4PoUpxKgTHuQrFc6o6=w400-h300" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Todo muy "atmospheric"</span></td></tr></tbody></table><br /><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiB3dhTMsDR58mhcOXprBEd-ocgVRL2WE3o13dWQFBlnh5JUiReTr-6sgFXrQRF_4FPEXFMAGc7bYXgyA6SDSbGewVsllUbi4nN05hhi3aRJtxNmIiE00XhDuA7V2C_ePbyD8g21_g1SuMzF9jDV8DpEnr9jVenOnfPo0m6wP5GqM_NAfCb-Z24vg3dekxf" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="240" data-original-width="320" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiB3dhTMsDR58mhcOXprBEd-ocgVRL2WE3o13dWQFBlnh5JUiReTr-6sgFXrQRF_4FPEXFMAGc7bYXgyA6SDSbGewVsllUbi4nN05hhi3aRJtxNmIiE00XhDuA7V2C_ePbyD8g21_g1SuMzF9jDV8DpEnr9jVenOnfPo0m6wP5GqM_NAfCb-Z24vg3dekxf=w400-h300" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">The Globe desde fuera; es blanco,<br />los colores son porque estaban proyectando algo</span></td></tr></tbody></table>Como todo el mundo que ha venido por aquí sabe, <i>"The Globe"</i> es la réplica del teatro jacobino que se quemó el </span><span style="font-family: Nunito;">29 junio de 1613 durante la representación de "Henry VIII" de Shakespeare. El nuevo teatro se completó</span><span style="font-family: Nunito;"> gracias a la visión de un americano llamado Sam Wanamaker en 1996. Desde fuera es un edificio circular con las típicas vigas estilo Tudor. Por dentro, yo había estado en el teatro principal, que es -claro- circular, con los balcones alrededor y la parte central al descubierto. Ya conté que vi <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2015/08/cultura-para-todos-en-su-horario.html" target="_blank">"Macbeth" en cantonés </a></b>a pie de escenario, donde se está... de pie, y nos cayó la del pulpo (hubo que comprar chubasqueros de esos de plástico, lo tienen todo preparado). Si alguien no lo ha visto, sugiero clicar <b><a href="https://www.shakespearesglobe.com/" target="_blank">aquí,</a></b> que hay un video corto muy chulo, pero si no en la foto inferior se puede ver la idea: las gradas rodean al escenario y estas dos partes son lo único a cubierto.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbignIX7gCFUmvbfTZs-PxOPlWXqAJhlpNLl8hHWWV0VHpcxZe84SNJ5VW49aWgubGmp82kqwwPKRPEnmvbh5EgmqwtsrYxc9_y7iBzVg8pAaXJQhVLfP5M1xhOtgk2NSlcupld2vTPHCGMgkImwhxsh1bqqWv0XaiJF5a1kbudIEBWh87zOfQN8j8Voqk/s1536/0013_PhotoEllieKurttz_As-you-like-it_2023_Audience_175.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1536" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbignIX7gCFUmvbfTZs-PxOPlWXqAJhlpNLl8hHWWV0VHpcxZe84SNJ5VW49aWgubGmp82kqwwPKRPEnmvbh5EgmqwtsrYxc9_y7iBzVg8pAaXJQhVLfP5M1xhOtgk2NSlcupld2vTPHCGMgkImwhxsh1bqqWv0XaiJF5a1kbudIEBWh87zOfQN8j8Voqk/w400-h250/0013_PhotoEllieKurttz_As-you-like-it_2023_Audience_175.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Parte superior central es el cielo</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">La representación a la que asistimos no ocurrió ahí sino en "el </span><a href="https://www.shakespearesglobe.com/discover/blogs-and-features/2021/08/31/secrets-of-the-sam-wanamaker-playhouse/" style="font-family: Nunito;" target="_blank">único teatro</a><span style="font-family: Nunito;"> iluminado por la luz de las velas en el Reino Unido". Hace diez a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os se construyó, dentro del complejo teatral, una sala peque</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">a, de 340 plazas (asientos corridos) lo que hace que se esté cerquísima de los actores. Está todo forrado de madera y como he dicho, iluminado solo por velas, para intentar emular la experiencia de lo que era ir al teatro a principios del SXVII</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjlYZlyUWzNbXhD_T7YicMjH-E113hCYGfg1O0SERf2N7L1clizA8URk3YX2mrOvDfjLHORgbj_KMBNrNqtemN-NzgVAB52CD0GkJqbfihH2Yshj0c6v7XZZUunYE4rl5BCfMBhMtmEoONrT848XHxeNSuTl6GWdbYGEOd6Ngu2YCNCs76lUnoBJN39ghQM" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="199" data-original-width="320" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjlYZlyUWzNbXhD_T7YicMjH-E113hCYGfg1O0SERf2N7L1clizA8URk3YX2mrOvDfjLHORgbj_KMBNrNqtemN-NzgVAB52CD0GkJqbfihH2Yshj0c6v7XZZUunYE4rl5BCfMBhMtmEoONrT848XHxeNSuTl6GWdbYGEOd6Ngu2YCNCs76lUnoBJN39ghQM=w400-h249" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Sam Wannamaker Playhouse desde arriba</span></td></tr></tbody></table><br /><br /></div><span style="font-family: Nunito;">Si alguien quiere ver buenas fotos, puede entrar <b><a href="https://www.shakespearesglobe.com/discover/blogs-and-features/2020/08/21/the-sam-wanamaker-playhouse-in-photos/" target="_blank">aquí; </a></b>las de abajo son mías </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjYqJi1yIKLoaliDVfyYlSiGdmK_rqo409ax5UOyM2H6dHCbfCB8yKh8dd69_44ZllWCCZKp1lMspd7DfzI1Wi3gYBn-_z3FzvEJDQwU2tkO9uEw6b3-HMgQnyvdTSon5VnBNuWQYd1fuGWBNSKE-y_oZOqj5iJNpE4lsYgOChMFtXwdj5VLhPIlAwXCgZn" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="400" data-original-width="300" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjYqJi1yIKLoaliDVfyYlSiGdmK_rqo409ax5UOyM2H6dHCbfCB8yKh8dd69_44ZllWCCZKp1lMspd7DfzI1Wi3gYBn-_z3FzvEJDQwU2tkO9uEw6b3-HMgQnyvdTSon5VnBNuWQYd1fuGWBNSKE-y_oZOqj5iJNpE4lsYgOChMFtXwdj5VLhPIlAwXCgZn=w300-h400" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Por aquí salieron las tres actrices</span></td></tr></tbody></table><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhbh1tWLNLMrAOJL_vXNBY_yLbBHaZTU1B1a3kB1TUwMliPHRHcRQFNbfxLKMDhdkLCI1OxlHIs8qyS7lVjThB2YBkqBtW9dEA7b41x7yLW1c7R0LmuOJaQZMwDzY7tvAytySyimSh6RuMncn53aX8bBkKhriLw8UnfZTfJWRdtlhbkFvo3XUPx3rZ7IP_X" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="400" data-original-width="300" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhbh1tWLNLMrAOJL_vXNBY_yLbBHaZTU1B1a3kB1TUwMliPHRHcRQFNbfxLKMDhdkLCI1OxlHIs8qyS7lVjThB2YBkqBtW9dEA7b41x7yLW1c7R0LmuOJaQZMwDzY7tvAytySyimSh6RuMncn53aX8bBkKhriLw8UnfZTfJWRdtlhbkFvo3XUPx3rZ7IP_X=w300-h400" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Una tocaba el violín en la introducción<br />y entre las tres historias</span></td></tr></tbody></table></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnQhqjGA6t4geMKukKQA9ciIBvStiBWSo6sIwug_F3BZ3Esj6uPq_J7O08YWdLfJTsF1D-d5-_gK-RspIaAYdRYya8tODS4Ova3Wd8QoP6bMVVknt1G_lfCl_3LFnwJKMbzUCZT_f2TPvagojjy-ffXNv4E3XKBQWl_5RwvJX0UxcF3ZIYVWt94ZIi3p81/s4000/20231123_191811.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnQhqjGA6t4geMKukKQA9ciIBvStiBWSo6sIwug_F3BZ3Esj6uPq_J7O08YWdLfJTsF1D-d5-_gK-RspIaAYdRYya8tODS4Ova3Wd8QoP6bMVVknt1G_lfCl_3LFnwJKMbzUCZT_f2TPvagojjy-ffXNv4E3XKBQWl_5RwvJX0UxcF3ZIYVWt94ZIi3p81/w400-h300/20231123_191811.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Parece que de ese techo puede salir <br />gente colgando como en los musicales</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">Las tres historias habían sido escritas por dramaturgas jóvenes del este de Inglaterra. Dos eran monólogos y una diálogo. Las que no hablaban iluminaban la cara de la que estaba en el centro del escenario, dando gran dramatismo. Iban las tres de riguroso blanco. ¿Quienes eran los fantasmas?<i> [Pista, de nuevo: dramaturgas jóvenes, jóvenes intérpretes]</i> No eran los viejos que arrastran cadenas, ni los de las Navidades Pasadas, ni siquiera el de Carlos Marx. No era otros que los de cualquier chica joven hoy en día: los que nos persiguen al cruzar los parques de noche, el de una amiga a la que mataron, el de que se te pierda tu hija en una estación de tren... </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Salgo con una especie de encantamiento y en el paseo por el río hasta el metro seguro que nos observa algún fantasma de pub, el padre de Dickens -este sí, con cadenas- en la Clink Prison y algún espectro de los de la peste bubónica cuya fosa común estaba por aquí. Oh, qué bonito paseo encantador en la ciudad encantada... </div></span><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj8kn8vv35Y_Ta53S5KhJmde0-S0WchBRN-6LfIBzsZaCV5b6eyThG99XTDZq58CvyDvIb5n4cO0FAN_MAgZzH_C20nuITbUSakgjuVLQJTLdXRBg9ogfmuV_L8SBYmNNlpiminTM0kLAaSj2cV3ePSndb0y_3oiqV1QvmBkpy6ndWZY0cw4A0eQMuLB9qQ" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="240" data-original-width="320" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj8kn8vv35Y_Ta53S5KhJmde0-S0WchBRN-6LfIBzsZaCV5b6eyThG99XTDZq58CvyDvIb5n4cO0FAN_MAgZzH_C20nuITbUSakgjuVLQJTLdXRBg9ogfmuV_L8SBYmNNlpiminTM0kLAaSj2cV3ePSndb0y_3oiqV1QvmBkpy6ndWZY0cw4A0eQMuLB9qQ=w400-h300" width="400" /></a></div><br /><br /><p></p>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-92059321386206081452023-11-26T21:45:00.006+01:002023-11-29T08:15:47.962+01:00Literatura escrita por mujeres trans. Literatura de viajes. Viajando con los divagues. <div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA6nhBxUNNyFiyBHgvKvpWi1ghUUCN-FCcufhTeDpv6lXhyDGI4phzjNPBlN5KUhM2Z7mIfCQRkMV_jfE-DPhJ8z8WrlBbUllW6-nCnAz0Nuw-EUeUuWVgLVBlaZVHK8Ev9cR7spldusRTbCK8u8GEHLbHI4eCDEwoEyMX52L7rDbu9YVtxm1hQRc8EpEL/s922/%C2%A1No_pasar%C3%A1n!_Madrid.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="922" data-original-width="710" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA6nhBxUNNyFiyBHgvKvpWi1ghUUCN-FCcufhTeDpv6lXhyDGI4phzjNPBlN5KUhM2Z7mIfCQRkMV_jfE-DPhJ8z8WrlBbUllW6-nCnAz0Nuw-EUeUuWVgLVBlaZVHK8Ev9cR7spldusRTbCK8u8GEHLbHI4eCDEwoEyMX52L7rDbu9YVtxm1hQRc8EpEL/s320/%C2%A1No_pasar%C3%A1n!_Madrid.jpg" width="246" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Madrid será la tumba del fascismo</span></td></tr></tbody></table>Esta semana ha sido la tercera edición del "Festival de Literatura Espa</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ola </span><span style="font-family: Nunito;">Queer</span><span style="font-family: Nunito;"> </span><span style="font-family: Nunito;">en Londinium" y estuve en su noche inaugural en la embajada. La invitada fue la autora trans Elizabeth Duval, que es también la por</span><span style="font-family: Nunito;">tavoz de Feminismo, Igualdad y Libertades LGBT+ de Sumar. Lo organizaba Romancero Books, una tienda online de libros en castellano aquí, y su director charló tanto con Duval como con su traductora al inglés de una de sus novelas <i>"Madrid será la tumba"</i> (2021), a la que describen (no la he leído) como un Romeo y Julieta actual, en el contexto del Madrid de hoy, </span><span style="font-family: Nunito;"><i>"un Madrid de cundas y narcopisos, de precarios y potentados, de Carmenas y Villarejos, de operaciones chamartines y de gentrificaciones lavapieseras, de fachas y rojos. Un Madrid perdido o echado a perder".</i> Un fascista y un comunista se enamoran y claro, </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">qué podía salir mal? El título me gusta, supongo que homenaje al famoso eslógan de la resistencia republicana, bajo el "No pasarán". Pasaron, pero se luchó porque no lo hicieran: siempre hay que luchar. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidHdr2qmtJXcqCPnA1hR3XviC8Siur5VHf1WR3-x4g-FFKbl1PtNjiJ9ZjFzytFzgu59TgLut5YkOvE0QZhgPUOx7qAnGbhbv3Y_MHWWRwn0xutCwGlOPAPqahYI_m6gsrEN7q6iX_LuF0djJ0768hSsXjkwgO6Jk7cdA7bzfO0C6ro_qU9NQI5-iTxyMv/s990/ED.jpeg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="660" data-original-width="990" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidHdr2qmtJXcqCPnA1hR3XviC8Siur5VHf1WR3-x4g-FFKbl1PtNjiJ9ZjFzytFzgu59TgLut5YkOvE0QZhgPUOx7qAnGbhbv3Y_MHWWRwn0xutCwGlOPAPqahYI_m6gsrEN7q6iX_LuF0djJ0768hSsXjkwgO6Jk7cdA7bzfO0C6ro_qU9NQI5-iTxyMv/s320/ED.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Elizabeth Duval</span></td></tr></tbody></table>Duval tiene 23 a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os y ya ha escrito siete libros (</span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">qué he hecho con mi vida?) y tiene unas tablas hablando que superan mucho a su edad. Estudió en la Sorbona y su inglés es muy bueno [nota: los espa</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">oles -yo pienso que debido al limitado número de fonemas en nuestro castellano- tenemos más problemas hablando idiomas que otros, pero eso no disculpa a ciertos especímenes que llevan aquí una vida y aún pronuncian la ele de <i>"talking"</i>]. Además de la novela, Duval cuenta cosas del oficio de escritora, del que siempre quiero saber más. Al final hay un cocktail donde se puede conocer a gente interesante (corresponsales que debéis ver con la alcachofa en vuestras teles, tipos que han vivido en Tokio y Sidney, dise</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">adores de moda que elogiaron mi vestido verde en el último sarao...) y entonces se acerca la propia autora a saludarnos. Yo alucino porque en menos de un mes he conocido a dos "famosos" que parecen normales. Hablamos con ella de política </span><span style="font-family: Nunito;">y de cómo el discurso de la ultraderecha, que era algo marginal de pazguatos, </span><span style="font-family: Nunito;">se ha ido filtrando poco a poco</span><span style="font-family: Nunito;"> en la sociedad y ahora hay gente en el PP que lo repite -véase la pazguata esa de presidenta de la C. Madrid, una persona a la que no me puedo tomar en serio. Hablamos de las noches de Ferraz, de Farage, de la deriva de este mundo que da miedo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg44SNRHvu3hWidIFZT-wPPKIXGuWB8fNqpmUcJS2KLQcvxabBK7Z83-mL1cJHWbAA1E4zeFo82Cb8q3cpew252qVCjMOCOFQXpvRnEqz-SxDnzWB2zHpY2ZMLlShzVul-tXU9rf8gD_Ys7M8NQ9tnt2yriRifrJfFe9eyCf_BfFzrIpq0rwenGaOUwjZKC/s4000/20231122_183216.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg44SNRHvu3hWidIFZT-wPPKIXGuWB8fNqpmUcJS2KLQcvxabBK7Z83-mL1cJHWbAA1E4zeFo82Cb8q3cpew252qVCjMOCOFQXpvRnEqz-SxDnzWB2zHpY2ZMLlShzVul-tXU9rf8gD_Ys7M8NQ9tnt2yriRifrJfFe9eyCf_BfFzrIpq0rwenGaOUwjZKC/s320/20231122_183216.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Embajada española en UK: <br />antes muerta que sencilla</span></td></tr></tbody></table>Esta noche en salones con moquetas gruesas y paredes forradas de cuadros de escenas de caza me lleva, al llegar a casa, a abrir el volumen tercero de la compilación de entrevistas de la <i>The Paris Review </i>y buscar la de Jan Morris, mujer trans de la que tampoco he leído nada, pero lo voy a subsanar y entonces haré un divague de ese libro (pero </span><span style="font-family: Nunito;">¿</span><span style="font-family: Nunito;">cual de ellos? escribió más de cincuenta). [Otra nota: esos cuatro tomos de la Paris Review son oro puro. De vez en cuando me leo una entrevista, sobre todo cuando estoy entre libros, y siempre me dan o bien ganas de leer al autor, o referencias, o me hacen creer que he conocido mucho más a un autor gracias a ellas, o todas a la vez]. La de Morris me ha encantado porque es sobre todo una reflexión de "literatura de viajes", </span><span style="font-family: Nunito;">siendo que ella no se consideraba "escritora de viajes", </span><span style="font-family: Nunito;">y de eso quiero escribir hoy; pero antes una nota de su vida, porque es increíble. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn7R4P-iU19ZgV6PqamE_CAruZLRYlUwDPRa8_fBdUIoika3fxHjUohJ-qH2tTDz9_X5G9-Urgz9izpH0YxyZQKJCOMp-jmTJz0V1rGL9bWR-NtXt5i1J2Sf67tiGgl70aP7r_Cv11ooEjeoNRNg9BxjR3Jp9XnsrFRkkxXJxvHUOfS4cB2RDNp2Ti5gtP/s1000/jan-1.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1000" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn7R4P-iU19ZgV6PqamE_CAruZLRYlUwDPRa8_fBdUIoika3fxHjUohJ-qH2tTDz9_X5G9-Urgz9izpH0YxyZQKJCOMp-jmTJz0V1rGL9bWR-NtXt5i1J2Sf67tiGgl70aP7r_Cv11ooEjeoNRNg9BxjR3Jp9XnsrFRkkxXJxvHUOfS4cB2RDNp2Ti5gtP/s320/jan-1.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Jan Morris</span></td></tr></tbody></table>Jan Morris nació James Morris en Somerset en 1926, aunque siempre se consideró galesa (su padre lo era). Estudió en un internado de Oxford y participó en la Segunda Guerra Mundial. Después de la guerra, trabajó en The Times y le enviaron como corresponsal oficial -porque no encontraban a nadie más- a cubrir la escalada al Everest del Sherpa Tenzing y Edmund Hillary en 1953. Para los que nos gusta el alpinismo (desde fuera, no he hecho nada más que ser <i>Cabuyera </i>en el cole y <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2016/10/alpinismo-y-existencialismo-circa-las.html" target="_blank">ver documentales de madrugada</a></b> o incluso en el cine-una amiga aún me odia por llevarla a ver "<i>Touching the void</i>"), esta historia es una maravilla. Podría hacer un divague solo de ella, pero resumiré: esta expedición de 1953 fue la novena que intentaba coronar la cúspide del Everest por primera vez. Habían empezado en los a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os 20: a todos les sonará el famoso "</span><i style="font-family: Nunito;">Porque está ahí</i><span style="font-family: Nunito;">" de George Mallory, otro británico que desapareció con gran misterio y al final encontraron su momia algo maltrecha 75 a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os depués. Y el verbo "coronar" es el que usó en su libro Morris "</span><i style="font-family: Nunito;">Coronation Everest"</i><span style="font-family: Nunito;">, porque ocurrió unos días antes de la coronación de Isabel II, el 2 de Junio de 1953 y la cima se había alcanzado en 29 de Mayo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLIVZn5c4ZZHY2-bfWl4OBRBkf7AV_-sWmjVyiOKDvH4JUnbrcUCZEDckKQ9Qp-eNUKFjCsUUAoHHFtAY73uItayrBR_JeiWitXiZeF8E0oKoEXGkRPj7-xxb6vn6aDd-tyhDnmd-duQVnRZqlkN-kqt4s0XeizuxSXIwVMoAH8A7vOhfkdKadI3m93IP5/s500/0571219446.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="314" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLIVZn5c4ZZHY2-bfWl4OBRBkf7AV_-sWmjVyiOKDvH4JUnbrcUCZEDckKQ9Qp-eNUKFjCsUUAoHHFtAY73uItayrBR_JeiWitXiZeF8E0oKoEXGkRPj7-xxb6vn6aDd-tyhDnmd-duQVnRZqlkN-kqt4s0XeizuxSXIwVMoAH8A7vOhfkdKadI3m93IP5/w251-h400/0571219446.jpg" width="251" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Aquella no era época de wifi y enviar la noticia para que llegara como regalito ese día tuvo su enjundia: saliendo del campo base donde estaba Morris con su máquina de escribir tenía que llegar el mensaje por "relevos de corredores" a </span><span style="font-family: Nunito;">Namche Bazar, donde un operador de la policía india lo mandaría por radio a la embajada británica en Katmandú. De ahí se pasaba a otro corresponsal de The Times en la ciudad, que lo enviaría </span><span style="font-family: Nunito;">por telégrafo -que era público, cualquiera podíá oírlo-</span><span style="font-family: Nunito;"> </span><span style="font-family: Nunito;">a Londinium. Aunque Morris era el corresponsal oficial, estaban por ahí otro par acechando: el de </span><i style="font-family: Nunito;">Reuters </i><span style="font-family: Nunito;">y el del</span><i style="font-family: Nunito;"> Daily Mail (Daily Hell</i><span style="font-family: Nunito;">), así que ante todo tenían que conseguir que no se enterasen y les quitaran la primicia. Morris escribió el telegrama, por tanto, en código:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><blockquote><div>"Snow conditions bad stop advanced base abandoned yesterday stop awaiting improvement All well!"</div></blockquote></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Esto significaba (quien quiera ver todo el código, en </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://www.markhorrell.com/blog/2020/what-was-jan-morriss-secret-code-to-say-that-everest-had-been-climbed/" target="_blank">este artículo</a></b><span style="font-family: Nunito;">): </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div><ul><li>Snow conditions bad (the summit has been reached)</li><li>Advanced base abandoned (by Edmund Hillary)</li><li>Yesterday (on 29 May)</li><li>Awaiting improvement (and also by Tenzing Norgay)</li><li>All well! (everything is hunky-dory!)</li></ul></div></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif90gqctnWDZEV-YxG5OLrFa7nd9BVv1lITsVST-Ue4iGRQJuj-SdQI0KJ4j5cyBjy-SbZKbh7YnFuc8wX4OE8pCZzwLUNP6_7UNCU_SpjYH6zExwz_Jh_myM5mNVXJaia5YexFdl1iMzcx7xOIfRq-6jRS0L-6SqJ3qAAIqEbgqoNEpXxQ1eXll46hpfy/s1078/thetimes.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="741" data-original-width="1078" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif90gqctnWDZEV-YxG5OLrFa7nd9BVv1lITsVST-Ue4iGRQJuj-SdQI0KJ4j5cyBjy-SbZKbh7YnFuc8wX4OE8pCZzwLUNP6_7UNCU_SpjYH6zExwz_Jh_myM5mNVXJaia5YexFdl1iMzcx7xOIfRq-6jRS0L-6SqJ3qAAIqEbgqoNEpXxQ1eXll46hpfy/w400-h275/thetimes.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Portada de The Times del 2 Junio 1953:<br /> se conquistó el Everest</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Morris tenía 26 y no había escalado una monta</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">a en su vida, así que parece que su libro en realidad no es una descripción de los hechos de esta expedición, sino su visión de la gente y las situaciones. Y además bien escrito; aquí hay un ejemplo maravilloso, su descripción del Everest desde el campo base:</span></div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;"><i><blockquote>“In the morning it is like living, reduced to miniscule proportions, in a bowl of broken ice cubes in a sunny garden. Somewhere over the rim, one assumes, there are green trees, fields and flowers; within the bowl everything is brilliant white and blue. It is silent in there. The mountain walls deaden everything and cushion the hours in a disciplinary hush.”</blockquote></i></div><div style="text-align: justify;">Después estuvo de corresponsal reportando la crisis del Canal de Suez en 1956 o el juicio de Eichmann en 1961, famoso por el artículo de <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2020/07/haciendo-puntos-para-imprimir-la-leyenda.html" target="_blank">Hannah Arendt</a></b> en el Newyorker sobre "la banalidad del mal". </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En 1949 con 22 se casó con Elizabeth Tuckniss y tuvieron cinco hijos. En la primera frase de su libro <i>"</i><span style="text-align: justify;"><i>Conundrum</i>" ya explica que desde que recuerda supo que nació en el sexo equivocado [<i>"I was three or perhaps four years old when I realized that I had been born into the wrong body, and should really be a girl. I remember the moment well, and it is the earliest memory of my life"] </i>y así se lo dijo a su mujer. Vivió hasta los 36 como hombre y entonces comenzó su proceso de transición - inicialmente con hormonas, culminando con cirugía en Marruecos en 1972. Según The Guardian, las reacciones en ese momento fueron desde <i>"la incomprensión hasta la hostilidad; especialmente hostilidad literaria, tipo escribía mejor de hombre"</i>. Lo que más me maravilla de esta historia es que Morris y su mujer se querían y esto no fue una traba en su relación: aunque por ley tuvieron que divorciarse cuando se operó, siguieron juntos toda su vida, hasta que Morris falleció en 2020. </span>Su "base" siempre fue un pueblo del norte de Gales, pero viajó toda su vida con su trabajo, con o sin Elizabeth. Hace una reflexión de que si es por trabajo, prefiere la soledad, porque si estás escribiendo has de ser totalmente egoísta (<i>"si quieres a alguien estás pensando en lo que la otra persona querrá hacer")</i> y porque<i> "la tecnicalidad de ser escritor es solitaria"</i>. </div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: justify;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: justify;">En 1956 le dieron una felloship de la Commonwealth y viajó un a</span>ñ<span>o entero por América: con este material produjo su primer libro "<i>Como vi los EE.UU"</i>. Luego escribió sobre un montón de lugares, desde Sidney ("<i>no es solo una reminiscencia del imperio, sino una verdadera Nueva Ciudad, que está creando "gente nueva" como lo hizo América.. quiere ser franca, macho, divertida" -</i>me han dado aún más ganas de ir) hasta Venecia (muero cuando dice que en 1980, Venecia ha sido secuestrada por el turismo de masas: si nos viera ahora en 2023... a quien leyó <i><b>"<a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/02/grand-hotel-europa-de-ilja-pfeijffer-un.html" target="_blank">Grand Hotel Europa"</a></b></i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2022/02/grand-hotel-europa-de-ilja-pfeijffer-un.html" target="_blank"> </a>se le quitaron las ganas de volver. "</span><i>El turismo anima la irrealidad. Es cómplice de esta farsa. Lo detesto</i>"), pasando por España, <i>"The presence of Spain" (s</i>e compró una camper van y pasó seis meses conociendo nuestro país en los 60 -una época que nada tiene que ver con el país actual, claro, pero que le fascinó: ya se sabe, <i>Spain is different</i>). También escribió mucha historia y es famosa su trilogía <i>"Pax Britannica" </i>. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX93hogzfVmdjRKb0-bckPQ0e2dWdLM7g2xWKFuTZJ_mTnFvkg1zRbR5DeFyDF-_jAs8xJ4Wei_wgsc7idudjaq_rpYa_mh6BBAe25oxVMdTX8wqbEBjAiz-qfBMeinKKgYse2GYAKk_UwE3tLZp3tHUqnAr1qLbZCHSZnaPsecI-pok22EK5gOFQwCpUa/s680/%7B8B82E816-2982-4D34-A812-50CF5148B5BF%7DImg100.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="680" data-original-width="510" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX93hogzfVmdjRKb0-bckPQ0e2dWdLM7g2xWKFuTZJ_mTnFvkg1zRbR5DeFyDF-_jAs8xJ4Wei_wgsc7idudjaq_rpYa_mh6BBAe25oxVMdTX8wqbEBjAiz-qfBMeinKKgYse2GYAKk_UwE3tLZp3tHUqnAr1qLbZCHSZnaPsecI-pok22EK5gOFQwCpUa/w300-h400/%7B8B82E816-2982-4D34-A812-50CF5148B5BF%7DImg100.jpg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Sidney: Quiero ir</span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;">En la entrevista de <i>The Paris Review</i> me encanta cuando habla de lo que entiende por literatura de viajes, porque es exactamente mi visión (a quién no le gusta que le den la razón?): no se trata de una descripción factual, sino de contar lo que esa ciudad, zona o país han supuesto para ti -aunque la ciudad sea el personaje por antonomasia del libro-, hablar de las cosas que te pasan cuando conoces a gente o tienes (des)aventuras, que en ese momento siempre te parecen el fin del mundo y luego reevalúas como tonterías. Morris escribe que sus libros de viajes son <i>"una descripción de mí misma mirando a la ciudad, o mi respuesta a ella". </i></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: justify;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: justify;">Habla mucho del imperio en el que nació y cómo, al igual que la mayoría de los británicos de esa generación, salió al mundo con la intención de ejercer esa supremacía en la que había nacido. Precisamente Morris vivió en Gaza cuando era un protectorado británico y dice que allí aprendió a que se le bajaran los humos sobre su país: conoció a uno de los mandatarios allí, un <i>gentleman</i> de verdad, que solo estaba intentando "terminar con un enorme proceso histórico de colonialismo y dejarlo de la mejor manera posible". Hoy sabemos, tristemente, que no se dejó así ni por casualidad. S</span>u puntito de orgullo british le lleva a decir que los franceses dejaron sus colonias mucho peor, y dice que <i>"el imperialismo tuvo algunas cosas buenas acercando a la gente</i>": en fin, que les pregunten a los congoleños o sudafricanos o sudamericanos. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Con esta entrevista he conocido a otros escritores clásicos de viajes, como Alexander W Kingslake (<i>"Eothen: Travel in the East")</i> o Laurence Sterne, con cuyo Tristam Shandy me atreví hace unos meses tras la pasión de Vila-Matas, pero no pasé del primer libro. Su <i>"Sentimental Journey</i>" podría ser un epílogo del Tristam, dice... tendré que terminar el original.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7zj6l5wR8W9SAgH253RmlKjPxTVZfiHv2lHI06FmRvgOfd99xRDuVyY1StqdYXAgXUZP8qBCpDDAFwE7Kjd0Rb0ccBjL_oNne7Tx_g2JkGRNURJ3bbr6zxPUjVncsT0t6e5iLrsUZLHDXuAGogLB7UVZj3oHT6GyTtIzRjTtHZrR01khPOLmLNYqf_G0-/s4000/20231125_114257.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7zj6l5wR8W9SAgH253RmlKjPxTVZfiHv2lHI06FmRvgOfd99xRDuVyY1StqdYXAgXUZP8qBCpDDAFwE7Kjd0Rb0ccBjL_oNne7Tx_g2JkGRNURJ3bbr6zxPUjVncsT0t6e5iLrsUZLHDXuAGogLB7UVZj3oHT6GyTtIzRjTtHZrR01khPOLmLNYqf_G0-/s320/20231125_114257.jpg" width="320" /></a></div>Políticamente se sitúa en la izquierda (<i>"en otra época podría haber sido comunista"</i>) y habla del declive del imperio ideológico de la URSS (en contraste con el imperio británico, que no tenía ideología, dice- no tenía otra que el lucro, digo yo). Cuando era adolescente leí por ahí que <i>"la política es el arte de la felicidad humana</i>" y aquí Morris dice algo así, que un proyecto como el comunista que empezó intentando el bienestar de todas las personas terminó "quitándoles la felicidad". Dice que <i>"todo proyecto político que no tenga en cuenta el deseo humano de felicidad está abocado al fracaso</i>". Entonces pienso yo en la Pirámide de Maslow y lo imprescindible de tener las necesidades básicas cubiertas para esa felicidad: si no tienes cobijo, comida, salud, educación, va a ser difícil alcanzar ninguna felicidad. Hasta ahora no hemos logrado encontrar el sistema que garantice esos básicos a todas las personas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y aunque no mucho, en la entrevista -que ocurrió en 1997- también habla de su otro viaje: el de su transición a mujer y explica que desde que entonces "algo cambió en su manera de escribir", sugiriendo que Jan "se centraba más en cosas pequeñas, en los detalles" - a mí me molesta que vea que lo grande es masculino vs. ese pequeño mundo del hogar que es lo femenino. Claro que hace treinta años: abramos las ventanas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><div><span style="font-family: Nunito;"><div style="text-align: justify;">Por terminar con viajes físicos, le preguntan si cree en el viejo mantra de "no vuelvas al lugar donde fuiste feliz" que a mí siempre me recuerda a la maravillosa frase de Mandela: <i>"No hay nada como volver a un lugar que no ha cambiado, para darte cuenta de cuánto has cambiado tú”... </i>a veces nos podría dar miedo ver la persona que somos versus aquella jovencita que se quería comer el mundo. Y luego el entrevistador plantea que aún hay (o había, en 1997!) <i>"strange haunted squares in Venice"</i> y Morris dice que claro que sí, en Venecia y en Indianapolis. Es cierto: no está todo perdido, estas extrañas pequeñas plazas encantadas hay que saber buscarlas, o más bien dejarnos perder para que ellas nos encuentren a nosotras. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un poco como me ha encontrado a mí este divague: de una charla de una escritora actual he subido al Everest, dado un barrido al imperio británico y confirmado que yo lo que querría de verdad de verdad de verdad hacer en la vida es dedicarme a escribir esa "literatura de viajes" que no describe las ciudades, sino que divaga sobre lo que me consume en ese momento con esa ciudad de fondo. En su lugar, puedo viajar desde mi sofá con este blog: no me puedo quejar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6h_vBBfThB0KZmm-IboxUg9GmNQqEo5Y6XAhDylsKOcH-Xl_vHMNvQhAj15hIHZqy7CHSiVrIRvPbUtL4URv4TXPLnY1plfQlIavlfyAiotB-CRARf5arxTHDLdd7OFga_tAGRByl7mksXUsc9WorlHgNwiDFqP7oVB13eLnta6fZG8r8BwgPZjZK8uBv/s3264/20230806_082327.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="3264" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6h_vBBfThB0KZmm-IboxUg9GmNQqEo5Y6XAhDylsKOcH-Xl_vHMNvQhAj15hIHZqy7CHSiVrIRvPbUtL4URv4TXPLnY1plfQlIavlfyAiotB-CRARf5arxTHDLdd7OFga_tAGRByl7mksXUsc9WorlHgNwiDFqP7oVB13eLnta6fZG8r8BwgPZjZK8uBv/w400-h300/20230806_082327.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Pequeñas plazas encantadas en Londinium: aún hay mil<br /></span></td></tr></tbody></table></span></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-35280133014262918692023-11-20T12:02:00.005+01:002023-11-20T12:16:01.141+01:00"La casa de caramelo" Jennifer Egan: ¿A cambio de qué subirías tu mente a un disco duro colectivo?<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"> En el último párrafo de un divague de libro en junio de 2018 dije algo así como que quería que a los personajes de la novela "les fuera bien". Debió ser una de esas situaciones en las que te ha gustado tanto un libro que te da pena que acabe porque quieres seguir pasando más tiempo con sus personajes. Aquella novela era la ganadora del Pulitzer de 2015 "<i><b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2018/06/el-tiempo-es-un-canalla-visit-from-goon.html" target="_blank">A visit from the goon squad" </a></b></i>(traducida como "<i>El tiempo es un canalla"</i>). Su autora, Jennifer Egan, parece que de alguna manera escuchó mi voz y la de tantos y ha escrito no exactamente una segunda parte, sino una novela donde algunos de los personajes de <i>"Goon Squad"</i> vuelven a aparecer, como en la primera saltando en diferentes momentos de su vida: se titula<i> "The candy house" ("La casa de caramelo").</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgudalaxej1ZsE_m-2CAz2MrwRtKQ2qkpPojT-q-L5R9TG5fns4hfuL3vg2en2EaeDZdHyhHoQDH2qeEU2Uudbae8sEuJbhtXMY6O2Gc3qxBkOCe3_SjS1ROmTVore92Q-tYNei0E93Yz-o9DSk6Ot9E4TPZiSg8zEaEc8-2L0BKk9e5b8dLReF-V27d28Y/s2000/JE.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="2000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgudalaxej1ZsE_m-2CAz2MrwRtKQ2qkpPojT-q-L5R9TG5fns4hfuL3vg2en2EaeDZdHyhHoQDH2qeEU2Uudbae8sEuJbhtXMY6O2Gc3qxBkOCe3_SjS1ROmTVore92Q-tYNei0E93Yz-o9DSk6Ot9E4TPZiSg8zEaEc8-2L0BKk9e5b8dLReF-V27d28Y/s320/JE.jpeg" width="320" /></a></div>No sé en qué punto de "<i>Good Squad"</i> empecé a dibujar un genograma (árbol genealógico) para no liarme con las relaciones entre los personajes, pero en <i>"The candy house"</i> la complejidad es exponencial: hay que iniciar el mapeo en la página dos. Para que se hagan una idea he llenado dos caras de A4 con los personajes y sus complejas interconexiones, no solo familiares, sino profesionales, amistosas, vecinales, comerciales. Un poco demasiado y así como en "Goon Squad" esto nunca me molestó, aquí hay un punto en que sí, aunque creo que se podrá leer igual sin saber que la hija del vecino del productor musical de <i>"Good Squad"</i> terminará siendo la abogada del socio del susodicho, por ejemplo. Pero cuando inicias la lectura te preocupas no vaya a ser que luego sea relevante y comienzas tu mindmap.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El tema principal de la novela es fascinante a la vez que da verdadero vértigo: </span><span style="font-family: Nunito;">nuestra relación con </span><span style="font-family: Nunito;">la Inteligencia Artifical que está aquí, la que viene y con el resto de personas, con los cuales las interacciones ocurren cada vez con mayor frecuencia a través de ella. Por ejemplo, con este texto yo me estoy comunicando con quienquiera que haya allá afuera, </span><i style="font-family: Nunito;">if any</i><span style="font-family: Nunito;"> (disculpen, no estoy teniendo buen día) a través de una red social (es eso blogger?) e internet. Comunicación e información, los dos usos de internet. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El planteamiento: e</span><span style="font-family: Nunito;">n un futuro no muy lejano, c</span><span style="font-family: Nunito;">uando se cumple los 21 a</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">os la mayoría de la gente "vuelca su mente" (sus recuerdos, aprendizajes, traumas, loquesea) con un dispositivo en una memoria común, "el Colectivo". Al externalizar así tu memoria, </span><span style="font-family: Nunito;">obtienes un acceso proporcional a los pensamientos y recuerdos anónimos de todas las personas en el mundo, vivas o muertas, que han hecho lo mismo. Pero tambien puedes volver a vivir tus mejores dias o borrar tu pasado traumático.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitqTIuoQM1wa0D0eDaqG80kM8A5LUNY2VLpNmW8yZrYoyy-j2Nh0-gN-ZW18sKlBsem2E3nsEZbjZFJS42uheu7RSZO-mRi05VyhLRclYYe2Vf0B0T6m82e3gWTXfwGQvSOtLXE2SPFL-5NYWgZf6trGhPWXv_L_nY3qagbt0cgPvUg_Ota3IeaMZtfnts/s345/images.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="146" data-original-width="345" height="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitqTIuoQM1wa0D0eDaqG80kM8A5LUNY2VLpNmW8yZrYoyy-j2Nh0-gN-ZW18sKlBsem2E3nsEZbjZFJS42uheu7RSZO-mRi05VyhLRclYYe2Vf0B0T6m82e3gWTXfwGQvSOtLXE2SPFL-5NYWgZf6trGhPWXv_L_nY3qagbt0cgPvUg_Ota3IeaMZtfnts/w400-h169/images.png" width="400" /></a></div><br /><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Claro que, recordemos también el mantra de "<i>cuando algo es gratis, tú eres el producto</i>". Nada-es-gratis: esta es una frase que tengo que repetir continuamente a mi hija adolescente, y es normal, a esa edad hace poco creían en los Reyes Magos. Pero a la nuestra, ya deberíamos saber lo que hay. Para protegernos probamos todo tipo de estratagemas, como no aceptar las cookies [menudo rollazo es tener que ir dando a "rechazar" una por una algunas veces] o intentar confundir al algoritmo, pero no hay horas en el día para eso. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span><span style="font-family: Nunito;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXzs3yovYbaQlbuWwgCJ9pU95DthHp3FhD8pIlKUy3T1VcwOvdvZJLSdaj59YJfrBVPfeU3c7WGoVUChAEMf2teqO5unbnBsakneGKZkmAeqVbkMD-aeWQXLjg0N1GSOicafpSRjbA47CRrTe0pM1qqoLMg67T5rEzYQGPZt4LrJUtV9Ew2uRCIfJ9Z_eC/s796/meditation%20app.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="394" data-original-width="796" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXzs3yovYbaQlbuWwgCJ9pU95DthHp3FhD8pIlKUy3T1VcwOvdvZJLSdaj59YJfrBVPfeU3c7WGoVUChAEMf2teqO5unbnBsakneGKZkmAeqVbkMD-aeWQXLjg0N1GSOicafpSRjbA47CRrTe0pM1qqoLMg67T5rEzYQGPZt4LrJUtV9Ew2uRCIfJ9Z_eC/w400-h198/meditation%20app.png" width="400" /></a></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i>Nada-es-gratis,</i> no te fíes nunca de algo que parece demasiado bueno para ser verdad, no te fíes nunca de una “<i>Candy House”</i></span><span style="font-family: Nunito;">, que se traduciría mejor como "<i>La casita de chocolat</i>e" (el cuento de la infancia favorito de Fashion). La ves ahí tan bonita, en un claro del bosque, te acercas y crees que puedes comerte una florecita de gominola con su tiesto de chocolate, y ya. Pero dentro está la bruja [atención, spoiler] que lo que quiere es engordarte para engullirte a ti. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Esto es lo que está pasando poco a poco con las redes sociales pero es que ese caramelo es tan irresistible... renunciamos a nuestra privacidad (total, a quién le importa mi vida) para acceder a todo un mundo que nos interesa (anda que no sabe el algoritmo) ahí afuera: </span><span style="font-family: Nunito;">comentarios, imágenes, me gusta, ideas de los demás. </span><span style="font-family: Nunito;">"<i>¿Quién",</i> pregunta Egan, "<i>podría resistirse a obtener acceso a la Conciencia Colectiva por el pequeño precio de hacer que la nuestra sea accesible de forma anónima?" </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Sin embargo, en la novela hay una resistencia, un grupo de gente que rechaza lo de "subir su mente" (son los <i>"eluders"</i>) e incluso algunos que contratan a escritores (los <i>"proxies")</i> para que creen ficciones que pretender ser ellos en la web, para vivir fuera de esta vigilancia que en principio no es malévola. O lo es? Ahora, toda esa información que cedemos gratuitamente (en un proceso de self-surveillance, auto-vigilancia que dice Egan) en principio es usada para vendernos más mierda (es el capitalismo, estúpid@!). Algunos "<i>influencers"</i> -que en principio solo parecían narcisistas del SXXI con una plataforma- hacen pasta no por ense</span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito;">ar su vida, sino porque también te intentan vender algo. Y si solo fuera eso: como hemos visto, también estas redes sociales son hoy usadas para manipular y terminar decidiendo gobiernos. Hay gente que se informa con Facebook, es así. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En oposición a estos <i>eluders </i>y <i>proxies</i>, están los <i>"counters",</i> gente hiperanalítica, que entienen mejor los números que las narrativas, y que transforman la experiencia en datos. Claro que los <i>"misterios que se resolvieron midiéndolos nunca fueron verdaderamente misteriosos, solo nuestra ignorancia los hizo parecer así"</i>, dice Lincoln, el narrador de este capítulo. Para los que nos interesa el espectro autista, este trozo es una maravilla: describe a la perfección cómo de literal funciona su mente. El se refiere a sí mismo y a los que son como él (en la jerga conocidos como neuro-atípicos) como </span><span style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;">“empiricistas” y a los neurotípicos como “impresionistas”: los que nos dejamos influenciar por temas sentimentales que a veces nos separan de la razón, los que podemos pensar en abstracto, en metáforas... esas cosas que van tan bien en la vida pero que a los neuroatípicoss les deja KO. Me gusta cuando explica cómo de peques no son entendidos, sufren acoso porque sus fijaciones no les hace adorables a nadie aparte de su familia: eran "veneno social", dice. Sin embargo, los a</span></span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito; text-align: left;">os pasan y gracias a su inteligencia e intereses han conseguido un buen trabajo, hacen pasta, y llegó "Big Bang Theory" y el mundo ha acabado valorando la diversidad. Lincoln no puede creerse su suerte, "cómo el mundo ha acabado abranzándonos" (a los nerdos). Me alegro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP9_POQ4kY0BknflkkKli05QWKxfAlqTzFGvI3zZbvHMgH2oCNpSzETsuXd-zVkM9pkjSm6m7hNn606qi3WFcim_6uaxlShQJfjbW4p_L8ICjYnbqc-crBpE4va_mtZTJVqgynlyDh81DWPnzXHZXjd6A7lOsnlODaqQetPWipwZJHw19m6Uo7GTG93tti/s817/alone%20but%20not%20unloved.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="582" data-original-width="817" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP9_POQ4kY0BknflkkKli05QWKxfAlqTzFGvI3zZbvHMgH2oCNpSzETsuXd-zVkM9pkjSm6m7hNn606qi3WFcim_6uaxlShQJfjbW4p_L8ICjYnbqc-crBpE4va_mtZTJVqgynlyDh81DWPnzXHZXjd6A7lOsnlODaqQetPWipwZJHw19m6Uo7GTG93tti/w400-h285/alone%20but%20not%20unloved.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">De peque, solo tus padres entendían tus rarezas</span></td></tr></tbody></table><span><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span><span style="font-family: Nunito;">Esto contrasta con otro capítulo narrado por una adolescente -con una voz muy lograda- en la que habla del tema principal de las chicas adolescentes: la "<i>popularidad</i>". El otro día el Peda y yo nos tuvimos que tragar un tru</span></span></span><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="text-align: left;"><span style="font-family: Nunito;">o titulado "<i>Mean girls"</i> (en serio no me digan que es un "modern classic"), porque Mini quería que así entediéramos lo dura que es la vida de la teen hoy y luego hacer "cine forum". Pues Molly, la narradora de este capítulo, es una de la corte de la "abeja reina" de turno, que la deja tirada porque "<i>la única manera de que no lo haga es que hagas ver como que no me importa, pero ME IMPORTA, y es demasiado tarde para hacer otras amigas".</i> Por qué Stella es la <i>queen bee</i>, se pregunta Molly. <i>"Seguro que ha sido estudiado en las universidades" pondera</i> (hay hasta un libro: "<i>Queen bees and wannabees</i>"), pero básicamente "<i>es rica, guapa y mala</i>". Sí, hay que ser una cabrona porque </span></span><span style="font-family: Nunito; text-align: left;">la amabilidad y el ser cool no van juntos. Qué pereza <i>"aquellos maravillosos a</i></span><i><span style="font-family: Nunito;">ñ</span><span style="font-family: Nunito; text-align: left;">os".</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">En cuanto a la variedad de estilos narrativos del libro, es tan original como "<i>Goon Squad"</i>, famoso por uno de sus capítulos presentado en forma de powerpoint. Aquí tenemos a distintos narradores en cada capítulo -lo que nos da múltiples perspectivas-, claro que también está el omnisciente, uno en</span><span style="font-family: Nunito;"> la primera persona del plural (narrado por dos hermanas), un capítulo que es un cruce de emails -donde se pueden ver personas en copia oculta, reenvíos y todas esas cosas que hacemos que muestran la duplicidad de la vida laboral (y a veces la personal) y un capítulo de aforismos en segunda persona que parece que Egan publicó en twitter, y también en el <b><i><a href="https://www.newyorker.com/magazine/2012/06/04/black-box" target="_blank">Newyorker</a></i></b>. Este capítulo en concreto narra las aventuras de una espía, y formalmente es el equivalente de escritura con tinta de limón (con el que a ratos me he cabreado pero también reído):</span></div><div style="text-align: justify;"><div style="font-family: Nunito;"></div><blockquote><div style="font-family: Nunito;"><i>"It is technically impossible for a man to look better in a Speedo than in swim trunks".</i></div><div style="font-family: Nunito;"><i>"If you love someone with dark skin, white skin looks drained of something vital".</i></div><div><div><span style="font-family: Nunito;"><i>"The Dissociation Technique is like a parachute—you must pull the cord at the correct time".</i></span></div></div><div><div style="font-family: Nunito;"><i>"Pretend sleep can lead to actual sleep".</i></div><div><div><i><span style="font-family: Nunito;">"Looking up at </span><span style="font-family: Nunito;">scattered and blinking stars can feel like </span><span style="font-family: Nunito;">floating above them and looking down. </span><span style="font-family: Nunito;">The universe will seem to hang beneath you in its milky glittering mystery".</span></i></div></div></div></blockquote><div><div><div><span style="font-family: Nunito;"><i></i></span></div></div><div style="font-family: Nunito;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOpbi71Wv45sJ2tqglaj_rVs_EAXJoZdB6Xl9buOKzvsXwzRVz9TfpLBEK2E7GDIhZcsFOFUqR1fS8TMCIeeQyCU_9EJK1UrHaZl7A4dOjKSp-M71yUXbpbJDcHnkV7LaECAaFvxEritKrvD6AGHzQ4GGjIyEghBZsQZGpTeE-kRNQjBjLLwyygMSaLRbT/s645/Annotation%202023-11-20%20104431.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="520" data-original-width="645" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOpbi71Wv45sJ2tqglaj_rVs_EAXJoZdB6Xl9buOKzvsXwzRVz9TfpLBEK2E7GDIhZcsFOFUqR1fS8TMCIeeQyCU_9EJK1UrHaZl7A4dOjKSp-M71yUXbpbJDcHnkV7LaECAaFvxEritKrvD6AGHzQ4GGjIyEghBZsQZGpTeE-kRNQjBjLLwyygMSaLRbT/s320/Annotation%202023-11-20%20104431.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>"Una más, que Billy no estaba llorando"</i></span></td></tr></tbody></table>Otro de los temas, ya que se habla de redes sociales, es la autenticidad. También hay que explicar a los adolescentes que todo lo que se ve en IG no es cierto, que existen los filtros físicos, para parecer más guap@, más delgad@, y los de edición: puedes editar fuera de tu vida lo que te costó estudiar para un examen para sacar tu buenísima nota; puedes pretender que has pasado un verano fabuloso para que lo vea tu ex o tus conocidos. Claro que esto ya se daba en la "vida real", y se sigue dando: <i>pretender lo que no es</i> no se ha inventado con los redes sociales, solo que ahora hay un altavoz. Aunque esto es irrelevante porque gracias a la Conciencia Colectiva, las redes sociales han desaparecido: "<i>la auto-representación era inherentemente narcisista o propagandista, o ambas, y totalmente inauténtica"</i>. Hay un personaje que, en busca de esta autenticidad, de repente se pone a gritar en la calle y por unos momentos ve las reacciones reales, no-planeadas de la gente, que se asustan o lo que sea -imposible no pensar en esa mujer con Ejpaña como capa en Barcelona aullando cual hiena el otro día. <br /></div></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Y para terminar, algunas frases sueltas, porque sí:</span></div><div style="text-align: justify;"><blockquote><span style="font-family: Nunito;"><b>"<i>Mamá es como un personaje de cuento de hadas: superinteresante hasta que me hice mayor para esa clase de historia. Ahora quiero leer otras cosas"</i></b> [creo que Mini lleva ya una época en esa fase]. </span></blockquote><blockquote><span style="font-family: Nunito;"><b> "<i>Hay que pasar página, pero primero hay que leer la página"</i></b> [esta frase no es del libro, pero la anoté en un margen -la oí un día mientras leía. Viene a ser "el que no conoce la historia está condenado a repetirla". Ay]. </span></blockquote><blockquote><span style="font-family: Nunito;"><i><b>"Palabras que tienen un pulso. Palabras calientes, gente! Dadme la bala, disparadlas aquí, en el pecho".</b></i> [</span><span style="font-family: Nunito;">La búsqueda de las pocas palabras que nos quedan que estén aún vivas: hay que hacerlo]</span></blockquote></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i><blockquote><b>"Fulanito sabe que su mujer está pasando una buena época por lo que ve en su Instagram" </b>[la incomunicación no es nueva, no dramaticemos; ahora hay solo nuevas vías]</blockquote><p></p><blockquote><p> <b>"Una encuesta revela que al 85% de las ardillas no les gustan las nueces, pero siguen con ellas por tradición". </b>[Esta tampoco es del libro, sino de un programa de humor de la BBC4. Ahí que os la he metido]</p></blockquote><blockquote></blockquote></i><i><p></p><blockquote><b>"<i>Cual es la versión de internet de mí?</i></b> [en el pasado pensaba que Di era una versión algo macarra de la ciudadana ejemplar que represento de día. Hoy ya no lo sé, si es que me he dulcificado aquí, o me he macarrizado en la vida real. Si una se lo plantea, el blog es una manera primitiva de "externalizar tu mente" de manera anónima, luego las motivaciones se vuelven más complejas ]. </blockquote><p></p></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Pero mucho antes que los blogueros existieron aquellos otros, los escritores. Todo lo que necesitamos para acceder a otras mentes, a la Conciencia Colectiva es algo que ya tenemos: literatura. A los libros no tienes que entregarles tu alma, pero nadie negará que algunos han dejado indentaciones en ella para siempre: gracias a ellos, much@s somos quienes somos. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6190180064419241810.post-27110673207568995752023-11-17T08:56:00.005+01:002023-11-17T08:59:35.834+01:00Barbara Hepworth: piedra, bronce, madera<div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP0b_fC3O2eO3A9PMR01r4L95ynXTYnYqH7dIJ-hiQub5XUcmAE-CcpPF8ZZIrKOcZTODEHyKlv1elZptmrEu_ZzGK_9wAwGTDZ-Bql6wjbSzDUUFJuGAP7vN6Odlb5j2KiQbafls4xuyL_TIN6j9bKkKc0WzwlPQNtYWP_8_93_Y7NsmQNUMxac6QGFEa/s4000/20230916_165226.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP0b_fC3O2eO3A9PMR01r4L95ynXTYnYqH7dIJ-hiQub5XUcmAE-CcpPF8ZZIrKOcZTODEHyKlv1elZptmrEu_ZzGK_9wAwGTDZ-Bql6wjbSzDUUFJuGAP7vN6Odlb5j2KiQbafls4xuyL_TIN6j9bKkKc0WzwlPQNtYWP_8_93_Y7NsmQNUMxac6QGFEa/s320/20230916_165226.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">En Battersea Park</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: Nunito;"> Cuando escribí sobre <b><i><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/08/invierno-de-ali-smith-una-lectura-en.html" target="_blank">"Winter",</a></i></b> el libro de Ali Smith, empecé a planear este divague sobre Barbara Hepworth -uno de sus dibujos cierran la novela. Hay unas pocas esculturas suyas en Londinium (una cerca, en Battersea Park*), pero soy tan motivada que me fui hasta St. Ives en Cornwall para visitar el estudio que estableció allí. Lo que me pareció St. Ives está <b><a href="https://divagandodivagando.blogspot.com/2023/10/st-ives-cuidado-galerias-de-arte.html" target="_blank">aquí</a>: </b>un lugar "arty" en un precioso enclave natural. De todo lo "arty", lo que más me gustó fueron precisamente sus esculturas y su estudio </span><span style="font-family: Nunito;">(algunas fotos abajo).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">(*) La escultura de Battersea Park es una versión pequenia de "Single form", la enorme escultura que hizo para el edificio de las Naciones Unidas en Nueva York en 1964. La foto es mía. Hay </span><b style="font-family: Nunito;"><a href="https://londonist.com/london/art-and-photography/where-to-find-barbara-hepworth-sculptures-in-london" target="_blank">pocas más en Londinium:</a></b><span style="font-family: Nunito;"> una en la fachada de John Lewis en Oxford St y un par más. La cuarta, en Dulwich Park, la robaron en 2011.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdjqeyy2f8YM2wyKVfl-GNBC7bOUHsbaroPk0XrWoAZNTj-rV4e9huZeGRDXMLS7zy-hCa-ddb5w3w3_z7ack92x0hDPbHlBYt28-XE7U-PZmfFAwGrg5g1_Omb-kL1aMtQ_wF1HKH5xiVMuJobovdWKlupSL8VerBIX4QMedks8RJl6aF0IO8ZcKsQI_Z/s736/curved%20form.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="736" data-original-width="445" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdjqeyy2f8YM2wyKVfl-GNBC7bOUHsbaroPk0XrWoAZNTj-rV4e9huZeGRDXMLS7zy-hCa-ddb5w3w3_z7ack92x0hDPbHlBYt28-XE7U-PZmfFAwGrg5g1_Omb-kL1aMtQ_wF1HKH5xiVMuJobovdWKlupSL8VerBIX4QMedks8RJl6aF0IO8ZcKsQI_Z/w241-h400/curved%20form.png" width="241" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Hepworth con el modelo en escayola <br />de "Curved form" (St. Ives, 1961)</span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Barbara Hepworth nació en 1903 en una familia de clase media Wakefield, Yorkshire. En 1920 le dieron una beca para estudiar en el Leeds School of Arts y allí conoció a otro yorkie, un hijo de minero de Castleford llamado Henry Moore con el que mantuvo una "amistad competitiva" el resto de su vida. Hay en estos momentos una exposición de ambos en su ciudad titulada <i><a href="https://hepworthwakefield.org/whats-on/magic-in-this-country-hepworth-moore-and-the-land/" target="_blank">"Magic in this Country: Hepworth, Moore and the Land", </a></i>que explora la relación de ambos escultores con esa parte del país que a mí tanto me gusta. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4MWHKfYwL8a8IjZXBtQHQERXcqczAuYwvsTdh4lH5NPQeLICAbLo3wfw0oR-nwy3wedsRWy_HEAc_YVK8t0ay5xSGoCY8CuCThcqkNQUnaE21EBLIXOFapRKTPyjLeZXpNOvIVXfdxjdrxOOA4T9ng-kDlE3S4Iga3JlytBAduggGvYrmMTF292ZZDJJU/s4000/20231019_132713.jpg" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4MWHKfYwL8a8IjZXBtQHQERXcqczAuYwvsTdh4lH5NPQeLICAbLo3wfw0oR-nwy3wedsRWy_HEAc_YVK8t0ay5xSGoCY8CuCThcqkNQUnaE21EBLIXOFapRKTPyjLeZXpNOvIVXfdxjdrxOOA4T9ng-kDlE3S4Iga3JlytBAduggGvYrmMTF292ZZDJJU/s320/20231019_132713.jpg" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXelnxBEqTIo5PLIMijtKAwR4le2qKD_ehfwtqjBqjyTAzWu92acd-eSjqWYY97p62tSGCcXCkBkyWlQmoRxM4azUusu1EUxIFTgRt6bBdT0DD-UX_E5elgRty1jgMv2IRjclVCK42yxDN4gZHn-01137LvGAkONWd3tkgSIy80gY9UNuqdu4HjpqOjq09/s4752/IMG_8003.JPG" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4752" data-original-width="3168" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXelnxBEqTIo5PLIMijtKAwR4le2qKD_ehfwtqjBqjyTAzWu92acd-eSjqWYY97p62tSGCcXCkBkyWlQmoRxM4azUusu1EUxIFTgRt6bBdT0DD-UX_E5elgRty1jgMv2IRjclVCK42yxDN4gZHn-01137LvGAkONWd3tkgSIy80gY9UNuqdu4HjpqOjq09/s320/IMG_8003.JPG" width="213" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">El de la escultura era un mundo de hombres, pero aún así le dieron otra beca para estudiar en el London College of Art, y más tarde viajó a Florencia, a París (donde conoció a Picasso). Se casó dos veces con dos escultores, tuvo varios hijos (incluyendo trillizos). En 1939, cuando empezó la Segunda Guerra Mundial, como otros tantos artistas se fue St. Ives, al Trewyn estudio que visitamos. </span><span style="font-family: Nunito;">En la parte de arriba del jardín está el invernadero:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwBaL3hwJXxTUi4HzA_sNM4FELwfXecd9Jf7D0D4KRn84G_65n4zc4kJIpE1kqlqrYCirKq8ZgTdVOMK4wWxqCnatRDdPGLdfQjw-Y0e2EyXpkm29cP1ITkQNkECR7DoJfhkiLGHvtSxNOKvTGq24OWKLAQURZHBQQc95793-5hzPQ2w1WcTUtWEGLL2k9/s3264/20231019_134424.jpg" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="3264" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwBaL3hwJXxTUi4HzA_sNM4FELwfXecd9Jf7D0D4KRn84G_65n4zc4kJIpE1kqlqrYCirKq8ZgTdVOMK4wWxqCnatRDdPGLdfQjw-Y0e2EyXpkm29cP1ITkQNkECR7DoJfhkiLGHvtSxNOKvTGq24OWKLAQURZHBQQc95793-5hzPQ2w1WcTUtWEGLL2k9/w400-h300/20231019_134424.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Me encanta - en inglés se llama "conservatory"</span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR3NZMhjndcxbzHApf1b8MM-XnsDq-wzaZWTzc2mGELH9wRa9mVS4gNPRmD__C_h3aGf5JkFwarstzsv5hxkLLq68U-PWmeSceHCD6yYA_1x5ObXBX0DJTyuDpcsQAiyZo9ml98fB7C5Xtur-cZ46KtSIEpA7CyumFWnIHO8epPyligXlW66Pjs_rI6Xrm/s3264/20231019_134507.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="3264" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR3NZMhjndcxbzHApf1b8MM-XnsDq-wzaZWTzc2mGELH9wRa9mVS4gNPRmD__C_h3aGf5JkFwarstzsv5hxkLLq68U-PWmeSceHCD6yYA_1x5ObXBX0DJTyuDpcsQAiyZo9ml98fB7C5Xtur-cZ46KtSIEpA7CyumFWnIHO8epPyligXlW66Pjs_rI6Xrm/w400-h300/20231019_134507.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">E<span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">scultura a la entrada (no anoté títulos)</span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Nunito;"></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVA8oG0mCeTdj4x_hinBSECVz8TmIzqbutTLgQbGmTLSEfRrnw6L_9_dcLAl8hJV6HBBXr0TI0dQilvIdQngl9IgkzZLApMKx2zoyc7nKZW9Ph3e8umXL-5j_IcBtS0A7oZMEmaOCUau9bNQQHjfS6V6Iojqasjo3WzxvAYk2RiqtrOWBxNz4oRWC59eUx/s3264/20231019_134437.jpg" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="3264" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVA8oG0mCeTdj4x_hinBSECVz8TmIzqbutTLgQbGmTLSEfRrnw6L_9_dcLAl8hJV6HBBXr0TI0dQilvIdQngl9IgkzZLApMKx2zoyc7nKZW9Ph3e8umXL-5j_IcBtS0A7oZMEmaOCUau9bNQQHjfS6V6Iojqasjo3WzxvAYk2RiqtrOWBxNz4oRWC59eUx/w400-h300/20231019_134437.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Además de plantas, qué lujo, tiene unas piezas dentro</span><br /><br /></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Durante mucho tiempo se le dió el crédito de haber inventado las perforaciones en las esculturas a Henry Moore, pero el poner un agujero lo introdujo Hepworth en 1931, y esto ha tenido gran influencia en la escultura abstracta desde entonces. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF7g5RTmr6KZPf0wS8A3XKX37qyPoL9D5zQ2r5ywqtNUAoydztZcAhhcb2pkREEVpuTXsSgVDpQ6Z2ciZVPdc2hB1GeNxbJA5vtvDPA6GWehJ9eZos6AHwaW08DAL3VMCfsLbgZ1Y-BDtAzpl2Wl38qs0j5dWtlYrrjb0RfPZNn8g81hhdyJ3ldj_vgr0Y/s4752/IMG_8238.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3168" data-original-width="4752" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF7g5RTmr6KZPf0wS8A3XKX37qyPoL9D5zQ2r5ywqtNUAoydztZcAhhcb2pkREEVpuTXsSgVDpQ6Z2ciZVPdc2hB1GeNxbJA5vtvDPA6GWehJ9eZos6AHwaW08DAL3VMCfsLbgZ1Y-BDtAzpl2Wl38qs0j5dWtlYrrjb0RfPZNn8g81hhdyJ3ldj_vgr0Y/w400-h266/IMG_8238.JPG" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">No es el museo sino la calle, delante del ayuntamiento. <br />Había una boda y me encantó la novia con deportivas</span></td></tr></tbody></table><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTNrmKZrff3wJevjjlz8ckUg3l616TRXJUKFWUwZNJWqE5k5OlW9uC9MtwNSK9Q1Bp7CvfmOc8WEGV6B3DkXSnR_Vs2m5D33t6xU07Cd7Kx5sQkXrIgHmqZ_ZQwhWIfrXxuWFXAcnjMyBzLdinWLxY-qLzZHAwQH3AVeeyMN6vgvhIpNnpKOKGnGL1SPm9/s4752/IMG_8139.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4752" data-original-width="3168" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTNrmKZrff3wJevjjlz8ckUg3l616TRXJUKFWUwZNJWqE5k5OlW9uC9MtwNSK9Q1Bp7CvfmOc8WEGV6B3DkXSnR_Vs2m5D33t6xU07Cd7Kx5sQkXrIgHmqZ_ZQwhWIfrXxuWFXAcnjMyBzLdinWLxY-qLzZHAwQH3AVeeyMN6vgvhIpNnpKOKGnGL1SPm9/w266-h400/IMG_8139.JPG" width="266" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">Al lado de la parada de bus a Penzance,<br />con el mar de fondo</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">Durante la guerra Moore se quedó cerca de Londinium y sus dibujo de figuras que buscan refugio durante los bombardeos contrastan con las formas naturales de la costa de Hepworth. El estilo de ambos es similar, cada vez más abstracto, con un "balance entre concavidades y convexidades", ambos inpirados por artistas europeos vanguardista como Picasso y Giacometti - pero según <a href="ttps://www.theguardian.com/artanddesign/jonathanjonesblog/2015/jan/21/barbara-hepworth-henry-moore-tate-britain-modernism" target="_blank"><b>algún crítico</b> </a>nunca llegando ni de lejos a su nivel. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;">A partir de 1951 Hepworth pasó de trabajar con madera y piedra a bronce y arcilla. Todas esas obras están en el jardín de su estudio:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH14tuhV1zRAjSaDABf9uCrLxlTC4sTaCczgXKR533fQAmyi7SixjRTsR9bSIyrmn9A_EPAFcn-MZj4iYFkIVhW2ValGJ9ixPGsNt28raN3blDAp3cpnFTDBeU9w0ymdeop8Ff_yGriAMGeLzSAqVHNHkFTTBnHg0r2H1EK8PEMgSILFbnCz4jHtTguCCN/s4752/IMG_8043.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3168" data-original-width="4752" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH14tuhV1zRAjSaDABf9uCrLxlTC4sTaCczgXKR533fQAmyi7SixjRTsR9bSIyrmn9A_EPAFcn-MZj4iYFkIVhW2ValGJ9ixPGsNt28raN3blDAp3cpnFTDBeU9w0ymdeop8Ff_yGriAMGeLzSAqVHNHkFTTBnHg0r2H1EK8PEMgSILFbnCz4jHtTguCCN/w400-h266/IMG_8043.JPG" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5JjlJv84GAy03TSREj3B7tEYivfm-R_f0cz7Dk4Bnn3OCxM37aKSZ5dovokG0UIoQdEqPG7RZoc-FWlMgdkij54CFbhEcjFFh8ZtQH8Rhn8wuuONYk1GSIjShy6XSQ39ZhsN3LW5f-eXZgIUE0M13A1H8Qu6Mk1fUNUI5Ur5rgaYz2Q2FOe2Mz2tb6maK/s4032/IMG_2214.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5JjlJv84GAy03TSREj3B7tEYivfm-R_f0cz7Dk4Bnn3OCxM37aKSZ5dovokG0UIoQdEqPG7RZoc-FWlMgdkij54CFbhEcjFFh8ZtQH8Rhn8wuuONYk1GSIjShy6XSQ39ZhsN3LW5f-eXZgIUE0M13A1H8Qu6Mk1fUNUI5Ur5rgaYz2Q2FOe2Mz2tb6maK/w300-h400/IMG_2214.JPG" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbnLRH6rLWaolh-B-p81VdH4vhdZwKIbiLMYQfJWDrDQBIsra7aLjkets7jXwaj31B-xA4iT1NuPcWoft31s-E7y565rBEuoeiBIA8YUbaw2uG7PAKgZCaJ14WHYWczVZPtT-ENVQ85PYDxx6FEX1K4s8x-pWKA9mmz5kikGCTyHjACjrm58nrMXp_iVq3/s4752/IMG_8036.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3168" data-original-width="4752" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbnLRH6rLWaolh-B-p81VdH4vhdZwKIbiLMYQfJWDrDQBIsra7aLjkets7jXwaj31B-xA4iT1NuPcWoft31s-E7y565rBEuoeiBIA8YUbaw2uG7PAKgZCaJ14WHYWczVZPtT-ENVQ85PYDxx6FEX1K4s8x-pWKA9mmz5kikGCTyHjACjrm58nrMXp_iVq3/w400-h266/IMG_8036.JPG" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf7BYLbUKoIODnmgB4tgGv0rRabG123p1MjO5ujwv7cRR84hkxukCInoOTrh7422OFtYAcZbJFL-WNQyKPl8slXEezBxQDjgi_bRNAjhyALe3cppgq37WDDq4F2S_F2a0mQc85ysUXbGP94hyyxpiW-jdjlRuJlqR-AyEUWMROqy84WraJHjEMocgUsIG_/s4752/IMG_8033.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3168" data-original-width="4752" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf7BYLbUKoIODnmgB4tgGv0rRabG123p1MjO5ujwv7cRR84hkxukCInoOTrh7422OFtYAcZbJFL-WNQyKPl8slXEezBxQDjgi_bRNAjhyALe3cppgq37WDDq4F2S_F2a0mQc85ysUXbGP94hyyxpiW-jdjlRuJlqR-AyEUWMROqy84WraJHjEMocgUsIG_/w400-h266/IMG_8033.JPG" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0RSB8kuPn4e-v9ZR_SmnmNogQFrPS1WeOQViP08RBeO9xdXVx4_ucxzFjqEmIV0m2ZriMGHPXT5gG6Kzj7Cgn93IfzJbYemIxBJBQIeJcfcmLo8Nxs9Mau0-tMkk-csMJaUs-KNsOCf94c3N5grPtLbqbuPwDCyjhwa5sZlEIJ_Lw0v4mURyqeDXKoQR/s4752/IMG_8031.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3168" data-original-width="4752" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0RSB8kuPn4e-v9ZR_SmnmNogQFrPS1WeOQViP08RBeO9xdXVx4_ucxzFjqEmIV0m2ZriMGHPXT5gG6Kzj7Cgn93IfzJbYemIxBJBQIeJcfcmLo8Nxs9Mau0-tMkk-csMJaUs-KNsOCf94c3N5grPtLbqbuPwDCyjhwa5sZlEIJ_Lw0v4mURyqeDXKoQR/w400-h266/IMG_8031.JPG" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwbR5qXqIpRY1hSE2jfC7BRDVHE5uABpxT0pHTBJrbAsP37-Fa54WkxMCp9MzN0I7w0Dc_wIT-hLpyFLPVx63htWV4xQDOlygS-npoMnlmmkhATjBwKU_ss1_Xcbh2GmiSKqndsGtNO0tD5xV8FNnZEVhuSJs4qpPvBe4QSuF0ufP8ftIdDZMkoPNlxusy/s4752/IMG_8022.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4752" data-original-width="3168" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwbR5qXqIpRY1hSE2jfC7BRDVHE5uABpxT0pHTBJrbAsP37-Fa54WkxMCp9MzN0I7w0Dc_wIT-hLpyFLPVx63htWV4xQDOlygS-npoMnlmmkhATjBwKU_ss1_Xcbh2GmiSKqndsGtNO0tD5xV8FNnZEVhuSJs4qpPvBe4QSuF0ufP8ftIdDZMkoPNlxusy/w266-h400/IMG_8022.JPG" width="266" /></a></div><div><br /></div><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">Pasear por el jardín con la torre de la iglesia al fondo me gustó mucho. Había poca gente y ni siquiera cuando llegó una clase de un cole de primaria de Truro (aquel sitio), logró rompé la atmósfera del lugar... </span><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNdEZCFrQeNWtfzSmnyNK4KMqt_hYBz6jZhLzQr7Eco3z_yFbaXFpcWAlQ5BNCo7FXJMixe9DbKrhdiqVzQ-xpbIy262DdFAFpbJTYA2e9neP9QkXs3zSnZACC0PyBTgenOLgOZBw0pmdx-8ocBD5yYfaV_N8yHCZOHNfT-vysUrIC5boWl6DGJwZL9UsD/s4752/IMG_8017.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3168" data-original-width="4752" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNdEZCFrQeNWtfzSmnyNK4KMqt_hYBz6jZhLzQr7Eco3z_yFbaXFpcWAlQ5BNCo7FXJMixe9DbKrhdiqVzQ-xpbIy262DdFAFpbJTYA2e9neP9QkXs3zSnZACC0PyBTgenOLgOZBw0pmdx-8ocBD5yYfaV_N8yHCZOHNfT-vysUrIC5boWl6DGJwZL9UsD/w400-h266/IMG_8017.JPG" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;">De fondo, St. Ia's Church</span></td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp0ilOzNKsJou4roPCCRXxxVVh_eDFKeAgFPrU6bIuGte7D7nLmEQ-7NumfQ7GnQdj8LcMW8qzrlkOtYnAFwHfMER94ZrRsSc3WBE7-hNsK9K3M_ONcyLu1irf9-q0FWQs8kgkSGrVnukFZ0NfHxJBfbh4aPG_CUvwjBtY320I1nGHebRIKCbdzch2Oo_S/s4032/IMG_2215.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp0ilOzNKsJou4roPCCRXxxVVh_eDFKeAgFPrU6bIuGte7D7nLmEQ-7NumfQ7GnQdj8LcMW8qzrlkOtYnAFwHfMER94ZrRsSc3WBE7-hNsK9K3M_ONcyLu1irf9-q0FWQs8kgkSGrVnukFZ0NfHxJBfbh4aPG_CUvwjBtY320I1nGHebRIKCbdzch2Oo_S/w300-h400/IMG_2215.JPG" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;">En 1952 su hijo Paul murió en un accidente aéreo. Desconcertada viajó a Grecia con una amiga y a la vuelta, algunas de sus piezas fueron inspiradas por sus paseos por allí: Atenas, Delfi y muchas de las islas del Egeo. Su "Diario griego", además de las esculturas, es una maravilla...</span></div><div><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></span></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinDpLZL6Yb4gNjAHiByoqtKA2nfS97g3tyfQqI1vAxLTVENAk8P6-tN0TkUuuvIjv-9iCVd5uDbmxX7lgLI-m_XHfQsxeeC7zzw3ZoSxRHm45jZqNW4B0NKrWj0BMx7eYzwA9lYplW9wKLlnrj4Eha-G2GyaOnFDLvuY0PR3C9BK0Mn1NAuP4AUMrdNQjg/s1444/patmos.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="789" data-original-width="1444" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinDpLZL6Yb4gNjAHiByoqtKA2nfS97g3tyfQqI1vAxLTVENAk8P6-tN0TkUuuvIjv-9iCVd5uDbmxX7lgLI-m_XHfQsxeeC7zzw3ZoSxRHm45jZqNW4B0NKrWj0BMx7eYzwA9lYplW9wKLlnrj4Eha-G2GyaOnFDLvuY0PR3C9BK0Mn1NAuP4AUMrdNQjg/w400-h219/patmos.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito; font-size: x-small;"><i>"Patmos: un bonito puerto feliz, una cima sublime sobre la que se <br />erige el monasterio sobre la isla y el agua (...) Subí en burro <br />-un ascenso que reveló un panorama increíble de mar azul índigo<br />e islas esculpidas-con Turquía lejos en el horizonte en la niebla-<br />lila y marrón con pequenias coronas de nubes rodenado las cumbres"</i></span></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Nunito; text-align: justify;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz7K01yljE6CFay8Y9uBcuX_t4uDOiT-rm0ytWCFPhHKuTbQSRqw-gLkxSlzaM9R0QJ5qtRFqR3tTH_f4qhhyxmJDbKKhsFJwujOIDbhZsRybQAio3_MRGgVP8zuOogxRP8IvXJw8ByeOL4XPRoYKs49hfQpreiB513xlD6L2as4iMRZoZIoPKHFuykTlM/s1384/greek%20diary.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-size: x-small;"><img border="0" data-original-height="714" data-original-width="1384" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz7K01yljE6CFay8Y9uBcuX_t4uDOiT-rm0ytWCFPhHKuTbQSRqw-gLkxSlzaM9R0QJ5qtRFqR3tTH_f4qhhyxmJDbKKhsFJwujOIDbhZsRybQAio3_MRGgVP8zuOogxRP8IvXJw8ByeOL4XPRoYKs49hfQpreiB513xlD6L2as4iMRZoZIoPKHFuykTlM/w400-h206/greek%20diary.png" width="400" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">"Al amanecer llegamos a la base de Santorini (...)<br /> la increíble luz brillante de Phira allá arriba al final <br />del camino zigzagueante fue casi una visión".</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="text-align: justify;">Hepworth murió en 1975 -con 72 anios- por un incendio precisamente en su estudio de St. Ives. Termino con fotos del taller en su estudio, que hablan por sí solas: sus materiales, sus delantales, sus herramientas... </span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip_CWg5_8CgqlR9T3CM_N9MKw3ZATczY1uz9IpZwVjBotyBpu61mwy18B_SvGx20iD1ZCcBqfEflUjpGhUtEhT2d3jX4SeKSSJx-Igz7jU0QVOvSD_pMS7eijQlwG93nZMS5W-FkR1GYdhz6SgTTvlk4KGEkkquPe-7ydjyXtocKXA-qPGNw_-U9KeHnCW/s4000/20231019_134812.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip_CWg5_8CgqlR9T3CM_N9MKw3ZATczY1uz9IpZwVjBotyBpu61mwy18B_SvGx20iD1ZCcBqfEflUjpGhUtEhT2d3jX4SeKSSJx-Igz7jU0QVOvSD_pMS7eijQlwG93nZMS5W-FkR1GYdhz6SgTTvlk4KGEkkquPe-7ydjyXtocKXA-qPGNw_-U9KeHnCW/w300-h400/20231019_134812.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtIodAwyqq-FjYxWe5JiRDaYH054KNwL0YlYURWWnIsZ09HgzH2aNnH-i00YHGHFTWELgrFoOmg7kbNdckAZqUTtHtTfgRXOFraDXU_Sm0XP68k_qJauQe3YWP4blICYDk_TvubMAnRxTN-odWToxYoPFNaCEKOZ1qvlgBRbzrU0jPB22h9ERNMzlDCI8e/s4000/20231019_134801.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtIodAwyqq-FjYxWe5JiRDaYH054KNwL0YlYURWWnIsZ09HgzH2aNnH-i00YHGHFTWELgrFoOmg7kbNdckAZqUTtHtTfgRXOFraDXU_Sm0XP68k_qJauQe3YWP4blICYDk_TvubMAnRxTN-odWToxYoPFNaCEKOZ1qvlgBRbzrU0jPB22h9ERNMzlDCI8e/w300-h400/20231019_134801.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI4XwbrpNEVY5ytr2EaTibj9DcrckVuJxKG6e_z2eklRQ1pIjCrrv9DfN1fqumcVxS8HoRnZNVHd1GYrgklY2td1Rlht77fFo7dOW4wZMnvkcwysWPiBHik5Y7pY7XaNvJokQE3fbcu2ow9hzVQpUbCs58Tm4mmRBWe-WTpfnY1G09uC9l1Jr8Zeeo2UlV/s4000/20231019_134750.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI4XwbrpNEVY5ytr2EaTibj9DcrckVuJxKG6e_z2eklRQ1pIjCrrv9DfN1fqumcVxS8HoRnZNVHd1GYrgklY2td1Rlht77fFo7dOW4wZMnvkcwysWPiBHik5Y7pY7XaNvJokQE3fbcu2ow9hzVQpUbCs58Tm4mmRBWe-WTpfnY1G09uC9l1Jr8Zeeo2UlV/w400-h300/20231019_134750.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisz2PlVE_TBsVLXcoqMsOy7zOXYWi-1zwk8CXc36gSkdQJhy0_qkJ-4LGEUiGKtiSm3OS4la8AyMfslPLJtkxC102Dfo3JovkzPsZP4kYMYjBxrwfug5argDKz319Rod7cfTeiyrwy17XTVXr1M8cw3wYrVYQHjXX-VFxwunet5nKgwsWE2ujGcnBgVyup/s4000/20231019_134745.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisz2PlVE_TBsVLXcoqMsOy7zOXYWi-1zwk8CXc36gSkdQJhy0_qkJ-4LGEUiGKtiSm3OS4la8AyMfslPLJtkxC102Dfo3JovkzPsZP4kYMYjBxrwfug5argDKz319Rod7cfTeiyrwy17XTVXr1M8cw3wYrVYQHjXX-VFxwunet5nKgwsWE2ujGcnBgVyup/w400-h300/20231019_134745.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9cdubi7qH7cVt5v045pRxZ6i6TbZGAQCWwPNGaID80flDgNmf9V-LgCBre8TraKd1Tzc4WRtisEgKFdbzhyphenhyphenKwAXB5ZRhpys5TLSVTisn3NfI3RXlC78v9H3i0rto7lwjhaCyIznps7__1I0R4vTErZC8dAynNyqL-oZWtATEPsGrluqiH8xk120mNvHg0/s3264/20231019_134720.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9cdubi7qH7cVt5v045pRxZ6i6TbZGAQCWwPNGaID80flDgNmf9V-LgCBre8TraKd1Tzc4WRtisEgKFdbzhyphenhyphenKwAXB5ZRhpys5TLSVTisn3NfI3RXlC78v9H3i0rto7lwjhaCyIznps7__1I0R4vTErZC8dAynNyqL-oZWtATEPsGrluqiH8xk120mNvHg0/w300-h400/20231019_134720.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: Nunito;"><i>Nota.</i> Después de este divague, como con el de Smith, otro plan: cuando pase por alguna de sus pocas esculturas en Londinium, les haré fotos y las colgaré. Y haré lo propio con Henry Moore, que este sí que tiene un montón. Tal vez descubra, como con St. Ives, que tengo que volver a Leeds...</span></div><p></p></div>Di Vagandohttp://www.blogger.com/profile/10661354308240470700noreply@blogger.com5