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| Casa de Iris, en Céret |
De verdad que no pensaba escribir nada. Es una especie de norma que me he inventado hasta que no me quite de en medio el mogollón vital que tengo. Me digo: "Di, no, el blog no, que has de terminar X". O bien, "tía, ni te lo plantees, qué me dices de meterte con Y?" o, tal vez "Hija mía, aún no has hecho Z, ya te vale". Pensaba que es justo lo opuesto al "writer's block", al famoso bloqueo del bloguero, que por supuesto he pasado alguna vez. Pero en el anti-bloqueo se te ocurren mil cosas que escribir, y no te dejas.
Entonces, procastinando una de esas cosas importantes que debo hacer, me ha dado por buscar aquel divague, del que recuerdo perfectamente la foto (el ventanuco de la habitación que dormimos en la casa de Barichara de Bernardo), el de "Writer's Block" y entonces, oh, ha pasado una de esas magias: aquello lo escribí tal día como hoy, 17 de Marzo, Día de San Patrick, santo patrón de Irlanda, los pubs llenos de gente vestidos de verde, con gorros enormes y tréboles, de 2013. Hace exactamente seis años. Así que como dice Sábato que las casualidades no existen, he decidido que eso era una senial y debía escribir aunque fuera cuatro líneas. Porque sí, es posible, no tienes que escribir "A la recherche du temps perdú" cada vez, Di, me digo, mira los divagues del pasado, es posible escribir dos párrafos. Dos párrafos para decir que esta vez, igual que aquella, escribo porque alguien al otro lado dijo que esto estaba demasiado tranquilo.
Dos párrafos y otra ventana abierta, siempre metáfora de la esperanza de que la pesadilla termine y pueda de nuevo volver a escribir.
Quiero volver a escribir.
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ResponderEliminarHay que escribir lo que sea, porque lo que no escribes hace tapón.
ResponderEliminarCeret es precioso, a mí me encantó. A lo mejor vuelvo este verano.
Siempre se agradece, Di. Auque sea eso de "espero que al recibir ésta esteis todos bien y con buena salud" (Encontré un montón de cartas en casa Snoid del abuelo marino y siempre ponía esto. Me pareció tierno el recurso)
ResponderEliminarTe escribo para desearte toda clase de venturas en ésa tu nueva singladura.
ResponderEliminarNo sé si esta carta llegará antes o después del vapor que te alejó de nosotros, pero no es significativo porque lo que te quiero decir no depende ni del día, ni de la hora, ni tan siquiera del mes ni del año.
Verás, el agua sigue corriendo por el río de nuestro pueblo, hemos empezado a recoger la cosecha y a final del mes vendrá una orquesta para la fiesta de la patrona.
Este año viene un grupo que toca una música muy novedosa, se llama jazz.
Es la música que tocan los negros de Norteamericano, y no tiene una partitura concreta.
Cada miembro de la banda se deja llevar por su propio espíritu, y es como un canto a la libertad.
Es una música apropiada para bailar y moverse con cierto desorden.
Se nota que este año ha entrado gente joven en el Ayuntamiento del pueblo.
Quiero que cuando desembarques en aquel continente lejano, te acerques a algún establecimiento donde toquen esta nueva música y sientas que nosotros la oímos aquí también.
Dicen que suena con tanta fuerza que puede atravesar el mismísimo Océano.
Se despide de tí tu amigo, quien te desea lo mejor en tus nuevos proyectos ayende los mares.
Atentamente.
Hola darlings, qué monos sois contentando a este divague así en plan.. nada. Me acabo de fijar en el de hace 7 anios y estábais todos ahí! Eso es lo q más me ha gustado. LUX seguía de conia como ahora, MO me animaba q ya se me ocurriría algo (lo del tapón es ya un estado basal! se acumula y al final acabas descartando cosas), CESITA se tranquilizaba y decía q esto era solo perecitis, DRIVER se despistó ese día, pero seguro q hubiera escrito un microrrelato sobre blues (hoy ha sido de jazz). Muchas gracias babies... y os iré contando. Hoy, por ej, tengo gente a cenar... (tranquil@s quietos paraos: no he cocinado yo).
ResponderEliminarLove
di
contentando =comentando, pero no lo borro pq tb me gusta contentando... lo ponéis contento al divague y a mí!
ResponderEliminarPerdemos el gusto de escribir a capela y sin correccion. Yo por eso me abri los otros dos blogs, para cuando me diera el arrebato escribir sin pensar y sin miedo de romper el blog grande.
ResponderEliminarLuego resulta que muchas veces me es más reconfortante leer el blog sin corregir que los ladrillos del corregido.
Cosas que pasan.
Besos.
Oh San Gil y Bucaramanga en el recuerdo de los viajes más bonitos!!!!!
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ResponderEliminarMe hubiera gustado escribir una carta que dijera "en las largas noches de invierno miro la Luna y en ella ver reflejado tu rostro" o "cuando observo las estrellas veo en su brillo tu sonrisa" o " si tu fueses medusa yo sería el mar, para que me navegaras entero de uno a otro lugar".
ResponderEliminarDesgraciadamente en su lugar escribo mensajes electrónicos como "ya mandé la transferencia" o " la Declaración de la Renta resultó positiva, debemos tres mil pavos al fisco".
A uno le hubiera gustado ser romántico, pero son tiempos duros y con falta de tiempo.
M.S.M.S. (maldita sea mi sombra).
Sí, sí y sí. Has que escribir un poco todos los días. Enseñarlo o no ya es otra cosa.
ResponderEliminarLUX, hice la mili en un cuartel de castigo y, cómo no iba a ser así con 20 años, lo pasé de puta madre. Los tres amigos que me hice allí habían acabado en ese cuartel por estar fichados como "delincuentes comunes" (aunque en realidad eran extraordinarios). Y fueron un descubrimiento para mí.
Aparte de divertirme a lo grande (tres veces por semana tomábamos una montaña ocupada por los "rojos", y los 4 amigos llevábamos la cantimplora llena de ginebra), como me habría divertido en cualquier sitio, solo había una cosa de la mili que me gustó: erradicaba el analfabetismo masculino. A los 6 meses de haber llegado, escribían las cartas ellos solos.
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ResponderEliminarNo me calientes, no me calientes Lux, que saco la bandera republicana de mi abuelo y el revolver ruso y me lío a guantås con todo lo divino y lo humano.
ResponderEliminarYo era un hombre de paz ?
Un hombre tranquilo ?
O solo soy un hombre más ?
...
No me tientes Lux, que saco la fusilería y me pierdo para los restos !!
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ResponderEliminarDe todas las historias de la Historia
ResponderEliminarla más triste sin duda es la de España,
porque termina mal. Como si el hombre,
harto ya de luchar con sus demonios,
quisiera terminar con esa historia
de ese país de todos los demonios.
J.G.B.
Y así ha sido, por lo común, LUX.
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ResponderEliminarLUX, ¿a quien prologó Juan Bonilla? ¿Quién es el autor de esas sextinas?
ResponderEliminarDe la Fai a la mili de 6 años. De buena se libró tu padre y quizás por eso naciste.
En mi familia no murió nadie. Siempre había un familiar para dar la cara. A mi abuelo el militar lo sacó de la checa su hiji, el no muy certero poeta comunista José Luis Cano, quien fue después un excelente crítico y comunicador.
Mi padre recibió un paquete con una carta que le advertía de su destino y le conminaba a usar lo que contenía el paquete.
Y sé de primera mano tantas historias parecidas. Los que no fueron cuneteados, se tuvieron que disfrazar de lo que no eran. Y todos, por el dolor de esa vida, murieron jóvenes.
¡Deshaz tu disfraz!
¿Te debo llamar Javier?
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ResponderEliminarGracias por las palabras sobre José Luis. Además de un sabio en poesía española, con las tertulias a las que iba o dirigía, para mí fue ante todo un hombre bueno, dispuesto a hacer cualquier cosa por sus sobrinos.
ResponderEliminarY cuenta, cuenta, LUX. Sin cansancio. Contar historias cercanas, o que hemos vivido, y que me cuenten, es una pasión en mi vida.