Esto no es Mindfulness

Hoy me gustaría escribir sobre un paseo pisando hojas rojas y saludando ardillas bajo el sol del otoño en un parque de esta ciudad. Un paseo que no he dado. De algo que supusiera introspección, vivir el momento. Mindfulness, que se me da tan mal: esta es mi mano, que siente las rugosidades del tronco sobre el que descansa. Mis dedos son muy largos, en especial el corazón. Pienso en un corazón hecho de piedras en una playa hace unos días. Y querría encontrar el momento de escribir sobre esas playas, aunque sea solo para mí. Pero vivimos rodeados de pánico y desazón. Cuando abro los periódicos, cuando algunos vienen a mi oficina con sus historias, cuando pienso todo lo que tengo que hacer, lo que quiero hacer, en mi wolfy vandalizado.  Hoy un tipo rapado y con bigote-policía, pantalones ajustados y embutidas sus horas de gimnasio en una camisa cuadritos Vichy nos hablaba de mejora de sistemas, o algo. Salir de ahí, mi objetivo, asintiendo pero desbordada por intrusiones. Soluciono problemas, y cuando no sé tengo que hacer como que. Pero ayer me puse una peluca roja, y un hacha-diadema, que parecía un hachazo. Algún niño fascinado me dio alas. Quiero yogur con fresas y granola. Escribir para  poder decirte lo que pienso. No salir de la cama en varios días, mi mano agarrando los barrotes negros, fríos, hasta que los calienta, y pasa al siguiente; la otra retuerce mi pelo. Un senior que subió al Everest ha venido al colegio, mummy. Dicen que hay fila, hoy en día, igual que para coger olas o en los remontes. A ti te gusta colorear: no, en serio. Qué te has hecho en el pelo, me gusta: nada, se me está cayendo. Las brujas existen, lo han dicho en la radio four. Pero. Miedo a la oscuridad. Y a las brujas. Y a escribir sobre paseos otoñales, colores y olores, que se toman muy en serio. Las brujas somos buenas.