La exposición de David Hockney en la Tate Britain en domingo por la tarde: No la recomiendo. Literalmente, vamos en fila. Es lo que tiene ser feligrés de esta religión, el arte (antes iban a misa, ahora a las galerías). Hay mucha tropa; además ahora hay estudios sociológicos que dicen que eres clase media según lo que haces (ja!): ir a exposiciones te convierte en ídem. Y no olvidemos pasar por la Tienda de Regalos (Exit through the gift shop) para comprarnos una bolsa o posavasos que indique que hemos estado allí.
Vale, ya lo dejo.
Hockney (1937): el pintor de las gafas redondas que, por cierto, alguno de los feligreses (o groopies, en este caso), lucían el domingo pasado. Nació en Bradford y, tras formarse en el Royall College of Art, ha trabajado en distintos países, tal vez el más asociado a su obra es la costa oeste de los EE.UU.: tiene una casa en California.
California impregna su obra: sus famosas piscinas, el color, la luz... personalmente estos cuadros me parecen tan burgueses que medio me incomodan, parece que se ha pasado la vida en las casas de todos sus amigos ("Getting out of Nick's pool"), pero muchos me gustan. Son gente buceando, nadando, en esas típicas casas de ensuenio de las películas. No es casualidad que uno de sus cuadros más famosos diera título a la última versión de la enigmática película "La piscine" (Jacques Deray, 1969) : "A bigger splash" (Luca Guadagnino, 2015).
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| A bigger splash (1967) |
Hockney ha experimentado con distintos medios: aparte de pintura, fotografía, video... Uno de sus famosos "collages" con fotografía (y piscinas!) ya estuvo en el divlog hace tiempo, gentileza Lux: Gregory in the Swimming Pool (Los Ángeles, 1982). Gregory, otro amigo, divagantes. Este otro me encantó:
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| Pearlblossom Highway (1988) |
Le costó una semana tomar las 850 imágenes con su Polaroid desde una escalera para hacer este collage de una carretera del desierto a las afueras de Los Angeles. Han definido a este cuadro como un encuentro entre el cubismo y la fotografía, pero Hockney prefiere dibujo, "porque envuelve poner objetos en el espacio de un cuadro, y eso es dibujar".
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| "Going up Garrowby Hill" (2000) |
Me gusta el contraste de California con el paisaje de Yorskshire: "Going up Garrowby Hill" es uno de los cuadros que más me gustó. La ilusión de profundidad está hecha de una manera peculiar, que intentan explicar en al guía (usando un primer plano en el que había objetos dispuestos como fardos de trigo), pero que prefiero no entender.
Una de las últimas salas me parece espectacular: básicamente ha hecho lo mismo, tomar videos de un bosque en las distintas estaciones ["The Four seasons, Woldgate Wood" (Verano 2010, Otoño 2010, Invierno, 2010, Primavera 2011)] y proyectarlos en 36 cámaras, que forman un "videocollage". Cada estación está en una de las cuatro paredes, así que estar allí es toda una experiencia, incluso cont oda esa gente. Y entonces pienso en su vengaza: cómo se lo tienen que pasar los limpiadores, ellos solos, por la noche, tirados en el suelo en esa sala:
Qué taller tan limpio. Qué cuadros tan limpios. Qué enrevesadas (prefiero no decir "sucias") las obras en otros formatos (vídeos y fotos).
ResponderEliminarAnte sus obras, que casualmente he visto mayoritariamente enla Tate, tengo una posición ambivalente. Por una parte me parecen "pulidas", por otra me transmiten un amor por la vida (que, francamente, ahora me hace mucha falta).
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EliminarLo más difícil es lo fácil, Lux. Sin duda alguna. Es como tocar a Mozart: lo ves en la hoja y parece chupao. ¡Ponte a tocarlo! que cada nota dure lo que tiene que durar...ir de un piano a un forte suavecito...y sin desafinar...que todo quede limpio... Ayer M. estuvo enseñándome sus prácticas de talla en piedra. El ejercicio consistía en copiar una flor de una cornisa renacentista. "Te está quedando muy bien la flor", le dije. "está clavada a la original". "La flor es lo de menos y está chupada" contestó ella. "Lo que me ha costado la vida es dejar los planos y las esquinas perfectas para que encajen en la cornisa. ¡He tardado en eso tres veces más que en tallar la flor!". Esto, en cuanto te pones, lo sabes.
EliminarYo AMO a Hockney. Por lo que dice Lux y por esa técnica que emplea que recuerda a los pintores flamencos, observando cada cosa de frente, como si fuera única, mostrando de una sóla vez todos los puntos de vista posibles, haciendo, en definitiva, lo que el cubismo quiso hacer y no pudo.
¿El vídeo es uno que se llama "November tunnel"?
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EliminarOh, Lux, por mí no te preocupes. Es el mundo, ¿sabes?, que veo por tan malas andaduras (y no, no es por el trumpetista, sino por los que practican una economía del desarraigo que le abrió las puertas). Y también, claro, por los años. A veces los recorres, pero otras veces parece que llueven como chuzos de punta y ya, con la desidia de los años, ni te pones la capucha del chubasquero. Esto se quita lo mismo que la gripe: un vaso de leche bien caliente con bastante whisky, ¡y a dormirla!
EliminarOhhhh, tienes una mujer que sale al espacio exterior con un mazo de papel de Guarro y pinta acuarelas.
Cesita, ¡has abierto una tradición de talladoras de la piedra!
(voy a ver los dos vídeos y luego a pasear).
Y que sepas que lo de los corticoides no me gusta nada.
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EliminarJá, no me extraña lo de los asesinados y la tiza. Es como para volverse loco investigando esa costumbre.
EliminarQue no, que estoy ya muy bien. Como mucho, he dejado de fumar (5 semanas) y me ha dado por pensar que si me voy quitando de todo me voy a quedar en (la) nada.
Estupendas las características de tu mujer. No es “original” en eso de los días de furor. En nuestra casa abres la puerta y tienes un pasillo pequeño que, si lo sigues, te conecta con el pasillo grande. Pero si giras inmediatamente a la derecha entras en el comedor, que da a la sala, desde la que se coge el pasillo grande. Cuando La Mía estaba en esos días peligrosos para la Humanidad, mi hijo y yo nos lo comunicábamos por señas y usábamos esa posibilidad de los pasillos (en una dirección o en otra) para escapar del contacto físico... incluso del simple avistamiento.
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EliminarLo sabemos, estamos completamente seguros de ello, lo sentimos y aspiramos a respirarlo. Pero algo nos impide expresarlo de forma nítida.
ResponderEliminarEmpecemos por el principio.
Cuando éramos niños nos gustaba dibujar cosas simples.
Luego, de adolescentes, volábamos a mil pies y observábamos un mundo perfectamente delineado, con contornos nítidos y manchas de color rotundas. Campos, mares, valles y altiplanos. Un mundo perfectamente ordenado y bello.
Más tarde, siendo adultos, volamos en la Estaciøn Espacial y miramos hacia la Tierra. Alucina, vecina. La desembocadura del Nilo es un cuadro expresionistas lleno de amables curvas. El Gran Cañón del Colorado es una desgarrada mancha de óleo pintada por un renacentista italiano.
El encuentro del Amazonas con el Atlántico, una inyección de verde sobre una mancha de azul.
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La cosa es así. Nuestros ojos y nuestra mente se dejan acariciar con la rotundidad de los gestos que imitan las formas e impactos visuales que nos conmueven, porque en el fondo añoramos una realidad limpia y placentera.
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Y las señoras de la limpieza del turno de noche lo saben.
Por eso, a la hora del descanso, enchufan el video montaje y pasan un buen rato.
Completamente relajadas.
Que es el modo de contemplar tanto la belleza de la naturaleza, como las obras humanas que intentan imitarla.
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Cuando cogen el metro para volver a casa, sus ojos brillan.
La emoción es lo que tiene.
Se refleja en tu mirada.
Hola lovelies, mi sensación de impostura crónica se agudiza cuando escribo estos divagues de mis paseos despistados por las Tates de la ciudad, y entonces llegáis los divagantes, q verdaderamente conocéis a Hockney o al de turno, y nos contáis cosas interesantes.
ResponderEliminarPero esta impostura no me hace sentir mal: no. SI eso pq me gustaría poder compartirlo con vosotros, pero me encanta q escribáis y así yo aprendo. Gracias.
Qué pasada los videos... con qué destreza usa el pincel. Y parece q sientes el frío, la humedad q está pasando allá en Yorkshire.
Y gracias por compartir vuestras ambivalencias, coincidencias, admiraciones e historias.
Os mando abrazos
di
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EliminarNo eres el único, Lux. Pero, para nuestro consuelo, me quedo con una frase de un aciano perofesor que tuve (es curioso: tengo un sueño recurrente con él en el que estamos un grupo de clase jugando al mus en pijama y bebiendo pacharán. ¿Significará algo?) que decía: "Lo importente no es saber muchas cosas: lo realmete importante es saber dónde buscarlas"
EliminarY saber qué cosas tienes que buscar :). Si no vas a pasar mucho tiempo averiguando qué es lo que necesitas saber o tener a mano :).
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EliminarPor favor Lux, lee de Conrad " El espejo del mar ".
EliminarLuego vas y nos lo cascas.
...
Luego me dices que no te ha gustado. Bien, sin problemas.
Mi castigo será ir a Sevilla e invitarte a tí y a tus primos ( tenemos contabilizados trescientos doce ), a ver quien Bebe más cervezas en la plaza del Salvador.
Sí, lo se, es una postura muy poco intelectual; pero con el legendario nivelazo que este blog mantiene en cuestiones literarias, uno se conforma con las cervezas a pleno sol, un dìa de primavera.
Y no, no me mueve conocer a tus primas carnales, como seguro estás pensando.
Por cierto, lo de primas carnales se considera reiteración ? No sé.
Se supone que todas las primas tienen carnes ?
Se considera una expresión machista ?
El plural, primas carnales, se puede calificar como plural mayestático ?
Acaso la primavera se entrevé en este comentario.
Ya me he perdido.
Ah, si ! El Espejo del Mar.
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EliminarCon esto tenemos un problema, Deriver: resulta que la traducción buena de El espejo y el mar es del hijo de Julián, y Lux, en su estado, no está para ese tipo de emociones. Sin embargo la de Gaspar Ruiz parece que no le está pareciendo mal. Esto hay que atribuírlo o bien a la bondad de su corazón o bien a los efectos de los corticoides en su organismo o bien a una conjugación de ambas causas (me inclino por lo último)
EliminarO bien a que el traductor es un percebe, queridos Lux y CS. Y lo digo como agente y albacea literario de ese individuo. ¿Cómo no va a poner "pasado por las armas"? Porque en inglés no hay una expresión idéntica. El otro día estaba traduciendo un cuento de Kipling y se atascó en el primer párrafo; al encargado de unos billares le apodaban "bullseye". Toda la tarde y parte de la noche consultando diccionarios, diccionarios de argot, "El billar en los clubs ingleses en el siglo XIX", "El Snooker explicado a los niños de 5 años", "Cómo afeitar la bola blanca sin que el oponente se entere" y un sin fin de volúmenes de referencia. Yo le dije: "Que se llame 'Taco'. ¿Quién se va a enterar?" Y el puñetero que no, que tenía que saber lo que era el bullseye maldito aplicado a unos billares londinenses de cambio de siglo... Conque me fui a dormir con la plena seguridad de que no haré carrera de ese muchacho...
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EliminarSeguro estoy de que Lux, ante la traducción del Espejo del Mar, quedará más que satisfecho.
EliminarC. S., por Dios !, no urges en la herida del Marías.
Lux tiene reacciones totalmente impredecibles, y yo me muero de ganas por conocer a sus primas.
Según mi último recuento son ciento cincuenta y siete.
Espera.
Cincuenta y ocho contando a la que acaba de nacer.
Espera.
Cincuenta y nueve contando a la que emigró a América.
...
Vaya, no es fácil actualizar estos datos !
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EliminarMe encantan sus azules, el tío sabe ver los colores del cielo y eso es complicadísimo.
ResponderEliminarMe gustan mucho sus cuadros de piscinas :), pero me quedo con la sensación de "venga,vamos,desaplana esas postales, más Hopper, tú sabes hacerlo".
Su definición de dibujar me parece lo más cómodo que he visto en mi vida, pero no se la compro.
Es bueno, es muy bueno. También está claro que sabe entre qué límites quedarse para que la gente diga es un Hockney, cuando el tío no quiere ser su marca...es lo que me parece interesante para conocerle.