El Día Después

Sé que habéis trabajado duro. Sé que la ansiedad os ha podido por las noches. Sé que el Sr Snoid intentó, Lux, arrebatarte ese puesto de ganador crónico que llevas como un sambenito-tú, tan humilde- (pero no lo logró, quedó Descaliminado Fulminante cuando, tras el visionado-que dicen los entendidos- de su sugerencia "Yo también necesito amar", elevó nuestras espectativas de tal manera para ver "Yo quiero ser caballo"  que desrubrir que no existe -desalmado--nos dejó muy cuitados. Un pufo... Lux, debes tranquilizarte y abrazar tu rol de líder).

Sigamos con una breve crónica de la noche. Ayer estuve todo el día en un conferencia al lado de Regents Park (oj, That is The Life, vivir en esa zona quiero decir, That Must be The Life), y a la salida una colega y yo nos metimos en el metro londinense de rush hour de viernes de una día de calor hacia London Bridge. Sin comentarios. Allí nos esperaban otras dos, y el resto fueron llegando.

A ver, el pub donde era el evento es uno de los más cutres que he estado recientemente. Un pub viejo viejo que, para reanimarlo-supongo-le pusieron dos habitaciones de karaoke en el sótano. Había que meterse por detrás de la barra, y de allí nacían unas escaleras que podían bien ser aquellas de Pulp Fiction que llevan a donde está el Tarado. Aquí, al final había una sala grande llena de muebles antiguos, botellas, sofás chester, máquina retro de poner discos, lámparas de pie, búhos disecados... bueno, esto último no, pero si recuerdan la escena de "El silencio de los corderos" en las que Clarice entra en un almacén y se encuentra la cabeza de Benjamin Raspall, lo pillan. Y además, lo que no le hubiera gustado a mi madre: lleno de polvo. Allí nos indicaron la puertuca que daba a nuestro pequeño antro. 

Cabe decir que antes nos tomamos un algo en la terraza. Hacían cocktails, simepre cargados por El Diablo. No me enredarán, que dicen en Vetusta. Afirmo: "Una Coronita" (en este país conocida como "Corona", yo la sigo llamando Coronita) y el tío: "NO". Y yo, que es lo más parecido que tenéis, y el tío, impertérrito, se encoge de hombros. "Tenemos Becks en Happy Hour, dos por £5". Me gusta como suena. Como te dan las dos entonces (la hiena rehusa a guardármela en el frío) tengo que beberme la primera en .. 3 minutos? (no me gusta caliente). Y claro... pasa lo que pasa.

Que al bajar a la catacumba ya me parecía un sitio hasta acogedor, y pensé que, por la edad del local eso había sido seguro refugio antitaréreo en la Segunda Guerra Mundial. En la otra habitatión ya había un grupo berreando como si les fuera la vida en ello, precisamente, Divagantes "Total Eclipse of the Heart". Pensé en vosotros y os mandé una breve telepatía, que solo los más sensitivos sentiríais hacia las 7:12 pm, hora española.

Pero cual es nuestra decepción al constatar que el karaoke no es de estos modernos con pantalla táctil (qué? que en el chamizo no ha llegado el SXXI?) con posibilidad de "búsqueda".  O sea, tú pones "Los Pecos" y te sale su discografía. O pones "Ti amo" y sale Umberto. NO: aquí había un grasiento libro con fotocopias de canciones en gran porcentaje esotéricas. No estaba Friday I'm in love!!! (la ritualística de comienzo) Ya no se trataba de destilar en esas dos horas los hits que los divagantes se había sudado: era la lucha por la vida. 

 A ver, hubo sus cositas, como muestra el vídeo adjunto. Otro de los momentos era estar cantando "We will rock you" y ver las imágenes de fondo ochenteras de catálogo de hotel playero totalmente sin relación. Pero la Happy House continuaba y contribuyó a que todas estas asperezas se limaran. Y trsitemente a que mi voz aterciopelada (tienen que creerme!) sea la de un zapato arrastrado dándolo todo... pero qué mal canto, por Tutatis! Pero era Friday, e incluso sin The Cure, I'M IN LOVE...