De más locus amoenus, escándalos, acantilados y bajona (IoW4)

 Domingo (de Gloria), 17 de Abril de 2022

Se acaba nuestra Semana de Pasión con un divague breve, fotográfico, con finalidad completista y en tono algo bajonil (aviso para divagantes). Hoy en el desayuno no está piano man, Salma no le dijo lo de "toca otra vez viejo perdedor / haces que me sienta bien" - ni a mí me dio la marca del muesli; viene "de un proveedor", comentó, yo que quería encontrarlo en Sainsburys. Voy a echar de menos estos desayunos frente al mar, esa terraza que es un poco uno de esos locus amoenus (si estoy mal que el otro día le dije a Fashion "locus coeruleus" que es, ciertamente, otra cosita) donde, si me dejaran, me quedaría todo el día. Por eso necesito un verano entero en una circunstancia similar, que "no haya que ver ni hacer nada" y donde el terracerío pueda ser a tiempo completo (solo interrumpido por ir a recoger productos del huerto con una cestita porque sí, tendré tomates): que no haya que ver paisajes, ni rincones para mitómanas, ni que haya que hacer cosas o actividades, como deportes acuáticos -la Isla de Wight es conocida por esto último (vemos veleritos pasar frente al hotel). 

Veleritos desde el desayuno

Cuando me logran pelar de la butaca de mimbre (un poco menos ambiciosa que la de Emmanuel, gente de cierta edad), me llevan a la que fue la mayor mansión de la isla, Appuldurcombe House, un ejemplo del barroco inglés, que se empezó a construir a principios del SXVIII. Hoy en día solo quedan los jardines y las paredes (resisto la metáfora de "los restos de un naufragio" o el "esqueleto de una ballena", por haber sido usado ad nauseaum en aquella abadía), aunque hay una sala que tiene ventanas aún puestas.  

Hay una historia detrás de la casa, y no es precisamente de fantasmas - no estamos en los Moors de Yorkshire, insisto. Y a esto sí que no me resisto, porque siempre lo mejor son las historias, lo que hacen que lo que sea "venga a la vida", y aquí la palabra es "escándalo".  Resulta que la casona la compró un tal Sir Richard Worsley, que se casó con una tal Seymour Fleming, que pasó a ser Lady Worsley. Como Sir Richard estaba demasiado ocupado con la guerra, ella se vió abocada a las fiestukis de alta sociedad con todos los aditamentos. Dicen que una obra teatral de la época, "School for Scandal" fue inspirada en ella: llegó a tener 27 amantes y hay detalles escabrosos aquí que no cuento porque ya he dicho que hoy esto es un haiku. En esta sala de abajo, por ejemplo, debía montar sus bailes:

Appuldurcombe House:
en esta sala comenzaban
los 27 escándalos
(Lady W: máquina)

El verdadero escándalo
en Appuldurcombe House: 
Mini,  peligrosamente,
me va a pasar
en altura cualquier día

Volvemos a la costa: playa de Sandown, que el Peda se ha recorrido en su culto-al-cuerpo matinal y  de hecho las fotos son suyas, tomadas a esas horas en que no han puesto las calles. 

Sandown Beach:
"El que madruga,
de filtros no necesita ayuda"
Colaboración del Peda, legend runner

En el cabo llamado Benbridge -siguiente destino- hay un monolito horroroso y un paseo muy bonito por los acantilados. Mini, adolescente universal, pasa de bajar del coche y, en el fondo, enseguida nos damos cuenta de que menos mal. Mi ex-colega -el de la piscina sin fin- nos contó que los adolescentes con ideas suicidas en esta isla mencionan los acantilados. Como se ve en la foto, hay una alambrada, y mensajes de los Samaritans y otras organizaciones para que las personas desesperadas llamen antes de saltar. Me pregunto cuántas veces funcionará, pero los ramos, los ositos, los poemas, las placas, indican que no siempre. El suicidio, si es parte de una enfermedad tratable, significa un fallo de la sociedad a tantos niveles que sería imposible empezar a analizarlo aquí. E imposible pensar mucho cuando enmedio de toda esa belleza tengo una losa en el corazón recordando a mi querido amigo con el que tanto me reía, que no vio otra salida. 

Las fotos de abajo son de Seaview, otro pueblo con vistas donde comemos algo y presenciamos un juego de "atrapa el huevo" (real, no de chocolate) entre jóvenes  del "club del yate, solo miembros". Aquí estuvo en 1934 Enid Blyton, claro que no hay tantas menciones como en Dorset, donde estuvimos hasta en el castillo que inspira al de la Isla de Kirrin.  Es un sitio mono, sin más reflexión ni interés. Al frente ya tenemos Portsmouth, la isla grande, donde hemos de volver en un rato. 

Un par de fotos de Ryde, otro pueblo donde hay mucho jaleo. Paseamos por Nelson Street, donde dicen se alojó Karl Marx en 1874, pero no se han molestado en poner una mala placa azul. Eso sí, encontramos una camper amarilla con vespa, que son básicamente otra versión de la felicidad.  

Concentración de Happiness

Tienda de caramelos: solo soy de sidral,
también conocido como pica-pica

Detrás de esas apacible fachada,
se ocultaban perversiones sin cuento
(nuevo serial)

Y ya el ferry, y la A3 de vuelta a Londinium, donde llegamos tarde. Por una vez, hemos planeado y no pasaremos medio lunes -que aquí es festivo- atascados en tráfico.  Nos queda por delante un día soleado espectacular -como todos los que hemos tenido en la islita, recordemos "the weather was a bonus"- para ir en bici por la City -planazo. En la autopista, vuelve a sonar una selección de música de hará cinco años que vivía en un pendrive y, como antídoto de la bajona-fin-de-fiesta que es este divague, voy a colgar una canción que te puede animar porque resume la sensación de conducir un día de sol por la costa (tu vespa, tu camper, loquesea), o bien por el pelo de Chris y Suzie.  

Y hasta la próxima crónica viajera...

Our love is alive

and so we begin...