Wendy por el tablón en Koufonisia (Pero dónde está Peter Pan?) (Cícladas 3)

Jueves, 30 de Mayo de 2019, Dhonoussa-Koufonisia

La noche, de nuevo, sin incidencias. La mañana, como ayer, entra por la escotilla, y al salir, F lleva ya un rato levantado. Como es un cachondo (y a veces me olvido), me la mete: "estoy estresado, nos hemos de ir de aquí". Ay madre, pienso, se nos ha enganchado el velero con alguna roca, problemas con el ancla, algo pasa a la génova. "Es que mira", continúa, "allá en la playa... hay una persona!!!". Oi, suspiro, es solo su misantropía.  Y además, remata "y hay un jodido gallo que no me ha dejado dormir en toda la noche!". Me río y recuerdo a "nuestros gallos del blog", pero vamos, que F exagera: este gallo no es nada en comparación con "nuestros gallos del blog", ni el moezzin que los inspiró. En fin, que en la cala que estamos, sigue sin haber un alma, porque la persona de la playa creo que es un bulto, aunque eso sí, hay aparcada frente a un corral una furgoneta. Tal vez F tenga razón y debamos irnos. 

 F, ha sufrido mucho por nosotros debido a los ruidos de la noche y el ventarrón. Yo me dormí casi instantáneamente, pero enseguida me despertó un ruido del ancla. Muy fuerte (hasta consideré, por un momento, dar la alarma a F). Pero me dio miedo desvelarme (si nos hundimos, nos hundimos): muchas veces me pasa en Londinium tras ese primer suenio, me despierto pensando que ya ha pasado gran parte de la noche, y son las 23:30. Sin embargo, anoche me volví a dormir rauda aunque me desperté varias veces, casi siempre por un bamboleo (lo he hecho y no quería: poner esta palabra. Ahora ya estoy de nuevo con los Gipsy Kings) muy fuerte. Como estás echada, es casi como que te están acunando. Acunando severo, tipo Rebecca de Mornay la mala de "La mano que mece la cuna".  Pero has de ponerte ese chip (el de "me acuna un sicópata"), como te pongas el de "estoy en un barco y me voy a marear", te mareas. De lo que no hay chip que valga es estar por abajo haciendo cosas, me mareo sí-o-sí, luego cuando por fin me despierto, y me lavo los dientes, salgo pitando al aire libre.

 

Desayunamos en la baniera del barco, yogur con manzana (sandía, dónde estás?), té, galletas. No hay sol, pero nubecillas y brisita. F asegura que él se ha baniado por la maniana, mientras nosotros dormíamos, y mis compas, que aman entrar a cualquier trapo,  se lanzan al agua (el Peda primero de un salto, Mini después tras muchas dudas), porque claro, todo es una competición, así que en teoría quedamos 1-1-1-0 (yo sin inmutarme). Cuando los ninios terminan nos ponemos en marcha hacia Koufonisia y a Mini le deja F el timon. Sorprendentemente, no encallamos.

El cielo todavía está nublado, con lo que el paisaje no es tan espectacular, sin sol no hay magia. Yo me echo en el sofá de la baniera y leo las dos horas sin marearme: me termino "La hija del comunista" de Aroa Moreno, la amiga de NáN, y comienzo "Los días iguales", el libro de Mo. En navegación, pienso, si no es por la tierra que tocas, los días siempre deben ser iguales (anatema). 

Al llegar a Koufonisia, ha salido el sol. La vida me sonríe. Entramos en el puerto, que es muy pequenio, y atracamos al lado de un catamarán cuyo patrón es griego, con clientes de Texas. Nos regalan un saco de hielo, "que no les cabe", para el vodka con naranja mayor de Grecia.

El tablón: Juzguen por uds. mismos!!!

Una particularidad de los puertos griegos es que son mucho más altos que los espanioles. Sí, ello implica que la plataforma de acceso a popa queda MUY por debajo de la tierra firme. Sí, ello implica que para salir, en lugar de grácil saltito, hay que pasar por una pasarela (llamémosle por su nombre, un tablón) de una inclinación de unos 45 grados fácil. Sí, a mí me vienen imágenes de Wendy con los ojos vendados cuando el Capitán Garfio la va a tirar al cocodrilo. Soy Wendy. 






O, mucho más personal, soy yo misma en un barco carguero en Tailandia en 2001. En aquella época pedalística sin hija y con pocos anios, hacíamos burradas como por ejemplo, ir de una isla a otra con un barco nocturno de locales. Sonaba como una gran idea en ese momento: no perdíamos tiempo viajando y nos ahorrábamos la noche de hotel. Pero, ay, aquel barco. 


Aquel barco que fue luego descrito por el Peda como "transporte de animales". No sabemos lo que llevaba (sufro con gallinas, tal vez bichos de tracción), en el que había una sala gigante con colchones por los suelos en los que dormían tailandeses curtidos y creo que otra pareja de mochileros (canadienses, siempre se les reconoce por su banderita en la mochila o dondesea, los muy pesaos). Y en este barco ocurrió la muchas veces repetida anécdota que no sé si alguna vez he contado en el blog. En un punto cualquiera del mar de Andaman, me desperté a mitad de noche y, ante el movimiento (no me dejen escribir bamboleo, o re-entran los Gipsys) salvaje,  parece ser que le pregunté al Peda, "nos hundimos ya?". Todo esto yo tranquila, con una suerte de resignación, como ya habiendo asumido que el hundimiento iba a pasar esa noche, y que ese era el momento. Bien, pues subir a ese barco debería haber sido ya interpretado como una senial: un tablón de madera, de esos de obra (al menos el de F hace ver que es una escalerita, y tal vez sea 5 cms más ancho que un tablón de obra), que unía la tierra con la enorme barcaza, y que subía y bajaba locamente, con el mar. Porque "había mar".  Y yo, ahí, con mi mochila, haciendo la tabla de equilibrios de gimnasia, qué espanto. 



Pero volvamos a Grecia 20 años más tarde: hoy he tenido flashbacks severos de aquel tablón. Pero Mini (que a su modo Kevin ha disfrutado con mi hiperventilación)  me ha dicho, "mummy, lo positivo: mira hacia adelante, qué azul, eh?". Hemos creado un monstruo.

F se ha quedado en el barco y nosotros hemos salido a explorar. En la guía ya decía que lo mejor era la parte sureste de la isla, y desde el sur hemos comienzado a subir poquito a poco por el este hasta terminar en la Playa de Pori. Entretanto, hemos pasado por playas y playas, a cual más maravillosa y con bien poca gente. No sé lo que será esta isla en verano (mi amiga M viene en Agosto, a ver qué cuenta), pero ahora es todo simplemente perfecto: no hay ninguna casa que interfiera con la arquitectura minimalista griega, es geológicamente muy interesante (debieron ser cuevas hundidas, las calas, como en St Peter's pool en Malta),  hay playas incluso de arena, una rareza griega, ya que aquí, como siempre digo, la mayoría son de rocas, o de piedras blancas gordas. También hemos visto al menos dos pisicnas naturales perfectas, y bahías muy cerradas, solo accesibles desde barco... daban ganas de lanzarse al mar en todas.

Hemos empezado bañándonos en uan cala de piedras blancas. Se nos han olvidado las toallas, así somos. Da igual. Cuando hemos comenzado a subir hacia Pori, sin remota idea de cuánto rato costaría, a la primera persona que hemos preguntado ha dicho "uff, mucho, unos 40 minutos", pero que definitivamente teníamos que hacerlo, "es precioso". Al pasar un rato, Mini quería seguir preguntando, y nos hemos hecho casi con una auditoría del tema. Hemso tenido desde sonrientes nórdicos que afirmaban "1km y medio", hasta una pareja jubilada en la que el desfase temporal ha sido del doble (20 minutos la mujer, 40 el hombre).

Por fin hemos llegado a Pori, una playa casi redonda que me ha  mucho a Voidokilia. En un nuevo chiringuito, tirando a pijo, luego caro, nos hemos marcado dos frappes y un zumo de naranja, riquísimos. Oh Grecia, cuánto te quiero! Desde allí el Peda ha mandado una foto a nuestro grupo "Socialist by the pool" en el que estamos junto a varios amigos griegos (el logo del grupo son unas chanclas de Lenin), y nos han odiado y perdido amablemente desde Londinium que no mandemos más fotos, o habrá insultos.







Detrás de esa playa hay más acantilados que recordaban a los de Dwejra en Gozo, hasta había su comienzo de Ventana Azul, pero el agua del fondo era mucho más verde, transparente, maravillosa.... griega. Hemos hecho fotos con mucho cuidado (cuánta gente no morirá hoy en día con selfies en esos acantilados), y hemos vuelto al puerto por el centro de la isla, que como nos ha dicho el camarero, será solo una media hora. Este camino también ha merecido mucho la pena desde arriba hemos visto el mar desde las alturas y jugar al googlemaps siempre mola.

En el barco nos esperaba F. Ya he notado que tanto el Peda como a Mini les da vida pasar por el tablon: ha quedado demostrado desde el principio. Yo he decidido limitar posibles accidentes siendo Wendy solo lo imprescindible (lástima, se ha ido el de Texas, si no, me paso por su barco. NOta: todos los barcos tienen anchas pasarelas con barandillas y me atreveria a decir balaustradas). 

Nos hemos ido a cenar a Captain Nikos, una taberna con terraza hacia la puesta de sol, hacia el otro lado de la isla, de esas con buenas comida (que eliges en un mostrador) y sin pretensiones.  Yo he cenado briam, que viene a ser como un pisto o fritada griega.  El sitio tenía mi primer wifi y he hecho algo de insta. El pavor de tener que voler a ser Wendy a la vuelta (y que no me recogiera Peter Pan) ha estado ahí, y mis compas "está todo en tu mente"... claro. 



Bien, ahora escribo desde la baniera, y me llena de orgullo y staisfacción comentaros que HE PASADO! Pero es un hito. Así se lo he contado a Fashion, que me ha llamado, tal vez exagerando algunos puntos (ella que mas ha querido: ahhh ohhh!). Y entonces me he quedado un rato ahí tirada en proa, mirando las estrellas, en este pequenio puerto de isla griega, y he pensado, quizás ha merecido al pena ser Wendy un rato... y me he ido a ver que hacian los niños perdidos en popa: por supuesto, jugar la enésima partida de Uno. 

Ahora, el Peda lee a mi lado, Mini hace rato que duerme y yo... me bajo ahora. Son las 00:34, hora griega.