3 de diciembre de 2014

Una tarde en Bermondsey: de los Salters a la posesión por el espíritu disco

 
 El domingo pasado fuimos al "descubrimiento de una estatua": o sea, una estatua cubierta por una sábana o similar fue inaugurada. Creo que nunca había estado en un "unveiling"  (debe haber otra palabra en castellano mejor?) y esta parecía la situación ideal para la primera vez por varias razones. 

 
 La primera porque allí nos encontramos con unos amigos, y allí era en Bermondsey. Este es un barrio que fue típicamente de clase trabajadora, porque está al lado este de London Bridge, donde llegaban los barcos a descargar. Ya he contado alguna vez que toda esa zona de Londinium me fascina, me hace volver a la ciudad de Dickens, y además contrasta con el bullicio que hay a poca distancia. Siempre recomiendo el paseo de London Bridge hasta Canary Wharf por el norte del río, pero esto está en el lado sur. La tarde estaba dramática en cuanto a luz, y así de bonita se veía la City...





 La tercera razón era por las personas que inspiraron estas estatuas: el matrimonio formado por Alfred y Ada Salter que vivieron en Bermondsey hace más de un siglo. Alfred nació en 1873 en una familia pobre pero ganó una beca para estudiar medicina en el hospital de Guy's, al lado, en pleno London Bridge y, nota para visitantes, al lado del Shard (la famosa "Guy's Tower" ha quedado relegada a una torrecita). Luego conoció a Ada y decidieron dedicarse a ayudar a los pobres de Bermondsey. Acabaron los dos en política (y de hecho, dicen que la estatua de Ada es la primera de una mujer política en toda Londinium).   En 1902 tuvieron una hija, Joyce, que trágicamente murió de escarlatina cuando tenía 8 anios. Esas enfermedades que en esa época no se curaban. Los padres siguieron trabajando y luchando en la zona. En 1922, Ada fue la primera mujer alcadesa de un barrio de Londres (Bermondsey, por supuesto).

El grupo de estatuas de Alfred mirando a Joyce y a su gato se puso en este mirador frente al río en 1991, pero en 2011 robaron a Alfred. Desde entonces, grupos locales comenzaron campanias para recaudar fondos hasta el domingo, cuando una nueva estatua de Alfred volvió al banco donde estaba sentado, y además esta vez se aniadió una de Ada. 

El domingo, había tanta gente que hacer las fotos tuvo su complicación. Tanto es así que no logré pillar al pobre Alfred sin companieros de banco... por si hay dudas, no somos el Peda y yo: no los conozco. Tampoco a la seniora que le toca en el hombro. Ellos no saben que son famosos, desde ahora, por el divlog.






En la foto de Joyce logré neutralizar al personal y dejaros de fondo el Gherkin (pepino) y demás rascacielos que están cambiando el skyline de la zona de mayor venta de humo de Europa.

Pero el gato. En serio que era fácil dejar al gato solo pero, cómo no robar esta foto con la Wicked Witch of the West? Este personaje me parece impagable, y era aún más maravillosa y terrorífica in situ. De verdad.


Pero el gran momento estaba todavía por llegar. Tras morirnos de frío (es un horror siempre cerca del Támesis, cruzarlo en invierno no lo recomiendo) con los discursos, la trompeta ("the trumpet is playing", dijo David por teléfono, al llegar ya no oímos nada) y las fotos, dijeron que había "tea and cake" en el Community Centre. Allá nos encaminamos, siguiendo a una de las de los discursos, líder de salud pública del barrio, y amiga de David. 

Y entonces, oh, entrar en el community centre, un típico club social de la clase trabajadora fue, de verdad, entrar en el UK de los anios 70-80. Fue entrar en "Pride". En cualquier momento me parecía que iba a escuchar consignas anti-Thatcher. Una sala con la barra en una esquina, la teleplasma en la pared (este anacronismo no se deberíera haber permitido), la bola de espejos disco en el techo (aj, qué grande) y... una imagen basta:

No hace falta que comente, pero tengo que incluír la conversación que sonó entre dos ancianas a mi espalda:

-"Este papel es un poco... fuerte, no crees?"
-"Sí, cierto, un poco fuerte"

También llamar la atención sobre el senior de pelo blanco y gorra: come tarta pero bebe Guinness, no té. El Peda entonó un pequenio panegírico.


David, que como siempre lleva sus carboncillos allá donde va y seguía dibujando me dijo que seguro que algunas noches hacen karaoke (karaoke! sí, han leído bein, karaoke!). Lo mejor es que lo soltó casual e inocentemente, porque él no sabe nada de lo mío con el micrófono. O fue el espíritu de Gloria Gaynor que me poseyó bajo la bola (con campanolos y todo) lo que le dio ideas?

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Nota: Cuando David not invitó al "unveiling" me envió el blog de un taxista.. sí, d elos típicos London Black Cabs. Qué puede ser más cool que un taxista bloguero? Así que casi todo lo  que sé de los Salter es por él.  So many thanks to this Londinium Cabbie. Lo podéis encontrar aquí y desde ahora su blog enlazado al blogrol: "View from the mirror".

25 comentarios:

  1. Tu acabas con la bruja cantando en el karaoke...lo veo.

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  2. Las fotos son magníficas, Di. La de la vieja y el gato es para mí la mejor, pero todas son estupendas. Bueno, bueno, ¡y la tercera foto que parece la invasión del acero al tradicional ladrillo que sería rojo si no estuviese bañado por la entonces dorada luz del sol! Todas me han gustado mucho.

    Por otra parte, y según he comprobado, la nueva escultura de Alfred Salter ha salido de la misma escultora que en 1991, Diane Gorvin. ¿No es curioso lo distinto de la factura entre la primera escultura (la robada) y la segunda?

    Si la escultura no formase parte de un grupo (por cierto, es interesante la composición me parecería estupendo: la primera se perdió irremediablemente, ¡¿a qué santo repetirla?! Pero aunque forma parte de un grupo, la textura, el acabado, del nuevo Dr. Salter nada tiene que ver con la de su hija, Joyce (por cierto, en la escultura aparenta 58 años muy operados, mal llevados y pelín Niña del Exorcista) ni con la del gato (¿Pussy?). Y esto me resulta muy chocante. En fin, y por otra parte, demasiado ha hecho la Gorvin por 5.000 libras.

    Insisto: me gusta la composición. Pero, así en general, diría: Señores escultores, señoras escultoras, por favor, NO acepten más encargos de esculturas a tamaño natural o casi en la vía pública. Esas esculturitas de marras son, al igual que las palomas, una plaga. El político de turno argumentará que el arte así se democratiza, o se acerca a la escala del hombre. ¡Pues ponla en la entradita de tu casa… Ah, ¿que no quieres?!, le respondería yo. Esculturitas Estilo Chincue, podríamos denominarlas. (Sé que aquí nada tienen que ver los políticos –pero es que tenía ganas de meterme con ellos-, que ha sido fruto de una cuestación popular que ha durado casi tres años; además, insisto, por 6.400 € mal contados la Gorvin se lo ha currao, la verdad ).

    En cualquier caso, Di, el verdadero monumento que inaugurasteis el pasado domingo no fue la esculturita, fue a la tenacidad, concienciación y agradecimiento de la buena gente a la buena gente, y eso sí es siempre un gran, el mejor, monumento. Seguro que fue un día muy agradable, y todos brindamos por eso y porque haya muchos, muchos más.

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  3. Pero..cómo me gusta la wicked witch!, qué gesto más impagable, se ha escapado directa de Dr. Who. En foto, claro. En la realidad me miro al espejo, pongo al gato detrás y me doy cuenta de que tengo más puente que la señora inglesa. A estas no las gana nadie en mentón, pero fallan en narigaza!
    El papel, yeah dear, quite a little bit, dear it is really warming with this beautiful pattern on this colour horteraza y estridente. Hay que aprender a expresarse como los nativos.
    La historia de la pareja y la niña, trágica y hermosa. Gracias por contár-me-nos-la.

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  4. Di, siempre que te leo estos posts en que te pones localista pienso en cómo empezaste en la isla. Sí, no estabas sola. Pero le echaste valor, ¿qué tal hablabas inglés por entonces?. Siempre se me queda en el teclado preguntartelo...

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  5. Hola lovelies,

    Veo q la bruja kuruja os ha impactado... no es para menos.. no sé si me veo en el karaoke Mo pq me roba el show.

    Totalm de acuerdo con Lux q la estatua actual es un p.. gordo... en la otra parecía un James Joyce (curioso q la hija es llamara Joyce) así de medio lado. A Ada no os la he colgado pero es tb estilo gorda. Y sí, la ninia es medio Chucky.. qué cara más fea, en realidad no era tan fea. Total, q solo se salva el gato.

    Me alegro q te hayan gustado las fotos, Lux

    Ire, mira q si lo q estás sugirienod es una serie de "aventuras pedalísticas" cuando nos vinimos a la isla, no hay más q pedir por esa boca.... de hecho, que rabia me da no haber tenido blog en esa época, pq cuantas cosas me he olvidado. Pero me hubiera dado para mucho pq entonces todo era nuevo y descubrimiento.. claro q mi trabajo era mucho más duro (estaba en etapa junior) y una noche de cada cuatro me tocaba dormir más bien poco... a veces estaba tan agotada q me pasaba, literalm casi todo el finde durmiendo... recuerdo algún sabado levantarme, desayuinar etc.. e irme a la cama hasta las 9 de la noche.. domrida ocmo una manta.. a las 9 pm, levantarme, cenar y a dormir.. y vuelta domrir. Eran anios salvajes. Y no vine sola, sin el Peda no lo hubiera conseguido. O sea, ahora q no nos lee, mi carrera aquí se la debo a él. Y no estuve en Londres desde el principio.. mi primer anio fue en un lugar perdido llamado Grimsby, del q todos los ingleses se ríen... creo q Penelope cruz va a hacer una peli de ese título con sacha baron cohen... esta claro: es la historia d emi vida y ella hace mi papel.. :)))))

    Bueno, en este divague cuento algo del rpincipio, pero si me acuerdo haré alguno de historias de la época.. cuanod tenía... veintipocos anios y pocos dedos de frente...

    http://divagandodivagando.blogspot.co.uk/2011/06/catorce-anos-ca-tor-ce-en-el-uk.html

    Hugs

    di

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    2. Por la cortesía y prudencia que de natural me caracteriza evité decirlo, pero, efectivamente las nuevas esculturas ¡van pa’ puto Botero que escarban! A Ada también la he visto, con su pala y florecillas, pero evité pronunciarme por la estima y respeto que te tengo. La niña… Cojones, ¡que la niña no era tan feamente inquietante! Yo también he visto fotos y la criaturita era una niña salá. Y, efectivamente, el gato es lo mejor del conjunto.

      ¡Qué a gusto me he quedao!

      En fin, que coincido plenamente contigo y me reconforta mucho que en los momentos estéticamente duros, durísimos, me comprendas y nos echemos una mano, compañera.

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    3. (He borrado, que conste, porque siempre dudo si es «agusto» o «a gusto». En fin, que lo que se aprende mal...).

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    4. A gusto.
      A ojo.
      A piñón fijo.
      ;).

      Sí, lo de no estar sola es maravilloso, Di. Y no miro a nadie tampoco. Graxies por el enlace. Así que tenías complejo de Lirón los findes XD.
      Si te animas a seguir contando, soy tu fan, q lo sepas.

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    5. LUX, eres Tio Vicente? (Tiovin).. es q lo de "con la prudencia q me caracteriza" es suyo!

      IRE, ya voy a pensar divagues de la epoca..tambien quiero hacer algunos para Mini sobre su tema favorito: "mummy, cuéntame histoias de cuanod eras pequenia" (mis trastadas, q era yo fina...). Este verano le conte las mismas una y otra vez.. y se me ha ocurrido q podria escirbirlas.... la anécdota estrella es la del "blandi-blú".

      x

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  6. Nos acercas una ciudad a la que no tenemos acceso, con esa clase ex-obrera tan de ellos, tan "es un poco... fuerte, ¿no te parece?".

    Y el enlace a vuestra entrada en Britislandia fantástica... pero da ganas de más.

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    1. Vale, habrá más... podría empezar marisa contando la de cuando vimo a vernos a nuestro primer destino y la llevamos a concoer al inglés personaje de Astérix en Gran Bretania...

      :)

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  7. Eh!! Alguien me llama? Saldré de la hibernación por un momento, para volver después al sueñecito que este otoño me está provocando. Compañeros, una especie de depresión preinvernal me envuelve, y me provoca pocas ganas de divagar. Pero un mandao es un mandao, y sí, puedo iluminar un poco los oscuros años grimsbynianos.
    Di hablaba inglés muy bien por aquel entonces, el peda no tan bien como ahora, dejémoslo ahí.
    Muchas cosas me llamaron la atención de Grimsby, los mercadillos en el portal, las playas kilométricas de Clithorps, Clithoris desde entonces para nosotros, el paraíso del mar del Norte, con sus camionillos que te paseaban por la playa, porque a quien cojones le iba a apetecer recorrrer a pie aquella playa fría y nublada, desierta y llena de fish and chips grasientos.
    Pero amigos y amigas, lo mejor fue encontrar a nuestros queridos Di y peda socializando a base de cursos de baile de salón. Rodeados de especímenes variopintos de ingleses, que se abrazaban y bailaban al son de los equivalentes a nuestros bésame mucho, solamente una vez o espérame en el cielo, corazón.
    Y lo mejor? Aquel proper british con su bigotito y su canesú, hermano gemelo del cortador de césped que en Asterix y Obelix en Bretaña arregla su jardín con tijeritas, oh, bondad graciosa. La reeencarnación del jardinero aquel fue la revelación del viaje. eso y el peda dando pasitos de bolero por aquel salón lleno de gente curiosa (moteros de 70 años, parejas sacada de Reader`sDigest.
    En fin, vuelvo un ratito al abrigo de mi cueva.
    Besos.

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  8. ¡Mon Dieu! Marisa también ha caído, atacada por una astenia otoñal. Nos están dejando en cuadro, Carlota de la Lux, hay que hacer algo y rápido. Súbete el hábito hasta las rodillas, no importa que no vayas depilada, que yo ya me he arremangado las perneras del clerigman y se me ven los marianos, y ataquemos a nuestros enemigos cara a cara.

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  9. Oh Marisa en Clithoris, y Lux Y Nán batallando por el honor de los divagantes en hábitos.

    Marisa. sigue, sigue, please.
    LuxNánrLota, un selfie.

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  10. Hola, Iruca. Carlota e niega a salir en fotos (creo que es una de las monjas (falsas) más buscadas por los Servicios Secretos). De no ser por eso, mañana tenías la foto conmemorativa de nuestros ataques.

    En fin, que sepáis que todo va bien_to en pompa (y circunstancia).

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  11. Lo veo y no lo creo. Llego a casa después de un duro día de clandestinidad y ¿qué me encuentro?

    NáN, ¡¿de verdad tenías que contar lo del hábito?! ¡Pues nada, toca buscarme otra tapadera. La verdad, no me extraña que caigáis como chinches. Además, ¿cuántas veces tengo que repetir que Carlota está quemado? Repito, quemado. A partir de ahora, por favor, llamadme Corasssón para las operaciones en clave y Antonio Hernández Mancha cuando estemos en la intimidad. Charlie. Bravo. Agustín. Alfa. ¿Me habéis copiado? Echo. Echo. Sierra. Kasefrío.

    Ire, tú tranquila. Vuestro honor e integridad están conmigo a salvo. Para eso son mis desvelos, para eso entré en esta página. No, no fue por casualidad que yo asomara por aquí: “ellos” os vigilan; yo os protejo. El Bien y el Mal… lo de siempre.

    Por último, y aunque no quisiera inquietaros, he de comunicaros que el Pequeño Nicolás también ha caído. Y aunque esté revés nos haya puesto en un membrete, no lloréis, por favor, que asín el bosque no os dejará ver la luna. Resistiremos.

    Fdo: Enrique Barón

    (firma ilegible)

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  12. Estimados, me recordais al chiste del gallego que fue expulsado de una hermandad de gallegos por contestar a una pregunta con una respuesta. Haced acopio de fuerzas, no tantas Nán, que lo de los vien_tos es delicado. Permaneced estoicos ante los embates de las cirunstancias. Bueno, Lux, a ti sólo se te pide que permanezcas. En guardia y alerta. Marisa, leches, que espabiles. Ocupados y animosos, Cs. Bailando con el destino, y con el de los bigotes, ejem...Di.

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  13. Darlings:

    Empezar agradeciendo a MARISA la crónica de su estadía en Grimsby... q no ha elaborado suficiente en algún dato jugoso como el inglés del Peda q decía "COLESLAO" a una especie de ensalada q hay aqui q se pronuncia /colslo-o/. Y descubrimos su verdadero nombre durante la visita... no sé cómo. Tb de cómo abusaban de ella: "dile al conductor del bus, 2 tickets, quick quick!" (en lugar de please). Esa cosas... Pero me ha dado ideas para un divague q espero escribir la semana q viene... (lo del bus de Clitoris no recuerdo... veis ocmo hay q escirbir un blog?)]

    IRE, una cosa.. tu proposición de divagues del pasado me llevó a bucear en viejas carpetas donde hay docus de word-yo hacía divagues para nadie ene sa época, o para los amigos como mucho. Estuve leyendo alguna historia: la narración del examen oral final q hice aquí, la de una vez q fuimos en coche en el ferry... y, en serio: QUE MAL ESCRIBIA. De verdad q queria colgar algo pero es q me da verguenza... horrible. LO tendre q reeescribir...:)] Y me pregunto.. dentro de 10 anios miraré atrás al blog y dire, qué mal escirbría, y está publicado!

    LUX, te crees muy hábil, echando balones fuera ocn Littlenicolas y tal, y podrás metérsela a NáN q acepta tu burda actitud no queriendo salir en las fotos, pero a mi no me enganias: en todas tus teorías conspirativas no has nombrado la de TIOVIN. Luego algo escondes.

    Os mando hugs

    di



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    1. Di, has de saber que en lo mío sólo hay dos referentes, dos maestros, a nivel mundial: Vin, Tío, y Bond, James (éste último con un reparo)

      No seré yo quien se atreva a hablar por boca de Tíovin, la prudencia que me caracteriza me lo impide.

      Y ahora, mientras me pongo a preparar el sabatino arroz al horno y despacho los últimos cables urgentes y clasificados que nos han llegado a la madriguera, haré que me sirvan a vuestra salud un Martini seco, shaken, not stirred, como siempre.

      ¡Qué me gusta mi vida tan intensa!

      (Reparo: ¿Por qué Bond, James, nunca usaba batitas de cuadros de ir por casa y sí muchos albornoces blancos? No lo entiendo con lo gustosas que son acompañadas siempre de sus babuchitas también de franela)

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    1. C. S., a falta de que Di aclare lo que proceda, Tíovin es uno de nuestros mejores efectivos y acostumbra a disfrazarse de pobre berlanguiano a la mesa. Que se sepa (según reza en mis dosieres For your –mine– eyes only), es especialista en barbacoas, pan, cruasanes de breva rellenos de crema e instruye de cómo hacer sangrías maceradas como nadie. Nos lee, pero, con la prudencia que le caracteriza, nunca comenta. Todo un señor, en suma.

      ¡¡Brindo, alzo mi Martini, por Tíovin!!

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    2. ¡Es verdad! ¡¿Cómo pude olvidar a Tiovin?! Estoy perdiendo facultades...

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    3. Y yo digo que tengo memoria Luxito...
      CS está perdiendo facultades y yo universidades...

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