Divague anárquico-joyceano tras la semana del horror

Hoy he ido a nadar: voy a crawl y vuelvo a braza; a veces hago espalda y me choco con los separadores o la gente. Pero lo importante para el divagar es lo que dicen los investigadores: cuando hacemos este tipo de ejercicio las ideas fluyen, pasas de los bíceps del de la calle rápida al solomillo que trajo tu suegra (obvio los pasos intermedios). Una de esas ideas que se me ha cruzado cuando yo cruzaba-valga la redundancia-las banderitas que avisan la meta (helpful para no darte un tortazo en plena fontanela a espalda, cosa de principiantes, ehem) ha sido Joyce. Porque el divague del martes sobre la basura italiana de porno para mamis "50 shades of Grey" derivó en un  duelo en toda regla entre fans y detractores de Joyce. 

Resulta que, entre brazada y brazada, entre paso y paso, ente pedaleo y pedaleo, lo que se va haciendo es un monólogo interior o corriente de conciencia (técnica joyceana por excelencia, aunque luego se descubrió que no la había inventado él). Mi monólogo de hoy no ha sido divertido, más bien todo lo contrario, porque todo lo que no he escrito esta semana me ha visitado como ese familiar al que solo querrías ver "by appointment". Y es que todo lo que se ha quedado en el tintero esta semana no ha sido por falta de temas, sino porque simplemente no podía. Cómo, mirando los periódicos, escuchando la radio española, mirando los tuits, podía hablar de otras cosas? Para qué describir la performance de apertura de la nueva biblioteca pública, o el paseo precioso por Regent's Canal? Esta semana, como mucha gente, he estado a punto de llorar muchas veces. De rabia, de pena, de ansiedad.


Entro al agua y la primera, a braza. La calle de velocidad media es, como siempre, la más transitada.

El tráfico para ir a Wandsworth es siempre horroroso. El miércoles por la mañana me presenté en un "school appeal" en el ayuntamiento del dicho barrio. Era una sala imponente en un edificio imponente, con cinco señoras imponentes. Yo vestía traje azul marino, fular y mi mejor bolso, gentileza Fashion. Power dressing que no sirvió de nada: yo iba a presentar mi caso sobre porqué Mini no debía ir al colegio que le tocó. Me cornearon por todos los lados, una de ellas con preguntas del pelo "quien llevará al cole a su hija, ya que veo tiene un trabajo que le exige mucho? o "por qué no considera una escuela religiosa?". "No veo cómo eso es relevante para mi apelación" y "porque soy atea", impertérrita, fueron mis respuestas a estas dos perlas. Ah, y ante otra pregunta claramente personal solté mi chapa de "lo público", que no repetiré hoy. Les  refiero a los múltiples divagues de propaganda del tema. 

Llego buceando los últimos metros y leo lo que la que nada delante de mí, que esta esperando para salir, lleva tatuado en el tobillo: "Without pain, what is the point of glory?" ("Sin dolor, cuál es el valor de la gloria?") . La gente está muy mal, me digo, mientras me posiciono las gafas. O será rollo SM, de nuevo... el SM me persigue esta semana.

Hablando de masoquismo, veo el vídeo de Rajoy anunciando los recortes, recortes que afectan a los de siempre, y que van a dejar a esa península donde ya no vivo, pero sí vivo, aún más desesperanzada, aún más pobre, aún más sufriente. Veo a los de sus filas aplaudiendo, felices, expresando abiertamente lo que todos sabemos que piensan. Me pregunto si están algo escasos en el departamento de habilidades sociales, o que es un tema de falta de empatía, el primer signo de la psicopatía. No se puede llorar de rabia bajo el agua.

Hay gente que se toma muy en serio esto de la natación, y llevan bañadores de Speedo. Yo me niego, son bañadores de campeona de natación: nada por delante, nada por detrás, y me sigo poniendo mi bikini surfero rojo. Alguien sabe lo que le cuesta secarse a una bañador versus un bikini? Todos los Speedos de chica son negros. 

La "Marcha Negra": los mineros están entrando en Madrid, paso un rato en twitter (soy una voyeur, que va siguiendo enlaces y fotos) viendo la bronca y admirando de nuevo a estos hombres que siempre han representado la lucha obrera por excelencia. Recuerdo aquel divague que escribí en Potosí cuando entré en una mina, cuando lo de los mineros de Chile. Quisiera estar allí. Bajo el agua no se puede llenar de emoción.

Vaya, Ryan Lochte no está en mi piscina municipal. Gran duelo entre él y Phelps en los Games dentro de unos días. He de admitir que ayer me leí hasta la letra pequeña de un artículo que salían los dos, a toda página. Oh dear con los armarios de cuatro puertas, nadadores o de rugby, da igual. Buf, en el agua no vale la metáfora: "una ducha fría".

Los deportistas. Un chaval de 22 años muere en el Hospital de St. George de deshidratación. Terribles flashbacks de las noches en otro hospital de Londinium donde el personal tenía tantísimo trabajo que tardaban 20 minutos en contestar a las llamadas. Simplemente, te podías morir si era algo serio. Así se vivían las noches: con pánico, como las viviría este pobre chico. Y más recortes en sanidad. Bajo el agua no se puede llorar de miedo.

Hay un coletero en el fondo de la piscina. 

Una intrusión del marido de la diputada del PP que protagonizó la escena de la semana, que necesitaría ese coletero para su melena PPPantene. Twitter me colgó, junto al vídeo de autos, un artículo con alguna pincelada de la cosmovisión de este espécimen sobre los homosexuales y los detalles de la familia de la tal Fabra. Oscar Wilde diría que tener mala suerte con el marido puede ser, pero también con el padre? Cómo no va a se infeliz la pobre y gritar esas cosas? Hay que ser un triste para eso. 

Qué aburrida la vida del socorrista: no podría soportar ese trabajo, mirando al infinito.


Aburrido, pero por lo menos tiene. Varios amigos/conocidos han perdido el trabajo en estas últimas semanas. Una de ellos, la Fashion, que espero se venga para Londinium. La sensación de cataclismo es total.


Los ingleses te preguntan si quieres salir antes, aunque estén ellos listos y tú llegues a 120. Será politeness, sadismo (again) o la tan cacareada self-deprecation? 

Me gusta este sitio. Voy con Joanna, amiga del trabajo, a comer un panini de queso de cabra a Costa, para hablar de cómo nuestro equipo se desmorona. La gente no puede más. Estamos bajo los arcos antiguos de las vías del tren en Brixton, me gusta este sitio.

Hay un tipo bastante armario por la calle extra rápida que, entre lo que bucea a la salida y un par de aleteos mariposiles, se ha hecho todo el largo. Y  las olas que deja a su paso, ozú, que alguien me pase una tabla para cogerlas. Pienso en Moby-Dick, uno de mis libros tótem, y vuelvo, full circle, al Ulyses. 

Joyce nadando frente al folio en blanco, solo es eso.