Sabático

Viernes 9:00 am. Cada tres meses me reuno con tres o cuatro colegas para CPD,  "Continuos Professional Development" (pretender que se está al día en nuestros negociados). Además de hablar de eso, lloramos en los hombros de los demás. La moral está tan baja, que no sabría explicar los themes:  el estado del Servicio Nacional de Salud, en el que todos creemos con más o menos fervor; el de los equipos que lideramos (liderar quiere decir que de cualquier riesgo/ marrón, seremos los responsables); el Brexit, o a qué acantilado se despeña esta país; la madre de una, siciliana, que se ha roto la pierna, y está cada vez más frágil, y tan lejos; el hijo de otra, autista, por si la vida no fuera lo suficientemente complicada con hijos neurotípicos. La charla deriva poco a poco de lo macro a lo micro, a nuestras vidas, asuntos personales, desazones varias. 

Entonces una dice, "lo que de verdad recomendaría a todo el mundo es un sabático". Esta compa, de segunda generación (padres jamaicanos), se fue un año de "sabático" a Nueva Zelanda. En realidad, seguía trabajando pero la vida es mucho más lenta allá. "Trabajan para vivir, no viven para trabajar, como aquí", donde la sensación de aceleración da vértigo. Yo digo que mi sabático sería para viajar, la italiana me dice que me calle, que yo ya hice un sabático en Latinoamérica (por cierto, una de las mejores decisiones de mi vida). La que tiene el hijo autista piensa en alto: "si necesito dos semanas para decirle a mi hijo que nos vamos de fin de semana al campo...".

Estoy leyendo un par de libros a la vez, y en los dos hay académicos que están de sabático. En uno de ellos, el pobre ha de volver y se plantea que le esperan "otros siete años de cursos completos antes de otro sabático". Así ve la vida, de siete en siete. Me parece entender su angustia: cuando tuvimos que volver de Latinoamérica no me hizo ninguna gracia. Ya estaba con el chip viajero y hubiera hecho otros seis meses, sin ningún problema. Pero pensar la vida así.... yo que veo solo una línea inmensa, una especie de carretera que termina en una niebla espesa, la jubilación. 

Mento la imagen de arriba. No es normal en los 40 y pico estar pensando en la jubilación, fantaseando con ella. Mis compas ponen mirada soñadora: todas pensamos en qué maravilla sería poder cerrar la puerta de nuestra oficina y que les den. Y eso que tenemos "la profesión más bonita del mundo", que suele ser (por lo menos al principio) vocacional. La palabra "burntout" viene a mi mente. Tengo un amigo en Vetusta que investiga este tema. Creo que debe partir de su propia experiencia, porque siempre que le veo, me parece que sufre su objeto de estudio. La semana que viene, que voy a Vetusta, le veré. Y también a mi amigo JA, el neoconfuciano, que es académico en el DF y está precisamente... de sabático! 

El sábado tengo una cena con un grupo totalmente diferente: cuatro madres del cole de Mini. Una, española y amiga, es profe de mates y la podríamos invitar al grupo existencial del CPD. Otra, abogada top. La tercera, trabajaba en algo de PR, nunca me queda claro el qué, llamémoslo venta-de-humo. La última, no trabaja. Les cuento mis planes de jubilación y me miran extrañadas. El ama de casa, porque ella ya está jubilada, en el fondo. Eso sí, cuenta que está muy metida en la iglesia, haciendo por ellos trabajos de caridad, y que los domingos le encanta ir a misa porque "es el único espacio a la semana en el que tengo una hora para mí, para que me dejen todos en paz". Me planteo qué hace de 8:30 a 4 cuando los niños están en el cole, porque ese ratito las de mi grupo de CPD estamos llevando esta pequeña cosa lateral llamada "trabajo de riesgo a tiempo completo". Y esta necesita una hora el domingo para que la dejen en paz. Misa, su mini-sabático semanal.

Voy a Tesco y mientras empaco, la mirada triste de la cajera. No está mi amiga Amrita, de Mauritius, que es tan cariñosa. Amrita trabaja los findes porque se gana marginalmente un poquito más, para ahorrar para su vuelo a las islas, seguro que a la parte chunga, no donde los hoteles. Pienso que ni la cajera de hoy, ni Amrita se habrán planteado en su vida semejante problema de la clase media: un sabático. 

Ni tampoco la familia que vi el jueves pasado, para la evaluación de su hija. Tienen seis, y hay uno, aparte de la que vi, que está muy mal. Por fallo de los sistemas locales, pagan medicina privada para que le lleven la medicación por un tema, y están ahorrando poquito a poco para que le evalúen para lo mismo que la hermana pues, por cosas del destino, no quieren referirlo. El padre es celador de cocina de hospital, la madre da clases de natación. Se me rompe el corazón de que esta gente tenga que ahorrar para esto. Decido escribir al que maneja la pasta para lograr que lo refieran, bajo la seguridad social. Aún no sé la respuesta, pero ha sido el momento más alto de la semana. En el que no he querido estar de sabático, ni retirada, en el que he creído que esta es aún la profesión más bonita del mundo (entran violines).  

O por lo menos lo que tal vez me salva de tener que ir a misa a que me dejen en paz y encontrarme a mí misma los domingos.  Se lo diré en tres meses a las del CPD.