¿Se puede llevar a Paco Ibáñez en el iPhone? Discuss.

Mis queridos:

Esta entrada es precipitada: ciertos comentarios llenos de hiel de la malvada Diva me obligan a esta impulsividad. ¿Os acordáis cuando en su comentario de Maléfica explicó como aquella "eleva sus brazos y hace maldades"?

Es ella. Si no la paro, colgará al pobre paco Ibañez como HH4.




El Pedalista, en aquella fase que todos conoceréis consistente en "intentar impresionar a tu chic@ con libros, música et al", me pasó un doble CD de Paco Ibáñez y Alberti cantando poesía. Y creo que ese fue el golpe definitivo: "A galopar", "Tus ojos me recuerdan", "Juventud Divino Tesoro", "Palabras para Julia", "Andaluces de Jaén"... en fín, ¿no se os pone la carne de gallina sólo con leer los títulos?. Se me ocurre crear una nueva label llamada "poemoterapia".

Os incluyo una de las poesías del CD, de Celaya, para escuchar y leer. Espero que os guste tanto como a mí...

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.


Gabriel Celaya