Colaboraciones: Pioneras, la lava de la locura, Extremoduro

Hay una etiqueta anquilosada en el divlog titulada "dilaboraciones", que viene de colaboraciones o algo. Como Mini se acaba de leer  "Normal People" y seguidamente "Conversations with friends", le he pedido que escribiera un divague para resucitar esta etiqueta, pero se niega (rebajé a "comentario en mi entrada", sigue pasando)-sospecho que solo se leyó los libros porque dije que creía que no eran apropiados para su edad, aunque las conversaciones asociadas me han dado que pensar (sobre el fenómeno milennial Rooney).  Ahora está leyendo "The song of Achiles" -donde parece que hay tela de rollo homoerótico entre Aquiles y Patroclo, pero según ella "no es para tanto".  Total que no podré de momento reactivar las colaboraciones con Mini (si alguien se pregunta por qué está parado el podcast: no hemos llegado a un acuerdo salarial). Pero, quién necesita a adolescentes en el bloguerío? Yo no: tengo material por otros lados. 

Primero, el divagante Andandos me envió el enlace de una página muy chula que ha creado mi Alma Mater (quién lo iba a decir de la infausta Univetus) como homenaje a las primeras licenciadas en la Universidad de Vetusta. Se llama "Pioneras" y en ella se cuenta que 1910 fue cuando se permitió por primera vez matricularse a mujeres en todas las universidades espaniolas (en 1888 debían solicitar un permiso especial al Consejo de Ministros- es lo que yo llamo "tener demasiado tiempo en sus manos", los ministros).  Hay en esta web una línea del tiempo que si está al día es escalofriante: licenciadas que empiezan en 1911 y siguen hasta 1936 (ninguna, una y dos por anio), cuando se para y no hay otra hasta 1949. Qué tristeza. Y pensaba escribir algo sobre Concepción Diego Rosel, la primera mujer que se licenció en Medicina en Vetusta en 1926, como hice con Elizabeth Blackwell, la primera médica en EE.UU. (aunque era inglesa). Pero leyendo, he conocido a mi verdadera heroína: Amparo Poch, que se licenció con otra companiera en 1929. Me ha gustado tanto su vida y me parece tan imperdonable no haberla conocido antes, que le voy a dedicar una entrada entera, tal vez el 8 de Marzo, como hice con la doctora Blackwell. Así que volveré. Mientras tanto, mil gracias a Andandos por haberme descubierto esta página. 

La segunda viene de Carmen, una de esas divagantas Guadiana que lleva aquí desde el principio. Me llama Reinamora guapa y de vez en cuando me envía emails con cositas. Como esta época no está el Guadiana visible, puedo decir que lee superbien y supermucho, sobre todo poesía. Y gracias a ella llegué de rebote a una página que me encanta, con cartas de escritores. El otro día tocó otra de mis tótems, Virginia Woolf y voy a incluir (y traducir, mi abnegación por este blog ya se sale) unos trocitos porque son la pera (no la famosa a su marido antes de llenarse los bolsillos de piedras y meterse al Támesis), ahí van:

"Mañana volveré a Londres, y allí ya me espera una sucesión de experiencias inevitables - lo que se llama "ver a gente". No sabes lo que eso significa - significa que una no puede librarse de ello"

Tomorrow I shall go back to London, and there already awaits me a string of inevitable experiences—what is called “seeing people.” You don’t know what that means—it means one can’t get out of it. 

Letter to Gerald Brenan 4th October 1929

"Como experiencia, la locura es magnífica, se lo aseguro, y no es para desechar; y en su lava todavía encuentro la mayoría de las cosas sobre las que escribo. Saca de repente de una todo con forma, finalizado, no en simples gotitas, como lo hace la cordura".

As an experience, madness is terrific I can assure you, and not to be sniffed at; and in its lava I still find most of the things I write about. It shoots out of one everything shaped, final, not in mere driblets, as sanity does.

Letter to Ethel Smyth 22nd June 1930

"La dificultad es que estoy escribiendo siguiendo un ritmo, no una trama"

My difficulty is that I am writing to a rhythm and not to a plot.

Letter to Ethel Smyth 28th August 1930

"Mi cerebro es para mí la más inexplicable de las máquinas: siempre zumbando, tarareando, elevándose, rugiendo, sumergiéndose, y luego enterrándose en el barro".

My own brain is to me the most unaccountable of machinery—always buzzing, humming, soaring roaring diving, and then buried in mud.

Letter to Ethel Smyth 28th December 1932

Y por fin: el otro sábado por la tarde-noche, estando por aquí tirada, plink: mensaje de la divaganta Marisa. "Hombres con faldas" (un interés compartido), decía. Y que estaba haciendo limpieza (o era selección?) musical y le había aparecido esta canción, que le gustaba mucho y por eso me la mandaba. Ya está.  Marisa, "a la que no le gustaban los blós": Gracias.

Se le nota en la voz, por dentro es de colores
Y le sobra el valor que le falta a mis noches