Di Cristina Barcelona

El otro día escuché una entrevista a Woody Allen en la que contaba que le encantaban las grandes ciudades, llenas de gente, bullicio, vibración cultura. El jueves a mediodía, desde el taxi que nos llevó a mi colega Cristina (nombre falso, exigencias del divague) y a mí al centro de la ciudad, me sentí como las protagonistas de "Vicky Cristina Barcelona" (Allen, 2008) , colgada una vez más de las fachadas modernistas de las calles de la condal.

Al salir del aeropuerto, la primera imagen de Barcelona son siempre las palmeras. Esto significa, sin excepción vacaciones y cierto exotismo: vuelvo a la península, ese lugar que, desde hace 14 años, está asociado a cosas buenas. Luego la hilera de taxis negros y amarillos, y la conversación con la taxista mientras nos lleva hacia El Raval, donde se celebrara el congreso en los dos días siguientes. Le voy señalando a Cristina, que solo ha estado en Barna un par de veces, la esquina tal, o la balconada cual. Creo que puede notar mi emoción-la belleza de Barcelona me exalta-y me pregunta porqué no vuelvo a vivir aquí. Y supongo que, sin perder un minuto de lo que pasa por la calle le intento resumir que mi problema es que me faltan vidas: una para comerme Londinium, otra para que me devore Buenos Aires, una para perderme en La Paz, otra para encontrarme en Barcelona, una para navegar en el DF, otra para ir a la deriva en Madrid.

El congreso, bien. Intenso, lleno de gente interesante de todo el mundo: China, Finlandia, Argentina, India, Italia, Estados Unidos, México. Mucha comida, riquísima, en todo momento. Conversaciones, debates, mesas redondas, charlas. "Ustedes, los ingleses, siempre lo hacen todo muy limpio y estructurado", me dijeron en una pausa de café (no había té, terrible, a mi no me gusta el café) y galletas (las galletas sí). Lo tomé como un cumplido, quien sabe. Muchos parabéms, más obvios.

Ensalada mixta, pescado con berenjenas, el postre a elegir helado-bizcocho-arroz con leche. No hay crema catalana, ni fruta del tiempo. "Qui té por de Virginia Woolf?", en nuestra misma calle. La mirada de una africana. El gato de Botero, Cristina hace fotos, y algo en una terraza, solo con americana. Mucha gente por las Ramblas, qué hay en el Liceo, la casa de los paraguas, Cristina compra una peonza luminosa que se tira al cielo. Una garrafa de agua, la del grifo es potable, pero mejor no. Cierta desesperanza: "no sé a dónde vamos a llegar". Oigo catalán en los que pasan, que para mí es La Yaya. Butifarra en lugar de txistorra. Pan tumaca. Nadie ha votado al PP: los entrelíneas de las conferencias, los comentarios abiertos de los taxistas, las discusiones políticas con mis amigos de Barna. Vamos al Quimet Quimet la noche del sábado a tomar unos pintxos: Cristina está muy interesada en saber qué son las tapas. Acabamos en el Marsella, el antro de la Absenta. Imposible no recordar al mezcal, aquella otra noche en aquella otra ciudad (guiño). El Raval multicolor podría ser Brixton. Los colmados de toda la vida son pakistaníes y abren mil horas, en aras de "la libertad".

Woody, no me gustó la peli, quiero un guión como el de "Manhattan" para una ciudad como mi Barcelona, pero te redime la foto de la carátula que incluyo. Ni Di ni Cristina se encontraron con Javier Bardem en un restaurante de lujo ofreciendo llevarnos a Oviedo en su avioneta a "beber vino y hacer el amor".

Bobo, Woody: no sabes que en castellano a esto último se le llama Follar.