Sábado, 25.07.26: De Oaxaca a Zipolite
Hoy dejamos la mágica Oaxaca y termino con este fun fact: Hernán Cortés, atraído por la belleza de la zona -no por otra cosa, era de poco interés para los españoles, porque no tenía riqueza mineral-, se puso a sí mismo el título de "Marqués del Valle de Oaxaca" [hala, venga, ¿por qué no?] y hasta la revolución sus descendientes eran los "grandes tenedores" -como se dice ahora- del terreno allí. Nihil novum sub sole. Vengo diciendo que algunas instituciones británicas -se incluyen universidades y la Iglesia!!!- están publicando documentos reconociendo que se financiaron gracias a la explotación de otr@s e incluso ofreciendo "reparación" (la Iglesia £100m, no sin controversia). Sería interesante un ejercicio similar por parte de los actuales herederos de las "buenas familias", a los que se les llena la boca con lo del "esfuerzo" y el "mérito". Ya lo dejo, pero ya estaba hablando de la meritocracia hará un año aquí.
Bueno, centrémonos: esta es la estación de autobuses de Oaxaca, con sus creativos asientos, y donde nos despedimos de la ciudad con un último Choco Mío. Salimos sobre las 10:55 (10’ tarde).
Yo tenía muchas ganas de hacer esta carretera porque -sí, nueva aparición de la que ya no es más estrella invitada, sino Cuarta Pedalista- la Rough del 2004, la ponía por las nubes ya que "se atravesaban bosques de pinos en la montaña mientras se descendía a un exuberante bosque tropical" [obviamente, sic]. En aquella época había una carretera en la que te hacías una con el asiento, y pasabas por un pueblo llamado San José del Pacífico, a más de 2,300 msnm: o sea, subías de los 1550 de Oaxaca y volvías a bajar. Hoy hay una autovía que te baja en 3 horas y media por otra zona, así que no pasas ni por San José, ni por otro llamado "Las Nubes": precioso, no?, ver desde allí ver el valle por debajo de cúmulos gordotes.
En esta vía alternativa, el paisaje está bien y entra en la categoría "rutas escénicas" de mi vida, solo como guiño a la Cuarta Pedalista, no por mérito propio -habrá que volver por "Las Nubes" en la jubi. Y cómo olvidar lo que la compañía de transportes decide poner a todo gas en este trayecto: "Pretty Woman" (!!!) en mexicano. Peli que pese a que nos repiten que cada vez que la ponen en la tele, nadie ve otra cosa, yo no había vuelto a ver desde el estreno en el Cine Don Quijote de Vetusta en una edad geológica anterior. Solo el doblaje la hace tolerable para las risas, porque maremía las caritas de Richard Gere. Otro despropósito noventero con el que hacemos de tripas corazón pero con la siguiente, una tal "Are You There God? It’s Me, Margaret", ya imposible.
Al llegar a Puerto Escondido nos da una bofetada, casi por primera vez en todo el viaje, el calor. Llevamos semanas oyendo el horror que está siendo Europa este verano, y esto solo me ha confirmado que 1. necesito aire acondicionado en el salón de Londinium y 2. no hay que viajar en verano.
Comemos en el porche de un restaurante tipo palapa [con hojas secas de palmera en el techo], mientras que la Cuarta Pedalista asegura que "Puerto Escondido ya no es el lugar de hippies de hace treinta años". Hagamos las sumas: 22 + 30 = 50 años, bro. El conocido del Peda, que no contestó más a los emails cuando el Peda le confirmó que sí, que nos quedábamos en su hotel boutique, aparece finalmente para decir que han decidido "cerrarlo esos días por mantenimiento"- le llegó inteligencia de que no éramos target. Hacemos cónclave los cuatro para encontrar un lugar para dentro de un par de horas. Por fin acordamos el "Hotel Cocos" en Playa Zipolite, a casi dos horas de Puerto Escondido.
En taxi al aeropuerto, donde hemos alquilado un coche y qué sería del proceso sin el pequeño incidente-timo de turno. Hoy: nos cobran el seguro, pese a que tenemos uno anual internacional. Las diversiones del viaje que nadie te cuenta.
Cogemos la carretera de la costa, dejando a un lado Zicatela y otros pueblos (máster en marketing, el que bautizó al suyo "Escobilla").
El mar, el mar («¡Thalassa! ¡Thalassa!») a la derecha es todo lo que habíamos leído y más. Furia no empieza a describir sus olas; obviamente, estas playas -en particular Zicatela- son palabras mayores, capital mundial del surf por algo. He escrito bastante en este diblog sobre surf [una de las cosas que se quedarán pendientes en mi "por hacer" vital], pero no puedo encontrar si escribí -y me suena que sí- sobre la famosa "Mexican Pipeline o Mexpipe" ("Tubo Mexicano"] Volveremos a Zicatela y este tema unos días más adelante.
Se hace de noche, por fin llegamos a Zipolite, y aún nos cuesta encontrar el Cocos, que está al final del todo, atravesando un bosquecillo de palmeras. El recepcionista es muy simpático, aunque cuando le pregunto por la incidencia del dengue allí [nota: mi susto por sismos y txunamis tenía que encontrar una nueva espita] dice que "ahora no hay dengue". Ah, y cómo lo sabes? Porque no se han reportado casos. O sea, no es que haya complejos aparatos, sino que va así, a bolo. Entonces remata: "yo lo he tenido ya dos veces". Pero que estemos tranquilos, que tenemos una crema de citronela en la habitación. Crema de citronela???? Yo llevo ya mi DEET hasta en el carnet de identidad, y he pasado a ser "our woman in Havana" [véase atuendo Vietnam].
Las últimas indicaciones del hombre son, así como quien no quiere la cosa, que el hotel es nudista, “pero es opcional”. A ver, sabíamos que Zipolite era una playa nudista -aunque no que la única de toda la fkn República, y el nombre "Cocos" nos debería haber hecho sospechar, pero ni con esas. La verdad es que cuando reservamos, un par de horas antes y a la desesperada, solo miramos fotos de la piscina y poco más, quién estaba para leer la letra pequeña. En esos pensamientos estoy cuando veo el semblante de la pequeña victoriana: no le hace ninguna gracia. Pero bueno, Mini, míralo por este lado: no es obligatorio. Mini teme, conociendo a sus padres, lo peor.
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Esta foto de la piscina no le hace justicia, pero no puedo poner una de día porque no se ajustaría a la narrativa. Pero vamos, que es chulísima y el hotel también está muy bien. Es tipo rústico, con habitaciones sencillas con terrazas con hamacas colgadas que dan a la piscina, en medio de mucha vegetación y a varias alturas. No tiene restaurante, así que la pregunta de "si en el desayuno hay gente en bolas" se contesta sola. La crema de citronela huele fenomenal y, muy positiva -exultante si no fuera por el mosquito anófeles o como se llame- bajamos a la piscina -con bañador. El agua está muy caliente y solo hay una pareja de mexicanos que también acaban de llegar, como de 60. Intercambiamos experiencias viajeras y ellos tampoco habían leído la letra pequeña.
Al salir hacia la carretera con la linterna del móvil, lo primero con lo que te encuentras es Abarrotes Bety, una de esas tiendas tristes en las que sospechas que todo está caducado. Para cenar tampoco hay mucha oferta, pero entramos en el primero que vemos, y ahora es cuando he de robarle al Peda: "es bastante cutre, con la carta escrita en un cuaderno a mano y sin precios, ni agua embotellada y con gatos, pero la comida está muy bien". Ha nacido el A.A. Gill del divlog.
Por supuesto, a la vuelta se compra algo en bolsa cubierta de polvo, probablemente caducado en Bety. En el último tramo hacia Cocos, los haces de las linternas iluminan la arena del suelo y los troncos de las palmeras. El mar ruge de fondo, muy fuerte: soy feliz.
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