Amparo Poch y un 8 de Marzo triste.

 

Gracias al divagante Andandos descubrí en enero a Amparo Poch. Al leer sobre su vida pensé que el Día de la Mujer le haría un breve divague (lo que es este divlog se conoce cariñosa-irónicamente como "haiku") celebratorio. Hoy no sé si me va a quedar así: shit happens. 

Vamos a intentarlo, empecemos con que es sorprendente -o más bien escandaloso- que yo no conociera a Amparo, por diversas razones. Primero porque nací y viví un cuarto de siglo en Vetusta -donde también nació ella. Segundo, porque cursé una asignatura anual llamada "Historia de la Medicina" precisamente en la Univetusta y en la misma facultad que ella. Y tercero, porque era feminista, antifascista y otras cosas a las que yo aspiro.  

Amparo nació en 1902, hija de militar que dijo que "la medicina no era una carrera propia de mujer" (será por la máxima del Naufrago Ro, aquello de "la medicina es muy guarra"?). Así que, de entrada, estudió magisterio pero en 1922 se pudo matricular por fin en medicina. Por lo visto la llamaban "la mujer sabia" y debía sufrir lo que entonces no, pero hoy sí tiene nombre, acoso (bullying), por parte de profesores y compañeros. En su promoción (1929) se licenciaron 97 hombres y dos mujeres. Muy fuerte: ella tuvo matrícula de honor en las 28 asignaturas. También le dieron el premio extraordinario de la licenciatura (el segundo quedó Ricardo Lozano Blesa, que luego serìa catedràtico y darìa nombre al Clìnico -y padre de mi profe de cirugía y padrino de promoción). A mí esto me sugiere que Amparo no era solo alguien que se lo curra, sino una persona de inteligenica muy superior a la media. 

Esto le hizo practicar la medicina con eso que se llama "visión", centrándose no solo en el problema práctico que tenía delante con cada paciente, sino elevándose para pensar en los factores del ambiente que aumentaban la vulnerabilidad de esa persona para ese problema.  Porque mal médico es el que no piensa en la prevención: ella trabajó en medicina preventiva y promoción de la salud, muy enfocada en la salud infantil y de la mujer. Por supuesto tocando temas como la anticoncepción y las Enfermedades de Transmisión Sexual (pensemos que estamos en los primeros años 30). En Vetusta abrió consulta en una habitación de su casa, con horario "especial para obreras": esto es otro tipo de "visión", para mí tan importante como la otra; van entrelazadas. 

Porque obviamente, Amparo era feminista, y toda la retahíla de cosas terminadas en -ista por las que te ponen hoy a parir en twitter: la primera, idealista, pero además, anarquista, ecologista, antimilitarista. Tras la victoria del Frente Popular en febrero de 1936, Amparo fue la presidenta de la recién creada Liga Hispánica contra la Guerra, la sección Española de la WRI (War-Resisters International). Estaba por el amor libre: relacionaba la monogamia con la propiedad privada y el capitalismo. Ella tuvo varias relaciones, pero abogaba por no casarse y terminar las relaciones cuando se acababa el amor (de tanto usarlo). Sinceramente: no puedo ni siquiera imaginarme lo que debía ser ser mujer en esa época y pensar así. Si hoy en día tenemos que leer los comentarios más patéticos, vertidos por oligofrénicos, cada vez que sale el tema de "la mujer", no quiero pensar lo que sería entonces, que estaban cuatro. 

Tampoco quiero aquí transcribir su biografía, quien quiera saber detalles puede ir a la wiki o a la página de las "Pioneras" de la Universidad de Vetusta aquí.  Pero sí quiero anotar que es apabullante, y que es imposible no preguntarse qué está una haciendo con su vida. De Vetusta se mudó a Madrid en 1934, donde fundó la revista anarcosindicalista y feminista "Mujeres Libres" en 1936, y a partir de ese año colaboró con Federica Montseny, primera mujer en ser ministra en España (de Sanidad). Durante la Guerra Civil fue médica miliciana y ayudó con las evacuaciones de niños a México, Francia y Rusia. En noviembre de 1937 se trasladó a Barcelona, donde fue directora de la "Casa de la Mujer Trabajadora", para ayudar a las mujeres obreras en el camino de ser económicamente independientes.

Pero claro, con este curriculum, en 1939 Amparo tuvo que exiliarse a Francia. Qué cerca nos queda el concepto de refugiados ahora: yo a ratos pienso en todas esas personas, ya más de un millón, en los gimnasios hacinados, esperando, esperando. A qué? Que alguien regularice su situación, aprender un idioma, que por fin alguien les ofrezca un trabajo, de lo que sea. Y empezar de nuevo: qué horror, cómo tienen fuerzas. Amparo en Francia tuvo que trabajar con sus manos hasta que en 1944 pudo volver a trabajar como médica. Intento imaginar esa inteligencia, esa fuerza, esa solidaridad con los más pobres, cinco años "plegando sobres, haciendo bolsos de rafia, pintando pañuelos". Todo mi respeto a la gente que hace esto, pero alguien como ella, que tuvo que luchar hasta con su padre para ser médica: me desespero. 

En 1965 le diagnosticaron un tumor cerebral y cuando quiso volver a Vetusta en 1966, sus hermanas dijeron que "no querían volver a ver a la persona que ha sido la ignominia de su casa, harto hacen con pedir por ella en sus misas y oraciones".  Y concluye la wiki: en la cartilla de la Caja de Ahorros tenía 16 francos con 29 céntimos.

Como estos días no son ya de por sí la alegría de la huerta, leer historias como estas me llena de turbulencias. Ningún derecho es ganado para siempre, la historia, de hecho, puede retroceder. Esto, hace unos pocos anios, yo no me lo creía: pensaba que el progreso era exponencial, que un día no habría hambre en el mundo. En serio: lo creía. No sé si todo empezó en el terrible 2016, con Brexit, Trump, luego la insidiosa irrupción de ciertos partidos, ciertos dirigentes, ciertas actitudes... Hoy hay más que actitudes, hoy se han traducido en sangre.

Sangre que costó ganar todos esos derechos, que se lo digan a las suffragettes. Anoche vimos la peli con Mini y su amiga. Ellas las están estudiando en Historia, yo ya la había visto cuando la estrenaron en 2015 (mi divague titulado "Suffragists, Suffragettes y Suffrajitsus" aquí). No me hace falta releerlo para recordar que lloré mucho en la sala: eso, sin saber lo que sé ahora, que hay muchos remando en dirección opuesta a la nuestra, en tantas aspectos de la vida. De esto se debió de dar cuenta Amparo Poch en su exilio en Francia ya en 1939. Qué soledad debe ser esa.

Con las niñas tuvimos un cine forum inocuo, un debate colegial sobre "si lo que hacían las suffragettes era terrorismo" al quemar buzones y romper lunas de escaparates, pero no les dije lo que yo he ido aprendiendo porque igual con 13 años debes todavía vivir pensando que, un día, todo irá a mejor. La imagen de Amparo Poch muriendo sola en el exilio y en la pobreza me rompe el corazón. No podemos retroceder a un mundo en el que eso sea otra vez posible.

Gracias, Dra. Poch