El Doctor Barragán. Barra libre de frilojes en la Plaza Garibaldi

 Lunes, 09.08.04 Hotel Juárez (México DF)

Doctores Barragán y Muñoz
En su empeño de no olvidar la poca psiquiatría que aprendió, la pedalista-analista (y por favor, tómese esto con el cachondeo que merece, porque si no se entiende, me veré obligada a explicarlo, y de 5 folios no baja…) ha compilado direcciones de distintos psiquiatras infantojuveniles por toda Latinoamérica. Esta labor no ha sido precisamente fácil, viniendo del UK, donde todas las conexiones son con la India o Australia. Sin embargo, el e-mail de Barragán lo encuentra en la conferencia de la APA, NY, donde el susodicho presentaba un póster en mayo. Tras cruces de mails q la pedalista-analista encuentra muy graciosos (“estamos esperando para servirla”), Barragán le deja el telefono del hospital y hoy mismo, lunes a las 9 am nuestra infatigable P.A. marca (en teléfono de rueca del hotel, hacia tiempo que no usaba uno) y sale el susodicho doctor q le anima a aparecer por el hospital cuando quiera y sin hora (no verán pacientes, se pregunta la ingenua), y “no, no se venga en metro, tome un taxi desde el hotel, para q no se me pierda.” Finalmente, se consigue que detone la parada de metro Hospital Central, donde los pedalistas se presentan al final de la mañana.

La experiencia de entrar al hospital es en sí misma única: hay fila controlada por una señora que lleva chaleco antibalas y por lo menos porra (no sabemos si arma, pero no metralleta que tienen los guardas de seguridad de las tiendas de Objetos para el Fumador, por ej.). Tenemos que firmar y dejar el pasaporte en prenda si queremos entrar. Nos envían al edificio equivocado. Tres pisos abajo (y yo, tal vez será sicosomático, pero me he convencido de que con la altura me canso más al subir escaleras, así que para mí estos 3 pisos son un entrenamiento para el Inca Trail en el Machu Picchu). Al llegar al otro edificio, nos informan de que Barragán ha salido, pero que esperemos. Tras un rato, un tipo simpático disfrazado de blanco aparece y se presenta como el que solo quiere servirme. 

Nota: Hay que ver lo que tienen en estos países (incl. España) con el blanco los médicos. En el UK ningún médico va de blanco ya. Se empezó en pediatría, porque evidentemente, asusta a los niños, y en psiquiatría, por lo mismo y más. Es una manera de separar, de establecer jerarquías. Es un uniforme más que despersonaliza, son las plumas del chamán. Es curioso ver cómo los estudiantes de medicina seguían con la bata (y también pantalones blancos) por la calle, el metro, etc. Me recuerda cuando algunos de mi facultad llevaban el fónen colgado al pasar de prácticas del clínico a la facul, en lugar de meterse en la mochila. Ah!!! Éramos tan jóvenes…

Barragán me informa de que él en realidad no es psiquiatra, sino neurólogo, pero que a él le interesa mucho el ADHD y se ve los casos que puede. Y me lleva al Departamento de Psiquiatría infantojuvenil. Vamos hablando por el pasillo, parece muy majo. Me presenta al Dr. Muñoz, un cincuentón con bigote que me pide que le tutee, y al que me resulta imposible, debido a que no sé si a la edad, o al bigote, o a que no sé si los mexicanos hablan de tú o de usted (he oído ambas versiones, e.g., un abuelo diciendo a sus nietos: “anden, espérense”). Qué fácil es en inglés. El Dr. Muñoz se empeñaba desde casi el principio de nuestra conversación (y yo creo que sin conocer nada de mis padres o suegra) en el mismo tema: debes volver a España cuanto antes, allí no hay psiquiatría infantil, esto es lo que pasó aquí, etc. 

Me da mucha info sobre la organización del sistema allí, porcentajes, desórdenes, etc., que yo apunto para un presunto artículo. Termina contándome que tiene una hija de 29 años, ingeniera, que vive en Madrid (“esa ya se queda en Europa”) con otro ingeniero de Zaragoza, ¡oiga! “Pero, mira, no se quieren casar. ¿Qué les pasa a los de Zaragoza que no se quieren casar?” Intento calmar al pobre hombre lo mejor q puedo (estoy o no de vacaciones, jolin) usando tecnicas de respiracion, y normalizacion: le digo q esta es una patologia muy extendida en Zaragoza, nadie se casa. Se está intentando erradicar, pero la epidemia está muy avanzada y no contamos con medios. El hombre parece que se tranquiliza un poco. Le aseguro que seguiremos investigando y que se hará lo que se pueda con técnicas de TAC, SPECT, etc. Cuando logremos dar con el lóbulo del cerebro en el que se origina el trastorno, tras mapearlo seriadamente, que no dude que se aplicará una lobotomía a este presunto yerno suyo para que con una sonrisa acepte esa gran institución, el matrimonio. Pese a que ahora no quiera vivir en ninguna institución. (k, 9 ag)

Ponga un pobre en su mesa y dele frijoles

Los pedalistas han decidido ir a cenar a la Plaza Garibaldi, donde están todos los mariachis. Ellos quieren ver a estos graciosos ejemplos del folklor mexicano cantando serenatas a otros, claro; no puedo imaginar mayor tortura que aquella de ser mariachiada por una banda de rancheras.

Al llegar a la plaza, descubren con estupor que hay más mariachis que gente “de calle.” ¿Será porque ha llovido o porque es lunes? Se acercan diversos hombres armados de sus guitarras y la que firma les mira con cara de pena de esas de “no me hagan esto”, aunque si se les dice que no tal cual también se van (en general los mexicanos son mucho más conformistas con los noes del turista que, por ejemplo, los indios de la India, se entiende).

La siguiente prueba consiste en ir a un sitio que parece un mercado, pero que está lleno de pequeños restaurantes para cenar (“no comáis nada de la calle”, esta frase de la Yaya resuena en mi memoria). "Prueba" porque aquí sí que se lanzan sin red para que vayas a cenar con ellos. Hay un hombre que nos grita, entre otras cosas, “sopa, sopa.” Mi compañero el pedalista-Knorr tiene la etapa sopil (y no sé por qué, aquí también hace calor), así que nos sentamos allí. Cuando sale la mesera (camarera) y el pedalista pide -evidentemente, sopa- la mesera dice que no hay. Nos da mucha risa porque, ¿no es la sopa la razón por la que entramos en el lugar? El hombre que gritaba sopa es confrontado por la mesera de mala manera (“¿Pero a qué les dices sopa si no hay?”), y él: “No se preocupen, yo se las consigo.” A ver, buen hombre, no se trata de que la “consiga” (se quería ir al restaurante de al lado a por ella). Entonces dice: “Pues les doy frijoles, y son gratis”. ¿Gratis? No entendemos. Pedimos además 2 quesadillas y la mesera trae un plato de frijoles a I, pero tan buenos que hasta a mí me gustan. Así que me trae otro a mí: pero ¡qué buenos, mesera! Ella insiste en traerle otro plato al pedalista-Knorr. Le pedimos que los cobre. No, ni hablar. Esto se saca gratis con la carne. Ya, pero es que no hemos pedido carne. Da igual. A la mujer le da gusto vernos comer, y la noche se salda con 3 platos de frijoles más 2 platos de frijoles. Ah! ¿Alguien se acuerda de las famosas potxas del viejo de Trinidad, Cuba? (k, 12 ag)

itacalog i
Despertamos pronto, hacemos un poco de colada y a desayunar a El Popular, un sitio donde siempre hay fila de gente. Bien. Internet y al Hospital Infantil de México en metro, donde hemos quedado con un tal Barragán. El hospital tiene una seguridad impresionante. Allí K está un rato en el departamento de psiquiatría. Yo intento hablar con Toño pero no lo consigo.

Volvemos al hotel a cambiarnos, salimos al Palacio Nacional y a callejear: muy bien y muy caótico. Sobre las seis empieza a llover y volvemos al hotel, a escribir y leer.

Luego salimos a la Plaza Garibaldi a ver los mariachis, a llamar a Toño y a cenar. Grandísima cena en Tepatitlán donde nos sacaron frijoles (alubias rojas) hasta hartarnos (cinco platos entre los dos) y no nos los cobraron.

Vuelta a casa y escribir y leer hasta la una (i, 09.08.04)