Fragmentos en el páramo de Easter

Estos cuatro días festivos, a los que me referiré como Easter -Semana Santa o Tonta como dice un amigo es demasiado largo- han estado marcados por cierto recogimiento acompañante del estudio de Mini que empieza con los "exámenes predictivos" mañana. Así que esa idea de "solo quiero unos días tranquilos para leer y escribir" se ha materializado estos días en mi casa. Y a lo que he leído y escrito le ha sobrevolado la palabra "fragmento" -así está escrito "Pedro Páramo", que me ha inspirado a la forma de este divague: voy a intentar que sean fragmentos. Y las fotos no tienen nada que ver, me las he encontrado intentando "limpiar" una nube de fotos: aquí a eso se le llama "Spring cleaning".

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Escucho varios podcasts diferentes antiguos que envuelven entrevistas en profundidad a diversas personas, famosas o famosuelas de estas nuevas de internet-gente que tiene newsletters (a mí ya no me da la vida para tantas), que en la entrevista descubres que tienen formación periodística o lo que sea. Ahí aprendo que jamás has de decir un libro conocido, por supuesto no un clásico, como tu libro favorito. Ha de ser algo medianamente oscuro, que esta persona reivindica haber "regalado muchísimo". Con la música, lo mismo: vale, mi gusto musical es un poco como granada, la golosina de la fruta, pero lo de algunos entrevistados es severo: la banda sonora de "Arrival" de Jóhann Jóhannsson? Pruebo un rato de fondo mientras escribo y, dolor de cabeza. Caigo en otras de sus composiones (banda sonora de "The theory of everything"), que mejor. 

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Greenwich Foot Tunnel

El Viernes Santo cruzo por primera vez el túnel de peatones que une Greenwich y Isle of Dogs, por debajo del Támesis. Mide 370 ms. Imagino gente con vestidos largos o bombín y bastón cruzándolo en 1902, cuando se abrió, y toda la gente que lo habrá cruzado desde entonces. Los ascensores no funcionan: hay que bajar 100 escaleras en la parte sur (Greewich) y subir 87 en la norte, con la bici al hombro. Ha sido mi penitencia particular, mi cilicio por pecadora. Pero Dios aprieta, pero no ahoga: al subir me ayuda un corredor, un chico pelirrojo, lo que conlleva que he de subir del tirón, sin parar en los rellanos. Al llegar arriba me tiro al césped y el corazón bombea como loco. Me cuesta un rato recuperarme. Y ahora hay que volver. 

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Mi suegra: "la repostería es lo más complicado de toda la cocina". El Peda persiste con una de esas recetas que le manda el algoritmo: otro pecador, a saber porqué le mandan eso. Corolario: nunca algo supo menos a nada. Somos honestas y le damos crítica constructiva. Dice que la va a salvar con mermelada de frambuesa con chia, su último descubrimiento. Mientras tanto, sueño con una tarta que hacían en la pastelería con obrador cerca de mi casa en Vetusta de peque, a la que llamaban "Reina": tenía trufa, nata y yema por arriba. {Una búsqueda rápida me ha llevado a este documento, una tesina de las pastelerías con calendario o vía crucis pastelero, como se quiera]. 

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"Pensar a lo pequeño". Esta breve columna sonora de Juan Tallón en la SER me encantó y quiero guardarla. Usa como metáfora del no querer crecer, del "estar bien así", una panadería de pueblo en la que hacen un número determinado de hogazas y cuando se acaban, ya no hay más. Pienso mucho en ciertos rasgos de personalidad que llevan a algunos a querer siempre más, y más.  "Soy feliz, tal vez porque me falta ambición", dice un entrevistado. A medida que pasan los años, más de acuerdo con esa filosofía. Es el zeitgeist de la gente de mi edad que a los cincuentaypocos ya pasamos de la moto esa que compramos hace 20?

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"El rey Lear" es la obra más oscura de Shakespeare. "The wicked prosper and the virtuous miscarry" (Los villanos ganan y los virtuosos pierden, má-o-meno), dijo Samuel Johnson. Me leo el argumento en wikipedia para poder hablar de ella con Mini, que la tiene para su primer examen. Me pierdo con su complejidad: tras el segundo acto ya no sé quién es quién.  Proyectamos unos videos de coursehero para aclararme con los temas. Dice Mini que se tiene que aprender citas que han dicho los críticos para citarles, como si fuera un paper de investigación. Alucino. 

 

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El tercer episodio de picor está aquí. El primero, en octubre; el segundo, en enero. No se encuentran razones. Busco bedbugs, algo muy londinense y parisino, en la cama: nada. Pero es que no tengo picaduras, solo picor. La otra noche vi "Creatura" (2023), la peli sobre el despertar sexual de una ninia, de la perplejidad sexual de una adolescente y del ser sexual de una mujer. La directora -que también protagoniza- es Elena Martín Gimeno. Hay mucha agua, como no podía ser de otra manera -banios en la Costa Brava, maravilla. Y a la prota le sale urticaria todo el rato. Pero a ella se le ve, y a mí no. Y no te rasques. As if. 

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Esta canción es la sintonía de otra de esas columnas sonoras y podría ser la de estos días. Miro el video y creo que sale mi barrio. Tal vez ese parque, tal vez no: no está esa casa. Y el Barbican (hiperenlace! hiperenlace!) del que tanto he escrito. John Grant. 

 

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No tenemos mona de Pascua, pero aquí en la isla Easter es chocolate malo de Cadburys. El Peda trae bombones de Lindt: esos rojos, la perfección. Por ello, sabes que han de ser malos para la salud, o pecado, o algo. Pero si el chocolate está lleno de polifenoles, es una super-comida, dice Tim (Spector). Ya, pero el saludable es ese de 95% Cocoa, ese que te deja un sabor horrible pegado al paladar que no te arrancas en toda la tarde. Como el de café: y a mí no me gusta el café precisamente por eso. Por ese amargor que te deja en el cielo de la boca. 

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La familia extensa está en Vetustilla de la Torre, para que Roc descubra ese otro planeta. Días antes estuvo en Vetusta donde no dió crédito cuando vió las procesiones y llamaba a los cofrades, "los magos". Harry Potter meets el arte religioso español del XVII. "Mamá, me encantó lo de los tambores", dijo al día siguiente. Cómo no Roc, menuda maravilla es eso para los ateos -los creyentes majos, los que no votan a Vox, no son fans claro: es todo tan teatral y dramático. Es un folklor puramente estético. En Vetustilla está un antiguo novio en misa, portando un cirio: las vueltas que puede dar una vida. Poner tierra, mar de por medio de todo eso: era justo y necesario. Ya hablo como los curas. 

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JK Rowling publica una foto brindando con champán y con un puro desde su yate en el Caribe tras la decisión judicial sobre la "deficinión de mujer". Otras mujeres de cierta edad que no se tiñen las canas y llevan anorak también descorchan botellas en las portadas de la prensa. ¿Qué celebran exactamente? Txelos me whastappea pidiendo un divague: le meto una chapa que incluye referencias desde varios ángulos, pobre. ¿Qué celebran exactamente? "Que en el gimnasio no podrán entrar mujeres trans" dice una que llama a la radio. Porque nos violan. En los cubículos de los baños. Hombres que han pasado por todo eso para poder violar en los baños. Continuamente: por eso lo vemos día sí día no en los titulares. El mundo es definitivamente un mundo mejor, ahora. JK Rowling, vende tu yate para pagar a la nueva policía de los genitales de los gimnasios y bares.

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"La gente que camina en las escaleras mecánicas -o sea, yo, y la mitad de Londinium- qué hace con esos extra segundos de vida?" Escucho esta frase en el "Nadie" (sabe nada) y me río mucho. Si me dejan saltar la lista de espera al programa, se lo explico.

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Estoy viendo una serie de RTVE de 1982: ritmo lento. El Peda me abandonó tras el primer capítulo. Cómo ha cambiado todo, y qué pronto se ha pasado la vida: de repente, los hijos de los amigos que se lanzaron a la ma/paternidad antes que nosotras, ya son adultos. Terminan las carreras, tienen trabajos. Cualquier día se empiezan a casar, y por ahí sí que no paso. 

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Dios debe existir -y ser tirando a nocivo- porque siempre hace malo en Easter, sea cuando sea. Aquí hemos tenido nuestro verano las semanas anteriores: he surcado la ciudad de lado a lado con la bici, he regresado con la serotonina a tope de felicidad química inducida -no porque abrir la prensa dé motivos-, un año más, me he maravillado con "Londinium in the bloom". No importa cuántos años asista a este espectáculo gratuito, una de esas cosas de "vivir a lo pequeño", no falla en maravillarme. 

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Justo estaba escribiendo lo de arriba -lunes 21 a las 8:59- y me dice el Peda que se ha muerto el Papa Francisco. No está aún en ningún sitio: ni en The Guardian, El País, El Diario.es. Siento una especie de congoja, de ganas de llorar: qué cosa más rara. Escenas de la peli "Cónclave" me vienen a la cabeza. La de los paraguas. A quién pondrán, con los vientos que soplan por el mundo. Es importante porque aunque crea que a mí no me afecta, es triste que a muchos millones de personas pobres, sí. 

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Qué fácil me ha salido este divague: del tirón. Pensaba escribir un par de fragmentos, dejarlo, volver a él, que marinase, y de repente ya es demasiado largo. Viajar desde nuestro sofá. Divagar desde nuestra cabeza. Al final, Easter no ha sido un páramo.