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15 abril 2022

Desayuno con pianista. Penitentes de mentirijilla. Telesilla y Tennyson (IoW2)

 Viernes de Pasión (15.04.22)

Esto es el "observatorio de estrellas"
El ventanal de nuestra habitación da al este, y por entre las cortinas (por si lee alguien que no conoce este básico del UK: aquí no existen las persianas) entra un solazo que indica que el tiempo "va a ser un bonus" (esta frase la oí en un hotel de Gales al poco de llegar a este país, y se ha quedado entre nosotros: "the weather is a bonus"). Nota: la imagen de la derecha es una especie de prisma acristalado de unos 5 metros cuadrados que hay en el tejado del hotel - he leído que esta construcción era algo victoriano "para ver las estrellas". Yo lo he usado como sustitutivo de subir al terrado, cosa que me encanta, mayoritariamente para hablar por teléfono, asustarme con gaviotas (una cámara oculta habría dado juego a mis detractores) y sí, ver las estrellas y hasta la luna que estaba preciosamente llena estos días. Suspiro. 

Volviendo al día, a las 6:15 estoy despierta. Al rato, el Peda se va su autoflagelación (correr) que va más allá de la Semana de Pasión y yo me quedo leyendo. Mini duerme.  Se confirma que hace un día espectacular, tanto es así que me pongo pantalones cortos para desayunar. 

Es casa Doña Concha en Pelion?
No! Es Villa Mentone!
El desayuno en Villa Mentone merece párrafo aparte. Ocurre a tres niveles: restaurante interior, parte acristalada a continuación (aquí se le llama "conservatory") y mesas en una terraza en el jardín. Acampamos allí, junto a la barandilla, con todo ese mar cuyo horizonte está muy alto, impresionante. Hasta le digo a Mini en un arrebato, "buá! esto es como Grecia", y ella "qué va". Da gusto tener a adolescentes que te ponen los pies en el suelo. Pero con un poco de esfuerzo, casi recuerda a aquel maravilloso airbnb en Pelion, Casa Doña Concha, donde nos pasábamos las mañanas desayunando sandía y yogur, e intentando esquivar al bicho (Doña Concha), que esa sí que te contaba su vida. 

Con otro detalle de glamour de dirección-villa-mentone me entra un flashback de "La La Land": hay un pobre hombre (mayor, ajado, no es Ryan Goslin) tocando temas de ayer, de hoy y de siempre en un teclado. Cuando paso por delante hacia el buffet, mientras interpreta "Raindrops Keep Fallin' on My Head", me lanza una mirada desesperada: él querría estar tocando el Concierto para Piano No 2 de Rachmaninov. Yo le entiendo, la eterna dicotomía del artista, ser fiel a uno mismo vs. ser comercial, pero sé que Salma, todo sonrisa benévola con los clientes y ornamentos brillibrilli, lo tiene condenado a un repertorio desde Elvis hasta Elton John, y si se le van los dedos hacia algo clásico -no hablemos de experimental-, le echa a los pavos reales de los zafiros. En esas estamos (nuevo suspiro, el hombre comienza, irónicamente tal vez, a tocar "Piano man") cuando me preguntan si estoy en la fila de las salchichas.

Se está tan bien en esa mesa que nos quedamos un rato cuando ya se ha ido todo el mundo: el Peda tomando el sol, Mini con su teléfono (llega el wifi!)  y yo vigilando a las gaviotas (esto es coña: mantengo la compostura porque esta cepa de gaviotas, por alguna razón, no atacan, pese a tener los croissants ahí delante, igual son más de patatas fritas en playa). 

Oficina de turismo
donde venden "mermelada". Ja. 
Como no tenemos la Rough Guide -guía de viaje-, caminamos al centro del pueblo Shanklin a la oficina de información. Allí hay una adorable señora de cierta edad, tal y como se imagina una a esas adorables señoras inglesas de película que luego asesinan á la Ladykillers. Está claro que es un papel lo que interpreta, porque nos da un mapa pero no parece conocer muy bien la isla donde dice que vive. Como tapadera, vende mermelada de naranaja al whisky y de fresa al champán. El Peda quiere comprar, pero los botes son de medio kilo y  no vamos a ir cargando, le decimos. Pero ella me mira, y ambas sabemos lo que hay. 

El pueblo de Shanklin es un amor, todo con casitas tradicionales de tejados "thatched". Unas imágenes valdrán más que mil palabras (abajo), pero yo no me quiero ir sin decir que ni se os ocurra: las aseguradoras se ceban con esos tejados. Yo cuando renuevo el seguro anual de la casa siempre me alegro de no tener que poner un tick en la sección "Thatched roof". 

Para comérselo

La casita de chocolate


Seguro hay bruja dentro

Sí, lo que ven:
la parte inferior de la cruz
lleva una rueda
Antes de dejar nuestro pueblo, esta imagen de la izquierda. Es Viernes Santo, muerte de Nuestro Señor, y nos encontraos por la calle a estos dos parroquianos llevando la cruz a suponemos una iglesia. Pero atención, fíjense en la parte inferior de la cruz: tiene una rueda!!!! Qué engaño es este? Alguien le puso a Jesucristo una rueda para facilitar su subida al Gólgota?   O gorra con visera, como estos tíos? Chaqueta plumas para mullido en el hombro? Acaso llevaba una botella de Aquarius?  No hay ya solemnidad, y luego que caen las vocaciones. No, lo que se me ha caído a mí es un mito y ver más tarde al cura estirando de la rueda y una veintena de ancianos siguiéndole no ayuda.  

Salgamos de este lugar cuanto antes, por la carretera que va por la costa sur hacia una atracción turística llamada "The needles" (Las agujas). El concepto "atracción turística" debería ser sufiente para quedarnos en los oficios, pero tenemos a una Mini en el equipo a la que el telesilla este fascina. Antes de llegar, nos extasiamos un poco con los acantilados de roca caliza, ahí están:





El telesilla baja el acantilado y de fondo tienes "las agujas", que son un fenómeno geológico que le pregunté a Mini el año pasado para su examen final, pero que afortunadamente para todos he olvidado. Atención que en el telesilla aconsejan "no llevar a bebés en brazos" (aceptan en Babybjorn): en serio? 

Primero vas recto

A estos no les conozco de nada
pero se postularon para la foto

Luego se pone empinado

Yo bajo con Mini, que pone en peligro su iphone por hacer fotos desde ahí, pero sus habilidades psicomotrices superan a las mías. Al llegar abajo está la playa con las montañas de colores, que no se captan bien aquí, pero son. Esta es la Bahía de Alum.

Montanias de colores, dicen


Agujas desde la playa

Luego subes, y caminas toda la bahía, llegando por fin a la punta donde están las agujas con el famoso faro rojo que tenemos todos visto en fotos rodeado de gran oleaje. Al final hay una "Old Battery", una construcción militar que se visita, con mucha información de la Segunda Guerra Mundial. Lo mejor los carteles vintage "cultiva tu propia coliflor", "de verdad necesitas hacer ese viaje en tren?".






En el camino de vuelta vamos a la casa de Alfred Tennyson, que no podemos visitar -para gran alegría de Mini- porque ya ha cerrado. Tennyson era un aristócrata victoriano que fue poeta laureado (un título que les da el monarca y de elllos se espera que escriban algo para ocasiones señaladas: "Oh brexit, brexit! / Nos liberaste de las tontas directivas del continente / que protegían al trabajador") de 1850 a 1892 cuando murió. Muchas de sus frases se han quedado en el lenguaje popular, dice la wiki aunque yo en casi 25 años aquí, aún no he tenido el placer. Las voy a apuntar (disculpas, se me ha echado el tiempo encima y no las traduzco), porque quién sabe cuando pueden ser útiles ("Mi fuerza es la de diez, porque mi corazón es puro", de dices por ejemplo al hombre de la casita cuando vas  a perder el ferry):

"Nature, red in tooth and claw" 

"'Tis better to have loved and lost 
Than never to have loved at all", 

"Theirs not to reason why, 
 Theirs but to do and die", 

"My strength is as the strength of ten, 
Because my heart is pure", 

"Life is brief but love is long"

"To strive, to seek, to find, and not to yield", 

"Knowledge comes, but Wisdom lingers", 

 "The old order changeth, yielding place to new".


Casoplón del poeta laureado Alfred Tennyson

También dijo Tennyson lo de "Si tuviera una flor por cada vez que pienso en ti, podría caminar en mi jardín para siempre". Atención a los jardines de Alfredo, que visito así en plan furtivo: creo que ha pensado mucho en su novia, porque acres para andar no le faltan. También tiene pista de tenis y lo que debían ser sus caballerizas es hoy un "hotel con encanto". 

De vuelta a Shanklin, el paisaje es una maravilla, el mar perfecto y nos las prometemos muy felices pensando en cenar en la segunda recomendación de Salma (un thai). Pero está todo lleno, y también el siguiente y al final, Mini aplaude porque el único sitio donde nos ofrecen una mesa es en el italiano "Amici", donde cenamos diversas variedades de pasta (síííí, fruti di  mari!!! por qué doy esta carnaza?) En la calle principal se respira un ambiente festivo: música country a todo trapo en una terraza donde a la intérprete al principio confundimos con una participante (ebria) de karaoke. Como mi piano man, otra artista incomprendida. 

De qué serán estos campos? 





9 comentarios:

  1. Magnífico, me ha encantado todo. Lo de la cruz con rueda, impagable. País de infieles, ¡a la Semana Santa sevillana los mandaba yo, de costaleros!
    Muy bonita esa costa, recuerda mucho a la de Normandía, es evidente que geológicamente son parte de lo mismo (yo tampoco tengo idea de cómo se llama el fenómeno de las agujas, por supuesto). ¡Y no podía faltar la guinda gastronómica, la pasta fruti di mare! Por cierto, los campos amarillos probablemente sean de colza.
    Gracias por las frases de Tennyson, tomo nota. Me encantaría poder decirle a algún listillo eso de "Knowledge comes, but Wisdom lingers" (siendo él lo primero y yo lo segundo, claro).

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  2. De acuerdo con Elena que resulta impagable (el reportaje visual... aunque curiosamente hay momentos donde se aprecia oirse una voz algo ma-nd(ri)ona... ya que tuve un adolescente en los Pirineos, así como un alam pura y cándida (hembra), haciendo "de mamá" de todos... y perdona si me lanzo a homéricas e indebidas suposiciones...

    Donde disiento con ella, con cariño sí, es en lo de la colza del final... vaya forma de emparentar con mi sentimiento vangoghtiano... y además la aceitosa y fatídica colza... en fin... queda perdonada!

    Bicos en modo girasol...

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    1. Los girasoles florecen en verano, de modo que no es posible que se trate de estas flores. Basta con remitirse al artículo sobre la colza en Wikipedia para ver una foto de un campo en flor que tiene exactamente el mismo aspecto que la foto de Di. Así que sí, es colza.

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    2. Totalmente de acuerdo... no se trataba de "ir en contra de tu afirmación"... solo era una confirmación de mi recepción emocional ante un paisaje amarillento... desde sexto de bachillerato estoy demasiado metido en Vincent, como para sentir otra cosa que sus pinceladas "a manguerazos"... para mi eres una incógnita, pero con suficiente entidad como para cogerle hasta algo de cariño a la planta de colza... (que ahora mismo pienso buscar en tío Google)... y espero que la catedrática no me "suspenda", pensando que le metía gato por liebre...

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  3. Bien ahí, volviendo a los clásicos. Frutti di mari y pantalón corto de viaje. ¿Te pusiste tu viserita? No nos has contado bien el desayuno, spero que lo arregles con el post del siguiente día.

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  4. Hola darlings, contesto grupal pq los temas se solapan.

    Este es el país de la venta-de-humo, ELENA.. costaleros? descalzos? Aquí lo de la autopunición se limita a juegos sexuales (como aquel pobre tory MP q se le fue la mano hace no mucho...)

    MV, yo estoy con ELENA en lo de la colza y además te vas al fondo de la clase por sugerir q no supiera yo reconocer un campo de girasoles!!!!... ya te vale. [Y has dicho q hay una voz "mandona"?]

    Los frutti di mari, MO y ELENA, puedo explicarlo todo: "era un pueblo de mar". Pero tuve mi merecido pq por error me comí un mejillón despistado q es una de las comidas q no soporto. MO, quieres detalles del contenido del Full English Breakfast (vs. continental)? NO puede ser!!!!

    El pantalón corto fue un fracaso: en las agujas me tuve q poner unos leggins por encima... va a ser q Mini tiene razón y esto no es Grecia..

    La frase de Knowledge & wisdom tb me la quedo.. o esta: "So many worlds, so much to do, so little done, such things to be"

    Love (is the only gold)-esta tb es suya

    di

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  5. Como quien no quiere la cosa, lo de mandona y la cita sacada del lateral, coinciden en cierto modo... el papel de la madre, a gusto y a disgusto...

    La cita dice así : "nunca hay tiempo; luego llegan los problemas y tú no los ves venir porque estás muy ocupada;" (Lydia Davis).

    Una madre que vivió la época florida (pseudoflorida más que nada) y consiguió salir, por separado, con bastante oorvecho de ese túnel.. pero dejando una cría humana demasiado perdida en su trasiego tunelero... en fin, hablo del Auster que acaba de matar a una hija de diez meses... y digo "matar" a secas, porque no necesito juicio alguno para suponer que pudo ser... si no lo fue, tampoco estoy dispuesto a pedir perdón; primero por que el perdón no existe y segundo porque su proceso vital lo hace con un 90% de probabilidades de que sea cierta la sospecha.. en fin, que el problema aquí no es el hijo, sino la madre(s)... esa función de la que tanto reniegan feministas radicales, como si fuera la colilla de un cigarrillo, que puedes dejar suavemente en un cenicero... la responsabilidad no querida no es solo para disfrutar en series como The Crown, por ejemplo, por poner un caso de historia académica, que tanto gusta al personal universitario (por cierto, estoy con una serie que pone a parir a las celebrities británicas... lucha constante de megaegos... de las que el Johnson resulta un caso paradigmático...)...

    Y ya me lie... bicos austerianos...

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    1. Con la petite liada se me escapó el ligue con lo lateral : la Siri (vaya nombre!), diciendo una frase que mejor queda si no se lee... sobre dinamitar lo masculino y lo femenino... pero, lo dicho...

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    2. Hola MV, cómo vas. DEcirte q no me da la vida para leerme todo lo q hay enlazado a la derecha... no sé si lo q dices de Auster viene por una entrevista q creo q vi a Siri H (su pareja, por lo menos antes), pero no sé lo q te refieres con lo de "matar a la hija" [esto me recuerda a una cosa q he oído hoy sobre q las elecciones francesas son muy freudianas pq una ha matado al padre y el otro se ha casado con su madre]. Volviendo al tema, no sé cómo andarás en tu espeleología, pero en plan disclaimer (por salir del armario cuanto antes y q no te lleves decepciones), yo soy una de esas "feministas radikales" de las q hablas. Sí, lo sé... igual me dices "fue bonito mientras duró", pero igual no, y yo tenía q avisarte.

      bicos pankhurstianos

      di

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