Una chabola con vistas (duelo EM Forster - A Maslow) Mendigos digitales y reales (peloplaya). Fuck Londinium: quiero esa terraza (CT & D4)

Lunes, 11 de Julio de 2022: Cirali-Adrasan-Karaoz-Playa Mavikent-Finike-Demre-Kas (CT & D4)

Café para los no-cafeteros, y así todo (menú infantil)

Desayuno turco-vista parcial
(faltan las olivas)

El desayuno lo hacemos en el jardín debajo del plátano (o como se llame ese árbol que cubre toda una plaza), una maravilla. Esa sensación es muy Grecia: una plaza llena de mesas bajo esos árboles, y gente tomando Frappés o Fredos. Nota: ambos son versiones de café frío con variaciones sobre tipo, leche y azúcar, con mucha espuma. Es extraño porque no me gusta el café, pero en Grecia bebo Frappés todo el tiempo. Deben ser el "menú infantil" de los que no nos gusta el café, algo así como la Coronita lo es de la birra. El Peda se ríe de que alguna vez no me gusta un pescado “porque sabe mucho a pescado” o una marca de espinacas congeladas, lo mismo. Total que es así: no soy "auténtica" y compito en tontería con niñas de 6 años. Pero divago, estábamos en el desayuno en el que se confirma lo de que los turcos desayunan olivas (verdes, negras, arrugadas, lisas, lo que sea), ensalada (elementos no reconocibles como tal para el español medio) sin aderezo, por supuesto yogur y cantidades industriales de sandía. Soy feliz.

De cuando martinavalentina eres tú

La piscina está ahora libre de las martinasvalentinas del mundo, solo hay un joven con sus cascos, así que pasamos nosotras a representar ese rol - él ni se inmuta, nunca viaje sin cascos. Hay ramonas del hotel (la nuestra sigue en maleta), jugamos, hacemos videos con la ínclita Gopro y, un clásico, hacemos carreras. Siempre nos gana la máquina-Mini, a los dos, llegando yo a la humillación de aceptar una carrera a diferentes estilos (ella a braza, yo a crawl ), y aún así perder. Tenemos la piscina toda para nosotros y estamos ahí hasta el límite de check-out del hotel. La ropa se seca en el balcón en un nanosegundo. Este es un sitio donde me habría quedado más noches.

Vértigo

Hoy nos espera otro día de "ruta escénica", pero, atención, incluso anunciado por el gruñón de la Rough Guide, así que lo anticipamos como espectacular. Aún así, no nos imaginábamos lo que íbamos a ver (nota, las fotos son malas y no hacen justicia en absoluto-están tomadas desde el coche).

Ninguna foto decente de zigzag:
esta es la Autovía de arriba

Salir de Cirali supone subir la carretera en zigzag que bajamos ayer, y en este tipo de vías, hay algunos tramos que, si uno tiene vértigo, o lo recanaliza como terapia de exposición, o mejor que no mire. Pero vamos, estas no son de las peores que recuerdo. 

Una vez en la autovía, seguimos hacia el oeste, pasamos la salida a Olympia y volvemos a bajar, esta vez a Adrasan Sahil, otro lugar no tomado por el "turismo de masas". Se trata de una bahía que, en una esquina, por donde nos metemos, hay enseguida profundidad y se pueden ver peces.

Lecciones magistrales Di. Hoy: “tipos de playa”

A mí no me gusta la playa, me gusta el mar. Pasar un día entero en la misma playa no es mi idea de diversión (hay excepciones). Dentro de las playas, tengo claras mis filias y fobias, que difieren de los de mis compas de viaje, a saber:

1. No me gustan las playas de arena, prefiero las de piedras, que con cangrejeras genial. Razones hay varias: lo molesta que es la arena y me gusta más el agua sobre piedras o roca. Nota: he logrado traer a Mini al lado oscuro este de la no-arena.

2. Prefiero las calas pequeñas a las playas largas (que también me gustan, recuerdo algunas de Sudáfrica).

3. Disfruto del mar cuando tiene pocas olas, o las que puedes saltar. No me gusta el mar con olas de rulo que te hacen perder totalmente el control. No he dedicado ningún divague a mi aventura con 10-11 años en una playa con Tiovin, en que se nos llevó un mar super enfadado y acabamos rescatados por la Cruz Roja del mar. No lo he hecho porque pensar en ello con el grado de detalle requerido para escribirlo aún me da miedo. Supongo que, tantos años después, aún tengo síntomas residuales de Síndrome de Estrés Postraumático por mi gran ola de Kanagawa particular. Curiosamente aquello pasó en el Mediterráneo, que suele ser más ese mar que me gusta a mí, versus el Atlántico. Sin embargo, mis compas de viaje son atlánticos ellos, y les encanta este tipo de mar. Afortunadamente, no hemos encontrado muchas playas con olas de estas -no así en California donde todas sin excepción son así- pero atención a "Patara" en unos días.

Mira, qué curioso: ese niño lleva un gorro como el de Mini

Adrasan Sahil:
los mendigos en ruta agradecemos duchas

Toda la lección magistral solo para decir que Adrasan Sahil es una buena playa de las mías en la que nos metemos a ver peces, nadar y hacer el muerto. Hay un camino de tierra que sube por un lado de la cala (Balikci Koju) y nos ponemos en marcha al salir: simplemente rodea la bahía, entre pinos y se llega a otra cala con menos gente y los mismos azules. Hay una gran familia turca de las equipadas, con un señor que, sandía enorme entre sus piernas, la va partiendo. ¿Cómo habrán hecho llegar todos los bártulos, incluida sandía de 15k por el terraplén que baja a la playa?

No solo la sandía,
se han llevado un colchón de cama
a la cala

De vuelta a Adrasan Sahil nos tomamos algo en un chiringuito de playa donde les cuesta horrores cobrar: desde que pides la cuenta es eterno, y nos preguntamos si es una cosa turca, que consideran maleducado cobrarte enseguida. Dan ganas de pedir todo y a la vez la cuenta.

A Mini la podríamos haber llamado Indiana por lo intrépida, pero no por su relación con sus sombreros. Recordemos cuando una ola precisamente se llevó su sombrero favorito en Gozo, y se pasó un buen rato llorando. Aquí trajo un sombrero de tela muy feo (no me gusta el azul celeste, esos colores pálidos, insulsos) que se había comprado por internet “en mi fase quirky”. O sea, a ella misma ya no le gustaba, ya ha superada “esa fase”. Cuando nos vamos vemos a un niño “con un sombrero como el de Mini”. Nadie se da cuenta que Mini no lleva el sombrero en su cabeza, nadie se sorprende que ese no es el típico sombrero de chiringuito, que es un sombrero que se compra una niña de 12 en su fase quirky. Total que solo unas horas después, cuando se busca sin éxito el sombrero nos planteamos lo de “no sería el que llevaba el niño en su cabeza”. Se confirma: otro sombrero perdido.

Yo sigo diciendo (predicando en el desierto) que un sombrero de viaje tiene que tener cuerda, no solo porque a veces hace mucho viento, sino porque te lo cuelgas cuando quieres y ya está (“otra lección de vida, mummy”, dice Mini o “por sus sombreros los conoceréis”, dice el Peda ante un grupo de guiris.). Pues sí, podría hacer otra clase magistral de sombreros de viaje (me he limitado a una por divague), porque es un elemento fundamental que manejo, tras años de estudio. Vale, ya lo dejo.

Cabo Gelidonya: en el culo del mundo. Repasar viajes

A veces, cuando pienso en los viajes que he hecho, los tengo en mi mente como una “prospección inicial”, soñando que, con lo que sé tras haberlos visitado, un día volveré y podré enfocar sitios en los que tendría que haber pasado más tiempo. Esto sé que no pasará -por lo menos en todos los sitios-, porque siempre habrá algo nuevo que conocer y el sintagma “culo inquieto” se lo inventó alguien por algo. Otras veces creo que si alguien que está preparando un viaje algún día cae en este blog, tal vez saque algo en claro (si logra, entre toda la paja de sandías y sombreros y ramonas, encontrar algo de grano): sí, lo sé, nadie ha dicho que sea fácil entrar en mi mundo.

El caso es que el cabo Gelidonya (obsérvese en mapa), merece tal vez una semana: quedarse en un hotel hippie con hamacas colgadas de plátanos, visitar todas y cada una de las calas, que seguro son un festival, ir al faro de Gelidonya, alquilar un barquito como en Kefalonia (si es posible sin el acelerón inicial que casi nos hunde, gracias, Peda) e ir a las susodichas calas o a la isla de Suluada.

Karaoz

Nosotros solo subimos y bajamos a Karaoz, hacemos unas fotos, pero no tenemos tiempo de bañarnos. La carretera es de nuevo maravillosa y lo mejor es la sensación de estar en un punto muy remoto, solos, donde nada ocurre, porque parece irreal que algo esté ocurriendo en otros puntos, que la gente se siga afanando por un informe, o abriendo las puertas del metro cuando ya suena el pi-pi-pi. La sensación es que allí estás a salvo de todo, y no hay futuro, solo presente. Por supuesto, es solo una sensación y lo mejor que puedes hacer es dejarte llevar por ella todo el tiempo que puedas, porque enseguida algo te sacará de allí.

Preguntas maslowianas (breve arenga social)

Alguien se acuerda de la Pirámide de Maslow? Sí, aquello de que había que tener primero las necesidades básicas cubiertas (comida, refugio), para poder preocuparse de otras tareas más elevadas como el disfrute de la belleza, de lo intelectual o la auto-realización. Esto son cuestiones que me planteo en el siguiente tramo.

Cuando salimos del cabo Gelidonya, seguimos por la A400, en lo que ahora sé es paralelo a la Playa Mavikent, pero en ese momento solo vemos mar y soledad. No hay absolutamente nada ni nadie alrededor, no sé si a ratos se cruza algún coche despistado. Esta es una situación inusual (por supuesto en España, donde no hay un cm de costa sin edificar, pero diría en casi cualquier lugar) y sientes lo salvaje del terreno, y te preguntas cómo no han llegado hasta aquí los de los resort Disney, porque el lugar es maravilloso.

Entonces empezamos a ver enormes hileras de invernaderos, carpas blancas que se suceden sin parar, con nos preguntamos qué producción. A su lado, chabolas, casuchas de mala muerte, donde viven supongo los que atienden a los invernaderos. Si una baja el aire acondicionado un momento es el fin, así que me planteo lo dura que será la vida de esta gente que recoge la fruta ahí. A qué hora intempestiva se meterán en esos hornos - de día imposible, para luego volver a la chabola: terribles condiciones de vida. Es la fruta, la verdura que nos comemos… pero no hay que venirse tan lejos, aún recuerdo un artículo sobre las condiciones en Huelva, donde malviven los pobres trabajadores sin agua corriente ni alcantarillado, como animales. Me quedé tristísima, escribí sobre ello: “De Drácula como "Literatura de Invasión" a las chabolas de Huelva”

Invernaderos en el paraíso 

Nuestra vida es una mierda,
pero arriba la bandera! 

Sobre la gente como nosotros, con suerte, que vive frente al mar, a veces me pregunto: ¿se acaban acostumbrando? ¿Hay una mañana en que se levantan y en lugar de abrir las ventanas hacia afuera así con las dos manos y suspirar, simplemente siguen con su vida sin correr la cortina? Esta pregunta gira sobre si uno se acostumbra a la belleza extrema - una pregunta bastante arriba en la pirámide, pero bajemos: estos pobres de las chabolas,  ¿estarán demasiado ocupados en tener la supervivencia cubierta como para poder disfrutar de este espectáculo que tienen ahí, todas las mañanas? No lo sé, pero ojalá que alguna tarde encuentren un rato para ir a la playa a ver la puesta de sol. Ojalá. 

Me voy pensando, "Una chabola con vistas", si EM Forster levantara la cabeza, él que decía “But Italy worked some marvel in her. It gave her light, and – which he held more precious – it gave her shadow" ("Italia hizo algo maraviloso con ella: le dio luz y -lo que él valoraba mucho más- le dio sombras".  Forster y nosotros, con nuestros viajecitos anuales y nuestra agua corriente: no solo es otro escalón de Maslow, es que estamos en otro planeta.

Como las fotos que hago desde el coche son terribles, he encontrado en internet un video que tal vez pueda explicar el mar que vimos desde esta carretera, y al fondo los invernaderos. Ahí  va:

Mendigos digitales y reales (pelo de playa), Donde esté el tiramisú de Tesco

Finike, invernaderos de ciudad

Pasamos sin parar por Finike porque vamos bastante tarde. Nuestro destino es Kas, y parece que el dueño del apartamento, un tal Murat, preguntó en un punto a qué hora llegábamos, tal vez no deberíamos aparecer a las once de la noche. 

Para contestarle, paramos en el siguiente pueblo, Demre, en busca de un wifi: así vamos los mendigos digitales. El local es un bar de cocktails pijo que no pega nada con la calle, la hora, ni nuestro aspecto, de mendigos ya reales. Lo del “pelo playa” ya es otro nivel: paso de lavarlo todos los días, que es lo que tocaría para no llevar un estropajo salado en la cabeza.

Resulta que Murat vive en el mismo edificio que nuestro apartamento, así que lleguemos cuando queramos. Pido un tiramisú porque está en la carta y llevo un tiempo con antojo (han discontinuado el de Tesco, parece): nada que hacer en comparación con el magnífico tiramisú industrial de esta cadena de supermercados británicos. Unos amigos compraron varios, los extendieron en una fuente, y pretendieron que lo habían hecho en casa. Yo hago eso con las tartas de queso, pero me ven sacarlas de la caja: una broma manida. En fin, de vuelta a la carretera hasta llegar a Kas, seguimos en paralelo al mar y observo que empiezan a salirle al mar numerosas islitas - de este fenómeno, veremos la traca final al llegar al apartamento de Murat.

Llegada estelar a Kas. La diferente aproximación a la vida del Peda y yo

Pero antes, hay que perderse, por supuesto. Llegamos a la zona de Kas donde indica que está el alojamiento, pero no hay una dirección clara. Dejamos el coche, caminamos por la calle mirando los números, es un sistema diferente, raro. Separemos esfuerzos: el Peda seguirá buscando (ni que decir sin pedir ayuda), siguiendo lo que él llama “su instinto”, y yo… preguntaré a la primera víctima que se cruce en mi camino.

Venga, este hombre me vale, que claro, no tiene cara de hablar mi idioma -y se confirma -, pero como buen turco hospitalario quiere ayudar. Se une en mi caminar calle arriba y abajo. Niega, hace gestos. Parece que podría ser aquí, parece que dice, y le sigo entrando en un edificio, luego por las escaleras, y de repente estamos en la planta primera, y llamando a un timbre. Sabrá algo que no sé. Abre un hombre con camiseta de Abanderado, y se ponen a hablar en turco. Por detrás pasa una mujer con un niño en brazos, que se queda. Yo sigo ahí, dispuesta a sonreír y hacer algún gesto de extrañeza si me miran. Por fin sale un tercero, vestido con esa túnica blanca a media pierna tradicional (¿cuánta gente vive en ese piso? ¿Será este nuestro apartamento?-el Peda me va a matar que este lo reservé yo) que habla inglés. Ahí entro yo con mi historia y él se ofrece a llamar por teléfono. Fácil: localizan a Murat, que vive ahí al lado. Despedida con el gesto de agradecimiento mano-sobre-esternón, madre mía, sigue saliendo gente.

No quiero salir de esa terraza o la pesadilla del divagante

Murat es un tío simpático, sí, sí, google no tiene bien localizado su piso. Es un edificio de tres plantas y estamos en el ático, quiere llevarnos las maletas por las escaleras. Murat es medio hippie, vivía aquí de soltero, ahora tiene mujer y un crío de 8 años, y están en la planta baja. Vivió en Lewisham, un barrio del sur de Londinium no lejos del nuestro: ganaba más pasta pero no tenía estas vistas.

Y entonces abre las puertas del salón que dan a la terraza que recorre toda la anchura del piso al mar: guau. Te entiendo, Murat, fuck Lewisham. Es una vista muy similar a la famosa de Santorini, solo que sin gente y en especial sin esos pesados instagramers de los vestidos. Es lo que ve todos los días gente trabajadora (este barrio no parece pijo) y no hay turistas: qué preciosidad. A un lado de la terraza hay una especie de "chillout" con cojines bajo tejadito de cañas. Al otro hay un pequeño lavadero con su grifo al que ponerle una manguera y pasárselo pipa. Me planteo: ¿para qué salir de aquel sitio? (aparte de para comprar sandía, se entiende). Veo infinitas posibilidades de pasarme ahí un mes confinada leyendo y escribiendo. Cosa que luego nunca hago: siempre hay que salir a explorar, no vaya a ser que nos estemos perdiendo algo. Me canso a mí misma.

A la izquierda

A la derecha

El chillout desde donde yo escribiría el blog

Tal que así, yo escribiendo...
(vale, sí, he puesto una foto de pies)

Cuando volvemos de hacer la compra y nos preparamos para cenar en la terraza (pizzas turcas de un sitio recomendado por Murat) me planteo que alguien que se aloje en un hotel al lado del mar aquí, se perderá la maravilla que es Kas. Una ciudad colgada de una montaña, como no podía ser de otra forma, tiene que ser vivida desde arriba.

La cámara es una patata,
pero se aprecia cómo ilumina
la luna el mar a los dos lados
de la península de enfrente?