Masoquismo vacacional (Creta 6)

Desde hace tiempo vengo observando que alguna gente hace en vacaciones cosas que no les interesan lo más mínimo. Lo que más alarma es que, en alguna ocasión, me veo desde fuera, como si fuera una actriz en un escenario, precisamente en ese papel: soy uno de ellos.

Por poner un ejemplo cercano, en estas pasadas vacaciones: visita a los restos arqueológicos de Knossos, ruinas de un palacio Minoico, un absoluto MUST cretense. En mi defensa culparé a un golpe de calor-eso del mediodía, con 245 grados a la sombra (las cigarras aullando enloquecidas)-, porque otra cosa no explica (por mucho que sea un must) que yo (mi último contacto con la arqueología en la infancia de la mano de Indiana Jones o Agatha Christie) acabara saltando entre esos pedruscos bajo el sol de rigor africano.

Luego están los museos. No se entiende la manía de la gente que con los museos (y en particular por sus tiendas). En algún lugar, creo que divagando del gran artista callejero Banksy, ya empecé a mostrar claros síntomas (o a pecar, a gusto del divagante) en esto de la crítica del así llamado "arte". Y de nuevo un mea culpa: pese a pasar demasiado tiempo en museos (vivo en Londinium, a veces llueve), cada vez me siento más alien en estos recintos. Y no sólo por reflexiones pretendidamente elevadas tipo "qué es arte y quién lo dictamina" (aún tengo flashbacks con alguna sala de la exposición de Miró hace un mes en la Tate Modern: el mal del famoso, el papanatismo más feroz, el emperador NO lleva ropa), as above, sino también temas más mundanos, por ejemplo, no me gusta estar de pie mucho rato, me cansa horrores. Me gusta andar, pero no este estar medio quieto, dos pasitos, etc de las galerías. Los temas que más me interesan, lo suelen hacer en horizontal. Y así, tirada en mi sofá, me pregunto porqué si hay un tema del que no te molestarías a estirar el brazo para leer sobre él en tu futón, digo porqué has de ir a un museo a verlo. Y es que esto es lo que pasa en el masoquismo vacacional: gente a los que las ánforas ni fú ni fá, acaban en un museo del barro. A esto sigue que mi museo/exposición ideal sería una de cine, o de fotografía, o una casa-museo de un escritor adorado (mi diagnóstico: fetichismo). Ah, o una de ballenas, claro.

Siguiendo con las ballenas, mi animal gracias a Melville, mi siguiente autoflagelación cretense ha sido visita al Acuario. Nadie me creerá si digo que fue por Mini (que pasados los tiburones dijo que a ver cuándo nos íbamos). Y mucho menos si digo que fue por, por fin, poder ir a una pescadería con conocimiento de causa (en serio, no sé qué careto tienen la mitad de los peces. Antes de que se echen las manos a la cabeza, cuando vivía en Vetusta evidentemente no hacía la compra, para eso vivía en hotel. La confusión aumentó cuando conocí al Peda y sus padres decían cosas como "changurro". Al llegar al UK llegó el problema aniadido de traducir los pescados que ya no conocía en la península: mackerel-caballa, ¿qué narices será eso?) En fin, que me gusta hacer snorkeling (bucear con tubo, estas vacaciones he visto bastantes peces, un par incluso tirando a azules...), pero de ahí a tragarme todo un acuario con los peces en 9 idiomas (no incluído el castellano) va un trecho.

Pero pero pero, la actividad vacacional masoquista sobre la que quería de verdad escribir, la que me deja clavada en el suelo, lívida de perplejidad es la lectura. Mucha gente a la que no le gusta leer, lee en vacaciones (no me incluyo, tristemente, que ser viajera progresiva con niña y leer es más complicado). Los he visto: tirados en las tumbonas en la playa, al borde de la piscina. Y si sé que no les gusta no es porque lea mentes, sino por lo que leen: libros para gente que odia leer, que abominan de la literatura. Libros escritos por mercenarios con el único objetivo de su deglución bulímica, sin que dejen huella. He hecho mi pequeña pesquisa con las tapas y contratapas (estoy en desacuerdo con el dicho inglés de "no se puede juzgar a un libro por su tapa"... vaya que si se puede), y es verdaderamente espeluznante. Ellos están totalmente concentrados en lo que parecen tramas de espionaje, algún marciano. Ellas, sistemáticamente leen títulos tipo "He is the one for you", el fondo rosa, un dibujo de un par de zapatos de tacón. Libros "para evadirse". Jolín, estás de vacaciones: ¿de qué? Es casi mejor quedarse en bloguera impublicable que haber escrito aquello.

El masoquismo vacacional es un síndrome cuya prevalencia está al alza. Creo que incluso hay gente que viaja, a la que no le gusta viajar.