Sigue sin ser mindfulness

 Es por la noche, leo en la cama. Pero mil ideas se cruzan como fogonazos en la narrativa que el pobre John Updike intenta hacer llegar a mí, la historia de un tal Rabbit. Se lo curran, las ideas, ahora hasta proyectan una imagen: son hojas de otonio, y con ellas ilustré un divague sobre mi mente dispersa en otro momento, hace mucho. Quiero leerlo. De hecho, no sé si esa es la imagen, pero algo me dice que lo escribí en otonio. Meto búsquedas en el blog, busco por distintivos. Nada.  Empieza a ser inabarcable, esto, el blog, me refiero. Sé que es corto y tipo corriente-de-conciencia. Sin datos. Muy diferente a ahora, pienso que lo que escribo tiene mucha información, demasiado contenido. Ansia de atrapar. Tener. Está casi feo. El pobre Updike se da por vencido. No es su noche. 

Nada más apagar la luz, una palabra: mindfulness. Aquel divague tenía la palabra mindfulness. Qué magia es esta? Había abierto, no sé, veinte, y al dejar de perseguirlo, aparece: mindfulness. Metáforas de la vida. Cojo el teléfono, me meto debajo de la sábana para no molestar -aunque el Peda creo que duerme- y lo encuentro: "Esto no es mindfulness" se titulaba. Lo analizo como una anatomopatóloga haría con un tejido: es un texto que Mini llamaría de "pick me girl" [de ay, mírame, qué desazón vital la mía], voy saltando de una idea a otra usando conceptos de mindfulness, hablando de sensaciones, barrotes fríos, colores intensos. No tenía foto de otonio, sino un corazón de piedras que hizo Mini en una playa. Cierro. Otra vez está todo oscuro. El texto no tiene un pase, me digo, pero me pregunto si sería capaz de escribir algo así ahora. Para qué. Para quién. Algo ombliguista, desorganizado,  lo que ahora llaman "intenso". 

Uno de esos encantadores pubs de río

Lo que me llama es ponerme la armadura irónica, académica, auto-flagelatoria, graciosa, pick-me-girl, profesional, la que sea. Y escribir, por ejemplo, sobre política (Santayana me persigue). O de la muerte de Unabomber (este me fascina: oh haberle podido entrevistar). O de si percibimos el instante antes del evento que nos matará si fuera muerte traumática (la neurociencia tiene mucho que decir y Di-sesuda podría aplicarlo al submarino aquel; yo insalivo pensando en documentarme más). 

O de identidad sexual. Escucho un programa, leo una guidelines, voy a una charla: un catedrático de California dio datos para mi puzzle. Alguna vez hablo con gente de esto, gente que no ha leído nada serio del tema y "opinan desde su culo", en riguroso directo. Lo tienen todo tan claro. Qué fácil debe ser la vida para ellos, los que se suben a un carro y militan en un bando. Lo peor es que han entrado ya los buitres: la privada ha encontrado un filón. Hormonas, intervenciones, aquí hay pasta nena. Listas de espera en la Seguridad Social que está paralizada por la falta de evidencia o por las "guerras culturales" son música para los oídos de los cowboys de turno. Desregularización, el Wild West: estamos en los últimos coletazos del capitalismo, y veo el proceso cómo finalmente petará con claridad.  

Humor inglés

Ayer me compré un vestido, el primero creo desde la pandemia. Ayer reventé una botella de cristal en el congelador - me la olvidé.  Pero la noticia no es esa, sino que estando en negro, lo compré en verde. Y no uno cualquiera, es un verde excesivo [seguro que tiene un nombre, pero el pantone más aproximado me dice google sería el #00C040]. No es un verde esperanza, no me enganio, la cosa está muy malita. Cuando ataba la bici, un barrendero me preguntó "dónde trabajaba": era King's Road, en tiendas de ropa aún me preguntan si nos quedan tallas de esto o aquello. No tengo ni idea de porqué (sigo con el verde), tal vez para dar una alegría a mi madre, que siempre se mete conmigo por mis vestidos negros. Efectivamente, se alegró. La vida a veces es así de fácil, pero la mayoría, no. Ayer saqué una tarta en la que ponía "not suitable for home freezing" que había metido el día anterior en el congelador. No estar en lo que se celebra, yo, y la tarta, bien mala, aunque los invitados fueron amables, dos hasta se la terminaron: no se puede pedir más.

Algo marítimo, seguro

Cambiar el mundo, que el mundo no nos cambie a nosotras. Parar. Pero cómo parar cuando ya se está inmovilizada - por un montón de, en el fondo, chorradas. No puedo parar de analizar, no sé despejar esos balones, queda claro que no sé hacer mindfulness. 

Estoy en el balconete, el Peda al lado lee un libro que le he dicho que no merece sus 600 páginas, hace un sol que es un regalo. Mis geranios se están secando. No puedo ponerme el exceso verde para ir en bici, aunque nadie diría nada. Chiswick frente al río me ha encantado, quiero allí un pied-a-terre para el finde, y escribir en un balconete a ese Támesis tan amable aquí, intentar dejar pasar a Updike a estos derribos que es mi mente, comprar tartas esta vez sí, congeladas, y ser conocida en el vecindario como la chica de la tienda de verde #00C040. 

Esto sigue sin ser minfulness. El día que lo consiga tal vez deje de necesitar este blog.