Sexo en El Jadida (M11)

Martes, 16 de Abril de 2019: El Jadida (Marruecos 11)

Hoy es un día de ruta, subiendo pegados al Atlántico hasta El Jadida, a descubrir este particular Big Sur marroquí. Lo primero, desayunar en la habitación soleada, pasar un rato en la azotea, y hacer esta foto de la habitación, que como todas las buenas fotos me salen por casualidad. Esta me ha sorprendido, porque capta el espíritu de la habitación, del riad, y de Essaouria entera.

Pagamos al del aparcamiento, y salimos de la ciudad cruzándonos con muchos colegiales que llevan una bata blanca, corta, justo debajo de la cintura. Otro día que los vimos nos preguntamos si era una facultad de Medicina, pero hoy queda claro que debe ser uniforme escolar. 

La carretera es una de esas comarcales, y las vistas una maravilla. Paramos en una playa donde hay un montón de barcas varadas, y ni un alma. Parece que lo de detrás son pequeños cuartos-almacenes de pescadores, y me subo por un montículo, al otro lado están las rocas, y también una especie de cuartel. En cuanto me acerco, sale uno de los que debía estar de guardia, no vayan a invadirles por el mar, enemigas fragatas brasilenias, o algo. Me recuerda a un cuartel que hay en Vetusta donde tienen esos puestos de vigilancia, soldados haciendo turnos sin dormir allí, frente al canal. Inteligencia militar, ese oxímoron. 

Paramos en Safi para un té a la menta, zumo y wifi. Una vez más, un bar lleno de hombres. 

Hacia mitad de camino hay un centro turístico playero llamado Oualidia, famoso por su lago. Nos hacemos unas primeras fotos en las que Mini se sube a un árbol y se rompe el pantalón corto. Damos la vuelta rodeando para ver el lago mejor y Mini se queda en el coche. Hay muy poca gente, algún vendedor de caracoles, y chicos jugando al fútbol abajo, en la playa. El Peda se va y yo hago fotos en otro playa que me gusta. 

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Seguimos subiendo por la costa, el mar es precioso, con mucho oleaje, mucho drama, casi ninguna casa en primera línea de playa. Pasamos por una zona con una central energética enorme, de la que está empezando a salir los trabajadores, hay autobuses y jaleo. "Ninguna costa sin su cementera" dice el Peda, recordando el horror de fondo de la Playa de los Muertos, que es espectacular, unos de los iconos de Almería, o aquella otra central térmica en el sur de Malta. 

En El Jadida ("la ciudad portuguesa", se me pega el fado ese del "es con sertersa una casa portuguesa, con sertesa") nos quedamos en el Art House, un alojamiento difícil de clasificar, tres habitaciones (vacías) y la terraza arriba para desayunar, dentro de la medina. La cama es inmensa, de esa de dos metros que yo encuentro excesivas, ya que hay que remar para apagar la luz, para dar el beso de buenas noches, para salir al baño. No hay recepción: hemos de encontrar a un hombre que regenta una tienda, que nos lleva a aparcar a una plazoleta y luego andando al hotel o lo que sea. Luego quiere que visitemos su tienda, y creo que no se ve impresionado de que no compremos.

A las 20:00 salimos a dar una vuelta por la medina desierta (las murallas las abren mañana), y luego, fuera de la medina, el mercado que está cerrando: un grupo de tíos mirando un partido de fútbol detrás del mostrador de una huevería es de esas imágenes que hubiera querido robar, pero uno de ellos me detecta, y no me quita su mirada amenazante de encima-parece feo ponerme la cámara en la cara y, clas-clas, tirarle una foto (habilidades sociales, derrocho). En otros puestos, una imagen para el recuerdo:  gallinas vivas a la venta, que la gente elige, y que te sacrifican -ni siquiera ritualmente- allí mismo. Me recuerda a aquel pueblo en México, que visitábamos una iglesia y de repente, el chamán pasa la gallina de lado a lado de la cabeza del cliente y, de repente, zas, le tuerce el cuello. Pero aquí sin gaitas. Esa gallina, la gorda, vale, la gallina se huele lo peor, se intenta zafar, pero no hay tu tía. Que espanto: no puedo soportar la idea, pero a Mini le parece interesante y quiere quedarse a ver qué pasa. "Tenemos que hablar de Kevin" viene a mi cabeza, con fuerza. Tendré un Kevin en casa? "No, no quiero que la maten, mummy, pero quiero saber cómo es el proceso". Senior.

 

 Nos han recomendado un sitio para cenar, que viene a ser una mezcla entre Sol y Mar, paellas playeras, y El Garden, restaurante de bodas cutres. El Peda pide sardinas, que hacía tiempo tenía "txirrinta", y yo una especie de batiburrillo de pescado gratinado al horno: debía haber sospechado que bechamel y pescado no pegan ni con cola. En esas que no sé cómo comienza la conversación con Mini... sobre las cosas de la vida, que ella llama "smuchi smuchi".

Yo ya había leído un libro con ella sobre los cambios del cuerpo (lo que ella llama "puberty", por ejemplo, eleva el brazo y dice, mummy tengo puberty? No, Mini, no veo puberty) y que también incluye "de dónde vienen los niños". Uno de los días que lo leímos, lo tenía abierto por la página con el dibujo de dos en bolas en una cama ("quería ver tu reaccion", me dice luego: se confirma, habemus kevin). Y según me dicen las madres de sus amigas, hablan del tema, aunque queda claro que Mini no sabe las mecánicas. Así que como padres progres de libro, nos dedicamos a contestar con pretendida naturalidad todas sus preguntas. Resultado: a los pocos minutos, quiere cambiar de tema. Venga Mini, que se esconde detrás de las manos, y lo define como "el peor momento de las vacaciones, y eso que ha habido muchos". Todo muy freudiano: Tanathos, con los pollos hace un rato, Eros, en el restaurante que están a punto de pasar con la corbata del novio. Trágame tierra de El Jadida, así es su cara. Cuando llegamos al alojamiento,  nos suelta: "tengo miedo". Puede dormir con nosotros en esa cama inmensa?

Alguien conoce a alguien que haya tenido miedo por una conversación sobre sexo? En serio, como Doctores Ochoa no tenemos precio. O tal vez, se me ocurre, hayan sido los pollos?  Seguro que a Freud se le ocurre una tercera explicacion...