Semana de Pasión con Roc (de monas, profes de natación y masajistas, zombies y césped artifical)

 "Cada vez que algo le pasa a Jesús, yo engordo tres kilos", dijo alguien, y me quedo con la impresión de que se están reciclando los memes de gatos-gordos-post-navideños para la Semana Santa. Pero yo no he tenido excesos gastronómicos aparte de los que ya vienen de serie con una visita a la península: ni he comido torrijas (no han hecho, tampoco son mi dulce de elección), ni pestiños (esto sí, pero en mi casa nunca han hecho), solo un poco de mona que le había regalado mi madre a Roc. Ah, sí, que esta es la entrega bimensual dedicada al (neuro)desarrollo del sobrinísimo, por si alguien iba despistado: el final de la Semana-de-Pasión y el resto de la siguiente la pasamos por la península y aquí se lo contamos. 

La mona

Así recuerdo yo la mona mítica de aquel anio:
Gracias Yaya!

Como todo el mundo sabe, la mona la regalan los padrinos a los ahijados, y yo me he auto-erigido en padrina (qué más da estar bautizado) de Roc. Pero qué dolor estas responsabilidades de mentora espiritual a la par que los principios básicos de la Diosa-de-la-glucosa, con sus picos de glucosa, inflamaciones varias y problemas asociados (de esto no estoy hablando en el blog, den gracias, pero a mis "fans" del 2.0. los tengo fritos -pasa, Mini). Total que no compré la mona a Roc no por el precio (atención, vi una en la pastelería aquella de la calle mayor de Sarriá por el módico 195 euros), sino porque como digo mi madre, que había pasado por ahí, ya dejó una. 

No la de la imagen, que la he sacado de internet, y que se parece mucho a una mía del pasado. Fashion y yo recordamos todas las que diligentemente nos regalaba la Yaya cada anio. "En aquella época" en Vetusta la mona de Pascua no estaba tan extendida, creo. En los pueblos hacían una especie de torta con un huevo duro en el centro. La que más recuerdo es una espectacular casita de chocolate (más bien chalet suizo), con su jardín con flores de colores, valla donde saludaban los pollitos, en fin, a todo plan. Igual la está corrigiendo y aumentando mi memoria, pero esa casita siempre la recordaré, y al no haber fotos, esto es mucho más salvaje. Luego daba pena comérsela, aunque para eso teníámos a "Elenita, la máquina de comer caramelos", como la llamaba la Yaya. Elenita era una vecina que se pasaba a jugar y que ha pasado a la historia por esta habilidad. Además, "La casita de chocolate" (así titulaba la Yaya a "Hansel y Gretel"), era el cuento favorito de Fashion en su infancia, y se lo hacía contar una y otra vez. Cuento terrorífico, como todos, pero no entremos en eso, que divago. 

Roc, correcaminos (desarrollo motor)

Pues bien, los Pedalista aterrizamos en la Condal sin un maldito huevo de chocolate el día antes de que Roc cumpliese los once meses, y ya hace unos días que corre por ahí. Eso sí, no hubo mona pero sí que compré tarta de manzana de Turris para celebrarlo, con vela, globos  y todo (qué será su primer anio!). El divagante ya habrá inferido que es monísimo también cuando camina, yo le llamo Fronkonstín, porque va así con sus manitas hacia adelante como el monstruo. Le quitamos las piernas del pijama, que se le atan detrás de la cintura, y así no se resbala. Se va por el pasillo, y te suelta la mano. Ya sube el escalón que va a la terraza. 

Desarrollo social

Los Jekes se han comprado un reloj de pared de esos modernos que han puesto en todo lo alto y a Roc le encanta: lo seniala todo el rato con sus ruiditos (oi, ei, ah). Todo el mundo dice que Roc se parece mucho a Mini (y alguien le dijo a mi padre que a mí!), y hay tantas cosas que me recuerdan a ella... en concreto esto del reloj es Mini señalando la luna, que le encantaba. "Luna! luna!"

Pixar 1-Disney 0

En bucle con estos munecos

No sabemos si es cosa de la etapa del desarrollo, pero Roc no está interesado en los dibujos de Disney. Solo se los ponen en situaciones de extrema necesidad, tipo un lloro inconsolable enmedio de la Santa Misa, pero solo responde a videos feos de youtube tipo "Babyshark" (no lo enlazo porque los que tenéis la suerte de no conocerla vivís mejor así -yo solo de teclear el nombre ya la tengo pegada... tu-tu-tu-tu-rú, baby shark). 

El otro día bajábamos por la calle donde hay un Decatlón con unos muñequitos promocionales. Llevaba yo a Roc de la mano, caminando y cuando los vio, se puso a señalar, dar sus grititos de interés (ahh, ahhh, ahhh) y me arrastró a saludarlos. Le resto del grupo seguía para adelante. Tras un rato de "amics per sempre", lo logré sacar de ahí, pero a los diez pasos (ahhh ahhh ahhh), vuelta. Otra vez a acercarnos, tocarlos, ahh ahh... y así en bucle un buen rato. Me reí tanto...

Di es expulsada de clase de natación

Dejen que entre esa señora mayor

Roc va a natación entre semana, pero justo esta la han cambiado al sábado. Son, atención, clases de natación en inglés de madre con bebé lideradas por un profe australiano llamado Brad. Vamos, que se unen todos mis intereses especiales: agua, en inglés, australiano llamado Brad. 

Así que Fashion me dejar meterme al agua y ella se queda al otro lado del cristal. Pero, ay destino, como es sábado ni hay Brad ni hay mamis con bebé: hay una simpática argentina y papis-de-finde motivados (las mamis hoy hacen fotos donde Fashion). Tras el primer varapalo (dónde está Brad Pitt?), yo me presento con lo de "soy la tía de América" (en realidad, solo digo que vivo fuera), no vayan a pensar que soy la abuela. 

La profe da instrucciones en una especie de inglés y la seguimos, "attention!, chipi-chipi, under!" y Roc bastante contento, aunque serio, observando el ambiente. Pero en una de las vueltas descubre a su madre al otro lado y ahí empieza la marimorena. Los cinco padres me sonríen comprensivos, son bebés, claro... pero no hay manera: Roc no se calla. Así que Fashion ha de cambiarse a toda prisa y tomar el relevo y yo salir, rabus interpernorum, llamando a Roc "Damien" en mi cabeza. Qué me queda: después de la ducha embadurnarme con crema hidratante del bebé Isdin, que huele muy parecida a aquella maravilllosa Nenuco de aquellos maravillosos anios que ensalzan los nostálgicos pelmazos de mi grupo de whatsapp de la facultad. 

Momentos terraza

Lo que digo: el césped es o no un vergel?

JAL, cuyo nombre viene de Joven Artista Local, para los no-iniciados, ya no es ni joven ni local (en ese barrio, no), pero sigue siendo artista, y su proyecto de la temporada es montar una terraza que ríete del roof terrace de Selfriges. Yo soy muy fan de los terrados (ya lo expliqué aquí), pero en este país no existen, y de las terrazas, pero en mi casa de Londinium solo tengo un balconete enano en el que me pasé la pandemia con un puff, crema solar factor 50 (alguien recuerda el primaverón que hizo cuando la pandemia!?) y muchos libros (anda que no hay fotos de libros en mis geranios). Pero el padre de Roc ha montado una terraza de la leche que incluye césped artificial al que me he abrazado con pasión (no como el papa cuando baja del avión- lo mío, beso con lengua) y unas jardineras de madera de lado a lado (la mitad van a ser "zona de juego sensorial" -arena, agua, whatever- para Roc, me ifnorma). O sea, esto de padres primerizos añosos y hippies es lo que tiene: un tortazo.

Niveles:
Gente que lee/
Gente que escribe/
Jekes

Más tontería

Siguiendo con el jipismo, y aunque de esto ya se ha hablado lo suficiente, no puedo dejar de anotar que los Jekes siguen en su colecho enloquecido con Roc. El niño duerme mal, dicen, pero los padres peor. El cansancio alcanza unos niveles en los que de Jekes van a pasar a Zombies, o lo que es peor, como dice este meme que me encontró el otro día, a parecer "gente que escribe". Yo ya he explicado ad nauseaum la Teoría del Apego, conductismo en vena y todas esas cosas que decimos los desaprensivos y la evidencia científica. Con ejemplos de ayer, hoy y de siempre como "miren qué bien ha salido Mini (ella se ríe, ya pilla el sarcasmo), que a los seis meses ya estaba en su habitación". Pero no hay nada que hacer. 

Y ya termino: spas, columpios, vuelta a la isla

Ha habido mucho más estas vacaciones, playa y gente y cosas, pero además, el Lunes de Gloria Fashion y la que firma estuvimos en La Puta Gloria en el equivalente a los baños romanos Aire de Londinium que ya divagué aquí, y por ello no voy a repetir. Solo anotar que la mayor parte de los guías de negro eran aquí argentinos, y el champán no se me subió como la previa-debo estar desarrollando tolerancia. La piscina de agua helada estaba aquí mucho más fría, y la piscina favorita de Fashion fue el Flotarium. Fashion, que no para de hablar ni debajo del agua (nunca mejor dicho), anotó que las parejas de enamorados huían cuando entrábamos nosotras en una nueva piscina, lo cual nos fue fenomenal. Y por supuesto,  el masajista negro le tocó como siempre a la otra persona (o sea, a Fashion, a mí la mujer enclenque). Pero todo bien.

El resto de las vacaciones se pasaron en Vetusta, mejor dicho, en la terraza de Vetusta, donde no hay césped pero sí columpio (al cuerno Sabina que "no quiere columpio en el jardín"). Yo sí quiero columpio en mi balconete, y un amor nada civilizado: Roc, va por ti!

Volviendo a la isla,
Dios claramente existe
(créditos a Mini:
qué bien ha salido MIni!)