El día que hice el ridículo con Maruja Torres

La semana pasada, en un divague sobre otra cosa se acabó, en uno de sus muchos tentáculos, subdivagando sobre lo apropiado o inapropiado de distintos "códigos del vestir". Me trasportó a una de esas situaciones ridículas de mi vida, con las que se podría escribir otro blog entero. Claro que la vestimenta en este caso sólo fue un factor más contribuyendo a Di haciendo el idiota delante de Maruja Torres. Y por si alguien tiene dudas, no, no fuí con el "Mainbocher corset" (en imagen, fotografiado por Horst en 1939 para Vogue) a este momento, ni a una entrevista de trabajo, bautizo, o a conocer a mis suegros, pero es que la foto me encanta.

Como me encanta esta canción, "Tajabone", que sigue al tren Madrid-Barcelona en "Todo sobre mi madre", mi favorita de Almodóvar, y enmarca una de las imágenes más bonitas que tengo en mi retina de Barcelona, donde ocurrió la aventura de hoy.

 

 Me gusta leer a Maruja Torres, no sólo porque coincido generalmente con su predicamento -a nadie le amarga un dulce-, sino por su sentido del humor. Es una tía independiente que dice lo que piensa, y con mucha gracia. En fin, que soy seguidora, aunque sin estertores ni lipotimias: no comos los fans de este blog que no nos dejan salir de casa.

Me ha ocurrido ya más de una vez el conocer a alguien personalmente mucho después de haberles conocido en la distancia. Internet ha hecho esto aún más posible. Cuando has estado en contacto con alguien por email, teléfono o similar y has compartido más cosas que con alguna gente que ves todos los días, parece que te conoces. El día en que por fin te ves frente a frente es una situación, por llamarlo de alguna manera, peculiar. Yo lo he vivido así, por lo menos.

Como no me acuerdo de la mitad qe cosas que he escrito ya en este blog no sé si he contado esta anécdota del Pedalista, que ilustra perfectamente el sentido del humor inglés. Cuando él trabajaba para una multinacional, pasó un tiempo hasta que conoció personalmente en una convención europea a la coordinadora destacada en la península, con la que había hablado y maileado hasta la saciedad. Cuando los presentó la jefa inglesa, ella dijo algo así mientras pestaneaba "qué sorpresa, nunca te habría imaginado así". A lo que la jefa inglesa se apresuró a apostillar "Desde luego, Peda, tú siempre decepcionando".

Pero divago. Si ya es duro de por sí conocer a alguien en estas circunstancias, conocer a una figura (más o menos) pública a quien has admirado durante un tiempo es el horror. Mi víctima, como he dicho, fue Maruja Torres. El lugar del crimen, Barcelona.

Mi amigo B. es una de las personas más interesantes que conozco. De la quinta de Maruja probablemente, lo conocimos enmedio de la nada boliviana. Viajábamos en un autobús destartalado lleno de lugarenios, un par de canadienses, B. (llamado por los bolivianos "el turista") y nosotros, los Pedalistas. De este autobús siempre recordaremos sus paradas en el desierto: una persona se bajaba, en lo que parecían millas y millas de desolación, ni un árbol, y se ponía a andar, con su atado, y supongo brújula. A no ser que hubiera una cueva bajo tierra, no sé adónde iban.

Para el resto de mortales que aún parábamos en "nudos de comunicaciones", hubo un alto en el camino en una especie de apeadero-restaurante (llamar a esto "nudo de comunicación" es directamente erróneo). En la fila comenzamos a hablar con B., colombiano y que, miren que casualidad, había estudiado periodismo en misma facultad de la Vetusta del Pedalista. Como dice Sábato: las casualidades no existen, y tal vez aquello determinó que viajásemos con B. durante un tiempo. Luego él vino a Londres, y nosotros a Bogotá, y Barichara, pero eso es otra historia. La que nos ocupa hoy es la historia de B. visitando Barcelona por un congreso de ONGs periodísticas que, más casualidades, podré contar en primera persona pues me hallaba yo por entonces vagando por la península, en concreto la City Condal para visitar a mi hermanita Fashion, y de paso ver a B.

B. había dicho que hablaría con un organizador para que otro día entrase a las charlas del congreso, en una de cuyas mesas redondas participaba él. El primer día quedamos a desayunar en una de esas preciosas mañanas de primavera barcelonesas, y por alguna razón que aún no logro descifrar (no tenía nada limpio?) se me ocurrió aparecer con una camiseta de Fashion que tiene una margarita gigante en todo el frontis. Y entonces B., improvisador donde los haya, dice: "te vienes conmigo a una comida de la asociación de la prensa en nosedónde". "Qué? No, hoy me iba yo a hacer fotos por el barrio gótico. Mírame qué pintas". "No, no, da igual, ya verás, habrá gente interesante".

Como se puede apreciar, qué difícil es persuadirme. No tenía yo blog por aquel entonces, pero debe ser que siempre me ha gustado meterme en ese tipo de chandríos (en mi cabeza "experiencias"), aunque no las pudiera contar. Total que al rato ahí estaba Di, sentada en una mesa enorme llena de periodistas de altura (el representante del periódico X, Y, Z, agencia tal y cual), al lado de B., con mi camiseta de la floripondia y los piratas vaqueros. En un momento vi la situación desde fuera, como si fuéramos todos actores en una peli de culto francesa, una imágen fija sacada de "El último año en Marienbad" (Alain Renais, 1965), y una idea me asaltó por la espalda. Periodistas cincuentones, B., colombiano interesante y, quién es la chica, 30 años menor sentada a su lado, con esa ridícula camiseta?

Hoy en día ya nadie piensa bien (una sobrina díscola) o incluso la verdad ("érase una vez la estepa boliviana...."), así que el sabio lector deducirá sin dificultad qué papel a buen seguro me tocó en aquella comida, papel que encima remataba al intentar disimular. Pero el sadismo sin fin de B., a la salida, continúa: ahora vamos a una charla, y te presento a Maruja.

"De perdidos al río" o "haced conmigo lo que queráis" describen mínimamente la fuerza de mi volición en aquellos momentos, así que claro, allí nos fuimos, una charla muy interesante, con un debate aún más (una ONG colombiana que trata temas de libertad periodística) y al final, llega el momento.

- B: Maruja, querida, quiero presentarte a una amiga...

-Maruja: Ohhhhhhhhh, sííí, claroooo

-B: .. que trabaja en Londres... Di, Maruja

-Di: Encantada (la margarita en mi camiseta flashea, toma vida propia)

-M: Lo mismo Di (saluda a uno, saluda a otra que pasan), así que vives en Londres?

-Di (ataque de idiotez): Sí... ehem, sí desde hace tantos años

-M: Ahhh, síííí, Pepe (más saludos), claroooo,

-Di (le digo q la admiro? qué idiotez, si no le he leído ninguna novela, sólo artículos de opinión)

-M: .... por supuesssssssto (más gente)... dónde vamos a cenar entonces??? quién viene?

-Di (tierra trágame)

Maruja mira a B., me mira a mí.

-Di (Maruja piensa "qué hace B., un hombre de mundo, con esta boba del margarito?)

-B (dice algo inteligente, que no recuerdo, soy un ser sin córtex)

-M: Qué, os venís a cenar?

Gracias a los dioses, B. dio por terminada su fase flagelatoria y, tras excusarse como el gentleman que es, le pareció mejor idea venirse conmigo y dos amigos a celebrar mi cumpleaños (que no mi tontería vital) comiendo pan tumaca y demas productos de la huerta.

Maruja, qué pena no haberte encontrado en la tercera tasca donde la floripondia ya me importaba más bien poco y donde tal vez fui un poco más Di.