Yincana del Huevo de Pascua. Me echan de donde Dickens. Ver la vida pasar en Steephill Cove. Piscinas sin fin (IoW3)

 Sábado (sabadete) Santo, 16 de Abril de 2022

La isla de Wight, ese paraíso del geólogo, nos sorprende hoy con una nueva formación: los "chines".  Un "chine" es una garganta o cañón en la costa, en el que un río fluye hacia el mar, típicamente erosionando acantilados de arenisca o arcilla. Parece que esta palabra -no encuentro traducción al castellano- solo se usa en el sur de Inglaterra: Devon, Dorset, Hampshire y... la Isla de Wight, donde hay veinte! Eran muy usados por contrabandistas. 

Así que nuestro primer destino hoy es ir a visitar el Shanklin Chine, que tiene un desnivel de unos 35 ms, y que comienza con una cascada un tanto raquítica, pero que luego progresa a bosque encantado, donde los entendidos de botánica y los cuñados pueden hacer su agosto identificando raras especies. Lo mismo con los bichos: desde pájaros carpinteros, hasta ardillas rojas, pasando por garzas y libélulas, un festival. Claro que mi hija no está para esas búsquedas: se está centrando en la verdadera y única que le interesa, la del huevo de pascua. Parece ser que hay un "Easter egg hunt" ("Yincana del Huevo de Pascua") tan típica de este país (donde Semana Santa consiste en comer chocolate - quedó claro ayer que a "cargar con nuestra cruz y seguirle", no). Se trata de encontrar huevos de plástico escondidos (si eres niño/a, los adultos no contamos) y a la salida canjearlo por uno de chocolate. Mini ha encontrado la raison-d'etre de su mañana y, por supuesto, encuentra uno. Total que salimos con un huevo de Cadbury's monstruoso, que nos zampamos en familia (ella y yo) en pocas horas y no ve el dia siguiente.  

Todo el rato le quiero decir al Peda que el chine me recuerda al Monasterio de Piedra, más que nada porque él nunca ha estado, y siempre se abraza la oportunidad de decir "ay, qué bonito es el Monasterio de Piedra" (esto es una versión del "justo cuando te fuiste, se animó la noche" que hace un amigo mío). El caso es que solo he estado dos veces en el Monasterio, y lo que más recuerdo es comer truchas y pasar por detrás de las cascadas. Las del chine quedan en meras aprendizas, pero el paseo está muy bien: tanto que hasta impresionó en su día a John Keats y a Jane Austen.  Parece que hay mucho folklore asociado a este chine en particular, porque se usó durante la Segunda Guerra Mundial para nosequé operación. Los psicópatas de los victorianos exhibían ahí, como quien no quiere la cosa, unos instrumentos de tortura (los "stocks" o "pillories") con malhechor dentro, con el objetivo de humillarle (y los paseantes contribuían tirándoles verdura podrida, ratas, excrementos... "en cualquier condición climática") y asu vez constatar lo buenos que eran ellos en comparación. Los últimos "stocks" del UK registrados datan de 1872: qué verguenza. 

"Stocks", para escarnio público

Nuestros planes de hoy consistían en ir caminando hasta el siguiente pueblo al sur, que se llama Ventnor (nombre imposible, yo he dicho Vermont, Canadá, todo el rato). Al final vamos en coche hasta el barrio de Bonchurch, y de allí emprendemos la caminata por el mar (wishful thinking)  hasta Vertmont (Ventnor). 

Hamacas para pecosos

En 1840, Charles Dickens alquiló en Bonchurch una casona llamada Winterbourne, y empezó David Copperfield. Parece que le escribió a su mujer: "Es el lugar más bonito que he visto en toda mi vida". Me pregunto si alquiló toda la casa, que es enorme (en imagen) y cuyas puertas de jardín están abiertas (aunque pone claramente "privado" y ya se sabe que para un inglés "su casa es su castillo"). Pero como es una zona muy traquila donde no te cruzas con nadie -y crecida por el éxito de ayer donde Tennyson-, me meto hacia el jardín con mis pintas de turista -cámara al cuello, sombrero y nuevas gafas de sol á la Stormtrooper- o tal vez de maleante. Entonces veo un sombrero de esos de paja que usan en jardinería, inclinado en una maceta, del que sale una mujer muy antipática que solo dice: "cómo puedo ayudarte" y, sin dejarme respirar "por favor, vete". Entiendo que las reacciones por parte de seres queridos ante mis gafas no han sido positivas, y tal vez la pija esta - que tiene una placa azul a las puertas -abiertas- de su casa que pone lo de Dickens-, esté  asustada de que yo le diga "yo soy tu padre". O tal vez solo de que le pregunte, como todos los anteriores, por la ventanita donde se sentaba Dickens a escribir. 

Winterbourne

Entrada de Winterbourne

"instalación eléctrica a la gloria de Dios"...
no será a la de Thomas Edison?

Me uno a mis compas que ya están bajando a la Iglesia de San Bonifacio, una monada "re-construida en 1070". Como todas estas iglesias, está rodeada por su cementerio precioso, con su carácter literario e irreal, como de novela de las Bronte. Por dentro la iglesia tiene el techo de madera, y una cuerda ahí enmedio para tocar la campana - al Peda le encanta dar el campanazo en estas cicunstancias y una vez en Grecia tuvimos que salir por pies. La imagen que incluyo de la iglesia nevada es una foto de una postal que no compré - había que dejar una donación - pero se valorará que tampoco robé, aunque lo merecían: atención al cartel de arriba a la derecha de la instalación eléctrica (señorrr). 

En este cementerio está enterrado el poeta Algernon Swinburne que creció aquí al lado, en East Dene, Bonchurch. Parece ser que su funeral fue masivo y que "los turistas pisotearon las prímulas y las violetas buscando el mejor lugar para ver". Me encanta que la gente hiciera esto por una poeta. 

Seguimos caminando en busca del mar, nos metemos por alguna salida, pero no hay acceso. Pasamos por un lago donde está toda la reserva ecológica que no hemos visto en el chine: muchos patos, peces pequeños, percas inmensas, una tortuga  y una garza que debatimos si es una estatua... hasta que se mueve. En un punto aparece un pato con unos 5-6 patitos babies que nos derriten a todos. Les echamos pan, que en su mayoría se zampan las percas. 

Por fin llegamos a Ventnor (el último tramo, por fin, junto al mar) y Mini y yo nos quedamos sentadas un rato junto a la playa mientras el Peda va a buscar nosequé. Entonces viene un tipo, que nos ha oído hablar en castellano y quiere hablar. Que si vivió en Latinoamérica, que si vivimos por la zona, que qué bonita es España. Ah, no, sí. 

Playa de Ventnor

Seguimos caminando hacia el sur, el siguiente destino es una cala llamada "Steephill Cove": aquí empieza el tramo bonito de paseo junto al mar. Me recuerda -aunque algo menos dramáticos los acantilados- al de Eastbourne, que hicimos hace años con los Jekes y Nara (y sin Mini, que debía estar de vacaciones en España). Mini se empieza a hartar, porque según le dice su reloj lleva como 17.000 pasos y no puede más. Hay que subir, bajar escaleras, y cuando llegamos a una pradera inmensa con un lago dice que "nos espera allí". 

Aquí nos espera Mini

El Peda y yo seguimos, recordando que Karl Marx era un regular de la Isla de Wight por razones de salud, y que el paseo por los Ventnor Downs era su favorito. Por fin llegamos a la cala de Steephill, que es un encanto, "to die for". No se puede acceder en coche (cuando vemos a alguien arrastrar su maleta de ruedas pensamos en su particular via crucis - muy apropiado parala época - para subir a la carretera) y me planteo que esto es lo más parecido a aquel maravillosa cabaña en la que estuvimos en Sudáfrica en Scarborough que me hizo soniar con un sitio similar en UK donde plantar una cabaña para ir a leer y escirbir los findes. Bien, pues esta bahía se postula para ser ese lugar: cuatro casitas de tejado thatched, un café al sol, un restaurante con porche, y a ver la vida pasar. Me llevo una tarjeta de las casitas de alquiler y si me pierdo, podríais encontrarme aquí, en cualquiera: The Lighthouse, the Boathouse, The Beach Hut: todas me gustan. 

A la vuelta hacemos un nuevo "Monasterio de Piedra" con Mini ("no sabes lo que te has perdido"), claro que ella permanece esfinge: verdaderamente se la suda. Pero parece que está de mejor humor (se empujan con su padre). Al llegar a Ventnor, tomamos algo delante de la playa "Lady Scarlett", una "tea parlour" (tetería) muy curiosa. Está decorada como de los 1940s y tiene todo parafernalia de la Segunda Guerra Mundial (el baño me hace sentir como en un refugio). En la terraza, observamos a los locales, Mini se deprime al constatar que una anciana de la mesa de al lado tiene el mismo modelo de iphone que ella, aunque opina que el camarero, que debe tener su edad, es muy mono. Los precios: hacía tiempo que no bebía una Coca-cola por £1.30! (lo mismo el té).  Verdaderamente están anclados en los años 40. 

Volvemos al coche, parando en los patos, e incluyo esta escalera para que se entienda lo que es el tema desnivel en las zonas costeras de este país:

De vuelta en Villa Mentone sobre las 6, quedamos con un ex-colega catedrático jubilado, que se mudó a vivir aquí, dejando el mundanal ruido de Londinium por una vida saludable en la isla. Me recuerda al meme aquel de "Si estás cansado de Londinium, prueba con Reading" (donde pone Reading, ponga cualquier Vetusta), parafraseando a Wilde "si estás cansado de Londinium, estás cansado de la vida", cosa que suscribo. Podría yo venirme a vivir aquí, para siempre jamás? 

Quedamos en el "Fisherman's Cottage Inn", el único pub en la playa de toda la isla, que ya hemos visto por la mañana porque está al final del Chine. Data de principios del Siglo XIX, y aquí empieza a correr mi imaginación con las historias de piratas y contrabandistas, todas las que habrán pasado aquí. Por supuesto, no hay sitio dentro (ni para ahora ni para cenar luego, obviamente nunca ocurriron nuestras auto-promesas contritas de anoche de reservar), y nos sentamos fuera a ver el atardecer, con una luna roja impresionante. 

Guinness del Peda-
no para nosotras,  las de menú infantil

Nos hablan de su vida aquí, de cómo llevaban viniendo de vacaciones veinte años (buf), y al final decidieron hacerse una casa, con piscina interior - para el dolor de espalda (os podría hablar sin fin del apasionante mundo de las piscinas sin-fin (endless pools), con un sistema por el que "nadas en contra de la corriente"). Malinterpretan mi estupor con que quiero una, y al día siguiente mi colega me envía en enlace, como si fuera mínimamente factible que yo me montara este sistema "en una habitación de mi piso". Yo, que no concibo ni una bici estática porque allí, como ratón en la rueda, me plantearía lo minúsculo de nuestro planeta y por ende nuestras vidas en el magno universo, me imagino en una piscina sin fin: no, las entradas de blog aun serían más largas. Hablamos de muchas cosas y Mini saca a su personaje de "alumna de cole privado" a pasear: tienen mucho en común porque mi colega estudia latín en sus ratos libres (que, jubilado, deben ser todos, aparte de los del matenimiento de la piscina) y Mini lo ha cogido como opción para los GCSEs (General Certificate of Secondary Education, algún día hablaré de estos exámenes en un par de anios, que son como una especie de pre-selectividad para la selectividad, los "A levels"). Yo sobre todo quiero oír hablar del trabajo de su hijo en la Cabinet Office del gobierno; es un sabio que estudió PPE (Philosophy, Politics and Economics) en Oxford, pero no sueltan prenda. 

En serio: cuando he empezado este divague he pensado: "hoy será breve, no hay mucho que contar". Así era, pero he conseguido marear la perdiz, divagar sin sentido, y ahora ya para qué contar que casi nos quedamos sin cenar porque estaba todo lleno "o habían cerrado la cocina", y que por esa razón no pudimos volver al Chine, cosa tan bonita debe ser con iluminación nocturna estratégica de colores y que volvimos a Villa Mentone todos enfurruñados. Para esas circunstancia está el observatorio este de estrellas del tejado: anda que no sabían estos victorianos!