"Estar sentado es el nuevo fumar"

 Hace un tiempo, encontrándome yo en el estado mental conocido como "pelín estresada, agotada, odio-a-todo-el-mundo-estoy-llena-de-mezquindad", mis seres queridos sugirieron/animaron/empujaron a que hiciera eso tan saludable que es correr. Hay que hacer ejercicio. Pero si ya nado un día por semana. Hay que hacer más. Mira que parque tan lindo tienes ahí enfrente de casa: venga, a correr.

Una maestra escocesa, rodeada de niños obesos [inciso: la Yaya decía a veces: "no es gordo, es fati" y yo no sé de dónde sacó la expresión "fati", a no ser que exista algo similar en catalán: ya sabemos que hay una conexión inglés-catalán en la palabra carrot-carrota]. Vuelvo, estaba en la maestra escocesa a la que se le ocurrió que los pequenios piranias comenzaran caminando y terminaran, tras varios días, corriendo una milla diaria. La iniciativa fue un éxito y se extendió por muchos coles, incluso en el extranjero, donde no rebozan y fríen las barritas de Mars, como hacen en Escocia (tal vez mi próximo país de adopción, oh dear).

Así que, si una panda de fatis lo han conseguido, Di, tú también, ya vas a ver. Y así inicié mi carrera en el mundo del correr.

Confesión: ya era aversa, aunque de adolescente era bastante deportista-sin molestarme en desarrollar ninguna técnica en particular, pero daba el pego. Pero el deporte me aburre inmensamente, y desde luego necesito algo que hacer con mi cabeza que no sea dejarla sola a su aire. Quién se quiere quedar a solas con sus pensamientos? El lector del blog entenderá por qué yo no. Y además, qué deporte? Nadar ya que me encanta el agua y la bici porque es emocionante (a ratos). Pero correr?

Alguna vez ya he dicho que, antes de mudarme a Londinium, mientras buscábamos casa, mi primer recuerdo de mi barrio fue el triángulo invertid de parque que tenemos con gente corriendo por él. Estamos hablando del anio 2002: mucha gente corría, pero aún no existían los "runners". Así que ver a gente correr bordeando el Common hacia la puesta de sol era incluso bonito, podrían haber sido atrezzo del ayuntamiento local para atraer gente a la zona, o de las inmobiliarias, para atraer compradores.

Han pasado 14 anios y ahora, ese mismo parque está plagado de "runners". He dicho plagado, de plaga-plagae. Literalemente, no hay una hora del día -o la noche, lo aseguro- en la que mires por la ventana y no veas a alguien corriendo. Y efectivamente, el primer día que bajo a hacer mi milla ahí están todos: hordas de corredores superequipados venga a dar vueltas al triángulo escaleno.

Cinta de Moebius, divagantes.

Yo lo intento, y el primer día, entre correr y andar consigo hacer la milla. Cuando termino, estoy tan gruniona o más que cuando he empezado. Porque claro, he bordeado el parque pero en mi cabeza ha ocurrido lo verdadaderamente terrorífico:  he estado surfeando por la Cinta de Moebius en barrena sobre toda la gente a mi alrededor, como yo, escapando de un "stress" en lugar de encararlo.Todo ello sazonado con imágenes vívidas de la cantidad de "corredores" que me rodean (si estáis leyendo: os odio!).

Porque oiga, hoy quien no ha corrido una maratón no es nadie. Vamos, que una madre del cole que me dijo que había corrido media, me dieron ganas de hacerle un "pff" a la vez que agitaba una barra rebozada de Mars ante su careto. Tengo tantos conocidos cuya vida ha sido transformada por el virus del correr... Mi misma junior, una chica de veintitantos que se pasa toda la semana de guardia, el finde se va a correr la maratón de Ginebra, y el lunes está en el curro como una rosa (vale, esto es envidia: mi cuerpo fenecería ya solo con la semana de noches siendo primera en guardia, no metamos la maratón aquí). Eso sí, ya ha empezado a dudar: "hablé con gente en el avión que venían de la maratón, y están locos... han corrido ya 100 maratones, y no pueden parar, y solo hablan de eso... un aburrimiento".

Luego mi suegra, me habla de un amigo del Peda que "está tan delgado" porque no para de hacer triatlones y escaladas y mandangas. Y yo pienso: ah, es así como presentan hoy en día las crisis de mediana edad? O tal vez las de pareja? Porque mira que mola irte a "entrenar" cuando los ninios están haciendo los deberes, la cena y el banio.

Me meto en el Journal de Cardiología de Nueva Inglaterra, o similar, y me encuentro con dos estudios que dicen que si correr no es bueno, que si más de dos horas semanales, mal, por no hablar de las maratones que son directamente Lo Peor pal cuerpo. Yo esto ya lo sabía: solo hay que ver lo envejecidos que están (O es que son los cuarentones los que más corren?).

Sigo con mi milla unos días más: el existencialismo se hace insportable. Ya no es que me caigan mal los que corren, es que a ratos les desprecio (como si fueran votantes del PP todos-ajos! ajos!-, o del Leave-ristra!), e incluso siento flashes de odio. Fantaseo con la conversación en el avión que vuelve de Ginebra lleno de coleccionistas de maratones, a los que arengo a que rompan sus cadenas, o bien conmigo en el metro con uno de estos runners, que me ensenian sus apps del correr, y su botella ergonómica, y me hablan de lo que les desestresa correr, y yo les hablo del libro al que tengo ganas de volver.

"Aún sigues corriendo?", pregunta uno en el trabajo, preocupado. 

"Mira,-le espeto- el otro día oí que el estar parado es el nuevo fumar, quien no hace ejercicio está estigmatizado. Pues yo digo: correr es la nueva religión, lo que hay que hacer. De repente, todo el mundo habla de eso. Todo el mundo, es exagerado. Me dan ganas de echar a correr".

El sábado voy a la piscina, con mi MP3, lleno de música que haría bailar a un vasco. Yo salgo del agua siempre lista para irme clubbing, tal es la energía. Y mientras nado, tengo una revelación: qué me gusta hacer a mí que envuelva ejericio? BAILAR! Así que me iré al parque por las tardes con mis cascos a hacer precisamente eso. Y cómo fastidiaré a los runners que pasen por alí, con su cara seria concentrada y virtuosa, desgranando su rosario de millas/pulsaciones/calorías/nivelesdeglucosa diarias.

Al día siguiente recibo un email. "Funky moves", la clase de baile que hace Mini, ofrece sesiones para senioras de una edad (dicen "mamás funky") en el quiosco de la música del parque durante el verano. Te darán unos cascos y... no sé que más... Mi primera clase es mañana.Wacth this space.