Tirarse al monte

 Algunos se van a la montaña a relajarse, a desconectar, para luego volver a lo mismo. A la montaña unos diítas porque "necesitas tranquilizarte", en este caso para hacer un análisis más en frío, superar la pataleta inicial, comenzar a mirar para adelante, hacer autocrítica. Todo eso. 

El día después de las elecciones, en plena agitación me centré en Los Otros. Y lo titulé "el análisis que no leerás" porque ya sabía que eso no se iba a escribir, casi ni a decir, porque lo que tocaba era mucha flagelación, mucho "en dónde hemos fallado", "no eres tú, soy yo". Que sí, como todos dicen, desde algunos divagantes hasta líderes de la izquierda, eso es lo que nos hará avanzar, en lugar de centranos en lo burros que son Los Otros. Bien. 

Pero es que yo, deformación profesional, sigo fascinada por el "alma humana", y el estado mental de tantos millones de personas, que en argot describiríamos como "estado catatónico", al menos objetivamente, desde fuera. Luego, estudiosos: se trata de agruparlos en sus lógicas, planteamientos, intereses, y llegar a conclusiones, la primera que es obvia a la vista es que gran parte es aún una masa social heredera del franquismo, que por definición (y por resultados) no tiene a la democracia como una prioridad. Luego ayer hablé en un sub-divague de las redes clientelares, del miedo, de la falta de empatía ("Cero grados de empatía", recordáis ese divague?): todo para intentar entender. 

Tambien he intentado entender, a la izquierda, a ese millón doscientos mil de votos perdidos de Unidos Podemos, cada uno con sus razones: ortodoxos de la vieja izquierda enfadados por perder sus raíces, "transversales" que se han asustado de los comunistas, estilistas a los que no les gusta la coleta, hippies a los que les parece arrogante, cuñados a los que les cae mal, otros que les ha dado pena Pedro Sánchez, los de más allá que se han creído lo que machaca Sánchez, que no permitieron "un gobierno del cambio" con ellos y Citizens, pff, sorry).. y así todo. 

Lo que queda claro es que, business as usual, la derecha va siempre a una: son disciplinados, ovejunos, les da igual todo: corrupción, guera sucia... en fin, siguen llevando a sus hijos a los colegios de los curas, la organizacion de pedófilos más  reputada del globo. Vamos, que ni aunque Rajoy violara escolares. 

Como dijo Javier Gallego en "Carne Cruda": "El votante de  derechas prefiere que ganen los suyos aunque no tengan razón. El votante de izquierdas prefiere tener razón, aunque no ganen los suyos".

Tenemos ese mismo dilema en este momento en el partido laborista aquí con Jeremy Corbyn. Hablando con tradicionales votantes de Labour te dicen que lo que quieren es un nuevo Tony Blair (vale, sin la fotito con Aznar), pero alguien que logre llegar a Westminster haciendo mucho de ese verbo que no tenemos en castellano: "compromise". Blair, Gonzalez: hoy lo hablábamos en casa durante la cena: los políticos de "izquierda" se pueden llegar a traicionar y hacer políticas de derecha. Pero los de derecha, nunca se traicionan hacia el otro lado. 

Como vemos, tenemos tanto que aprender la izquierda de la derecha.  

A ser, como ellos,  más ovejas? 

De momento me quedo en cabra. 

Porque la cabra tira al monte.

Y en estos días dan ganas de tirarse al monte. 

Más que de ir a la montaña a tranquilizarnos, a adormecernos, a volvernos también catatónicos.  

Tirarme al monte con la esperanza de, como les pasó a ellos, allí  recuperar la dignidad.

El análisis que no leerás

Del Brexit se pueden hacer análisis y lecturas, por muy dolorosas que sean. De la subida del partido de la corrupción y tantas cosas más, me siento incapaz.

Así que lo dejo en manos de los clásicos:  Francisco de Goya, mi coterráneo, tan actual.

A la mierda. 

Abstencionista que pasas por aquí: Puedes votar por mí?

Seguimos en shock en la isla tras el Brexit, y no tengo tiempo de escribir para intentar aclarar las múltiples ideas que no paran en mi cabeza. Lo importante que es para mí escribir para pensar, o para saber lo que pienso. El otro día me encontré con esta frase de Alan Bennet, que viene a decir esto mismo:

"You don't put yourself into what you write, you find yourself there".

("No te vuelcas en lo que escribes, te encuentras allí")

Una cosa tengo clara: sigo sin perdonarles que los que vivimos aquí no pudiéramos votar. Llevo 19 años en esta isla, y todos ellos he pagado aquí mis impuestos. Pero ni a mí ni a los otros 3 millones de europeos viviendo aquí nos han dejado votar. El resultado habría sido muy diferente. Los británicos que given en España (700.000) que llevan menos de 15 años fuera del UK han podido votar: auqnue fuera, no hubiera sido justo que los que llevamos mas de 15 años pudieramos votar también?

Así que con esta frustración inmensa de que mi voz no haya podido ser escuchada en algo tan importante y que va a afectar tanto mi vida me encuentro con que mi voz en las elecciones generales del domingo en la península tampoco va a ser oída. Por un error administrativo, no voy a poder votar.

Técnicamente, me voy a abstener.

Mi pregunta: Hay algun abstencionista ahí afuera que quisiera votar por mi? El mensaje que quiera lanzar con su abstención (pataleta contra el sistema en general, el sistema d'Hondt en particular, pasotismo, que no le convence ningún partido, hache) va a ser representada por mi abstención forzosa.

En el Reino Unido se puede votar por "proxy", así que si alguien ahí fuera que se pensaba abstener y quiere "ser mi proxy" , me haría un gran favor. Un email a divagandodivagando@gmail.com.

Muchas gracias.

Ya votas tu por mí? Para acabar con una sonrisa, me recuerda al "Ya peco yo por ti" que os dejo aquí...

"Indepence Day": Siempre nos quedará Londinium

Primeras impresiones:

-Londinium es otro país: solo aquí ha ganado el REMAIN

-En mi barrio, Lambeth, ha ganado el quedarse por 79%. Es un barrio que presume de que se hablan 167 idiomas en él.

-Donde más inmigración hay es en Londinium. Y los inmigrantes no hemos podido votar.

-En Londinium ha ganado el Brexit en dos circunscripciones, una Dagenham, os acordáis del divague? Zona de clase trabajadora. Análisis interesante de esto aquí.  O aquí: "Los desposeídos votaron el Brexit". 

-Mis amigos en la "Inglaterra profunda" lo tenían claro: solo en los ambientes universitarios o del NHS la gente estaba por REMAIN. El resto, OUT.

-La profe de Mini les habló ayer del Brexit, y les dijo que ella estaba por REMAIN. Todos los profes estaban por REMAIN.

-Acabo de escuchar al líder de UKIP, Nigel Farage en la radio con lo de "Día de la Independencia" (Independence Day). Muy deprimente. "El triunfo de la gente decente".

A qué pregunta ha contestado la mayoría de la gente, en concreto "los desposeídos"?

En fin, volviendo a los clásicos, como diría Humprhey, "siempre nos quedará Londinium"... pero, es suficiente? Qué viene ahora?

Brexit: Should I stay or should I go?

Cuando hacía Séptimo de EGB la profesora preguntó "alguien sabe como se llama también a la Comunidad Económica Europea"? (la UE de la época). Yo dije "el Mercado Común". Aún no éramos miembros, pero siempre Europa era visto como algo positivo, hacia lo que tender. Cuando entramos en 1986, recuerdo a alguien  diciendo "lo que compramos en Andorra estará ahora en las tiendas". Como íbamos de vacaciones a aquel pueblo lindante con Francia, solíamos ir a Andorra a comprar mantequilla en una lata gris con letras rojas, galletas danesas y queso de bola. Luego aquello no fue exactamente así: nunca ví aquella mantequilla ni las "Danish Butter Cookies" en las tiendas de Vetusta. Lo que recuerdo mucho más claramente fue cuando dieron las Olimpiadas a Barcelona, ya hacía yo BUP, y qué  alegría en clase de gimnasia- aunque la profe dijera que "estaba cantado".

Luego, el hecho de estar en la Comunidad Europea contribuyó probablemente a uno de los hechos que más han marcado mi vida: pude venir a vivir al Reino Unido sin ningún trámite, aparte de los lógicos de registrarte con el organismo profesional de turno. Fue todo facilísimo y a veces, de cachondeo, hacíamos una danza a Felipe González, al que habíamos acabado odiando tanto por tus traiciones a la izquierda en general, como por su encarcelacion de insumisos en particular.
 

Una vez en el UK, la vida laboral empezó siendo muy dura: solo los cuerpos en la veintena pueden aguantar, como decía el anuncio, "tantas noches sin dormir". En concreto, una de cada cuatro yo trabajaba (dormía en leggings y camiseta, por si sonaba el maldito bleep, qué estres). Y al día siguiente, te hubieran llamado o no, tenías que ir a hacer/representar tu  jornada laboral como si tal cosa, durmiéndote entre los archivos. Y un finde cada cuatro: un finde al mes yo trabajaba, día y noche, las 48 horas. Y luego dormía: daba igual cuándo y dónde. Recuerdo algún sabado de los que libraba, despertarme, desayunar con el Peda, dejarle leyendo e irme a la cama otra vez. Y dormir sin parar, furiosamente, con los puños apretados, hasta las 8 de la tarde. Levantarme como si saliera de un avión que me ha dejado en una latitud muy lejana y con la hora cambiada y cenar, con el Peda, (que se leyó el equivalente a la Recherche du temps perdú en esa época), y entonces, "a la hora de dormir", irnos a la cama y caer hasta el día siguiente. Tal era mi estado de extenuación.

Pero entonces llegó Europa, y sus directivas. Yo ya había terminado aquella época junior infame, que me la tragué toda así (aunque luego la frecuencia disminuyó), así que les puedo decir a mis junior: "en mi época ..." y batallita. Creo que este cambio de derechos marcó y sigue marcando la diferencia entre los profesionales de lo mío. Algunos se quejaron: "con todo esto impuesto desde Europa no pueden los cirujanos aprender su profesion bien", decía el colegio de los carniceros. Mmm... de verdad quieres que te opere uno que no ha dormido la noche anterior? En serio quieres que te haga una laproscopia uno que se dormiría todo el finde sin parar? Vale pues estas regulaciones "impuestas por Europa" fueron buenas, no?

Este es solo un ejemplo, y he dado el que me toca más de cerca. Pero evidentemente, el "aparato Europeo" ha tenido una influencia  bestial en temas desde la salud pública hasta los derechos humanos, pasando por los derechos de los trabajadores.

Algunos de los folletos que han llegado a mi casa

Pero tiene también Europa muchas cosas que no me gustan, lo resumiría como "la Europa de los mercaderes", un club capitalista que es lo que citaba antes la izquierda británica (Corbyn, entre otros, y San Owen Jones) para querer salir. Sin embargo, qué creían? Que el Reino Unido, fuera de Europa se podría convertir en el Paraíso Socialista? Tristemente, más bien al contrario: la isla cada vez se precipita mas hacia convertirse en Montercarlo o Panamá: un Disneyland en la Zona 1 de metro para rusos y chinos, o cualquiera al que no le cueste ningún esfuerzo ganar su dinero, porque es todo humo; humo que, si nos podemos a indagar, al final viene de quemar carne humana.  Y cómo defender o amar este continente que ha tornado el mejor mar del planeta, aquel Mare Nostrum de los romanos y a cuyas orillas se instalaron los dioses, en una tumba donde se quedan las vidas de tantos. No hay mucho por lo que felicitarse.

No me creo que en la isla fueramos a hacer la Revolución pero es que además, como buena internacionlaista, no me gustan las fronteras, y lo que me atrae, tan pasada de moda estoy, es la unión de los débiles de todos los países. Esto te hace cambiar el zoom que está enfocado en... no sé, Vetsuta? para ampliarlo a la pensínsula y luego aun más a Europa.

La campaña del LEAVE (salir de Europa) ha usado distintos argumentos para covencer:

•  el miedo al distinto, en concreto al inmigrantes. Como dije el otro día a propósito de Cox, algo que no esperaba de este país, tan polite.  Pero hay que intentar entender algunas de las razones por las que la gente con menos educación y lo que se llamaba antes "clase obrera" (yo lo sigo llamando, pero entiendo que no es fashion) se han echado en los brazos del LEAVE, muchos vía UKIP. Esta gente no tiene otra voz: Labour ha estado a otras cosas (en realidad, clase media profesional liberal), y ellos, los que conducen las camionetas blancas, son los que verdaderamente han sufrido en este país. Y el discurso del miedo de UKIP, "el emigrante es tu problema" ha calado entre ellos. Cuando todos sabemos que es Cameron, los rusos, los chinos y la City of Londinum los que son la raiz de sus problemas. Esta mañana he escuchado una entevista a Nigel Farage, el de UKIP, y creo que simplemetne con dejarle hablar más, el REMAIN se podria haber echar a dormir.
• la soberanía: para nosotros los españoles, con nuestro crónico complejo de inferioridad, la UE ha sido una panacea, y además un lugar donde mirar y aprender: la mayoría países nos llevaban mucha ventaja en cuanto a democracia y derechos, nosotros que hasta hace unas décadas estabamos en al más absoluta cavernas. Sin embargo, hay que entender a cierto grupo del LEAVE que dicen que lo que están preocupados es por la pérdida de soberanía que supone la Unión, pues sufren si se toman las decisiones en Bruselas, sobre la que no tienen ningún  poder. Se supone que los británicas tienen unas de las democracia más antiguas, no están en una situación como la nuestra, en la que casi todo es mejorable.
• llegan los Reyes Magos!: Tambien han usado argumentos que hasta un niño de 5 años (tráigame un niño de 5 años!) desestimaría como simplista e increíble: "Mandamos £350 millones a la UE por semana, usemoa ese dinero para la Seguridad Social". Ja. 

La campaña de REMAIN (quedarnos en la UE) ha sido apoyada abrumadoramente por científicos y académicos, y liderada por Cameron (cuya caída si sale Brexit sería mi única satisfacción), que no se lo cree ni él mismo. También han usado el miedo: boo que viene el coco, si nos salimos de Europa tendréis que pagar más. Nuestros amigos de Nottingham nos contaron el finde pasado que en su círculo, NHS y universidad, la gente esteba por el quedarse, pero en la Inglaterra profunda, todos por el Brexit. Londinium, que es otro país como suelo decir, tambien está más por el REMAIN. Cuanto más joven, más educada y más liberal, más por el quedarnos. En Londinium he visto carteles en las casas (las fotos son mías, no la primera), y la gente me ha parado en el pasillo en el curro para disculparse por el espectáculo que estamos dando en este país. Yo les traslado mi sorpresa y si pudiera, les referiría a este divague donde intento explicarme de dónde viene una y otra opción.


Antes de terminar, el sábado vi la última peli de Michael Moore, "Where to invade next?" (Dónde invadir ahora?"), en la que el americano va visitando países europeos y quedándose con lo mejor de cada uno, para llevar la idea a su país, donde aquello en teoría no existe. Al final de la peli, Moore se acaba dando cuenta que algunos de estos conceptos que disfrutamos (aún) en Europa, en realidad muchos fueron ideas americanas que importamos nosotros, y que ellos han perdido: por ejemplo el sistema penitenciario noruego, basado en la rehabilitación y no en el castigo (contraste con las palizas en los calabozos, hombres negros trabjando gratis en las cárceles, la pena de muerte en algunos estados), la memoria histórica de los alemanes, a los que se les enseña el horror que fue el nazismo (por contraposición a la negación de temas como la historia del esclavismo yanki), el sistema educativo finlandés, donde no hay escuela privada y "así los ricos se preocupan de que los colegios sean buenos" (en contraposición con los USA, o aquí mismo, donde los estudiantes terminan las carreras con unas deudas terribles), o Islandia, donde decidieron no rescatar a los bancos y se asesoraron por una americano. Muchas de los mejores puntos de Europa fueron de hecho inventados por los yankis (bueno, aquí tenemos la Revolución Francesa, pequeño detalle), pero se lo dejaron perder.  Aviso para navegantes.

Los derechos cuestan mucho conseguir, y muy poco perderlos. Prefiero estar alineada a Europa que a los EE.UU.  Europa como mal menor: tampoco hay mucho por lo que darse palmadas en la espalda mientras hay una sola persona que huye del horror ahogada en sus playas. Pero, queridos britanicos, la Utopía Socialista no llegará a nuestras playas por abandonar. La soberanía que perderéis la ganeréis en derechos laborales y humanos. El inmigrante no es vuestro enemigo, aprended quién es. Y no está el mundo para levantar aún más fronteras. Como dijo Jo Cox: "es más lo que nos une que lo que nos separa".

Should I stay or should I go? Si pudiera votar (que, tras 19 años de pagar impuestos aquí, no es el caso), votaría STAY.

Jo Cox, una de las nuestras

"Batley y Spen es un conjunto de pueblos de Yorkshire típicamente independientes, sin tonterías, orgullosos . Nuestras comunidades se han visto profundamente mejoradas por los inmigrantes, tanto irlandeses católicos como musulmanes de Gujarat en India, Pakistan, principalmente Kashmir. Mientras que celebramos nuestra diversidad, lo que me sorprende una y otra vez mientras viajo por el distrito electoral es que estamos mucho más unidos y que tenemos mucho más en común que lo que nos separa".

Esto es parte del discurso inaugural de Jo Cox, MP (Miembro del Parlamento) por Labour de este distrito de Yorkshire, que fue asesinada ayer por un hombre blanco, tal vez con problemas de salud mental que gritó "Britain First", el nombre de uno de esos partidos racista de extrema derecha impresentables  que hay en este país.

Lo he querido poner porque yo, que no conocía a Cox, me emocioné leyendo sobre ella ayer por la tarde. Una chica de clase trabajadora, que en verano se sacaba dinero empacando en la fábrica donde trabajaba su padre. Que logró ir a Cambridge, de la que dijo: "En Cambridge... fue darme cuenta de que donde has nacido importa, que cómo hablas importa, que a quien conoces importa". Era una de las nuestras.

En las House of Commons se la conocía por su estilo incisivo, sin callarse nada... allí comentó que "mucha de la gente de Cambridge está aquí", anotación de la desigualdad rampante de clase en el UK. Las clases dominantes son un club. Ella era una de las nuestras, allí infiltrada.

Había trabajado en Oxfam y verdaderamente, da la impresión de ser una de esas personas que se meten en política para mejorar el mundo. En contra de lo que se dice por ahí, yo estoy convencida que muchos lo hacen: Cox es un ejemplo de esto.

La ha matado probablemente un enfermo, hombre solitario sin trabajo, sin presente ni futuro, de los que ella, por su ideario, quería ayudar.  Probablemente por su pasión por la integración, por su generosidad. Paradojas. Si ese hombre está enfermo, ella ya le habrá perdonado. Pero hay muchos que piensan como él que no lo están.

Propaganda nazi

Llevo varios días pensando en escribir sobre el Brexit, que cada vez se cierne más como una amenaza que como un ejecricio de estilo democrático de los británicos. Hoy solo quiero decir una cosa que me ha sorprendido de los de la campaña del OUT, de salir de la UE, es el tema de la inmigración. Claro que hay gente como Farage el de UKIP, pero este es un país que lleva décadas de ventaja al resto de Europa en el tema inmigración. Nunca he tenido ningún problema por venir de fuera, en Londinium es la tónica, pero tambien he vivido en la Inglaterra profunda, y lo mismo. Tengo a esta sociedad por mucho más democrática que usar el miedo a la inmigración como slogan: y lo han hecho. Me causa tristeza.

Hoy hace exactamente 19 años que llegamos a este país, y no he hecho el típico divague celebratorio de risas y recuerdos. Hoy estoy muy triste porque no me gusta el mundo al que vamos, no me gustará esta isla fuera de Europa, y me rompe el corazón que haya en el mundo hoy, una menos de las nuestras.

El pelo como arma política

El divagante Jota me recriminaba-con razón-que estoy desconectada del tema patrio al no saber a qué se refería con "Andrea y Margarita". Entono un mea culpa. Estamos por la isla muy preocupados con el tema Brexit, es cierto, pero aún así, y pese a no saber a qué se refería con esas dos, algo estoy siguiendo. Creo que hay elecciones generales a finales no?

Así que propósito de la enmienda, ayer intenté ver el debate a cuatro que echaban por linternet. Cuando empezó áun estaba echando espuma pues recién  me había enterado que el "Andrea y Margarita" de Jota eran dos representantes de los 4 partidos que habían participado en un "debate de mujeres". De verdad que ese país donde aseguran que nací me da mucha verguenza. El tema de que en el debate de ayer, con 4 candidatos a la presidencia no hubiera ninguna mujer es ya lo suficientemente triste como para que no pongan el dedo en la llaga y me hagan un "debate de mujeres", donde solo dos se presentan y las otras dos "pasaban por ahí". O sea, la cadena llamó a los partidos y dijo "oye, mándame a una tía". Lo fundamental era el género, lo que tenían entre pierna y pierna, y lugar de lo que tienen encima del cuello. Verdaderamente, no lo puedo entender.

Afortunadamente, no he leído nada de aquel debate y no quiero saber. Seguro que hubo un análisis sesudo de la indumentaria, supongo que más a fondo que el de los "chicos", pero hey, ahí va el mío: Mariano (que profesionales reputados  me cuentan tiene Síndrome de Asperger, por ese lado me enternece) con su corbata azul (qué fea, aquí se me pasa la ternurapena), el de la voz de galán trasnochado de serial de radio nocturna con banderola de Ejpania y "la muhé" al lado (lo siento, tengo esa imagen a fuego, y no se la perdono) con el traje slim fit y la corbata, el del TDHA sin corbata (naranja pinturera? nooo, el Peda mismamente tiene una, creo que eso las quemó) y por fin el coletas que necesita desesperadamente un vaciado (no lo hizo Puigdemont-me-se-cae-tol-pelo-patrás?) y una barba entera, normal, así, toda la cara, Pablo, como la de Albertito, our man, que no estaba allí.

Y es que esto del pelo es vital. Una herramienta de dominación durante toda la historia de la humanidad (qué hacían cuando llegaban a la mili? Raparles. A los siquiátricos? Raparles. Al convento? Raparles. Y así). El pelo ha representado y sigue representando mucho, y a ese respecto, me despido (sí, lo sé, los queréis más largos, así tipo-Japón, pero estoy por el haiku) un par de anécdotas relacionadas:

1. En Vetusta, Diciembre 2015
Mi madre se lleva a Mini a la peluquería, donde se mantenía una sesuda conversación política, más o menos del nivel de esta entrada. No sé qué infamias le harían escuchar a una inocente menor, pero el caso es que Mini, ni corta ni perezosa suelta:

- "Pues mi madre va a votar a Alberto, porque está a favor de que haya hospitales y colegios para todos".

- La peluquera, ojiplática, se vuelve a mi madre: "Qué dice?"

- Y mi madre, suspira: "Ay sí, hija sí, mis hijas, las dos, son muy de izquierdas" (creo que hasta alarga un poco la rrr)

- Y la peluquera cierra con una gran máxima: "Tus hijas? En serio? Ay, con lo bien arregladas que van..."

2. En Londinium, Junio 2016
La segunda anécdota ocurrió el fin de semana pasado: fuimos invitados a una comunión! Sebástian, un ninio de clase de Mini (que ya featuró en el blog hace tiempo por patinar de cabeza a un árbol) cuya madre es católica (el padre dejó bien claro que es ateo) hacía la First Communion y montaban una barbacoa en casa. Llevamos a Mini directamente a la barbacoa (donde se lo pasó chimenea con la manguera y jugando a luchadores de sumo), y nosotros nos pasamos al final a recogerla. Allí conocemos a un peruano que me cuenta que de 14 ninios comulgantes, 11 eran peruanos: "Parecía Lima!". Y las ninias iban vestidas de "novias de Cristo.. algunos ingleses se mostraron incómodos que fueran de pequenias novias". "Oh,  yo comulgué de monja", -mi intento tranquilizar al hombre.

Cambio de grupo y con una copa de vino en la mano, sale un tema altamente espinoso (no, no tocamos el Brexit). El padre cuenta que antes de que naciera Sebástian, la pareja hizo el Camino de Santiago. Cuando pasaron por la Vetusta del Peda, quedaron marcados claramente por unas imágenes que desde entonces no les han dejado dormir:

-"Os puedo hacer una pregunta... por qué allí todas las mujeres llevan ese flequillo? Es terrible, muy poco favorecedor... nos los llevamos preguntando todos estos anios, aún lo llevan, o fue una moda que pasó?"

Solo a ella le queda bien

En serio: esta gente tiene síndrome de estrés postraumático por algo que pasó en tu país, en una ciudad que te es muy cercana... cómo solucionas el tema? Al principio me siento medio parana (paranoica, es slang de allá, me cuentan) y creo que hace referencia a mí, porque el otro día me lo repasé e igual se ha pasado un poco la peluquera. Veo pasar la vida por delante mía, y además recuerdo que el otro día oí por la radio (veis como estoy al día de lo que pasa por la península?) que existía el "flequillo CUP". Así que me invento un tractatus del tema:

-"Oh, sí, es el flequillo independentista... por alguna razón fue adoptado allí hace siglos, yo siempre lo he conocido y ya vamos teniendo una edad, y ahora oigo que también se usa en Catalunia."

Entonces recuerdo las medias barbas, barbas enteras, rastas, medias melenas y todo lo que la gente dice de sí misma con su pelo, con su corbata, o sin ella. Las plumas que nos ponemos para que nos reconozcan los de nuestra tribu.

La secretaria ideal, de Benedetti, década más, década menos

Año 1967, en un confesionario
-Padre, confieso que he vuelto a pecar...
-Hija, otra vez, cuéntame... ya sabes, con detalles
-Padre, es que yo le quiero, él me dice que me quiere también... y lo veo en sus ojos: no miente
-Pero cuántos hijos dices que tiene?
-Cinco, padre, pero ya están creciditos, el mayor va a venir a trabajar a la empresa...
-Pero hija mía, tienes que dejar esa relación! Te estás interponiendo en una buena familia cristiana!
-Padre, lo sé, pero él... no es feliz con su mujer, me lo dice constantemente...
-Pero te das cuenta de que eres la serpiente que tentó a Eva, eres la misma serpiente reencarnada!
-Padre, por favor, no me diga eso... él sufre mucho, tiene toda la responsabilidad de la fábrica, estamos más de cien trabajadores... sin mí dice que no podría continuar... da gusto verle dar el discurso anual en la fiesta de los empleados, que mecanografié yo,  tan guapo con su corbata de seda, que le escogí yo, y...
-Estás tentando a un hombre de pro! A un padre de familia! Pobre Director General, cómo resistirse a una chica de 20 o 30 años-cuántos tienes?- menos que él!?
-Pero él me dice que me quiere... que va a dejar a su mujer...
-(se santigua negando): Un Padrenuestro, Tres Avemarías y un Gloria...

Año 1986, un programa de radio nocturno
- Hola, felicidades por el programa, llamo de Pontevedra... soy Acuario
- Hola Acuario, cómo estás? Qué quieres contarnos sobre el tema que tocamos hoy?
- Bueno, no sé por dónde empezar porque esto os parecerá muy manido pero...
- No, tranquila, Acuario, estamos entre amigas y amigos... son las 2 am-la locutora pone una voz como en susurro
- Bien, pues estoy de turno de noche aquí en el hospital, y siempre os escucho... terminé hará unos cinco años enfermería, me fui a Inglaterra un par y luego... volví a ermmm... Pontevedra -risa nerviosa- bueno, no Pontevedra, pero necesito estar en el anonimato

- Sí, por supuesto Acuario... todo es confidencial, volviste a España de un país extranjero y?
- Bien, pues soy enfermera de cirugía cardiovascular y... al poco de empezar pues... cómo decirlo que no suene tonta... me enamoré como una bestia del cirujano con más renombre del hospital, es el jefe de servicio y...
-Y déjame adivinar, fuiste correspondida...
- Sí, bueno, claro...-risa nerviosa- soy bastante mona y pasamos muchas horas juntos.. él tiene tanta responsabilidad, tanto estrés en su trabajo... yo le ayudo mucho, me dice, soy su bastón...  me repite... gracias a mí tira para adelante en este mundo tan competitivo... porque también publica.. y... sobre el tema que estáis tocando hoy...
- Sí- afirma la locutora-: está casado. 
- Eso... y no me ha podido llevar a los congresos aún, pero me llevará... hace poco se fue a los Estados Unidos, con su mujer, y me fastidia porque, en serio, no tienen nada que ver... ella ya no le conoce, ni él la conoce a ella... no comparten nada... y...
-Y él que dice?
-No, que me quiere, que espere, que la va a dejar, que ahora es mal momento, que los ninios aún son pequenios, que le dé unos meses, que tiene que atar muchas cosas pero que enseguida...
-Acuario, te diré esto una sola vez: Nunca dejan a sus mujeres. Sagitario, Elche?

Año 2014, en el psiquiatra
- Soy una mujer de éxito: con 24 años y estoy en un puesto de gran responsabilidad en Goldman Sachs. Estoy buenísima. Viajo, tengo amigos. La vida me sonríe. Doctor, estoy harta de esta ansiedad terrible por las mañanas.
- Cuénteme algo de su padre...
- En serio? Oiga, perdone, yo pensaba que usted era psiquiatra, de los que dan pastillas, no analista, que no veo ningún diván... necesito un "quick fix" para esto mío... no duermo, no como, no vivo...
- Sí, soy de esos, le puedo dar pastillas, pero simplemente necesito integrar su historia familiar para intentar entender de dónde viene...
- Mi padre... bueno, por acortar la historia, dejémoslo en que tuve un Complejo de Electra a lo Big Bang...
- Wow, Complejo de Electra? Hace tiempo que nadie sacaba a Jung de la chistera en la consulta...
- Sí, Electra o como se llame hoy... mi padre era superman: rico, guapo, poderoso, protector...
- Establece alguna relación entre su padre y el CEO de su compañía?
- Por favor... no le estoy pagando para eso: sería demasiado simple,  está al nivel de lo que dicen mis amigas...
- Pero según mis cálculos, sus niveles de ansiedad se han disparado desde que inició esa relación, cómo la llamó usted? suicida?
- Insisto en que no he venido para este tipo de análisis...
- Pero usted, que se ha definido como feminista e independiente, cómo lleva la disonancia cognitiva de perseguir a un hombre poderoso, ermmm... como dijo, un momento que miro-busca en su ipad-, tan "patéticamente"?
- Me da una receta o me marcho.
- Le puedo recetar ejercicio? Vaya a correr.

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LA SECRETARIA IDEAL

Yo soy la secretaria
ideal.

Mi jefe es elegante,
mi jefe es tan discreto,
es alto, es distinguido,
es un jefe completo.

Cuando viene y me ordena:
«una copia textual»,
yo soy la secretaria
ideal.

Mi jefe tiene esposa,
dos hijos y tres criadas.
La esposa por lo menos
no lo comprende nada.

Cuando él viene y me dice:
«somos tal para cual»,
yo soy la secretaria
ideal

Mi jefe tiene un mustang
y algún departamento
donde vamos a veces
yo y su remordimiento.

Entonces lo conformo:
«es pecado venial»,
yo soy la secretaria
ideal.

Mi jefe se comporta
como un tipo maduro,
la panza disimula
cuando viste de oscuro.

Y si bosteza y dice:
«hoy no, me siento mal»,
yo soy la secretaria
ideal.

Cuando se va mi jefe,
mi jefe ese hombre viejo
yo me desarmo y quedo
sola frente al espejo.

Y a mí misma me digo
el cansado ritual:
«Yo soy la secretaria
ideal».

 

Mario Benedetti

Si toleras esto, tus hijos serán los siguientes ("If you tolerate this, then your children will be next", de los Manic Street Preachers)

La banda galesa izquierdosa "Manic Street Preachers" escribió esta cancion en 1998 (del album This is my Truth Tell me Yours), inspirada por un cartel de propaganda de la Guerra Civil que decía exactamente eso: "Si toleras esto, tus hijos serán los siguientes". La banda quiso homenajear a los brigadistas internacionales galeses que fueron a España a luchar por la libertad.

 Yo no me había parado a escuchar esta canción y no tenía ni idea de que este título tenía este origen. Más bien pensaba en aquella famosa frase de Martin Niemoller:
  

«Cuando los nazis vinieron a buscar a los comunistas,
guardé silencio,
porque yo no era comunista.
Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata.
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
porque yo no era sindicalista.
Cuando vinieron a por los judíos,
no pronuncié palabra,
porque yo no era judío.
Cuando finalmente vinieron a por mí,
no había nadie más que pudiera protestar.»



Es la misma idea, y aunque hayan pasado tantos años, cada vez es más actual. Qué estoy tolerando hoy, qué estamos tolerando hoy que nos vendrá a morder mañana?

El bloguero depresivo lee "The depressed person" de David Foster Wallace (2)

Así que, en el plan en el que hablábamos el otro día, se pone el bloguero deprimido (o es depresivo, o tal vez debería ser deprimente) a leer el relato que lleva por título "The depressed person" ("La persona deprimida"), en concreto el sexto del libro de relatos de David Foster Wallace (DFW). El bloguero deprimido llega a la conclusión de que con haber mirado el índice lo de "sexto relato" se habría contestado en un nanosegundo.

Lee una página y, de repente, algo que no le había ocurrido en meses, pasa: plink. Necesita un lápiz, quiere subrayar. El bloguero deprimido se extraña y, de entrada, no se lanza del sofá al bote en busca de lápiz: era algo tan arraigado pero que, a su vez, definió su nuevo estado estúpido (el bloguero depresivo está muy cabreado consigo mismo por sentirse así), que le cuesta sacudirse y llegar a la conclusión que, hey, sí, está pasando: se va a levantar-sumo esfuerzo- y va a buscar un lápiz.

Cuando vuelve ya no recuerda la idea que pensaba subrayar, o la anotación que iba a hacer, así que se hunde un poco más en el cómodo pozo de mierda pensando, para qué, era todo una ilusión. Pero empieza desde el principio...

"La persona deprimida estaba sumida en un dolor emocional terrible e imparable, y la imposibilidad de compartirlo o articular este dolor era en sí mismo un componente del dolor y un factor contributivo a su horror esencial. Desesperada de, entonces, describir el dolor emocional o expresar su totalidad a aquellos alrededor de ella, la persona deprimida, en su lugar, describía situaciones, ambas pasadas y presentes que estaban de alguna manera relacionadas con el dolor, con su etiología y su causa".
El bloguero deprimido parpadea. Se queda colgado de la manera cómo escribe Wallace: todo el párrafo, cuyo contenido es terrible, es perfecto. En inglés, reflexiona, aun es más musical: cómo se puede hacer ritmo de algo como una persona sumida en aquel, tan familiar, pozo de mierda?

La persona deprimida, sigue leyendo el bloguero deprimido, lleva mucho tiempo viendo a una terapeuta, que DFW tiene mucho cuidado de no llamar "psicoterapeuta" (therapist vs. psychotherapist) y el bloguero deprimido, que como DFW tiene casi un máster en salud mental, piensa que en el fondo DFW está haciendo trampa porque la terapia que la persona deprimida está recibiendo es, seguro, terapia sicodinámica, esa que asociamos con Woody Allen en un diván en Manhattan y que el bloguero deprimido, deprimentemente, no se puede permitir.

La terapia sicodinámica (o tal vez interpersonal, el bloguero deprimido se da cuenta que, vale, igual él tiene el máster pero DFW tiene desde luego la cátedra) se basa en intentar entender, vía tu transferencia y contratransferencia con la terapeuta (lo que sientes por ella, ella por ti, lo que evoca, representa, y demás) tus problemas de relación, generalmente como siempre remontándonos a la infancia y a unos padres que se divorciaron -en el caso de la persona deprimida, no en el bloguero deprimido- y que le usaron como arma arrojadiza, en particular se vuelve una y otra vez a las facturas de una ortodoncia que se tiraban a la cara.

La terapeuta-esto le hace pensar al bloguero deprimido que tal vez sea otra terapia, pero en todo caso qué morro- usa como intervención principal hacerle activar su Circulo de amistades o "Support System" (sistema de apoyo) a la persona deprimida, al que se supone tiene que llamar a cualquier hora dle día o de la noche, cuando la persona deprimida necesite hablar de lo suyo. Que es continuamente. Nótese, la terapeuta está para esos minutos que la persona deprimida paga, pero ni segundo más. El bloguero deprimido sigue leyendo sobre lo de "ni un segundo más", y al terminar el párrafo con el que llega esta conclusión suelta una carcajada:

"Lo mas problemático en términos de autoestima para la persona deprimida era el hábito de la terapeuta de mirar de vez en cuando muy rápido y casi furtivamente al reloj de pared, de manera que lo que acabó molestando más y más con el tiempo a la persona deprimida no era que la terapeuta mirase al reloj, sino que la terapeuta parecía intentar esconder o disfrazar el hecho de que estaba mirando el reloj".

El bloguero deprimido piensa en las innumerables ocasiones en las que ha mirado un reloj furtivamente: en alguna clase tostón, en alguna película, corriendo en el parque, en alguna conversación. Entonces, no se le ocurría pensar que su interlocutor pudiera darse por aludido ("te aburro"?), porque él vivía en el mundo de la luz. Pero ahora.

El relato está cargado de notas a pie de página (como Infinite Jest), que a veces son más largas que la página, que representan muy bien el pensamiento intercalado típico de un depresivo. El bloguero deprimido se pregunta si podrá sobrellevarlo (ya que la fuente es muy chiquita, y su concentración aun más), pero le interesa, y de repente, se ha acabado la enorme nota y el bloguero depresivo se dice hurrah.

En algún punto se enfada con la terapeuta: en serio que cobra por reforzar la idea de que la persona depresiva ha de llamar a su Sistema de Apoyo para no sentirse sola? Aquí se inicia el ciclo de llamadas de la persona depresiva a gente que no son ya amigos, muchos son conocidos que viven a miles de kms, que tal vez compartieron habitación con ella en la uni un trimestre, pero que aún no han sido "quemados" y que escuchan pacientemente antes de carraspear y decir amablemente que han de colgar, pues han de volver-este es el análisis de la persona deprimida- a sus vidas interesantes, burbujeantes, aventureras.... a sus vidas.

La persona deprimida se siente "patética" molestando así al personal, y aquí sigue un párrafo impagable donde la terapeuta intenta hacerle cambiar este adjetivo por "vulnerable", porque la sensación de la terapeuta es que usando patética, la persona deprimida no implica solo auto-odio, sino también ser una persona dependiente e incluso de alguna manera manipuladora. "Patética" era un mecanismo de defensa para protegerse a sí misma de ser juzgada por la otra persona. La terapeuta tiene cuidado de dejar claro que no está juzgando o criticando el uso de la persona deprimida de la palabra "patética". Meta-meta-meta. Es simplemente genial, piensa el bloguero deprimido, y pienso yo.

Entonces, zas! no pensabais que iba a haber ninguna accion? La terapeuta muere por sobredosis de cafeína y pastillas herbales, "que solo alguien en profunda negación podría haber ignorado su intencionalidad" (suicida, claro). El bloguero depresivo está muriéndose de risa. La persona depresiva tiene que activar (más bien exprimir) su Sistema de Apoyo hasta límites que dejan de manifiesto su narcisismo extremo. El bloguero deprimido ríe en el fondo histéricamente, porque está muy irritado, está entrando en pánico de que esa persona pudiera, al cabo, ser él. Y entonces DFW lo pone en bandeja, nos da permiso para cabrearnos: la propia persona deprimida se da cuenta, en un momento de lucidez en el que su ombligo deja de ser lo más fascinante del planeta, que en realidad le ha dolido más perder a la terapeuta en relación con ella, pero que no le importa un comino que esté viva o muerta. Ha perdido (o nunca la tuvo) ninguna empatía.

El bloguero depresivo, que ha pensado, se ha reído, se ha cabreado, durante el relato, esta con lágrimas en los ojos. No por la terapeuta-que cualquiera en sus cabales que no esté en absoluta negación se dará cuenta de la clara intencionalidad de su sobredosis-, no por la persona deprimida, ni siquiera por él. El bloguero deprimido llora por David Foster Wallace, que durante toda su vida sufrió del zarpazo de la enfermedad mental, que se intentó automedicar con drogas, alcohol y tenis. Por ahí dicen "que nunca escribió de su enfermedad mental". La clarividencia con la que escribe este relato podría ser la de un outsider inteligente y observador; pero saber que acabó quitándose la vida hace que lectores como el bloguero deprimido abracen a su libro y decidan levantar la mirada de su ombligo e ir a abrazar a alguien, que tal vez lo necesite.