Londinum subterráneo. Fugacidad de la vida.

Como ya sabe el divagante habitual, mi hermanita Fash y su Joven Artista Local se han mudado a uno de los corazones de Londinium. El otro día me dice: "Me encanta esa imagen de la calle llena de gente y de repente, el tren que pasa por encima".

Enseguida sintonizo con lo que dice porque, lo que diferencia ahora para mí una ciudad enorme de una vetusta cualquiera son los trenes-esos animales mitológicos-por la ciudad. Y no me refiero al metro, al subte, sino a esos trenes que suelen ir en alto (para interrumpir el tráfico lo menos posible), y que siempre asocio a la imagen de Tokio, por ejemplo.

Claro que en Tokio los trenes los imagino sicodélicos; algunos, me cuenta Fashion, colgados del techo, como en un parque temático. Y no siempre modernos, pero en todo caso,  no tan pleistocénicos como los trenes que recorren Londinium (overground, que se llaman). O por lo menos, su infraestructura,  lo cual tiene un encanto que es lo que venía a divagar hoy.

Anteayer colgué unas fotos enigmáticas que tomé el sabado... bien podía ser un cementerio, o una cueva del terror, una bodega o una cripta (como bien se han aventurado algunos regulars). Pero no: son los arcos bajo las vías del tren en Waterloo, la estación de tren cercana al río que los turistas conocen porque sale a la noria (Londinium Eye) y los cinéfilos porque por ella persiguen a Jason Bourne, el del ultimátum.

Pero bajo los bastidores de Waterloo hay un mundo mucho más interesante si cabe. Una gran red de catacumbas recorre el subsuelo, preciosas salas enormes abovedadas, bajo arcos de ladrillo rojo, comunicadas de una manera no necesariamente lógica. Al entrar, te envuelve un olor a humedad, vino de bodega antigua, flores secas de panteón abandonado. Es un espacio mágico. Si uno ama a Dickens, la imaginación se desboca.

En 2009, parte de este sub-mundo fue redescubierto y reabierto por Kevin Spacey, como parte experimental de su teatro, el Old Vic. Ahora, los Old Vic Tunnels (que así se llama), es un espacio para exposiciones, instalaciones, performances, fiestas privadas, raves... y lo que surja.

El sábado, por ejemplo, se transformó en un Páztcuaro provisional. Alguna vez he hablado de la maravillosa ciudad mexicana donde se celebra el Día de los Muertos con más color y más tequila de todo México (y donde los Pedalistas tuvieron, hace años, una aventura espeluznante con Tonino-y eso que no era Noviembre). Nada más entrar en los túneles, perfectamente tenebrosos y solo iluminados estratégicamente para impresionar más, encontrabas la exposición fotográfica de la maravillosa Graciela Iturbide ("Fiesta y muerte"), de la que divagaré otro día. Las siguientes salas, con sus recovecos, alacenas y zaguanes, estaban dedicadas a distintos autores o conceptos que hacían homenaje a esta fiesta salvaje e inquietante. Para los niños, había cuentacuentos, manualidades de pintar muertitos o hacer calaveras con azúcar, pintura de caras a lá esqueletos coloristas y demás rollo día-familiar. 

El altar de la frase-misteriosa de ayer era homenaje a Samuel Johnson que, aquejado de un tumor y gota,  escribió, entre tremendos dolores cinco meses antes de su propia muerte,  sobre la de su amigo Allan Ramsay:

“Poor Ramsay! On which soever side I turn, mortality presents its formidable frown… That we must all die, we always knew; I wish I had sooner remembered it. Do not think me intrusive or importunate, if I now call, dear Sir, on you to remember it.”

Sigo perdiéndome en los túneles y "yo quiero ser llorando el hortelano/ de la tierra que ocupas y estercolas,/ compañero del alma, tan temprano". Avanzo, está tan oscuro, mis pupilas no se pueden abrir más y, -cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte, tan callando-, y entonces, intrusiones de otro paseo hace un montón de años, esta vez bajo el alambricado sistema bajo otra gran estación, London Bridge.  Los turistas lo conocen por el "Londonium Dungeon" donde encontraron, sorpresa sorpresa, huesos humanos. Booo. Las catacumbas allí son de 1820, e inicialmente se usaban como almacenes de material que venía en barcos por el río. Parece que veo a la Nancy de Oliver Twist quedando con Rose sobre ese puente. 

En las catacumbas de Londinium Bridge, hace siglos,  no estuve de día familiar. El lugar del crimen se llamaba The Shunt y era un night club donde beber y bailar the night away.

Cómo se pasa la vida, tan callando...