Howards End: Cuestión de clase

E.M. Forster escribió "Pasaje a la India" en 1924 y yo la leí a finales de Septiembre de 2007, aquejada de los achaques del primer trimestre de embarazo. Recuerdo que la impresión que causó en mí fue mucho mayor que la que había supuesto, muchos años antes, su "Una habitación con vistas", y quedé  admirada por su extrema britaneidad tocando los temas más duros (el colonialismo, el racismo, entre otros).

Hace unas semanas terminé Howards End, una novela que escribió en 1910, y que los Merchant Ivory llevaron al cine poco después (o así de alejada  en el tiempo  me parece) con los regulares de sus dramas de época: una jovencísima Bonham-Carter, un pre-Aníbal Anthony Hopkins, y una definitivamente pre-love-actually Emma Thompson. Creo que vi la peli en el vetústico cine Cervantes, y no recuerdo absolutamente nada apare de que me aburrió horrores. Pero luego, ya en el primer capítulo me doy cuenta que me lío con la versión de "The remains of the day" en la que Hopkins y Thompson hacían de mayordomo y criada.

Una tiene dudas de si son las lecturas las que nos hacen lo que somos, o si elegimos ciertas lecturas que nos reafirmen en nuestra manera prefijada de entender la vida (ver "The righteous mind: why people are divided by politics and religion", Jonathan Haidt-yo no lo he leído pero reviews welcome) . Yo siempre digo que "El burro y la escuela" de la Fuertes me hizo roja, o "Los hijos muertos" de la Matute, o "Novecento" de Bertolucci, o... tantos otros. Pero conozco a uno que, a mis 19 años, me animó a leer "A sangre fría" de Capote para que entendiera sus razones de apoyo a la pena capital. Lo que yo leí fue un texto que daba todos los argumentos  por los que la pena de muerte no debería existir jamás.

Pero divago. Decía que las lecturas nos deberían servir, entre otras cosas, para ver el mundo desde la perspectiva de otro, intentar ponernos  en la piel de otro. Es dificil leer a Forster y no acabar queriendo hacer la Revolución. Porque su crítica de esa upper class que tiene "600 al año" (en rentas) y no tiene que preocuparse de más, o de la que vive de la explotación de otros en sus negocios es tan salvaje, pero con unas formas tan correctas, que tiene que acabar filtrándose en los huesos y, al final de la novela, has de ser alguien diferente (si no partías de esa misma crítica ya, como es mi caso).

Howards End presenta a la perfección a esta clase alta inculta y emprendedora, que es despreciada por aquellos que son "old money", dinero de toda la vida, para los que trabajar representa una rareza. Se ve muy claro en otra novela, "La mujer del teniente francés" de Fowles, donde este desprecio es clave en el argumento. Aquí simplemente nos la presenta como contraste a esta otra clase, en este momento tal vez no tan rica como estos negociantes, que leen, van a conciertos, y tienen una vida intelectual de lo más elevada, a la vez que deseos filantrópicos: quieren salvar al pobre, sacarlo de su agujero. Claro, si se ha leído, si se ha intentado pensar, cómo no darse cuenta, incluso dentro del sistema, que hay cosas que no están del todo bien?

Howars End es también Londinium, es ver la ciudad de la época, imaginar cada esquina y cada estación de metro que no han cambiado nada. Es conocer al tipo de gente que hizo posible la ciudad de hoy, con sus desigualdades y libertad, con su explosión cultural y comercial, con su apertura y su innovación.

En Londinium estos ricos ociosos de los que hablaba aún existen: una tiende a pensar que hay menos, pero al contrario, cada vez hay más. Yo conocí uno una vez, en un café de King's Road, en pleno Chelsea. Estaba de baja maternal, y me dedicaba a patearme Londinium con Mini en su carrito (the time of my life). Me senté cerca de un tipo de unos 55 con el que entablamos conversación: estaba considerando si volar al día siguiente a Nueva York y tras unas ponderaciones, llamó a su agencia habitual para que le compraran el billete. Todo muy nice, conversación agradable. En un punto algo delató mi condición de asalariada (cuando terminase mi baja) y el tipo me miró como si fuera una extraterrestre, un bicho raro en una placa de petri. Lo imagino en sus cenas con amigos: "Y había una chica que... TRA-BA-JA", y todos gritando. Pues sí, existen.

Y si al terminar el libro de Forster no miras a tu alrededor y te dan ganas de acabar con ellos, es que tienes leche en las venas. O algo peor si no coges el primer vuelo a Londinium.