Códigos a priori indescifrables

De todos es sabido que el requisito fundamental para que se establezca comunicación entre un emisor y su víctima (o receptor) es que ambos tengan un mundo (o submundo) en común. Si uno no sabe leer ciertos códigos, lo que quiera que el otro aspirase a decirnos, se pierde. En ocasiones, se puede recuperar esa comunicación más tarde. En otras, los dioses son magnánimos, y no.

Ocupemos este seminario de semiótica antropológica en el estudio de dos ejemplos de comunicación retardada (o para retardados, pensará algún ácido divagante). ¡Ah, la barata anécdota! Pero así somos: baratas e impostoras.

Comencemos con el ejemplo de no-comunicación no-verbal. Hace un par de años tomaba un té con un (des)conocido cuyo bolsillo frontal de cazadora me señalaba y me llevó a una de esas flight-of-ideas o lluviasdeideasencadenadas. "Qué etiqueta más aparente mmm quépone mmm G-star mmm nombre más cutre mmm será de Tesco" (supermercado donde hasta los geeks saben que es uncool comprarse ropa). No habría desenlace a esta historia, luego comunicación, si no es porque, dándole al fast forward, nos encontramos unos días después con una conversación telefónica con La Fashion (mi piedra rosetta de la vida), que se acaba de comprar "unos G-Star" (pantalones vaqueros, para aquellos que no tengan una Fashion al otro lado del hilo telefónico). Plink! Una luz se hace en mi cabeza: "Espera, espera, dale al rewind que creo que es la marca de la etiqueta de Tesco del otro día con Fulano". La Fashion, subida por las paredes me indica que la tal "G-Star no es marca Tesco, que parece que vives anclada o varada en cualquier playa sin circulación". Que para estas cosas es para las que una necesita una hermana, para que le abra los ojos a ésta y otras verdades máximas como "no te pongas ese top" o "ese blog no hay quien lo lea, y menos quien lo comente". Volviendo a la ropa, tampoco iré de Diva: si me gusta algo de marca, por su diseño o tela, o porque me gusta, lo compro, pero condición sine quanon es que no se vea la susodicha marca. Todo lo contrario que mi conocido del té.

Nuestro siguiente ejemplo es de no-comunicación verbal. Con dos historias, que ocurren con dos grupos de gente muy diferente. El sábado pasado fuimos al Horniman Museum (no, no es de té), que tiene vistas increíbles (ah, cómo me gusta ver Londres-Londinium desde la altura) con un grupo de "gente artista" (pintor, escultora, fotógrafo, de todo...) Mientras comíamos en la terraza, uno de ellos, fotógrafo de arquitectura e interiores, comentó que era de Móstoles. No habiendo nunca vivido en la capi, sólo me suenan Malasaña ("Me gusta Malasaña, me gustas tú"), Torrelodones ("ayer el portero me echó del casino de Torrelones"), La Moraleja (donde los pijos) y, vive Dios, Móstoles. La empanadilla. Tras esta conversación, sé mucho más de este Croydon madrileño, aunque seguirá siendo La Empanadilla.

El domingo tocó picnic en Hampstead Heath. Este es mi parque favorito de Londinium, y mira que es difícil elegir. Al llegar a Hampstead ya me invade cierto ambiente keatsiano, y eso antes de ver Bright Star (Jane Campion, 2009). Oh, "Bright star, would I were stedfast as thou art", me dan ganas de recitar. Y eso sólo de pasear por sus calles, antes de iniciar la subida a la Heath. Y es que desde esta colina vemos la Londinium especular del día anterior, desde el sur de la ciudad. Cuando vas subiendo, esperando encontrar a señoras antiguas con bonnets, ya se empiezan a ver las cometas y, al final, cuando llegas arriba, da ganas de extender los brazos y gritar. Como los niños en los acantilados.

Total, que lo que pasa: justo me quedo sola con el que no conocía, del gremio marketiniano, unos segundos eternos.
-Di (tratando de romper el hielo): "¿Así que eres de Barcelona?"
-Marketiniano: "Sí, bueno, en concreto de Tres Torres".
-Di (nueva lluvia de ideas encadenadas: "Tres Torres, noloheoídoenmivida" tratando de echar mano de "Últimas tardes con Teresa" (Juan Marsé, 1971), donde aprendí lo poco que sé de barrios barcelonenses) "Ah", digo, y un alma benévola nos rescata.

El examen telefónico con la Fashion se aproxima. Tras el ritual repaso de mi desorientación vital, se me ocurre preguntarle inocentemente por "Tres Torres".
-¿¿¿Tres Torres??? -brama. –Tres Torres es lo más de lo más en Barcelona. Decir Tres Torres es dejar bien claro que tienes pasta, es... (varios minutos).

Di disocia de nuevo y piensa en la conexión Tres Torres-Richmond (algo así como la hermandad entre el Borough Market-La Boquería), a la vez se pasea por Las Ramblas con Pijoaparte y con Teresa, y piensa en lo maravilloso que es ese libro, en el que Marsé escribe cosas tan bellas como “una nueva y extraña conciencia de su cuerpo, constante y temeraria, como ciertos seres viven su juventud: como si nunca tuviera que acabarse”, “con esa fe inquebrantable y conmovedora que algunos analfabetos ponen en las virtudes redentoras de la cultura”o “No le tengas miedo a las palabras”. Un libro que va sobre la clase social, la conciencia de clase, o la falta de ella. La hipocresía, las apariencias, el dinero que lo compra casi todo, empezando por la cultura, y las cosas que el dinero no puede comprar. El abismo entre el Monte Carmelo y las torres de Pedralbes.

Y, en medio de todo esto, reaparece la imagen del marketiniano que se vio con la necesidad de aclararle, precisamente a ella, que no era de cualquier parte de Barcelona. Pero durante el picnic, Di siguió viéndolo como un chico que, tras estudiar X y hablar bien en Y se acabó colocando en la multinacional Z. Tal vez he atribuído demasiado significado a "Tres Torres", y la información que el marketiniano me transmitió es la misma que la del fotógrafo de Móstoles. Inocente, sin connotaciones.

Yo difiero: G-Star y Tres Torres son códigos a priori cifrados, incógnitas a despejar. Y el marketiniano, aunque crea lo contrario, ha salido perdiendo cuando he resuelto la ecuación.